Vers Fra digtet "Moder. Analyse af digtet Nekrasovs mor

Gennem hele sit liv huskede digteren sin mor med dyb taknemmelighed og oprigtig sønlig kærlighed. I digtet "En ridder i en time" (1862) lider han, fordi han efter at have forladt hjemmet som en seksten-årig dreng aldrig så sin mor. Hun døde for tidligt. Ikke langt fra Yaroslavl, i landsbyen Abramtsevo, ligger Peter og Pauls kirke, hvis sognebørn var Nekrasov-familien. Og i nærheden, bag kirkehegnet, er graven til digterens mor, Elena Andreevna Nekrasova.

Se mig, skat!

Vis sig som en lys skygge et øjeblik!

Du har levet uelsket hele dit liv,

Du har levet hele dit liv for andre.

Med hovedet åbent for livets storme,

Hele mit liv under et vredt tordenvejr

Hun stod med sine bryster

Beskyttelse af elskede børn.

Og stormen brød over dig!

Du tog slaget uden at vige,

Mens jeg døde, bad jeg for mine fjender,

Guds barmhjertighed kaldte på børnene.

Er det virkelig efter mange års lidelse

Den der ærede dig så meget,

Vil ikke sende dig glæden ved en date

Med din døende søn?.. (N.A. Nekrasov "Ridder i en time")

Sammen med det faktum, at N.A. Nekrasov altid viste ømhed over for sin mor, beholdt han i sine digte denne ømhed for sine lyriske heltinder. N. Nekrasovs russiske kvinde er smuk og talentfuld, ligesom hans egen mor. Hun er ikke uden intelligens, dedikation og inspiration. Det er derfor, digterens billeder af kvinder er så smukke:

Skønhed, verden er et vidunder,

Blush, slank, høj,

Hun er smuk i alt tøj,

Behændig til ethvert job! [17;93]

Dette er, hvad digteren skriver i digtet "Frost, rød næse."

Nekrasov-kvinden går gennem strabadser og strabadser i sit liv:

Skæbnen havde tre svære dele,

Og den første del: at gifte sig med en slave,

Den anden er at være mor til en slavesøn,

Og den tredje er at underkaste sig slaven indtil graven.

Daria, den centrale heltinde i digtet "Frost, rød næse", gentog manges skæbne: hun giftede sig med en livegen, blev mor og oplevede alle sorger og trængsler i bondelivet. OM tragisk skæbne Vi lærer meget om heltinden i digtets anden del, da hun, tvunget til at gå i skoven efter brænde, bliver et offer for Frost. Fryser Daria, der kaster sig ud i en sød drøm, afslører hende indre verden, genopliver de glade dage fra sin fortid og drømmer om en fremtid, der selvfølgelig aldrig kommer for hende. Den sande skønhed af denne kærlige, hårdtarbejdende kvinde er tydeligt åbenbaret for os, og hendes skæbne er så trist, så smertefulde er de slag, livet har i vente for hende.

Før N.A. Nekrasov var der ikke noget så sandfærdigt, dybtfølt billede af en bondekvinde i russisk litteratur, som måtte udstå livets ufattelige strabadser, men som altid beholdt hende moralsk styrke og skønhed.

Billedet af Matryona Timofeevna Korchagina fra digtet "Who Lives Well in Rus" blev toppen af ​​skabelsen i udviklingen af ​​dette tema. Hun har mange dyder: skønhed, intelligens, sundhed, en rig poetisk sjæl, hårdt arbejde. Det ser ud til, at sådan en kvinde er bestemt af naturen til lykke. Hun kendte kærligheden, hun blev gift af kærlighed, og hun havde også et lykkeligt moderskab. Men så bliver vi bekendt med denne kvindes skæbne, hendes liv før ægteskabet og i hendes mands familie, og som vi kan se af hendes historie, led hun meget. Hun arbejdede fra en tidlig alder og led ydmygelse i en andens familie. Hun fortalte om tæsk, om sin første søns død, om ulykken med Fedotushka, om den frygtelige hungersnød i de magre år, værnepligten, det bitre lod for en mor-soldat med mange børn. Matryona taler om de prøvelser og strabadser, skæbnen har forberedt for hende som noget naturligt, hverdagsagtigt, men bag denne tilsyneladende hverdag føler man dybt drama og tragedie. Men Matryona Timofeevna udholdt alt, modstod det og beholdt sit selvværd. Et "frit hjerte" og åndelig adel hjalp hende med at udholde al lidelsen, men hun glemte eller tilgav ikke fornærmelsen. "Jeg har et bøjet hoved og et vredt hjerte," indrømmer hun over for mændene. Og selvfølgelig er det svært at navngive Matryona Timofeevna glad kvinde. Hendes billede overbeviser os endnu en gang om, at en bondekvindes "nøgler til lykke" er "forladt, fortabt" og i Rus "det er ikke kvinders opgave at lede efter en lykkelig kvinde":

Der gik århundreder - alt stræbte efter lykke,

Alt i verden har ændret sig flere gange,

Kun én ting glemte Gud at ændre

En bondekvindes barske lod...

Billedet af den "lidende mor" N.A. Nekrasov fanget i digtet "Mor". I den siger digteren, at han genkendte "kendte træk" i billederne fra Dantes "levende verden". Parallellen til N. Nekrasovs mor, Beatrice, som er placeret i centrum af Paradiset, giver os igen mulighed for at tale om en mytologisk gentænkning af billedet. I N. A. Nekrasovs poesi optræder således et universelt altomfattende billede af Treenighedsmoderen. Tilstedeværelsen af ​​Moderen i overfladerummet harmonerer, ifølge N. Nekrasov, alt åndeligt og udstyret med evner til enhed i empati med den jordiske skabte verden, af alle dem, der lider og kræver beskyttelse.

Din hersker er arvelig moral

Nogle gange gik han, nogle gange dukkede han voldsomt op,

Men hvis han er til vanvittigt sjov

Jeg indviede ikke børn i dårlige tider,

Men hvis han er uhæmmet frihed

Jeg bragte det ikke til den fatale linje, -

Du stod vagt over ham i årevis

Mens mørket herskede i hans sjæl...

Og hvis jeg nemt ryster årene af mig

Der er skadelige spor fra min sjæl

Efter at have trampet alt rimeligt med fødderne,

Stolt af uvidenheden om miljøet,

Og hvis jeg fyldte mit liv med kamp

For idealet om godhed og skønhed,

Og bærer sangen komponeret af mig,

Levende kærlighed har dybe træk -

Åh, min mor, jeg er rørt over dig!

reddede mig levende sjæl Du!

Digtet "Russiske kvinder" er kendetegnet ved, at de to temaer mor, kone og beskytter smeltede sammen. Begivenheden i december 1825 gik ikke forbi N.A. Nekrasov. Digteren var i stand til at legemliggøre decembrists koner i sit arbejde. Kvinder fulgte deres mænd til det fjerne Sibirien. Styrken og karakteren af ​​en modig kvinde kommer til udtryk i Nekrasovs digt. Han tror på fremtiden, han tror på, at styrken af ​​en russisk kvinde ligger i venlighed, i ønsket om at beskytte sin nabo, som hans mor engang beskyttede.

Det vil være forfærdeligt, jeg ved det

Min mands liv

Lad det også være mit

Ikke gladere end ham!

Skæbnen havde tre svære dele,

Og den første del: at gifte sig med en slave,

Den anden er at være mor til en slavesøn,

Og den tredje er at underkaste sig slaven indtil graven,

Og alle disse formidable aktier faldt

Til en kvinde af russisk jord.

Det store slag om Stalingrad, som de siger, blandt folk af den ældre generation er forbundet med forfatterens navn Viktor Platonovich Nekrasov, deltager i begivenheder, Stalin-pristager, forfatter til historien ` I skyttegravene i Stalingrad`.

Alt viser sig forskelligt for alle: én person har mest tæt person- en ægtefælle, nogen har en søster, en kammerat eller en bror: For Nekrasov forblev hans nærmeste ven altid hans mor Zinaida Nikolaevna, til hvem han, næppe tilladt af frontlinjesituationen, sendte breve.

Epistolærgenren er en separat historie, men en talentfuld forfatter forvandler et almindeligt hverdagsbrev til et lille litterært arbejde, og ikke maskuleret og redigeret, men fuld af rene øjeblikkelige fornemmelser.

3.1.44.

Det er koldt i dag. For første gang nogensinde dukkede solen op. Og vinden. Første vinterdag. Hytten er varm, selvom den eneste type brændstof her er halm. Ejeren steger os kartofler - i går fik vi smør. Jeg har været her i fire dage nu. Vi er ikke specielt trætte af arbejde, eller rettere sagt, aktiviteter. I går og i forgårs var der slet ingen undervisning. Jeg sidder i huset og læser. Dumas færdig. I går læste jeg "Diktatoren Peter" og "I en blindgyde". Selvom det er 23. år, er jeg forbløffet over, at sådanne ting fik lov til at blive trykt dengang. Men bøger er lidt stramme her, vi burde have taget mere fra Kiev. Jeg fik "The Ninety-Thirth Year" fra en fyr på ukrainsk - jeg vil prøve at strække det ud i 5 dage. Jeg har ikke læst nogen aviser fra Dnepropetrovsk. Vi lever kun af rygter, der når os. Tingene ser ud til at være meget gode omkring Kiev. Og vi ser ud til at have det godt her. Kanonaden bliver mere stille og længere væk hver dag. Men uden aviser er det svært og kedeligt. Og i regimentet og på hospitalet og i Stalingrad, selv i de sværeste øjeblikke, modtog vi endda Moskva-aviser på den mest nøjagtige måde. Jeg spekulerer på, hvor længe de vil holde mig her. Jeg har ikke set finanschefen endnu. Han er i en anden landsby og nu uden penge. Jeg har allerede betalt for december her, for det får jeg nok med det samme i 2 måneder. Og hvis jeg bliver her, begynder jeg først at modtage breve fra dig i februar. Nå, jeg kysser dig.

Vikke

22/04/44. N 13

Tillykke! Vores enhed blev tildelt Bogdan Khmelnitskys orden for Odessa. Dette er allerede den tredje ordre, for nu kan navnet på vores enhed ikke siges i et åndedrag - 14 ord!

Det er stadig det samme for os. Har du i øvrigt modtaget noget fra Yanurovs eller Galina Baviy? Jeg kender dem ikke nu. Jeg kan ikke skrive adresserne. Kys.

Vikke

13.05.44.

Nu er der absolut ikke tid til at skrive breve. En masse arbejde. Og foråret er vidunderligt. Her ved kysten smuk flod, blandt de blomstrende æble- og kirsebærtræer, slap af og svøm fredeligt, men desværre er der ikke tid nok til dette. Vi har nu holdt en pause fra posten, så der bliver muligvis ikke sendt breve regelmæssigt. Jeg kysser dig dybt.

Vikke

15.05.44.

Ser du, mor, hvor ofte jeg skriver, selvom der ikke er noget særligt at skrive om. Alt er det samme. Krig er krig. I går aftes ankom endnu et parti breve. Heldigvis var der et stearinlys. Der er kun én ting fra dig, og det er gammelt, ` 27. Fra Ionchik, fra Lenka, fra P. Nesterovsky og, selvfølgelig, fra Baku. Breve for os er nu de fleste stor glæde. Først læser alle deres breve, og så begynder vi at læse for hinanden. Sådan lever vi. Jeg kan ikke lide, at Fritz er begyndt at komme overens med dig igen. Og ofte? Har du hørt noget om Yanurerne? Hvorfor dukker de ikke op og er tavse? Jeg forlod jo S.A. din nye Kiev-adresse.

Jeg kysser dig dybt.

Vikke

21.05.44

Jeg tror, ​​det er nummer 22 (jeg bliver ved med at blive forvirret).

Jeg fortsætter med at engagere mig i jordbyggeri. Jeg bor i et telt under åben himmel. Vi laver vores mad over bålet - diverse grøde og supper - og hører kun hvor langt, langt væk kanoner brøler, og flyvemaskiner flyver på række mod Vesten.

Det er længe siden, jeg har modtaget breve fra dig eller fra nogen anden. Det betyder, at der kommer en hel pakke på én gang.

Der er bogstaveligt talt ikke mere at skrive om. I dag eller i morgen vil vores finanschef give dig en overførsel på 2000 rubler. Derudover bør du allerede fra denne måned modtage penge ifølge certifikatet. Jeg vil ikke kunne sende andre penge end attesten i de næste 2 måneder, fordi jeg vil betale af på lånet.

Nå, jeg kysser dig varmt og venter på dine breve.

Vikke

06.16.44. Jeg tror N 27

Vi ankom til Korosten, om få minutter kører vi videre. Tilsyneladende vil vi bytte Ukraine med Hviderusland. Vi kører godt – hurtigt og uafbrudt. Vejret er blevet dårligt. I dag er hele himlen dækket og flyder som efterår.

Og jeg er kun omkring 150 km fra dig. Indtil vi nåede Kazarin, var der et sted i dybet stadig et håb om, at vi ville gå til højre og ikke til venstre, selvom alle udmærket forstod, at vi ikke havde noget at lave i Kiev.

Nå, farvel. Bedste ønsker.

Vikke

5.07.44.

Vidunderlig, solrig morgen. Jeg er lige vendt tilbage med Mityasov fra de seneste nyheder (de tog Polotsk), vi spiste morgenmad med hirsegrød med tomatjuice, vi markerede frontens fremrykning på kortet (sikke en fantastisk tid i Hviderusland!), og nu ved jeg på en eller anden måde ikke, hvad jeg skal gøre. Vi er næsten alle færdige med vores huse. De blev pæne, ligesom de eventyrlige hytter i Baba Yaga. Det er bare det, at du tilsyneladende ikke rigtig behøver at leve i dem. Vores ferie ser ud til at være ved at være slut. I går, takket være, at nogle af vores folk arbejdede på floden, var der gode indkøbsmuligheder. Her er alle vores arrangementer. Vi har levet fredeligt i mere end en måned nu. Bogstaverne stoppede på en eller anden måde igen. Et eller to breve ankommer pr. baht.

Nå, jeg kysser dig.

Vikke

Vores kort skulle være klar i dag.

23.07.44.

Jeg kan forestille mig, hvor bekymret du er, når du ikke modtager breve fra mig. Men ved gud, jeg har gjort mig klar siden offensivens første dag, og jeg har bogstaveligt talt ikke et frit minut. Tyskeren løber, så vi ikke engang ser ham. Vi kører 30 - 35 km om dagen og kan ikke komme efter. Hvis vi ikke kommer videre, skriver jeg et detaljeret brev. Og dette er for en sikkerheds skyld. Jeg kysser dig dybt.

I sine unge år oplevede N.A. Nekrasov en masse sorg. Hans mors skæbne, Elena Andreevna, efterlod et mærkbart aftryk for livet. Efter at have nået manddom besluttede han at skrive et digt om sin elskede mor. I den lakoniske titel "Moder" forsøgte Nekrasov at afsløre i detaljer evige temaer– gensidig forståelse i familien og den svære andel af kvinder i 1800-tallet.

Det centrale billede af digtet er Nekrasovs mor - en drømmende og venlig kvinde, som også lidenskabeligt elsker sin mand - det direkte modsatte af sig selv. Hun er en åndeligt rig og uddannet kvinde, han er en uddannet, men grusom og uhøflig "bug", der kun værdsætter sjov og drikke. Hendes mand bruger det meste af sin fritid på at rejse og jage harer, uden at glemme at drikke sig fuld og miste en betydelig sum penge på kort.

Digteren beskrev det sørgelige billede af en kvinde, der hele dagen sidder ved klaveret og synger smertefulde sange om kærlighed, håb og venlighed. "Hun var en sangerinde med en smuk stemme," sagde digteren engang om sin mor i en avis. Efterfølgende dannede disse smertefulde sange grundlaget for mange af hans digte.

I digtet rejser Nekrasov emnet om manglen på rettigheder for bønderne, som konstant blev truet af deres berusede mand med grusomme repressalier. I sådanne øjeblikke forsøgte konen at beskytte de forsvarsløse bønder og beroligede hans vrede med skovord. Men den venlige kvinde var ikke altid i stand til at berolige sin mand, og han udløste en lavine af vrede på den stakkels kone, som nogle gange endda førte til tæsk. Sådanne forfærdelige scener efterlod bestemt et mærkbart præg på min søn.

Nekrasov elskede sin mor meget, fordi det var hende, der introducerede ham til verdensberømte digtere. Hun talte ofte om digternes liv og citerede deres arbejde. Efterfølgende vil unge Nekrasov begynde at skrive digte i forskellige emner, og brugte som informationsgrundlag de digte, hans mor fortalte ham.

Det er værd at bemærke, at få mennesker vendte sig til billedet af deres mor så ofte som Nekrasov. "Moderland", "Ridderen og timen", "Moder" og andre betragtes som meget gode digte om mor. Han forsvarede med al sin magt kvindernes ret til deres egen tænkning, til politiske og lige materielle rettigheder. Hans egne minder om hans mors hyppige lidelse fik ham til at kæmpe for sammenligning i kvinders og mænds rettigheder.

Efterfølgende fortrød han mere end én gang, at han i en ung alder ikke kunne gøre noget for at modsætte sig sin tyranfar. Og efter tid besluttede han at udtrykke al sin kærlighed og had til uretfærdighed i det smukke digt "Mor".

Nikolai Nekrasovs barndom var ikke den nemmeste og lykkeligste, han oplevede en masse sorg. Han tilbragte hele sin barndom på familiens ejendom, hvor hans tyranfar regerede alt. Han var meget grusom mod både sine underordnede og sin familie. Når han havde brug for at gemme sig for tæsk, søgte han ly hos bønderne, de erstattede praktisk talt hans familie. Faderen udløste sin vrede på den uheldige mor, hun forlod dette liv meget tidligt. Og dette forstyrrede Nekrasov. Han var ked af, at han som barn ikke kunne modstå sin egen fars grusomhed.

I digtet "Moder", som blev skrevet efter hendes mors død, 14 år senere. Gennem årene formidler den allerede modne Nekrasov godt sin kærlighed, sorg og medfølelse for sin stakkels mor. Han fordømmer og bebrejder også sin egen far, som ikke lod denne stakkels, uheldige kvinde leve. Nikolai sammenligner sin far med en bøddel og fortæller ham, at "du ødelagde min mor og fratog os vores barndom." Hans mor var meget venlig og uddannet. Hun og hendes mand var det modsatte, drømmende, kærlig kone og en mor, hun elskede sine børn meget, og var samtidig meget bekymret for deres skæbne. Og familiens overhoved var grusom og uhøflig, han elskede at have det sjovt og spille kort, mens han mistede alle pengene.

Nekrasov beskriver sin mor, meget trist og trist. En kvinde, der er bange for døden og i et hjørne, har hun ikke engang egen mening. Først med tiden indså han, at hans mors liv var som et helvede, men han kunne ikke gøre noget ved det. Hendes mand var 13 år ældre end hende, og han bebrejdede og var jaloux hele tiden. Faderen var på grænsen til sindssyge og bebrejdede hende, at hun ville køre ham i graven. Hun lyttede til alle disse bebrejdelser med værdighed, skønt hvem ved, hvad der var i hendes sjæl. Som et resultat overlevede han hende meget længere. Billedet af hans mor dukker op foran digteren, og hun sidder og nynner noget for sig selv. Ifølge ham havde hun en vidunderlig stemme. Altid bleg og meget rolig. Da hun var en uddannet kvinde, fortalte hun ham meget om digteres liv og citerede deres værker. Takket være hendes historier var han in absentia bekendt med verdensberømte digtere. Nekrasov vil begynde at skrive digte ved at bruge de oplysninger, som hans mor engang gav.

Tænker på trist skæbne til sin mor lærte Nekrasov i barndommen medfølelse og empati for alle forsvarsløse, undertrykte og magtesløse kvinder. Han sympatiserede især med livegne kvinder og livegne arbejdere. Hvilken svær skæbne ramte dem. Digteren er overbevist om, at det var hans mors lidelse, der vækkede en protest i ham mod kvindeundertrykkelsen.

Kort efter planen

Billede til digtet Mor

Populære analyseemner

• Analyse af Pushkins digt Blomst

  Et stort antal værker af russiske forfattere og digtere indeholder referencer til planter. Blandt dem er det lyseste sted billedet af blomster, som i deres forskellige manifestationer - former, farvenuancer,

• Analyse af Fetas digt Venedig om natten

  Et lille digt på kun tolv linjer. Venedig er en by af elskende og rejsende. At besøge der mindst én gang i dit liv er enhver persons drøm. En by fuld af romantik, stående på vandet, hvor der i stedet for gader er kanaler,

• Analyse af Tsvetaevas digt Bøn i henhold til planen

  Mange digtere har en vis fremsynsgave, de fornemmede fra en tidlig alder, hvad der ventede dem i fremtiden. senere liv, og i de fleste tilfælde var disse de sværeste prøver. Den russiske digtere Marina Tsvetaeva havde samme følelse,

• Analyse af Feta Muses digt

  Før vi begynder analysen af ​​Afanasy Afanasyevich Fets digt "Muse", er det nødvendigt at nævne, at digteren allerede var tres år gammel. Værkerne af digterens senere tekster er fyldt med filosofiske refleksioner, ikke glædelige.

• Analyse af Yesenins digt Jeg væver en krans til dig alene

  Yesenin gav denne verden mange litterære mesterværker, som den dag i dag fremkalder ukendt beundring blandt læsere og elskere af russisk poesi. Han dedikerede alle sine digte til kvinder, fædrelandet, sit eget folk,

22.Fra digtet "Mor"

I vores hånende og uforskammede århundrede

Stor, hellige ord: "mor"

Vækker ikke følelser hos en person.

Men jeg er vant til at foragte skikken.

Jeg er ikke bange for moderigtig latterliggørelse.

Skæbnen gav mig denne muse:

Hun synger på et frit indfald

Eller er tavs, som en stolt slave,

Jeg har været blandt arbejdskraft og dovenskab i mange år

Han stak af med skammelig fejhed

Fængslende, langmodig skygge,

Til hellig minde... Timen er kommet!

Verden elsker glitter, rangler og pauker,

Publikums lod er ikke at genkende venner,

Hun bringer roser, kroner og laurbær

Kun dem, hvis plage piskede hende mere smertefuldt;

En krone, snoet af en utænksom skare,

Brænder panden på den glemte lidende -

Jeg leder ikke efter en sen krone til hende.

Men jeg ønsker, at sjælens lys skal være højt

Lystede for dig midt i den dybe midnat,

Uheldige hjerter er som hende!

Måske opfører jeg mig kriminelt

Er din søvn forstyrrende, min mor? undskyld!

Men hele mit liv har jeg lidt for en kvinde.

Vejen til frihed nægtes hende;

Skamfuldt fangenskab, al rædselen ved en kvindes lod,

Efterlod hendes lille styrke til at kæmpe,

Men du vil give hende en lektion i jernvilje...

Velsign mig, kære: timen er ramt!

Hulkende lyde koger i mit bryst,

Det er tid, det er tid til at overlade min tanke til dem!

Din kærlighed, din hellige pine,

Din kamp er en asketisk, synger jeg!

Jeg forlod min fars hus som teenager.

(Jeg havde travlt til hovedstaden for berømmelse.)

Som sekstenårig levede jeg af min arbejdskraft

Og imens studerede jeg i anfald.

Omkring tyve år gammel, med et træt hoved,

Hverken levende eller død (jeg sultede i lang tid),

Men stolt kom jeg hjem.

Jeg besøgte landsbyen, markerne, Volga -

Du er stadig den samme – både markerne og menneskene...

Og det er stadig det samme - min oprindelige flod...

Jeg lagde mærke til en ny ting: en dampbåd!

Men kun et øjeblik blinkede livet.

Du sydede som et tandhjul

Det gravede er en vandig vej,

Og kysterne døsede i en blid søvn.

Alt døsede: gøen, ledningerne,

Prammevognen døsede i bunden af ​​den importerede båd,

Hvis han vågner op, vil Volgaen komme til live!

Jeg ventede på de tyktflydende målte lyde...

Vil jeg komme her igen for at lytte til mine børnebørn,

Hvor kan jeg høre jer, fædre og sønner!

Er det ikke det, mit liv blev givet til mig for?

Pludselig overvældet af døsighed og dovenskab,

I middagsvarmen trådte jeg ind i den gamle have;

I den funkler og rasler syv nøgler.

lytter til deres heftige sang,

Toppen af ​​lindetræerne larmer mystisk.

Jeg elsker dem: under deres grønne baldakin,

Stille som natten og lys som en skygge,

Du, min mor, vandrede hver dag.

Ved den plade, hvor du ligger, kære,

Jeg huskede, bekymrede og drømte,

Hvad kunne jeg ellers se med dig?

Og jeg kom for sent! Og arbejdslivet

Jeg var hengiven til både lidenskab og modgang,

Jeg blev overvældet af Neva-bølgen...

Jeg er glad for, at du ikke er under familieboksen

Begravet - det er indelukket der, der er ingen sol;

Din digter vil heller ikke ligge der...

…………………………….

…………………………….

…………………………….

…………………………….

Og endelig kom jeg ind i det gamle hus,

Den har et nyt køn og nye ordener;

Men det brød jeg mig lidt om.

Jeg afmonterede dem, som min far havde,

Dine værker, dine papirer er rester

Og jeg tænkte på et bogstav.

Den har et våbenskjold, den har en smal kant,

Arket er dækket på enten polsk eller fransk

Fremhævet og lidenskabeligt sprog.

Jeg huskede noget i lang tid, vagt:

Er det ikke ham, der sukker hvert minut,

Du læste det i min barndom

Alene i haven uden at vide noget,

Jeg så i ham dengang kilden til sorg

Min kære, jeg var glad for at brænde ham,

Og nu hadede jeg ham.

Død nat! Jeg skynder mig at gå i haven...

Jeg leder efter hende, jeg vil gerne kramme hende lidenskabeligt...

Hvor er du? Modtag venligst mine kærlige hilsner!

Men kun ekkoet gentager mig ligegyldigt...

Jeg brød ud i gråd; Ak! hun er væk!

Månen er stået op og haven er blevet sølv,

Jeg stod ubevægelig under hvælvingen af ​​lindetræer,

Hvem den kære baldakin elskede så højt.

Jeg ventede på hende - og jeg ventede ikke forgæves...

Hun kommer; nogle gange langsomt, nogle gange hurtigt

Hendes skridt, bogstavet i hendes hånd...

Hun kommer...Opmærksomme blikke

De glider hen over det i angst og melankoli.

"Du er med mig igen!" udbryder jeg ufrivilligt.

Du er med mig igen..." Mit hoved snurrer...

Chu, stille gråd, Chu, hvisk! jeg lytter -

Brevets ord er velkendte ord!

3. Brev

Warszawa, 1824

Hvilken nat jeg tilbragte i dag!

Åh, min datter! hvad gjorde du ved os?

Til hvem, til hvem gav du din skæbne?

Hvilket hjemland foretrak du?

Jeg drømte: jaget af hunde,

Du er dækket af russisk sne.

Det var vinter, det var nattens mulm og mørke,

En ild brændte, tændt af vilde,

Og ved bålet med lukkede øjne

Du lå der, min egen datter!

Den tætte skov, der bliver sort i en halvcirkel,

Brølede som et dyr... det var en lang nat,

Du stønnede som en slave stønner mod ploven,

Og til sidst frøs hun - hun døde!

Åh, hvor mange drømme... åh, hvor mange sorte tanker!

Jeg ved, at Gud straffer de ulydige,

Jeg tror på drømme og græder som et barn...

Vanære! vanære! vi er hele Warszawas fabel.

Dig, hvis hænder M.M. Jeg ledte efter ære,

Til hvem N.N. forelskede sig alvorligt

Du er forelsket i en hærofficer

Du er forelsket i en smuk vild!

Jeg skændes ikke, han er anstændig i manerer,

Jeg lagde mærke til en naturlig intelligens i ham.

Men hans karakter, vaner, opdragelse...

Kan han skrive under på sit navn?

Undskyld! Indignation koger i brystet -

Jeg kan ikke, jeg burde ikke tie!

………………………….

Din skønhed (naturen er barsk der)

Blomstrer aldrig fuldt ud;

Din fletning vil være væk i seks måneder,

Det har sit eget motto: "love and beat"... undskyld.

………………………………………..

Hvilket liv! Sengetøj, talkum, høns

Fra uheldige kvinder; naboer er vilde,

Og deres koner er analfabeter, fjolser...

I dag er en fest... hunde, hunde, hunde!

Syng, min datter! midt i det

Dine roulader, ude af stand til at modstå slaget,

Slaven falder... Grin! alle er sjove...

…………………………………..

…………………………………..

I sidste gang Jeg kysser dig som en mor -

Jeg bør ikke opmuntre den løbske;

Beslut selv, tag enhver skæbne:

Vend tilbage til din familie, vær tro mod dit hjemland -

Eller for evigt forbandet af min far

Og for evigt tabt af mig,

Forbliv der som en frafalden af ​​regionen

Og moskovitten er en foragtelig slave.

………………………..

Jeg vågnede. Tasterne raslede lydløst,

Og de tidlige fugle sang på de gamle lindetræer.

Der er et brev i min hånd... men min kære er der ikke!

Forvirret hang jeg trist med hovedet.

Naturen var stadig i en let søvn;

Månen så ind i dammen; på den fatale stilk

Burreerne stod ubevægelige over dammen.

Sådan ser fanger ud af kasematvinduerne

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

Jeg gennemgik de bøger, jeg havde med

Min familie bragte mig engang langvejs fra

Jeg læser tilfældige noter i margenen:

De havde et nysgerrigt sind, der dykkede dybt.

Og igen græd jeg og tænkte på brevet,

Og igen læste jeg omhyggeligt fra begyndelsen,

Og den sagtmodige sjæl, pint i den,

For første gang dukkede hun op foran mig i sin skønhed...

Og du er forblevet uadskillelig siden da,

O lidende mor! med sin triste søn,

Øjnene ledte efter dig og dine spor overalt,

Min fritid var viet til fortidens malerier.

Den blege hånd, der kærtegnede mig

Når ved den døende ild

Da jeg var en baby sad jeg hos dig,

Fyldt med melodi og kærtegn,

Hvem du fortalte mig eventyr til

Om riddere, munke, konger.

Så, da jeg læste Dante og Shakespeare,

Det så ud til, at jeg stødte på velkendte træk:

Det er billeder fra deres livsverden

Du har indprentet mig i mit sind.

Og jeg begyndte at forstå, hvor din tanke vandrede,

Hvor boede du i sjælen, lidende,

Når volden glædede sig rundt omkring,

Og en flok hunde hylede i kennelen,

Og snestormen ramte og kridtede vinduerne...

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

Ved en usynlig trappe fra de seneste ungdomsdage

Jeg steg ned til barndommen og huskede det liv,

Da du stadig var min barnepige

Og en skytsengel, kære.

I et andet land, ikke mindre ulykkelig

Men født mindre hård,

I det dystre og stormfulde nord

Som atten var du allerede alene.

Han faldt ud af kærlighed, hvem skæbnen blev givet,

Med hvem jeg i tillidsfuldhed rejste til et fremmed land, -

Han er ikke din, men du er ikke holdt op med at elske ham,

Du kunne ikke stoppe med at elske indtil graven...

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

……………………………

Du besvarede brevet med tavshed,

Du gik frygtløst din egen vej.

……………………………

Det lød som skrig fra en langmodig sjæl,

Men du var jævn og munter:

"Jeg er ulykkelig, plaget af en ven,

Men før dig, o trælkvinde!

Før slaven, bøjet over ploven,

Min skæbne er en misundelsesværdig skæbne!

Du er ulykkelig, o Fædreland! Jeg ved:

Hele regionen er i fangenskab, alt i ængstelse,

Men landet, hvor jeg elsker og dør,

Mere uheldigt, hundrede gange mere uheldigt!"

Kaos! Jeg haster rundt i bevidstløshed, i delirium!

Kaos! digterens sind flimrer knap,

Men ungdommens hellige løfte

Hvis jeg ikke gør det, går jeg ikke i graven!

Uanset om de forstår eller ej, vil sangen blive sunget.

Jeg er forsinket! Jeg er langsom og stabil

Jeg er ude af stand til at udføre mit elskede arbejde,

Men jeg tør i et billede af få ord

Kombiner din skæbne, kære.

Og jeg kan!.. Kunst vil hjælpe mig,

Døden vil hjælpe - hun har brug for mig snart!

En tåre er lille, men der er et overskud af følelse i den...

Hvilket grænseløst hav foran hende!

……………………………

Altså tyve års kædeaskese

Du trak videre, indtil din time slog.

Og ikke forgæves blandt den vandløse steppe

Kilden flød – den gav vand til de tørstige.

Og din kærlighed skinnede ikke forgæves:

Uanset hvor mange sorte skyer der er på himlen,

Men hvis natten begyndte at give efter for morgenen,

Endelig vil en solstråle skinne igennem!

Og dagen brød ud! Det er dit: du vinder!

For dine fødder er dine børns far,

Familien har længe tilgivet din skyld,

Tjeneren kysser din tornekrone...

Men... tyve år!.. Hvor sød, døende,

Du sukkede... hvor døde du stille!

Å, hvor meget styrke du har vist, kære!

Hvilken vej kom du til sejr!

Din sjæl - den brænder som en diamant,

Knust til tusindvis af korn

I gerningernes storhed, undvigende for øjet.

Jeg forstod dem - jeg faldt på mit ansigt foran dem,

Jeg synger dem (giv mig styrke, himlen!..).

Dømt til en beskeden kamp,

Man kunne ikke give brød til de sultne

Man kunne ikke give frihed til en slave.

Men endnu en gang komprimerede følelsen af ​​frygt ikke

Du gav hans sjæle til slaver, -

Men endnu en gang af skælven og støv

Han løftede blikket mere muntert mod himlen...

Måske er gaven ringere end en dråbe i havet,

Men tyve år! Men tusindvis af hjerter

Hvis ideal er reduceret sorg,

Ondskabens grænser er endelig åbne!

Din hersker er arvelig moral

Nogle gange gik han, nogle gange dukkede han voldsomt op,

Men hvis han er til vanvittigt sjov

Jeg indviede ikke børn i dårlige tider,

Men hvis han er uhæmmet frihed

Jeg bragte det ikke til den fatale linje, -

Du stod vagt over ham i årevis,

Mens mørket herskede i hans sjæl...

Og hvis jeg let ryster årene af mig,

Der er skadelige spor fra min sjæl

Efter at have trampet alt rimeligt med fødderne,

Stolt af uvidenheden om miljøet,

Og hvis jeg fyldte mit liv med kamp

For idealet om godhed og skønhed,

Og bærer sangen komponeret af mig,

Levende kærlighed har dybe træk -

O min mor, jeg er rørt over dig!

Du reddede den levende sjæl i mig!

Og jeg er glad! du har allerede forladt verden,

Men du vil leve i menneskelig hukommelse,

Så længe min lyre er i stand til at leve i den.

År vil gå - min trofaste beundrer

Hun vil afsætte ensom fritid,

Han vil læse historien om din skæbne;

Og efter at have besøgt digterens glemte støv,

Efter at have sukket efter ham, vil han sukke for dig.

23. BRÆNDENDE BREVE

De brænder!.. Du kan ikke skrive dem igen,

Skriv i det mindste, grinende, du lovede...

Brænder kærligheden ikke med dem?

Hvilket dikterede deres hjerte?

Livet har endnu ikke kaldt dem løgne,

Jeg har ikke bevist, at de er sande endnu...

Men den hånd brændte dem med ondskab,

Hvem skrev dem med kærlighed!

Du besluttede frit dit valg,

Og ikke som en træl faldt jeg på knæ;

Men du går stejlt op ad trappen

Og du brænder frimodigt de trin, du har bestået!

Et skørt skridt!.. måske fatalt...

…………………………..

Flyt pen, papir, bøger!

Kære ven! Jeg hørte legenden:

Lænkerne faldt fra asketens skuldre,

Og asketen faldt død om!

Hjælp mig med at arbejde, Zina!

Arbejdet har altid givet mig liv.

Her er mere smukt billede -

Skriv det ned før jeg glemmer det!

Græd ikke i det skjulte! Tro på håbet

Grin, syng som du sang om foråret,

Gentag til mine venner, som før,

Hvert vers du skrev ned.

Sig, at du er glad for din ven:

I fejringen af ​​sejre vundet

Over din plagesygdom

Din digter har glemt døden!

Kærlighed og arbejde er under bunker af ruiner!

Overalt hvor du ser - forræderi, fjendtlighed,

Og du står – inaktiv og trist

Og du brænder langsomt af skam.

Og du sender en bebrejdelse til himlen for den glade gave:

Hvorfor kronede det dig med det?

Når sjælen er drømmende bange

Ingen vilje til at kæmpe?..

(februar 1877)

26.BAYUSHKI-BAYU

Uovervindelig lidelse

Ubønnhørlig melankoli...

Trækker dig ind som et offer til slagtningen,

Sort hånd sygdom.

Hvor er du, åh muse! Syng som før!

”Der er ikke flere sange, mørke i øjnene;

Sig: vi dør! ende på håb!

Jeg gik på krykker!"

Er det en krykke eller en gravspade?

Den banker... den stopper... og så bliver den stille...

Og hun, min almægtige, er væk,

Og han ændrede verset for digteren.

Men før den urolige nat

"Det er tid til at komme ud af middagsvarmen!

Det er tid, det er tid til at finde ro;

Sov, sov, min spækhugger!

Accepter den ønskede arbejdskrone,

Du er ikke længere en slave - du er en kronet konge;

Intet har magt over dig!

Kisten er ikke skræmmende, jeg er bekendt med den;

Vær ikke bange for lyn og torden,

Vær ikke bange for kæden og pisken,

Vær ikke bange for gift og sværd,

Hverken lovløshed eller lov,

Ingen orkan, ingen tordenvejr

Ikke et menneskeligt støn

Ikke en menneskelig tåre.

Sov, tålmodige lider!

Fri, stolt og glad

Du vil se dit hjemland,

Farvel-farvel!

Bare i går menneskelig vrede

Jeg har fornærmet dig;

Det hele er forbi, vær ikke bange for graven!

Du vil ikke længere kende det onde!

Vær ikke bange for bagvaskelse, min kære,

Du hyldede hende levende,

Vær ikke bange for den uudholdelige kulde:

Jeg begraver dig til foråret.

Vær ikke bange for bitter glemsel:

Jeg holder allerede i hånden

Kærlighedens krone, tilgivelsens krone,

En gave fra dit milde hjemland...

Det stædige mørke vil vige for lyset,

Du vil høre din sang

Over Volga, over Oka, over Kama,

farvel-farvel!..."

Sort dag! Som en tigger, der beder om brød,

Død, død jeg spørger himlen,

Jeg beder lægerne om det

Fra venner, fjender og censorer,

Jeg appellerer til det russiske folk:

Hvis du kan, så hjælp!

Dyp mig i levende vand,

Eller giv det til de døde med måde.

28. DU ER IKKE GLEMT...

"Jeg var nyttig i går

Til min nabo - nu kan jeg ikke!

Døden alene er ønskværdig og venlig -

Det er ikke for ingenting, at jeg gemmer kuglen..."

Det er alt, du har testamenteret til os,

Og vi fandt også ud af det senere,

Hvor længe har du givet til de fattige?

Hvad har du opnået gennem hårdt arbejde?

Præsten er fej - han er bange, han begraver ikke;

Vi kunne ikke overbevise ham.

Vi er i en kløft, hvor vinden stønner bittert,

Den afdøde blev båret i deres arme.

Efter at have begravet, huggede vi stenen,

Godkendt lige på kisten

Og det stod tydeligt skrevet på stenen

Liv og død, og hele din skæbne.

Og dine rester er kære for folk,

Både bebrejdelse og undervisning i dem...

Vi har brug for store grave,

Hvis der ikke er nogen storhed i live...

Før - en landsbyferie,

I dag er efteråret sultent;

Der er ingen ende på en kvindes tristhed,

Ingen tid til øl og vin.

Siden søndag har posten raset

Vores ortodokse folk,

Om lørdagen går han i byen,

Går, spørger, finder ud af:

Hvem bliver dræbt, hvem bliver såret om sommeren,

Hvem var savnet, hvem blev fundet?

Ifølge nogle sygehuse

Blev de overlevende transporteret?

Er det så uhyggeligt? himlens hvælving

Mørkt ved middagstid som om natten;

Sid ikke i et trangt hus,

Ligger ikke på komfuret.

Fuld, varm, gudskelov,

Bare sov! Nej, du sover ikke,

Så det er trukket til vejen,

Der er ingen måde, du vil lægge dig ned.

Og vi har en god vej!

Så de bærer en masse forkrøblede mennesker,

Hvad er der bag dem på bakken,

Mens vognene suser forbi,

Mennesket stønner

Tydeligt hørbart ved daggry.

30. MAND OG KONE

"Glashenka! Ivashevo Wasteland -

En tredjedel af vores formue

Sælg det ikke, min engel!

Giv mig depositummet tilbage..."

Tårer, nervøs latter, anfald:

"Jeg skylder en gæld - og løbetiden er bag mig..."

- "Glasha, græd ikke, jeg er en dårlig mester!

Gør hvad du vil med mig.

Mit hjerte bløder,

Med evig kærlighed

Det er nok, min ven!"

"Glasha! ophidser og plager

En jaloux følelse i min sjæl.

Denne lærer, der underviser Petenka..."

- "Så jeg genkender min mand!

Åh, hvis du bare vidste, hvor vred og ulækker du er."

"Jeg ved, jeg er ked af, jeg er en stor jaloux person!

Gør hvad du vil med mig.

Mit hjerte bløder,

Med evig kærlighed

Det er nok, min ven!"

“Glasha! hvor ofte går du ture i disse dage?

Bare bliv hos mig i dag.

Der er akkumuleret meget arbejde – du ved

For at overvinde det, har du brug for fred!

Tårer, nervøs latter, anfald...

"Glasha, gå! Jeg er en gal mand, jeg er ulækker,

Jeg er en egoist, hjerteløs og ond,

Gør hvad du vil med mig.

Mit hjerte bløder,

Med evig kærlighed

Det er nok, min ven!"

Jeg drømte: stående på en klippe,

Jeg ville kaste mig i havet,

Pludselig en engel af lys og fred

Han sang en vidunderlig sang til mig:

"Vent til foråret! Jeg kommer tidligt,

Jeg vil sige: vær en mand igen!

Jeg vil fjerne tågedækslet fra hovedet

Og sov med tunge øjenlåg;

Og igen de salige timer

Du finder ved at samle øret

Fra din ukomprimerede bane."

Fantastisk følelse! Ved hver dør

Uanset hvilken retning vi går,

Vi hører børn kalde deres mødre,

Fjernt, men ivrig efter at nå børn.

Fantastisk følelse! Det er hele vejen

Vi holder det i live i vores sjæl, -

Vi elsker søster og kone og far,

Men i vor pine husker vi vor mor!

(slutningen af ​​1877)

33. IMITATION AF SCHILLER

1. ESSENS

Hvis din sjæl er klar

Typer af godhed og kærlighed,

Alle temaer i verden er smukke,

Kald musen dristigt.

Musen besøgte dig:

Dit blik vandrer vagt!

Der er kraft i den første inspiration!

Drop samtalen, du startede.

2. FORM

Giv formen en generøs hyldest

Tid: vigtigt i digtet

Stil, der matcher temaet.

Et digt er præget som en mønt

Strengt, klart, ærligt,

Følg reglen stædigt:

Så ord er trange,

Der er plads til tanker.

(slutningen af ​​1877)

Snart - mine tegn er gode!

Snart forlader jeg sorgens bolig:

Evige ledsagere af den russiske sjæl -

Had, frygt - tav.

(slutningen af ​​1877)

O muse! Jeg er ved døren til kisten!

Selvom jeg har meget at bebrejde

Lad det stige hundrede gange

Min skyld er menneskelig ondskab -

Græd ikke! vores lod er misundelsesværdig,

De håner os ikke:

Mellem mig og ærlige hjerter

Du vil ikke lade det gå i stykker længe

Levende, blodforening!

Ikke russisk - vil se ud uden kærlighed

Til denne blege, dækket af blod,

En muse skåret med en pisk...

(december 1877)

I et land, hvor der hverken er guld eller sølv,

Vi taler om beslaglæggelse af papirer

Kan ikke gøre noget godt

Men ... lytternes lod er vanskelig.

37. O.A.Petrov

(på dagen for 50 års jubilæet)

At røre ved en persons hjerte,

Glorværdig er den heroiske sangers vej.

Bliv ikke svagere under alderdommens åg.

Tusinder og atter tusinder af hjerter

Kærlig, dybt rørt,

De sender deres taknemmelighed til dig, sanger!

Legemliggør russisk kunst

I lyden af ​​liv, sandhed, skønhed,

Arbejde, kærlighed og kreativitet

Du bringer det til alteret...

(december 1875)

38. Da Dmitriev rejste til Kiev fra Yaroslavl

Vær ikke vred på ham

Når talen er dårlig:

Vejen er lang til Kiev,

Du vil glemme spillet!

(1875(?))

39. TIL PORTRÆTTET ***

Dit krav på berømmelse er meget skrøbeligt

Og hvis man trækker fra meritterne

Ungdomsfejl og senere års koncession, -

Held og lykke, kære ven.

<1876>

Rolig, min muntre muse,

Du har ikke kræfterne til at arbejde.

Kære hjemland, hellige, rummelige Rus'

Jeg betalte skæbnen igen...

Begrav mig med ære, knust

En alvorlig og ond sygdom.

Mit århundrede levede ængsteligt,

Med et ord, husk ikke stribet.

Tro på, at der i mig er en enorm, umådelig

Der var kærlighed til folket

Og hvad vil nu fryse i mig, trofaste,

Rent, russisk blod.

Jeg ved, at der vil være mange værger,

Alle vil skrige om mig

Det er bare en skam, at der er få sådanne velgørere,

At de bliver triste og tier.

De vil bruge en masse varm entusiasme

Alt er over min grav.

Kære hjemland, søn lyver

Velsignet, slå ikke!..

……………….

……………….

Glem mig som privatperson,

Men døm som digter...

Og jeg er ikke bange for den strenge dømmekraft

Jeg er ren før dig, mor.

Jeg er kun skyldig i en masse, mange ting

Her lod de mig ikke sige...

(september 1876)

En mand alene

Vred - vil ikke tilgive fejl,

Verden - "ikke alt passer på en linje"

Han siger fra umindelige tider.

Dit mod vil ikke dø

At kæmpe med løgne og ondskab...

Bare et bevidst skridt

Ned ad den forkerte vej

Vær bange!.. Stolt rejst

Pludselig falder hovedet,

Din tale bliver direkte

Frygtelig og død.

Mod og beslutsomhed vil bøje,

Mistænksomhed overtager hjertet

Og går endelig

Selv troen på mildhed

Menneskehjerter!..

(december 1876)

Ikke for Yakov Rostovtsev

Du beder, ikke for Milyutin,

…….. du beder

Om at alle i kasematterne rådner,

Om soldaterne, der blev set i regimenterne,

Bed for de hængte.

(slutningen af ​​december 1876)

Ingen skam, ingen medfølelse,

Krøller i små krøller,

Kroppen, fleksibelt ophidset,

Og på sensuelle læber

Et vellystig smil.

(1876)

44. TIL PORTRÆTTET ***

Vi har afkræftet dette idol

Med sin inaktive, frasetiske kærlighed,

Vi er blevet smarte: verden tror

Kun tapperhed, forseglet i blod...

(1876(?))

spurgte jeg folk

I livet, i mit hjemlands natur,

I kolde bøger,

I folkets støn -

Jeg ledte forgæves efter et svar...

(1876(?))

Men kærlig, forbered dit hjerte

Udhold uophørlige tordenvejr:

I vores verden, barn, hvor er kærligheden,

Der er tårer der.

(1876(?))

Tolstoy, du beviste med tålmodighed og talent,

At en kvinde ikke skal "gå"

Hverken med kammerkadetten eller med aide-de-camp,

Når hun er kone og mor.