Hares føtter Konstantin Paustovsky.

Folkeoppskrifter Historie Harens føtter

for barn å lese Paustovsky

Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din tosk!"

"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. – Bestefaren hans sendte ham og beordret ham til behandling.

Hva skal man behandle for?

Potene hans er brent.

Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:

Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.

Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.

Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. – Hvorfor feller dere to tårer, kjære dere? Å hva skjedde? "Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - På skogbrann

Han brente potene og kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.

"Ikke dø, lille," mumlet Anisya. "Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen for å se Karl Petrovitsj." Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene til Urzhenskoye-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. En nylig skogbrann gikk nordover i nærheten av selve innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Hun store øyer

vokste opp på engene.

Haren stønnet.

Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.

Hva gjør du, grå? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.

Haren var stille.

Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.

Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.

Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler[i] og nye bastsko, tok en stav og et stykke brød og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra. Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.

Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.

Torget var veldig tomt og varmt; vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar korset seg.

Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.

De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. Tykk gammel mann iført pince-nez og en kort hvit kappe, trakk han på skuldrene sint og sa:

Jeg liker dette! Nok merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?

Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.

Jeg liker dette! - sa farmasøyten. -- Det er noen interessante pasienter i byen vår. Jeg liker dette kjempebra!

Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og sto stille. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.

Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og smalt i en eller annen rufsete tykk bok. - Tre!

Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær satte inn bak Oka-elven. Lat torden strakte seg over horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og ristet motvillig i bakken. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble det som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.

Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.

Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.

«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. – Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer.

"Et barn, en hare, det er det samme," mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!

Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.

Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.

En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste alle om det liten by, og den tredje dagen kom en høy ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.

Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i bomullsfiller og bar ham hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker i retur. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:

Haren er ikke til salgs, levende sjel, la ham leve i frihet. Samtidig forblir jeg Larion Malyavin.

I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved innsjøen Urzhenskoye. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten.

Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte det revne fiskegarn. Så tok han på seg samovaren - den dugget umiddelbart opp vinduene i hytta og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, blinket med tennene og hoppet tilbake - han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.

Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.

I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.

Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.

Bestefar løp over støtene, snublet, falt, røyken spiste opp øynene, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.

Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.

Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som gammel skogboer visste bestefar at dyr er mye mer bedre enn mennesket de merker hvor brannen kommer fra og slipper alltid unna. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.

Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"

Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem. Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.

Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."

Hva har du gjort feil?

Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!

Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg lente meg over ham med en lommelykt og la merke til det venstre øre harens er revet. Da skjønte jeg alt.

Alle rettigheter forbeholdt. Ingen del av den elektroniske versjonen av denne boken kan reproduseres i noen form eller på noen måte, inkludert publisering på Internett eller bedriftsnettverk, for privat eller offentlig bruk uten skriftlig tillatelse fra opphavsrettseieren.

Åpningsreplikker

Konstantin Georgievich Paustovsky (1892–1968) ble født i Moskva. I tillegg til ham var det ytterligere tre barn i familien - to brødre og en søster. Forfatterens far var en jernbaneansatt, og familien flyttet ofte fra sted til sted: etter Moskva bodde de i Pskov, Vilna og Kiev.
Konstantin studerte ved 1st Kiev Classical Gymnasium. Favorittfaget hans var russisk litteratur, og som forfatteren selv innrømmet, brukte han mer tid på å lese bøker enn på å forberede leksjoner.
I 1911, i siste klasse gymnasium, K. G. Paustovsky skrev sin første historie, og den ble publisert i Kiev litterære magasin "Lights".
Konstantin Georgievich endret mange yrker: han var leder og konduktør av Moskva-trikken, en arbeider ved metallurgiske anlegg i Donbass og Taganrog, en fisker, en sykepleier i den gamle hæren under første verdenskrig, en ansatt, en lærer i russisk litteratur , og en journalist.
Etter oktoberrevolusjonen K. Paustovsky, som reporter, deltok på møter i den sovjetiske regjeringen, "var vitne til alle hendelsene i Moskva på den enestående, unge og turbulente tiden."
I Borgerkrig Konstantin Georgievich Paustovsky kjempet i den røde hæren. Under den store Patriotisk krig var krigskorrespondent på sørfronten.
I løpet av sitt lange forfatterliv besøkte han mange deler av landet vårt. «Nesten hver eneste bok av meg er en reise. Eller rettere sagt, hver tur er en bok," sa K. G. Paustovsky. Han reiste til Kaukasus og Ukraina, var på Volga, Kama, Don, Dnepr, Oka og Desna, i Sentral-Asia, i Altai, Sibir, Onega-regionen og Baltikum.
Men han ble spesielt lidenskapelig forelsket i Meshchera - fabelaktig vakker region mellom Vladimir og Ryazan, hvor han kom for første gang i 1930. Det var alt som tiltrakk forfatteren fra barndommen - "tette skoger, innsjøer, svingete skogselver, forlatte veier og til og med vertshus.» K. G. Paustovsky skrev at han "skylder Meshchera mange av historiene hans, "Summer Days" og novellen "Meshchera Side".
Boken "Hare's Paws" inneholder historier fra serien " Sommerdager"og flere eventyr. De lærer deg å elske innfødt natur, å være observant, å se det uvanlige i det vanlige og kunne fantasere, være snill, ærlig, i stand til å innrømme og rette opp sin egen skyld. Disse viktige menneskelige egenskapene er så nødvendige i livet.
Leseren vår er godt klar over andre fantastiske verk av Konstantin Georgievich Paustovsky: "Kara-Bugaz", "Colchis", "Black Sea", "Taras Shevchenko", "Northern Tale", "The Tale of Forests", "Birth of the Forest". Sea", selvbiografiske historier " Fjerne år", "Restless Youth", "The Beginning of an Unknown Century", en bok om forfatterens verk "Golden Rose", etc.

HISTORIER

Sommerdager

Alt som blir fortalt her kan skje med alle som leser denne boken. For å gjøre dette trenger du bare å tilbringe sommeren på de stedene der det er eldgamle skoger, dype innsjøer, elver med rent vann overgrodd med høyt gress langs bredden, skogdyr, bygdegutter og pratsomme gamle menn. Men dette er ikke nok. Alt som blir fortalt her kan bare skje med fiskere!
Jeg og Ruben, beskrevet i denne boken, er vi begge stolte over å tilhøre den store og bekymringsløse fiskestammen. I tillegg til fiske skriver vi også bøker.
Hvis noen forteller oss at de ikke liker bøkene våre, vil vi ikke bli fornærmet. En person liker én ting, en annen liker noe helt annet – ingenting kan gjøres med det. Men hvis en mobber sier at vi ikke vet hvordan vi skal fiske, vil vi ikke tilgi ham på lenge.
Vi tilbrakte sommeren i skogen. Det var en fremmed gutt med oss; moren hans dro til sjøen for behandling og ba oss ta sønnen hennes med oss.
Vi tok villig denne gutten, selv om vi ikke var i det hele tatt egnet til å rote med barn.
Gutten viste seg å være det god venn og kamerat. Han ankom Moskva solbrun, frisk og munter, vant til å overnatte i skogen, til regn, vind, varme og kulde. Resten av guttene, kameratene hans, misunnet ham senere. Og de var misunnelige med god grunn, som du nå vil se av flere noveller.

Gylden suter

Når engene er slått, er det bedre å ikke fiske i engvannene. Vi visste dette, men dro likevel til Prorva.
Problemer begynte rett bak Djevelens bro. Flerfargede kvinner stablet opp høy. Vi bestemte oss for å unngå dem, men de la merke til oss.
- Hvor skal du, falker? – ropte kvinnene og lo. – Den som fisker vil ikke ha noe!

– Tro meg, sommerfuglene har kommet til Prorva! - ropte den høye og tynne enken, med kallenavnet Pære profetinnen. – De har ingen annen vei, stakkarene mine!
Kvinnene plaget oss hele sommeren. Uansett hvor mange fisk vi fanget, sa de alltid med synd:
- Vel, i det minste fanget du deg selv i trøbbel, og det er lykke. Og min Petka tok med ti karper, og de var så glatte - det dryppet bokstavelig talt fett fra halen!
Vi visste at Petka bare hadde med to magre karper, men vi var stille. Vi hadde våre egne poeng for å ta et oppgjør med denne Petkaen: han kuttet av Reubens krok og sporet opp stedene der vi matet fisken. For dette skulle Petka, i henhold til fiskelovene, piskes, men vi tilga ham.
Da vi kom ut i de uklippede engene, ble kvinnene stille.
Søt hestesyre surret oss på brystet. Lungeurten luktet så sterkt at sollys, som oversvømmet Ryazan-vidden, virket som flytende honning.
Vi pustet inn den varme luften fra gresset, humler surret høyt rundt oss og gresshopper skravlet.
Bladene til hundre år gamle vier raste over hodet som matt sølv. Prorva luktet vannliljer og rent kaldt vann.
Vi slo oss til ro, kastet fiskestengene, men plutselig kom en bestefar, med kallenavnet Ten Prosent, slepende inn fra engene.
– Vel, hvordan er fisken? – spurte han og myste mot vannet som glitret fra solen. - Blir den fanget?
Alle vet at du ikke kan snakke mens du fisker.
Bestefar satte seg ned, tente en sigarett og begynte å ta av seg skoene.
– Nei, nei, du får ikke napp i dag, fisken er full i dag. Jesteren vet hva slags vedlegg hun trenger!
Bestefar var stille. En frosk skrek søvnig nær kysten.
– Se, det kvitrer! – mumlet bestefaren og så på himmelen.
Kjedelig rosa røyk hang over enga. En blek blå lyste gjennom denne røyken, og en gul sol hang over de grå pilene.
«Tørrmann!» sukket bestefaren. – Vi må tenke at det til kvelden vil regne kraftig.
Vi var stille.
"Frsken skriker heller ikke forgjeves," forklarte bestefaren, litt bekymret over vår dystre stillhet. – Frosken, min kjære, er alltid bekymret før et tordenvær og hopper hvor som helst. Nadysya Jeg overnattet hos fergemannen, vi kokte fiskesuppe i en gryte ved bålet, og frosken - den veide ikke mindre enn en kilo - hoppet rett i gryta, og ble tilberedt der. Jeg sier: «Vasily, du og jeg står uten fiskesuppe», og han sier: «Hva i helvete bryr jeg meg om den frosken! Jeg er i tide tysk krig Jeg var i Frankrike, og der spiser de frosk for ingenting. Spis, ikke vær redd." Så vi drakk den fiskesuppen.
- Og ingenting? – Jeg spurte. - Kan jeg spise?
«Smakfull mat», svarte bestefaren. - Og-og-dem, kjære, jeg ser på deg, du vandrer fortsatt rundt i Prorvy. Vil du at jeg skal veve deg en jakke fra bast? Jeg vevde, min kjære, hele tre deler fra bast - en jakke, bukse og en vest - til utstillingen. Overfor meg finnes det ingen bedre herre i hele bygda.
Bestefar dro bare to timer senere. Selvfølgelig bet ikke fisken oss.
Ingen i verden har så mange forskjellige fiender som fiskere. Først av alt, guttene. I beste fall vil de stå bak deg i timevis, snuse og stirre nummen på flottøren.
Vi la merke til at under denne omstendigheten slutter fisken umiddelbart å bite.
I verste fall vil guttene begynne å svømme i nærheten, blåse bobler og dykke som hester. Da må du rulle inn fiskestengene og bytte plass.
I tillegg til gutter, kvinner og snakkesalige gamle menn, hadde vi mer alvorlige fiender: undervannssnakker, mygg, andemat, tordenvær, dårlig vær og vannføring i innsjøer og elver.
Fiske i hake var veldig fristende - der gjemte det seg store og late fisker. Hun tok det sakte og sikkert, sank flottøren dypt, så viklet snøret på en hake og brøt det av sammen med flottøren.
Den subtile myggkløen fikk oss til å skjelve. Første halvdel av sommeren gikk vi rundt dekket av blod og hevelser etter myggstikk. På vindstille, varme dager, da de samme lubne, bomullslignende skyene sto på samme sted i dager på himmelen, dukket det opp en liten alge som ligner på mugg, andemat, i bekker og innsjøer. Vannet var dekket med en klebrig grønn film, så tykk at selv søkket ikke kunne bryte gjennom det.
Før et tordenvær sluttet fisken å bite - den var redd for tordenvær, en stillhet når jorden dirrer matt av torden i det fjerne.
I dårlig vær og når vannet kom var det ikke noe bitt.
Men hvor vakre de tåkete og friske morgenene var, når skyggene av trærne lå langt på vannet og flokker av bedagelige, brilleøyde kyrne gikk tett inntil kysten! Slike morgener elsket øyenstikkerne å sitte på fjærfløter, og vi så med tilbakeholdt pust da flyten med øyenstikkeren plutselig sakte og skrått gikk ut i vannet, øyenstikkeren tok av, bløtla potene, og ved enden av fiskesnøret en sterk og munter fisk gikk stramt langs bunnen.
Hvor vakre var roddene, som falt som levende sølv ned i det tykke gresset, hoppet blant løvetann og grøten! Solnedgangene på den fulle himmelen over skogssjøene, den tynne skyrøyken, de kalde liljestilkene, knitringen fra et bål, kvekket var vakkert. villender.
Bestefar viste seg å ha rett: om kvelden kom et tordenvær. Hun knurret lenge i skogene, så steg hun til senit som en askegrå vegg, og det første lynet slo ned de fjerne høystakkene.
Vi ble i teltet til det ble kveld. Ved midnatt sluttet regnet. Vi fyrte opp et stort bål, tørket av og la oss for å ta en lur.
Nattfugler skrek trist i engene, og en hvit stjerne glitret over Prorva på den klare himmelen før daggry.
Jeg blundet. Ropet fra en vaktel vekket meg.
«Det er på tide å drikke! Det er på tide å drikke! Det er på tide å drikke!" – ropte han et sted i nærheten, i krattene av nyper og tindved.
Vi gikk ned den bratte bredden til vannet, klamret oss til røtter og gress. Vannet lyste som svart glass; Stier laget av snegler var synlige på sandbunnen.
Ruben kastet fiskestanga ikke langt fra meg. Noen minutter senere hørte jeg den stille ropefløyten hans. Dette var vår fisketunge. En kort fløyte tre ganger betydde: «Slipp alt og kom hit.»
Jeg nærmet meg forsiktig Ruben. Han pekte stille på flottøren. En slags hakk merkelig fisk. Flottøren svaiet, beveget seg forsiktig først til høyre, så til venstre, skalv, men sank ikke. Han sto på skrå, dykket litt og kom ut igjen.
Ruben frøs - han biter bare så mye stor fisk.
Flottøren beveget seg raskt til siden, stoppet, rettet seg opp og begynte sakte å synke.
"Det drukner," sa jeg. - Dra!
Ruben hektet ham. Stangen bøyde seg i en bue, snøret braste i vannet med en fløyte. Den usynlige fisken trakk snøret stramt og sakte i sirkler. Sollys falt på vannet gjennom pilekrattene, og jeg så en lys bronse skinne under vannet: det var en fanget fisk som bøyde seg og rygget ned i dypet. Vi trakk henne ut først etter noen minutter. Det viste seg å være en enorm lat suter med mørke gylne skjell og svarte finner. Han lå i det våte gresset og beveget sakte på den tykke halen.
Reuben tørket svetten fra pannen og tente en sigarett.
Vi fisket ikke lenger, vi rullet inn fiskestengene og dro til bygda.
Ruben bar linjen. Den hang tungt fra skulderen hans. Vann dryppet fra ledningen, og skjellene gnistret like blendende som gylne kupler. tidligere kloster. I klare dager kuplene var synlige tretti kilometer unna.
Vi gikk bevisst gjennom engene forbi kvinnene. Da de så oss, sluttet de å jobbe og så på suteren og dekket øynene med håndflatene mens de ser på den uutholdelige solen. Kvinnene var stille. Så gikk en lett hvisking av glede gjennom de fargerike radene deres.
Vi gikk rolig og uavhengig gjennom rekken av kvinner. Bare en av dem sukket og tok opp riven og sa etter oss:
– For en skjønnhet de tok – det gjør vondt i øynene!
Vi tok oss god tid og bar linjen gjennom hele landsbyen. Gamle kvinner lente seg ut av vinduene og så på ryggen vår. Guttene løp etter og sutret:
– Onkel, onkel, hvor røykte du? Onkel, onkel, hva falt du for?
Bestefar ti prosent klikket på suterens gyldne harde gjeller og lo:
– Vel, nå skal kvinnene holde tungen! Ellers er de alle hahaha og fniser. Nå er saken en annen, alvorlig.
Siden da har vi sluttet å gå rundt kvinner. Vi gikk rett mot dem, og de ropte kjærlig til oss:
– Du kan ikke fange for mye! Det ville ikke være synd å gi oss fisk.
Dermed seiret rettferdigheten.

Den siste djevelen

Bestefar dro til Deaf Lake for å plukke ville bringebær og kom tilbake med ansiktet vridd av frykt. Han ropte lenge rundt i bygda at det var djevler på sjøen. Som bevis viste bestefaren sine avrevne bukser: djevelen skal ha hakket bestefaren i beinet, rev den på rad og forårsaket et stort skrubbsår på kneet.
Ingen trodde bestefar. Selv sinte gamle kvinner mumlet at djevler aldri hadde nebb, at djevler ikke bor i innsjøer, og til slutt at etter revolusjonen er det ingen djevler i det hele tatt og ikke kan være det - de ble drevet ut til siste rot.
Men likevel sluttet de gamle kvinnene å gå til Deaf Lake for å kjøpe bær. De skammet seg over å innrømme at de i det syttende året av revolusjonen var redde for djevler, og derfor, som svar på de gamle kvinnenes bebreidelser, svarte de med syngende stemme og skjulte øynene:
– E-og-og, kjære, det er ingen bær nå selv på Deaf Lake. En så tom sommer har aldri skjedd før. Døm selv: hvorfor skulle vi gå forgjeves?
De trodde ikke bestefar også fordi han var en eksentriker og en taper. Bestefars navn var Ti prosent. Dette kallenavnet var uforståelig for oss.

"Det er derfor de kaller meg det, min kjære," forklarte bestefaren min en gang, "fordi jeg bare har ti prosent av mine tidligere krefter igjen." Grisen drepte meg. Vel, det var en gris - bare en løve! Så fort han går ut, grynter han – alt er tomt rundt omkring! Kvinnene tar tak i guttene og kaster dem inn i hytta. Mennene går bare ut i gården med høygafler, og de som er redde går ikke ut i det hele tatt. Rett ut krig! Den grisen kjempet hardt. Hør hva som skjedde videre. Den grisen krøp inn i hytta mi, snuste og stirret på meg med et ondt øye. Jeg, selvfølgelig, trakk henne med en krykke: gå, kjære, til djevelen, kom igjen! Det var der det kom opp! Så stormet hun mot meg! slo meg opp av beina; Jeg ligger der og skriker høyt, og hun river meg i stykker, hun plager meg! Vaska Zhukov roper: "Gi oss en brannbil, vi kjører den bort med vann, for nå er det forbudt å drepe griser!" Folket freser rundt og roper, og hun river meg i stykker, hun plager meg! Mennene slo meg med tvang fra henne med slager. Jeg var på sykehuset. Legen ble positivt overrasket. "Fra deg," sier han, "Mitriy, ifølge medisinske bevis er det ikke mer enn ti prosent igjen av deg." Nå nøyer jeg meg bare med disse prosentene. Sånn er det, kjære! Og de drepte den grisen med en eksplosiv kule: den andre tok den ikke.
Om kvelden ringte vi bestefaren min for å spørre om djevelen. Støv og lukt fersk melk hang over landsbyens gater - kuer var blitt drevet fra skoglysningene, kvinner ropte sørgmodig og kjærlig ved portene og ropte til kalvene:
- Tyalush, tyalush, tyalush!
Bestefar sa at han møtte djevelen på kanalen, nær innsjøen. Der stormet han mot bestefaren og slo ham så hardt med nebbet at farfaren falt ned i bringebærbuskene, skrek med en stemme som ikke var hans egen, og så hoppet han opp og løp helt til den brente sumpen.
– Hjertet mitt sank nesten. Slik ble innpakningen!
– Hva slags djevel er dette?
Bestefar klødde seg i bakhodet.
"Vel, det ser ut som en fugl," sa han nølende. – Stemmen er skadelig, hes, som fra en forkjølelse. En fugl er ikke en fugl - hunden vil ordne opp.
– Bør vi ikke gå til Deaf Lake? Likevel er det interessant, sa Reuben da bestefaren dro etter å ha drukket te med bagels.
"Det er noe her," svarte jeg.
Vi dro neste dag. Jeg tok den dobbeltløpede haglen.
Vi skulle til Deaf Lake for første gang og tok derfor med oss bestefaren vår som guide. Først nektet han, med henvisning til sine "ti prosent", så takket han ja, men ba om at kollektivbruket skulle gi ham to dagers arbeid for dette. Styrelederen for kollektivgården, Komsomol-medlem Lenya Ryzhov, lo:
- Der får du se! Hvis du slår dritten ut av kvinnenes hoder med denne ekspedisjonen, så skal jeg skrive deg ut. Inntil da, fortsett å gå!
Og bestefar, velsigne deg, gikk av. På veien snakket han motvillig om djevelen og holdt seg stille.
– Spiser han noe, faen? – spurte Ruben.
"Det må antas at han lever litt etter litt av fisk, klatrer på bakken og spiser bær," sa bestefaren. – Han må også tjene noe, selv om onde ånder.
- Er han svart?
"Hvis du ser, vil du se," svarte bestefaren mystisk. - Uansett hva han utgir seg for å være, det er slik han vil vise seg.
Vi gikk hele dagen furuskoger. Vi gikk uten veier, krysset tørre sumper – mosemarker, der føttene sank til knærne i tørre brune moser, og lyttet til den subtile plystringen av fugler.
Varmen var tykk i nålene. Bjørnene skrek. I de tørre lysningene regnet gresshopper ned under føttene våre. Gresset var slitent, det luktet varm furubark og tørre jordbær. Hawks hang ubevegelig på himmelen over toppen av furutrærene.
Varmen har plaget oss. Skogen var varm, tørr, og det så ut til at den ulmet stille av solvarmen. Det så til og med ut til å lukte brennende. Vi røykte ikke - vi var redde for at skogen allerede fra første kamp skulle bryte opp i flammer og knatre som tørr einer, og hvit røyk smyge seg mot den gule solen.
Vi hvilte i de tette krattene av osp og bjørketrær, tok oss gjennom krattene til fuktige steder og pustet inn soppen, råtten lukt av gress og røtter. Vi lå lenge i ro og lyttet til støyen fra toppen av furutrærene med havbriene - en sakte sommervind blåste høyt over hodene våre. Han må ha vært veldig varm.
Først mot solnedgang dro vi til bredden av innsjøen. Den stille natten nærmet seg forsiktig skogene i en dyp blå. De første stjernene glitret, knapt merkbare, som dråper sølvvann. Endene fløy for å ligge for natten med en tung fløyte. Innsjøen, omsluttet av et belte av ugjennomtrengelige kratt, glitret nedenfor. Ved svart vann Brede sirkler spredte seg - fisk lekte ved solnedgang. Natten begynte over skogkanten, en lang skumring tyknet til i krattene, og bare ilden knitret og blusset opp og brøt skogstillheten.
Bestefar satt ved bålet.
- Vel, hvor er djevelen din, Mitri? – Jeg spurte.
- Tama... - Bestefar vinket vagt med hånden inn i ospekrattet. -Hvor skal du? Vi skal se etter det i morgen tidlig. I dag er det natt, mørkt, vi må vente.
Ved daggry våknet jeg. Varm tåke dryppet fra furuene. Bestefar satt ved bålet og krysset seg i all hast. Det våte skjegget hans skalv lett.
– Hva gjør du, bestefar? – Jeg spurte.
– Jeg skal dø med deg! - mumlet bestefaren. – Hør, skriker han, anathema! Hører du? Vekk alle!
Jeg lyttet. En fisk sprutet våken i innsjøen, så lød et gjennomtrengende og rasende rop.
«Wack! – ropte noen. - Wack! Wack!
Et oppstyr begynte i mørket. Noe levende banket tungt i vannet, og igjen ropte den onde stemmen i triumf: «Wack! Wack!
- Redd, dame trehendt! – mumlet bestefaren stammende. – Hører du hvordan tennene klikker? Jeg ble fristet til å bli med deg hit, din gamle tosk!
En merkelig klikkelyd og trebankelyd kom fra sjøen, som om gutter sloss med stokker der.
Jeg dyttet Ruben til side. Han våknet og sa i frykt:
– Vi må ta den!
Jeg tok pistolen.
"Vel," sa bestefaren, "oppfør som du vil." Jeg vet ingenting! Jeg skal også svare for deg. Vel, dritt deg!
Bestefar var helt lamslått av frykt.
"Gå og skyt," mumlet han sint. – Sjefene vil heller ikke slå deg på hodet for dette. Er det mulig å skyte djevelen? Se hva de fant på!
"Wack!" – ropte djevelen desperat.
Bestefar trakk frakken over hodet og ble stille.
Vi krøp til bredden av innsjøen. Tåka raslet i gresset. En enorm hvit sol steg sakte over vannet.
Jeg skilte ulvebærbuskene i fjæra, kikket ned i innsjøen og trakk sakte pistolen:
- Merkelig... Hva slags fugl forstår jeg ikke.
Vi reiste oss forsiktig. En diger fugl svømte på det svarte vannet. Fjærdrakten hennes glitret av sitron og rosa. Hodet var ikke synlig - det var alt lang hals, var under vann.
Vi var nummen. Fuglen trakk opp av vannet et lite hode, på størrelse med et egg, overgrodd med krøllete dun. Det var som om et digert nebb med rød skinnveske var limt til hodet.
- Pelikan! – sa Ruben stille. – Dette er en dalmatisk pelikan. Jeg kjenner sånne folk.
"Wack!" – ropte pelikanen advarende og så på oss med røde øyne.

Halen til en fet abbor stakk ut av pelikanens nebb. Pelikanen ristet på nakken for å dytte snapperen inn i magen.
Så husket jeg avisen – den var pakket inn røkt pølse. Jeg skyndte meg til bålet, ristet ut pølsen fra sekken, rettet ut den fete avisen og leste kunngjøringen med fete bokstaver:

UNDER TRANSPORTEN AV MENAGERIET PÅ EN SMAL GUIDEJERNEVEIE, RUMMTE EN AFRIKAANSK PELIKANFUGL. SKILT: ROSA OG GUL FJÆR, STORT NEBB MED FISKEPOSE, LO PÅ HODET. FUGLEN ER GAMMEL, VELDIG SIN, LIKER IKKE OG SLÅR BARN, RØR SJELDEN VOKSNE. RAPPORTER FUNNET DITT TIL MENAGERINE FOR EN ANSTAANSIG BElønning.

Vel," sa Ruben, "hva skal vi gjøre?" Det ville være synd å skyte, og til høsten ville han dø av kulde.
"Bestefar vil informere menasjeriet," svarte jeg. – Og han vil forresten få takknemlighet.
Vi fulgte etter bestefaren vår. I lang tid kunne ikke bestefaren forstå hva som var i veien. Han var stille, blunket med øynene og fortsatte å klø seg på det tynne brystet. Så, da jeg forsto det, gikk jeg forsiktig til kysten for å se etter djevelen.
"Her er han, nissen din," sa Ruben. - Se!
- E-og-og, kjære!.. - Bestefar fniset. - Hva er det jeg sier? Selvfølgelig - ikke djevelen. La ham leve i frihet og fange fisk. Og takk. Folket ble svekket av frykt. Nå kommer jentene hit for bær - bare hold ut! En herreløs fugl, jeg har aldri sett en lignende.
I løpet av dagen fanget vi fisk og tok dem med på bålet. Pelikanen krøp raskt i land og hinket mot rasteplassen vår. Han så på bestefaren med smale øyne, som om han prøvde å huske noe. Bestefar skalv. Men så så pelikanen fisken, åpnet nebbet, klikket på den med en trelyd og ropte "wek!" og begynte febrilsk å slå på vingene og trampe på andelabben. Fra utsiden så det ut som pelikanen pumpet en tung pumpe.
Kull og gnister fløy fra bålet.
- Hvorfor er han det? – Bestefar var redd. - Freaky, eller hva?
"Han spør etter fisk," forklarte Reuben.
Vi ga pelikanfisken. Han svelget den, men klarte likevel å klype meg tilfeldig i ryggen og hvese.
Så begynte han igjen å pumpe luft med vingene, satt på huk og trampet med føttene - tigget om fisk.
– La oss gå, la oss gå! – morfaren knurret til ham. - Se, han svingte den!
Hele dagen vandret pelikanen rundt oss, hvesende og skrek, men ga ikke etter for hendene våre.
Om kvelden dro vi. Pelikanen klatret opp på en pukkel, slo vingene etter oss og ropte sint: «Whack, Whack!» Han var nok misfornøyd med at vi forlot ham på sjøen og krevde at vi skulle komme tilbake.
To dager senere dro bestefaren til byen, fant et menasjeri på torget og fortalte om pelikanen. En pockmarked mann kom fra byen og tok pelikanen.
Bestefar fikk førti rubler fra menasjeriet og kjøpte nye bukser med dem.
– Mine havner er førsteklasses! – sa han og dro ned buksebeinet. – Samtalen om havnene mine går helt til Ryazan. De sier at selv avisene publiserte om denne tåpelige fuglen. Dette er hvordan livet vårt er, min kjære!

Harens føtter

"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - Han brente potene sine i en skogbrann, han kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.
«Ikke dø, gutt,» mumlet Anisya. – Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen til Karl Petrovitsj.
Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene, til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. Den nylige skogbrannen gikk bort, mot nord, nær selve innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.
Haren stønnet.
Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.

Åpningsreplikker

Konstantin studerte ved 1st Kiev Classical Gymnasium. Favorittfaget hans var russisk litteratur, og som forfatteren selv innrømmet, brukte han mer tid på å lese bøker enn på å forberede leksjoner.

I 1911, i den siste klassen av gymsalen, skrev K. G. Paustovsky sin første historie, og den ble publisert i Kiev litterære magasin "Lights".

Konstantin Georgievich endret mange yrker: han var leder og konduktør av Moskva-trikken, en arbeider ved metallurgiske anlegg i Donbass og Taganrog, en fisker, en sykepleier i den gamle hæren under første verdenskrig, en ansatt, en lærer i russisk litteratur , og en journalist.

Etter oktoberrevolusjonen deltok K. Paustovsky, som reporter, på møter i den sovjetiske regjeringen, «var vitne til alle hendelsene i Moskva på den enestående, unge og turbulente tiden».

Under borgerkrigen kjempet Konstantin Georgievich Paustovsky i den røde hæren. Under den store patriotiske krigen var han krigskorrespondent på sørfronten.

I løpet av sitt lange forfatterliv besøkte han mange deler av landet vårt. «Nesten hver eneste bok av meg er en reise. Eller rettere sagt, hver tur er en bok," sa K. G. Paustovsky. Han reiste til Kaukasus og Ukraina, var på Volga, Kama, Don, Dnepr, Oka og Desna, i Sentral-Asia, Altai, Sibir, Onega-regionen og Baltikum.

Men han ble spesielt forelsket i Meshchera - en fabelaktig vakker region mellom Vladimir og Ryazan - dit han kom for første gang i 1930. Det var alt som hadde tiltrukket forfatteren siden barndommen - "tette skoger, innsjøer, svingete skogselver, forlatte veier og til og med vertshus." K. G. Paustovsky skrev at han "skylder Meshchera mange av historiene hans, "Summer Days" og novellen "Meshchera Side".

Boken «Harepoter» inneholder historier fra «Sommerdager»-serien og flere eventyr. De lærer deg å elske din opprinnelige natur, å være observant, å se det uvanlige i det vanlige og å kunne fantasere, å være snill, ærlig og i stand til å innrømme og korrigere din egen skyld. Disse viktige menneskelige egenskapene er så nødvendige i livet.

Leseren vår er godt klar over andre fantastiske verk av Konstantin Georgievich Paustovsky: "Kara-Bugaz", "Colchis", "Black Sea", "Taras Shevchenko", "Northern Tale", "The Tale of Forests", "Birth of the Forest". Sea", selvbiografiske historier "Distant Years", "Restless Youth", "The Beginning of an Unknown Century", en bok om forfatterens verk "Golden Rose", etc.

HISTORIER

Sommerdager

Jeg og Ruben, beskrevet i denne boken, er vi begge stolte over å tilhøre den store og bekymringsløse fiskestammen. I tillegg til fiske skriver vi også bøker.

Hvis noen forteller oss at de ikke liker bøkene våre, vil vi ikke bli fornærmet. En person liker én ting, en annen liker noe helt annet – det er ingenting du kan gjøre med det. Men hvis en mobber sier at vi ikke vet hvordan vi skal fiske, vil vi ikke tilgi ham på lenge.

Vi tilbrakte sommeren i skogen. Det var en fremmed gutt med oss; moren hans dro til sjøen for behandling og ba oss ta sønnen hennes med oss.

Vi tok villig denne gutten, selv om vi ikke var i det hele tatt egnet til å rote med barn.

Gutten viste seg å være en god venn og kamerat. Han ankom Moskva solbrun, frisk og munter, vant til å overnatte i skogen, til regn, vind, varme og kulde. Resten av guttene, kameratene hans, misunnet ham senere. Og de var misunnelige med god grunn, som du nå vil se av flere noveller.

Gylden suter

Når engene er slått, er det bedre å ikke fiske i engvannene. Vi visste dette, men dro likevel til Prorva.

Problemer begynte rett bak Djevelens bro. Flerfargede kvinner stablet opp høy. Vi bestemte oss for å unngå dem, men de la merke til oss.

-Hvor skal du, falker? – ropte kvinnene og lo. – Den som fisker vil ikke ha noe!

– Tro meg, sommerfuglene har kommet til Prorva! - ropte den høye og tynne enken, med kallenavnet Pære profetinnen. «De har ingen annen utvei, mine stakkarer!»

Kvinnene plaget oss hele sommeren. Uansett hvor mange fisk vi fanget, sa de alltid med synd:

- Vel, i det minste fanget du deg selv i trøbbel, og det er lykke. Og min Petka tok med ti karper, og de var så glatte - det dryppet bokstavelig talt fett fra halen!

Vi visste at Petka bare hadde med to magre karper, men vi var stille. Vi hadde våre egne poeng for å ta et oppgjør med denne Petkaen: han kuttet av Reubens krok og sporet opp stedene der vi matet fisken. For dette skulle Petka, i henhold til fiskelovene, piskes, men vi tilga ham.

Da vi kom ut i de uklippede engene, ble kvinnene stille.

Søt hestesyre surret oss på brystet. Lungeurten luktet så sterkt at sollyset som oversvømmet Ryazan-avstandene virket som flytende honning.

Vi pustet inn den varme luften fra gresset, humler surret høyt rundt oss og gresshopper skravlet.

Bladene til hundre år gamle vier raste over hodet som matt sølv. Prorva luktet vannliljer og rent kaldt vann.

Vi slo oss til ro, kastet fiskestengene, men plutselig kom en bestefar, med kallenavnet Ten Prosent, slepende inn fra engene.

- Hvordan går det med fisken? – spurte han og myste mot vannet som glitret fra solen. - Blir den fanget?

Alle vet at du ikke kan snakke mens du fisker.

Bestefar satte seg ned, tente en sigarett og begynte å ta av seg skoene.

– Nei, nei, du får ikke napp i dag, fisken er full i dag. Jesteren vet hva slags vedlegg hun trenger!

Bestefar var stille. En frosk skrek søvnig nær kysten.

– Se, det kvitrer! – mumlet bestefaren og så på himmelen.

Kjedelig rosa røyk hang over enga. En blek blå lyste gjennom denne røyken, og en gul sol hang over de grå pilene.

«Tørrmann!» sukket bestefaren. – Vi må tenke at det til kvelden vil regne kraftig.

Vi var stille.

"Det er ikke for ingenting at frosken skriker," forklarte bestefaren, litt bekymret over vår dystre stillhet. "Frosken, min kjære, er alltid bekymret før et tordenvær og hopper hvor som helst." Nadysya Jeg overnattet hos fergemannen, vi kokte fiskesuppe i en gryte ved bålet, og frosken – den veide ikke mindre enn en kilo – hoppet rett i gryta og ble tilberedt der. Jeg sier: «Vasily, du og jeg står uten fiskesuppe», og han sier: «Hva i helvete bryr jeg meg om den frosken! Jeg var i Frankrike under den tyske krigen, og de spiser frosk der for ingenting. Spis, ikke vær redd." Så vi drakk den fiskesuppen.

Konstantin Georgievich er en stor russisk forfatter. Han elsket å reise og reflekterte sine inntrykk av det han så og mennesker i historiene hans. Dyrene hans lærer folk vennlighet, medfølelse, lydhørhet, kjærlighet til innfødt land. Du vil bli kjent med et av verkene hans ved å lese sammendrag. Paustovsky skrev "Hare's Paws" i 1937. Men til nå kan ikke denne historien la leseren være likegyldig.

Kort biografi: utviklingen av en forfatter

For å forstå hvorfor K. G. Paustovsky skrev "Hare's Paws", må du vite i det minste litt om forfatteren selv.

Han ble født i Moskva i 1892, 31. mai. Konstantins far jobbet som jernbanestatistiker. Ifølge skribenten selv var moren en streng og dominerende kvinne. Konstantin Georgievich fortalte om familien sin at de elsket å engasjere seg i forskjellige kunster - de spilte piano mye, besøkte teatre.

På grunn av det faktum at familien slo opp, ble Konstantin, fra sjette klasse, tvunget til å jobbe på lik linje med voksne for å tjene penger til studiene og livet sitt. Gutten ble lærer. Og han skrev sin første historie i 1911, den ble publisert i magasinet "Lights".

Selv som barn drømte Kostya om å reise. Over tid realiserte han drømmen sin, og besøkte mange land. Inntrykk fra disse turene, møter med forskjellige mennesker dannet grunnlaget for mange av hans essays. Men som forfatteren selv senere innrømmet, er det bedre Sentral-Russland det er ingen steder.

Paustovsky sa at han skriver mer og mer villig om enkle ukjente mennesker - gjetere, fergemenn, håndverkere, skogvoktere, "vaktmenn og landsbybarn - hans barmvenner." Det er derfor K. G. Paustovsky opprettet "Hare's Paws" - en historie der en gutt og en gammel mann prøver å redde en liten hare. Men ikke alt er så enkelt i dette arbeidet...

Begynnelsen av historien

Det er på tide å avsløre sammendraget. Paustovsky skrev "Hare's Paws" for å tydelig vise at det ikke er nødvendig å gjøre ondskap, siden du må angre på det senere. Dette stykket viser adel vanlige folk, hvorav den ene snublet, men så rettet seg.

Paustovskys verk "Hare's Paws" begynner med en introduksjon. Leseren blir presentert for en gutt som bor i en landsby ved Urzhenskoe-sjøen. Barnets navn er Vanya Malyavin.

Et barn tok med en liten kanin pakket inn i en guttes bomullsjakke til veterinæren. Allerede fra de første linjene er det medlidenhet med denne lille skapningen, skriver forfatteren at haren gråt, øynene hans var røde av tårer. Men veterinæren spurte ikke engang hva som skjedde, han ropte til gutten og sa at han snart skulle bære mus til ham. Barnet tålte det ikke og svarte at det ikke var nødvendig å banne, denne haren var spesiell, bestefaren hadde sendt ham for å kurere ham.

Da veterinæren spurte hva som skjedde, svarte gutten at potene hans var brent. I stedet for å hjelpe dyret, dyttet veterinæren barnet i ryggen og ropte etter ham at han ikke visste hvordan han skulle behandle dem og rådet dem til å steke haren. Gutten reagerte ikke på slike grusomme ord. Slik begynner historien: Harens poter ble skadet på grunn av en skogbrann. Leseren vil lære om denne hendelsen senere.

Ivans medfølelse

Etter å ha forlatt veterinæren begynte også gutten å gråte. Bestemor Anisya så ham. Barnet delte sin tristhet med henne, som den gamle kvinnen rådet ham til å henvende seg til doktor Karl Petrovich, som bor i byen. Vanya dro raskt til bestefaren for å fortelle ham alt.

På veien plukket barnet urter til kjæledyret og ba ham spise. Ivan trodde at kaninen var tørst, så han løp med ham til sjøen slik at han kunne slukke tørsten. La oss fortsette med sammendraget. Paustovsky skapte også "Hare's Paws" slik at barn skulle lære medfølelse fra en ung alder. Tross alt syntes gutten Vanya synd på sin langørede venn, så han prøvde å kurere ham, mate ham og gi ham noe å drikke.

Søker etter en lege

Hjemme fortalte barnet bestefar Larion alt, og neste morgen dro de av gårde. Vel fremme i byen begynte den gamle mannen og barnebarnet å spørre forbipasserende hvor Karl Petrovitsj bodde, men ingen visste det.

Så dro de til apoteket, farmasøyten ga legens adresse, men opprørte de reisende med at han ikke hadde tatt imot pasienter på tre år. Larion og Vanya fant legen, men han fortalte dem at han ikke var veterinær, men spesialist i barnesykdommer. Hva for? gammel mann svarte og sa, hvilken forskjell gjør det hvem som blir behandlet, et barn eller en kanin?

Møte med lege, bedring

Legen begynte å behandle haren. Vanya ble hos Karl Petrovich for å passe på avdelingen hans, og Larion dro til innsjøen om morgenen. Snart fikk hele gaten vite om denne hendelsen, og etter 2 dager hele byen. Den tredje dagen kom en avisansatt til legen og ba om et intervju om haren.

Da det lille øret endelig kom seg, tok Vanya ham med hjem. Denne historien ble raskt glemt, bare en professor fra Moskva ville virkelig at bestefaren hans skulle selge ham en firbeint kjendis. Men Larion nektet.

Hva skjedde da i skogen?

Deretter går en oppsummering videre til hovedbegivenhetene. Paustovsky skrev "Hare's Paws" på en slik måte at leseren lærer om årsaken til ørebrann nærmere slutten. Fra dette øyeblikket blir det klart at historien blir fortalt på vegne av Konstantin Georgievich selv. Han forteller at han om høsten besøkte bestefaren Larion og overnattet i huset hans på sjøen. Den gamle mannen fikk ikke sove, og han fortalte om hendelsen.

Dette var tilbake i august. En dag gikk bestefar på jakt, så en hare og skjøt. Men forsynet ville at han skulle savne og at haren skulle stikke av. Gubben gikk videre, men snart luktet han brennende, så røyk og skjønte at det var en skogbrann. Orkanvind bidratt til rask spredning av brannen. Den gamle løp, men begynte å snuble og falle. Brannen innhentet ham.

Vil den gamle mannen bli frelst?

Larion kjente at ilden allerede grep ham i skuldrene, men så så han en hare hoppe ut under føttene hans. Han løp sakte, det var tydelig at bakbena hans var skadet, da han dro dem. Den gamle mannen gledet seg over udyret som om det var hans eget. Han visste at dyr har en spesiell sans de føler hvor de skal løpe for å unnslippe en brann.

Med de siste kreftene løp den eldre mannen etter haren og ba ham om ikke å løpe fort. Så den lille øret tok Larion ut av ilden. En gang på bredden av innsjøen falt begge utmattet. Så var det på tide at den gamle tok seg av sin frelser. Han tok sin lille venn i armene og bar ham hjem. Da Ushastika ble kurert, holdt den gamle mannen ham hos seg.

Slutten på historien er forutsigbar for noen, uventet for andre. Larion angret at han var skyldig før dyret. Det var tross alt den samme haren med et avrevet øre som han nesten skjøt.

Som dette interessant historie skrevet av K. G. Paustovsky.

"Hare's Paws": hovedpersoner

Arbeidet begynner med et bekjentskap med Vanya Malyavin. Forfatteren snakker så veldig kort om sin bestefar. Dette er de to hovedpersonene i historien. Utvilsomt er den tredje haren, som oppførte seg heroisk og edelt - han reddet Larion, til tross for at han nesten drepte ham i begynnelsen av møtet deres. Men godt avler godt. Og i et vanskelig øyeblikk for dyret forlot ikke den gamle mannen sin frelser, han overvant forskjellige hindringer - likegyldigheten til mennesker, den lange veien for å hjelpe dyret.

Det er også mindre karakterer her. Noen av dem, som bestemor Anisya, Karl Petrovich, er positive, siden de ikke forble likegyldige til andres ulykke. På bakgrunn av adelen til disse menneskene er den morderiske likegyldigheten til veterinæren, som nesten drepte dyret, fordi han ikke engang undersøkte det, spesielt tydelig synlig.

Analyse: "Hare's Paws", Paustovsky

I sitt arbeid hever forfatteren viktige saker, snakker om likegyldigheten til noen mennesker og andres vennlighet, om det nære forholdet mellom natur og menneske. Ved å analysere historiens indre form kan det hevdes at historien helt i begynnelsen er upersonlig. Mot slutten av verket blir det klart at det er skrevet på oppdrag fra forfatteren.

Ved å analysere hovedpersonene kan vi si at forfatteren fortalte litt om dem utseende, men ga leseren muligheten til å se den indre tilstanden til disse edle menneskene. Skribenten sa at den gamle mannen gikk i støvler og med en stokk. Det var med høy ansvarsfølelse. Vanya er også en god og omsorgsfull gutt, han bekymrer seg oppriktig for haren, som snakker om barnets lydhørhet og snille hjerte.

Hvis du analyserer naturlandskap, er det tydelig at forfatteren presenterte dem i to former. Den første er varmen, orkanen, som startet en sterk brann. Andre - kald høst, oktobernatt, når det er så godt å sitte med en kopp te i huset og snakke, slik Konstantin Georgievich og Larion gjorde. Naturlige beskrivelser hjelpe leseren til å bli fullstendig fordypet i historien, å være på scenen for hendelsene sammen med karakterene. Dette avslutter den korte gjenfortellingen.

Paustovsky skrev "Hare's Paws" for lesere i alle alderskategorier. Både voksne og barn vil ha godt av å lese denne interessante og lærerike historien.

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blinket med øynene røde av tårer ofte...
-Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din tosk!"
"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. – Bestefaren hans sendte ham og beordret ham til behandling.
– Hva skal man spandere for?
- Potene hans er brent.
Veterinæren snudde Vanya mot døren,
dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:
– Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.
Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.
- Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. – Hvorfor feller dere to tårer, kjære dere? Å hva skjedde?
"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - Han brente potene sine i en skogbrann, han kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.
«Ikke dø, gutt,» mumlet Anisya. – Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen til Karl Petrovitsj.
Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene, til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. Den nylige skogbrannen gikk bort, mot nord, nær selve innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.
Haren stønnet.
Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.
– Hva gjør du, grey? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.
Haren var stille.
"Du burde spise," gjentok Vanya, og stemmen hans skalv. – Kanskje du vil ha en drink?
Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.
Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.
Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av tette hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.
Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler og nye bastsko, tok en stav og en brødbit og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra.
Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.
Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.
Torget var veldig tomt og varmt; vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar korset seg.
- Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.
De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:
– Jeg liker dette! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?
Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.
– Jeg liker dette! - sa farmasøyten. – Det er noen interessante pasienter i byen vår! Jeg liker dette kjempebra!
Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og trampet rundt. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.
- Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og smalt i en eller annen rufsete tykk bok. - Tre!
Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær satte inn bak Oka-elven. Lat torden strakte seg utover horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og motvillig rystet jorden. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble det som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.
Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.
Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.
«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. – Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer.
"Et barn, en hare, det er det samme," mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!
Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.
Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.
En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste hele den lille byen allerede om dette, og den tredje dagen kom en lang ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.
oskazkah.ru - nettsted
Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i en bomullsfille og tok ham med hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker i retur. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:
"Haren er ikke korrupt, han er en levende sjel, la ham leve i frihet. Med dette forblir jeg Larion Malyavin.»
I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved innsjøen Urzhenskoye. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten.
Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte et revet fiskegarn. Så satte han samovaren - den dugget umiddelbart til vinduene i hytta, og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, klapret med tennene og spratt avgårde – han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.
Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.
I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.
Bestefar gikk videre. Men plutselig ble han skremt: fra sør, fra siden av Lopukhov, var det en sterk lukt av røyk. Vinden steg. Røyken ble tykkere, den drev allerede som et hvitt slør gjennom skogen og slukte buskene. Det ble vanskelig å puste.
Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.
Bestefar løp over støtene, snublet, falt, røyken spiste opp øynene, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.
Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.
Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som en gammel skogboer visste min bestefar at dyr sanser hvor brannen kommer fra mye bedre enn mennesker og flykter alltid. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.
Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"
Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem.
Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.
"Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."
– Hva gjorde du galt?
– Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!
Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg bøyde meg over ham med en lommelykt og la merke til at harens venstre øre var revet. Da skjønte jeg alt.