Vers Fra diktet «Mor. Analyse av diktet Nekrasovs mor

Gjennom hele livet husket poeten sin mor med dyp takknemlighet og oppriktig sønlig kjærlighet. I diktet "En ridder i en time" (1862) lider han fordi han, etter å ha forlatt hjemmet som en seksten år gammel gutt, aldri så moren sin. Hun døde for tidlig. Ikke langt fra Yaroslavl, i landsbyen Abramtsevo, ligger Peter og Pauls kirke, hvis sognebarn var Nekrasov-familien. Og i nærheten, bak kirkegjerdet, ligger graven til dikterens mor, Elena Andreevna Nekrasova.

Se meg, kjære!

Vis seg som en lys skygge et øyeblikk!

Du har levd uelsket hele livet,

Du har levd hele livet for andre.

Med hodet åpent for livets stormer,

Hele livet mitt under et sint tordenvær

Hun sto med brystene

Beskytter kjære barn.

Og stormen brøt over deg!

Du tok slaget uten å vike,

Mens jeg døde, ba jeg for mine fiender,

Guds nåde kalte på barna.

Er det virkelig etter år med lidelse

Han som hedret deg så mye,

Vil ikke sende deg gleden av en date

Med din døende sønn? .. (N.A. Nekrasov "Ridder i en time")

Sammen med det faktum at N.A. Nekrasov alltid viste ømhet mot sin mor, beholdt han i diktene denne ømheten for sine lyriske heltinner. N. Nekrasovs russiske kvinne er vakker og talentfull, som sin egen mor. Hun er ikke uten intelligens, engasjement og inspirasjon. Dette er grunnen til at dikterens bilder av kvinner er så vakre:

Skjønnhet, verden er et under,

Rødme, slank, høy,

Hun er vakker i alle klær,

Flink til enhver jobb! [17;93]

Dette er hva dikteren skriver i diktet "Frost, rød nese."

Nekrasov-kvinnen går gjennom motgang og motgang i livet sitt:

Skjebnen hadde tre vanskelige deler,

Og den første delen: å gifte seg med en slave,

Den andre er å være mor til en slavesønn,

Og den tredje er å underkaste seg slaven til graven.

Daria, den sentrale heltinnen i diktet "Frost, rød nese," gjentok skjebnen til mange: hun giftet seg med en livegne, ble mor og opplevde alle sorgene og vanskelighetene i bondelivet. OM tragisk skjebne Vi lærer mye om heltinnen i andre del av diktet, da hun, tvunget til å gå inn i skogen etter ved, blir et offer for Frost. Fryser Daria, stuper inn i en søt drøm, avslører henne indre verden, gjenoppstår de gledelige dagene fra fortiden hennes og drømmer om en fremtid som selvfølgelig aldri vil komme for henne. Den sanne skjønnheten til denne kjærlige, hardtarbeidende kvinnen er tydelig avslørt for oss, og hennes skjebne er så trist, så smertefulle er slagene livet har i vente for henne.

Før N.A. Nekrasov fantes det ikke noe slikt sannferdig, dyptfølt bilde av en bondekvinne i russisk litteratur, som måtte tåle ufattelige vanskeligheter i livet, men som alltid beholdt henne moralsk styrke og skjønnhet.

Bildet av Matryona Timofeevna Korchagina fra diktet "Who Lives Well in Rus" ble toppen av skapelsen i utviklingen av dette temaet. Hun har mange dyder: skjønnhet, intelligens, helse, en rik poetisk sjel, hardt arbeid. Det ser ut til at en slik kvinne er bestemt av naturen til lykke. Hun kjente kjærlighet, hun giftet seg av kjærlighet, og hun hadde også et lykkelig morskap. Men så blir vi kjent med skjebnen til denne kvinnen, hennes liv før ekteskapet og i ektemannens familie, og som vi ser av historien hennes, led hun mye vanskelig. Hun jobbet fra en tidlig alder og led ydmykelse i andres familie. Hun fortalte om slagene, om døden til sin første sønn, om ulykken med Fedotushka, om den forferdelige hungersnøden i de magre årene, verneplikten, det bitre partiet til en mor-soldat med mange barn. Matryona snakker om prøvelsene og vanskelighetene skjebnen har forberedt for henne som noe naturlig, hverdagslig, men bak denne tilsynelatende hverdagen føler man dyp drama og tragedie. Men Matryona Timofeevna tålte alt, motsto det og beholdt selvtilliten. Et «fritt hjerte» og åndelig adel hjalp henne med å tåle all lidelse, men hun glemte eller tilga ikke fornærmelsen. «Jeg har et bøyd hode og et sint hjerte,» innrømmer hun overfor mennene. Og selvfølgelig er det vanskelig å navngi Matryona Timofeevna glad kvinne. Bildet hennes overbeviser oss nok en gang om at "nøklene til lykke" til en bondekvinne er "forlatt, tapt" og i Rus "det er ikke kvinners jobb å lete etter en lykkelig kvinne":

Århundrer gikk - alt strebet etter lykke,

Alt i verden har forandret seg flere ganger,

Bare én ting glemte Gud å endre

Det harde partiet til en bondekvinne...

Bildet av den "lidende moren" N.A. Nekrasov fanget i diktet "Mor". I den sier poeten at han gjenkjente «kjente trekk» i bildene fra Dantes «levende verden». Parallellen til N. Nekrasovs mor, Beatrice, som er plassert i sentrum av Paradiset, lar oss igjen snakke om en mytologisk nytenkning av bildet. I poesien til N. A. Nekrasov dukker således et universelt altomfattende bilde av treenighetsmoderen opp. Tilstedeværelsen av Mor i overflaterommet harmonerer, ifølge N. Nekrasov, alle åndelige og utstyrt med evner til enhet i empati for den jordiske skapte verden, av alle dem som lider og krever beskyttelse.

Din hersker er arvelig moral

Noen ganger dro han, noen ganger dukket han opp voldsomt,

Men hvis han er til vanvittig moro

Jeg initierte ikke barn i dårlige tider,

Men hvis han er uhemmet frihet

Jeg tok det ikke til den fatale linjen, -

Du sto vakt over ham i årevis

Mens mørket hersket i hans sjel...

Og hvis jeg lett rister av meg årene

Det er skadelige spor fra min sjel

Etter å ha tråkket alt rimelig med føttene,

Stolt av uvitenhet om miljøet,

Og hvis jeg fylte livet mitt med kamp

For idealet om godhet og skjønnhet,

Og bærer sangen komponert av meg,

Levende kjærlighet har dype trekk -

Å, min mor, jeg blir rørt av deg!

reddet meg levende sjel Du!

Diktet "Russiske kvinner" er preget av det faktum at de to temaene mor, kone og beskytter smeltet sammen. Begivenheten i desember 1825 gikk ikke forbi N.A. Nekrasov. Poeten var i stand til å legemliggjøre bragden til konene til Decembrists i sitt arbeid. Kvinner fulgte ektemennene sine til det fjerne Sibir. Styrken og karakteren til en modig kvinne kommer til forgrunnen i Nekrasovs dikt. Han tror på fremtiden, han tror at styrken til en russisk kvinne ligger i vennlighet, i ønsket om å beskytte naboen, slik moren en gang beskyttet.

Det blir forferdelig, jeg vet

Min manns liv

La den også være min

Ingen lykkeligere enn ham!

Skjebnen hadde tre vanskelige deler,

Og den første delen: å gifte seg med en slave,

Den andre er å være mor til en slaves sønn,

Og den tredje er å underordne seg slaven til graven,

Og alle disse formidable aksjene falt

Til en kvinne av russisk jord.

Det store slaget ved Stalingrad, som de sier, blant folk av den eldre generasjonen er assosiert med navnet på forfatteren Viktor Platonovich Nekrasov, deltaker i arrangementer, Stalin-prisvinner, forfatter av historien ` I skyttergravene i Stalingrad`.

Alt blir annerledes for alle: én person har mest nær person- en ektefelle, noen har en søster, en kamerat eller en bror: For Nekrasov forble hans nærmeste venn alltid moren Zinaida Nikolaevna, som han, knapt tillatt av frontlinjesituasjonen, sendte brev til.

Epistolary-sjangeren er en egen sak, men en talentfull forfatter gjør et vanlig hverdagsbrev til et lite literært arbeid, og ikke emaskulert og redigert, men full av rene øyeblikksopplevelser.

3.1.44.

Det er kaldt i dag. For første gang noensinne dukket solen opp. Og vind. Første vinterdag. Hytta er varm, selv om den eneste typen drivstoff her er halm. Eieren steker oss poteter - i går fikk vi smør. Jeg har vært her i fire dager nå. Vi er ikke spesielt lei av jobb, eller rettere sagt, aktiviteter. I går og i forgårs var det ingen undervisning i det hele tatt. Jeg sitter i huset og leser. Dumas ferdig. I går leste jeg «Diktatoren Peter» og «På en blindvei». Selv om dette er 23. året, er jeg forundret over at slike ting var lov til å trykkes da. Men bøker er litt trange her, vi burde tatt mer fra Kiev. Jeg fikk "The Ninety-Third Year" fra en fyr på ukrainsk - jeg skal prøve å strekke det ut i 5 dager. Jeg har ikke lest noen aviser fra Dnepropetrovsk. Vi lever kun av rykter som når oss. Ting ser ut til å være veldig bra rundt Kiev. Og vi ser ut til å ha det bra her. Kanonaden blir roligere og lenger unna hver dag. Men uten aviser er det vanskelig og kjedelig. Og i regimentet, og på sykehuset og i Stalingrad, selv i de vanskeligste øyeblikkene, mottok vi til og med Moskva-aviser på den mest nøyaktige måten. Jeg lurer på hvor lenge de vil holde meg her. Jeg har ikke sett finanssjefen ennå. Han er i en annen landsby og nå uten penger. Jeg har allerede betalt for desember her, for jeg får det nok med en gang i 2 måneder. Og hvis jeg blir her, vil jeg ikke begynne å motta brev fra deg før i februar. Vel, jeg kysser deg.

Vika

22.04.44. N 13

Gratulerer! Vår enhet ble tildelt Bogdan Khmelnitsky-ordenen for Odessa. Dette er allerede den tredje ordren, for nå kan ikke navnet på enheten vår sies med ett åndedrag - 14 ord!

Det er fortsatt det samme for oss. Har du forresten mottatt noe fra Yanurovs eller Galina Baviy? Jeg kjenner dem ikke nå. Jeg kan ikke skrive adressene. Kysse.

Vika

13.05.44.

Nå er det absolutt ikke tid til å skrive brev. Mye arbeid. Og våren er fantastisk. Her i fjæra vakker elv, blant de blomstrende eple- og kirsebærtrærne, slapp av og svøm fredelig, men dessverre er det ikke nok tid til dette. Vi har nå tatt en pause fra posten, så det kan hende at brev ikke sendes regelmessig. Jeg kysser deg dypt.

Vika

15.05.44.

Du skjønner, mamma, hvor ofte jeg skriver, selv om det ikke er noe spesielt å skrive om. Alt er det samme. Krig er krig. I går kveld kom enda en mengde brev. Heldigvis var det et stearinlys. Det er bare én ting fra deg, og det er gammelt, ` 27. Fra Ionchik, fra Lenka, fra P. Nesterovsky, og, selvfølgelig, fra Baku. Brev for oss er nå mest en stor glede. Først leser alle brevene sine, og så begynner vi å lese for hverandre. Det er slik vi lever. Jeg liker ikke at Fritz har begynt å komme overens med deg igjen. Og ofte? Har du hørt noe om Yanurs? Hvorfor dukker de ikke opp og tier? Jeg forlot tross alt S.A. din nye Kiev-adresse.

Jeg kysser deg dypt.

Vika

21.05.44

Jeg tror det er nummer 22 (jeg blir stadig forvirret).

Jeg fortsetter å engasjere meg i jordkonstruksjon. Jeg bor i et telt i friluft. Vi lager mat til oss selv over bålet - diverse grøter og supper - og hører bare hvor langt, langt unna kanoner brøler, og fly flyr på rader mot Vesten.

Det er lenge siden jeg har mottatt brev fra deg, eller fra noen andre. Det betyr at en hel pakke kommer på en gang igjen.

Det er bokstavelig talt ikke noe mer å skrive om. I dag eller i morgen vil vår finanssjef gi deg en overføring på 2000 rubler. I tillegg bør du allerede fra denne måneden motta penger i henhold til sertifikatet. Jeg vil ikke kunne sende andre penger enn sertifikatet de neste 2 månedene, fordi jeg vil betale ned på lånet.

Vel, jeg kysser deg varmt og venter på brevene dine.

Vika

16.06.44. Jeg tror det er N 27

Vi ankom Korosten, om noen minutter drar vi videre. Tilsynelatende vil vi bytte ut Ukraina med Hviterussland. Vi kjører bra – raskt og ustanselig. Været har blitt dårlig. I dag er hele himmelen dekket og flyter som høst.

Og jeg er bare omtrent 150 km fra deg. Helt til vi nådde Kazarin, et sted i dypet, var det fortsatt et håp om at vi ville gå til høyre og ikke til venstre, selv om alle forsto godt at vi ikke hadde noe å gjøre i Kiev.

Ha det da. Beste hilsener.

Vika

5.07.44.

Fantastisk, solrik morgen. Jeg kom nettopp tilbake med Mityasov fra siste nyhetene (de tok Polotsk), vi spiste frokost med hirsegrøt med tomat juice, vi markerte frontens fremmarsj på kartet (for en flott tid i Hviterussland!), og nå vet jeg liksom ikke hva jeg skal gjøre. Vi har nesten alle ferdigstilt husene våre. De ble fine, som eventyrhyttene til Baba Yaga. Det er bare det at du tilsynelatende ikke trenger å leve i dem. Ferien vår ser ut til å gå mot slutten. I går, takket være at noen av våre folk jobbet på elven, var det stor shopping. Her er alle våre arrangementer. Vi har levd fredelig i mer enn en måned nå. Bokstavene stoppet på en eller annen måte igjen. En eller to bokstaver kommer per baht.

Vel, jeg kysser deg.

Vika

Kortene våre skal være klare i dag.

23.07.44.

Jeg kan forestille meg hvor bekymret du er når du ikke mottar brev fra meg. Men ved gud, jeg har gjort meg klar siden offensivens første dag, og jeg har bokstavelig talt ikke et ledig minutt. Tyskeren løper slik at vi ikke en gang ser ham. Vi kjører 30 - 35 km om dagen og klarer ikke følge med. Nå, hvis vi ikke går videre, vil jeg skrive et detaljert brev. Og dette er bare i tilfelle. Jeg kysser deg dypt.

I sine unge år opplevde N.A. Nekrasov mye sorg. Skjebnen til moren hans, Elena Andreevna, satte et merkbart avtrykk for livet. Etter å ha nådd manndom bestemte han seg for å skrive et dikt om sin elskede mor. I den lakoniske tittelen "Mother" prøvde Nekrasov å avsløre i detalj evige temaer– gjensidig forståelse i familien og den vanskelige kvinneandelen på 1800-tallet.

Det sentrale bildet av diktet er Nekrasovs mor - en drømmende og snill kvinne, som også lidenskapelig elsker mannen sin - det motsatte av seg selv. Hun er en åndelig rik og utdannet kvinne, han er en utdannet, men grusom og frekk "bug" som verdsetter bare moro og drikking. Mannen hennes tilbringer mesteparten av fritiden med glede på å reise og jakte harer, ikke glemme å drikke seg full og tape en betydelig sum penger på kort.

Poeten beskrev det triste bildet av en kvinne som sitter hele dagen ved pianoet og synger smertefulle sanger om kjærlighet, håp og vennlighet. "Hun var en sanger med en vakker stemme," sa poeten en gang om moren sin i en avis. Deretter dannet disse smertefulle sangene grunnlaget for mange av diktene hans.

I diktet tar Nekrasov opp temaet mangelen på rettigheter til bøndene, som stadig ble truet av sin fulle mann med grusomme represalier. I slike øyeblikk prøvde kona å beskytte de forsvarsløse bøndene, og dempet sinnet med skogsord. Men den snille kvinnen klarte ikke alltid å roe mannen sin ned, og han utløste et ras av sinne på den stakkars kona, noen ganger førte han til og med til juling. Slike forferdelige scener satte absolutt et merkbart preg på sønnen min.

Nekrasov elsket moren sin veldig mye, fordi det var hun som introduserte ham for verdensberømte poeter. Hun snakket ofte om livet til dikterne selv, og siterte arbeidet deres. Deretter vil unge Nekrasov begynne å skrive dikt ulike emner, ved å bruke diktene moren fortalte ham som informasjonsgrunnlag.

Det er verdt å merke seg at få mennesker henvendte seg til bildet av moren sin så ofte som Nekrasov. "Motherland", "The Knight and the Hour", "Mother" og andre regnes som veldig gode dikt om mor. Han forsvarte med all sin makt kvinners rettigheter til egen tenkning, til politiske og like materielle rettigheter. Hans egne minner om morens hyppige lidelse fikk ham til å kjempe for sammenligning av kvinners og menns rettigheter.

Deretter angret han mer enn en gang på at han i ung alder ikke kunne gjøre noe for å motsette seg sin tyrannfar. Og etter tid bestemte han seg for å uttrykke all sin kjærlighet og hat for urettferdighet i det vakre diktet "Mor".

Nikolai Nekrasovs barndom var ikke den enkleste og lykkeligste han opplevde mye sorg. Han tilbrakte hele barndommen på familiens eiendom, hvor tyrannfaren hans styrte alt. Han var veldig grusom mot både sine underordnede og sin familie. Da han trengte å gjemme seg for juling, søkte han ly fra bøndene, de erstattet praktisk talt familien hans. Faren slapp sitt sinne løs på den uheldige moren hun forlot dette livet veldig tidlig. Og dette gjorde Nekrasov opprørt. Han var opprørt over at han som barn ikke kunne motstå grusomheten til sin egen far.

I diktet "Mor", som ble skrevet etter morens død, 14 år senere. Gjennom årene formidler den allerede modne Nekrasov godt sin kjærlighet, tristhet og medfølelse for sin stakkars mor. Han fordømmer og bebreider også sin egen far, som ikke lot denne stakkars, uheldige kvinnen leve. Nikolai sammenligner faren sin med en bøddel, og forteller ham at «du ødela moren min og fratok oss barndommen vår». Moren hans var veldig snill og utdannet. Hun og mannen hennes var det motsatte, drømmende, kjærlig kone og en mor, hun elsket barna sine veldig høyt, og var samtidig veldig bekymret for deres skjebne. Og familiens overhode var grusom og frekk, han elsket å ha det gøy og spille kort, mens han tapte alle pengene.

Nekrasov beskriver moren sin, veldig trist og trist. En kvinne som er livredd og satt i et hjørne, har hun ikke engang egen mening. Først over tid innså han at morens liv var som et helvete, men han kunne ikke gjøre noe med det. Mannen hennes var 13 år eldre enn henne, og han bebreidet og var sjalu hele tiden. Faren var på grensen til galskap, og bebreidet henne at hun ville kjøre ham til graven. Hun lyttet til alle disse bebreidelsene med verdighet, selv om hvem vet hva som var i hennes sjel. Som et resultat overlevde han henne mye lenger. Bildet av moren hans dukker opp foran poeten, og hun sitter og nynner noe for seg selv. Ifølge ham hadde hun en fantastisk stemme. Alltid blek og veldig rolig. Siden hun var en utdannet kvinne, fortalte hun ham mye om livet til diktere og siterte arbeidet deres. Takket være historiene hennes ble han i fravær kjent med verdenskjente poeter. Nekrasov vil begynne å skrive dikt ved å bruke informasjonen som moren hans en gang ga.

Tenker på trist skjebne til sin mor lærte Nekrasov i barndommen medfølelse og empati for alle forsvarsløse, undertrykte og maktesløse kvinner. Han sympatiserte spesielt med livegne kvinner og livegne arbeidere. For en vanskelig skjebne rammet dem. Poeten er overbevist om at det var morens lidelse som vekket en protest i ham mot kvinneundertrykkelse.

Kort etter planen

Bilde til diktet Mor

Populære analyseemner

• Analyse av Pushkins dikt Blomst

  Et stort antall verk av russiske forfattere og poeter inneholder referanser til planter. Blant dem er det lyseste punktet bildet av blomster, som i sine forskjellige manifestasjoner - former, fargenyanser,

• Analyse av Fetas dikt Venezia om natten

  Et lite, bare tolv linjer, dikt. Venezia er en by av elskere og reisende. Å besøke der minst en gang i livet er drømmen til enhver person. En by full av romantikk, stående på vannet, hvor det i stedet for gater er kanaler,

• Analyse av Tsvetaevas dikt Bønn i henhold til planen

  Mange diktere har en viss fremsynsgave fra de var små, ante de hva som ventet dem i fremtiden. senere liv, og i de fleste tilfeller var dette de vanskeligste testene. Den russiske poetinnen Marina Tsvetaeva hadde den samme følelsen,

• Analyse av Feta Muses dikt

  Før vi begynner analysen av Afanasy Afanasyevich Fets dikt "Muse", er det nødvendig å nevne at dikteren allerede var seksti år gammel. Verkene til dikterens senere tekster er fylt med filosofiske refleksjoner, ikke gledelige.

• Analyse av Yesenins dikt Jeg vever en krans for deg alene

  Yesenin ga denne verden mange litterære mesterverk, som frem til i dag vekker ukjent beundring blant lesere og elskere av russisk poesi. Han dedikerte alle diktene sine til kvinner, moderlandet, sitt eget folk,

22. Fra diktet "Mor"

I vårt hånende og frekke århundre

Flott, hellige ord: "mor"

Vekker ikke følelser hos en person.

Men jeg er vant til å forakte skikken.

Jeg er ikke redd for fasjonabel latterliggjøring.

Skjebnen ga meg denne musen:

Hun synger på et fritt innfall

Eller er stille, som en stolt slave,

Jeg har vært blant arbeidskraft og latskap i mange år

Han stakk av med skammelig feighet

Fengende, langmodig skygge,

For hellig minne... timen er kommet!

Verden elsker glitter, rangler og pauker,

Mengden er ikke å gjenkjenne venner,

Hun kommer med lovord, kroner og laurbær

Bare de hvis svøpe pisket henne mer smertefullt;

En krone, vridd av en tankeløs folkemengde,

Brenner pannen til den glemte lidende -

Jeg er ikke ute etter en sen krone til henne.

Men jeg vil at sjelens lys skal være høyt

Skinner for deg midt i den dype midnatt,

Ulykkelige hjerter er som henne!

Kanskje jeg opptrer kriminelt

Er søvnen din forstyrrende, min mor? Beklager!

Men hele livet har jeg lidd for en kvinne.

Veien til frihet nektes henne;

Skammelig fangenskap, all redselen ved en kvinnes lodd,

Overlot hennes liten styrke til å kjempe,

Men du skal gi henne en leksjon i jernvilje...

Velsign meg, kjære: timen har inntruffet!

Hulkelyder koker i brystet mitt,

Det er på tide, det er på tide å betro tankene mine til dem!

Din kjærlighet, din hellige pine,

Din kamp er en asketisk, jeg synger! ..

Jeg forlot min fars hus som tenåring.

(Jeg hadde det travelt til hovedstaden for berømmelse.)

Som seksten år levde jeg av min arbeidskraft

Og i mellomtiden studerte jeg i anfall og starter.

Omtrent tjue år gammel, med et slitent hode,

Verken levende eller død (jeg sultet lenge),

Men stolt kom jeg hjem.

Jeg besøkte landsbyen, jordene, Volga -

Du er fortsatt den samme – både markene og menneskene...

Og det er fortsatt det samme - min opprinnelige elv ...

Jeg la merke til en ny ting: en dampbåt!

Men bare et øyeblikk blinket livet.

Du sydde som et tannhjul

Det gravde er en vannaktig vei,

Og strendene slumret i en mild søvn.

Alt døset: bjeffingen, ledningene,

Lekter dumperen slumret i bunnen av den importerte båten,

Hvis han våkner, vil Volga komme til live!

Jeg ventet på de viskøse målte lydene...

Kommer jeg hit igjen for å høre på barnebarna mine,

Hvor kan jeg høre dere, fedre og sønner!

Er det ikke det livet mitt ble gitt til meg for?

Plutselig overveldet av døsighet og latskap,

I middagsvarmen kom jeg inn i den gamle hagen;

I den glitrer og rasler syv nøkler.

Å lytte til deres heftige sang,

Toppen av lindetrærne lager en mystisk lyd.

Jeg elsker dem: under deres grønne baldakin,

Stille som natten og lys som en skygge,

Du, min mor, vandret hver dag.

På hellen der du ligger, kjære,

Jeg husket, bekymret og drømte,

Hva annet kunne jeg se med deg?

Og jeg var sent ute! Og arbeidslivet

Jeg var viet til både lidenskap og motgang,

Jeg ble overveldet av Neva-bølgen...

Jeg er glad du ikke er under familiehvelvet

Begravd - det er tett der, det er ingen sol;

Poeten din vil heller ikke ligge der...

…………………………….

…………………………….

…………………………….

…………………………….

Og til slutt kom jeg inn i det gamle huset,

Den har et nytt kjønn, og nye ordener;

Men jeg brydde meg lite om det.

Jeg demonterte de som min far hadde,

Arbeidene dine, papirene dine er rester

Og jeg tenkte på ett brev.

Den har et våpenskjold, den har en smal kant,

Arket er dekket på enten polsk eller fransk

Imponerende og lidenskapelig språk.

Jeg husket noe lenge, vagt:

Er det ikke han som sukker hvert minutt,

Du leste det i min spede barndom

Alene, i hagen, uten å vite noe,

Jeg så i ham da kilden til sorg

Min kjære, jeg var glad for å brenne ham,

Og nå hatet jeg ham.

Død natt! Jeg drar raskt til hagen...

Jeg leter etter henne, jeg vil klemme henne lidenskapelig...

Hvor er du? Vennligst godta mine søte hilsener!

Men bare ekkoet ekko meg likegyldig...

Jeg brast i gråt; Akk! hun er borte!

Månen har gått opp og hagen er blitt sølv,

Jeg sto ubevegelig under hvelvet av lindetrær,

Som den kjære kalesjen elsket så høyt.

Jeg ventet på henne - og jeg ventet ikke forgjeves ...

Hun går; noen ganger sakte, noen ganger fort

Skrittene hennes, brevet i hånden hennes...

Hun kommer...Oppmerksomme blikk

De glir over den i angst og melankoli.

«Du er med meg igjen!» utbryter jeg ufrivillig.

Du er med meg igjen..." Hodet mitt snurrer...

Chu, stille gråt, Chu, hvisk! Jeg lytter -

Ordene i brevet er kjente ord!

3. Brev

Warszawa, 1824

For en natt jeg tilbrakte i dag!

Å, datteren min! hva gjorde du med oss?

Til hvem, til hvem ga du skjebnen din?

Hvilket hjemland foretrekker du?

Jeg drømte: jaktet av hunder,

Du er dekket av russisk snø.

Det var vinter, det var nattens mulm og mørke,

En ild brant, tent av villmenn,

Og ved bålet med lukkede øyne

Du lå der, min egen datter!

Den tette skogen blir svart i en halvsirkel,

Brølte som et dyr... det var en lang natt,

Du stønnet som en slave stønner mot plogen,

Og til slutt frøs hun - hun døde!

Å, hvor mange drømmer... å, hvor mange svarte tanker!

Jeg vet at Gud straffer de ulydige,

Jeg tror på drømmer og gråter som et barn...

En skam! en skam! vi er fabelen over hele Warszawa.

Du, hvis hender M.M. Jeg lette etter ære,

Til hvem N.N. ble alvorlig forelsket

Du er forelsket i en hæroffiser

Du er forelsket i en kjekk villmann!

Jeg krangler ikke, han er grei i oppførsel,

Jeg la merke til en naturlig intelligens i ham.

Men hans karakter, vaner, oppvekst...

Kan han signere navnet sitt?

Beklager! Indignasjon koker i brystet -

Jeg kan ikke, jeg burde ikke tie!

………………………….

Din skjønnhet (naturen er hard der)

Aldri å blomstre fullt ut;

Fletten din vil være borte i seks måneder,

Den har sitt eget motto: «love and beat»... beklager.

………………………………………..

For et liv! Sengetøy, talkum, kyllinger

Fra uheldige kvinner; naboer er villmenn,

Og deres koner er analfabeter idioter...

I dag er det en fest... hunder, hunder, hunder!

Syng, datteren min! midt i det

Ruladene dine tåler ikke slaget,

Slaven faller... Le! alle er morsomme...

…………………………………..

…………………………………..

I sist Jeg kysser deg som en mor -

Jeg burde ikke oppmuntre flyktningen;

Bestem selv, ta hvilken som helst skjebne:

Gå tilbake til familien din, vær tro mot ditt hjemland -

Eller, for alltid forbannet av min far

Og for alltid tapt av meg,

Forbli der som en overløper av regionen

Og muskovitten er en avskyelig slave.

………………………..

Jeg våknet. Nøklene raslet stille,

Og de tidlige fuglene sang på de gamle lindetrærne.

Det er et brev i hånden min... men min kjære er ikke der!

Forvirret hang jeg trist med hodet.

Naturen lå fortsatt i en lett søvn;

Månen så inn i dammen; på den dødelige stammen

Burdokkene sto ubevegelig over dammen.

Slik ser fanger ut av kasemattvinduene

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

Jeg gikk gjennom bøkene jeg hadde med meg

Familien min tok meg en gang langveisfra

Jeg leser tilfeldige notater i margen:

De hadde et nysgjerrig sinn som gravde dypt.

Og igjen gråt jeg og tenkte på brevet,

Og igjen leste jeg den nøye fra begynnelsen,

Og den saktmodige sjelen plaget i ham,

For første gang dukket hun opp foran meg i sin skjønnhet...

Og du har vært uatskillelig siden den gang,

Å lidende mor! med min triste sønn,

Øynene lette etter deg og dine spor overalt,

Fritiden min ble viet til malerier fra fortiden.

Den bleke hånden som kjærtegnet meg

Når ved den døende ilden

Da jeg var baby satt jeg med deg,

Fylt med melodi og kjærtegn,

Hvem du fortalte meg eventyr til

Om riddere, munker, konger.

Så, når jeg leste Dante og Shakespeare,

Det så ut til at jeg møtte kjente trekk:

Det er bilder fra deres livsverden

Du prentet inn i hodet mitt.

Og jeg begynte å forstå hvor tankene dine vandret,

Hvor levde du i sjelen, lidende,

Når volden gledet seg rundt,

Og en flokk hunder hylte i kennelen,

Og snøstormen traff og kalket vinduene...

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

En usynlig trapp fra de siste ungdomsdagene

Jeg gikk ned til barndommen, og husket det livet,

Da du fortsatt var barnepiken min

Og en skytsengel, kjære.

I et annet land, ikke mindre ulykkelig

Men født mindre tøff,

I det dystre og stormfulle nord

Som atten var du allerede alene.

Han falt ut av kjærlighet, som skjebnen ble gitt,

som jeg tillitsfullt dro til et fremmed land med, -

Han er ikke din, men du har ikke sluttet å elske ham,

Du kunne ikke slutte å elske før graven ...

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

Du svarte på brevet med stillhet,

Du gikk din egen vei fryktløst.

……………………………

Det hørtes ut som ropet til en langmodig sjel,

Men du var jevn og glad:

"Jeg er ulykkelig, plaget av en venn,

Men før deg, slavekvinne!

Før slaven, bøyd over plogen,

Min skjebne er en misunnelsesverdig skjebne!

Du er ulykkelig, O Fædreland! Jeg vet:

Hele regionen er i fangenskap, alt i frykt,

Men landet hvor jeg elsker og dør,

Mer uheldig, hundre ganger mer uheldig!»

Kaos! Jeg suser rundt i bevisstløshet, i delirium!

Kaos! dikterens sinn flimrer knapt,

Men ungdommens hellige løfte

Hvis jeg ikke gjør det, går jeg ikke i graven!

Enten de forstår eller ikke, vil sangen bli sunget.

Jeg er sen! Jeg er treg og stødig

Jeg er ikke i stand til å utføre mitt kjære arbeid,

Men jeg tør i et bilde av få ord

Kombiner din skjebne, kjære.

Og jeg kan!.. Kunst vil hjelpe meg,

Døden vil hjelpe - hun trenger meg snart!

En tåre er liten, men det er overflødig følelse i den...

For et grenseløst hav foran henne!

……………………………

Altså tjue år med kjedeaskese

Du dro videre til timen slo.

Og ikke forgjeves blant den vannløse steppen

Kilden rant - den ga vann til de tørste.

Og din kjærlighet lyste ikke forgjeves:

Uansett hvor mange svarte skyer det er på himmelen,

Men hvis natten begynte å gi etter for morgenen,

Endelig vil en solstråle skinne gjennom!

Og dagen brøt ut! Det er ditt: du vinner!

For dine føtter er faren til dine barn,

Familien har lenge tilgitt din skyld,

Tjeneren kysser din tornekrone...

Men... tjue år!.. Hvor søt, døende,

Du sukket... så stille du døde!

Å, så mye styrke du har vist, kjære!

Hvilken vei kom du til seier! ..

Din sjel - den brenner som en diamant,

Knust til tusenvis av korn

I gjerningenes storhet, unnvikende for øyet.

Jeg forsto dem - jeg falt på ansiktet mitt foran dem,

Jeg synger dem (gi meg styrke, himmel!...).

Dømt til en beskjeden kamp,

Du kunne ikke gi brød til de sultne

Du kunne ikke gi frihet til en slave.

Men nok en gang komprimerte ikke følelsen av frykt

Du ga hans sjeler til slaver, -

Men nok en gang fra skjelving og støv

Han løftet blikket mer muntert mot himmelen...

Kanskje gaven er dårligere enn en dråpe i havet,

Men tjue år! Men tusenvis av hjerter

Hvis ideal er redusert sorg,

Ondskapens grenser er endelig åpne!

Din hersker er arvelig moral

Noen ganger dro han, noen ganger dukket han opp voldsomt,

Men hvis han er til vanvittig moro

Jeg initierte ikke barn i dårlige tider,

Men hvis han er uhemmet frihet

Jeg tok det ikke til den fatale linjen, -

Du sto vakt over ham i årevis,

Mens mørket hersket i hans sjel...

Og hvis jeg lett rister av meg årene,

Det er skadelige spor fra min sjel

Etter å ha tråkket alt rimelig med føttene,

Stolt av uvitenhet om miljøet,

Og hvis jeg fylte livet mitt med kamp

For idealet om godhet og skjønnhet,

Og bærer sangen komponert av meg,

Levende kjærlighet har dype trekk -

Å min mor, jeg blir rørt av deg!

Du reddet den levende sjelen i meg!

Og jeg er glad! du har allerede forlatt verden,

Men du vil leve i menneskelig minne,

Så lenge lyren min klarer å leve i den.

År vil gå - min trofaste beundrer

Hun vil vie ensom fritid,

Han vil lese historien om din skjebne;

Og etter å ha besøkt dikterens glemte støv,

Etter å ha sukket for ham, vil han sukke for deg.

23. BRENNINGSBREV

De brenner!.. Du kan ikke skrive dem igjen,

Skriv i det minste, le, du lovet...

Brenner ikke kjærligheten med dem?

Som dikterte hjertet deres?

Livet har ennå ikke kalt dem løgner,

Jeg har ikke bevist at de er sanne ennå...

Men den hånden brente dem med ondskap,

Hvem skrev dem med kjærlighet!

Du bestemmer fritt ditt valg,

Og ikke som en slave falt jeg på kne;

Men du går bratt opp trappene

Og du brenner frimodig trinnene du har passert!

Et vanvittig skritt!.. kanskje dødelig...

…………………………..

Flytt penn, papir, bøker!

Kjære venn! Jeg hørte legenden:

Lenkene falt fra skuldrene til asketen,

Og asketen falt død!

Hjelp meg å jobbe, Zina!

Arbeid har alltid gitt meg liv.

Her er en annen vakkert bilde -

Skriv det ned før jeg glemmer det!

Ikke gråt i det skjulte! Tro på håp

Le, syng, som du sang om våren,

Gjenta til vennene mine, som før,

Hvert vers du skrev ned.

Si at du er fornøyd med vennen din:

I feiringen av seire vunnet

Over din plagesyke

Poeten din har glemt døden!

Kjærlighet og arbeid er under hauger av ruiner!

Uansett hvor du ser - svik, fiendtlighet,

Og du står - inaktiv og trist

Og du brenner sakte av skam.

Og du sender en bebreidelse til himmelen for den glade gaven:

Hvorfor kronet du det med det?

Når sjelen er drømmende redd

Ingen vilje til å kjempe?..

(februar 1877)

26.BAYUSHKI-BAYU

Uovervinnelig lidelse

Ubønnhørlig melankoli...

Trekker deg inn som et slaktoffer,

Sykdom svart hånd.

Hvor er du, å muse! Syng som før!

«Det er ikke flere sanger, mørke i øynene;

Si: vi skal dø! slutt på håp!

Jeg gikk på krykker!"

Er det en krykke eller en gravspade?

Det banker... det stopper... og så blir det stille...

Og hun, min allmektige, er borte,

Og han endret verset for dikteren.

Men før den urolige natten

«Det er på tide å komme seg ut av middagsvarmen!

Det er på tide, det er på tide å finne fred;

Sov, sov, spekkhoggeren min!

Godta den ønskede arbeidskronen,

Du er ikke lenger en slave - du er en kronet konge;

Ingenting har makt over deg!

Kisten er ikke skummel, jeg er kjent med den;

Ikke vær redd for lyn og torden,

Ikke vær redd for lenken og pisken,

Ikke vær redd for gift og sverd,

Verken lovløshet eller lov,

Ingen orkan, ingen tordenvær

Ikke et menneskelig stønn

Ikke en menneskelig tåre.

Sov, tålmodig lider!

Fri, stolt og glad

Du vil se ditt hjemland,

Bye-bye-bye-bye!

Bare i går menneskelig sinne

Jeg har fornærmet deg;

Det hele er over, ikke vær redd for graven!

Du vil ikke lenger kjenne det onde!

Ikke vær redd for bakvaskelse, min kjære,

Du ga henne hyllest i live,

Ikke vær redd for den uutholdelige kulden:

Jeg skal begrave deg til våren.

Ikke vær redd for bitter glemsel:

Jeg holder allerede i hånden

Kjærlighetens krone, tilgivelsens krone,

En gave fra ditt milde hjemland...

Det gjenstridige mørket vil vike for lyset,

Du vil høre sangen din

Over Volga, over Oka, over Kama,

bye-bye-bye-bye!..."

Svart dag! Som en tigger som ber om brød,

Død, død jeg spør himmelen,

Jeg ber legene om det

Fra venner, fiender og sensurer,

Jeg appellerer til det russiske folket:

Hvis du kan, hjelp!

Dypp meg i levende vann,

Eller gi det til de døde med måte.

28. DU ER IKKE GLEMT...

«Jeg var nyttig i går

Til naboen min - nå kan jeg ikke!

Døden alene er ønskelig og snill -

Det er ikke for ingenting at jeg redder kulen ..."

Det er alt du testamenterte til oss,

Og vi fant ut senere,

Hvor lenge har du gitt til de fattige?

Hva klarte du å oppnå gjennom hardt arbeid?

Presten er feig - han er redd, han begraver ikke;

Vi klarte ikke å overbevise ham.

Vi er i en kløft hvor vinden stønner bittert,

Den omkomne ble båret i armene deres.

Etter å ha begravet, hogde vi steinen,

Godkjent rett på kisten

Og det var tydelig skrevet på steinen

Liv og død, og hele din skjebne.

Og levningene dine er kjære for folk,

Både bebreidelse og lære i dem...

Vi trenger store graver,

Hvis det ikke er noen storhet i live...

Før - en landsbyferie,

I dag er høsten sulten;

Det er ingen ende på en kvinnes tristhet,

Ikke tid til øl og vin.

Siden søndag har posten rasert

Vårt ortodokse folk,

På lørdager drar han til byen,

Går, spør, finner ut:

Hvem blir drept, hvem blir såret om sommeren,

Hvem var savnet, hvem ble funnet?

Ifølge noen sykestuer

Ble de overlevende fraktet?

Er det så skummelt? himmelens hvelv

Mørkt ved middagstid, som mørkt;

Ikke sitt i et trangt hus,

Ligger ikke på komfyren.

Full, varm, takk Gud,

Bare sov! Nei, du sover ikke,

Så det er trukket til veien,

Det er ingen måte du vil legge deg ned.

Og vi har god vei!

Så de bærer mange forkrøplede mennesker,

Hva er bak dem på bakken,

Mens vognene suser forbi,

Mennesket stønner

Tydelig hørbar ved daggry.

30. MAN OG KONE

"Glashenka! Ivashevo Wasteland -

En tredjedel av formuen vår

Ikke selg den, min engel!

Gi meg tilbake depositumet..."

Tårer, nervøs latter, anfall:

"Jeg skylder en gjeld - og løpetiden er bak meg ..."

- "Glasha, ikke gråt, jeg er en dårlig mester!

Gjør hva du vil med meg.

Hjertet mitt, blødning,

Med evig kjærlighet

Det er nok, min venn!"

"Glasha! begeistrer og plager

En sjalu følelse i min sjel.

Denne læreren som lærer Petenka ..."

– «Så jeg kjenner meg igjen!

Å, hvis du bare visste hvor sint og ekkel du er."

«Jeg vet, jeg beklager, jeg er en stor sjalu!

Gjør hva du vil med meg.

Hjertet mitt, blødning,

Med evig kjærlighet

Det er nok, min venn!"

«Glasha! hvor ofte går du turer i disse dager?

Bare bli hos meg i dag.

Mye arbeid har samlet seg – du vet

For å overvinne det, trenger du fred!

Tårer, nervøs latter, anfall...

"Glasha, gå! Jeg er en galning, jeg er ekkel,

Jeg er en egoist, hjerteløs og ond,

Gjør hva du vil med meg.

Hjertet mitt, blødning,

Med evig kjærlighet

Det er nok, min venn!"

Jeg drømte: stående på en klippe,

Jeg ville kaste meg i havet,

Plutselig en engel av lys og fred

Han sang en fantastisk sang til meg:

"Vent til våren! Jeg kommer tidlig,

Jeg vil si: vær menneske igjen!

Jeg skal fjerne tåkedekselet fra hodet

Og sov med tunge øyelokk;

Og igjen de salige timene

Du finner ved å samle øret

Fra din ukomprimerte kjørebane."

Flott følelse! Ved hver dør

Uansett hvilken retning vi går,

Vi hører barn som ringer mødrene sine,

Fjernt, men ivrig etter å nå barn.

Flott følelse! Det er hele veien

Vi holder det levende i vår sjel, -

Vi elsker søster, og kone, og far,

Men i vår pine husker vi vår mor!

(sent 1877)

33. IMITERING AV SCHILLER

1. ESSENS

Hvis sjelen din er klar

Typer godhet og kjærlighet,

Alle temaene i verden er vakre,

Ring musen frimodig.

Musen besøkte deg:

Blikket ditt vandrer vagt!

Det er kraft i den første inspirasjonen!

Slipp samtalen du startet.

2. FORM

Gi skjemaet en sjenerøs hyllest

Tid: viktig i diktet

Stil som matcher temaet.

Et dikt er preget som en mynt

Strengt, tydelig, ærlig,

Følg regelen hardnakket:

Slik at ordene blir trange,

Det er rom for tanker.

(sent 1877)

Snart - tegnene mine er gode!

Snart vil jeg forlate tristhetens bolig:

Evige følgesvenner av den russiske sjelen -

Hat, frykt - ble stille.

(sent 1877)

Å muse! Jeg er ved døren til kista!

Selv om jeg har mye å skylde på

La det øke hundre ganger

Min feil er menneskelig ondskap -

Ikke gråt! vår lodd er misunnelsesverdig,

De håner oss ikke:

Mellom meg og ærlige hjerter

Du vil ikke la det gå i stykker lenge

Levende, blodsforening!

Ikke russisk - han vil se ut uten kjærlighet

Til denne bleke, dekket av blod,

En muse skåret med en pisk...

(desember 1877)

I et land hvor det verken er gull eller sølv,

Vi snakker om beslag av papirer

Kan ikke gjøre noe godt

Men ... mange lyttere er vanskelig.

37. O.A.Petrov

(på dagen for 50-årsdagen)

Berøring av en persons hjerte,

Strålende er veien til den heroiske sangeren.

Ikke bli svakere under alderdommens åk.

Tusenvis og tusenvis av hjerter

Kjærlig, dypt rørt,

De sender sin takknemlighet til deg, sanger!

Legemliggjør russisk kunst

I lydene av liv, sannhet, skjønnhet,

Arbeid, kjærlighet og kreativitet

Du bringer den til alteret...

(desember 1875)

38. Da Dmitriev dro til Kiev fra Jaroslavl

Ikke vær sint på ham

Når talen er dårlig:

Veien er lang til Kiev,

Du vil glemme spillet!

(1875(?))

39. TIL PORTRETTET ***

Din påstand om berømmelse er veldig skjør

Og hvis du trekker fra verdiene

Ungdomsfeil og senere år med konsesjon, -

Lykke til, kjære venn.

<1876>

Ro deg ned, min muntre muse,

Du har ikke krefter til å jobbe.

Kjære hjemland, hellige, romslige Rus'

Jeg betalte skjebnen igjen...

Begrav meg med ære, ødelagt

En alvorlig og ond sykdom.

Mitt århundre, levde engstelig,

Med et ord, husk ikke det overflødige.

Tro at det i meg er en enorm, umålelig

Det var kjærlighet til folket

Og hva vil nå fryse i meg, trofaste,

Rent, russisk blod.

Jeg vet at det vil være mange foresatte,

Alle vil skrike om meg

Det er bare synd at det er få slike velgjørere,

At de vil være triste og tie.

De vil bruke mye varm entusiasme

Alt er over graven min.

Kjære hjemland, sønn som ligger ned

Velsigne, ikke slå!..

……………….

……………….

Glem meg som privatperson,

Men døm som en poet...

Og jeg er ikke redd for den strenge dommen

Jeg er ren før deg, mor.

Jeg er bare skyldig i mye, mye

Her lot de meg ikke si...

(september 1876)

En mann alene

Sint - vil ikke tilgi feil,

Verden - "ikke alt passer på en linje"

Han sier fra uminnelige tider.

Ditt mot vil ikke dø

Å kjempe med løgner og ondskap...

Bare et bevisst skritt

På feil vei

Vær redd!.. Stolt oppvokst

Plutselig faller hodet,

Talen din blir direkte

Redd og død.

Mot og besluttsomhet vil bøye seg,

Mistenkelighet tar over hjertet

Og drar til slutt

Til og med troen på mildhet

Menneskehjerter!..

(desember 1876)

Ikke for Yakov Rostovtsev

Du ber, ikke for Milyutin,

……..du ber

Om alle i kasemattene råtnet,

Om soldatene som ble oppdaget i regimentene,

Be for de hengte.

(slutten av desember 1876)

Ingen skam, ingen medfølelse,

Krøller i små krøller,

Kroppen, fleksibelt opphisset,

Og på sensuelle lepper

Et vellystig smil.

(1876)

44. TIL PORTRETTET ***

Vi har avkreftet dette idolet

Med sin inaktive, frasetiske kjærlighet,

Vi har blitt smarte: verden tror

Bare tapperhet, forseglet i blod...

(1876(?))

spurte jeg folk

I livet, i naturen til mitt hjemland,

I kalde bøker,

I stønn fra folket -

Jeg søkte forgjeves etter svar...

(1876(?))

Men kjærlig, forbered hjertet ditt

Tål uopphørlige tordenvær:

I vår verden, barn, hvor er kjærligheten,

Det er tårer der.

(1876(?))

Tolstoy, du beviste med tålmodighet og talent,

At en kvinne ikke skal "gå"

Verken med kammerkadetten eller med aide-de-camp,

Når hun er kone og mor.