Historier om Tsjetsjenia er basert på virkelige hendelser. Krig i Tsjetsjenia - historier om deltakere i den tsjetsjenske krigen

Alexander Gradulenko er 30 år gammel. Blomstrende mannlig alder. Pensjonert kaptein, tildelt medaljene "For Courage" og "For Distinction in militærtjeneste«II grad. Nestleder offentlig organisasjon"Kontingent". Veteran fra den første og andre tsjetsjenske krigen. Kriger i det moderne fredelige Russland.

I 1995 kontraktsersjant Alexander Gradulenko som en del av det 165. regimentet Marine Corps Stillehavsflåten deltok i angrepet på Groznyj.

Sasha, hva gjør at en person som så vennenes død med egne øyne, fortsatt går til angrep neste dag?

Ære, plikt og mot. Dette er ikke vakre ord, under kampforhold faller skallene av dem, du forstår betydningen deres. Disse klossene utgjør en ekte kriger. Og det er de som leder inn i kamp. Og en ting til. Hevn. Jeg vil hevne guttene. Og avslutte krigen så snart som mulig.

Spørsmål dukker opp senere, hjemme, når euforien om «jeg lever» forsvinner. Spesielt når du møter foreldrene til de gutta... Hvorfor ble de "cargo 200", og det ble ikke jeg? Disse spørsmålene er vanskelige, nesten umulige, å svare på.

Forsto du personlig, Sasha, hvor du fløy?

Har du noen gang forestilt deg hva krig er? Uklart, veldig vagt. Hva visste vi da? Det som er ille i Tsjetsjenia er at det første angrepet mislyktes, hvor mange karer ble drept. Og de forsto at hvis de samler marinesoldater fra alle flåter, og marinesoldatene ikke har blitt brukt i kamp på lenge, så er det ille.

Fra vår opprinnelige stillehavsflåte ble det 165. marineregimentet klargjort for avgang. Hvor finner man 2500 trente personer hvis Forsvaret er underbemannet? Stillehavsflåtens kommando bestemmer seg for å bemanne regimentet med personell som tjenestegjør på skip og ubåter. Og gutta holdt kun maskingeværet når de sverget en ed. Guttene har ikke blitt skutt på... Og det er vi faktisk også.

Vi var samlet, husker jeg, de ga oss 10 dager på å forberede oss. Hva kan du forberede i løpet av denne tiden? Morsom. Og nå står vi på flyplassen, vinter, natt, flyene er klare til avgang. En høy militærtjenestemann kommer ut og snakker om patriotisme og «fortsett, folkens!» Vår bataljonssjef, major Zhovtoripenko, kommer ut neste gang og rapporterer: "Personalet er ikke klar for kamp!" Deretter kommer offiserene, kompanisjefene: «Personalet er ikke klart, vi vil ikke være i stand til å lede folk til slaktet.» Høy rangering Ansiktet hans forandrer seg, offiserene blir umiddelbart arrestert, vi blir sendt tilbake til brakkene, og om morgenen flyr vi til Tsjetsjenia. Men med andre befal...

Forresten, de som fortalte sannheten på flyplassen "forlot" langsomt hæren. Jeg og vennene mine respekterer disse menneskene veldig mye. De reddet i hovedsak livene våre, forsvarte oss på bekostning av karrieren deres. Vår bataljon, som antatte samvittighetsnektere, ble ikke kastet i kamp. Ellers ville de ha dødd som gutta fra Nordflåten, Baltikum. Tross alt ble de allerede trukket tilbake fra Tsjetsjenia i februar - det var så mange sårede og drepte.

Murstein av seier over frykt

Husker du din første kamp? Hvordan føler en person om dette?

Det er umulig å forklare. Dyrenes instinkter slår inn. Alle som sier at det ikke er skummelt, lyver. Frykten er slik at du fryser. Men hvis du beseirer ham, vil du overleve. Forresten. Her er en detalj: nøyaktig 10 år har gått siden den første tsjetsjenske krigen, og vi, sammen med venner, husker kampene - og det viser seg at alle så noe annerledes! De løp i en lenke, og alle så sin egen...

Alexander Gradulenko tjenestegjorde i den andre tsjetsjenske krigen som offiser, en troppsjef. Etter en kraftig hjernerystelse, etter langvarig behandling på sykehuset, ble han uteksaminert fra fakultetet kysttropper TOVMI oppkalt etter Makarov og returnerte til sitt hjemlige regiment. Og til og med samme tropp som han kjempet i som sersjant ble gitt kommando.

Den andre gangen ble vi sendt til krig klassifisert som "hemmelig". Det ble snakket om fredsbevarende operasjon, vi prøvde allerede mentalt på blå hjelmer. Men da toget stoppet i Kaspiysk, endte vår fredsbevaring der. De voktet Uytash-flyplassen og deltok i militære sammenstøt.

Hvem er vanskeligere å kjempe - en soldat eller en offiser?

Til offiseren. Mer ansvar denne gangen. En offiser er konstant synlig, og enda mer i kamp. Og uansett forholdet mellom offiseren og soldatene i pelotonen, når slaget begynner, ser de bare på kommandanten, de ser i ham beskyttelse, og Herren Gud, og alle andre. Og du kan ikke gjemme deg for disse øynene. Den andre vanskeligheten er at det er vanskelig å håndtere mennesker med våpen, du må være psykolog. Reglene i kamp blir mye enklere: Jeg kunne ikke finne dem felles språk med soldater er du engasjert i massakrer - vel, pass deg for en kule i ryggen. Det er da du forstår betydningen av ordene "kommandørens autoritet."

Alexander tar frem "Book of Memory", utgitt av "B", og peker på et av de første fotografiene, med bekymringsløse gutter i uniform som smiler.

- Dette er Volodya Zaguzov... Han døde i kamp. Under det første slaget døde vennene mine... Men dette er vennene mine, de som overlevde, vi jobber nå sammen, vi er fortsatt venner.

Du og vennene dine, kan man si, besto med ære ikke bare krigens prøve, men også en mye vanskeligere prøve - fredens prøve. Fortell meg hvorfor det er så vanskelig å passe inn fredelig liv krigere fra "hot spots"?

Krig knekker en person både åndelig og fysisk. Hver av oss krysset linjen, brøt budet, den samme - ikke drep. Skal jeg komme tilbake etter dette, stå på plassen min som en sjakkbrikke? Dette er umulig.

Tenk deg hva som venter for eksempel en speider som gikk bak fiendens linjer når han kommer hjem. Samfunnets verdsettelse? Selvfølgelig. Tjenestemennenes likegyldighet venter ham.

Etter demobilisering, etter krigen, hjalp foreldrene mine meg. Venner er de samme, kjempende. Jeg tror dette vennskapet reddet oss alle.

Stolt minne

Du kommer fra en familie med militært personell. Hvorfor brøt de tradisjonen og sa opp så tidlig?

Skuffelsen kom gradvis. Jeg har sett mye i militærlivet, jeg vil si uten å skryte, det ville vært nok for en annen general. Og hvert år ble det vanskeligere og vanskeligere å tjene moderlandet, med tanke på holdningen til hæren og veteranene.

Vet du hvor mange spørsmål jeg hadde som jeg ikke hadde noen å stille?.. De er fortsatt med meg nå. Hvorfor kutter de ned militærskoler og verneplikter sivile som har uteksaminert seg fra et universitet for å tjene som offiserer i to år? Bryr en person som vet sikkert at han er her i bare to år hva som skjer videre? Det kan ikke vokse gress på ham! Mindreverdig offiser rekker utryddet blant oss - hvorfor? Jeg fant ingen svar. Slik kom beslutningen om å forlate hæren sakte. Bli opptatt. Tross alt kan du bringe fordeler til hjemlandet ditt i det sivile livet, ikke sant?

Vi - jeg og mine venner i kontingentorganisasjonen - lever fortsatt i hærens interesser, vi bryr oss. Når de viser Irak eller Tsjetsjenia, får jeg vondt i sjelen. Derfor begynte vi å jobbe aktivt i "Kontingenten". Vi fant kontakt med administrasjonen i regionen og byen, deltok i utviklingen av et program for beskyttelse og rehabilitering av veteraner fra "hot spots", og et program for å hjelpe foreldre til døde barn. Vi ber ikke om penger, vi vil bare ha forståelse.

Valera er en offiser for spesialstyrkene i Moskva-regionen. På grunn av sin plikt må han være i mange endringer. Mester i mange judokonkurranser, instruktør hånd-til-hånd kamp

, ikke veldig høy, men solid bygget og har et veldig imponerende utseende, konsentrert hele tiden, fra den stille rasen. Gjennom en speidervenn jeg kom til Ortodokse tro , ble forelsket i pilegrimsreiser til hellige steder - til Pereyaslav Nikitsky-klosteret, Optina Pustyn, og ble den hellige treenighet Lavra av St. Sergius, hvor han ofte bekjente og mottok nattverd, og rådførte seg med eldste Kirill.

Og her er den tredje forretningsreisen til Tsjetsjenia. Før dette, ikke en eneste ripe, men kampoperasjoner veldig, veldig "kult". Gud tok seg av den russiske soldaten. Nå, før hun forlot Kazan-stasjonen, tilbrakte Valera to dager i Lavra, tilsto, tok nattverd, stupte ned i den hellige kilden og tilbrakte natten i Lavra-klokketårnet. Oppmuntret av velsignelsene fra de eldste i Lavra dro Valery, sammen med Borisych, en medsoldat som førte ham til tro, av sted med tog fra Sergiev Posad til Moskva. På veien ga Borisych ham et skinnpreget ikon av den hellige velsignede storhertug Alexander Nevsky, med et stykke stoff sydd på baksiden av det.

Hva slags sak er dette? – Spør Valera venninnen.

Her skal det sies at flere år tidligere rektor katedral Novosibirsk, erkeprest Alexander Novopashin brakte fra St. Petersburg velsignelsen til biskop John, Metropolitan of St. Petersburg og Ladoga - den største helligdommen i det russiske landet - en partikkel av relikviene til vinneren av slaget ved Neva og Kamp på isen. Etter å ha akseptert helligdommen, serverte presten konstant og ærbødig bønner på veien. De verdifulle relikviene ble pakket inn i et spesielt brett. Så, da relikviene ble levert til katedralen, ble dette styret delt mellom menighetsmennene. Det var en partikkel av dette trekket som ble sydd på skinnikonet til den svjatorussiske storhertug-krigeren Alexander. Hans kjære venn fortalte Valera om dette, og formanet sin stridskamerat med sin dyreste helligdom som han hadde eid så langt.

På en av dagene av det tre måneder lange kaukasiske oppdraget til den militære enheten der Valery tjenestegjorde, ble det mottatt en ordre fra kommandoen: å storme en base befestet i fjellene - rundt fire hundre militanter med lagre med våpen, utstyr og proviant. . Myndighetene planla i begynnelsen å gjennomføre en kraftig artilleriforberedelse sammen med et angrepsfly. Men noe uventet skjedde for spesialstyrkene: de fikk ingen støtte fra verken luftfart eller artilleri.

Vi la ut i en lang kolonne på pansrede personellførere sent på ettermiddagen for å ankomme stedet tidlig om morgenen. Tsjetsjenere ble oppmerksomme på denne operasjonen, og i en fjellkløft satte de selv opp et lumsk bakhold for russiske soldater. Søylen beveget seg som en slange i en trang kløft. Til venstre er klippen i en dyp kløft, der en fjellbekk bruste langt nede. Til høyre reiste steile klipper seg opp.

Gutta slumret på rustningen; det var fortsatt nok tid til å nå målet. Plutselig lød tordenen fra et skudd foran kolonnen, og kolonnen stoppet. Det fremre pansrede kjøretøyet som fartøysjefen kjørte i begynte å ryke tykt, og flammetunger brast gjennom skyene av svart røyk. Nesten samtidig traff et skudd fra en tsjetsjensk granatkaster halen av kolonnen. Det siste pansrede kjøretøyet begynte også å ryke. Søylen ble klemt på begge sider. Det finnes ikke noe bedre sted for et bakholdsangrep. Våre er klare: verken fremover eller bakover. Tsjetsjenerne gjemmer seg bak steinene og skyter intenst derfra. Valera hoppet av det pansrede kjøretøyet ved hjulene, og kikket mekanisk på klokken hans. Og så begynte kakofonien. Russere begynte bokstavelig talt å bli skutt på skarpt hold. Det var praktisk talt ingen måte å svare på. Valera mente at dette sannsynligvis var hans siste time, eller rettere sagt minutter. Aldri før i mitt liv hadde døden vært så nær.

Og så husket han det velsignede ikonet til storhertug Alexander Nevsky. Han tok det febrilsk fra brystet og hadde bare tid til å tenke på ordene i bønnen: "Prinsen er en russisk kriger, hjelp!" Og han begynte å bli døpt. Han var borte i bønn et øyeblikk, så så han seg tilbake og så at spesialsoldatene som lå i nærheten og så på ham, også krysset seg. Og etter bønnen begynte de å svare unisont på tsjetsjenske skudd fra maskingevær og granatkastere under løp, mens tungkaliber maskingeværene til det pansrede personellskipet begynte å jobbe unisont over hodet på dem. Og så skjedde et mirakel. Fra der søylene kom bakfra, på siden av tsjetsjenerne, begynte brannen å avta. Etter å ha nærmet seg, grep de døde og sårede, trakk de seg tilbake. Men de var dømt! Minimale tap: tre drepte, inkludert sjefen, to sjåfører og fem sårede. Valery så på klokken igjen; kampen varte i 20 minutter, men det virket som en evighet.

Etter slaget, da de kom tilbake til basen, sa gutta som en: "Herren bevarte." Etter 2 dager ble den tidligere planlagte artilleriforberedelsen utført. De gikk inn i den militante leiren uten å avfyre ​​et eneste skudd fra et maskingevær eller granatkaster. Hauger av fancy kropper blandet med husholdningsavfall og ikke en eneste levende banditt. Her er et slikt tilfelle av konkret hjelp fra himmelske beskyttere til den russiske hæren.

Og i forbindelse med denne historien husket jeg noe annet. Tilgjengelig i Sentral-Russland motorisert rifleenhet, hvor prestens åndelige liv ledet misjonsarbeidet. Gutta - både offiserer og soldater - begynte å be, skrifte, ta nattverd, gikk inn i morgenrutinen, kveldsbønner, leser akalister. Regimentets enhet blir overført til Tsjetsjenia. I en av de tunge kampene ble tre feltsjefer tatt til fange. De holdt ham innelåst. Da offiserer og soldater sto opp for bønn, kom skitne banning bak murene. Men etter hvert, ettersom vi så ånden til våre soldater, ble banningene mindre. Og en dag ber tsjetsjenere dem om å bli døpt, slik at de også kan bli Kristi soldater. Døpt ble de løslatt, to kom så tilbake til enheten. Jeg vet ikke deres fremtidige skjebne...

Yuri LISTOPAD

Sannheten om bedrifter og hverdagsliv tsjetsjensk krig i historiene til dets øyenvitner og deltakere og samlet innholdet i denne boken, som også er utgitt som en hyllest til minnet om våre soldater, offiserer og generaler som ga livet for sine venner og fortsetter sin militære bragd for vår skyld velvære

De sier at fallskjermjegere er de mest kompromissløse krigerne. Kanskje det. Men reglene som de innførte i fjellene i Tsjetsjenia under fullstendig fravær militære operasjoner er helt klart verdt å nevne spesielt. Fallskjermjegerenheten, der en gruppe rekognoseringsoffiserer ble kommandert av kaptein Mikhail Zvantsev, var lokalisert i en stor lysning i fjellene, en kilometer fra den tsjetsjenske landsbyen Alchi-Aul, Vedeno-regionen.

Dette var råtne måneder med råtne forhandlinger med «tsjekkerne». Det er bare det at i Moskva forsto de ikke så godt at du ikke kunne forhandle med banditter. Dette vil rett og slett ikke fungere, siden hver side er forpliktet til å oppfylle sine forpliktelser, og tsjetsjenerne brydde seg ikke med slikt tull. De trengte å pause krigen for å trekke pusten, hente ammunisjon, rekruttere forsterkninger...

På en eller annen måte begynte en åpenbar utbredelse av "fredsbevaring" av visse høyprofilerte personligheter som uten å nøle tok penger fra tsjetsjenske feltkommandører for sitt arbeid. Som et resultat ble hærmennene forbudt ikke bare å åpne ild først, men til og med å returnere ild med ild. De ble til og med forbudt å gå inn i fjelllandsbyer for ikke å «provosere lokalbefolkningen». Så begynte militantene åpent å bo hos slektningene sine, og de fortalte «føderalene» til ansiktene deres at de snart ville forlate Tsjetsjenia.

Zvantsevs enhet hadde nettopp blitt løftet opp i fjellene. Leiren, satt opp foran dem av fallskjermjegerne til oberst Anatoly Ivanov, ble raskt laget, stillingene var ennå ikke befestet, det var mange steder inne i festningen hvor det var uønsket å bevege seg åpent - de var godt under ild. Her var det nødvendig å grave 400 meter med gode skyttergraver og legge brystninger.

Kaptein Zvantsev likte tydeligvis ikke utstyret til stillingene. Men regimentssjefen sa at fallskjermjegerne bare hadde vært her i noen dager, så ingeniørene fortsatte å utstyre leiren.

Men det har ikke vært noen tap så langt i disse dager! - sa regimentssjefen.

«De ser nærmere på det, ikke skynd deg, kamerat oberst,» tenkte Misha for seg selv.

De første "to hundredeler" dukket opp en uke senere. Og nesten som alltid var grunnen til dette snikskytterskudd fra skogen. To soldater som var på vei tilbake til teltene fra messehallen ble drept på stedet i hodet og nakken. På høylys dag.

Raidet inn i skogen og raidet ga ingen resultater. Fallskjermjegerne nådde landsbyen, men kom ikke inn i den. Dette var i strid med ordre fra Moskva. Vi er tilbake.

Så inviterte oberst Ivanov landsbyens eldste til sitt sted "for te." De drakk te lenge i hovedkvarterets telt.

Så du sier far, det er ingen militante i landsbyen din?

Nei og det var det ikke.

Hvordan er det mulig, far, to av Basajevs assistenter kommer fra landsbyen din. Og selv var han en hyppig gjest. De sier at han friet til en av jentene dine...

Folk forteller løgner... - Den 90 år gamle mannen i en astrakhan-hatt var uforstyrret. Ikke en eneste muskel i ansiktet hans beveget seg.

Hell litt mer te, sønn,” han snudde seg mot betjenten. Gullsvarte øyne stirret på kortet på bordet, forsiktig snudd opp ned med det lille hemmelige kortet.

"Vi har ikke militante i landsbyen vår," sa den gamle mannen igjen. - Kom og besøk oss, oberst. – Den gamle mannen smilte litt. Umerkelig så.

Men obersten forsto denne hån. Hvis du ikke drar på besøk alene, kutter de hodet av deg og kaster deg på veien. Men med soldater "på rustning" kan du ikke, det er i strid med ordre.

"De beleirer oss fra alle kanter De slår oss, men vi kan ikke engang gjennomføre et raid i landsbyen, hva? – Obersten tenkte bittert.

Vi kommer definitivt, ærverdige Aslanbek...

Zvantsev kom for å se obersten umiddelbart etter at tsjetsjeneren dro.

Kamerat oberst, la meg trene «tsjekkerne» som en fallskjermjeger?

Hvordan er dette, Zvantsev?

Du skal se, alt er innenfor loven. Vi har en veldig overbevisende oppvekst. Ikke en eneste fredsstifter vil finne feil.

Vel, kom igjen, bare så hodet mitt ikke faller av senere ved hærens hovedkvarter.

Åtte personer fra Zvantsevs enhet gikk stille ut om natten mot den skjebnesvangre landsbyen. Ikke et eneste skudd ble avfyrt før om morgenen, da de støvete og slitne karene kom tilbake til teltet. Tankskipene ble til og med overrasket. Speidere går rundt i leiren med blide øyne og mystiske glis i skjegget.

Allerede midt på neste dag kom den eldste til portene til den russiske militærleiren. Vaktene fikk ham til å vente i omtrent en time - på utdanning - og tok ham deretter med til hovedkvarterets telt til obersten.

Oberst Ivanov tilbød den gamle mannen te. Han nektet med en gest.

«Folket deres har skylden», begynte den eldste og glemte sin russiske tale av begeistring. – De gruvede veiene fra bygda. Jeg vil klage til Moskva!

Obersten ringte etterretningssjefen.

Den eldste hevder at det var vi som satte opp snubletrådene rundt landsbyen... - og ga Zvantsev vaiervakten fra snubletråden.

Zvantsev snurret ledningen i hendene overrasket.

Kamerat oberst, dette er ikke vår tråd. Vi gir ut ståltråd, men dette er en enkel kobbertråd. De militante iscenesatte det, ikke mindre...

For en actionfilm! «Trenger de virkelig dette,» ropte den gamle mannen høyt i indignasjon og stoppet umiddelbart opp og innså at han hadde vært dum.

Nei, kjære eldste, vi setter ikke opp mål mot sivile. Vi har kommet for å fri deg fra militantene. Alt dette er bandittenes verk.

Oberst Ivanov snakket med et lett smil og medskyldighet i ansiktet. Den gamle mannen gikk, noe slått og stille, men rasende og irritert innvendig.

Svikler du meg under artikkelen? - Obersten gjorde et indignert ansikt.

Nei, kamerat oberst. Dette systemet er allerede feilsøkt og har ikke forårsaket noen feil ennå. Ledningen er virkelig tsjetsjensk...

Det var ingen skyting på leiren på en hel uke. tsjetsjenske snikskyttere. Men på den åttende dagen ble en soldat fra kjøkkentroppen skutt i hodet.

Samme natt forlot Zvantsevs folk igjen leiren om natten. Som forventet kom den eldste til myndighetene:

Vel, hvorfor sette snubletråder mot fredelige mennesker? Du må forstå at båndet vårt er et av de minste, det er ingen som hjelper oss.

Den gamle mannen prøvde å finne forståelse i oberstens øyne. Zvantsev satt med et steinete ansikt og rørte sukker i et glass te.

Vi vil fortsette som følger. I forbindelse med slike handlinger av banditter, vil en enhet av kaptein Zvantsev dra til landsbyen. Vi vil rydde minene for deg. Og for å hjelpe ham gir jeg ti pansrede personellførere og infanterikampkjøretøyer. Bare i tilfelle. Så far, du skal gå hjem i rustning, og ikke til fots. Vi tar deg en tur!

Zvantsev kom inn i landsbyen, hans folk ryddet raskt de "ikke-utplasserte" turledningene. Riktignok gjorde de dette først etter at etterretningen hadde jobbet i landsbyen. Det ble klart at en sti førte ovenfra, fra fjellene, til husene til landsbyboerne. Beboerne holdt tydeligvis mer husdyr enn de selv trengte. Vi fant også en låve hvor storfekjøtt ble tørket for fremtidig bruk.

En uke senere ødela et bakholdsangrep på sporet i en kort kamp sytten banditter på en gang. De gikk ned i landsbyen uten engang å sende rekognosering. Landsbyens innbyggere gravla fem på teip-kirkegården deres.

En uke senere ble en annen jagerfly i leiren drept av en snikskytterkule. Obersten, som ringte Zvantsev, fortalte ham kort: "Gå!"

Og igjen kom den gamle mannen til obersten.

En annen person døde, det var en strekning.

Kjære venn, vår mann døde også. Snikskytteren din tok den.

Hvorfor vårt. Hvor er vår fra? – den gamle ble bekymret.

Din, din, vi vet. Det er ikke en eneste kilde på tjue kilometer rundt her. Så det er opp til deg. Bare, gamle mann, du forstår at jeg ikke kan rive landsbyen din til bakken med artilleri, selv om jeg vet at nesten alle dere der er wahhabier. Dine snikskyttere dreper mitt folk, og når mine omgir dem, kaster de ned maskingeværene og tar ut et russisk pass. Fra dette øyeblikket kan de ikke lenger drepes.

Den gamle mannen så ikke obersten i øynene, han senket hodet og tok hatten i hendene. Det ble en smertefull pause. Så, med vanskeligheter med å uttale ordene, sa den eldste:

Du har rett, oberst. De militante vil forlate landsbyen i dag. Bare nykommerne ble igjen. Vi er lei av å mate dem...

De vil forlate slik. Det blir ingen strekkmerker, Aslanbek. Og når de kommer tilbake, vil de dukke opp," sa Zvantsev.

Den gamle reiste seg stille, nikket til obersten og forlot teltet. Obersten og kapteinen satte seg ned for å drikke te.

«Det viser seg at noe kan gjøres i denne tilsynelatende håpløse situasjonen, jeg kan ikke lenger, jeg sender to hundre etter to hundre», tenkte obersten for seg selv det er som i krig!»

Alexey Borzenko

Nyheter

Historier om den tsjetsjenske krigen

Antologi

Alexey Borzenko

Dedikert til "Gyurza" og "Cobra", de fryktløse speiderne til general Vladimir Shamanov

«Jeg trodde jeg skulle dø uansett, men ikke slik... Hvorfor gikk jeg sjelden i kirken og ble døpt som tjuefem? Kanskje det var derfor det skjedde et slikt dødsfall? Blodet siver sakte, ikke som fra et skuddsår, jeg vil dø i lang tid...” - Sergei trakk pusten dypt i luften med vanskeligheter. Det var alt han kunne gjøre. Det var ikke en smule i magen hans den femte dagen, men han ville ikke spise. Den uutholdelige smerten i de gjennomborede armene og bena forsvant midlertidig.

"Hvor langt du kan se fra denne høyden, hvor vakker verden er!" - tenkte sersjanten. I to uker så han ingenting annet enn bakken og betongveggene i kjellere som ble til zindans. En maskingeværskytter ble han tatt til fange av militante speidere da han lå bevisstløs i utkanten av en skog i nærheten, sjokkert av et plutselig skudd fra en flue.

Og nå har han svevet i luften i lett bris i to timer. Det er ikke en sky på himmelen, en uutholdelig vårblå. Rett under ham, nær militantenes skyttergraver som strømmet som en ujevn slange, utspant det seg en alvorlig kamp.

Kampen om landsbyen Goyskoye var allerede inne i sin andre uke. Som før tok Gelayevs militanter opp forsvar langs omkretsen av landsbyen, og gjemte seg for artilleri bak husene til lokale innbyggere. Føderale tropper de hadde ikke hastverk med å storme de nye generalene stolte mer på artilleri enn på infanterigjennombrudd. Det var tross alt allerede våren 1995.

Sergei kom til sansene etter et spark i ansiktet. Militantene brakte ham på en båre for å avhøre ham. Smaken av salt blod i munnen og smerten fra utslåtte tenner tok meg umiddelbart til fornuft.

MED god morgen! – folk i kamuflasjeuniformer lo.

Hvorfor torturere ham, han vet fortsatt ingenting, han er bare en sersjant, en maskingevær! La meg skyte deg! - sa en skjeggete militant på rundt tretti med svarte tenner utålmodig og svelget avslutningene på russisk. Han tok opp maskingeværet.

De to andre så tvilende på Sergei. En av dem – og Sergei fant aldri ut at det var Gelayev selv – sa, som om han motvillig banket på tærne på de nye Adidas-joggeskoene sine med en pinne:

Aslan, skyt ham foran skyttergravene slik at russerne kan se. Siste spørsmål til deg, vantro: hvis du aksepterer islam i din sjel og skyter kameraten din nå, vil du leve.

Det var først da Sergei så en annen bundet fange - en ung russisk fyr på rundt atten. Han kjente ham ikke. Guttens hender var bundet bak ryggen, og han, som en vær før slaktingen, lå allerede på siden, kroket i påvente av døden.

Øyeblikket strakte seg til et helt minutt.

Nei, det så ut til å strømme ut av munnen min som bly.

Det var det jeg tenkte, skyt... - svarte han lakonisk feltsjef.

Hei Ruslan! Hvorfor skyte en så flink fyr? Det finnes et bedre tilbud! "Husk historien om hva Gimry, våre forfedre, gjorde for mer enn hundre år siden," sa en militant som kom opp bakfra i splitter ny NATO-kamuflasje og en grønn fløyelsbasker med en tinnulv på siden.

Sergei, med sine ødelagte nyrer, drømte om å sovne stille inn og dø. Mest av alt ønsket han ikke å få strupen skåret over med en kniv foran et videokamera og ørene skåret levende av.

«Vel, skyt ham som en mann, dine jævler! - tenkte soldaten for seg selv. – Jeg fortjener det. Jeg kan ikke telle så mange av dine med et maskingevær!»

Militanten nærmet seg Sergei og så spørrende inn i øynene hans, tilsynelatende for å se frykt. Maskinskytteren svarte ham med et rolig blikk blå øyne.

I dag er det høytid for de vantro, påske. Så korsfest ham, Ruslan. Akkurat her, foran skyttergravene. Til ære for høytiden! La de vantro glede seg!

Gelayev løftet hodet overrasket og sluttet å trykke zikt-rytmen på joggeskoene hans.

Ja, Hasan, det er ikke for ingenting at du gikk gjennom skolen for psykologisk krigføring med Abu Movsaev! Så vær det. Og den andre, unge, var også på korset.

De to kommandantene, uten å snu seg, gikk mot graven og diskuterte taktikken for å forsvare landsbyen mens de gikk. Fangene var allerede slettet fra hukommelsen. Og fra listen over de levende.

Korsene ble laget av improviserte telegrafstolper og muslimske begravelsestavler, som var stappet på tvers og diagonalt, og imiterte kirkekors.

Sersjanten ble lagt på korset, etter å ha blitt fratatt alle klærne unntatt underbuksene. Spikerne viste seg å være «hundre», de kunne ikke finne noen større i landsbyen, så de slo flere av dem i hendene og føttene på en gang. Sergei stønnet stille mens hendene hans ble spikret fast. Han brydde seg ikke lenger. Men han skrek høyt da den første spikeren stakk hull på beinet hans. Han mistet bevisstheten, og de resterende spikrene ble slått inn i den ubevegelige kroppen. Ingen visste hvordan de skulle spikre bena - direkte eller på kryss og tvers, og feide venstre til høyre. De spikret det direkte. De militante innså at kroppen uansett ikke ville være i stand til å støtte seg på slike spiker, så de bandt først Sergei med begge hender til et horisontalt brett, og dro deretter bena hans til stolpen.

Han kom til fornuft da en krans av piggtråd ble lagt på hodet hans. Blod fosset ut av det sprukket kar og flommet over venstre øye.

Vel, hvordan har du det? Ah, maskingevær! Du ser hva slags død vi fant på for deg til påske. Du vil umiddelbart gå til din Herre. Setter pris på det! - smilte den unge fighteren som scoret inn høyre hånd Sergei har fem negler.

Mange tsjetsjenere kom for å se den gamle romerske henrettelsen av ren nysgjerrighet. Uansett hva de gjorde mot fangene foran øynene deres, korsfestet de dem på korset for første gang. De smilte og gjentok seg imellom: «Påske! Påske!"

Den andre fangen ble også plassert på korset og spiker ble hamret inn.

Et slag i hodet med en hammer stoppet skrikene. Guttens ben ble gjennomboret da han allerede var bevisstløs.

Lokale innbyggere kom også til landsbytorget, mange så på forberedelsen av henrettelsen med godkjenning, noen snudde seg og dro umiddelbart.

Som russerne vil bli rasende! Dette er en gave til dem fra Ruslan til påske! Du vil henge i lang tid, sersjant, til folket ditt slår deg... av kristen barmhjertighet. – Militanten, som bandt maskingeværmannens blodige ben til stolpen, lo høyt med en hes latter.

Til slutt satte han russiske hjelmer på begge fangenes hoder over piggtråden, slik at det i general Shamanovs leir ikke skulle være tvil om hvem som ble korsfestet i utkanten av landsbyen av feltkommandør Ruslan Gelayev.

Korsene ble ført til frontlinjen, plassert stående og gravd rett ned i jordhaugene fra de gravde skyttergravene. Det viste seg at de var foran skyttergravene, med et maskingeværpunkt av militantene plassert under dem.

Først gjennomboret forferdelige smerter kroppen og hang på tynne negler. Men etter hvert ble tyngdepunktet overtatt av tauene som ble strammet under armhulene, og blodet begynte å strømme mindre og mindre til fingrene. Og snart kjente Sergei ikke lenger håndflatene og kjente ikke smerten fra neglene som ble drevet inn i dem. Men de gjorde fryktelig vondt

"Ikke skyt, tosk, de venter på meg hjemme."

I 1995, etter å ha avtjent min vernepliktige tjeneste i luftbårne styrker, ønsket jeg å fortsette å tjene i "bevinget vakt" under en kontrakt. Men ordren var kun for infanteriet. Og der insisterte jeg på rekognosering. Vår rekognoseringspeloton i bataljonen var ikke-standard. Det sa i hvert fall bataljonssjefen. Men våpnene og forsyningene var på sitt beste. Bare i vår tropp av hele bataljonen var det to BMP-2 og en BRM.

På BMP til troppen min, på venstre bolverk, skrev jeg i hvit maling: "Ikke skyt, dum, de venter på meg hjemme." Vi var bevæpnet til det maksimale: pistoler, maskingevær, maskingevær, nattsikter. Det var til og med et stort passivt "nattlys" på et stativ. Denne listen ble supplert med kamuflasjedrakter og "gorniks". Utenom lossing hadde vi ingenting å ønske oss. Platongsjefen, seniorløytnant K., var en kontroversiell personlighet. Tidligere var han opprørspoliti, sparken enten for drukkenskap eller for slåssing. Snikskytter Sanek, min landsmann, er også kontraktssoldat. Jeg er en rekognoseringsgranatkaster. Resten er vernepliktige.

Ved ankomst til Tsjetsjenia fikk vår bataljon i oppgave å beskytte og forsvare Severny-flyplassen. En del av bataljonen ble utplassert langs omkretsen av flyplassen. Den andre delen, inkludert hovedkvarteret og oss, speiderne, lå ikke langt fra take-off. Vår "kulhet" og selvtillit ble følt i alt. Alle teltene i leiren ble begravet til toppen, og bare tre av våre stakk ut som «tre popler på Plyushchikha».

Først foret vi dem med bokser fra under SYKEPLEIKKER, som vi skulle fylle med jord. Men på kjølige netter brant boksene våre i ovnene. Dessuten setter vi opp køyer i teltene. Takk Gud for at det ikke var noen som var villig til å skyte mot oss med mørtel. Etter en tid dukket de første tapene opp i bataljonen. Et av infanteriets kampkjøretøy kjørte over en antitankmine. Sjåføren ble revet i stykker, skytteren ble sjokkert. Landgangsstyrken ble spredt fra rustningen forskjellige sider. Etter dette kunne deltakerne i eksplosjonen lett identifiseres ved uniformene deres, farget med maskinolje.

Bataljonen ble utsatt for sjelden beskytning, selv om aktiviteten til "ånder" rundt Severny ble observert. Tilsynelatende førte denne faktoren og vårt ønske om å jobbe i henhold til vår profil kommandoen til å organisere overvåking på steder med størst militant aktivitet. BMPV på dagtid begynte vi å kjøre rundt sjekkpunktene til bataljonen vår i ett eller alle tre kjøretøyene samtidig. De fant ut detaljer om beskytningen, arbeidsstedet til "nattevaktene" osv.

Under disse reisene prøvde vi å dekke så mye som mulig stort territorium. For det første tok nysgjerrigheten overhånd, og for det andre ville vi skjule vår økte interesse for flyplassområdet. En av disse turene endte nesten i tragedie. Vi satte ut som et helt team, i tre kjøretøy. På den første "toeren" var sjefen plassert på tårnet, pluss flere speidere satt på rustningen. Vi hadde ikke engang tid til å kjøre noen hundre meter fra «take-off» da noe plutselig krasjet bakfra. Det ringer i ørene mine, forvirring i hodet mitt. Hva i helvete skjedde?

Det viser seg at vi ble truffet fra en kanon av ... de "to" som fulgte etter oss. Fartøysjefen skriker hjerteskjærende: «Stopp maskinen!» Uten å ta av headsettet eller koble fra headsettet gjør han en original salto i luften og faller til bakken. En kule flyr inn på det andre infanterikampkjøretøyet og begynner å skyte mot skytteroperatøren. Vi var veldig heldige. Bilen som fulgte oss var bare 8-10 meter unna, og gikk nøyaktig langs banen, og bare det faktum at pistolen var hevet litt høyere enn tårnet vårt reddet oss fra døden. Et tretti millimeter granat passerte over oss, og kanskje til og med mellom sjefen og skytteren. De red på en marsjerende måte, sittende på tårnet. Det mest interessante er at samme operatør ved et uhell skjøt igjen på parkeringsplassen. Denne gangen fra PCT.

Den dagen ga sjefen oss kommandoen om å forberede oss til en nattavgang. De måtte rykke ut i en liten gruppe i én bil. Vi valgte BRM. Ikke bare på grunn av spesialutstyret, men også av ønsket om å skjule erstatningen ved sikkerhetsposten til bataljonen vår: på ettermiddagen forlot BMP-1 denne posten for bataljonens plassering.

Det var en vanlig tur: vi dro til bataljonen for mat, vann og post. Så fort det begynte å mørkne, satte vi oss inn i bilen. Alle soldatene, bortsett fra meg og sjefen, gjemte seg i den luftbårne troppen, og vi beveget oss gjennom gapet i flyplassgjerdet mot posten. Vi nærmer oss rullebanen og beveger oss langs den for å gå rundt. Vi ble fortalt at etter at flyplassen ble tatt til fange, ble ikke bare pansrede personellvogner, men også beltekjøretøy kjørt langs "startruten". Vi var strengt forbudt å gå inn på stripen. Hvis de lukket øynene for skyting og rakettoppskyting, ble dette forbudet strengt overholdt.

Så vi kjører langs rullebanen, og en IL-76 begynner å akselerere mot oss. Han er godt synlig, han er helt i lys. Plutselig gir fartøysjefen kommandoen om å svinge til høyre og krysse «starten». Mekanikeren snur uten å nøle bilen og, ser det ut til, krysser ikke betongen raskt nok. Flyet brøler forbi. Jeg kan forestille meg hvilke ord pilotene sa til oss i de øyeblikkene. Men tilsynelatende var dette skjebnen til denne Il. Da flyet lettet fra bakken og klatret noen hundre meter, gikk et langt sporspreng i dens retning. Som det så ut for oss alle, fra KPVT eller NSVT. I det minste kunne lyden fra et tungt maskingevær høres.

Vi fant aldri ut hvem som skjøt, men det så ut til å være en enhet i det området Interne tropper. Det var bare én versjon av skytingen – noen ble full.

Judas

Vi nærmer oss sikkerhetsposten - en murbod med rektangulært tak. Forfra var en posisjon med sandsekker skjult bak et kamuflasjenett. Infanteriet var henrykt over vår ankomst. I dag er fridagen deres. Vi kjører BRM inn i den forberedte kaponieren i håp om at utskiftingen av BMP ikke vil bli lagt merke til fra utsiden. Vi installerer en stolpe med et stort "nattlys" på taket av standen.

Etter å ha utvekslet informasjon, begynner vi å gå til stedene våre. Sjefen med to speidere ble igjen på stillingen. Han tildelte meg og min partner til OP, som lå i et krater i en avstand på 150-200 meter fra posten. Litt lenger satte tre av guttene våre opp enda et NP. Vi ligger der i en time eller to. Stillhet. Partneren min ser ikke opp fra optikken sin, han er interessert. Dette er hans første natt ute. Han er sykepleier og er nesten konstant på bataljonens lokasjon. Vi veksler ord i en hvisking. Jeg finner ut at han har tre år på medisinstudiet.

Snart begynner vi naturligvis å snakke om «borgerkvinnen», kvinner og deilig mat. Det går flere timer som dette. Rundt to om morgenen er stjernehimmelen dekket av skyer. En sterk vind blåste fra fronten og løftet smuler av tørr dyrkbar jord opp i luften. De slår deg i ansiktet og kommer inn i øynene dine. Jeg begynner å angre på at jeg ikke spurte om å bli en del av BRM-mannskapet. Med disse tankene tar jeg på meg «gornik»-hetten og snur meg bort. Flyplass i mørke. Bare en ensom lyspære svaier i vinden et sted i flyplassbygningen. Det er ingenting selv for øynene å gripe tak i. Jeg ser på lyspæren. Og så var det som om et elektrisk støt slo meg. Drømmen forsvant som ved en tilfeldighet. Morse!!!

Det jeg først trodde var en lyspære som svingte og forsvant i en bestemt rekkefølge, var overføringen av meldinger. Hvilke? Fra hvem? Til hvem? Foruten oss er det tross alt ikke flere mennesker her. Jeg vekker sykepleieren, og uten å la ham komme til fornuft, spør jeg: "Kjenner du morse?" "Nei," svarer han, "hva?" Jeg viser ham arbeidet til en informant. Hva skal jeg gjøre? Det er ingen forbindelse med sjefen, det er forbudt å gå ut og avsløre ditt nærvær. Ild? Flyplassen ligger omtrent fem hundre meter unna. Men dette er ikke Moskva om natten i 1941, hvor de uten forvarsel åpnet ild mot de opplyste vinduene. Og det er deres egne folk, selv om ikke alle. Store dråper regn slår ned støvet, og fienden fortsetter å «banke». Hva skal jeg gjøre? Starte på 500 meter og i det minste skremme ham av? Eller begynn å skyte mot nærmeste grøft og på ditt pansrede kjøretøy for å provosere kanonskudd og derved igjen skremme av eller ødelegge "mottakeren". Hvis han er i nærheten, selvfølgelig. Hva om han er langt unna og med optikk?

Generelt, i løpet av de 15-20 minuttene som fienden jobbet, gjorde jeg ingenting. Jeg hadde bare ikke muligheten. Jeg hadde ikke engang en blyant og et papir til å skrive ned signalene, selv om de sannsynligvis var kryptert. Men hovedårsaken min passivitet var fortsatt annerledes, nemlig at jeg tok ethvert initiativ i hæren vår i øyet. Så snart det begynte å gry, flyttet vi, våte og skitne, til posten. Derfra fant jeg ut at signalet kom fra omtrent fjerde etasje i kontrolltårnet. Rapporterte til troppsjefen om natthendelsen. Min informasjon ble supplert ved at operatøren satt i BRM. Han observerte arbeidet til "nattlysene" og hørte folks bevegelser.

Sjefen bestemte seg for å umiddelbart rapportere hendelsen til brigadehovedkvarteret. Brigadesjefen selv tok imot oss. Etter å ha lyttet til rapporten sa han til min overraskelse at dette ikke var første gang informasjon ble overført fra flyplassen. Og den kontraintelligensen er klar over. Jeg følte meg bedre. På slutten av møtet delte brigadesjefen i hemmelighet informasjon om at president Zavgaev bodde på flyplasshotellet sammen med mange vakter. Deretter var vi på vakt på denne posten mer enn én gang, men observerte ikke flere signaler. Etter denne hendelsen gjorde jeg en konklusjon for meg selv: satellitttelefoner, moderne radiostasjoner er selvfølgelig fremskritt, men det er for tidlig å avskrive de gode gamle teknikkene. Kanskje til og med postduer vil komme godt med en dag. Tross alt er alt genialt enkelt.

"Resirkulering" på russisk

Etter en tid ble vi informert om at vår brigade (eller rettere sagt, det som var igjen av den) var på vei tilbake til stedet for permanent utplassering. Og her, i Tsjetsjenia, dannes en egen motorisert riflebrigade på permanent basis. Vi begynte å forberede oss. Og de var vitne til den såkalte "resirkuleringen". Tilsynelatende var det en ordre om ikke å ta med deg ekstra ammunisjon. Men hvor skal de settes? Vi fant det perfekte stedet. Alt "overskudd" (og dette var patroner fra maskingevær og tunge maskingevær) begynte å drukne på felttoalettet vårt. Så jevnet de den med jorden. Om ønskelig kan dette stedet nå bli funnet og presentert som en annen cache av banditter. Han vil vinne en medalje.

Tragisk og komisk side om side

Overgangen til brigadeoppklaringsbataljonen var enkel. Vi lastet søppel og våpen inn i bilene, kjørte 300 meter og kom til stedet. Bortsett fra sjefen og demobiliseringen gikk alle over til spaningsbataljonen. Bataljonen ble, som hele brigaden, dannet av separate enheter. De fleste av bataljonen var kontraktssoldater. Innledende periode Jeg husker dannelsen av tragiske, komiske og rett og slett dårlige hendelser. Så, i rekkefølge. En dag skjedde en tragisk hendelse der bataljonen vår var.

Det ble hørt skudd rundt på flyplassen dag og natt. Og her sitter vi i et telt og gjør det vi elsker: å lete etter og knuse lus. Plutselig lød et dobbeltskudd et sted i nærheten. Til å begynne med la de ingen vekt på dette. Men løpingen begynte, og vi hoppet ut av teltet. De skyndte seg til folkemengden som hadde dannet seg. Så så jeg en alvorlig såret offiser. De prøvde å hjelpe ham, noen løp etter bilen. Hun skyndte seg umiddelbart til sykehuset, som lå tre hundre meter unna oss. De begynte å finne ut hvem som skjøt. Gjerningsmannen ble funnet umiddelbart. Det var en ung soldat. I teltet der tragedien skjedde, bestemte han seg for å rense maskingeværet. Uten å løsne det ladede magasinet, dro han i bolten og trakk avtrekkeren. Maskingeværet sto i en vinkel på 50 grader (som lært) og ingen ville blitt skadet hvis ikke teltet var gravd inn. Men i det øyeblikket passerte en offiser nær teltet og to kuler traff ham i brystet.

15 minutter senere kom bilen tilbake med triste nyheter: betjenten var død. Det som slo meg mest var at den avdøde oberstløytnanten i innenriksdepartementet fløy til Tsjetsjenia bare to timer før tragedien...

En komisk hendelse skjedde 9. mai. Og det ble umiddelbart klart at det bare er ett steg fra det morsomme til det tragiske. På denne dagen skulle en parade til ære for Victory Day finne sted ved "take-off" av Northern. Vårt firma deltok verken i paraden eller for å styrke sikkerheten. De fleste av pelotonen, inkludert meg, var i et telt. Jeg sovnet til og med da det plutselig kom en eksplosjon. Noe eksploderte i nærheten, så mye at vårt godt oppstrakte telt ristet veldig voldsomt. Og det kom et hull i presenningen. Vi ble advart om at "åndene" ville prøve å forårsake en provokasjon. Vi griper våpenet og hopper ut iført hva.

Overfor leiren var det en park for utstyret vårt. Og ved siden av teltet sto en BMP-2, fra tårnet som vår skytter (kontraktssoldat) med kallenavnet Faeska lente seg ut av. Øyne - fem kopek hver. Han var ingen profesjonell skytter, og han ønsket å studere materiellet bedre. Siden skyting fra Konkurs ATGM er en kostbar fornøyelse, var kunnskapen hans rent teoretisk. Så han bestemte seg for å øve. BMP sto med hekken til teltet omtrent tjue meter unna, og bakdekselet til ATGM fløy mot oss. Og hvor selve raketten fløy av gårde de umiddelbart for å finne ut.

Heldigvis ble ingen skadet av eksplosjonen. Faesko ble satt i fengsel i en uke. Noen dager senere fikk vi vite en komisk fortsettelse av denne hendelsen. Tilsynelatende var dette tilfellet. Sjefen for gruppen skal delta i paraden. I bilen med ham sitter kona hans, som kom til Tsjetsjenia for å besøke mannen sin. Han beroliger henne og sier at situasjonen blir bedre, det er nesten ingen skyting her. Og så er det plutselig en eksplosjon og en rakett suser et sted over. Kanskje dette bare er en historie, men samme dag ble alle pistolløpene hevet til maksimum, og ATGM-ene ble fjernet.

I hæren må du hele tiden forholde deg til dumme, dårlige ordre. Å gjøre dem er uklokt. Og det er umulig å ikke gjøre det. Du trenger ikke lete langt etter eksempler. Morgenøvelser, som du vet, er en integrert del av den daglige rutinen. Men det finnes alltid unntak. Vår bataljonssjef trodde ikke det. Om morgenen på samme tid løp barbrystet og ubevæpnet bataljonspersonell løp utenfor det bevoktede territoriet til brigaden. Våre argumenter om faren for en slik ladning (to maskingeværere eller flere MONok og OZMok ville være nok til at bataljonen sluttet å eksistere) fant ikke forståelse blant kommandoen på lenge. Det er hundrevis av fakta som dette. Men hvor mye innsats som noen ganger må gjøres for å overvinne dumhet!

I landet med uredde "ånder"

Laget til samlingen kom uventet, som alltid. Sammensetning: to ufullstendige selskaper og den franske journalisten Eric Beauvais. Slik introduserte stabssjefen ham. Utad er han en typisk franskmann, snakker null russisk, snakker engelsk godt. Søylen flyttet inn i fjellet. Underveis ble fem personer lagt til oss, Terek Cossacks. Dessuten ble de offisielt utsendt til oss.

Tre var bevæpnet med AKM-er, en med RPK-er, og den femte var uten våpen i det hele tatt. Vi forsynte selvfølgelig sjenerøst alle med patroner og granater, og ga den ubevæpnede to RPG-26. Etter å ha blitt bedre kjent med dem, fikk vi vite at de var fra samme landsby, og den ubevæpnede kosakken hadde gjort noe galt og måtte sone for sin skyld i kamp. Han måtte forresten skaffe våpen i kamp. Etter å ha nådd foten, stoppet kolonnen ved en tidligere pionerleir. Og neste morgen beveget vi oss opp "geite"-stiene i kjøretøy. Uten rustning i dette landet av uredde «ånder» var det ekstremt farlig å kjempe mot dem.

I fjellene i Tsjetsjenia

Våre fedre-kommandører valgte "ildhavet"-taktikken. Lederen "to" fra kanonen slo veien. Det var dit sjetongene fløy! Resten av kjøretøyene holdt tønnene sine i et fiskebeinsmønster, og skjøt med jevne mellomrom mot flankene fra PKT. Så snart det ledende kjøretøyet gikk tom for granater, tok den neste plassen. Snart nådde vi ønsket område og tok umiddelbart opp et perimeterforsvar. Det er ingenting med posisjonene til "åndene", og etter å ha konsultert, gir stabssjefen kommandoen om å avansere: før fienden kommer til fornuft og det begynner å bli mørkt, må vi skynde oss.

Til fots nærmer vi oss bakken. Vi bestemmer oss for å gjennomføre rekognosering i kraft. Vi gjemmer oss bak trærne og løper til toppen. Stillhet. Embrasurene er allerede synlige, men det er fortsatt ingen kraftig maskingeværild. Kanskje de lar oss komme nærmere? Fra høyre flanke suser flere gutter til toppen. Og de begynner straks å rope at alt er rent her. Militantenes forsvarsposisjon var tom. To branner brant fortsatt...

Etter å ha undersøkt stillingen, ble jeg overrasket over hvor godt den var utstyrt. Du kunne umiddelbart føle arbeidet eller lederskapet til fagfolk. Med vanskeligheter kjører vi bilene til toppen og inntar komfortable posisjoner. De ga kommandoen til hver rekognoseringsoffiser om å overlevere én F-1 for å mine innflygingene til vårt nå sterke punkt.

Det var en liten haug med granater, men det var et problem med ledningene. Det var bare noen få av dem, veien ut ble funnet på en hærlignende måte. Vi bestemte oss for å avfyre ​​en ATGM. Etter å ha lært av erfaring, flytter jeg bort. Men så kom slemhetsloven inn – det ble en feiltenning. Skytteren fjernet raskt den uavfyrte ATGM og dyttet den nedover skråningen. Det er bra at de ikke skjøt på Abrams eller Bradleys i ekte kamp.

Andre forsøk. Raketten fløy inn i skogen. Det var nok "gylden" ledning for alle. Det begynner å bli mørkt. Det faktum at "åndene" forlot sine posisjoner uten kamp er en stor suksess for oss. På tilnærmingene til dem kunne vi ha mistet en tredjedel av vår løsrivelse. Dette ble bekreftet dagen etter da vi overga denne stillingen til infanteriet. Flere av deres folk ble sprengt av antipersonellminer plassert bak trærne.

Det mest interessante er at vi dagen før klatret alle bakkene, men fikk ikke en eneste eksplosjon. Natten forløp fredelig. Eric og kosakkene feiret «inntakelsen av Bastillen» til daggry. Og om morgenen sverget han allerede dyktig. Til å begynne med var Eric noe pysete og ville ikke spise med en slikket skje fra en felles gryte. Men sult er ikke noe problem, og han "ble forelsket" i enkel soldatmat. Hvis franskmannen ikke løy, så kjente han Claudia Schiffer. Hvordan kan du ikke misunne fyren?! Og generelt sett var holdningen vår til denne utenlandske fotojournalisten mye bedre enn til mange representanter for innenlandske medier. Kanskje fordi vi ikke leste franske aviser? Noen dager senere dro Eric til Groznyj i et "dagligvare" infanterikampkjøretøy. Og vi fikk en ny oppgave.

Juda-2

Kolonnen vår ankom det angitte området. De bestemte seg for å legge igjen utstyret og mannskapet. Ordren var denne: om natten, gå i hemmelighet til militantenes base, samle etterretningsinformasjon og om mulig ødelegge bandittenes baser. Vi fikk tre soldater fra et annet regiment som guider. Etter raskt å ha spist middag og lastet oss med våpen og ammunisjon, flyttet vi inn i skogen. Vi gikk til fjells hele natten. De stoppet ofte og lyttet. Det var en reell fare for å kjøre inn i et bakholdsangrep. Ved daggry nådde vi ønsket høyde.

Det var en bakke med en topp på 40x30 meter. På den ene siden var det en liten klippe og trær, på den andre var det slak skråning og sparsomme busker. En knapt merkbar vei gikk gjennom toppen. Vi visste ikke hvor hun skulle. Vår avdeling, sammen med kosakkene, besto av rundt førti personer. Offiserene inkluderte en nestkommanderende bataljonssjef, en stabssjef og to eller tre pelotonssjefer. Halvparten av etterretningsoffiserene er kontraktssoldater. Våpen inkluderer en AGS, tre PKM-er, nesten hver RPG-26, og offiserene har også en Stechkin med lyddemper. Og selvfølgelig maskingevær. Etter å ha reist hele natten var alle slitne og ville sove.

En tredje satte seg i stridsvakter, resten begynte å hvile. Det gikk ikke mer enn en time da man hørte et kjøretøy kjøre, etter støyen å dømme, en lastebil. Stabssjefen samlet en liten spaningsgruppe, som fulgte bråket. Gruppen inkluderte bare de som hadde maskingevær med PBS og en maskingevær. Så, for første gang i min tjeneste, angret jeg på at standardvåpenet mitt var AKS-74. Det går litt tid, når plutselig en lang rekke PC-er gjennomborer morgenstillheten. Og igjen blir det stillhet. Alle som sov våknet. Vi kontakter gruppen via radio. De rapporterer: "Alt er bra, vi går med trofeet." De ankommer og leder to tsjetsjenere, hvorav den ene halter. Alle i gruppa er spente og humøret er på topp.

Historien deres var kort: de la ut, alt var klart, våpnene deres var lastet. Jo lenger vi gikk, jo høyere ble lyden fra bilen hørt. Snart så de henne. Det var en GAZ-66 med stand. Merkelig nok skled terrengkjøretøyet på plass. Vi kom nærmere, heldigvis gjemte skogen gruppen. Det var to personer som satt i hytta. Men hvem er de? Etter klærne å dømme er de sivile. Plutselig blinket passasjerens hender i løpet av et maskingevær. Vi bestemte oss for å ta over. I dette øyeblikket begynte bilen gradvis å klatre ut og kunne ta av når som helst. De traff fra flere våpen. Sjåføren mottok et titalls kuler på en gang. De ønsket å ta passasjeren i live, og utnyttet overraskelsen.

Men maskinskytteren bestemte seg for å gi sitt bidrag, og dette var hans første feil. Han slo med PCM. Stillheten ble brutt. Speiderne spratt opp og dro ut den lamslåtte banditten som var blitt såret i beinet, og AKM falt ut med ham. Sjåføren hang på rattet. Maskingeværet hans lå oppå motoren. Etter å ha åpnet døren til standen, fant de en annen banditt, hvis våpen var ved siden av ham. Ingen av militantene hadde tid til å bruke maskingeværene sine, selv om alle tre hadde patroner i kamrene sine.

I leiren begynte de å studere de fangede trofeene. Fangsten var god. Tre splitter nye AKM-er, en duffelbag full av kassetter i pakker, en Kenwood-radio. Men dette var ikke hovedfunnet.

Vi ble overrasket over 10×15-pappen, eller rettere sagt det som sto på den. Det var informasjon om vår avdeling. Frekvenser og tidspunkter for sending av radioen vår. Kallesignaler til vår spalte, avdelings- og avdelingsledelse med etternavn, fornavn, patronymer, rangeringer og stillinger, antall personell og utstyr.

For to uker siden forlot kolonnen vår Severny, og fienden visste allerede alt om oss. Dette var et svik på kommandonivå. Etter å ha bandasjert den sårede banditten og skilt de fangede, begynte de å avhøre dem. Og det umiddelbare svaret: "Min er din, forstår ikke." Jeg måtte handle fysisk. Begge snakket umiddelbart russisk. Men de snudde på narren. De begynte å lyve til oss og sa at de var fredelige gjetere, og klokken seks om morgenen dro de til politiet for å overlevere våpnene sine. Det er alt! For deres "glemsomhet" kunne man gi dem en high five.

Noen timer senere sendte vi dem ned, noe vi senere angret på. Vi bør pakke sammen og dra umiddelbart. Tross alt visste fienden alt om oss, og vi visste ingenting om ham. Men vi dro ikke. Og dette var vår andre feil. Jeg bestemte meg for å få litt søvn tross alt. Men så fort jeg sovnet, lød maskingeværild, og det var veldig nært. Det viser seg at to "ånder", som pratet seg imellom, gikk langs veien i vår retning. Sikkerheten la merke til dem i aller siste øyeblikk, da de nærmet seg 30 meter. Den unge vernepliktige reiste seg, i stedet for å avfyre ​​to rette skudd fra liggende stilling full høyde og fra hoften begynte å "vanne" militantene med en vifte.

Den dagen gjorde ikke bare vi feil, men også "åndene". Etter blodsporene å dømme ble en av bandittene såret, men da de sprang inn i skogen, forsvant begge. Denne episoden var vår neste feil.

Etter å ha sovet litt og drukket det resterende vannet, ville vi spise. Men det var problemer med dette. Riktignok sendte Gud selv mot kvelden mat til oss, som vi gikk glipp av. Og igjen på grunn av slurvet vår og selvtilliten vår. Vi hadde ingen fjerne "hemmeligheter", og vaktene la ikke merke til hvordan "Chapai" kjørte opp bakken fra den andre siden med et maskingevær på ryggen. Han ble tilsynelatende veldig overrasket over å se russiske soldater rundt seg. Imidlertid var dette "besøket" av tsjetsjenerne uventet for oss også. Den første som reagerte var en kosakk fra PKK. Kulene fulgte rytteren, etter ca 100 meter falt han av hesten, men tok likevel av. Vi prøvde å få tak i ham, men fant bare en pose og blodspor på ulykkesstedet. Jeg vet ikke hvem sitt blod det var. Men vi angret mer på at vi ikke hadde drept hesten.

I posen fant de fire grå kameltepper, 6 brødkaker, ost og grønt. Alle mottok blokaderasjoner. FighterSannhetens øyeblikk slo inn klokken 20.00. Det bare slo til. Angrepet var uventet. Fra alle kanter - en ildspreng. På tidspunktet for angrepet var jeg under trærne. Dette var årsaken til skaden min. En RPG-granat traff trærne over oss. Vennen min fikk et granatsår i armen, jeg fikk et granatsår i korsryggen. Brannen var så sterk at det var umulig å heve hodet. Skrik og stønn fra de sårede ble hørt overalt.

Det ble umerkelig mørkt, men branntettheten ble ikke mindre. AGS skjøt ett skudd og ble stille (som det senere viste seg på grunn av tull), granater fløy fra vår side. Det var omtrent fem RPG-26-er som lå ved siden av meg, men det var ingen måte å stå opp mot ilden. Og "lappen" var så liten at jetstrømmen kunne fange sin egen bakfra. Så alle granatkasterne forble der gjennom hele slaget. Fra alle kanter kunne man høre: "Allah Akbar, russere, overgi deg." Med vårt - valg banning. Noen meter unna meg, etter stemmen å dømme, lå bataljonssjefen. Han prøvde å kontrollere slaget, men kommandoene hans ble overdøvet av brølet av skudd og eksplosjoner. Og så våknet Pavlovs reflekser i meg. Likevel gikk ikke seks måneder med luftbåren trening uten å sette spor. Jeg begynte å duplisere kapteinens kommandoer; jeg hadde flere terninger av frykt. Og selv om det ikke var noe spesielt i ordrene, var følelsen av kontroll og håndterbarhet i denne kampen viktigere enn AGS.

Fra begynnelsen av angrepet tok vi kontakt med kolonnen vår og ba om hjelp. Som svar svarte bataljonssjefen at dette var en provokasjon og at fienden forsøkte å lokke hovedstyrkene inn i et bakhold. "Åndene" kom veldig nært. Håndgranater begynte å bryte inn i midten av forsvaret vårt. Vel, jeg tror, ​​bare litt mer press på oss og det er det, Khan. Hvis det bare ikke var panikk. Og foran øynene mine, som bilder i en film, gikk hele livet mitt. Og ikke så ille som jeg trodde før. Den gode nyheten kom da den ikke lenger var forventet. Hjelpen kom til oss. Med denne nyheten byttet jeg AKS-74 til automatisk modus.

Lyden fra en motor ble hørt, og i absolutt mørke reiste et kampvogn for infanteri seg mot oss. Foran henne var nestlederen. Flere granater flyr umiddelbart over bilen. Men BMP er stille, pistolen skyter ikke. Kanskje det er fordi stammen ikke går noe lavere? Kommandantene roper: «Trekk de fjerne tilnærmingene.» Ikke så. Det viste seg at av flere biler var det kun én som nådde oss, og den ene var defekt. Endelig begynte PCT å virke. Under hans dekke begynte de å laste de alvorlig sårede. Det var mange av dem, flere satte dem oppå bilen. Etter å ha skutt to tusen skudd og losset ammunisjonen, gikk bilen tilbake. Hun hadde liten sjanse til å komme tilbake. Men de sårede var heldige. Med daggry begynte kampen å avta. Det yret. Jeg bestemte meg for ikke å bli våt og krøp under trærne. Jeg dekket meg med teppet jeg fant og sovnet øyeblikkelig.

Dette er menneskets natur: for noen timer siden skulle jeg dø, men da den trakk seg tilbake, gikk jeg rett i dvale. Bataljonssjefen ankom om morgenen. Han så skyldig ut. En tøff samtale fant sted mellom betjentene. Guttene fra spalten vår fortalte oss hvorfor de kom til unnsetning så sent. Det viser seg at bataljonssjefen forbød å sende hjelp under ulike påskudd. Da sjefen sendte ham av gårde og begynte å sette sammen en avdeling, sluttet bataljonssjefen å protestere. Jeg husker ikke navnene på ofrene, men jeg kan ikke glemme navnet på feigingen - bataljonssjef major Omelchenko.

I det slaget mistet vi fire mennesker drept og tjuefem såret. Men fienden led også, det var mye blod og bandasjer i bakkene. De tok alle sine døde, bortsett fra én. Han lå åtte meter fra vår posisjon, og de kunne ikke ta ham med seg. På ettermiddagen tok vi, lettere såret, de døde og flyttet til basen. På Severny-sykehuset ble jeg operert under lokalbedøvelse. Og neste dag dro vi igjen til stedet for tidligere begivenheter. På den tiden var kolonnen vår blitt en leir i en fjellbygd. Da vi kom dit, lærte vi historien om fangsten av denne landsbyen.

Vårt folk nærmet seg landsbyen og sendte kosakkene på rekognosering. De så ut som partisaner. Og dette spilte dem i hendene. Rett utenfor landsbyen kom to unge gutter uventet ut for å møte dem, og forvekslet dem med sine egne og spurte: «Hvilken enhet kommer du fra?» Uten å la dem komme til fornuft, avvæpnet og fanget kosakkene sine imaginære «kolleger». Etter tapene vi led, var vi bitre. Derfor ble avhøret tøft.

En av bandittene var lokal. Til tross for sine 19 år oppførte han seg med verdighet. Den andre, til vår overraskelse, viste seg å være en russisk leiesoldat. Tispe, med et ord. Han var fra Omsk. Vi fant landsmannen hans - en kontraktssoldat. Han tok adressen til tispa og lovet å komme til familien sin en dag og fortelle ham alt. For ham var det bare én dom - døden. Etter å ha lært dette, begynte leiesoldaten å krype på knærne og be om nåde. Denne forræderen kunne ikke engang møte døden med verdighet.

Dommen ble fullbyrdet av hans landsmann...