Les historier om naturen til russiske forfattere. Eventyr og historier om naturen
Mikhail Prishvin (1873 - 1954) var forelsket i naturen. Han beundret dens storhet og skjønnhet, studerte vanene til skogsdyr og visste hvordan han skulle skrive om den på en fascinerende og veldig snill måte. Noveller Prishvina for barn skrevet på enkelt språk, forståelig selv for barnehagebarn. Foreldre som ønsker å vekke barna en vennlig holdning til alle levende ting og lære dem å legge merke til skjønnheten i verden rundt dem, bør lese Prishvins historier oftere for både barn og eldre barn. Barn elsker denne typen lesing, og så kommer de tilbake til den flere ganger.
| Navn | Tid |
| 10:20 | |
| 03:35 | |
| 02:00 | |
| 00:25 | |
| 01:10 | |
| 05:10 | |
| 1:12:20 | |
| 02:05 | |
| 01:40 | |
| 04:20 | |
| 02:15 | |
| 03:20 |
Prishvins historier om naturen
Forfatteren elsket å observere livet i skogen. "Jeg måtte finne noe i naturen som jeg ennå ikke hadde sett, og kanskje ingen andre hadde møtt i livet deres," skrev han. I Prishvins barnefortellinger om naturen er raslingen av løv, suset fra en bekk, blåsingen av en bris og skoglukter så nøyaktig og pålitelig beskrevet at enhver liten leser ufrivillig blir fraktet i fantasien dit forfatteren har vært og begynner å akutt og levende føle all skjønnheten i skogverdenen.
Prishvins historier om dyr
Siden barndommen har Misha Prishvin behandlet fugler og dyr med varme og kjærlighet. Han ble venner med dem, prøvde å lære å forstå språket deres, studerte livene deres og prøvde å ikke forstyrre dem. Prishvins fortellinger om dyr inneholder underholdende historier om forfatterens møter med ulike dyr. Det er morsomme episoder som får barnas publikum til å le og bli overrasket over intelligensen og intelligensen til våre småbrødre. Er det triste historier om dyr i trøbbel, som vekker en følelse av empati og et ønske om å hjelpe hos barna.
I alle fall er alle disse historiene gjennomsyret av vennlighet og har som regel en lykkelig slutt. Det er spesielt nyttig for barna våre, som vokser opp i støvete og støyende byer, å lese Prishvins historier oftere. Så la oss komme raskt i gang og dykke inn i naturens magiske verden med dem!
Georgy Skrebitsky "Forest Echo"
Da var jeg fem-seks år gammel. Vi bodde i landsbyen.
En dag dro mamma inn i skogen for å plukke jordbær og tok meg med. Det ble mye jordbær det året. Hun vokste opp rett utenfor bygda, i en gammel skoglysning.
Jeg husker fortsatt denne dagen, selv om det har gått mer enn femti år siden den gang. Det var sol og varmt som sommer. Men så snart vi nærmet oss skogen, kom plutselig en blå sky løpende og hyppig kraftig regn falt fra den. Og solen fortsatte å skinne. Regndråper falt til bakken og sprutet kraftig på bladene. De hang på gresset, på grenene av busker og trær, og solen ble reflektert og lekte i hver dråpe.
Før mamma og jeg rakk å stå under treet, hadde solregnet allerede sluttet.
"Se, Yura, så vakkert det er," sa moren min og kom ut under grenene.
Jeg så. En regnbue strakte seg over hele himmelen i en flerfarget bue. Den ene enden av den grenset til landsbyen vår, og den andre gikk langt inn i engene bortenfor elva.
- Oi flott! - Jeg sa. – Akkurat som en bro. Jeg skulle ønske jeg kunne løpe gjennom det!
«Du bør løpe på bakken,» lo mamma, og vi gikk inn i skogen for å plukke jordbær.
Vi vandret gjennom lysninger i nærheten av pukler og stubber og fant store modne bær overalt.
Lett damp kom fra den solvarme jorden etter regnet. Luften luktet blomster, honning og jordbær. Hvis du lukter denne fantastiske lukten med nesen, er det som om du tar en slurk av en slags duftende, søt drink. Og for å få dette til å virke enda mer sant, plukket jeg jordbær og puttet dem ikke i en kurv, men rett i munnen.
Jeg løp gjennom buskene og ristet av meg det siste regndråper. Mamma vandret i nærheten, og derfor var jeg slett ikke redd for å gå meg vill i skogen.
En stor gul sommerfugl fløy over lysningen. Jeg tok hetten fra hodet og løp etter den. Men sommerfuglen gikk enten ned til selve gresset, for så å reise seg. Jeg jaget og jaget etter henne, men jeg tok henne aldri - hun fløy av sted et sted inn i skogen.
Helt andpusten stoppet jeg opp og så meg rundt. "Hvor er mamma?" Hun var ingen steder å se.
- Å! – Jeg ropte, som jeg pleide å rope i nærheten av huset, og lekte gjemsel.
Og plutselig, fra et sted langt borte, fra dypet av skogen, ble det hørt et svar: "Ay!"
Jeg grøsset til og med. Har jeg virkelig løpt så langt fra moren min? Hvor er hun? Hvordan finne henne? Hele skogen, tidligere så munter, virket nå mystisk og skummel for meg.
«Mamma!.. Mamma!..» Jeg skrek av all kraft, allerede klar til å gråte.
"A-ma-ma-ma-ma-a-a-a!" - som om noen i det fjerne etterlignet meg. Og akkurat i det sekundet løp mamma ut bak nabobuskene.
- Hvorfor roper du? Hva har skjedd? – spurte hun redd.
- Jeg trodde du var langt unna! — Jeg roet meg med en gang, svarte jeg. "Det er noen som erter deg i skogen."
- Hvem erter? – Mamma forsto ikke.
- Vet ikke. Jeg skriker og det gjør han også. Hør her! - og jeg igjen, men denne gangen ropte tappert: - Ja! Å!
«Å! Av! Å!" - ekkoet fra skogens avstand.
– Ja, det er et ekko! - sa mamma.
- Ekko? Hva gjør den der?
Jeg hørte vantro på moren min. «Hvordan er det slik? Det er stemmen min som svarer meg, og selv når jeg allerede er stille!"
Jeg prøvde å rope igjen:
- Kom hit!
"Her borte!" - svarte i skogen.
– Mamma, det er kanskje noen som fortsatt erter der? – spurte jeg nølende. - La oss ta en titt.
- Så dumt! – Mamma lo. "Vel, la oss gå hvis du vil, men vi finner ingen."
Jeg tok min mors hånd for sikkerhets skyld: "Hvem vet hva slags ekko dette er!" - og vi gikk langs stien langt inn i skogen. Av og til ropte jeg:
- Er du her?
"Her!" – svarte foran.
Vi krysset en skogsravine og kom ut i en lett bjørkeskog. Det var ikke skummelt i det hele tatt.
Jeg slapp min mors hånd og løp fremover.
Og plutselig så jeg et "ekko". Den satt på en stubbe med ryggen mot meg. Alt er grått, iført en grå shaggy hatt, som en nisse fra et bilde fra et eventyr. Jeg skrek og løp tilbake til moren min:
- Mamma, mamma, det er et ekko som sitter på en trestubbe!
– Hvorfor snakker du tull! – Mamma ble sint.
Hun tok hånden min og gikk tappert frem.
- Vil det ikke røre oss? - Jeg spurte.
«Ikke vær dum, vær så snill», svarte moren min.
Vi gikk inn i lysningen.
- Ut, ut! – hvisket jeg.
– Ja, det er bestefar Kuzma som beiter kyrne!
—- Bestefar, jeg trodde du var et ekko! – Jeg ropte og løp bort til den gamle mannen.
- Ekko? - Han ble overrasket, og senket medlidenhetsrøret i tre, som han drev med en kniv. - Echo, min kjære, er ikke en person. Dette er skogens stemme.
- Ja. Du roper i skogen, og han vil svare deg. Hvert tre, hver busk gir et ekko. Hør hvordan vi snakker med dem.
Bestefar løftet medlidenhetspipa og begynte å spille ømt og trekkende. Han spilte som om han nynnet på en trist sang. Og et sted langt, langt borte i skogen, gjentok en annen lignende stemme ham.
Mor kom opp og satte seg på en trestubbe i nærheten. Bestefar spilte ferdig, og ekkoet ble også ferdig.
—- Så, sønn, har du hørt meg rope til skogen nå? - sa den gamle mannen. — Ekko er selve skogens sjel. Uansett hva en fugl plystrer, uansett hva et dyr skriker, vil det fortelle deg alt, det vil ikke skjule noe.
Så da forsto jeg ikke hva et ekko var. Men på den annen side ble jeg forelsket i den resten av livet, elsket den som skogens mystiske stemme, medlidenhetens sang, som et gammelt barneeventyr.
Og nå, mange, mange år senere, så snart jeg hører et ekko i skogen, husker jeg umiddelbart: en solskinnsdag, bjørker, en lysning og midt i den, på en gammel stubbe, noe lurvete, grått. Kanskje er dette bygdegjeteren vår som sitter, eller kanskje ikke en gjeter, men en eventyrlig bestefar-nisse.
Han sitter på en trestubbe og skjærer et lønnsrør. Og så skal han spille den i den stille kveldstimen, når trærne, gresset og blomstene sovner og den hornede månen sakte dukker opp bak skogen og sommernatten setter inn.
Georgy Skrebitsky "Ivanovich the Cat"
Det bodde i huset vårt en stor feit katt - Ivanovich: lat, klønete. Han spiste eller sov hele dagen. Noen ganger klatret han opp på en varm seng, krøllet seg sammen i en ball og sovnet. I en drøm vil den spre potene, strekke seg ut og henge halen ned. På grunn av denne halen fikk Ivanovich den ofte fra hagevalpen vår Bobka. Han var en veldig rampete valp. Så snart døren til huset er åpnet, vil han skynde seg inn i rommene rett til Ivanovich. Han vil ta ham i halen med tennene, dra ham til gulvet og bære ham som en sekk. Gulvet er glatt, glatt, Ivanovich vil rulle på det som på is. Hvis du er våken, vil du ikke kunne finne ut hva som skjer med en gang. Så kommer han til fornuft, hopper opp, slår Bobka i ansiktet med labben og legger seg igjen på sengen.
Ivanovich elsket å legge seg slik at han var både varm og myk. Enten vil han legge seg på morens pute, eller så vil han klatre under teppet. Og en dag gjorde jeg dette. Mor eltet deigen i en balje og satte den på komfyren. For å få det til å heve bedre, dekket jeg det med et fortsatt varmt skjerf. To timer gikk. Mamma gikk for å se om deigen hevet godt. Han ser, og i badekaret, sammenkrøllet som på en fjærseng, sover Ivanovich. Jeg knuste all deigen og ble skitten selv. Så vi ble stående uten paier. Og Ivanovich måtte vaskes.
Mamma helte varmt vann i et basseng, la katten i det og begynte å vaske det. Mor vasker seg, men han blir ikke sint - han spinner og synger sanger. De vasket ham, tørket ham og la ham tilbake til å sove på komfyren.
Ivanovich var så lat at han ikke en gang fanget mus. Noen ganger skraper en mus et sted i nærheten, men han legger ikke merke til det.
En dag kalte moren min meg inn på kjøkkenet: "Se hva katten din gjør!" Jeg ser - Ivanovich ligger utstrakt på gulvet og soler seg i solen, og ved siden av ham går en hel kull mus: veldig små, løper rundt på gulvet, samler brødsmuler, og Ivanovich ser ut til å beite dem - ser og myser øynene fra solen. Mamma rakk til og med opp hendene:
– Hva gjøres dette?
Og jeg sier:
- Som hva? Kan du ikke se? Ivanovich vokter musene. Sannsynligvis ba musemoren om å passe barna, ellers vet man aldri hva som kan skje uten henne.
Men noen ganger likte Ivanovich å jakte for moro skyld. Tvers over tunet fra huset vårt var det en kornfjøs i den. Ivanovich fant ut om dette og gikk på jakt en ettermiddag.
Vi satt ved vinduet, og plutselig så vi Ivanovich løpe over gården med en diger rotte i munnen. Han hoppet ut av vinduet – rett inn på morens rom. Han la seg ned midt på gulvet, slapp rotta og så på moren: «Her, sier de, hva slags jeger jeg er!»
Mor skrek, hoppet opp på en stol, rotta suset under skapet, og Ivanovich satt og satt og la seg.
Siden den gang har Ivanovich vært borte. Om morgenen skal han stå opp, vaske ansiktet med labben, spise frokost og gå til låven for å jakte. Det går ikke et minutt, og han har det travelt hjem og drar med seg rotta. Han vil bringe deg inn i rommet og slippe deg ut. Da kom vi så godt overens: når han går på jakt, nå låser vi alle dører og vinduer. Ivanovich skjeller ut rotta rundt på gården og lar den gå, og den løper inn i låven igjen. Eller, det hendte, han kvalte en rotte og lot ham leke med den: han kastet den opp, fanget den med potene, eller han satte den foran seg og beundret den.
En dag lekte han slik - plutselig kom to kråker ut av ingenting. De satte seg ned i nærheten og begynte å hoppe og danse rundt Ivanovich. De vil ta rotta fra ham - og det er skummelt. De galopperte og galopperte, så tok en av dem tak i halen til Ivanovich bakfra med nebbet! Han snudde pladask og fulgte kråka, og den andre plukket opp rotta – og farvel! Så Ivanovich satt igjen med ingenting.
Men selv om Ivanovich noen ganger fanget rotter, spiste han dem aldri. Men han elsket virkelig å spise fersk fisk. Når jeg kommer tilbake fra fiske om sommeren, legger jeg bare bøtta på benken, og han er der. Han vil sette seg ved siden av deg, legge labben i bøtta, rett i vannet, og famle rundt der. Han skal kroke en fisk med labben, kaste den på benken og spise den.
Ivanovich fikk til og med for vane å stjele fisk fra akvariet. En gang la jeg akvariet på gulvet for å skifte vann, og jeg gikk på kjøkkenet for å hente vann. Jeg kommer tilbake, jeg ser og tror ikke mine egne øyne: I akvariet reiste Ivanovich seg på bakbena og kastet forbena i vannet og fanget fisk, som fra en bøtte. Da manglet jeg tre fisker.
Fra den dagen av var Ivanovich rett og slett i trøbbel: han forlot aldri akvariet. Jeg måtte dekke toppen med glass. Og hvis du glemmer det, nå vil han trekke ut to eller tre fisker. Vi visste ikke hvordan vi skulle avvenne ham fra dette.
Men heldigvis for oss avvente Ivanovich seg veldig snart.
En dag tok jeg med meg sjøkreps fra elva i stedet for fisk i bøtte og la den på benken, som alltid. Ivanovich kom umiddelbart løpende og tøffet rett i bøtta. Ja, plutselig skriker han. Vi ser - krepsen tok tak i labben med klørne, og etter den - en andre, og etter den andre - en tredje ... Alle drar labbene ut av bøtta, beveger barten og klikker med klørne. Her ble Ivanovichs øyne store av frykt, pelsen hans reiste seg: "Hva slags fisk er dette?" Han ristet på labben, og alle krepsene falt på gulvet, og Ivanovich selv hale som en pipe - og marsjerte ut vinduet. Etter det kom han ikke engang i nærheten av bøtta og sluttet å klatre inn i akvariet. Jeg var så redd!
I tillegg til fisk hadde vi mange forskjellige dyr i huset vårt: fugler, marsvin, pinnsvin, kaniner... Men Ivanovich rørte aldri noen. Han var en veldig snill katt og var venn med alle dyr. Bare først kunne Ivanovich ikke komme overens med pinnsvinet.
Jeg tok med dette pinnsvinet fra skogen og la det på gulvet i rommet. Pinnsvinet lå først sammenkrøllet i en ball, og snudde seg så og løp rundt i rommet. Ivanovich ble veldig interessert i dyret. Han nærmet seg ham på en vennlig måte og ville snuse på ham. Men pinnsvinet forsto tilsynelatende ikke Ivanovichs gode intensjoner, han spredte tornene sine, hoppet opp og stakk Ivanovich veldig smertefullt i nesen.
Etter dette begynte Ivanovich hardnakket å unngå pinnsvinet. Så snart han krøp ut under skapet, hoppet Ivanovich raskt på en stol eller på vinduet og ønsket ikke å gå ned.
Men en dag etter middagen helte mamma suppe i en tallerken til Ivanovich og la ham på teppet. Katten satte seg mer komfortabelt i nærheten av tallerkenen og begynte å slenge. Plutselig ser vi et pinnsvin som kryper ut under skapet. Han kom seg ut, trakk nesen og gikk rett til fatet. Han kom bort og begynte også å spise. Men Ivanovich løper ikke - tilsynelatende er han sulten, han ser sidelengs på pinnsvinet, men han har det travelt og drikker. Så de to slikket opp hele tallerkenen.
Fra den dagen av begynte mamma å mate dem sammen hver gang. Og så godt de tilpasset seg det! Alt mor trenger å gjøre er å slå øsen mot tallerkenen, og de løper allerede. De sitter ved siden av hverandre og spiser. Pinnsvinet vil strekke ut snuten, legge til noen torner og se så glatt ut. Ivanovich sluttet å være redd ham helt, og derfor ble de venner.
Alle elsket Ivanovich veldig mye for hans gode gemytt. Det virket for oss som om han i sin karakter og intelligens var mer som en hund enn en katt. Han løp etter oss som en hund: vi går i hagen - og han følger oss, mor går til butikken - og han løper etter henne. Og når vi kommer tilbake om kvelden fra elven eller fra byhagen, sitter Ivanovich allerede på en benk i nærheten av huset, som om han ventet på oss. Så snart han ser meg eller Seryozha, vil han umiddelbart løpe opp, begynne å spinne, gni mot bena, og etter oss vil han raskt skynde seg hjem.
Huset der vi bodde sto helt i utkanten av byen. Vi bodde i den i flere år, og flyttet så til en annen, i samme gate.
Da vi flyttet, var vi veldig redde for at Ivanovich ikke skulle komme overens ny leilighet og vil stikke av til det gamle stedet. Men frykten vår viste seg å være helt ubegrunnet. Da han fant seg selv i et ukjent rom, begynte Ivanovich å undersøke og snuse alt, til han endelig nådde morens seng. På dette tidspunktet følte han tilsynelatende umiddelbart at alt var i orden, hoppet opp på sengen og la seg. Og da det klirret av kniver og gafler i rommet ved siden av, skyndte Ivanovich seg umiddelbart til bordet og satte seg, som vanlig, ved siden av moren. Samme dag så han seg rundt i den nye gården og hagen, satt til og med på en benk foran huset. Men han dro aldri til den gamle leiligheten. Dette betyr at det ikke alltid stemmer når de sier at en hund er trofast mot mennesker, og en katt mot sitt hjem. For Ivanovich viste det seg helt motsatt.
Konstantin Paustovsky "Mitt hus"
Det lille huset hvor jeg bor i Meshchera fortjener en beskrivelse. Dette er et tidligere badehus, en tømmerhytte dekket med grå planker. Huset ligger i en tett hage, men av en eller annen grunn er det inngjerdet fra hagen med en høy palisade. Denne stokken er en felle for landsbykatter som elsker fisk. Hver gang jeg kommer tilbake fra fiske, beleirer katter av alle slag - røde, svarte, grå og hvite med brunfarge - huset. De suser rundt, sitter på gjerdet, på hustak, på gamle epletrær, hyler til hverandre og venter på kvelden. De ser alle, uten å se bort, på kukanen med fisk - den er hengt opp i grenen til et gammelt epletre på en slik måte at det nesten er umulig å få tak i det.
Om kvelden klatrer kattene forsiktig over palisaden og samles under kukanen. De reiser seg på bakbena, og gjør raske og behendige svingninger med forbena, og prøver å fange kukanen. På avstand ser det ut som kattene spiller volleyball. Så hopper en eller annen frekk katt opp, tar tak i fisken med et dødsgrep, henger på den, svinger seg og prøver å rive fisken av. Resten av kattene slo hverandres skjelvede ansikter av frustrasjon. Det ender med at jeg forlater badehuset med en lykt. Kattene, overrasket, skynder seg til stokken, men har ikke tid til å klatre over den, men klemmer seg mellom stakene og blir sittende fast. Så legger de ørene tilbake, lukker øynene og begynner å skrike desperat og ber om nåde.
Om høsten er hele huset dekket av løv, og i to små rom blir det lyst, som i en flygende hage.
Ovnene knitrer, det lukter epler og rent vaskede gulv. Meisene setter seg på grenene, heller glasskuler i halsen, ringer, knitrer og ser i vinduskarmen, der en bit svart brød ligger.
Jeg tilbringer sjelden natten i huset. Jeg tilbringer de fleste netter ved innsjøene, og når jeg er hjemme sover jeg i et gammelt lysthus bak i hagen. Den er bevokst med ville druer. Om morgenen treffer solen den gjennom det lilla, lilla, grønne og sitronløvet, og det ser alltid ut til at jeg våkner inne i et opplyst tre. Spurvene ser overrasket inn i lysthuset. De er dødelig travle i timevis. De tikker på et rundt bord gravd ned i bakken. Spurvene nærmer seg dem, lytter til tikken med det ene eller det andre øret, og så hakker klokken hardt på skiven.
Det er spesielt bra i lysthuset i rolige tider høstnetter, når et rolig vertikalt regn rasler lavmælt i hagen.
Den kjølige luften beveger knapt lystungen. Kantete skygger fra drue blader ligge i taket på lysthuset. Møll, ser ut som en klump av grå råsilke, sitter på en åpen bok og etterlater det fineste skinnende støvet på siden. Det lukter regn - en mild og samtidig skarp lukt av fuktighet, fuktige hagestier.
Ved daggry våkner jeg. Tåka rasler i hagen. Bladene faller i tåken. Jeg drar en bøtte med vann ut av brønnen. En frosk hopper ut av bøtta. Jeg skyller over meg med brønnvann og hører på hyrdens horn – han synger fortsatt langt unna, helt i utkanten.
Jeg går til det tomme badehuset og koker te. En cricket starter sangen sin på komfyren. Han synger veldig høyt og legger ikke merke til trinnene mine eller klirringen i koppene.
Det begynner å bli lyst. Jeg tar årene og går til elva. Kjedehunden Divny sover ved porten. Han treffer bakken med halen, men løfter ikke hodet. Marvelous har lenge vært vant til at jeg drar ved daggry. Han bare gjesper etter meg og sukker støyende. Jeg seiler i tåken. Østen blir rosa. Lukten av røyk fra landlige ovner kan ikke lenger høres. Alt som gjenstår er stillheten i vannet og krattene av flere hundre år gamle vier.
Foran er en øde septemberdag. Foran - tapt i dette stor verden duftende løvverk, gress, høstvisnende, stille vann, skyer, lav himmel. Og jeg føler alltid denne forvirringen som lykke.
Konstantin Paustovsky "Farvel til sommeren"
I flere dager strømmet det kalde regnet uavbrutt. En våt vind raste i hagen. Klokken fire om ettermiddagen tente vi allerede parafinlampene, og det så ufrivillig ut som sommeren var over for alltid og jorden beveget seg lenger og lenger inn i den matte tåken, inn i det ubehagelige mørket og kulden.
Det var slutten av november – den tristeste tiden i bygda. Katten sov hele dagen, krøllet seg sammen på en gammel stol og grøsset i søvne da mørkt vann strømmet inn gjennom vinduene.
Veiene ble vasket bort. Elven bar gulaktig skum, lik et nedskutt ekorn. De siste fuglene gjemte seg under takskjegget, og i mer enn en uke nå har ingen besøkt oss: verken bestefar Mitri, Vanya Malyavin, eller skogvokteren.
Det var best på kveldene. Vi fyrte i ovnene. Brannen var støyende, røde reflekser skalv på tømmerveggene og på den gamle graveringen - et portrett av kunstneren Bryullov. Han lente seg tilbake i stolen og så på oss, og det virket som om han, etter å ha lagt boken til side, tenkte på det han hadde lest og hørte på summingen av regnet på planketaket.
Lampene brant sterkt, og den funksjonshemmede kobbersamovaren sang og sang sin enkle sang. Så snart han ble brakt inn i rommet ble det umiddelbart koselig - kanskje fordi glasset dugget til og det var umulig å se de ensomme bjørkegren, banker på vinduet dag og natt.
Etter te satt vi ved komfyren og leste. På slike kvelder var det hyggeligste å lese de veldig lange og rørende romanene til Charles Dickens eller bla gjennom de tunge bindene til magasinene "Niva" og "Picturesque Review" fra gamle år.
Om natten gråt Funtik, en liten rød dachs, ofte i søvne. Jeg måtte reise meg og pakke ham inn i en varm ullklut. Funtik takket ham i søvne, slikket forsiktig på hånden og sovnet sukket. Mørket raste bak murene med regnsprut og vindblås, og det var skummelt å tenke på de som kanskje ble innhentet av denne stormfulle natten i de ugjennomtrengelige skogene.
En natt våknet jeg med en merkelig følelse. Det virket som om jeg hadde blitt døv i søvne. jeg lå med lukkede øynene, lyttet lenge og innså til slutt at jeg ikke var døv, men det var rett og slett en ekstraordinær stillhet utenfor husets vegger. Denne typen stillhet kalles "død". Regnet døde, vinden døde, den støyende, urolige hagen døde. Du kunne bare høre katten snorke i søvne.
Jeg åpnet øynene. Hvitt og jevnt lys fylte rommet. Jeg reiste meg og gikk bort til vinduet – alt var snødekt og stille bak glasset. På den tåkete himmelen sto en ensom måne i svimlende høyde, og en gulaktig sirkel glitret rundt den.
Når falt den første snøen? Jeg nærmet meg turgåerne. Det var så lett at pilene viste tydelig. De viste klokken to.
Jeg sovnet ved midnatt. Dette betyr at på to timer forandret jorden seg så uvanlig, på to korte timer ble markene, skogene og hagene forhekset av kulden.
Gjennom vinduet så jeg en stor grå fugl lande på en lønnegren i hagen. Grenen svaiet og snø falt fra den. Fuglen reiste seg sakte og fløy bort, og snøen fortsatte å falle som glassregn som falt fra et juletre. Så ble alt stille igjen.
Ruben våknet. Han så lenge ut av vinduet, sukket og sa:
— Den første snøen passer jorden veldig bra.
Jorden var elegant og så ut som en sjenert brud.
Og om morgenen knaket alt rundt: frosne veier, løv på verandaen, svarte brenneslestammer som stakk ut under snøen.
Bestefar Mitri kom på tebesøk og gratulerte ham med sin første tur.
"Så jorden ble vasket," sa han, "med snøvann fra et sølvtrau."
– Hvor har du fått dette fra, Mitri, slike ord? – spurte Ruben.
- Er det noe galt? – gliste bestefaren. "Min mor, den avdøde, fortalte meg at i eldgamle tider vasket skjønnhetene seg med den første snøen fra en sølvmugge, og derfor bleknet deres skjønnhet aldri. Dette skjedde selv før tsar Peter, min kjære, da røvere ødela kjøpmenn i de lokale skogene.
Det var vanskelig å være hjemme den første vinterdagen. Vi dro til skogssjøene, og bestefaren min fulgte oss til skogkanten. Han ønsket også å besøke innsjøene, men «verken i beinene hans lot ham ikke gå».
Det var høytidelig, lett og stille i skogene.
Dagen så ut til å døse. Ensomme snøflak falt av og til fra den overskyet høye himmelen. Vi pustet forsiktig på dem, og de ble til rene vanndråper, ble så grumsete, frøs og rullet til bakken som perler.
Vi vandret gjennom skogene til skumringen, og gikk rundt kjente steder. Flokker av oksefinker satt, rystet, på rognetrær dekket med snø.
Vi plukket flere hauger med rød rogn, fanget i frosten - dette var det siste minnet om sommeren, om høsten.
På den lille innsjøen – den ble kalt Larins tjern – var det alltid mye andemat som fløt rundt. Nå var vannet i innsjøen veldig svart og gjennomsiktig - all andemat hadde sunket til bunns om vinteren.
En glassstripe med is har vokst frem langs kysten. Isen var så gjennomsiktig at det selv på nært hold var vanskelig å legge merke til. Jeg så en flokk flåter i vannet nær kysten og kastet en liten stein mot dem. Steinen falt på isen, ringte, flåtene, blinkende med skjell, sprang ned i dypet, og et hvitt kornete spor etter støtet ble igjen på isen. Det er den eneste grunnen til at vi gjettet at et lag med is allerede hadde dannet seg nær kysten. Vi brøt av individuelle isbiter med hendene. De knuste og la en blandet lukt av snø og tyttebær på fingrene.
Her og der i lysningene fløy fugler og knirket ynkelig, himmelen over hodet var veldig lys, hvit, og mot horisonten tyknet den, og fargen lignet bly, derfra kom langsomme, snødekte skyer.
Skogene ble stadig mer dystre, stillere, og til slutt begynte det å falle tykk snø. Han smeltet inn svart vann innsjøer, kilte ansiktet mitt, pudret skogen med grå røyk.
Vinteren begynte å styre jorden, men vi visste at under løssnøen, hvis du raker den med hendene, kunne du fortsatt finne friske skogsblomster, vi visste at bålet alltid ville knitre i ovnene, at puppene ble med oss til vinter, og vinteren syntes oss like vakker som sommeren.
Dmitry Mamin-Sibiryak "Emelya the Hunter"
Langt, langt unna, i den nordlige delen Uralfjellene, landsbyen Tychki er gjemt i den ufremkommelige villmarken i skogen. Det er bare elleve gårdsrom i den, faktisk ti, fordi den ellevte hytta er helt adskilt, men rett ved siden av skogen. Rundt landsbyen reiser en eviggrønn seg som en taggete vegg. barskog. Fra bak toppen av gran- og grantrær kan du se flere fjell, som ser ut til å ha vært bevisst omgitt av Tychki på alle kanter med enorme blågrå voller. Nærmest Tychki ligger det pukkelryggede Ruchevaya-fjellet, med sin gråhårede topp, som i overskyet vær er fullstendig skjult i gjørmete, grå skyer. Mange kilder og bekker renner ned fra Ruchevoy-fjellet. En slik bekk ruller lystig mot Tychky, vinter og sommer, og mater alle med iskaldt vann, klart som en tåre.
Hyttene i Tychki ble bygget uten noen plan, slik noen ønsket. To hytter står over selve elva, den ene er i en bratt fjellskråning, og resten ligger spredt langs bredden som sauer. I Tychki er det ikke engang en gate, og mellom hyttene er det en slitt sti. Ja, Tychkovsky-bøndene trenger sannsynligvis ikke engang en gate i det hele tatt, fordi det ikke er noe å ri på den: i Tychki har ingen en eneste vogn. Om sommeren er denne landsbyen omgitt av ugjennomtrengelige sumper, sumper og skogslummen, slik at den knapt er tilgjengelig til fots bare langs smale skogsstier, og selv da ikke alltid. I dårlig vær spiller fjellelver sterkt, og det hender ofte at Tychkovo-jegere venter tre dager på at vannet skal synke fra dem.
Alle Tychkovsky-menn er dedikerte jegere. Sommer som vinter forlater de nesten aldri skogen, heldigvis er det bare et steinkast unna. Hver årstid fører med seg visse byttedyr: om vinteren blir bjørner, mår, ulv og rever drept; om høsten - ekorn; om våren - ville geiter; om sommeren - alle slags fugler. Kort sagt er arbeidet hardt og ofte farlig hele året.
I den hytta, som står rett ved skogen, bor den gamle jegeren Emelya med sitt lille barnebarn Grishutka. Emelyas hytte har vokst helt ned i jorden og ser på Guds lys med bare ett vindu; taket på hytta var for lengst råtnet, alt som var igjen av skorsteinen var nedfallne murstein. Det var ikke noe gjerde, ingen port, ingen låve - det var ingenting ved Emelinas hytte. Bare under verandaen laget av uhuggede stokker hyler den sultne Lysko, en av de beste jakthundene i Tychki, om natten. Før hver jakt sulter Emelya den uheldige Lysk i tre dager, slik at han bedre kan lete etter vilt og spore opp hvert dyr.
«Dedko... og Dedko!..» spurte lille Grishutka med vanskeligheter en kveld. — Går rådyr med kalver nå?
«Med kalvene, Grishuk,» svarte Emelya og flettet nye bastsko.
– Om jeg bare kunne få en kalv, bestefar... Eh?
– Vent, vi skal få det... Varmen har kommet, hjorten med kalvene vil gjemme seg for kjempene i kratt, så skaffer jeg deg en kalv, Grishuk!
Gutten svarte ikke, men sukket bare tungt. Grishutka var bare seks år gammel, og han lå nå for andre måned på en bred trebenk under et varmt reinskinn. Gutten ble forkjølet om våren, da snøen smeltet, og kunne fortsatt ikke bli bedre. Hans mørke ansikt ble blekt og forlenget, øynene ble større, nesen ble skarpere. Emelya så hvordan barnebarnet hans smeltet med stormskritt, men visste ikke hvordan han skulle hjelpe sorgen. Han ga ham en slags urt å drikke, tok ham med til badehuset to ganger, men pasienten følte seg ikke bedre. Gutten spiste ingenting. Han tygger en skorpe med svart brød - og det er alt. Saltet geitekjøtt ble igjen fra våren; men Grishuk kunne ikke engang se på henne.
«Se hva du vil: en liten kalv...» tenkte gamle Emelya og plukket i bastskoen sin. "Vi må få det nå ..."
Emela var rundt sytti år gammel: gråhåret, bøyd, tynn, med lange armer. Emelyas fingre rettet seg knapt, som om de var tregrener. Men han gikk likevel muntert og fikk noe ved å jakte. Først nå begynte den gamle mannens øyne å forandre seg veldig, spesielt om vinteren, når snøen glitrer og glitrer rundt som diamantstøv. På grunn av Emelins øyne falt skorsteinen fra hverandre og taket råtnet, og selv sitter han ofte i hytta sin når andre er i skogen.
Det er på tide for den gamle mannen å trekke seg tilbake, til en varm komfyr, men det er ingen som erstatter ham, og så fant Grishutka seg i armene våre, vi må ta vare på ham... Faren til Grishutka døde for tre år siden av en feber, moren hans ble spist av ulver da hun var sammen med lille Grishutka vinterkveld var på vei tilbake fra landsbyen til hytta hennes. Barnet ble reddet av et mirakel. Moren, mens ulvene gnagde i bena hennes, dekket barnet med kroppen, og Grishutka forble i live.
Den gamle bestefaren måtte oppdra barnebarnet sitt, og så skjedde sykdommen. Ulykken kommer aldri alene...
Det var de siste dagene av juni, den varmeste tiden i Tychki. Bare gamle og små ble igjen hjemme. Jegere har lenge spredt seg gjennom skogen etter rådyr. I Emelyas hytte hadde stakkars Lysko hylet av sult i tre dager nå, som en ulv om vinteren.
"Tilsynelatende går Emelya på jakt," sa kvinnene i landsbyen.
Det var sant. Faktisk forlot Emelya snart hytta med en flintlåsgevær i hånden, løsnet Lysk og satte kursen mot skogen. Han hadde på seg nye bastsko, ryggsekk med brød på skuldrene, revet kaftan og varm reinsdyrlue på hodet. Den gamle mannen hadde ikke hatt hatt på lenge, og vinter og sommer bar hjortehatten hans, som perfekt beskyttet hans skallete hode mot vinterkulden og sommervarmen.
"Vel, Grishuk, bli bedre uten meg ..." Emelya sa farvel til barnebarnet sitt. "Gamle kvinne Malanya vil passe på deg mens jeg går og henter kalven."
– Vil du ta med kalven, bestefar?
"Jeg skal ta den," sa han.
- Gul?
- Gul...
- Vel, jeg venter på deg... Vær forsiktig, ikke gå glipp av når du skyter...
Emelya hadde lenge planlagt å gå etter reinsdyret, men han angret fortsatt på at han lot barnebarnet være i fred, men nå så det ut til at han hadde det bedre, og den gamle mannen bestemte seg for å prøve lykken. Og gamle Malanya vil passe på gutten - det er fortsatt bedre enn å ligge alene i en hytte.
Emelya følte seg hjemme i skogen. Og hvordan kunne han ikke kjenne denne skogen når han brukte hele livet på å vandre gjennom den med en pistol og en hund. Alle stiene, alle skiltene - den gamle mannen visste alt i hundre mil rundt. Og nå, i slutten av juni, var det spesielt godt i skogen: gresset var vakkert fullt av blomstrende blomster, den fantastiske duften av duftende urter var i luften, og den milde sommersolen så fra himmelen og badet i skogen , gresset og elven som buldrer i stangen med sterkt lys, og fjerne fjell. Ja, det var fantastisk og godt rundt omkring, og Emelya stoppet mer enn en gang for å trekke pusten og se tilbake. Stien han fulgte slanget seg oppover fjellet, forbi store steiner og bratte avsatser. stor skog ble hugget ned, og nær veien var det unge bjørketrær, kaprifolbusker og rognetrær spredt ut som et grønt telt. Her og der var det tette grener av unge grantrær, som sto som en grønn børste i veikantene og pustet muntert opp sine potede og raggete greiner. På ett sted, fra halve fjellet, var det vid utsikt over de fjerne fjellene og Tychki. Landsbyen lå helt skjult i bunnen av et dypt fjellbasseng, og bondehyttene virket som svarte prikker herfra. Emelya, som skjermet øynene mot solen, så lenge på hytta hans og tenkte på barnebarnet sitt.
«Vel, Lysko, se...» sa Emelya da de gikk ned fra fjellet og svingte av stien inn i en tett tett granskog.
Lysk trengte ikke å gjenta bestillingen. Han visste tydelig hva han hadde å gjøre, og begravde den skarpe snuten i bakken og forsvant inn i det tykke grønne kratt. Bare et øyeblikk skimte vi ryggen hans med gule flekker.
Jakten har begynt.
Enorme graner steg høyt til himmelen med sine skarpe topper. Rullete grener flettet inn i hverandre og dannet et ugjennomtrengelig mørkt hvelv over jegerens hode, som bare her og der en solstråle muntert titte gjennom og brenne gulaktig mose eller et bredt bregneblad som en gylden flekk. Gress vokser ikke i en slik skog, og Emelya gikk på den myke gulaktige mosen, som på et teppe.
Jegeren vandret gjennom denne skogen i flere timer. Lysko så ut til å ha sunket i vannet. Bare av og til vil en gren knase under foten din eller en hakkespett fly over. Emelya undersøkte nøye alt rundt: fantes det spor et sted, hadde hjorten brutt en gren med geviret, fått en kløvet hov påtrykt mosen, hadde gresset på pukkelen blitt spist bort. Det begynner å bli mørkt. Den gamle mannen følte seg sliten. Det var nødvendig å tenke på overnatting for natten. «Sannsynligvis har de andre jegerne skremt rådyrene,» tenkte Emelya. Men så hørtes Lysks svake hvin, og grenene knitret foran. Emelya lente seg mot granstammen og ventet.
Det var et rådyr. En ekte tihornet hjort, det edleste av skogsdyr. Der legger han de forgrenede hornene helt til ryggen og lytter oppmerksomt, snuser i luften, slik at han i neste minutt forsvinner som et lyn inn i det grønne kratt. Gamle Emelya så en hjort, men den var for langt fra ham: han kunne ikke nå den med en kule. Lysko ligger i kratt og tør ikke å puste og venter på et skudd; han hører hjorten, kjenner lukten... Så lød det et skudd, og hjorten suste fram som en pil. Emelya bommet, og Lysko hylte av sulten som tok ham bort. Den stakkars hunden har allerede kjent lukten av stekt vilt, sett det deilige beinet som eieren vil kaste til ham, men i stedet må han legge seg med en sulten mage. En veldig dårlig historie...
«Vel, la ham gå en tur», resonnerte Emelya høyt da han satt ved bålet om kvelden under en tykk hundre år gammel gran. – Vi må få en kalv, Lysko... Hører du?
Hunden logret bare ynkelig med halen og plasserte den skarpe snuten mellom forpotene. I dag fikk hun én tørr skorpe, som Emelya kastet til henne.
Emelya vandret gjennom skogen med Lysk i tre dager, og alt var forgjeves: han kom ikke over et rådyr med en kalv. Den gamle kjente at han var utslitt, men han turte ikke reise tomhendt hjem. Lysko ble også deprimert og fullstendig avmagret, selv om han klarte å avskjære et par unge harer.
Vi måtte overnatte i skogen ved bålet den tredje natten. Men selv i sine drømmer så gamle Emelya stadig den gule kalven som Grishuk ba ham om; Den gamle mannen sporet byttet sitt i lang tid, tok sikte, men hver gang løp hjorten unna under nesen hans. Også Lysko fablet nok om rådyr, for flere ganger i søvne hylte han og begynte å bjeffe sløvt.
Først på den fjerde dagen, da både jegeren og hunden var helt utslitt, angrep de helt ved et uhell sporet til et rådyr med en kalv. Den lå i et tykt grankratt i skråningen av et fjell. Først og fremst fant Lysko stedet der hjorten hadde overnattet, og så snuste han opp den sammenfiltrede stien i gresset.
«En livmor med en kalv,» tenkte Emelya og så på sporene etter store og små hover i gresset. "Jeg var her i morges... Lysko, se, min kjære!"
Dagen var varm. Solen slo nådeløst ned. Hunden snuste på buskene og gresset med tungen hengende ut; Emelya kunne nesten ikke dra føttene. Men så det velkjente knitringen og raslingen... Lysko falt i gresset og rørte seg ikke. Ordene til barnebarnet hennes klinger i Emelyas ører: "Dedko, skaff deg en kalv... Og sørg for å ha en gul." Der er dronningen... Det var en fantastisk do. Han sto i utkanten av skogen og så fryktelig rett på Emelya. En haug med summende insekter sirklet over hjorten og fikk ham til å vike.
«Nei, du vil ikke lure meg...» tenkte Emelya og krøp ut av bakholdet sitt.
Hjorten hadde lenge sanset jegeren, men fulgte frimodig hans bevegelser.
«Denne moren tar meg bort fra kalven,» tenkte Emelya og krøp nærmere og nærmere.
Da gubben ville ta sikte på hjorten, løp han forsiktig noen meter lenger og stoppet igjen. Emelya krøp opp igjen med rifla. Igjen kom det et sakte kryp, og igjen forsvant hjorten så snart Emelya ville skyte.
«Du kommer ikke vekk fra kalven,» hvisket Emelya og fulgte tålmodig dyret i flere timer.
Denne kampen mellom menneske og dyr fortsatte til kvelden. Det edle dyret risikerte livet ti ganger, og prøvde å ta jegeren bort fra den skjulte lianen; gamle Emelya var både sint og overrasket over motet til hans offer. Tross alt vil hun fortsatt ikke forlate ham ... Hvor mange ganger måtte han drepe moren sin, som ofret seg på denne måten. Lysko krøp som en skygge bak eieren, og da han helt mistet hjorten av syne, stakk han forsiktig i ham med den varme nesen. Den gamle mannen så seg rundt og satte seg. Ti favner fra ham, under en kaprifolbusk, sto den samme gule kalven som han hadde fulgt i tre hele dager. Det var en veldig pen fawn, bare noen uker gammel, med gult lo og tynne ben, det vakre hodet ble kastet bakover, og den strakte den tynne nakken fremover da den prøvde å gripe tak i en høyere gren. Jegeren, med et synkende hjerte, vendte geværet og siktet mot hodet til et lite, forsvarsløst dyr...
Et øyeblikk til, og det lille rådyret ville ha rullet over gresset med et klagende dødsrop; men det var i det øyeblikket den gamle jegeren husket med hvilken heltemod moren hans forsvarte kalven, husket hvordan hans mor Grishutka reddet sønnen hennes fra ulvene med livet hennes. Det var som om noe brakk i brystet til gamle Emelya, og han senket pistolen. Fawn fortsatte å gå rundt busken, plukket løv og lyttet til det minste suset. Emelya reiste seg raskt og plystret - det lille dyret forsvant inn i buskene med lynets hastighet.
«Se, for en løper...» sa den gamle mannen og smilte ettertenksomt. - Jeg så bare ham: som en pil... Tross alt, Lysko, rømte fawnen vår? Vel, han, løperen, trenger fortsatt å bli voksen... Å, så kvikk du er!
Den gamle sto lenge på ett sted og fortsatte å smile og husket løperen.
Dagen etter nærmet Emelya hytta hans.
– Og... bestefar, tok du med deg kalven? – Grisha hilste på ham og ventet utålmodig på den gamle mannen hele tiden.
- Nei, Grishuk... Jeg så ham...
- Gul?
- Han er gul, men ansiktet hans er svart. Han står under en busk og plukker løv... Jeg tok sikte...
- Og savnet?
- Nei, Grishuk: Jeg syntes synd på det lille dyret... Jeg syntes synd på livmoren... Så snart jeg plystret, og han, en kalv, stanget inn i kratt - det var alt jeg så. Han rømte, skjøt sånn...
Den gamle fortalte lenge til gutten hvordan han søkte etter kalven i skogen i tre dager og hvordan den stakk fra ham. Gutten lyttet og lo lystig med sin gamle bestefar.
"Og jeg tok med deg en skogrype, Grishuk," la Emelya til og avsluttet historien. – Ulvene ville ha spist dette uansett.
Geiren ble plukket og havnet så i en gryte. Den syke gutten spiste rypegryten med glede, og sovnet spurte den gamle mannen flere ganger:
– Så han stakk av, lille rådyr?
- Han rømte, Grishuk...
- Gul?
- Helt gult, bare en svart snute og hover.
Gutten sovnet og så hele natten en liten gul gyse som gikk lykkelig gjennom skogen sammen med sin mor; og den gamle mannen sov på komfyren og smilte også i søvne.
Victor Astafiev “Bestemor med bringebær”
Ved den hundre og første kilometeren stormer en mengde bærplukkere toget Komarikhinskaya - Tyoplaya Gora. Toget stopper her i ett minutt. Og det er tonnevis med bærmarker, og alle har fat: gryter, bøtter, kurver, bokser. Og alle rettene er fulle. Det er bringebær i Ural - du kan ikke få nok av dem.
Folket bråker, er bekymret, oppvasken skrangler og sprekker – toget stopper i bare et minutt.
Men hvis toget hadde stoppet i en halvtime, ville det fortsatt vært knusing og panikk. Slik er passasjerene våre designet - alle vil inn i vogna så raskt som mulig og så beklage seg: «Hva er det verdt? Hva venter du på? Arbeidere!"
Det er spesielt mye ståhei og mas i én vogn. Et trettitalls barn prøver å passe inn i den trange døren til vestibylen, og en gammel kvinne freser rundt blant dem. Hun "skjærer massene" med den skarpe skulderen og når fotstøtten, klamrer seg til den. En av gutta griper henne under armene og prøver å trekke henne opp. Bestemoren hopper opp som en hane, setter seg på trinnet, og på dette tidspunktet skjer det en ulykke. For en ulykke - en tragedie! En skikkelig tragedie. Et bjørkebarkrør, bundet på brystet med et lommetørkle, velter, og det renner bringebær ut av det - hvert eneste bær.
Tues henger på brystet, men opp ned. Bærene rullet på grusen, langs skinnene, langs løpebrettet. Bestemoren ble følelsesløs og tok seg om hjertet. Sjåføren, som allerede hadde holdt seg forbi stoppet med omtrent tre minutter, slo på hornet og toget begynte å bevege seg. De siste bærplukkerne hoppet opp på trinnet og slo bestemoren med oppvasken. Hun så sjokkert på den flytende røde flekken med bringebær som sprutet på den hvite grusen, og ropte:
- Stoppe! Kjære dere, vent! jeg skal samle den!..
Men toget hadde allerede fått opp farten. En rød flekk blinket som et lyn og gikk ut bak den siste vognen. Dirigenten sa sympatisk:
– Hva er det å samle på! Det som falt fra vogna... Bestemor, du skulle ha gått inn i vogna og ikke hengt på trinnet.
Så, med en dress dinglende fra brystet, dukket bestemoren opp i vognen. Sjokket hadde fortsatt ikke forlatt ansiktet hennes. Tørre, rynkete lepper skalv og skalv, hendene som hadde jobbet så hardt og behendig den dagen, hendene til den gamle bondekonen og bærbonden, skalv også.
Et sete ble raskt fraflyttet til henne – og ikke et sete, men hele benken – av stille skoleelever, visstnok hadde hele klassen gått ut for å plukke bær. Bestemoren satte seg stille ned, la merke til den tomme beholderen, rev beholderen sammen med det gamle skjerfet over hodet og dyttet det sint under setet med hælen.
Bestemoren sitter alene på hele benken og ser ubevegelig på den tomme lykten som spretter på veggen. Døren til lykten åpnes og lukkes. Det er ingen stearinlys i lykten. Og lykten er ikke lenger nødvendig. Dette toget har vært opplyst av elektrisitet i lang tid, men de glemte rett og slett å fjerne lykten, så det forble foreldreløst, og døren hang løst. Lykten er tom. Tomt i rommet. Bestemors sjel er tom. A. tross alt, for bare en time siden var hun helt fornøyd. For en gangs skyld gikk jeg for å plukke bær, klatret gjennom kratt og skogsruiner med stor innsats, raskt, med fingerferdighet, plukket bringebær og skrøt til barna som møttes i skogen:
«Jeg var smidig før! Å, hun er smidig! Jeg plukket to bøtter bringebær om dagen, og øsset opp flere blåbær eller tyttebær med en øse. Jeg vil ikke se hvitt lys hvis jeg lyver,» forsikret bestemoren til de forbløffede barna. Og - nok en gang, umerkelig, under tungen, plukket hun bringebær fra buskene. Det gikk bra for henne, og det praktiske gamle karet ble raskt fylt opp.
Bestemoren er flink og overraskende snakkesalig. Hun klarte å fortelle gutta at hun ikke var en ensom person, hun overlevde hele fødselen. Hun felte tårer og husket barnebarnet Yurochka, som døde i krigen, fordi han var en overveldende fyr og skyndte seg inn på en tank, og umiddelbart tørket hun tårene fra de sparsomme øyevippene med et lommetørkle, og begynte å si:
Bringebær i hagen
Grew-aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...
Og hun viftet til og med jevnt med hånden. Det må ha vært en omgjengelig bestemor en gang i tiden. Jeg gikk og sang i mitt liv...
Og nå er hun stille, tilbaketrukket. Bestemors sorg. Skolebarna tilbød henne hjelp - de ville ta sekken og bære den inn i vognen - men hun ga den ikke. "Jeg selv, små, på en eller annen måte, velsignet meg selv, jeg er fortsatt smidig, wow, smidig!"
Så mye for å være smidig! Så mye for deg! Det var bringebær - og det er ingen bringebær.
Ved krysset Kommunaryggen hoper tre fiskere seg inn i vogna. De plasserer bunter med fiskestenger med landingsgarn i hjørnet, henger saccosekker på eldgamle støpejernskroker og setter seg ved siden av bestemoren, siden det bare ved siden av henne er ledige plasser.
Etter å ha slått seg til ro, brast de umiddelbart ut en sang til melodien "The Nightingale, the Nightingale is a Little Bird":
Kalino, Lyamino, Levshino!
Komarikha og Tyoplaya Gora! ..
Disse fiskerne komponerte selv en sang fra navnene på de lokale stasjonene, og de likte tydeligvis sangen. De gjentok det om og om igjen. Bestemoren så irritert sidelengs på fiskerne. En ung fisker i en fillete stråhatt ropte til bestemoren:
- Trekk opp, bestemor!
Bestemoren spyttet hjertelig, snudde seg bort og begynte å se ut av vinduet. En av skolebarna rykket nærmere fiskeren og hvisket ham noe i øret.
- Jaja! - fiskeren ble overrasket og snudde seg mot bestemoren, som fortsatt så ut av vinduet uten interesse: - Hvordan skjedde dette med deg, bestemor?! Så tafatt du er!
Og da orket ikke bestemoren, hun spratt opp:
- Pinlig?! Du er veldig smart! Jeg pleide å vite hvordan jeg var! Jeg såret...» Hun ristet den visne knyttneven foran fiskeren og sank like plutselig som hun ble rystet.
Fiskeren kremtet keitete. Også hans medreisende kremtet og sluttet å synge. Han i hatten tenkte og tenkte, og etter å ha tenkt på noe, slo han seg selv i pannen som om han hadde drept en mygg, beveget seg rundt i vognen og så inn i oppvasken til gutta:
– Vel, vis meg trofeene! Wow, godt gjort! Jeg plukket en haug med bringebær, godt gjort!..” roste han den fregnende jenta i skibuksa. - Og du og moppen din!.. Og du!.. Godt gjort! Bra gjort! Vet dere hva, folkens," fiskeren myste lurt, meningsfullt, "flyt deg nærmere, så skal jeg fortelle dere noe veldig interessant i øret deres."
Skolebarna rakk ut hånden til fiskeren. Han hvisket noe til dem, blunket til bestemoren, og guttenes ansikt lyste opp.
Alt i vognen ble levende på en gang. Skolebarna begynte å mase og snakke. Bestemors kopp ble tatt ut under benken. Fiskeren la ham ved føttene hans og ga kommandoen:
- Kom igjen! Utslett en håndfull hver. Ikke gjør deg selv fattig, men bestemor blir glad!
Og bringebærene rant ned i karet, håndfuller om gangen, to om gangen. Jenta i skibukse fjernet "stabelen" fra bøtta hennes.
Bestemor protesterte:
- Jeg vil ikke ta noen andres! Jeg har aldri brukt noen andres!
- Hold kjeft, bestemor! — resonnerte fiskeren med henne. – Hva slags romvesen er dette? Disse gutta er alle barnebarna dine. Gode folk. Bare deres gjetning er fortsatt svak. Utslett, gutter, utslett, ikke vær sjenerte!
Og da beholderen var fylt til toppen, la fiskeren den høytidelig på fanget til bestemoren.
Hun omfavnet fartøyet med hendene og snuste på nesen, som en tåre danset på, og gjentok:
– Ja, kjære, ja, kjære!.. Men hvorfor er dette? Hvorfor trenger jeg så mye? Ja, dere er spekkhoggerne mine!
Tirs var full, selv med et "sjokk". Fiskerne brast ut i sang igjen. Skoleelevene tok det også opp:
Eh, Kalino, Lyamino, Levshino!
Komarikha og Tyoplaya Gora! ..
Toget fløy mot byen. Det elektriske lokomotivet bjeffet rampete, som om det ropte: «Kom deg løs, folkens! Jeg tar med bestemor med bringebær!" Hjulene på vognene lød: «Bestemor! Bestemor! Med bringebær! Med bringebær! Jeg tar deg! Jeg tar deg!"
Og bestemoren satt, holdt en pose bær til brystet, hørte på en dum sang og ristet på hodet med et smil:
– Og de kommer på det! De kommer på en idé, djevlene! Og hva slags østligtalende mennesker har gått!
Victor Astafiev "Belogrudka"
Landsbyen Vereino ligger på et fjell. Det er to innsjøer under fjellet, og på kysten deres, et ekko av en stor landsby, er det en liten landsby med tre hus - Zuyat.
Mellom Zuyatami og Vereino er det en enorm bratt skråning, synlig mange titalls kilometer unna som en mørk pukkelrygget øy. Hele denne skråningen er så overgrodd med tett skog at folk nesten aldri gidder der. Og hvordan kommer du deg rundt? Så snart du tar noen skritt unna kløveråkeren, som ligger på fjellet, vil du umiddelbart rulle pladask ned, og treffe den døde veden som ligger på tvers, dekket med mose, hyllebær og bringebær.
Det er stille i bakken, fuktig og skumring. Gran- og granstøtte begraver pålitelig innbyggerne deres - fugler, grevlinger, ekorn, stoats - fra onde øyne og rakende hender. Her bor hasselrypene og tjuren, de er veldig utspekulerte og forsiktige.
Og en dag slo kanskje et av de mest hemmelighetsfulle dyrene - den hvitbrystede måren - seg ned i krattet i skråningen. Hun bodde alene i to eller tre somre, og dukket av og til opp i skogkanten. Det hvite brystet skalv med følsomme nesebor, fanget opp den ekle lukten av landsbyen og, hvis en person nærmet seg, stakk det som en kule inn i skogens villmark.
På den tredje eller fjerde sommeren fødte Belogrudka kattunger, små som bønnebelger. Moren varmet dem med kroppen, slikket hver til den ble blank, og da kattungene ble litt eldre begynte hun å skaffe mat til dem. Hun kjente denne bakken veldig godt. I tillegg var hun en flittig mor og ga kattungene rikelig med mat.
Men på en eller annen måte ble Belogrudka sporet opp av Vereinsky-guttene, fulgte henne nedover skråningen og gjemte seg. Belogrudkaen slynget seg gjennom skogen i lang tid, vinket fra tre til tre, og bestemte seg så for at folket allerede hadde dratt - de går ofte forbi skråningen - og vendte tilbake til reiret.
Flere menneskeøyne så på henne. Belogrudka kjente dem ikke, fordi hun hele skalv, klamret seg til kattungene og kunne ikke ta hensyn til noe. Hvitbrysten slikket hver av ungene på snuten: de sier: Jeg er her nå, på et øyeblikk, og fløy ut av redet.
Det ble vanskeligere og vanskeligere å skaffe mat dag for dag. Han var ikke lenger i nærheten av reiret, og måren gikk fra tre til tre, fra gran til gran, til innsjøene, så til sumpen, til en stor myr bortenfor innsjøen. Der angrep hun en enkel jay og, glad, skyndte hun seg til redet sitt, med en rød fugl med spredt blå vinge i tennene.
Reiret var tomt. Den hvitbrystede fuglen slapp byttet fra tennene, sprang opp granen, så ned, så opp igjen, til reiret, listig gjemt i de tykke grangrenene.
Det var ingen kattunger. Hvis Belogrudka kunne skrike, ville hun skrike.
Kattungene er borte, borte.
Belogrudka undersøkte alt i orden og oppdaget at folk tråkket rundt grantreet og en mann klatret klønete i treet, rev av barken, brøt av kvister og etterlot en stinkende lukt av svette og skitt i barkfoldene.
Om kvelden fant Belogrudka definitivt opp at ungene hennes ble ført til landsbyen. Om natten fant hun huset de ble ført til.
Helt til daggry stormet hun rundt i huset: fra taket til gjerdet, fra gjerdet til taket. Jeg tilbrakte timer på å sitte på fuglekirsebærtreet, under vinduet, og lytte til kattungene til å knirke.
Men på gården skranglet en kjede og en hund bjeffet hes. Eieren kom ut av huset flere ganger og ropte sint til henne. Det hvite brystet lå sammenkrøpet i en klump på fuglekirsebærtreet.
Nå snek hun seg hver kveld opp til huset, så på, så på, og hunden skranglet og raste i gården.
En gang krøp Belogrudka inn på høyloftet og ble der til dagslys, men om dagen turte hun ikke gå inn i skogen. Den ettermiddagen så hun kattungene sine. Gutten bar dem ut til verandaen i en gammel lue og begynte å leke med dem, snudde dem opp ned og knipset dem på nesen. Flere gutter kom og begynte å mate kattungene med rått kjøtt. Så dukket eieren opp og pekte på kunyaten og sa:
– Hvorfor torturerer du dyr? Ta den med til redet. De vil forsvinne.
Så var det den forferdelige dagen da Belogrudka igjen gjemte seg i låven og igjen ventet på guttene. De dukket opp på verandaen og kranglet om noe. En av dem tok frem en gammel lue og så inn i den:
- Eh, jeg døde alene...
Gutten tok kattungen i labben og kastet den til hunden. En gårdshund med foldet øre, som hadde vært lenket hele livet og var vant til å spise det som ble gitt, snuste kattungen, snudde den med labben og begynte rolig å sluke den fra hodet.
Samme natt ble mange høner og høner kvalt i landsbyen, og en gammel hund ble kvalt i hjel på en høy demning etter å ha spist en kattunge. Belogrudka løp langs gjerdet og ertet den dumme blandingen så mye at hun sprang etter henne, hoppet over gjerdet, falt av og hang.
Andunger og gåsunger ble funnet kvalt i hager og på gaten. I de ytterste husene, som ligger nærmere skogen, er fuglen helt klekket ut.
Og lenge kunne folk ikke finne ut hvem som ranet landsbyen om natten. Men Belogrudka ble helt rasende og begynte å dukke opp ved hus selv om dagen og takle alt som var innenfor hennes makt. Kvinnene gispet, de gamle kvinnene korset seg, mennene sverget:
- Det er Satan! De ba om et angrep!
Belogrudka ble lagt på vei og skutt ned fra et poppeltre i nærheten gammel kirke. Men Belogrudka døde ikke. Bare to pellets kom inn under huden hennes, og hun gjemte seg i reiret i flere dager og slikket sårene sine.
Da hun kurerte seg, kom hun igjen til det huset, hvor hun så ut til å bli dratt i bånd.
Belogrudka visste ennå ikke at gutten som tok fugleungene ble pisket med et belte og beordret å ta dem tilbake til reiret. Men den bekymringsløse gutten var for lat til å klatre inn i skogstøtten, kastet kappene i en kløft nær skogen og dro. Her ble de funnet og drept av en rev.
Belogrudka ble foreldreløs. Hun begynte å uvørent knuse duer og andunger, ikke bare på fjellet, i Vereino, men også i Zuyaty.
Hun ble fanget i kjelleren. Etter å ha åpnet kjellerfellen, så eieren av den siste hytta i Zuyaty Belogrudka.
- Så der er du, Satan! – Hun tok sammen hendene og skyndte seg for å fange måren.
Alle bokser, krukker og kopper ble veltet og slått før kvinnen tok tak i måren.
Belogrudka ble fengslet i en boks. Hun gnagde brettene brutalt, smuldrende flis.
Eieren kom, han var en jeger, og da kona fortalte ham at hun hadde fanget en mår, sa han:
- Vel, forgjeves. Det er ikke hennes feil. Hun ble fornærmet, foreldreløs og slapp måren ut i naturen, og tenkte at hun aldri ville dukke opp i Zuyaty igjen.
Men Belogrudka begynte å rane enda mer enn før. Jegeren måtte avlive måren lenge før sesongen.
I hagen nær drivhuset så han henne en dag, kjørte henne inn på en ensom busk og skjøt. Måren falt ned i brenneslene og så en hund løpe mot henne med en stor bjeffende munn. Den hvitbrystede slangen reiste seg fra brenneslene, tok tak i hundens hals og døde.
Hunden rullet rundt i brenneslene og hylte vilt. Jegeren løsnet Belogrudkas tenner med en kniv og knuste to skarpe hoggtenner.
Belogrudka huskes fortsatt i Vereino og Zuyaty. Til nå er barn her strengt straffet slik at de ikke tør ta på babydyr og fugler.
Ekorn, rever, forskjellige fugler og smådyr lever og yngler nå fredelig mellom to landsbyer, nær boliger, i en bratt skogkledd skråning. Og når jeg er i denne landsbyen og hører fuglenes dypstemte morgenras, tenker jeg det samme: «Hadde det bare vært flere slike bakker i nærheten av landsbyene og byene våre!»
Boris Zakhoder "Gray Star"
"Vel," sa Papa Hedgehog, "dette eventyret heter "Den grå stjernen", men ut fra tittelen ville du aldri gjette hvem dette eventyret handler om. Lytt derfor nøye og ikke avbryt. Alle spørsmål senere.
– Finnes det virkelig grå stjerner? - spurte pinnsvinet.
"Hvis du avbryter meg igjen, vil jeg ikke fortelle deg det," svarte Hedgehog, men da han la merke til at sønnen hans var i ferd med å gråte, ble han myk. - Det skjer faktisk ikke, selv om det etter min mening er rart - tross alt grå farge det vakreste. Men det var bare én grå stjerne.
Så, en gang i tiden bodde det en padde - klønete, stygg, i tillegg luktet den hvitløk, og i stedet for torner den hadde - kan du forestille deg! - vorter. Brr!
Heldigvis visste hun ikke at hun var så stygg, og heller ikke at hun var en padde. For det første fordi hun var veldig liten og ikke visste så mye i det hele tatt, og for det andre fordi ingen kalte henne det. Hun bodde i en hage der det vokste trær, busker og blomster, og du bør vite at trær, busker og blomster bare snakker med dem de virkelig elsker. Men du vil ikke kalle noen du virkelig elsker en padde.
Pinnsvinet fnyste enig.
- Værsågod. Trær, busker og blomster elsket padden veldig høyt og kalte den derfor mest kjærlige navn. Spesielt blomster.
– Hvorfor elsket de henne så høyt? — spurte pinnsvinet stille. Faren rynket pannen, og pinnsvinet krøllet seg umiddelbart sammen.
«Hvis du holder stille, vil du snart finne ut av det,» sa Hedgehog strengt. Han fortsatte:
— Da padden dukket opp i hagen spurte Blomstene hva den het, og da hun svarte at hun ikke visste det, ble de veldig glade.
"Å, så flott! - sa Stemorblomster (de var de første som så henne). "Da finner vi et navn til deg!" Vil du at vi skal kalle deg... la oss kalle deg Anyuta?»
"Det er bedre enn Margarita," sa tusenfrydene. "Dette navnet er mye vakrere!"
Så grep Rosene inn - de foreslo å kalle henne Skjønnhet; Klokkene krevde at hun ble kalt Tinkerbell (dette var det eneste ordet de visste hvordan de skulle snakke), og en blomst ved navn Ivan-da-Marya foreslo at hun skulle hete Vanechka-Manechka.
Pinnsvinet fnyste og kikket sidelengs på faren sin i frykt, men pinnsvinet ble ikke sint, for pinnsvinet snøvlet til rett tid. Han fortsatte rolig:
– Med et ord, det ville ikke vært noen ende på stridighetene hvis ikke for Asters. Og hvis det ikke var for vitenskapsmannen Starling.
"La henne bli kalt Astra," sa asterne.
«Eller enda bedre. "En stjerne," sa vitenskapsmannen Starling. – Dette betyr det samme som Astra, bare mye mer forståelig. Dessuten ligner hun virkelig en stjerne - bare se hvor strålende øynene hennes er! Og siden hun er grå, kan du kalle henne Grey Star - da blir det ingen forvirring! Virker klart?
Og alle var enige med vitenskapsmannen Starling, fordi han var veldig smart, kunne snakke flere ekte menneskelige ord og plystret nesten til slutten et musikkstykke, som det ser ut til å kalles Hedgehog-Pyzhik eller noe sånt. For dette bygde folk et hus til ham på et poppeltre.
Siden den gang begynte alle å kalle padden Grey Star. Alle unntatt Bells - de kalte henne fortsatt Tinker Bell, men det var det eneste ordet de visste hvordan de skulle si.
"Det er ingenting å si, lille stjerne," hvisket den tykke, gamle sneglen. Han krøp opp på rosebusken og nærmet seg de ømme, unge bladene. – Fin stjerne! Tross alt er dette den mest vanlige grå..."
Han ville si "padde", men hadde ikke tid, for akkurat i det øyeblikket så den grå stjernen på ham med sine strålende øyne - og sneglen forsvant.
"Takk, kjære Stjerne," sa Rose og ble blek av frykt. "Du reddet meg fra en forferdelig fiende!"
"Du må vite," forklarte pinnsvinet, "at blomster, trær og busker, selv om de ikke skader noen, tvert imot, bare gjør godt!" – det finnes også fiender. Mange av dem! Det gode er at disse fiendene er ganske velsmakende!
- Så Star spiste denne fete sneglen? - spurte pinnsvinet og slikket seg om leppene.
"Sannsynligvis ja," sa pinnsvinet. - Sant, du kan ikke garantere.
Ingen så hvordan stjernen spiste snegler, glupske biller og skadelige larver. Men alle fiendene til Blomstene forsvant så snart Grey Star så på dem med sine strålende øyne. Forsvunnet for alltid. Og siden den grå stjernen slo seg ned i hagen, begynte trærne, blomstene og buskene å leve mye bedre. Spesielt blomster. Fordi buskene og trærne beskyttet fuglene mot fiender, men det var ingen som beskyttet blomstene - de var for korte for fugler.
Det var derfor Blomstene ble så forelsket i Grey Star. De blomstret av glede hver morgen når hun kom til hagen. Alt du kunne høre var: "Star, kom til oss!" – «Nei, kom til oss først! Til oss!.."
Blomstene talte de vennligste ord til henne, og takket henne, og roste henne på alle måter, men Gråstjernen var beskjedent stille - hun var tross alt veldig, veldig beskjeden, og bare øynene hennes lyste.
En Magpie, som elsket å avlytte menneskelige samtaler, spurte til og med en gang om det var sant at hun hadde noe skjult i hodet. perle og det er derfor øynene hennes skinner så mye.
«Jeg vet ikke,» sa Grey Star flau. "Etter min mening, nei ..."
«Vel, Soroka! For en skravling! - sa vitenskapsmannen Starling. – Ikke en stein, men forvirring, og ikke i Stjernens hode, men i ditt! Grey Star har strålende øyne fordi hun har god samvittighet– hun gjør tross alt nyttig arbeid! Virker klart?
- Pappa, kan jeg stille et spørsmål? - spurte pinnsvinet.
- Alle spørsmål senere.
- Vel, vær så snill, pappa, bare en!
- Én - så være det.
– Pappa, er vi nyttige?
"Veldig mye," sa pinnsvinet, "du kan være trygg." Men hør på hva som skjedde videre.
Så, som jeg allerede sa, blomstene visste at Grey Star var snill, god og nyttig. Dette visste også fuglene. Selvfølgelig visste folk det også, spesielt smarte mennesker. Og bare blomsternes fiender var ikke enige i dette. "Slep, skadelig liten tispe!" – de hveste selvfølgelig når Zvezdochka ikke var i nærheten. "Frykt! Det er ekkelt! - gluttonous biller knirket. «Vi må forholde oss til henne! - larvene gjentok dem. "Det er rett og slett ikke noe liv for henne!"
Det var riktignok ingen som tok hensyn til deres misbruk og trusler, og dessuten ble det færre og færre fiender, men dessverre grep den nærmeste slektningen til Caterpillar, sommerfuglen Urticaria, inn i saken. Hun så helt ufarlig og til og med pen ut, men i virkeligheten var hun fryktelig skadelig. Dette skjer noen ganger.
Ja, jeg glemte å fortelle deg at Grey Star aldri rørte sommerfuglene.
- Hvorfor? - spurte pinnsvinet. -Er de smakløse?
"Det er ikke derfor i det hele tatt, dum." Mest sannsynlig fordi sommerfugler ser ut som blomster, og Star elsket blomster så mye! Og hun visste sannsynligvis ikke at sommerfugler og larver nesten er det samme. Tross alt blir larver til sommerfugler, og sommerfugler klekker ut nye larver...
Så den utspekulerte Nettle kom med en utspekulert plan - hvordan ødelegge Grey Star.
"Jeg vil snart redde deg fra denne sjofele padden!" - sa hun til søstrene, larvene, og vennene hennes, biller og snegler. Og hun fløy bort fra hagen.
Og da hun kom tilbake, løp en Very Stupid Boy etter henne.
Han hadde en kalott i hånden, han viftet med den i luften og trodde at han var i ferd med å fange den vakre brenneslen. Skullcap.
Og den utspekulerte Nettle lot som om hun var i ferd med å bli tatt: hun ville sitte på en blomst, late som hun ikke la merke til den veldig dumme gutten, og så plutselig fly opp foran nesen hans og fly til neste blomsterbed.
Og så lokket hun Very Stupid Boy inn i dypet av hagen, rett på stien der Gråstjernen satt og snakket med den lærde stæren.
Brenneslen ble umiddelbart straffet for hennes sjofele handling: Forskeren Starling fløy av grenen som et lyn og grep henne med nebbet. Men det var allerede for sent, fordi Very Stupid Boy la merke til den grå stjernen.
Grey Star forsto først ikke at han snakket om henne, for ingen hadde noen gang kalt henne en padde. Hun rørte seg ikke selv da den veldig dumme gutten svingte en stein mot henne.
I samme øyeblikk falt en tung stein til bakken ved siden av Grey Star. Heldigvis bommet Very Stupid Boy, og Grey Star klarte å hoppe til siden. Blomster og urter skjulte henne. Men Very Stupid Boy stoppet ikke. Han plukket opp noen flere steiner og fortsatte å kaste dem der gresset og blomstene beveget seg.
"Padde! Giftig padde! - han ropte. - Slå den stygge!
«Dur-ra-chok! Dur-ra-chok! - ropte vitenskapsmannen Starling til ham. – Hva slags forvirring er det i hodet ditt? Hun er tross alt nyttig! Virker klart?
Men den veldig dumme gutten grep en kjepp og klatret inn i rosebusken - der, som det virket for ham, den grå stjernen gjemte seg.
Rosebusken prikket ham av all kraft med sine skarpe torner. Og Very Stupid Boy løp ut av hagen brølende.
- Hurra! – Hedgehog ropte.
– Ja, bror, torner er en god ting! – Hedgehog fortsatte. "Hvis Grey Star hadde torner, så hadde hun kanskje ikke trengt å gråte så bittert den dagen." Men hun hadde som kjent ingen torner, så hun satt under røttene til rosebusken og gråt bittert.
"Han kalte meg en padde," hulket hun, "stygg!" Det var det mannen sa, men mennesker er alt de vet! Så, jeg er en padde, en padde!
Alle trøstet henne så godt de kunne: Pansy sa at hun alltid ville forbli deres søte gråstjerne; Rosene fortalte henne at skjønnhet ikke er det viktigste i livet (dette var ikke et lite offer fra deres side). "Ikke gråt, Vanechka-Manechka," gjentok Ivan-da-Marya, og klokkene hvisket: "Ding-Ding, Ting-Ding," og dette hørtes også veldig trøstende ut.
Men Gråstjerne gråt så høyt at hun ikke hørte noen trøst. Dette skjer alltid når folk begynner å trøste for tidlig. Blomstene visste ikke, men vitenskapsmannen Starling visste det veldig godt. Han lot Grey Star gråte så mye hun kunne, og sa så:
«Jeg vil ikke trøste deg, kjære. Jeg skal bare si deg en ting: det handler ikke om navnet. Og i alle fall spiller det ingen rolle i det hele tatt hva en dum gutt, som ikke har annet enn forvirring i hodet, sier om deg! For alle vennene dine var og vil du være en søt grå stjerne. Virker klart?
Og han plystret et musikkstykke om... om Hedgehog-Fawn for å muntre opp Grey Star og vise at han vurderte samtalen over.
Grey Star sluttet å gråte.
"Du har selvfølgelig rett, Skvorushka," sa hun. «Selvfølgelig er det ikke et spørsmål om navnet... Men likevel... likevel, jeg kommer nok ikke til hagen på dagtid lenger, så... for ikke å møte noen dumme...»
Og siden den gang kommer Gray Star - og ikke bare hun, men alle hennes brødre, søstre, barn og barnebarn til hagen og gjør sitt nyttige arbeid bare om natten.
Pinnsvinet kremtet og sa:
– Nå kan du stille spørsmål.
- Hvor mange? - spurte pinnsvinet.
"Tre," svarte pinnsvinet.
- Åh! Så... Første spørsmål: er det sant at Stjerner, det vil si padder, ikke spiser sommerfugler, eller er dette bare et eventyr?
- Er det sant.
- Og Very Stupid Boy sa at padder er giftig. Dette er sant?
- Tull! Selvfølgelig anbefaler jeg deg ikke å putte dem i munnen. Men de er ikke giftige i det hele tatt.
– Er det sant... Er dette det tredje spørsmålet?
– Ja, den tredje. Alle.
- Som alle andre?
- Så. Tross alt har du allerede spurt om det. Du spurte: "Er dette det tredje spørsmålet?"
– Vel, pappa, du erter alltid.
– Se, så smart! Ok, så skal det være, still spørsmålet ditt.
- Å, jeg glemte... Å, ja... Hvor ble det av alle disse ekle fiendene?
– Vel, selvfølgelig, hun svelget dem. Hun tar bare tak i dem med tungen så raskt at ingen kan følge den, og det virker som de bare forsvinner. Og nå har jeg et spørsmål, min lille lodne: er det ikke på tide for oss å legge oss? Tross alt er du og jeg også nyttige og må også gjøre vårt nyttige arbeid om natten, og nå er det morgen...
Marina Moskvina “Forstørrelsesglass”
Det var en gang et forstørrelsesglass. Den lå der, lå i skogen - visstnok hadde noen mistet den. Og dette kom ut av det...
Et pinnsvin gikk gjennom denne skogen. Han gikk og gikk og så og det var et forstørrelsesglass. Pinnsvinet levde hele livet i skogen og så aldri et forstørrelsesglass. Han visste ikke engang at et forstørrelsesglass ble kalt et forstørrelsesglass, så han sa til seg selv:
– Hva er det som ligger rundt? Noen interessante ting, ikke sant?
Han tok forstørrelsesglasset i potene og begynte å se gjennom det på hele verden rundt seg. Og jeg så at verden rundt meg var blitt stor, stor, mye større enn før.
Og det var mye mer som han ikke hadde lagt merke til før. For eksempel små sandkorn, pinner, hull, linjer og boogers.
Og så så han en maur. Han hadde ikke lagt merke til maurene før fordi de var små. Og nå var mauren stor, forstørret med forstørrelsesglass, og den dro også en ekte tømmerstokk.
Selv om det faktisk var et gresstrå, hvis du ser uten forstørrelsesglass.
Pinnsvinet likte virkelig denne mauren, måten den dro en tung tømmerstokk. Og jeg likte ansiktet hans: mauren hadde et godt ansikt - snill og omtenksom.
Og plutselig... falt mauren inn i edderkoppnettet. Jeg gapte og – bam! - har det. Jeg ble umiddelbart forvirret, og edderkoppen var rett der og dro mauren mot seg selv, og ville spise den!
Pinnsvinet pekte et forstørrelsesglass mot edderkoppen og ble til og med redd - denne edderkoppen hadde et så sint, sint og grådig ansikt!
Da sa pinnsvinet til edderkoppen:
- Vel, la mauren gå, ellers gir jeg deg den! Det vil ikke være en våt flekk igjen av deg, du er så slem og grådig!
Edderkoppen ble redd fordi pinnsvinet var mye større og mye sterkere. Han slapp mauren, lot som om den hadde endret seg til det bedre, og sa:
- Jeg vil ikke gjøre det igjen. Fra nå av skal jeg bare spise sopp og bær. Vel, jeg drar...
Og han tenker:
«Hva er galt med pinnsvinet? I de gode gamle dager spiste jeg hele hauger med maur – han sto aldri opp for noen. Det hele er lupen sin feil! Vel, jeg skal ta hevn på ham, ødelegge ham, knuse ham i stykker!
Og edderkoppen fulgte pinnsvinet ubemerket. Men pinnsvinet legger ikke merke til ham, han går og ser seg rundt gjennom et forstørrelsesglass.
- Fortell meg, kjære, hvor er du fra? Hvem er du? – han spør alle han møter.
– Jeg er en bladlus!
– Jeg er en scolopendra!
- Jeg er en skogbug!
- Venner! Landsmenn! Bror kaniner!!! – pinnsvinet er overrasket. – Det er så mange mennesker i verden!.. Caterpillar, slutt å gnag på bladene!
– Dette er min egen sak! - larven knakk.
– Ja! – En edderkopp stakk hodet ut av buskene. "Alles personlige virksomhet er hva og hvem de spiser."
– Nei, offentlig! - sier pinnsvinet. Han snudde seg, men edderkoppen var forsvunnet.
- Kamerat! – roper pinnsvinet til tusenbein. – Hvorfor er du mørkere enn en sky?
- Jeg forstuet ankelen min. Som du kan se, er det et brudd.
Pinnsvinet la fra seg lupen og ville yte førstehjelp. Og hvordan edderkoppen kaster en lasso! Han kastet den på et forstørrelsesglass og dro ham inn i buskene!
Heldigvis kunne ikke pinnsvinet uten glass fortelle hvilket ben tusenbeinet hadde vondt - det trettitredje eller trettifjerde. Jeg klarte det i tide. Se ellers etter fistler!..
Ved hvert trinn var det fare på lur med et forstørrelsesglass.
- Venner! – pinnsvinet skriker. —— Encellede brødre! Midger, insekter, ciliater, tøfler! Jeg inviterer alle på besøk! Jeg skal gi deg en fest!
Han lente glasset mot et furutre og lot det stå uten tilsyn i et minutt. Edderkopp grip en spade! Og la oss raskt begrave forstørrelsesglasset i bakken.
Og gjennom glasset begynte solen å skinne på edderkoppen, varmen viste seg å være økt! Som i Afrika, i Sahara-ørkenen. Bare en tarantella eller en skorpion kunne tåle dette. Og dette var vår sentralrussiske edderkopp. Jeg klarte meg så vidt, ellers hadde jeg garantert fått solstikk.
Pinnsvinet går hjem, og bak ham er det et utal selskap som ikke kan sees det blotte øye. De flyr, kryper, svømmer, noen hopper... Shu-shu-shu! – De forstår ikke hva som er i veien. Pinnsvinet ga aldri noen oppmerksomhet til dem, men så plutselig - plutselig!
Men edderkoppen er ikke langt bak.
"Jeg vil ikke være meg," tenker han, "hvis jeg ikke skader pinnsvinet!" Jeg vil ikke gjøre noen skade! Jeg vil ikke ødelegge forstørrelsesglasset!»
Alle kommer inn i huset i en folkemengde, og han venter utenfor og venter på det rette øyeblikket.
Insektene satte seg ved bordet, forberedte seg på å hjelpe seg selv, og hørte en hes bassstemme fra under bordet:
- Basta, jeg drar! Jeg skal bo og jobbe på en elvebåt.
Pinnsvinet så under bordet gjennom et forstørrelsesglass - og det var en forferdelig skapning. Han har så lang kropp, lange vinger, lange ben og lang bart. Men det er ikke alt. Ligger der under bordet musikk Instrument- saksofon.
- Hvem er dette? - spør pinnsvinet.
"Å, du," sa skapningen. "Du og jeg har bodd i samme hus i evigheter, og du vet ikke engang at jeg er en cricket."
"Her er cricketens liv fullt av tristhet," sa cricketen. – Jeg er alltid syk. Det har ikke vært glass i vinduet på et år nå. Jeg får jobb i et gateorkester!.. Storband!.. Ellers bestemte pinnsvinet tydeligvis at enhver idiot kan spille jazz.
- Ikke gå! - sier pinnsvinet. - Så mange sanger er ikke sunget ennå!
Og han satte et forstørrelsesglass i vinduet.
Festmiddagen har begynt! Cricketen varmet opp og alene erstattet hele danseorkesteret. Han hadde ikke engang forventet at det kunne bli så bra. Skogbugen sang, de andre – inkludert et pinnsvin og en tusenbein med et gipset ben – danset. Ciliattøffelen steppet!
Og larven spiste uten å stoppe. Jeg spiste seks boller med syltetøy, en eplepai, fire kulebyaki, drakk to liter melk og en kanne kaffe.
Det ble mørkt ute. Stjernene lyste opp på himmelen. Gjennom et forstørrelsesglass virket de enorme og lyse. Og edderkoppen er der. Jeg snek meg opp til huset i ly av mørket med en stor, stor fotball, tok sikte på forstørrelsesglasset og wow!
«Ja! – tenker. "Nå er det ding-ding og borte!"
Og den står uskadd i rammen – og forstørres, som om ingenting hadde skjedd. Edderkoppen slo ham, slo ham, slo ham med en kjepp, skjøt ham med kongler, men skadet ham ikke på noen måte.
Det er veldig tykt og sterkt - et forstørrelsesglass.
Mikhail Prishvin "Skogmesteren"
Det var på en solrik dag, ellers skal jeg fortelle deg hvordan det var i skogen rett før regnet. Det var en slik stillhet, det var en slik spenning i påvente av de første dråpene at det så ut til at hvert blad, hver nål prøvde å være den første og fange den første regndråpen. Og slik ble det i skogen, som om hver minste enhet hadde fått sitt eget, separate uttrykk.
Så jeg kommer til dem på denne tiden, og det virker for meg: de vendte alle, som mennesker, ansiktet mot meg, og av sin dumhet ber de meg, som Gud, om regn.
"Kom igjen, gamle mann," beordret jeg regnet, "du vil gjøre oss alle slitne, gå, gå, start!"
Men denne gangen hørte ikke regnet på meg, og jeg husket den nye stråhatten min: det skulle regne og hatten min ville forsvinne. Men da jeg tenkte på hatten, så jeg et ekstraordinært tre. Den vokste selvfølgelig i skyggen, og det var derfor grenene dens en gang var nede. Nå, etter selektiv hogst, befant den seg i lyset, og hver av grenene begynte å vokse oppover. Sannsynligvis ville de nederste grenene ha reist seg over tid, men disse grenene, etter å ha kommet i kontakt med bakken, sendte ut røtter og klynget seg til dem... Så under treet med grenene hevet ble det laget en god hytte ved bunn. Etter å ha hakket grangrener, forseglet jeg den, gjorde en inngang og la et sete under. Og satte seg bare ned for å starte en ny samtale med regnet, som jeg ser, brenner det veldig nær meg et stort tre. Jeg tok raskt tak i en grangren fra hytta, samlet den i en kost og surret den på brennstedet, slukket litt etter litt brannen før flammene brant gjennom barken på treet rundt og derved gjorde det umulig for bevegelsen. av saft.
Området rundt treet ble ikke brent av brann, ingen kyr ble beitet her, og det kan ikke ha vært gjetere som alle skylder på for brannene. Da jeg husket mine barndoms røverår, innså jeg at harpiksen på treet mest sannsynlig ble satt i brann av en gutt på grunn av ugagn, av nysgjerrighet etter å se hvordan harpiksen ville brenne. Når jeg gikk tilbake til mine barndomsåre, forestilte jeg meg hvor hyggelig det ville være å slå en fyrstikk og sette fyr på et tre.
Det ble klart for meg at skadedyret, da harpiksen tok fyr, plutselig så meg og forsvant umiddelbart et sted i buskene i nærheten. Deretter lot jeg som om jeg fortsatte på veien mens jeg plystret, forlot jeg brannstedet og etter å ha tatt flere dusin skritt langs lysningen, hoppet jeg inn i buskene og vendte tilbake til det gamle stedet og gjemte meg også.
Jeg trengte ikke vente lenge på raneren. En blond gutt på rundt syv eller åtte år kom ut av bushen, med en rødlig solskinn, dristig, med åpne øyne, halvnaken og med en utmerket bygning. Han så fiendtlig mot lysningen der jeg hadde gått, tok opp en grankongle og ville kaste den på meg, svingte den så mye at han til og med snudde seg rundt seg.
Dette plaget ham ikke; tvert imot, han, som en ekte eier av skogene, stakk begge hendene i lommene, begynte å se på brannstedet og sa:
- Kom ut, Zina, han er borte!
En jente kom ut, litt eldre, litt høyere og med stor kurv i hånden.
"Zina," sa gutten, "vet du hva?"
Zina så på ham med store, rolige øyne og svarte enkelt:
- Nei, Vasya, jeg vet ikke.
- Hvor er du! - sa eieren av skogene. "Jeg vil si deg: Hvis ikke den mannen hadde kommet og slukket brannen, ville kanskje hele skogen ha brent fra dette treet." Hvis vi bare kunne ha sett det da!
- Du er en idiot! - sa Zina.
"Det er sant, Zina," sa jeg, "jeg tenkte på noe å skryte av, en skikkelig tosk!"
Og så snart jeg sa disse ordene, "flyktet" den muntre eieren av skogene plutselig, som de sier.
Og Zina tenkte tilsynelatende ikke engang på å svare for raneren hun så rolig på meg, bare øyenbrynene hennes steg litt overrasket.
Da jeg så en så intelligent jente, ønsket jeg å gjøre hele denne historien til en spøk, vinne henne og deretter jobbe med eieren av skogene sammen.
Akkurat på dette tidspunktet nådde spenningen til alle levende vesener som ventet på regn det ekstreme.
"Zina," sa jeg, "se hvordan alle bladene, alle gresstråene venter på regnet." Der klatret harekålen til og med opp på en stubbe for å fange de første dråpene.
Jenta likte vitsen min og smilte elskverdig til meg.
"Vel, gamle mann," sa jeg til regnet, "du vil plage oss alle, start, la oss gå!"
Og denne gangen adlød regnet og begynte å falle. Og jenta fokuserte seriøst, ettertenksomt på meg og strammet leppene sammen, som om hun ville si: "Vitser til side, men likevel begynte det å regne."
"Zina," sa jeg raskt, "fortell meg hva du har i denne store kurven?"
Hun viste: det var to porcini-sopper. Vi la den nye hatten min i kurven, dekket den med bregner og dro ut av regnet til hytta mi. Etter å ha knekt noen flere grangrener, dekket vi den godt og klatret inn.
"Vasya," ropte jenta. - Han kommer til å tulle, kom ut!
Og eieren av skogene, drevet av øsende regn, var ikke sen med å dukke opp.
Så snart gutten satte seg ved siden av oss og ville si noe, løftet jeg pekefingeren og beordret eieren:
- Ikke tull!
Og vi frøs alle tre.
Det er umulig å formidle gledene ved å være i skogen under et juletre under et varmt sommerregn. En tuftet hasselrype, drevet av regnet, brast inn i midten av vårt tette gran og satte seg rett over hytta. En fink ligger i full sikt under en gren. Pinnsvinet har kommet. En hare hinket forbi. Og lenge hvisket og hvisket regnet noe til juletreet vårt. Og vi satt lenge, og det var som om den virkelige eieren av skogene hvisket, hvisket, hvisket til hver av oss hver for seg...
Mikhail Prishvin "Dødt tre"
Da regnet sluttet og alt rundt glitret, fulgte vi en sti laget av føttene til forbipasserende og kom ut av skogen. Rett ved utgangen sto det et enormt og en gang mektig tre som hadde sett mer enn én generasjon mennesker. Nå sto den helt død, som skogvokterne sier, «død».
Etter å ha sett på dette treet, sa jeg til barna:
"Kanskje en forbipasserende, som ville hvile her, stakk en øks inn i dette treet og hengte den tunge bagen sin på øksa." Treet ble da sykt og begynte å lege såret med harpiks. Eller kanskje, på flukt fra en jeger, gjemte seg et ekorn i den tette kronen på dette treet, og jegeren, for å drive det ut av ly, begynte å banke på stammen med en tung tømmerstokk. Noen ganger er bare ett slag nok til at et tre blir sykt.
Og mange, mange ting kan skje med et tre, så vel som med en person og enhver levende skapning, som kan forårsake sykdom. Eller kanskje lynet slo ned?
Noe begynte, og treet begynte å fylle såret med harpiks. Da treet begynte å bli syk, fant ormen selvfølgelig ut om det. Zakorysh klatret under barken og begynte å skjerpe seg der. På sin egen måte fant spetten på en eller annen måte ut om ormen og begynte på jakt etter en torn å meisle et tre her og der. Finner du det snart? Ellers kan det hende at mens spetten meisler og meisler slik at han kunne ta tak i den, vil barken avansere på dette tidspunktet, og skogsnekkeren må meisle igjen. Og ikke bare én bark, og ikke bare én hakkespett heller. Dette er hvordan hakkespetter hakker i et tre, og treet, svekket, fyller alt med harpiks.
Se nå rundt treet på sporene etter branner og forstå: folk går langs denne stien, stopper her for å hvile og, til tross for forbudet mot å tenne bål i skogen, samler ved og setter den i brann. For å få den til å antennes raskere, skraper de av harpiksskorpen fra treet. Så litt etter litt dannet det seg en hvit ring rundt treet fra flisingen, den oppadgående bevegelsen av saft stoppet, og treet visnet. Fortell meg nå, hvem har skylden for døden til et vakkert tre som sto på plass i minst to århundrer: sykdom, lyn, bark, hakkespett?
- Zakorysh! – sa Vasya raskt.
Og når han så på Zina, korrigerte han seg selv:
Barna var nok veldig vennlige, og den raske Vasya var vant til å lese sannheten fra ansiktet til den rolige, smarte Zina. Så han ville sannsynligvis ha slikket sannheten fra ansiktet hennes denne gangen, men jeg spurte henne:
– Og du, Zinochka, hvordan tenker du, min kjære datter?
Jenta la hånden rundt munnen, så på meg med intelligente øyne, som på en lærer på skolen, og svarte:
— Folk har nok skylden.
"Folk, folk har skylden," tok jeg opp etter henne.
Og som en ekte lærer fortalte han dem alt, som jeg selv tenker: at hakkespettene og barken ikke har skylden, for de har verken menneskesinnet eller samvittigheten som lyser opp skylden i mennesket; at hver enkelt av oss er født som en mester i naturen, men vi må bare lære mye for å forstå skogen for å få rett til å forvalte den og bli en virkelig mester i skogen.
Jeg glemte ikke å fortelle deg om meg selv at jeg fortsatt studerer konstant og uten noen plan eller idé, jeg forstyrrer ikke noe i skogen.
Her glemte jeg ikke å fortelle deg om min nylige oppdagelse av brennende piler, og hvordan jeg sparte til og med en spindelvev.
Etter det forlot vi skogen, og dette er det som skjer med meg nå hele tiden: i skogen oppfører jeg meg som en elev, men jeg kommer ut av skogen som en lærer.
Mikhail Prishvin "The Floors of the Forest"
Fugler og dyr i skogen har sine egne gulv: Mus lever i røttene - helt nederst; forskjellige fugler, som nattergalen, bygger reir rett på bakken; svarttrost - enda høyere, på buskene; hule fugler - hakkespetter, meiser, ugler - enda høyere; I forskjellige høyder langs trestammen og helt øverst setter rovdyr seg: hauker og ørner.
Jeg hadde en gang muligheten til å observere i skogen at de, dyr og fugler, har gulv som ikke er som skyskraperne våre: Hos oss kan du alltid bytte med noen, med dem bor hver rase absolutt i sin egen etasje.
En dag på jakt kom vi til en lysning med døde bjørker. Det hender ofte at bjørketrær vokser til en viss alder og tørker ut.
Et annet tre, etter å ha tørket ut, faller barken til bakken, og derfor råtner den utildekkede veden snart og hele treet faller, men barken på en bjørk faller ikke; Denne harpiksholdige barken, hvit på utsiden - bjørkebark - er en ugjennomtrengelig kasse for et tre, og et dødt tre står lenge som om det var levende.
Selv når treet råtner og veden blir til støv, tynget av fuktighet, ser den hvite bjørka ut til å stå som levende. Men så fort du gir et slikt tre et godt dytt, bryter det plutselig i tunge biter og faller. Å kutte ned slike trær er en veldig morsom aktivitet, men også farlig: et trestykke, hvis du ikke unngår det, kan slå deg hardt i hodet. Men likevel er vi jegere ikke så veldig redde, og når vi kommer til slike bjørker begynner vi å ødelegge dem foran hverandre.
Så vi kom til en lysning med slike bjørker og tok ned en ganske høy bjørk. Fallende, i luften brøt den i flere stykker, og i en av dem var det et hul med et nøtreir. De små ungene ble ikke skadet da treet falt de falt bare ut av hulen sammen med reiret. Nakne unger, dekket med fjær, åpnet den brede, røde munnen, og forvekslet oss med foreldre, knirket og spurte oss om en orm. Vi gravde opp bakken, fant ormer, ga dem en matbit, de spiste, svelget og knirket igjen.
Svært snart kom foreldrene, små chickadees, med hvite fyldige kinn og ormer i munnen, og satte seg på trærne i nærheten.
"Hei, kjære," fortalte vi dem, "en ulykke har skjedd; vi ville ikke ha dette.
Gadgetene kunne ikke svare oss, men viktigst av alt, de kunne ikke forstå hva som hadde skjedd, hvor treet hadde blitt av, hvor barna deres hadde forsvunnet. De var slett ikke redde for oss, de flagret fra gren til gren i stor angst.
– Ja, her er de! — vi viste dem reiret på bakken. – Her er de, hør på hvordan de knirker, hvordan de kaller deg!
Gadgetene hørte ikke på noe, de maset, bekymret seg og ønsket ikke å gå ned og gå utover gulvet.
"Eller kanskje," sa vi til hverandre, "de er redde for oss." La oss gjemme oss! - Og de gjemte seg.
Nei! Ungene hylte, foreldrene knirket, flagret, men gikk ikke ned.
Vi gjettet da at fuglene, i motsetning til våre i skyskrapere, ikke kan bytte gulv: nå ser det bare ut til at hele gulvet med ungene deres har forsvunnet.
"Å-å-å," sa kameraten min, "så dummer du er!"
Det ble ynkelig og morsomt: så fint og med vinger, men de vil ikke forstå noe.
Så tok vi det store stykket som reiret lå i, brøt toppen av et nabobjørketre og plasserte stykket vårt med reiret på nøyaktig samme høyde som det ødelagte gulvet.
Vi trengte ikke å vente lenge i bakhold: Noen minutter senere møtte de glade foreldrene sine damer.
Mikhail Prishvin "Old Starling"
Stærene klekket ut og fløy avgårde, og deres plass i fuglehuset har lenge blitt tatt av spurver. Men likevel, på en fin duggvåt morgen, flyr en gammel stær til det samme epletreet og synger.
Det er rart!
Det ser ut til at alt allerede er over, hunnen klekket ut ungene for lenge siden, ungene vokste opp og fløy bort ...
Hvorfor flyr den gamle stæren hver morgen til epletreet der han tilbrakte våren og synger?
Mikhail Prishvin "Spiderweb"
Det var en solrik dag, så lys at strålene penetrerte selv den mørkeste skogen. Jeg gikk framover langs en så smal lysning at noen trær på den ene siden bøyde seg over til den andre, og dette treet hvisket noe med bladene til et annet tre på den andre siden. Vinden var veldig svak, men den var der fortsatt: ospene pludret over, og under, som alltid, svaiet bregnene viktig.
Plutselig la jeg merke til: fra side til side på tvers av lysningen, fra venstre til høyre, fløy det stadig noen små flammende piler hit og dit. Som alltid i slike tilfeller, fokuserte jeg på pilene og la snart merke til at pilene beveget seg med vinden, fra venstre til høyre.
Jeg la også merke til at på trærne kom deres vanlige skuddbena ut av de oransje skjortene deres og vinden blåste bort disse ikke lenger trengte skjortene fra hvert tre i en stor mengde: hver ny pote på treet ble født i en oransje skjorte, og nå så mange poter, like mange skjorter fløy av - tusenvis, millioner...
Jeg så hvordan en av disse flyvende skjortene møtte en av de flygende pilene og plutselig hang i luften, og pilen forsvant.
Jeg skjønte da at skjorten hang på en spindelvev som var usynlig for meg, og dette ga meg muligheten til å nærme meg spindelvevet på en blank måte og fullt ut forstå fenomenet med pilene: vinden blåser spindelvevet mot solstråle, det skinnende nettet blinker fra lyset, og dette får det til å virke som om pilen flyr.
Samtidig innså jeg at det var veldig mange av disse spindelvevene strukket over lysningen, og derfor, hvis jeg gikk, rev jeg dem fra hverandre, uten å vite det, i tusenvis.
Det virket for meg som om jeg hadde et så viktig mål - å lære i skogen å være dens virkelige mester - at jeg hadde rett til å rive alle spindelvevene og tvinge alle skogsedderkoppene til å jobbe for målet mitt. Men av en eller annen grunn sparte jeg dette spindelvevet som jeg la merke til: det var tross alt hun som, takket være skjorten som hang på den, hjalp meg med å nøste opp fenomenet pilene.
Var jeg grusom og rev i stykker tusenvis av nett?
Ikke i det hele tatt: Jeg så dem ikke - min grusomhet var en konsekvens av min fysiske styrke.
Var jeg barmhjertig og bøyde den trette ryggen for å redde nettet? Jeg tror ikke det: i skogen oppfører jeg meg som en student, og hvis jeg kunne, ville jeg ikke rørt noe.
Jeg tilskriver redningen av dette nettet til handlingen av min konsentrerte oppmerksomhet.
M.M. Prishvin
Mikhail Prishvin tenkte ikke engang på målrettet å skrive verk for barn. Han bodde bare i landsbyen og var omgitt av all denne naturlige skjønnheten, det skjedde stadig noe rundt ham og disse hendelsene dannet grunnlaget for historiene hans om naturen, om dyr, om barn og deres forhold til omverdenen. Fortellingene er korte og lette å lese, til tross for at forfatteren er langt fra vår samtid. På denne siden av biblioteket vårt kan du lese historier av M. Prishvin. Leser Prishvin på nettet.
M.M. Prishvin
Historier om dyr og natur
Pinnsvin
En gang gikk jeg langs bredden av bekken vår og la merke til et pinnsvin under en busk. Han la merke til meg også, krøllet seg sammen og begynte å banke: bank-bank-bank. Det var veldig likt, som om en bil gikk i det fjerne. Jeg tok på ham med tuppen av støvelen min - han snøvlet forferdelig og dyttet nålene sine inn i støvelen.
Å, du er sånn med meg! – sa jeg og dyttet ham ut i bekken med støveltuppen.
Umiddelbart snudde pinnsvinet seg i vannet og svømte til kysten, som en liten gris, bare i stedet for bust var det nåler på ryggen. Jeg tok en pinne, rullet pinnsvinet inn i hatten og tok den med hjem.
Jeg hadde mange mus. Jeg hørte at pinnsvinet fanger dem, og jeg bestemte meg: la ham bo hos meg og fange mus.
Så jeg la denne stikkende klumpen midt på gulvet og satte meg ned for å skrive, mens jeg fortsatte å se på pinnsvinet ut av øyekroken. Han ble ikke liggende urørlig lenge: Så snart jeg ble rolig ved bordet, snudde pinnsvinet seg rundt, så seg rundt, prøvde å gå denne veien, den veien, valgte til slutt plass under sengen og ble helt stille der.
Da det ble mørkt, tente jeg lampen, og – hallo! - pinnsvinet løp ut under sengen. Han tenkte selvfølgelig på lampen at månen hadde gått opp i skogen: når det er en måne, elsker pinnsvin å løpe gjennom skoglysninger.
Og så begynte han å løpe rundt i rommet og forestille seg at det var en skoglysning.
Jeg tok pipen, tente en sigarett og blåste en sky nær månen. Det ble akkurat som i skogen: både månen og skyen, og bena mine var som trestammer, og sannsynligvis likte pinnsvinet dem veldig: han pilte mellom dem, snuste og skrapte baksiden av støvlene mine med nåler.
Etter å ha lest avisen slapp jeg den på gulvet, la meg og sovnet.
Jeg sover alltid veldig lett. Jeg hører noe rasling på rommet mitt. Han slo en fyrstikk, tente lyset og la bare merke til hvordan pinnsvinet blinket under sengen. Og avisen lå ikke lenger ved bordet, men midt i rommet. Så jeg lot lyset brenne og jeg sov ikke selv og tenkte:
Hvorfor trengte pinnsvinet avisen?
Snart løp leieboeren min ut under sengen – og rett til avisen; han snurret rundt henne, bråket, bråket, og til slutt klarte han å: på en eller annen måte sette et hjørne av en avis på tornene hans og dro den, diger, inn i hjørnet.
Det var da jeg forsto ham: avisen var som tørre løv i skogen for ham, han dro den for redet sitt. Og det viste seg å være sant: snart pakket pinnsvinet seg inn i avispapir og laget seg et skikkelig rede av det. Etter å ha fullført denne viktige oppgaven, forlot han hjemmet sitt og stilte seg overfor sengen og så på månelyset.
Jeg slipper skyene inn og spør:
Hva annet trenger du? Pinnsvinet var ikke redd.
Vil du drikke?
Jeg våkner opp. Pinnsvinet løper ikke.
Jeg tok en tallerken, la den på gulvet, tok med en bøtte med vann og helte så vann i platen, så helte jeg den i bøtta igjen og lagde en lyd som om det var en bekk som sprutet.
Vel, gå, gå, sier jeg. - Du skjønner, jeg laget månen for deg, og sendte skyene, og her er vann for deg...
Jeg ser: det er som om han har beveget seg fremover. Og jeg flyttet også innsjøen min litt mot den. Han vil flytte, og jeg skal flytte, og det var slik vi ble enige.
Drikk, sier jeg til slutt. Han begynte å gråte. Og jeg strøk hånden min over tornene så lett, som om jeg strøk dem, og jeg fortsatte å si:
Du er en god fyr, du er en god fyr!
Pinnsvinet ble full, jeg sier:
La oss sove. Han la seg ned og blåste ut lyset.
Jeg vet ikke hvor lenge jeg sov, men jeg hører: Jeg har jobb på rommet mitt igjen.
Jeg tenner et lys, og hva synes du? Et pinnsvin løper rundt i rommet, og det er et eple på tornene. Han løp til reiret, satte det der og løp inn i hjørnet etter det andre, og i hjørnet lå det en pose med epler og den falt. Pinnsvinet løp opp, krøllet seg sammen nær eplene, rykket og løp igjen, og dro et annet eple på tornene inn i reiret.
Så pinnsvinet slo seg ned for å bo hos meg. Og nå, når jeg drikker te, vil jeg helt sikkert ta den med til bordet mitt og enten helle melk i en tallerken som han kan drikke, eller gi ham noen boller han kan spise.
bjørkebarkrør
Jeg fant et fantastisk bjørkebarkrør. Når en person skjærer seg et stykke bjørkebark på et bjørketre, begynner resten av bjørkebarken nær kuttet å krølle seg til et rør. Røret vil tørke ut og krølle seg tett. Det er så mange av dem på bjørketrær at du ikke engang legger merke til dem.
Men i dag ville jeg se om det var noe i et slikt rør.
Og i det aller første røret fant jeg en god mutter, grep så hardt at det var vanskelig å dytte den ut med en pinne. Det var ingen hasseltrær rundt bjørketreet. Hvordan kom han dit?
"Ekornet gjemte det sannsynligvis der, og laget vinterforsyninger," tenkte jeg. "Hun visste at røret ville rulle opp strammere og strammere og gripe mutteren strammere og strammere slik at det ikke skulle falle ut."
Men senere skjønte jeg at det ikke var et ekorn, men en nøtteknekkerfugl som hadde stukket en nøtt, kanskje stjålet den fra ekornets rede.
Da jeg så på bjørkebarkrøret mitt, gjorde jeg en annen oppdagelse: Jeg slo meg ned under dekselet av en valnøtt - hvem hadde trodd! - edderkoppen og hele innsiden av røret var dekket med nett.
Revebrød
En dag gikk jeg i skogen hele dagen og om kvelden kom jeg hjem med rikt bytte. Han tok den tunge posen av skuldrene og begynte å legge ut eiendelene sine på bordet.
Hva slags fugl er dette? – spurte Zinochka.
Terenty," svarte jeg.
Og han fortalte henne om orrfuglen: hvordan den lever i skogen, hvordan den mumler om våren, hvordan den hakker i bjørkeknopper, samler bær i sumpene om høsten og varmer seg fra vinden under snøen om vinteren . Han fortalte også om hasselrypa, viste henne at den var grå med tue, og plystret i pipa i hasselrypestil og lot henne plystre. Jeg helte også mye steinsopp, både rød og svart, på bordet. Jeg hadde også et blodig beinbær i lommen, og et blått blåbær og et rødt tyttebær. Jeg tok også med meg en duftende klump furuharpiks, ga den til jenta å lukte og sa at trær behandles med denne harpiksen.
Hvem behandler dem der? – spurte Zinochka.
De behandler seg selv,» svarte jeg. "Noen ganger kommer en jeger og vil hvile, han stikker en øks inn i et tre og henger sekken sin på øksen og legger seg under treet." Han vil sove og hvile. Han tar en øks ut av treet, tar på seg en pose og går. Og fra såret fra vedøksen vil denne velduftende harpiksen løpe og lege såret.
Også med vilje til Zinochka tok jeg med meg forskjellige fantastiske urter, ett blad om gangen, en rot om gangen, en blomst om gangen: gjøketårer, vendelrot, Peters kors, harekål. Og rett under harekålen hadde jeg et stykke svart brød: det hender meg alltid at når jeg ikke tar med meg brød inn i skogen, er jeg sulten, men hvis jeg tar det, glemmer jeg å spise det og ta det med tilbake. Og Zinochka, da hun så svart brød under harekålen min, ble lamslått:
Hvor kom brødet fra i skogen?
Hva er overraskende her? Det er tross alt kål der!
Hare…
Og brødet er kantarellbrød. Smak det. Jeg smakte den forsiktig og begynte å spise:
Godt kantarellbrød!
Og hun spiste alt det svarte brødet mitt rent. Og slik gikk det med oss: Zinochka, en slik kopula, vil ofte ikke engang ta hvitt brød, men når jeg tar med revebrød fra skogen, vil hun alltid spise alt og prise det:
Kantarellbrød er mye bedre enn vårt!
Gutter og andunger
En liten villand bestemte seg til slutt for å flytte andungene hennes fra skogen, forbi landsbyen, inn i innsjøen til frihet. Om våren fløt denne innsjøen langt over, og en solid plass for et reir fantes bare rundt tre mil unna, på en pukkel, i en sumpskog. Og da vannet sank, måtte vi reise alle tre milene til sjøen.
På steder åpne for øynene til mennesker, rev og hauk, gikk moren bak for ikke å slippe andungene ut av syne et minutt. Og i nærheten av smia, da hun krysset veien, lot hun dem selvfølgelig gå foran. Det var der gutta så dem og kastet hattene sine mot dem. Hele tiden mens de fanget andungene, løp moren etter dem med åpent nebb eller fløy flere skritt i forskjellige retninger i den største spenningen. Gutta skulle akkurat til å kaste hatter på moren sin og fange henne som andunger, men så nærmet jeg meg.
Hva skal du gjøre med andungene? – Jeg spurte gutta strengt.
De slapp av og svarte:
La oss "la det gå"! – sa jeg veldig sint. - Hvorfor trengte du å fange dem? Hvor er mor nå?
Og der sitter han! – svarte gutta unisont.
Og de pekte meg på en nærliggende bakke av en brakkmark, hvor anda faktisk satt med åpen munn i begeistring.
Raskt," beordret jeg gutta, "gå og returner alle andungene til henne!"
De så til og med ut til å være fornøyde med bestillingen min og løp rett opp bakken med andungene. Moren fløy litt bort, og da gutta dro, skyndte hun seg for å redde sønnene og døtrene hennes. På sin måte sa hun raskt noe til dem og løp til havreåkeren. Fem andunger løp etter henne. Og så, gjennom havreåkeren, forbi landsbyen, fortsatte familien reisen til innsjøen.
Jeg tok gledelig av meg hatten og viftet med den og ropte:
God reise, andunger!
Gutta lo av meg.
Hvorfor ler du, dine idioter? - Jeg fortalte det til gutta. – Tror du det er så lett for andunger å komme seg i sjøen? Ta raskt av deg alle hattene og rop "farvel"!
Og de samme hattene, støvete på veien mens de fanget andunger, steg opp i luften, og alle gutta ropte med en gang:
Farvel, andunger!
Skoglege
Vi vandret i skogen om våren og observerte livet til hule fugler: hakkespetter, ugler. Plutselig, i retningen der vi tidligere hadde identifisert et interessant tre, hørte vi lyden av en sag. Det var, som vi ble fortalt, innsamling av ved fra død ved til en glassfabrikk. Vi var redde for treet vårt, skyndte oss til lyden av sagen, men det var for sent: ospen vår lå, og det var mange tomme grankongler rundt stubben. Hakkespetten skrellet alt dette av den lange vinteren, samlet det, bar det til dette ospetreet, la det mellom to grener på verkstedet sitt og meislet det. I nærheten av en stubbe, på vår avkuttede osp, hvilte to gutter. Alt disse to guttene gjorde var å sage veden.
Å dere skøyere! – sa vi og pekte dem på den kuttede ospen. – Du ble beordret til å hogge døde trær, men hva gjorde du?
«Hakkespetten laget et hull,» svarte gutta. – Vi så og kuttet det selvfølgelig ned. Den vil fortsatt gå tapt.
Alle begynte å undersøke treet sammen. Den var helt fersk, og bare på en liten plass, ikke mer enn en meter lang, passerte en orm inne i stammen. Hakkespetten lyttet tilsynelatende på ospen som en lege: han banket på den med nebbet, skjønte tomheten etter ormen, og begynte operasjonen med å trekke ut ormen. Og den andre gangen, og den tredje, og den fjerde... Den tynne stammen på ospen så ut som et rør med ventiler. "Kirurgen" laget syv hull og først på det åttende fanget han ormen, trakk seg ut og reddet ospen.
Vi kuttet ut dette stykket som en fantastisk utstilling for et museum.
Du skjønner, sa vi til gutta, hakkespetten er en skoglege, han reddet ospen, og den ville leve og leve, og du hogde den ned.
Guttene ble overrasket.
Golden Eng
Broren min og jeg hadde det alltid gøy med dem når løvetann ble modnet. Det pleide å være at vi skulle gå et sted på virksomheten vår - han var foran, jeg var i hælen.
Seryozha! - Jeg vil ringe ham på en forretningsmessig måte. Han vil se tilbake, og jeg vil blåse en løvetann rett i ansiktet hans. For dette begynner han å se etter meg, og som en gapestokk lager han også bråk. Og så vi plukket disse uinteressante blomstene bare for moro skyld. Men en gang klarte jeg å gjøre en oppdagelse.
Vi bodde i en landsby, foran vinduet vårt var det en eng, helt gylden med mange blomstrende løvetann. Det var veldig vakkert. Alle sa: Veldig vakkert! Engen er gyllen.
En dag stod jeg opp tidlig for å fiske og la merke til at enga ikke var gylden, men grønn. Da jeg kom hjem rundt middagstid, var engen igjen helt gyllen. Jeg begynte å observere. Utpå kvelden ble engen grønn igjen. Så gikk jeg og fant en løvetann, og det viste seg at han klemte kronbladene sine, som om fingrene dine på siden av håndflaten din var gule og, knyttet til en knyttneve, ville vi lukke den gule. Om morgenen, når solen sto opp, så jeg løvetannene åpne håndflatene sine, og dette fikk engen til å bli gylden igjen.
Siden den gang har løvetann blitt en av de mest interessante farger, fordi løvetann gikk til sengs med oss barna, og reiste seg med oss.
Jorden dukket opp
Comp. del av kapittelet "Vår" i boken "Naturkalender"
Det var ingen frost på tre dager, og tåken beveget seg usynlig over snøen.
Kom ut, pappa, se, hør, så fint havregrøten synger.
Jeg gikk ut og lyttet - veldig, veldig bra - og brisen var så mild. Veien ble helt rød og pukkelrygget.
Det virket som om noen hadde løpt etter våren lenge, tatt igjen og til slutt rørt henne, og hun stoppet opp og tenkte... Haner gal fra alle kanter. Blå skoger begynte å dukke opp fra tåken.
Petya kikket inn i den tynnende tåken og la merke til noe mørkt i feltet og ropte:
Se, bakken har dukket opp!
Han løp inn i huset, og jeg hørte ham rope:
Leva, kom raskt og se, bakken har dukket opp!
Moren tålte det heller ikke, hun kom ut og dekket øynene for lyset med håndflaten:
Hvor dukket landet opp?
Petya sto foran og pekte med hånden ut i det snørike avstanden, som Columbus til sjøs, og gjentok:
Jord, jord!
Oppkomling
Jakthunden vår, Laikaen, kom til oss fra bredden av Biya, og til ære for denne sibirske elven kalte vi den Biya. Men snart ble denne Biya av en eller annen grunn til Biyushka, alle begynte å kalle Biyushka Vyushka.
Vi jaktet ikke så mye med henne, men hun tjente oss godt som vaktmann. Du går på jakt, og vær sikker: Vyushka vil ikke slippe noen andre inn.
Alle liker denne muntre hunden Vyushka: ører som horn, en hale som en ring, tenner så hvite som hvitløk. Hun fikk to bein fra lunsj. Vyushka mottok gaven, pakket ut ringen på halen og senket den ned som en tømmerstokk. For henne betydde dette angst og begynnelsen på årvåkenhet som er nødvendig for beskyttelse - det er kjent at i naturen er det mange jegere etter bein. Med halen senket gikk Vyushka ut på maurgresset og tok seg av det ene beinet, og plasserte det andre ved siden av henne.
Så, fra ingensteds, skjærene: hopp, hopp! - og helt til hundens nese. Når Vyushka snudde hodet mot en - ta tak i det! En annen skjære på den andre siden å ta tak i! - og tok bort beinet.
Det var sent på høsten, og skatene som ble klekket ut i sommer var fullvoksne. De ble her som en hel stam, syv i tallet, og lærte alle tyveriets hemmeligheter av foreldrene sine. Veldig raskt hakket de på det stjålne beinet og skulle uten å tenke seg om to ganger ta det andre fra hunden.
De sier at hver familie har sine svarte sauer, og det samme viste seg å være sant i skjærefamilien. Av sju kom førtien ut, ikke så mye som helt dumme, men på en eller annen måte med en strek og med pollen i hodet. Nå var det det samme: alle seks førti satte i gang det riktige angrepet, i en stor halvsirkel, og så på hverandre, og bare en oppkomling galopperte av gårde som en tosk.
Tra-ta-ta-ta-ta! - alle skjærene kvitret.
Dette betydde for dem:
Hopp tilbake, galopp som du skal, som hele skjæresamfunnet skal!
Tra-la-la-la-la! - svarte oppkomlingen.
Dette betydde for henne:
Last den ned slik du vil, så laster jeg den ned slik jeg vil.
Så, på egen fare og risiko, galopperte oppkomlingen opp til Vyushka selv i forventning om at Vyushka, dum, ville skynde seg på henne, kaste beinet, men hun ville finne på og ta beinet bort.
Vyushka forsto imidlertid oppkomlingens plan godt og ikke bare skyndte seg mot henne, men da de la merke til oppkomlingen med et sidelangt øye, frigjorde de beinet og så i motsatt retning, der de i en vanlig halvsirkel, som motvillig - ville tenk - seks smarte skjærer var på fremmarsj.
Det var dette øyeblikket, da View snudde hodet bort, at Upstart grep for angrepet hennes. Hun tok tak i beinet og klarte til og med å snu i den andre retningen, klarte å treffe bakken med vingene og løfte støv fra under gresset. Og bare ett øyeblikk til å stige opp i luften, bare ett øyeblikk til! Akkurat da skjæret skulle reise seg, tok Vyushka den i halen og beinet falt ut...
Oppkomlingen slapp unna, men hele den regnbuefargede lange skatehalen ble liggende i tennene til Vyushka og stakk ut av munnen hennes som en lang, skarp dolk.
Har noen sett en skjære uten hale? Det er vanskelig å forestille seg hva denne briljante, brokete og smidige eggtyven blir til hvis halen blir kuttet av.
Det hender at rampete landsbygutter fanger en hesteflue, stikker et langt sugerør i baksiden og lar denne store, sterke flua fly med slike. lang hale, - forferdelig møkk! Vel, så, dette er en flue med hale, og her er en skjære uten hale; den som ble overrasket av en flue med hale vil bli enda mer overrasket av en skjære uten hale. Ingenting skjæreaktig blir da igjen i denne fuglen, og du vil aldri gjenkjenne den ikke bare som en skjære, men også som en hvilken som helst fugl: det er bare en broket kule med et hode.
Den haleløse oppkomlingen satte seg på det nærmeste treet, og alle de andre seks skjærene fløy til henne. Og det var tydelig av all skjærens kvitring, av all travelheten, at det ikke er noen større skam i en skjæres liv enn å miste en skjæres hale.
Kylling på stenger
På våren ga naboene våre oss fire gåseegg, og vi plasserte dem i reiret til vår svarte høne, med kallenavnet Spadedronningen. De foreskrevne dagene for klekking har gått, og spardronningen tok frem fire gule gjess. De knirket og plystret på en helt annen måte enn kyllingene, men spardronningen, viktig og ustelt, ville ikke merke noe og behandlet gåsungene med samme mors omsorg som kyllingene.
Våren gikk, sommeren kom, løvetann dukket opp overalt. Unge gjess, hvis halsen er utvidet, blir nesten høyere enn moren, men følger henne likevel. Noen ganger graver imidlertid moren opp bakken med potene og kaller på gjessene, og de passer på løvetannene, dytter dem med nesen og blåser lo i vinden. Så begynner spardronningen å kaste et blikk i deres retning, slik det ser ut for oss, med en viss grad av mistenksomhet. Noen ganger, oppblåst og kaklende, graver hun i timevis, men de bryr seg ikke: de bare plystrer og hakker i det grønne gresset. Det hender at hunden vil et sted forbi henne - hvor kan han gå? Han vil skynde seg mot hunden og kjøre ham bort. Og så ser han på gjessene, noen ganger ser han ettertenksomt...
Vi begynte å se på kyllingen og vente på en slik begivenhet - hvoretter hun endelig ville innse at barna hennes ikke engang så ut som kyllinger i det hele tatt, og det var ikke verdt å kaste seg over hundene på grunn av dem og risikere livet hennes.
Og så en dag skjedde denne hendelsen i hagen vår. En solrik junidag, rik på duft av blomster, kom. Plutselig mørknet solen og hanen gal.
Kvok, kvok! - svarte høna hanen og ropte gåsungene sine under kalesjen.
Fedre, for en sky som kommer! – ropte husmødrene og skyndte seg for å redde det hengende klesvasken. Torden slo ned og lynet blinket.
Kvok, kvok! - insisterte kyllingen spardronning.
Og de unge gjessene, løftet nakken høyt, som fire søyler, fulgte kyllingen under skuret. Det var utrolig for oss å se hvordan fire anstendige gåsunger, høye som selve høna, etter hønas ordre foldet seg sammen til småting, krøp under høna, og hun luftet fjærene, spredte vingene over dem, dekket dem og varmet dem med sin mors varme.
Men tordenværet ble kortvarig. Skyen lettet, gikk bort, og solen skinte igjen over den lille hagen vår.
Da regnet sluttet å helle fra takene og forskjellige fugler begynte å synge, hørte gåsungene under høna det, og de, ungene, ville selvfølgelig være fri.
Gratis, gratis! – plystret de.
Kvok, kvok! - svarte kyllingen. Og det betydde:
Sitt litt, det er fortsatt veldig friskt.
Her er en annen! – plystret gåsungene. – Gratis, gratis! Og plutselig reiste de seg på beina og løftet nakken, og kyllingen reiste seg som på fire søyler og svaiet i luften høyt fra bakken. Det var fra denne tiden at alt endte for spadedronningen med gåsungene: hun begynte å gå hver for seg, og gjessene hver for seg; Tilsynelatende, først da forsto hun alt, og andre gang ville hun ikke lenger komme på søylene.
Oppfinner
I den ene sumpen, på en pukkel under en selje, klekket ville stokkandunger ut. Like etter dette førte moren dem til sjøen langs en kusti. Jeg la merke til dem på avstand, gjemte meg bak et tre, og andungene kom rett på beina mine. Jeg tok tre av dem i min omsorg, de resterende seksten gikk videre langs kustien.
Jeg hadde disse svarte andungene med meg, og de ble snart alle grå. Så dukket en kjekk flerfarget drake og to ender, Dusya og Musya, opp fra de grå. Vi klippet vingene deres for at de ikke skulle fly bort, og de bodde i hagen vår sammen med fjørfe: vi hadde høner og gjess.
Med begynnelsen av en ny vår laget vi pukler til villmennene våre av all slags søppel i kjelleren, som i en myr, og hekker på dem. Dusya la seksten egg i reiret sitt og begynte å klekke ut andungene. Musya la ned fjorten, men ville ikke sitte på dem. Uansett hvordan vi kjempet, ville ikke det tomme hodet bli mor.
Og vi plantet vår viktige svarte høne, spardronningen, på andeegg.
Tiden er inne, andungene våre har klekket ut. Vi holdt dem varme på kjøkkenet en stund, smuldret egg til dem og passet på dem.
Noen dager senere var det veldig bra, varmt vær, og Dusya førte sine små til dammen, og spadedronningen førte sine til hagen etter ormer.
Henge! - andunger i dammen.
Knakk-knakk! – svarer anda dem.
Henge! - andunger i hagen.
Kwok-kwok! – svarer kyllingen dem.
Andungene kan selvfølgelig ikke forstå hva "kwoh-kwoh" betyr, men det som høres fra dammen er godt kjent for dem.
«Svis-svis» betyr: «venner til venner».
Og "kvakk-kvakk" betyr: "du er ender, du er stokkender, svøm raskt!"
Og de ser selvfølgelig dit mot dammen.
Vår til vår!
Svøm, svøm!
Og de flyter.
Kwok-kwok! - den viktige høna i fjæra hviler.
De fortsetter å svømme og svømme. De plystret, svømte sammen, og Dusya tok dem med glede inn i familien sin; Ifølge Musa var de hennes egne nevøer.
Hele dagen svømte en stor andefamilie på dammen, og hele dagen kløkket spadedronningen, luftig, sint, klukket, knurret, sparket ormer i kysten, prøvde å lokke til seg andungene med ormer og klukket til dem at det var så mange ormer, så gode ormer!
Søppel, søppel! – svarte stokkanden henne.
Og om kvelden førte hun alle andungene sine med ett langt tau langs en tørr sti. Under selve nesen til en viktig fugl passerte de, små svarte, med store andeneser; ingen så engang på en slik mor.
Vi samlet dem alle i en høy kurv og lot dem overnatte på det varme kjøkkenet ved komfyren.
Om morgenen, da vi fortsatt sov, krøp Dusya ut av kurven, gikk rundt gulvet, skrek og kalte andungene til seg. Plystrene svarte på ropet hennes med tretti stemmer. Til andeskrik av veggene i huset vårt, laget av klangfulle granskog, svarte på sin egen måte. Og likevel, i denne forvirringen, hørte vi stemmen til en andunge separat.
Hører du? - Jeg spurte gutta mine. De lyttet.
Vi hører! – ropte de.
Og vi gikk på kjøkkenet.
Der viste det seg at Dusya ikke var alene på gulvet. Den ene andungen løp ved siden av henne, veldig bekymret og plystret kontinuerlig. Denne andungen var, som alle de andre, på størrelse med en liten agurk. Hvordan kunne en slik og en kriger klatre over veggen til en tretti centimeter høy kurv?
Vi begynte å gjette på dette, og så dukket han opp nytt spørsmål: Fant andungen selv på en måte å komme seg ut av kurven etter moren, eller tok hun ved et uhell på ham med vingen og kastet ham ut? Jeg bandt denne andungens ben med et bånd og slapp den inn i den generelle flokken.
Vi sov gjennom natten, og om morgenen, så snart morgenandskriket ble hørt i huset, gikk vi inn på kjøkkenet.
En andunge med en bandasjert pote løp på gulvet sammen med Dusya.
Alle andungene, fengslet i kurven, plystret, var ivrige etter å bli fri og kunne ikke gjøre noe. Denne kom seg ut. Jeg sa:
Han kom på noe.
Han er en oppfinner! – ropte Leva.
Så bestemte jeg meg for å se hvordan denne "oppfinneren" løste det vanskeligste problemet: å klatre opp en bratt vegg på andas svømmehud. Jeg sto opp neste morgen før det ble lyst, da både guttene mine og andungene sov i dyp søvn. På kjøkkenet satte jeg meg ned i nærheten av bryteren slik at jeg umiddelbart kunne skru på lyset når det var nødvendig og se på hendelsene i dypet av kurven.
Og så ble vinduet hvitt. Det ble lyst.
Knakk-knakk! - sa Dusya.
Henge! - svarte den eneste andungen. Og alt frøs. Guttene sov, andungene sov. Et pip hørtes på fabrikken. Lyset har økt.
Knakk-knakk! – Gjentok Dusya.
Ingen svarte. Jeg innså: "oppfinneren" har ikke tid nå - nå løser han sannsynligvis det vanskeligste problemet sitt. Og jeg skrudde på lyset.
Vel, det var slik jeg visste det! Anda hadde ennå ikke reist seg, og hodet var fortsatt på linje med kanten av kurven. Alle andungene sov varmt under moren, bare én, med en bandasjert pote, krøp ut og klatret opp på morens fjær, som murstein, på ryggen hennes. Da Dusya reiste seg, løftet hun den høyt, i nivå med kanten på kurven.
Andungen, som en mus, løp langs ryggen hennes til kanten - og salto ned! Etter ham falt også moren på gulvet, og det vanlige morgenkaoset begynte: skriking, plystring i hele huset.
To dager senere, om morgenen, dukket det opp tre andunger på gulvet på en gang, deretter fem, og det fortsatte og fortsatte: Så snart Dusya kvakk om morgenen, ville alle andungene lande på ryggen hennes og deretter falle ned.
Og barna mine kalte den første andungen, som banet vei for andre, oppfinneren.
Skoggulv
Fugler og dyr i skogen har sine egne gulv: Mus lever i røttene - helt nederst; forskjellige fugler som nattergalen bygger reir rett på bakken; svarttrost - enda høyere, på busker; hule fugler - hakkespetter, meiser, ugler - enda høyere; I forskjellige høyder langs trestammen og helt øverst setter rovdyr seg: hauker og ørner.
Jeg hadde en gang muligheten til å observere i skogen at de, dyr og fugler, har gulv som ikke er som skyskraperne våre: Hos oss kan du alltid bytte med noen, med dem bor hver rase absolutt i sin egen etasje.
En dag på jakt kom vi til en lysning med døde bjørketrær. Det hender ofte at bjørketrær vokser til en viss alder og tørker ut.
Et annet tre, etter å ha tørket opp, slipper barken til bakken, og derfor råtner den avdekkede veden snart og hele treet faller; Bjørkebarken faller ikke av; Denne harpiksholdige barken, hvit på utsiden - bjørkebark - er en ugjennomtrengelig kasse for et tre, og et dødt tre står lenge som om det var levende.
Selv når treet råtner og veden blir til støv, tynget av fuktighet, ser det ut som om det hvite bjørketreet står som levende. Men så fort du gir et slikt tre et godt dytt, bryter det plutselig i tunge biter og faller. Å kutte ned slike trær er en veldig morsom aktivitet, men også farlig: et trestykke, hvis du ikke unngår det, kan slå deg hardt i hodet. Men likevel er vi jegere ikke så veldig redde, og når vi kommer til slike bjørketrær begynner vi å ødelegge dem foran hverandre.
Så vi kom til en lysning med slike bjørketrær og tok ned en ganske høy bjørketre. Fallende, i luften brøt den i flere stykker, og i en av dem var det et hul med et nøtreir. De små ungene ble ikke skadet da treet falt de falt bare ut av hulen sammen med reiret. Nakne kyllinger, dekket med skum, åpnet den brede, røde munnen, og forvekslet oss med foreldre, knirket og spurte oss om en orm. Vi gravde opp bakken, fant ormer, ga dem en matbit; de spiste, svelget og knirket igjen.
Veldig snart kom foreldrene, og chickadees, med hvite, fyldige kinn og ormer i munnen, satt på trær i nærheten.
"Hei, kjære," fortalte vi dem, "en ulykke skjedde: vi ville ikke ha dette."
Gadgetene kunne ikke svare oss, men viktigst av alt, de kunne ikke forstå hva som hadde skjedd, hvor treet hadde blitt av, hvor barna deres hadde forsvunnet.
De var slett ikke redde for oss, de flagret fra gren til gren i stor angst.
Ja, her er de! – Vi viste dem reiret på bakken. – Her er de, hør på hvordan de knirker, hvordan de kaller deg!
Gadgetene hørte ikke på noe, de maset, bekymret seg og ønsket ikke å gå ned og gå utover gulvet.
Eller kanskje," sa vi til hverandre, "de er redde for oss." La oss gjemme oss! - Og de gjemte seg.
Nei! Ungene hylte, foreldrene knirket, flagret, men gikk ikke ned.
Vi gjettet da at fuglene, i motsetning til våre i skyskrapere, ikke kan bytte gulv: nå ser det rett og slett ut for dem som om hele gulvet med ungene deres har forsvunnet.
Oh-oh-oh," sa kameraten min, "hvilke idioter du er!"
Det ble ynkelig og morsomt: så fint og med vinger, men de vil ikke forstå noe.
Så tok vi det store stykket som reiret lå i, brøt toppen av et nabobjørketre og plasserte stykket vårt med reiret på nøyaktig samme høyde som det ødelagte gulvet. Vi trengte ikke å vente lenge i bakhold: Noen minutter senere møtte de glade foreldrene sine damer.
Spardame
En høne er uovervinnelig når hun, uten å ta hensyn til fare, skynder seg for å beskytte kyllingen sin. Trompetisten min måtte bare trykke lett på kjevene for å ødelegge den, men den enorme budbringeren, som vet hvordan han skal stå opp for seg selv i kamp og med ulver, med halen mellom bena, løper inn i kennelen hans fra en vanlig kylling.
Vi kaller vår svarte høne for hennes ekstraordinære foreldrenes ondskap når det gjelder å beskytte barn, for nebbet hennes - en gjedde på hodet hennes - spardronningen. Hver vår legger vi henne på egg villender(jakt), og hun klekker og pleier andunger for oss i stedet for kyllinger. I år overså vi tilfeldigvis noe: de klekkede andungene ble utsatt for kald dugg for tidlig, ble navlen våt og døde, bortsett fra den eneste. Vi la alle merke til at spardronningen i år var hundre ganger sintere enn alltid.
Hvordan forstå dette?
Jeg tror ikke en kylling er i stand til å bli fornærmet av det faktum at de viste seg å være andunger i stedet for kyllinger. Og siden høna har sittet på eggene uten å merke det, så må hun sitte, og hun må sitte, og så må hun passe ungene, hun må beskytte henne mot fiender, og hun må bringe alt til slutt. Så hun leder dem rundt og tillater ikke engang seg selv å se på dem med tvil: "Er dette kyllinger?"
Nei, jeg tror spardronningen denne våren ble irritert ikke av bedrag, men over andungenes død, og hennes spesielle bekymring for livet til den eneste andungen er forståelig: overalt bekymrer foreldre seg mer for barnet når han er den eneste. en...
Men min stakkar, min stakkars Grashka!
Dette er et tårn. Med en brukket vinge kom han til hagen min og begynte å bli vant til dette vingeløse livet på jorden, forferdelig for en fugl, og hadde allerede begynt å løpe opp til kallet mitt "Grashka", da han plutselig en dag, i mitt fravær, spadedronningen mistenkte ham for et forsøk på livet til andungen hennes og drev ham bort fra hagen min, og han kom aldri til meg etter det.
For et tårn! Den godmodige, nå eldre, politimannen min Lada bruker timevis på å se ut av døren og velge et sted hvor hun trygt kan gå fra kylling til vind. Og trompetisten, som vet hvordan man bekjemper ulver! Han vil aldri forlate kennelen uten å sjekke med det skarpe øyet om stien er fri, om det er en skummel svart kylling et sted i nærheten.
Men hva kan vi si om hunder - jeg er god selv! Her om dagen tok jeg min seks måneder gamle valp Travka ut av huset for en tur, og så snart jeg snudde meg rundt låven, så jeg en andunge stå foran meg. Det var ingen kylling i nærheten, men jeg forestilte meg den og, livredd for at den skulle hakke ut Travkas vakreste øye, begynte jeg å løpe, og hvor glad jeg ble senere - tenk! – Jeg var glad for at jeg slapp unna kyllingen!
Også i fjor var det en bemerkelsesverdig hendelse med denne sinte kyllingen. På et tidspunkt da vi begynte å klippe høy i engene på kjølige, lyse-skumringsnetter, bestemte jeg meg for å gi trompetisten min en liten treningsøkt og la ham jage en rev eller en hare i skogen. I en tett granskog, i skjæringspunktet mellom to grønne stier, ga jeg trompetisten frie tøyler, og han stakk umiddelbart inn i en busk, jaget ut den unge haren og kjørte ham med et forferdelig brøl langs den grønne stien. På dette tidspunktet er det forbudt å drepe harer, jeg var uten pistol og forberedte meg på å nyte gleden av den snilleste musikken for en jeger i flere timer. Men plutselig, et sted i nærheten av landsbyen, brøt hunden sammen, brunsten stoppet, og veldig snart kom Trumpeter tilbake, veldig flau, med halen hengende, og det var blod på de lyse flekkene hans (han var en gul-skjær med rød).
Alle vet at en ulv ikke vil røre en hund når du kan plukke opp en sau overalt i åkeren. Og hvis ikke en ulv, hvorfor er trompetisten dekket av blod og i en slik ekstraordinær forlegenhet?
En morsom tanke gikk opp for meg. Det virket for meg som om av alle harene, så engstelige overalt, var det bare én ekte og virkelig modig en i verden, som skammet seg over å stikke av fra hunden. "Jeg vil heller dø!" - tenkte haren min. Og mens han snudde seg rett i hælen, stormet han mot Trumpeter. Og da den digre hunden så at haren løp mot ham, løp han forskrekket tilbake og løp bevisstløs gjennom krattskogen og rev ryggen til det blødde. Så haren brakte trompetisten til meg.
Er det mulig?
Nei! Dette kan skje med en person.
Dette skjer ikke med harer.
Langs den samme grønne stien hvor haren løp fra trompetisten, gikk jeg ned fra skogen til engen og så så jeg at klipperne lo, snakket livlig, og da de så meg, begynte de å kalle meg til sin plass, som alle mennesker ringer når sjelen er full og jeg vil gjøre det lettere.
Jøss!
Så hva er disse tingene?
Oj oj oj!
Jøss! Jøss!
Og slik ble det. Den unge haren, som fløy ut av skogen, rullet langs veien til låvene, og etter ham fløy trompetisten ut og løp i et stykke. Det hendte at trompetisten på et klart sted tok igjen en gammel hare, men det var veldig lett for ham å ta igjen en ung. Rusaks elsker å gjemme seg for hunder i nærheten av landsbyer, i halmfei, i låver. Og trompetisten innhentet haren nær låven. Spardronningen Prishvin leste: Klipperne så hvordan trompetisten ved svingen til låven åpnet munnen for å ta tak i kaninen...
Trompetisten ville akkurat fått nok, men plutselig flyr en stor svart kylling ut av låven på ham – og rett inn i øynene hans. Og han snur seg tilbake og løper. Og spardronningen er på ryggen - og hakker og hakker ham med gjedda.
Jøss!
Og det er grunnen til at den gulbrune hadde blod i rouge på de lyse flekkene: budbringeren ble hakket av en vanlig kylling.
En slurk melk
Lada ble syk. En kopp melk sto nær nesen hennes, hun snudde seg bort. De ringte meg.
Lada," sa jeg, "vi må spise."
Hun løftet hodet og slo med stanga. Jeg strøk henne. Fra kjærligheten begynte livet å gnistre i øynene hennes.
Spis, Lada,” gjentok jeg og flyttet tallerkenen nærmere.
Hun strakte ut nesen mot melken og begynte å gråte.
Dette betyr at hun fikk mer styrke gjennom min hengivenhet. Kanskje det var de få slurkene med melk som reddet livet hennes.
Historier av Konstantin Ushinsky om årstidene: sommer, vinter, høst, vår. Om oppførselen til barn og dyr i forskjellige tiderårets. Historier om naturens skjønnhet.
Fire ønsker. Forfatter: Konstantin Ushinsky
Mitya sled ned et iskaldt fjell og skøytet på en frossen elv, løp rosenrød og munter hjem og sa til faren:
– Så gøy det er om vinteren! Jeg skulle ønske det var hele vinteren!
"Skriv ønsket ditt i lommeboken min," sa faren.
Mitya skrev det ned.
Våren kom. Mitya løp av hjertens lyst i den grønne engen etter fargerike sommerfugler, plukket blomster, løp til faren og sa:
– For en skjønnhet denne våren er! Jeg skulle ønske det fortsatt var vår.
Faren tok igjen boken og beordret Mitya til å skrive ned ønsket sitt.
Sommeren har kommet. Mitya og faren hans gikk til slått. Gutten hadde det gøy hele dagen: han fisket, plukket bær, ramlet i det duftende høyet, og om kvelden sa han til faren:
– Jeg hadde det veldig gøy i dag! Jeg skulle ønske det ikke var slutt på sommeren!
Og dette ønsket til Mitya ble skrevet ned i den samme boken. Høsten har kommet. Frukt ble samlet i hagen - røde epler og gule pærer. Mitya ble henrykt og sa til faren:
— Høsten er den beste tiden på året!
Så tok faren frem notatboken og viste gutten at han hadde sagt det samme om våren og vinteren og sommeren.
Barn i lunden. Forfatter: Konstantin Ushinsky
To barn, bror og søster, gikk på skolen. De måtte forbi en vakker, skyggefull lund. Det var varmt og støvete på veien, men kjølig og lystig i lunden.
- Vet du hva? - sa broren til søsteren sin "Vi har fortsatt tid til skolen." Skolen er nå tett og kjedelig, men lunden skal være veldig gøy. Hør på fuglene som skriker der, og ekornene, hvor mange ekorn som hopper på grenene! Skulle vi ikke gå dit, søster?
Søsteren likte brorens frieri. Barna kastet alfabetet i gresset, holdt hender og forsvant mellom de grønne buskene, under de krøllete bjørkene. Det var definitivt morsomt og bråkete i lunden. Fuglene flagret konstant, sang og ropte; ekorn hoppet på grenene; insekter sprang rundt i gresset.
Først av alt så barna en gullbug.
"Kom og lek med oss," sa barna til feilen.
"Jeg vil gjerne," svarte billen, "men jeg har ikke tid: jeg må skaffe meg lunsj."
«Lek med oss,» sa barna til den gule, lodne bien.
"Jeg har ikke tid til å leke med deg," svarte bien, "jeg må samle honning."
-Vil du ikke leke med oss? – spurte barna mauren.
Men mauren hadde ikke tid til å høre på dem: han dro et sugerør tre ganger så stort og skyndte seg å bygge sitt utspekulerte hjem.
Barna snudde seg mot ekornet og inviterte det til også å leke med dem, men ekornet viftet med den luftige halen og svarte at det måtte fylle på med nøtter til vinteren. Duen sa: «Jeg bygger et rede for mine små barn.»
Den lille grå kaninen løp til bekken for å vaske ansiktet hans. hvit blomst Det var heller ikke tid til å ta seg av barna: han utnyttet det vakre været og hadde det travelt med å tilberede de saftige, smakfulle bærene i tide.
Barna ble lei av at alle var opptatt med sin egen virksomhet og ingen ville leke med dem. De løp til bekken. En bekk rant gjennom lunden, babling over steinene.
"Du har virkelig ingenting å gjøre," sa barna til ham. "Kom og lek med oss."
- Hvordan! Jeg har ikke noe å gjøre? - bekken gurglet sint "Å, dere late barn!" Se på meg: Jeg jobber dag og natt og kjenner ikke et minutt med fred. Er det ikke jeg som synger for mennesker og dyr? Hvem, foruten meg, vasker klær, dreier møllehjul, bærer båter og slukker branner? "Å, jeg har så mye arbeid at hodet mitt snurrer," la bekken til og begynte å murre over steinene.
Barna ble enda mer lei, og de tenkte at det var bedre for dem å gå på skolen først, og så, på vei fra skolen, gå inn i lunden. Men akkurat på det tidspunktet la gutten merke til en liten, vakker robin på en grønn gren. Hun satt, virket det, veldig rolig og uten å ha noe å gjøre, plystret hun en munter sang.
– Hei du, blide sanger! - ropte gutten til robinen "Det virker som du ikke har noe å gjøre: bare lek med oss."
- Hvordan? - plystret den fornærmede Robin - Jeg har ingenting å gjøre? Fanget jeg ikke mygg hele dagen for å mate de små! Jeg er så trøtt at jeg ikke klarer å heve vingene, og selv nå sover jeg mine kjære barn i søvn med en sang. Hva har du gjort i dag, små dovendyr? Du gikk ikke på skolen, du lærte ingenting, du løper rundt i lunden og hindrer til og med andre i å gjøre jobben sin. Bedre gå dit du ble sendt, og husk at bare de som har jobbet og gjort alt som var forpliktet til å hvile og leke.
Barna skammet seg; De gikk på skolen og selv om de kom for sent, studerte de flittig.
Lignende artikler
De beste amulettene mot det onde øyet og skade Amuletten mot det onde øyet med hender for barn
Hvordan lese Salteret riktig
Deilige retter med pølser
Et glimt av Bella. Romantisk kronikk. Et glimt av genialitet. Messerer om Akhmadulina Boris Messerer glimt av Bella romantiske kronikk
Jeg drømte at jeg seilte på en båt på elven
Hvordan tilberede biff entrecote i en stekepanne
Om selskapet Fremmedspråkkurs ved Moscow State University
Hvilken by og hvorfor ble den viktigste i det gamle Mesopotamia?
Hvorfor Bukhsoft Online er bedre enn et vanlig regnskapsprogram!
Hvilket år er et skuddår og hvordan beregnes det