Biblioteket til prosjektet "History of the Russian State" er de beste monumentene av verdenslitteratur anbefalt av Boris Akunin, som gjenspeiler biografien til landet vårt, helt fra dets opprinnelse.

Tid gjenskapt i historiske historier Vera Panova, – Kievan, Vladimir-Suzdal og Moskva-Russland. Kiev-prinsessen Olga og abbeden i Kiev-Pechersk-klosteret Theodosius ble kanonisert av kirken og kanonisert. Historien "Who Dies", som forteller om de siste dagene til Moskva-autokraten Vasily III, faren til Ivan the Terrible, er med rette rangert blant de beste eksemplene på historisk prosa. Bak de ikonografiske ansiktene som ble formørket av tiden, så Panova levende menneskeansikter med deres dype opplevelser og åndelige impulser. I følge K. Simonov er Vera Panovas historier "virkelig historie, i all den grusomste sammenvevingen av dens motsetninger, sammenstøt, skjebner, synspunkter, lidenskaper."

Vera Panova
The Tale of Olga (samling)

Historien om Olga

Ungdom. Ekteskap

Det var transport på Velikaya-elven nær Vybutskaya Vesy, nær byen Pskov.

Det er mange båter, og med båtene er det roere, staute menn på lønn, og lønnen er god.

Over roerne er det en høvding utnevnt av prinsene.

Sjefen hadde en datter, en liten jente som het Olga.

Om sommeren og høsten bodde hun sammen med foreldrene under transport, i fjæra. Da hun ble stor, flyttet familien til Pskov, til et vinterhjem.

Høvdingen kom bare ut av vinterhuset for å slåss med nevene, ellers ville han hvile på ovnen; Han sov enten eller satt der med bena dinglende. Og Olgas mor kledde henne varmt og lot henne gå ut for å leke med barna.

Her går Olga langs en snødekt gate mellom høye bokser og rykende hauger med hestemøkk, pakket inn i et skjerf. Her drar hun sleden opp på sklien for å skli ned. Hun har på seg en saueskinnsfrakk, og under saueskinnsfrakken er det en rynket tøykjole, pyntet med grønn og rød flette. Hun går, og baksiden av filtstøvlene kaster opp falden. Disse bakene ser ut som hælene til en bjørnunge.

Det var sommer.

Ryttere red opp til vognen: i ringbrynje, hjelmer, et skjold ved venstre skulder. En hest har sele med sølvplaketter og måner. Andre hester bar bagasje bak seg.

Sjefen kom ut og tørket barten: han satt bare og spiste lunsj. Roerne, som også tørket seg av, løp til båtene. Hesteskoene klirret på tømmergulvet, og rytterne begynte å stige ned mot den store. Olga sto ved siden av faren, hun kastet fletten over brystet og lekte med båndene.

Den hvis hest gikk i sølv stoppet og spurte faren sin:

- Din datter?

Og han berømmet:

"Det er for tidlig for henne," sa faren. - Vi får se der.

"Ikke gi det bort," sa rytteren igjen og syklet videre.

Han bar hjelmen lavt, ned til øyenbrynene. Alvorlige øyenbryn hang over øynene hans. Skjegget lå spredt utover ringbrynjen som en mektig kost. En støvel, fast i en stigbøyle, fløt forbi Olgas øyne. En hests tunge side svømte forbi.

Olga så på da sekkene ble tatt av hestene og hvordan de kjente, smarte hestene forsiktig tråkket inn i båtene, og båtene satte seil etter hverandre. Skjegg og hestemanker flagret i den sprelske vinden.

Hun vokste opp og tiden kom for at hun skulle gifte seg.

Nyheter om dette ble sendt til Kiev.

Matchmakerne ankom fra Kiev uten forsinkelser.

De brakte gaver til faren hennes, og til henne også - kjoler, perler, og tok henne til å være prins Igors kone.

Hun var fornøyd med både klærne og ekteskapet.

Hun kastet hodet og skuldrene bakover og gikk nedover gulvet i høye hæler, fulgt av slektningene sine: tanter og onkler med barn, søskenbarn og søskenbarn.

Og de svømte ved elver og galopperte over land.

Jordbyer sto nær elver.

Fiskerne dro garnet. Vaskedamer på flåter slår lin med ruller.

Fugler fløy forbi i grå og hvite skyer.

Og de seilte om natten, og som i en vugge var det en søt drøm under et lerrets baldakin, i tepper som luktet dyr.

En ny dag var i ferd med å bryte ut utenfor skogen venstre hand. Olga åpnet øynene, og de rosenrøde ansiktene til småjentene som reiste med henne smilte ut av tåken. De dyppet fingrene i dysene over bord, vasket ansiktene og frisket opp nakken.

En elg dukket opp fra tåken i fjæra og ble mørkere med sitt bratte bryst og praktfulle gevir.

Disse ridderne, fortalte de Olga, er troppen hennes.

Og gamle Guda, som kom for henne, skal tjene henne.

Hun skal ha sine egne landsbyer og storfe og mange tjenere.

Da det var nødvendig å gå ut av båtene og ri på hesteryggen, tok gamle Guda henne med på hesten sin. Og på begge sider red et lag med ringbrynje og hjelmer, et skjold ved skulderen.

Først frøs hun da Igor dukket opp foran henne, en favn høy, alt i ansiktet hans var stort og maskulint: nese, munn, kinn, folder langs kinnene. Gult hår rant ned til brystet og skuldrene hans. Hendene var hvite og langfingrede. Han rakte ut til henne med disse hendene, hun hoppet opp, la seg flatt mot veggen, hver eneste åre i henne var redd og banket.

Og han lo og vinket henne lange armer, og hun, selv om hun skalv mer og mer, begynte også å le og gikk i armene hans.

De bodde i romslige herskapshus. De hadde en vestibyle på malte søyler og et tårn som man kunne se langt unna. Rommene er dekorert med tepper og broderier, brokadeputer og kostbart servise. Hvor mange bygninger sto rundt tunet, hvor mange krukker tørket på palisaden! Det ble bygget et nytt badehus for Olga, laget av eiketømmer, oppvarmet i hvitt, som hvit silke var det helt nye lindebenker.

De hadde også et gods utenfor byen. Der holdt de mesteparten av buskapen. Der beitet hopper og kyr, okser ble feiet i fjøset, og høner, gjess og ender streifet i store mengder i innhegningene. Hundrevis av stabler sto på treskeplassen, stabler fra dagens innhøsting og fra tidligere. Bygningene nær smia inneholder jern og kobber.

De mest verdifulle tingene ble oppbevart i byen. Olga kunne, når hun ville, be om nøklene og sjekke om alt var på plass. Men det var ingen grunn til å sjekke, gamle Guda tok bedre vare på eiendommen sin enn hun ville ha tatt vare på selv, husmennene var ærefrykt for ham. Han tjente også Rurik, Igors far. Guda kunne selv være en konge og beholde en tropp. Men i det aller første slaget med novgorodianerne, brakk en eller annen helt halvparten av beinene med en kølle. Og selv om de vokste sammen, kunne ikke Guda kjempe lenger, og Rurik tok ham med hjem. Som bevis på hans tidligere makt og tidligere forhåpninger holdt Guda et enormt sverd i en rusten slire, sverdet hadde et navn, som en person: Alvad.

Det var ikke mange slike frie tjenere i huset: de var alle slaver. De fra krigsbytte, de kjøpt til en høy pris - alle slags håndverkere: de som kunne sy klær godt, å komponere medisiner; guslarer, gullsmeder.

Olga og Igor reiste seg da det var klart. Etter å ha ryddet skikkelig, satte de seg til bords med troppen. Etter frokost gikk Igor for å se på gården og ordne opp i krangelene, og Olga svingte med jentene på huske og knakk nøtter. Før middag spiste vi lunsj, så sov vi. Så spiste de middag hjemme eller koste seg på fest – med en av guttene, med selveste herr Oleg. Her var det nødvendig å ha på seg rike antrekk, halskjeder og gyldne sko. Under festen ble de underholdt av sangere og buffoons, besøkte stramme vandrere og lærde bjørner. Igor kom tilbake fra fester uten å huske seg selv, det hendte at de bar ham inn på soverommet i armene sine. Samtidig ble Olga angrepet av latter, brast i gråt og klarte ikke å roe seg.

Publisert: 31.08.2016

31. august markerer 20-årsjubileet for Khasavyurt-våpenhvilen, som avsluttet den første tsjetsjenske krigen, den neste fasen av den store nordkaukasiske tragedien. Pre-perestroika Grozny, kampanjene 1995-1996 og skjebnen til den berømte menneskerettighetsaktivisten og journalisten Natalya Estemirova, i en eller annen grad, viste seg å være fakta om biografien til en innbygger i en gammel by i Sentral-Ural.

Hundene bjeffer om morgenen

Et brett fra en patronboks, kastet inn i en brann før daggry, blusset opp og tok form av en benbent bjørns pote som tørket opp i ilden, og jeg husket den eldre militanten som ble arrestert av jagerflyene våre. Han satt i håndjern ved bålet og svaiet litt, og hvisket nesten lydløst: «Ikke vekk den russiske bjørnen, men nei, de sparket ham ut av hiet.» Tsjetsjeneren så med lengsel på likene av sine egne. Hele rekognoseringsgruppen hans ble ødelagt og falt i et bakhold, som spesialstyrkene til de interne troppene dyktig forberedte for dem. Professor Abdurakhman Avtorkhanov sa det samme, bare med andre ord, til Dudayev, som kunngjorde gazavat. "Red Tsjetsjeno-Ingusjetia fra en ny tragedie Løs problemene med maktkrisen innenfor rammen av Grunnloven," sa han i 1991. Men Dzhokhar kalte fortsatt titusenvis av mennesker til våpen. Mange av disse tsjetsjenske "ulvene" og "ulveungene" ble revet i stykker av "bjørnepoter".

Avtorkhanov, den lidende historikeren, kunnskapsrik om Russland og hans folk, foreslo å ta i bruk østlig visdom og diplomati. Men ledelsen til de militante overvurderte seg selv. De kalte Lenin Avenue etter Avtorkhanov. Groznyj var ennå ikke ødelagt. Nå, i det vikende mørket og tåken, skjuler Sunzhaen og ruinene av hus langs bredden for våre øyne, byen sjokkert av rastløshet, forsvarsløshet mot makten fra to sider.

«...jeg skal snart på forretningsreise. Jeg har en dårlig følelse i hjertet. Den første begravelsen kom til avdelingen. De brente kolonnen vår. Gutta våre døde. Tsjekkerne brente dem levende, granatsjokkerte, i en pansret personellvogn. Kolonnesjefen ble truffet i hodet. Slik begynte den andre krigen for vår avdeling. Jeg følte meg trist og hadde en dårlig følelse. Jeg begynte å forberede meg på det, jeg visste bare hva som ventet oss.»

...Ansikter mottok informasjon om noen selvmordsbombere. Vi dro dit, til denne landsbyen, og tok tre steinete kvinner. Den ene var rundt førti år gammel, hun var rekruttereren deres, den viktigste. Alle tre var på narkotika fordi de alle smilte til oss. De ble avhørt på basen. Den eldste ville ikke innrømme noe, og da de ga et elektrisk støt i trusa hennes, begynte hun å snakke. Det ble klart at de planla å utføre terrorangrep for å sprenge seg selv og mange mennesker hjemme hos oss. De har dokumenter og fant mye ting i huset. Vi skjøt dem, og sprayet likene med TNT slik at det ikke skulle være spor i det hele tatt. Dette var ubehagelig for meg, jeg hadde aldri rørt eller drept kvinner før. Men de fikk selv det de ba om..."

Skal snart på forretningsreise. Jeg har en dårlig følelse i hjertet. Den første begravelsen kom til avdelingen. De brente kolonnen vår. Gutta våre døde. Tsjekkerne brente dem levende, granatsjokkerte, i en pansret personellvogn. Kolonnesjefen ble truffet i hodet. Slik begynte den andre krigen for vår avdeling. Jeg følte meg trist og hadde en dårlig følelse. Jeg begynte å forberede meg på det, jeg visste bare hva som ventet oss.

Plutselig begynte militantenes PK å jobbe fra taket av huset, en av våre ropte i tide til at jeg skulle legge meg ned, kulene passerte over meg, deres melodiske flukt kunne høres. Guttene begynte å hamre tilbake, dekket meg, jeg krøp. Alt ble gjort instinktivt, jeg ønsket å overleve og det var derfor jeg krøp. Da han nådde dem begynte de å skyte mot maskingeværen med granatkastere. Skiferen spredte seg og han ble stille; jeg vet ikke hva som skjedde med ham. Vi trakk oss tilbake til våre opprinnelige posisjoner.

For meg var det den første kampen, den var skummel, bare idioter er ikke redde. Frykt er et instinkt for selvoppholdelse, det hjelper å overleve. Guttene som får problemer med deg hjelper deg også å overleve. De sov rett i snøen, la brett under seg, klemte sammen. Det var frost og vind. En person blir vant til alt, overlever overalt, avhengig av hans forberedelse og interne evner. De gjorde opp bål og la seg i nærheten av det. Om natten skjøt de mot landsbyen med granatkastere og sov på skift.

Om morgenen gikk vi samme rute igjen, og jeg husket gårsdagens kamp. Jeg så de lokale som viste militantene veien. De så stille på oss, vi på dem. Alle hadde hat og sinne i øynene. Vi passerte denne gaten uten noen hendelser. Vi gikk inn i sentrum av landsbyen og begynte å bevege oss mot sykehuset, hvor militantene var hull.

På veien ryddet de i fyrrommet. Avkuttede fingre og andre kroppsdeler lå overalt, og det var blod overalt. Da de nærmet seg sykehuset, sa lokalbefolkningen at de hadde en fanget soldat som brakk bena og armene hans slik at han ikke ville gå noen steder. Da gruppen nærmet seg sykehuset, var det allerede okkupert av troppene våre. Vi fikk i oppgave å vokte en kjeller med sårede militante, det var rundt 30 personer der.

Da jeg dro ned dit, var det mange sårede tsjetsjenske krigere der. Det var russere blant dem, jeg vet ikke hvorfor de kjempet mot oss. De så på meg med et slikt hat og sinne at hånden min selv klemte maskingeværet. Jeg dro derfra og plasserte snikskytteren vår nær inngangen. Og de begynte å vente på ytterligere ordre. Da jeg sto i nærheten av kjelleren, kom to kvinner bort til meg og ba meg gi en såret mann til hjemmet deres. Jeg ble litt forvirret av denne forespørselen. Jeg vet ikke hvorfor jeg sa ja til dette. Jeg kommer nok aldri til å svare. Jeg syntes synd på disse kvinnene, jeg kunne ha skutt ham, men de, lokalbefolkningen, reddet vår sårede soldat. Kanskje til gjengjeld.

Etter det kom Justisdepartementet for å hente disse sårede. Det var et virkelig ekkelt bilde. De var redde for å gå inn i kjelleren først og ba meg gå inn først. Da de innså at opprørspolitiet ikke var i fare, begynte de å dra dem ut, kle dem nakne og sette dem i en paddy-vogn. Noen gikk på egenhånd, noen ble slått og dratt opp. En militant kom ut på egen hånd. Han hadde ingen føtter, han gikk på stubbene sine, nådde gjerdet og mistet bevisstheten. De slo ham, kledde ham naken og satte ham i en paddy-vogn. Jeg syntes ikke synd på dem, jeg var bare kvalm av å se på denne scenen.

Vi tok denne landsbyen inn i en ring og gravde inn rett i åkeren. Snø, gjørme og slaps, men vi gravde oss og overnattet. Om natten inspiserte jeg stillingene. Alle frøs, men de lå i skyttergravene sine. Om morgenen dro vi til landsbyen igjen, og ryddet alle husene underveis. Der kokte bakken av kuler. Patruljen vår ble avbrutt som alltid. Militantene gikk til angrep. Vi falt som tyskerne i 1941. Granatkasteren løp faktisk ut foran dem, ropte: «Skutt» og skjøt en granatkaster mot dem. Plutselig kom vennen min, en snikskytter, løpende, han ble såret i brystet og hodet.

En annen av våre ble igjen der, han ble skutt i begge bena, og han lå der og skjøt tilbake. Vennen min falt på fanget mitt og hvisket: «Bror, redd meg. Jeg dør," og ble stille. Jeg injiserte ham med promedol. Jeg skyver ham på skulderen og sier til ham: «Alt er bra. Du kommer fortsatt til å drikke meg full for demobilisering.» Etter å ha kuttet av rustningen ba jeg de to skytterne dra den til huset der vårt var. Vi nådde et rutenett som i stedet for et gjerde delte avstanden mellom husene. De ble innhentet av maskingeværild. Den ene ble truffet i armen, den andre i bena. Og hele linjen falt rett på vennen min, fordi han var i midten. De forlot ham i nærheten av kjettingen.

Etter å ha samlet alle de sårede, begynte de sakte å krype bort fra huset, fordi huset allerede var i ferd med å kollapse. Vi skjøt tilbake på hjørnet av huset. Våre folk kastet alle de sårede over kjettingleddet. Det som gjenstår er min venns kropp. De åpnet ild mot oss igjen. Vi legger oss ned. I nærheten av åpningen av veggen der vi krøp, ble maskingeværmannen som dekket oss truffet i nakken av en kule, han falt, dekket av blod. Vi evakuerte senere alle de sårede langs veien, og dekket oss med en pansret personellvogn. Min venn gikk bort. Dette fant vi ut senere, men mens kampen pågikk. Vi skjøt tilbake.

Vi kjørte til startpunktet i pansret personellvogn. Vi overnattet med 1. gruppe. De mistet 7 personer i kampen, det var enda vanskeligere for dem i løpet av dagen. Vi satte oss ned ved bålet og tørket oss i stillhet. Jeg tok frem en flaske med Tsjekhovs vodka, de minnet den i stillhet og la seg stille og sov i alle retninger. Alle ventet på i morgen. I nærheten av brannen snakket guttene om de som døde i 1. gruppe. Jeg har aldri sett eller hørt noe lignende før. Russland satte ikke pris på denne heroismen, akkurat som bragden til alle gutta som kjempet i Tsjetsjenia.

Jeg ble slått av ordene til en idiotgeneral. Han ble spurt hvorfor ubåterne som sank på Kursk fikk utbetalt 700 tusen rubler til familiene sine, men familiene til de drepte i Tsjetsjenia har fortsatt ikke fått noe betalt. Så han svarte at dette var uplanlagte ofre, men i Tsjetsjenia var de planlagte. Dette betyr at vi, som oppfylte vår plikt i Tsjetsjenia, allerede er planlagte ofre. Og det er mange slike freak-generaler. Det var alltid bare soldaten som led. Og i hæren har det alltid vært to meninger: de som ga ordre, og de som utførte dem, og det er oss.

Etter å ha overnattet kom de med mat og vann til oss – det lettet litt på spenningen i gårsdagens kamp. Etter å ha omgruppert, gikk vi inn i landsbyen langs de samme rutene. Vi fulgte fotsporene til gårsdagens kamp. Alt i huset der vi var ble utbrent. Det var mye blod, brukte patroner og avrevne skuddsikre vester rundt omkring. Da vi gikk bak huset vårt, fant vi likene av militante.

De var gjemt i hull i maisen. Sårede leiesoldater ble funnet i en av kjellerne. De var fra Moskva, St. Petersburg og Perm. De ropte til oss at vi ikke skulle drepe dem, de har familier, barn hjemme. Det var som om vi hadde rømt fra et barnehjem inn i dette hullet. Vi skjøt dem alle. Vi forlot landsbyen om natten. Alt brant og ulmet. Så en annen landsby ble utslettet av krigen. Det var en dyster følelse i sjelen min av det jeg så. Under det slaget mistet militantene 168 mennesker.

Jeg var så kald at jeg ikke klarte å trekke hendene opp av lommen. Noen tok frem en flaske med alkohol og tilbød å varme oss opp, vi måtte bare tynne den ut. Vi sendte to personer i grøfta. Den ene begynte å samle vann, den andre ble liggende på dekselet. Og på den tiden kom rundt 15 militante ned for å møte dem. Avstanden var 25-30 meter, det var skumring, og alt var synlig. De gikk frimodig ut i det fri og uten patrulje. De ble lamslått da de så oss og reiste seg. Gutta våre skyndte seg tilbake til oss. Militantene skjøt ikke. Jeg begynte å vekke gutta.

Vi slo først til fra KPVT. Kampen har begynt. Jeg satte meg ned nær forhjulet på den pansrede personellføreren og begynte å skyte. Maskinskytteren vår begynte å jobbe, traff tanken, og militantene begynte å trekke seg tilbake. De hadde mange sårede og drepte. Tankskytteren var ikke orientert i mørket, og jeg løp mot ham og fikk ild fra tanken. Jeg ble ganske sjokkert. Jeg klarte ikke å komme til fornuft på omtrent 20 minutter. De trakk meg unna.

Jeg krøp opp til maskingeværen og vekslet skudd med ham. Vi hadde en kraftig brann. Som svar slo militantene tanken foran den med en granatkaster. Men hvis de ikke traff ham, la oss fortsette å skyte. Kampen varte i omtrent en time. Om morgenen var vi lamslått, det var blodige stier foran oss. De trakk sine egne. De avkuttede kroppsdelene ble hakket opp av KPVT og meg. Vi løp opp og begynte å samle trofeer - maskingevær, granatkastere, losseutstyr. Plutselig hørtes skudd og granateksplosjoner. Det viser seg at militantene ble såret og ble overfalt av oss. Det var to overlevende militanter som ble alvorlig såret, og de sprengte seg selv i luften sammen med de sårede.

Den kvelden var det et forsøk på å bryte gjennom av en liten gruppe på 3 personer. De kom mot gruppen vår, de ble stoppet av en patruljemann, ba dem om passordet i mørket, de kastet en granat mot ham, den spratt av et tre og falt ved siden av gruppens lokasjon, og derfra begynte PC-en umiddelbart å fungere. , traff maskinskytteren også denne gruppen fra PC-en sin. De var alle fulle av hull. Neste morgen kom "skjermstjernene" løpende - opprørspoliti, som de passerte ubemerket gjennom, og begynte å posere med likene til militantene og ta bilder. Geiter...

Mange tomme senger med stearinlys og fotografier av gutta dukket opp i troppen. I avdelingen husket vi alle og husket dem i live. Hjertet mitt var tungt. Etter å ha mistet gutta våre overlevde vi. Vi satt og gikk sammen, og nå er de borte. Bare minner gjenstår. Det var en mann, og nå er han borte. Denne døden knakk tennene i nærheten og tok for seg hvem den likte. Noen ganger blir du vant til tanken om at du selv en dag vil havne der og kroppen din blir til støv. Noen ganger vil du føle vennen din ved siden av deg, sitte og henge kjeven, men han er ikke der, det er bare én filming igjen, hvor ansiktene deres er i live. De var alle flotte gutter, og hvis vi glemmer dem, vil de definitivt dø. Hvil for alltid, brødre. Vi vil ikke glemme deg, vi ses der en dag.

I følge radioen fra sjefen for den andre gruppen kom en militant ut og sa at Allah vet bedre og han ser hvem som kjemper for troen, og det ble klart at broren vår ble drept. Vi fulgte ruten deres, avdelingssjefen ropte at vi skulle gå fortere, men de slo oss fra 2 sider - fra skogen og fra nabogaten. Vi gikk gjennom husene. Vi delte oss i grupper og gikk videre.

Det ble hørt at kampen pågikk et sted foran. Vi ville ut til hagene, men de slo oss igjen fra skogen fra grensen. Plutselig lyste skygger foran oss. Den ene var i vinduet, den andre sprang inn i kjelleren. Jeg kastet mekanisk en granat dit, og Smoked traff vinduene med et utbrudd. Da vi gikk for å se på resultatene var det 2 lik - en bestefar og en bestemor. Uflaks. Det var et nytt forsøk på å slå gjennom, men det ga heller ikke noe. Likene (av åndene) ble deretter kuttet: ører, neser. Soldatene gikk amok med alt som skjedde.

Om morgenen ble min venn og jeg kalt til hovedkvarteret. De sa det var for eskorte. Vi dro til hovedkvarteret misfornøyde, for etter 2 timer dro konvoien, og vi ble sendt for en slags eskorte. Vi kom dit, og generalmajoren i vår divisjon ga oss våre første utmerkelser - en medalje ... for en spesiell operasjon tilbake i oktober 1999. Dette var en overraskelse for oss. Etter å ha hengt den på brystet, la vi av gårde i en kolonne. Etter å ha betalt konduktøren 500 rubler på toppen, stablet vi inn i vognen. Etter å ha lagt ut alle tingene våre, kastet vi medaljene i et glass vodka og begynte å vaske dem. De døde karene ble husket med en tredje skål, og alle sovnet der de kunne. Den forretningsreisen var for vanskelig for oss.

Etter alt jeg hadde opplevd begynte jeg å drikke mye. Jeg begynte ofte å krangle med min kone, selv om hun var gravid, hadde jeg det fortsatt kjempegøy full guffe. Jeg visste ikke hva som ville skje med meg på min neste forretningsreise. Med vennen min som flyttet inn hos meg hadde vi det kjempegøy. Jeg prøvde ikke engang å stoppe. Det brast inni meg, og jeg begynte å behandle alt kaldt. Han kom hjem om natten og beruset.

Min kone ble mer og mer opprørt og vi kranglet. Hun gråt. Jeg klarte ikke engang å roe henne ned. Dagene nærmet seg en ny forretningsreise, og jeg kunne ikke stoppe, jeg visste ikke hva som ville skje der. Det er vanskelig for meg å beskrive denne perioden, for den var full av motsetninger, følelser, krangler og opplevelser. Spesielt den siste dagen før en forretningsreise. Jeg dro til basen, hvor vi ble fulle og drakk til morgenen.

Jeg kom hjem ca sju om morgenen, det var 1,5 time før avgang. Etter å ha åpnet døren, fikk jeg umiddelbart et slag i ansiktet fra min kone. Hun ventet på meg hele natten, til og med forberedte bordet. Jeg tok tingene mine i stillhet og dro til toget uten engang å si farvel. Det ble for mange krangler og bekymringer i denne perioden. På toget gikk skiftet vår, jeg lå på hylla og skjønte alt som hadde skjedd med meg. Det var hardt og vondt innvendig, men fortiden kunne ikke returneres eller korrigeres, og det var enda mer smertefullt...

På veien sov noen, noen drakk, noen vandret fra bil til bil uten noe å gjøre. Vi ankom ..., det er vinter ute. Snø og frost. Utlastet. Den ene halvdelen av troppen fløy på platespillere, den andre gikk for egen kraft. Det var kaldt å sykle på rustning, men det var nødvendig. Vi losset BC og dro avgårde. Tilbrakte natten i... hylle.

Vi ble innlosjert i treningsstudioet og sov på gulvet i soveposer. Vi satte oss ved et lite bord, laget en cocktail - 50 g alkohol, 200 g øl og 50 g saltlake - og varmet opp, noen av dem ble gale og kjempet seg imellom. Det var vanskelig å våkne om morgenen, men på paradeplassen lagde vi et spesialstyrke "visitkort", og en maskingevær med PC skjøt et skudd i luften. Etter alle disse eventyrene var dette regimentet i sjokk, det ser ut til at ingen organiserte slike konserter, de vil huske oss i lang tid. Ja, det er slik spesialstyrker skal gjennomføre ting.

Ansiktene fikk informasjon om noen selvmordsbombere. Vi dro dit til denne landsbyen og tok tre steinete kvinner. Den ene var rundt førti år gammel, hun var rekruttereren deres, den viktigste. Alle tre var på narkotika fordi de alle smilte til oss. De ble avhørt på basen.

Den eldste ville ikke innrømme noe, og da de ga et elektrisk støt i trusa hennes, begynte hun å snakke. Det ble klart at de planla å utføre terrorangrep for å sprenge seg selv og mange mennesker hjemme hos oss. De har dokumenter og fant mye ting i huset. Vi skjøt dem, og sprayet likene med TNT slik at det ikke skulle være spor i det hele tatt. Dette var ubehagelig for meg, jeg hadde aldri rørt eller drept kvinner før. Men de fikk selv det de ba om.

Troppen har vært gjennom for mye. Vi mistet rundt 30 mennesker drept og rundt 80 såret. Og dette er for mye, ikke bare for løsrivelsen, men også for mødrene til ofrene. Men du kan ikke svare på spørsmålet om hvorfor du forble i live og sønnen min døde, og ingen vil svare på dette spørsmålet. Det var for vanskelig å se mødrene i øynene. Men ingenting kan gjøres eller endres. Vi ble vekket klokken 04.00. Et rekognoseringsbakhold fanget en budbringer ved en vannpumpestasjon, og det ble skuddveksling. Vi trengte å gå dit og hente den forlatte SVD og fangen.

Vi dro dit igjen. Det regnet. Etter å ha tatt ham, viste det seg at han var en ung tsjekker, rundt 15 år gammel, vi torturerte ham. Jeg skjøt ham, altså. ved siden av hodet hans, og [han] begynte å forråde alle. Han ga oss informasjon om leirene deres, cachene og flere budbringere og en signalmann. Mens vi avhørte ham, ble vi skutt på fra skogen, vi forberedte oss til kamp, ​​men ingenting skjedde. Vi begynte å utvikle denne informasjonen.

For å sjekke ektheten bestemte vi oss for å ta cachen, og deretter adressene. Med 1. gruppe dro vi til landsbyen med 4 bokser og tok raskt cachen. Det var 2 "humler", 8 kg TNT og en 82 mm mine, dette var nok til å redde noens liv. Og så dro vi til adressen til militantenes signalmann. Vi braste raskt inn i huset og sperret det av på alle kanter. Han ble funnet i et forlatt hus i nærheten. Vi dro ham til den pansrede personellvognen. Tsjekkeren som overleverte ham til oss, identifiserte ham, og jeg holdt ham under våpen og dyttet en pistol inn i ribbeina hans.

Vi dukket raskt opp og dro til basen. Etter å ha torturert signalmannen kort, ga han oss også mange adresser. Og det ble bestemt å ta den med en gang i ildsjakt. Igjen dro vi til adressen til bombeflyene, som var involvert i mange eksplosjoner. Da de kom til huset, la de merke til oss og begynte å reise til hagen deres. Vår gruppe brøt seg inn i huset, vi tok det i nærheten stående hus, som dekker overfallet. Da patruljen vår så dem løpe vekk, åpnet ild. Overfallsteamet tok en, vi tok en ned, og den eldste dro. Vi plukket opp liket i en gate i nærheten, ingen så det. Og raskt til basen. En mengde demonstranter hadde allerede samlet seg.

På basen ble alle militantene identifisert, og informasjon ble lastet ned fra dem ved hjelp av en brutal metode. De bestemte seg for å tørke den døde militanten helt av jordens overflate ved å pakke ham inn i TNT og sprenge ham i luften. Dette måtte gjøres om morgenen, rundt klokken 04.00, for at det ikke skulle være vitner. All informasjon ble overført til etterretningsavdelingen. Jeg ville sove og spise. Jeg sovnet, husker ikke, omtrent klokken 02.00. Vi satt med en venn over et glass alkohol. Det lettet litt, men ikke lenge.

Jeg ble vekket klokken 04:30, jeg måtte fjerne denne militanten fra jordens overflate. Etter å ha pakket den inn i cellofan, dro vi til Sunzhensky-ryggen. Der fant de en grop med sumpslurry. Kulen gikk inn i låret og kom ut av lysken, han levde ikke engang en halvtime. Kastet ham i midten av gropen, la jeg en kg TNT på ansiktet hans, en annen mellom bena hans og gikk bort ca 30 meter og koblet den til batteriet, det var en eksplosjon. Vi dro for å utforske stedet.

Det var en liklukt, og ingen spor av blod. Det er ingen følelser inne. Slik blir de borte. Jeg syntes alltid synd på gutta. Så mange tap, så mye smerte. Noen ganger lurer du på om alt dette er forgjeves, til hvilket formål og til hvilket formål. Vårt hjemland vil ikke glemme oss, men det vil heller ikke sette pris på oss. Nå i Tsjetsjenia er alt mot oss - loven, Russland, vår påtalemyndighet. Det er ingen krig, men gutta dør.

Hjemme igjen... Da jeg var i avdelingen kom venninnen min og sa humrende at min kone hadde født. Jeg ble helt overrasket av overraskelse. Vi gikk inn for å vaske oss, og tiden løste seg opp i verdensrommet. Kort sagt, min kone fødte på mandag, jeg dukket opp bare 3 dager senere. Hun ble fornærmet av meg, jeg dukket opp der beruset. Hun ba meg kjøpe medisinen hennes, jeg dro til apoteket. Vi kjøpte det vi trengte og vandret inn på en lokal taverna, og der var jeg borte for enda en dag... Noen dager senere tok vi kona og barnet hjem. Jeg tok babyen min i armene mine, en så søt liten ting. Jeg er glad…

Vi tok en pause fra en venstre utgang. Et sted om morgenen var det en kraftig eksplosjon og skyting, vi ble hevet til pistolen. En gruppe igjen. Det viste seg at en pansret personellvogn ble sprengt av en landmine. 5 mennesker ble drept og 4 ble såret. De døde ble lagt på helipaden. Vår gruppe gikk ut for å se på de døde. Det ble stille, alle hadde sine egne tanker. Og døden var et sted i nærheten... Nå var krigen enda tøffere. Tidligere så de i det minste hvem de var sammen med og visste hvem de skulle skyte på, men nå må du vente hele tiden på at de skal slå deg først. Dette betyr at du allerede skyter nummer to.

Rundt omkring var det ett oppsett og denne skitne krigen, hatet og blodet til vanlige soldater, ikke politikerne som startet det hele, men vanlige gutter. I tillegg til dette oppsettet jukset de med penger, med militærpenger, bare en sump, kort sagt. Og til tross for dette gjorde vi jobben vår og utførte disse dumme ordrene. Og de kom igjen på forretningsreise. Alle har sine egne grunner og motiver for dette. Alle forble seg selv.

I landsbyen ble to FSB-offiserer og to fra Alpha drept. Hele nomadgruppen fjernes fra operasjoner og kastes inn i landsbyen. Alle jobbet for resultater for å hevne gutta fra Alpha. Det var strenge renseaksjoner i landsbyen. Om natten brakte vi tsjetsjenere til filteret, og der jobbet vi hardt med dem. Vi kjørte rundt i bygda og områdene rundt i håp om å finne likene av FSB-offiserer. Da ble det litt klarere hva som egentlig skjedde. For å verifisere informasjonen kom gigoloer og operaansikter inn i landsbyen.

Vi kjørte i to biler. De "seks" var den første, UAZ-medisinsk hjelp sto bak. Av en eller annen grunn, i sentrum av landsbyen, dro 06 til markedet, og den sprø kvinnen gikk videre. På basar 06 blokkerer militante og skyter, vår eneste gang å kringkaste var at "vi ble blokkert." Da den fulle med alfaen kom inn på markedet, feide lokale kvinner glasset og vasket av blodet.

Ytterligere 5 minutter - og ingen spor ville blitt funnet, men alt hadde allerede falt et sted som gjennom bakken. Først den andre dagen fant de likene av to ansikter ved inngangen til landsbyen. Om morgenen krysset vi broen i en pansret personellvogn og kjørte opp til stedet hvor alt skjedde. Ved siden av likene sto en brent 06. Likene var sterkt lemlestet, tilsynelatende var de blitt torturert. Så kom de fra alfaen og sendte radio til folket sitt...

Da vi kom tilbake til basen, var vi glade for at broen vi krysset ble utvunnet og landminen ikke gikk av. Og der likene var, ble en 200-liters tønne med 2 landminer og fylt med blytønner begravd 3 meter unna. Hvis det hadde fungert, ville det blitt mange flere lik. Om morgenen dro vi til adressene. De tok den første adressen raskt, to av dem. Kvinnene skrudde opp hi-fi-en, allerede på gaten. En folkemengde hadde samlet seg, men vi, etter å ha dyttet to tsjekkere, fløy allerede til filteret utenfor landsbyen. Der ble de overlevert til «termittene». Vi dro til en annen adresse, tok en ung tsjekkisk og en eldre. De ble kastet ut nær filteret med poser på hodet, og jagerflyene sparket dem hjertelig, hvoretter de ble gitt til ansiktene.

Etter å ha reist til landsbyen, fikk vi ordre om å snu og gå inn i naboen en gjeng med militante ble oppdaget der og satt opp et bakhold. Etter å ha krysset elven i pansrede personellvogner, gikk vi inn i den landsbyen. Brødrene fra en annen avdeling hadde allerede gått i kamp med militantene og presset dem hardt, rundt dem motsto de desperat. Og de ba folket deres om hjelp, som svar svarte militantene at de skulle forberede seg på å bli "shaheeds", de omringede militantene ønsket ikke å bli martyrer, de sier, det er for tidlig, da vil bare Allah hjelpe deg, men en gruppe svarte og gikk for å hjelpe, og vi gikk til dem. De kom ut og knuste den.

Vi ble sendt for å lete etter en PKK som ble forlatt under en brannkamp av militante. Vi fant ham ikke. Og av sinne fra alt som skjedde, banket jeg opp militanten. Han falt på kne og hulket at han ikke husket hvor han ble kastet. Og vi dro ham på et tau og bandt ham til en pansret personellvogn.

I dag har barnet mitt bursdag. 5 år. Jeg ville virkelig gratulere deg, men jeg var langt unna. Jeg lovet å kjøpe en papegøye, men jeg gjør det først når jeg kommer. Jeg savner deg så mye, jeg savner virkelig familien min. Jeg vet hvordan de venter på pappaen sin, jeg så en gang barnet mitt be for meg. Min sjel skalv. Alt var barnslig rent og fra hjertet, jeg ba Gud om pappa og mamma og at alt skulle gå bra med dem. Dette rørte meg virkelig.

Etter å ha kommet til basen slo vi oss ned og spiste middag, når de spiste, lød et skudd, som det viste seg senere, skjøt soldaten vår på en annen som gikk et sted om natten uten å vite passordet. Såret var alvorlig, i magen, inngangen var tykk som en finger, utgangen tykk som en knyttneve. Om natten tok de oss til helikopteret. Om han vil overleve, vet jeg ikke. Krigen blir uforståelig, sin egen. Og noen ganger kommer det til punktet av absurditet og uforståelig, og uten mening, for hva og for hvem. Om kvelden så jeg på medaljen min... som ble delt ut før avreise. Det er fint, selvfølgelig. Og det er fint når du setter pris på det i tide. Jeg sov dårlig, artilleriet hamret i fjellene hele natten.

Om morgenen dro vi til ..., hvor en soldat drepte 2 offiserer og en politimann og flyktet fra enheten. Vi stoppet i nærheten av N, svømte og vasket, her var det to uker igjen – og så dro vi hjem. I det siste har jeg hatt veldig lyst til det, jeg er nok veldig lei, jeg ville bare gjøre noen husarbeid og ta tankene mine fra all denne dritten. Vi slo oss ned for å hvile, lokalbefolkningen brakte oss noen godbiter, og så snart vi begynte å spise, ble vi fjernet fra dette stedet, til og med gulmagen måtte plukkes av raskt. Vi kom til samme sted hvor vi begynte å lete etter denne freaken. Og i mørket hadde de allerede fullført alt arbeidet sitt. Jeg besvimte, jeg husker ikke hvordan, så på stjernene og sovnet.

Rundt klokken 8 ble det kjent at denne freaken var blitt drept om morgenen. Jeg vet ikke hva han håpet på. Siste operasjon var i N, og da dro vi til basen. Jeg kunne ikke engang tro det. Vi kjørte kjølig gjennom Tsjetsjenia, med politilys blinkende på pansrede personellvogner og et amerikansk flagg for moro skyld. På denne dagen var alle på kant, og vi var best for alle, ingen andre var i trøbbel. Det var spenning rundt oss, sjelene våre var fantastiske, vi ventet på skiftet. På veien ramponerte sjåføren vår alle de tsjetsjenske bilene, selv om vi på veien forårsaket terror med våre pansrede personellførere, og alle var redde for oss.

Jeg hadde en dårlig følelse helt fra begynnelsen. Etterretningssjefen var trygg på at alt ville bli bra. Den dagen gikk vi og badet. Og på kvelden begynte det å regne, det føltes som, folkens, bli hjemme. ...Teltet vårt var oversvømmet, rotter løp rundt teltet. Jeg var fortsatt i sterk tvil om hele denne operasjonen. Jeg klarte ikke å sovne før klokken 02.00 - jeg lukker øynene og ser bare mørke. I lokalitet Vi ankom i fullstendig mørke, la boksene i kanten av gaten og gikk til adressen til fots. Den 1. gruppen dekket oss.

De omringet huset stille og klatret raskt over gjerdet ved hjelp av overfallsstigen. På gårdsplassen tok alle plass. Jeg gikk tredje fra siden, med vennen min bak. De spredte seg raskt. Gruppelederen hadde allerede brutt opp dørene, og da hørtes skudd fra baksiden av huset. Kulene traff ham, og en røykgranat eksploderte mens han losset. Noen dyttet meg til side og forsvant inn i røyken. Jeg krøp på ryggen ut av gården. Guttene trakk ut laglederen.

Det var tungt. Kulen passerte mellom platene i siden og gikk ut like over hjertet. Vi satte ham på APC og han kjørte bort. De begynte å sjekke folk – en manglet, så de begynte å lete. Det var korte køer fra huset. Huset var sperret av, vi skjøt ikke fordi det var et oppsett. Som det viste seg senere, ville vi alle blitt fengslet hvis huset hadde blitt revet. Vi hadde ikke slike rettigheter på den tiden.

Hendene mine var rett og slett bundet. Det viste seg at det ikke en gang var en kampordre for denne operasjonen. Vi trengte et resultat. Det viste seg at showmannen vår, han ønsket å gjøre opp med den vi nærmet oss, med egne hender, og for dette lovet han flere AK-er til sjefen. Vennen min lå foran døren. Den ene kulen gikk inn i hodet under hjelmen, snudde den, og den andre gikk inn i en ryggvirvel. I et av disse øyeblikkene dyttet han meg vekk fra døren og reddet derved livet mitt.

Og stasjonen fortalte oss at sjefen for angrepsgruppen døde ved start. Legen sa at han ikke ville ha overlevd: karene over hjertet ble revet av kulen. Ett enkelt utbrudd kom ut mot ham, og bare ett endte livet hans. Alt inni meg var tomt. Forutanelsen min lurte meg ikke. Da vi kom til basen lå guttene på takeoff i poser. Jeg åpnet vesken til vennen min, tok hånden hans og sa: «Beklager».

Den andre lå allerede hoven i posen. Sjefen kom ikke engang ut for å si farvel til guttene. Han var full som faen, i det øyeblikket hatet jeg ham. Han brydde seg alltid ikke om vanlige fightere, han gjorde seg bemerket med dem. Så skjelte han meg på møtet, ydmyket meg foran alle for denne operasjonen, gjorde meg til ekstrem i alt, bebreidet meg med guttene. Tispe. Men ingenting, ingenting varer evig, en dag vil han bli belønnet for alt og alle.

Du lurer på om det er nok, hvor mye lenger du har nok styrke. Er det fortsatt nødvendig å ta vare på livet ditt? Å leve for familien min, barna, min elskede kone, som trenger å reise et monument for all lidelse med meg, opplevelser, forventninger. Jeg må nok binde den opp, eller kanskje litt mer? Jeg vil ikke stoppe der, jeg vil ha mer, jeg vil ha fred og velstand, hjemmets komfort. Jeg skal oppnå dette.

Nok et år av livet mitt har gått. Det siste året har vært veldig dårlig. Mange av vennene mine døde. De menneskene som var med meg i jobb og liv er ikke der lenger. ...Nå tenker du mye på livet og handlingene dine. Kanskje jo eldre du blir, jo mer tenker du på det. La disse linjene forbli fra meg. De er livet mitt. Min. Det er synd at hvis jeg hadde gjort ting litt annerledes i noen militære møter, ville kanskje gutta ha overlevd.

Kanskje livet tar sin toll, skjebnen også. Jeg savner hjem så mye, disse forretningsreisene er allerede kjedelige. Det viser seg at det er lettere å kjempe med en ytre fiende, dvs. med den som skyter på deg, enn med dine "fiender" i troppen. Det er veldig trist for meg at dette skjedde. Han kjempet, og på et øyeblikk ble alt til støv. Jeg ga 14 år av livet mitt til løsrivelsen, jeg mistet mye og mistet mange.

(Jeg) har mange hyggelige minner, men bare om de som virkelig ga livet sitt for løsrivelsen. Tid og liv, som alltid, i henhold til deres egen lov, vil sette alt på sin plass. Det er synd at du ikke kan fikse noe med dette, men bare prøv å ikke gjenta feilene dine og leve normalt. Min tjeneste i spesialstyrkene ble avsluttet. Frigjøringen ga meg mye og tok mye bort. Jeg har mange minner i livet mitt.

Jeg uttrykker min dype takknemlighet til den russiske offiseren Vladimir Dobkin, en av de få som ikke forrådte eller glemte... Det var kun takket være hans mot at denne boken ble født.

Sergej Hermann
Soldatens mor

Dedikert til mødre hvis sønner
kommer aldri hjem.

Aty - baht.
...til soldatene og offiserene i det 205
Budenovskaya motoriserte riflebrigade,
levende og død...

Den første snøen falt i begynnelsen av november. Hvite flak falt ned på de iskalde teltene, dekket feltet, tråkket av soldatstøvler og vansiret av hjulene på militærtraktorer, med et snøhvitt teppe. Til tross for den sene timen sov ikke teltbyen. På parkeringsplassen brølte motorer, og blå røyk veltet ut av blikkrørene på gryteovnen. Den grå kalesjen på teltet åpnet seg, og pakket inn i en flekkete ertefrakk krøp en mann ut av den varme, røykfylte magen. Da han danset mens han gikk og ikke merket noe rundt seg, lettet han seg litt, så skalv han av kulde, trakk strammere i kanten på peacoaten og gispet:
- Herre... Tra-ta-ta, din mor, så bra!
Fjerne stjerner blinket mystisk, månen, bitt i kantene, opplyste jorden med et gulaktig lys. Frysende gjespet mannen og, uten å ta hensyn til noe lenger, gled han inn i teltet. Vaktposten så på ham med et misunnelig blikk, det var fortsatt mer enn en time igjen før vaktskiftet måtte være ferdig i løpet av denne tiden. Speiderne gikk, formann kontraktstjeneste Romka Gizatulin ble tretti år gammel.
En varm gryteovn raste i teltet, vodka sto på sink med patroner dekket med avispapir, og oppskåret brød, smult og pølse lå i store hauger. Hete speidere i vester og T-skjorter, klemte og banket på pannen, sang sjelfullt til gitaren:
«Russland favoriserer oss verken med berømmelse eller rubler. Men vi er dens siste soldater, og det betyr at vi må holde ut til vi dør. Aty-baty, aty-baty.»
En tykk mann på rundt førtifem, med grått hode og hengende kosakkbart, rotet under køyen, tok frem en annen flaske, åpnet behendig lokket og nynnet for seg selv,
«Jeg tjente ikke for ranger eller ordrer. Jeg liker ikke stjerner for bla-a-at, men jeg tjente kapteinens stjerner fullt ut, aty-baty, aty-baty.» Så helte han vodka i krus og glass og ventet på stillhet:
- Kom igjen, gutter, la oss drikke til militær lykke og til enkel soldats lykke. Jeg husker jeg under den første kampanjen møtte en vernepliktig gutt på sykehuset. For et år med kamp, ​​alle slags
byttet tropper. Han kom inn i Groznyj som tankskip, tanken ble brent, og han havnet på sykehuset. Etter sykehuset ble han marinesoldat, falt igjen i kjøttkvernen, forble mirakuløst i live og tjenestegjorde i Yurga kommunikasjonsbrigade. Så jeg sluttet som signalmann.
Speiderne klirret glass med assorterte glass og drakk sammen.
- Men jeg husker en hendelse, også under den første krigen, vi gikk inn i Vedeno-regionen, etterretning rapporterte at det var militante i landsbyen, vi var på en tank, to selvgående kanoner, infanteri var på rustning. – Foredragsholderen lå under et teppe og deltok ikke i festen, blikket fra de brennende tømmerstokkene rant over ansiktet hans. ventet på latteren, tente rolig en sigarett, gliste med minnene. "Jeg var ung, jeg trodde jeg skulle komme hjem med en medalje eller ordre, og det ville bli prat i landsbyen." Vi går inn i landsbyen fra tre sider og går rett til Basajevs hus, mens alle sover, skinner månen akkurat som i dag. La oss innse det - uten rekognosering, uten støtte, uten militær beskyttelse, tar vi ut portene til huset. Jeg har en tanktønne rett inn i vinduet. Og det var stille i huset, alle hadde dratt, til og med hunden var sluppet fra båndet.
Vi gikk rundt på rommene og så. La oss så laste inn alle slags utstyr i bilene, TV, videokameraer. «Tsjekkerne» flyktet og hadde ikke engang tid til å samle inn noe som helst, noen advarte dem. Eller kanskje de lyttet til bølgen vår. Vi går ned med troppsjefen i kjelleren, og det er en diplomat på bordet. Vi undersøkte det, ingen ledninger var synlige, vi åpnet det, og det var dollar, halvparten av diplomaten var fylt med penger. Vår eldste ble nesten syk. Jeg sier, kanskje vi kan dele det mellom alle, og han, i fullt alvor, tar frem en pistol og sier, nå skal vi beregne alt, skrive det om, forsegle det og overlate det til kommandoen. Jeg mistenker at han ønsket å oppnå en bragd, han drømte stadig om å komme inn på akademiet og bli general.
En stemme kom fra komfyren:
"Med den slags penger ville han blitt general selv uten akademiet."
– Mens vi talte disse jævla pengene og forseglet dem, begynte det allerede å bli lyst. Vi vil heller, raskt, jeg vil rapportere til løytnanten, sette meg inn i bilene og gå videre. Akkurat da vi forlot landsbyen ble vi truffet, kommandobilen ble sprengt av en landmine, den andre fløy inn i samme krater, mens vi snudde, sporene ble brutt. På en eller annen måte tok vi defensive posisjoner og begynte å skyte tilbake. Da ammunisjonen i det første kjøretøyet begynte å sprekke, dro tsjekkerne. Løytnanten vår ble såret i magen, han kryper, tarmene sleper på bakken bak seg, og i hendene ligger en koffert med penger. Først trodde jeg at løytnanten var blitt gal, men så tok jeg en nærmere titt, og det viser seg at han hadde lagt en diplomat i håndjern i hånden.
Den grå barten tegnet:
– Ja, løytnanten din ville virkelig inn på Akademiet, eller kanskje var han bare prinsipiell, det finnes slike folk også. Jeg husker denne hendelsen...
De lot ham ikke fullføre historien; den isbelagte kalesjen til teltet skranglet, leirbelagte støvler og den politiske offiserens ansikt, rødt av frosten, dukket opp i åpningen. Ingen ble overrasket over ham
begynte å skjule brillene:
– Sett deg ned med oss, kommissær, ta en drink med speiderne.
Kapteinen så inn i glassets gjennomsiktige avgrunn og berørte den gråhårede mannen i vestermet:
– Du, Stepanych, er en skutt hare, så hold på hestene dine for nå. Ikke la meg drikke lenger, men ikke la meg legge meg heller, ellers blir de som om de har blitt kokt. Vi drar om tre timer. Vi må holde ut til vi kommer til kommandantens kontor.
Den politiske offiseren slo ned glasset og småspisende mens han gikk, klatret han ut av teltet som en flekket bjørn. Stepanych samlet oppvasken og la dem i en pose:
- Sha! Brødre, la oss sakte gjøre oss klare, vi drar snart.
Oppgangen ble varslet en time tidligere. Vi satte sammen teltene, lastet gjenværende ved og eiendeler i Ural, og festet feltkjøkkenene til traktorene. Den forlatte leiren lignet en opprevet maurtue: tinte flekker fra telt viste svart på snøen tråkket av støvler, og sultne hunder skurte området og slikket blikkbokser. En skitten grå kråke satt ettertenksomt på en haug med forlatte bildekk og så nøye på menneskene som suser hit og dit. Den ene rekognoserings- og patruljevognen sto i begynnelsen av kolonnen, den andre brakte opp baksiden. Stepanych, rød av sinne, lente seg ut av luken på det ledende kjøretøyet og ropte over motorbrølet, begynte å rope noe, slo seg selv i hodet og pekte fingeren mot kommandokjøretøyet. Den politiske offiseren dyttet den døsende politimannen og våpenteknikeren i siden:
-Har du installert maskingevær på BRDM?
Teknikeren begynte å komme med unnskyldninger:
- Jeg mottok maskingeværene sent på kvelden, og selv i fett hadde jeg ikke tid til å installere dem.
Uten å høre på ham, mumlet den politiske offiseren:
«Jeg hadde ikke tid, det betyr. Det var nødvendig å heve speiderne om natten, de ville ha satt opp alt selv. Be nå om at du kommer dit trygt, hvis det bryter ut et rot, vil enten "tsjekkerne" skyte deg, eller Stepanych vil personlig sette deg opp mot veggen.
Stepanych spyttet i retning kommandokjøretøyet og klatret inn i BRDM. Han snudde bryteren på radiostasjonen og kunngjorde:
– Vel, gutter, hvis vi kommer dit i live, tenner jeg det tykkeste lyset for Herren.
Radioen fungerte heller ikke. Et militært trafikkpoliti UAZ sto foran kolonnen, kompanisjefen ga klarsignal, og kolonnen rykket av. Stepanych trakk sinken med patroner mot seg og begynte å fylle magasinene. Andrei Sharapov, den samme etterretningsoffiseren som ikke drakk om natten, snudde rattet med konsentrasjon, spinnede for seg selv: "Afghanistan, Moldova og nå Tsjetsjenia, de la morgenens smerte på hjertene." Sashka Besedin, med kallenavnet Bes, satt bak maskingeværet, spurte plutselig:
- Andryukha, sa du ikke i går hva som skjedde med dollarene dine?
Sharapov stoppet opp, og svarte så motvillig:
– Dollarene viste seg å være falske, eller det sa de til oss. Jeg tenkte mye på
Med dette lurte enten «tsjekkerne» oss, og la igjen et agn slik at vi kunne somle, eller... eller så ble vi rett og slett lurt av vårt eget folk.
Vi kjørte videre i stillhet. Stepanich, stønnet, trakk en skuddsikker vest over peacoaten sin, dro masken over ansiktet og klatret opp på rustningen. Søylen vrikket seg som en grågrønn slange, motorer knurret, maskingeværløp så rovvilt og forsiktig ut langs veiene. Uten å stoppe ved sjekkpunktet, krysset vi den administrative grensen til Tsjetsjenia, Minvodsk-politimennene, på vakt og inspiserte all transport, hilste kolonnen med armene bøyd i albuen.
Gizatullin lente seg ut av den åpne luken, utsatte sitt søvnige, lidende ansikt for den kalde brisen, og ga Stepanych en aluminiumskolbe. Han ristet negativt på hodet. Kolonnen gikk gjennom en landsby. Bak var en trestolpe med et skilt som var skutt....-jurt.»
Noen minutter senere nyste BRDM-motoren og ble stille, og kolonnen reiste seg. Kompanisjefen løp bort til bilen og bannet. Da han så Stepanych, ble han stille. Sharapov gravde allerede i motoren.
"Kommandant!" ropte Andrei og snudde seg til Stepanych, "drivstoffpumpen er ødelagt, jeg skal prøve å reparere den, men arbeidet vil ta minst en time!"
"Her er du, kamerat major," sa Stepanych, "la oss sette det andre rotet foran og lede kolonnen bort." Legg igjen din VAZ UAZ, så tar vi igjen deg om en time. Han mumlet knapt hørbart: "Hvis vi holder oss i live." Jeg liker ikke alt dette, åh, jeg liker det ikke.
Han tok maskingeværet fra skulderen og dro i bolten, og tvang patronen inn i kammeret. Kolonnen gikk forbi, speiderne i det avgående kjøretøyet klatret opp på rustningen og viftet med armene og maskingeværene. Stepanich beordret:
– Så, gardister, avslappingen er over. Last opp alles våpen, ikke gå inn i skogen, ikke len deg ut under dekke av rustning, ingen har ennå kansellert snikskyttere og snubletråder i denne krigen.
Ti minutter gikk. Pakningen på bensinpumpedekslet var ødelagt og det kom ikke drivstoff inn i forgasseren. De frosne fingrene adlød ikke, og Sharapov bannet med lav stemme.
Den førstebetjenten-trafikeinspektøren slumret i UAZ-førerhuset, speiderne, som vanlig spredt, holdt området rundt under våpen. Gizatullin stoppet den røde Zhiguli. Sjåføren, en ung tsjetsjener, lovet å ta med en bensinpumpe fra Gaz-53. Stepanych hørte ikke forhandlingene han og Sharapov gravde i motoren. Femten til tjue minutter senere dukket en Zhiguli-bil opp. Gizatullin gned håndflatene fornøyd:
- La oss gå nå.
Stepanych likte ikke noe med bilen som nærmet seg, han hoppet av rustningen og flyttet maskingeværet fra skulderen til magen. Nesten samtidig med ham, uten å nå speiderne 50-70 meter, skled bilen på glatt vei og sto sidelengs. Vinduene falt ned, og ildstråler fra maskingevær traff speiderbilen etter hverandre. Små stikkende kuler revet den iskalde skorpen på veien, laget hull i tinnet til UAZ og rikosjetterte av rustningen som var oppslukt av flammer. Andrei Sharapov, halvt hengende fra luken, lå på rustningen, hans peacoat brant på ryggen. Gizatullinas hodeskalle ble kuttet av i et utbrudd. Den allerede døde kroppen var i smerte på den hvite snøen, den gulaktige hjernen med røde blodstriper pulserte i den åpne skallen. Besedins kropp, gjennomboret av maskingeværild, fløy mot bakken, og han falt sakte ned på kne og prøvde å løfte våpenet med sine svekkede hender. Stepanychs venstre arm ble brukket og ansiktet hans ble kuttet. Knurrende trillet han i veigrøfta. Blod dekket ansiktet hans, røde prikker sto og beveget seg i øynene. Den avgående bilen var en av dem, og han avfyrte granatkasteren nesten tilfeldig. Da han ikke lenger hørte skuddene, fortsatte han å trykke og trykke på avtrekkeren, uten å merke at magasinet hadde gått tom for patroner, at bilen brant, kastet opp skarpe tunger flamme. Ytterligere to eksplosjoner hørtes etter hverandre. Dørene til de røde Zhiguli-bilene ble revet av, de fløy flere meter unna og brant ut og røyk svart røyk. Snøen under den brente bilen smeltet og avslørte tinte flekker svart jord. Det var stille. Den hvite solen skinte svakt gjennom skygardinen. Ved horisontlinjen hang en røyksøl over Groznyj, byen brant. Morgenens stillhet ble brutt av lyden av vinger og kråker - fuglene skyndte seg etter byttet sitt. Døren til UAZ smalt, en trafikkinspektør krøp ut av bilen, så med sprø øyne på de spredte kroppene, de rykende bilene, og krøp mot skogen og øste snø med lommene på ertfrakken. Stepanich knelte foran den døde Besedin og rev bandasjeomslaget med tennene, uten å merke at blodet allerede hadde sluttet å boble på leppene hans, stivnet i kulden og blitt til en blodig skorpe.
Stepanych svaiet hele kroppen og hylte. Fallende snøfnugg dekket ubevegelige kropper, blodige sølepytter og brukte patroner med et hvitt, mykt teppe. Grå kråker
De gikk forsiktig og malte den hvite jorden med fotsporene sine.

Moderne Golgata

Sommeren 2000 fra Kristi fødsel, langs en støvete og steinete vei som fører til landsbyen Tengi-Chu, jaget fem væpnede ryttere tre fanger. Den nådeløse solen tvang alle levende ting til å gjemme seg, insekter og skapninger tok tilflukt under steiner og i sprekker, mens de ventet på begynnelsen av den kjølige frelsende kvelden. I den pulserende og tyktflytende stillheten var det bare klapring av hover og snorking fra hester som kunne høres. Rødskjegget Akhmet, som dro en bred panamahatt over nesen og lente seg bakover i salen, spinnet stille:
Fra vin, fra naga
Mastagi av Egen
Hei kont osal ma hate.
Min kjære mor,
Fiendene ble beseiret
Og sønnen din er deg verdig.
Slavene, som knapt beveget sine svake ben, fulgte hestene, båret bort av et stramt tau bundet til salen. Et stykke unna dem dro et rolig esel, som viftet misfornøyd med halen, en gummivogn bak seg. Vognen hoppet, traff steinene, og så hørtes det et matt dunk, som om noen traff lokket på en kiste – dunk, dunk.
Vognen ble kjørt av en fregnet gutt rundt tolv år gammel, i hendene hans var en enløps jaktrifle. Gutten pekte den mot fangene, så lo høyt og klikket på avtrekkeren. Fangene er utslitte, de tynne guttehalsene deres stikker ut fra kragen på de skitne skjortene, de brukne bena blør. Salt, skarp svette renner nedover kinnene, tærer på den tørkede skorpen av skrubbsår og etterlater skjeve spor av merker på huden grå av støv og skitt.
Takene på hus dukket opp bak fjellhyllen. Den oppkvikkede Akhmet stoppet kolonnen, reiste seg i stigbøylene og kikket lenge inn i de søvnige, øde gatene. Han blusset inn neseborene på den tynne rovnesen sin og inhalerte lukten av hjembyen sin, røyken av branner, fersk melk, nybakt brød. Hunder bjeffet i landsbyen og kjente lukten av fremmede.
Akhmet ropte noe på sitt gutturale språk. To ryttere steg av og løste fangenes hender. Tre soldater sank utmattet ned på veien, rett inn i det varme, grå støvet.

Fra det bunnløse dypet av galaksen strakte Fader-skaperen ut hendene mot den lille blå planeten, og kjente forsiktig på skaperverket hans, og fjernet gardinene av ondskap og smerte som virvlet over jorden.

Fra bak steingjerdene så folk lydløst på den dundrende vognen, tause ryttere med våpen, fangede soldater som bar et digert femmeters kors på den bøyde ryggen. Grovhøvlede furubjelker forsegler kroppene deres til bakken. Frosne dråper med harpiks fryser som blodperler på nyhøvlet tre. Det ser ut til at et dødt tre gråter etter folk som fortsatt er i live. Gamle mennesker, kvinner og barn kom ut av husene deres og fulgte stille etter prosesjonen.
For en uke siden ble vernepliktige soldater og en offiser tatt til fange nær Urus-Martan mens de reiste et kors på stedet der deres politiske sjef døde. På plassen foran den tidligere bygdestyrebygningen; Soldatene la korset på bakken, likegyldig støt på skuldrene, gravde et hull og styrket korset i bakken. Folk så på det som skjedde med en blandet følelse av frykt og nysgjerrighet. Guttene kastet stein på soldatene, de gamle mennene, skilt fra mengden, støttet seg på stokkene sine og pirket på fangene med hardhårede, tørre fingre. Utseendemessig var de to soldatene ikke mer enn 18-20 år gamle, deres skremte gutteansikter ble hvite av notatbokark i skumringen som nærmet seg. Fenriken, litt eldre i alder, svelget kontinuerlig tyktflytende klissete spytt, og kjempet mot et anfall av dødelig frykt. Den skyfrie himmelen begynte å bli dekket av grå skyer, og det blåste en lett bris.
Akhmet ropte noe, de skjeggete begynte å dytte soldatene med pinner, og tvang dem til å jobbe raskere. Forberedelsene var fullført. De vernepliktige guttene ble plassert i kantene av korset, og fenriken ble bundet til tverrstangen med ståltråd. Akhmet leste opp et langt ark. "For forbrytelser begått på tsjetsjensk territorium, drap på mennesker ... voldtekter ... ran ... sharia-domstolen ... dømt ..."
Den stigende vinden bærer ordene hans til siden, rufser på papirarket, stapper munnen hans, hindrer ham i å snakke "... dømt, tatt i betraktning omstendighetene som mildner skylden ... soldatenes ungdom og omvendelse vernepliktig tjeneste Andrei Makarov og Sergei Zvyagintsev til hundre slag med pinner. fenrik... russisk hær...for folkemord og ødeleggelse av det tsjetsjenske folket, ødeleggelse av moskeer og vanhelligelse av det hellige muslimske landet og troen... til dødsstraff...» En av vaktene, som fungerte som bøddel, klatret opp på en krakk og med flere korte sterke slag kjørte de tykke hendene inn i håndleddene lange negler. Jeg skar gjennom ledningen med en rusten tang. Mannen som hang på neglene stønnet og pustet smertefullt ut: "Far."
Soldatene ble umiddelbart lagt ut på bakken på torget. Lange knudrete pinner rev huden og gjorde den øyeblikkelig om til blodige filler. Mannen på korset pustet hes og tungt, og en gjennomsiktig tåre dirret på de lyse øyevippene hans.
Folk skulle hjem, lik lå spredt på torget, og et skjevt kors var fryktelig hvitt. Hunder hylte i nabohusene, mannen på korset levde fortsatt, kroppen hans dekket av svette pustet, de blodbitte leppene hans hvisket og ropte etter noen...
Bare Akhmet var igjen på det øde torget. Han vugget fra tærne til hælene og sto lenge foran en hvesende mann og prøvde maktesløst å heve hodet og si noe.
Akhmet trakk en kniv fra beltet, namsmannen kuttet skjorten på tærne fra topp til bunn, gliste, og la merke til et blekende aluminiumskors på guttens innsunkne bryst:
– Vel, soldat, troen din frelser deg ikke, hvor er guden din?
"Min Gud er kjærlighet, den er evig," hvisket de svarte leppene knapt.
Akhmet blottet sine sterke gule tenner, svingte kort, og slo til med en kniv. Himmelen ble revet i stykker av et forferdelig brøl, torden slo ned og mørket falt til bakken. Regndråper skyllet over de døde kroppene og vasket bort blodet og smerten. Himmelen gråt og brakte tilbake til jorden tårene til mødre som sørget over barna sine.

En liten lyshåret gutt, som så ut som sin far som to erter i en belg, holdt hånden hans:
«Pappa, hva er Gud?» spurte han.
- Gud er kjærlighet, sønn. Hvis du tror på Herren og elsker alt som lever, vil du leve evig, for kjærligheten dør ikke.
Lange øyevipper skalv, gutten spurte:
– Pappa, betyr dette at jeg aldri kommer til å dø?
Far og sønn gikk langs forsøplet gule blader smug, lytter til klokkene som ringer. Livet fortsatte som for to tusen år siden. Den lille blå planeten beveget seg i bane, og gjentok sin bane igjen og igjen.

Siden krigen er det ingen returbilletter.

Jernbanestasjonen i en liten by i sør er fullpakket med mennesker. Har begynt fløyelssesongen, det første tegnet på dette er fraværet av togbilletter.
Det er to venterom på stasjonen, det ene er kommersielt, det andre er generelt. I et næringsbygg fordriver folk tiden og venter på toget. varmt hav, fortsatt varmt, mild sol, billig frukt.
Disse menneskene forventer trøst og fred. Inngangen til hallen er betalt og det er ingen irriterende sigøynertiggere, flyktninger fra Tsjetsjenia, hjemløse vagabonder som prøver å overnatte, og soldater som vender tilbake fra krigen.
Det er flere fjernsyn, et rent toalett med papir og håndklær, en buffetdisk hvor det serveres kyllinger på vakt, myke boller, øl, kaffe. Inngangen til denne oasen av velvære voktes av en politimann med gummibatong og et maskingevær med kort løp. Ved siden av ham sitter en jentekontrollør i en splitter ny jernbaneuniform og en flørtende beret. Hun aksepterer inngangsbilletten og ser på politimannen.
I fellesrommet ligger vernepliktige soldater og ubarberte kontraktssoldater rett på gulvet og reiser hjem. Det er ingen billetter, soldatene kan ikke gå ombord på toget på 3-4 dager. De sover rett på gulvet, med skitne peacoats spredt under seg og saccosekker under hodet. Etter å ha rømt fra der de drepte og prøvde å drepe dem i går, begynner mange å drikke rett der på stasjonen, noen ansetter prostituerte eller bare vandrer rundt i gatene.
Politiet og tjenestemenn tar ikke hensyn til dem. Offiserene holder seg for seg selv og prøver å spre seg til hoteller eller private leiligheter.
En liten ikke-russisk gutt går rundt på venterommet. Han nærmer seg passasjerene og holder frem den uvaskede håndflaten. Ansiktet hans er skittent, klærne hans krever vask og reparasjon. En medfølende gammel kvinne kommer bort til ham og gir ham en hjemmelaget pai. Gutten tar gaven, snur den i hendene og legger den i søppelbøtta. Han trenger penger. Nå har en spesiell virksomhet dukket opp i Russland: barn ber om almisser, og gi det deretter til voksne. Dersom barnet ikke tar med penger, blir det straffet.
En rødhåret kontraktssersjant med et arr i ansiktet sparket til saccosekken og dro til jernbanebillettkontoret. Glassvinduene er dekket med et skilt "Ingen billetter" kassereren med et bredt, maskulint ansikt skifter regninger, uten å ta hensyn til de resignerte passasjerene. Sersjanten presser seg gjennom linjen og banker på det grumsete glasset:
-Jente, jeg trenger virkelig en billett til Novosibirsk.
Kassereren, uten å heve øynene, svarer med en likegyldig rutinemessig setning:
- Det er ingen billetter.
Sersjanten prøver å lage et bedende ansikt:
"Jente, jeg må virkelig dra, moren min er døende," og som et siste argument,
-Jente, jeg kommer tilbake fra krigen, for jeg finner ikke moren min.
Kassereren løfter til slutt hodet:
-Vi har de samme reglene for alle, jeg kan ikke hjelpe moren din.
Sersjanten slo knyttneven inn i pleksiglassvinduet, trakk en håndgranat opp av lommen og så tilbake på menneskene som var frosset i redsel. Han la den tilbake i lommen, trakk kniven som hang i beltet hans ut av sliren, rullet opp venstre erme og traff åren med bladet. En strøm av blod traff glasset, rett på den malte munnen som skrek noe. En kvinne skrek høyt, entreprenøren ble hvit, knelte ned og falt stille ned på gulvet, med ansiktet fremover. To politimenn med maskingevær kom løpende som svar på skriket, bøyde seg over til den liggende mannen, den ene begynte å stramme armen med en trykkpress, den andre kastet kniven til side med foten og søkte raskt og vanlig i lommene hans. Etter å ha trukket ut en granat, plystret han og begynte å kontakte tjenesteenheten på radioen.
På dette tidspunktet gikk en tiggergutt bort til soldatene som lå på gulvet og strakk vanligvis ut hånden for penger.
«Hvem henvendte du deg, ditt ikke-russiske krus, din fordømte klump, hvem ber du om penger fra? Gå til wahhabiene dine, de vil gi det til deg,” ropte en blond soldat som nærmet seg med flasker vin. Da gutten sprang til siden, satte han seg på huk. «Der åpnet en av våre folk årene sine, det var blod, som i et slakteri! Gud hvile med ham hvis han ikke overlever.»
Mens soldatene drakk vin fra flasken, gjemte passasjerene sjenert øynene til siden.
To ordførere med båre nærmet seg kontraktssoldaten liggende i en blodpøl, ledsaget av en feit politimann på vakt på stasjonen.
De la kroppen over på en båre og vandret likegyldig til bilen.
Neste morgen ble denne hendelsen rapportert på Vremya-programmet. En av passasjerene klarte å filme et skittent barn som ba om almisser, soldater som sov på et skittent gulv, en båre med en blodig kontraktssoldat, en stasjonsvasker som tørket menneskeblod med en skitten fille. Noen timer senere dukket det opp billetter. Guttesoldatene hoppet som små på de myke kupéhyllene, slikket isen og så ut som barn som hadde blitt stående uten tilsyn av foreldrene.

Den siste Abrek

Løven er sterkere enn alle dyr,
Den sterkeste fuglen er ørnen.
Hvem, etter å ha beseiret de svakeste,
Ville du ikke finne noe bytte i dem?
Den svake ulven kommer på dem
Hvem er noen ganger sterkere enn ham?
Og seier venter på ham,
Hvis død - så møte med
henne,
Ulven vil dø oppgitt!
Jegerne sa at i fjellet, nær landsbyen, en enorm grå ulv. Gamle Akhmet, etter å ha møtt ham en dag på en fjellsti, hevdet senere at ulven hadde menneskelige øyne. Mannen og udyret ble stående lenge, uten å bevege seg, og så stille inn i øynene på hverandre. Så senket ulven snuten og trasket nedover stien. Den gamle mannen, fortryllet, passet lenge på ham og glemte pistolen som hang bak ryggen hans.
Noen ganger skjedde rare ting i fjellet. For et år siden falt den første sekretæren i distriktskomiteen, Narisov, som kom med sitt følge på piknik, i avgrunnen. Neste natt hørte folk i dalen en ulv som hylet hele natten i fjellet. Månens karmosinrøde skive, dekket med skyer, virket som en enorm blodig flekk, klar til å falle til bakken. Akhmet fikk ikke sove hele natten, og snudde seg og snudde seg i sengen sin.
For nøyaktig tretti år siden, en februarnatt i 1944, lyste månen slik. Da hylte også hunder, bøfler og kuer mumlet. Dette var året da Stalin kastet ut alle vainakhene til de kalde kasakhstanske steppene på én natt. Akhmet tapte deretter yngste sønn. Sytten år gamle Shamil dro på jakt, og tidlig på morgenen ble landsbyen omringet av Studebakere med soldater. Siden den gang har ikke Shamil hørt noe om sønnen. Den eldste, Musa, ble drept i krigen, svigerdatteren døde på veien, da de ble fraktet i flere uker i storfebiler. På to dager "brente hun ut" av feber. Han forlot fem år gamle Isa, sønnen til Musa og Aishat, i armene. Nå kom et fjorten år gammelt oldebarn, også Shamil, til sommeren.
For seks måneder siden ble politimester Isa Gelayev skutt og drept i fjellet. Ingen så hvordan det skjedde, men folk sa at Gelayev ble skutt rett i hjertet. Drapsmennene rørte ikke den dyre pistolen hans, som han gikk på jakt med. Han ble funnet av en gjeter fra en nabolandsby. Så sa han det i dødmanns øyne Gelayev var frosset i redsel, som om han så før sin død
djevelen selv. Hyrden sa også at avtrykkene av enorme ulvepoter var synlige ved siden av kroppen. Den natten ser det ut til at denne ulven også hylte.
Om morgenen skulle Shamil på jakt. Akhmet gjorde ikke motstand. Oldebarnet skulle vokse opp til å bli en ekte mann, som alle andre i Magomayev-familien. Gamle mennesker sier at en tsjetsjener allerede er født med en dolk. Akhmet godkjente ikke byliv og byutdanning. Moskva, hvor oldebarnet bodde, er djevelens gyte. Bymenn ligner på kvinner, de er like svake, de elsker også å sove på myke fjærsenger og sofaer, de elsker også å spise og drikke søtsaker.
Shamil reiste seg før daggry. Om morgenen renset jeg den dobbeltløpede haglen og lastet patronene. Da Akhmet gikk ut i gården, lekte gutten med valpen Dzhali, den gamle mannens hjerte sank som hans savnede sønn som to erter i en belg: det samme håret, den samme gropen på;
kinnet, den samme halvmåneformede føflekken nær venstre øye. Shamil ønsket å ta med seg bestefarens kappe, men så ombestemte han seg - den er vanskelig å bære. Han rullet sammen teppet, la det i vesken og tok en soldats bowlerhatt og en eldgammel dolk. Sa:
- Bestefar, jeg kommer tilbake fra jakt i morgen, ikke bekymre deg. Jeg skal overnatte på fjellet.
Den gamle mannen bare nikket på hodet - en mann skal ikke snakke mye.
Hele dagen klatret den unge jegeren opp i fjellene. Jali fulgte med bak ham. Om kvelden skjøt Shamil et barn, flået det og tente bål. Kjøttet ble stekt på kull. En fornøyd hund, som stakk ut den rosa tungen, lå i nærheten. Stjernene hang rett over hodet. Innpakket i et teppe, døset gutten ned ved bålet. Plutselig blåste vinden og kraftig torden slo ned. Det begynte å regne. De brente kullene fra ilden hveste under regnstrømmene, og gutten var omringet av stummende mørke. Shamil tok tak i en pistol og et teppe, skyndte seg til en nisje under en stein, men skled på en våt stein og rullet nedover skråningen og slapp pistolen. Han prøvde å reise seg, men kjente en skarp smerte i beinet. Gråtende av smerte krøp han ovenpå. Etter å ha nådd steinen, presset han ryggen mot den avkjølte siden og prøvde å gjemme seg for vannstrømmene.
Tårer blandet med regndråper rant nedover kinnene hans. Den redde valpen krøp sammen i nærheten. Pistolen og teppet ble liggende i skråningen. Gutten begynte å fryse. Klærne hans, gjennomvåte, ga ingen varme, og den tynne kroppen hans ble rystet av voldsomme skjelvinger. Den vridde ankelen var hoven, og forårsaket uutholdelige smerter. Han klemte valpen og prøvde å holde varmen. Temperaturen steg, glemselen vekslet med virkeligheten. Plutselig knurret Dzhali, med spidse ører, og hylte ynkelig og prøvde å gjemme seg bak Shamil. Gutten løftet hodet og så en diger ulv stå ved siden av ham. Øynene hans lyste av gul ild, og det virket for gutten som det kom damp fra sidene hans. Ulven løp i lang tid, varm pust slapp ut av den åpne munnen.
Den lille jegeren holdt pusten, ulven knurret og kom nærmere, la seg ved siden av ham og dekket ham for regnet med kroppen. Etter å ha varmet opp, blundet gutten og valpen, uten å merke hvordan regnet sluttet og morgenen kom. Ulven slumret også, med hodet hvilende på forpotene, og det virket som om han tenkte på noe og prøvde å ta en avgjørelse. Plutselig reiste han seg og slikket
slo gutten i ansiktet med en het tunge og trasket langs stien.
Noen minutter senere dukket folk opp. Akhmet holdt en pistol i hendene. Da han så den gamle mannen, bjeffet og hylte Djali gledelig, som om han prøvde å si "Vi er her, vi er her!" Ikke gå forbi! Smeden Magomed tok gutten i armene og pakket ham inn i en gammel kappe som han hadde tatt med seg. Guttens kropp brant, han var konstant forvirret og hvisket: "Bestefar, bestefar, jeg så en ulv, han kom til meg og varmet meg. Bestefar, han er ikke et beist, han er god, han er som en person.»
Den opprørte gamle mannen hvisket: "Han er vrangforestillinger, han reddet ikke gutten." Oppfordret Magomed:
- Skynd deg, skynd deg!
Mens gutten var syk og lå hjemme, dro Akhmet nok en gang til stedet der gutten ble fanget i et tordenvær. Avtrykkene av enorme poter var synlige på den tørkede bakken, i en nisje under steinen mellom dem
Strimler av grå ull stakk ut som steiner. Den gamle mannens hjerte var urolig, sjelen hans kunne ikke finne noe sted. Etter å ha sendt sitt gjenvunne barnebarn til Moskva, bodde han nesten aldri hjemme, han dro til fjells i en uke og lette etter spor etter en merkelig ulv. I mellomtiden begynte de i landsbyene å snakke om et uvanlig beist. Folks rykter tilskrev ham noe som ikke eksisterte. Folk trodde og trodde ikke, gamle mennesker ristet på hodet - en varulv, sier de, sjelen til en mann, en abrek som dro til fjells for ikke å overgi seg til myndighetene, flyttet inn i kroppen til denne ulven.
En dag, ved huset der Akhmet bodde, bremset en distriktskomité Volga, og distriktskomiteens instruktør Makhashev og en ukjent eldre mann i en formell dress og en medaljestang på jakken gikk ut av bilen. Mannen var rundt 60 eller noe sånt, grått hode, forsiktig titt. Noe i figuren hans minnet Akhmet om at det var en følelse av at de hadde møttes et sted. Etter hilsen introduserte Makhashev gjesten:
– Generalløytnant Semenov, fra Moskva, kjempet i vårt område. Jeg kom for å jakte, for å minnes min ungdom. Han trenger en guide i fjellet.
Den gamle mannen hørte ham ikke; i øynene hans var det et bilde av fortiden: en kolonne med lastebiler som stinket av bensindamp, som sakte steg oppover fjellet, grønne skikkelser av soldater med maskingevær i hendene, sint bjeffende gjeterhunder og fremfor alt dette, en militærmann bundet med belter, gir ordre. Det samme imponerte, oppmerksomme blikket, grå tinninger, selvsikre bevegelser.
Den gamle mannen sto bøyd, sa så med tørre lepper: «Kanwella epsar» og dro med føttene og gikk inn i huset. Døren smalt høyt og valpen hylte. Instruktøren ønsket å oversette den gamle mannens setning, men når han så på Semenov, stoppet han opp. Generalen sto blek med leppene sammenpresset til en smal, tynn stripe. Etter å ha kastet et blikk på Makhashev, snudde Semenov og gikk til bilen, instruktøren fulgte etter.
Den gamle mannen fortsatte å gå i fjellene, og Semyonov jaktet et sted på de samme stedene. De saumfart begge fjellene, men veiene deres krysset ikke, og de møttes aldri igjen. Det gikk et rykte om at generalen såret en ulv under jakt. Men han klarte ikke å ta skinnet til Moskva. Det sårede dyret dro
til fjells for å slikke såret og få styrke.
En morgen, mens han jaktet i fjellet, så den gamle mannen en ukjent skjeggete mann gå oppover en fjellsti. Til tross for morgenkjøligheten var han naken til midjen. På den kraftige, hårete ryggen hans var det et friskt, blekrosa kulearr. Han bar en død geit på skuldrene. Figuren av en fremmed dukket opp fra tåken og forsvant etter noen få øyeblikk. Mannen beveget seg helt stille, og den gamle kunne sverge på at han aldri hadde sett ham i noen av landsbyene i nærheten.
En dag om morgenen så det ut til at noe presset ham. Den fordømte månen tittet inn vinduene igjen, og hindret meg i å sove. Et skudd traff fjellet. Jali knurret og begynte å klø på døren. Den gamle mannen kledde seg raskt, grep pistolen og skyndte seg etter hunden. Hunden løp foran, senket snuten til bakken og hylte sløvt. Akhmet, snublende og fallende, skyndte seg etter ham, bena skalv.
Ved steinen der han tidligere hadde funnet barnebarnet sitt, lå general Semyonov på ryggen. Blod fra svelget revet av skarpe tenner ble tildekket i ansiktet og brystet. Ikke langt fra ham lå en helt naken skjeggete mann med brystet revet i stykker av bukkeskudd.
På hans skjeggete ansikt, ved siden av en halvmåneformet føflekk, frøs en enkelt tåre som en duggdråpe...
Kanwella epsar (tsjetsjensk) - offiseren har blitt eldre.

På tross av sommermåneden, vær inn De siste dagene Jeg var ikke glad i det hele tatt. Helt fra morgenen av var himmelen overskyet med grå skyer som øste kaldt, gledesløst regn ned på bakken. Som med vilje glemte jeg paraplyen hjemme, og etter å ha blitt våt til huden, hadde jeg ikke lenger hastverk med å gjemme meg for de kalde bekkene, men gikk resignert langs fortauet og undersøkte glassvinduene likegyldig.
Stemningen passet med været. For noen måneder siden, som et sandkorn under en storm, ble jeg fanget av immigrasjonsvinden og falt ned i vakre, rike, men fryktelig fjernt og fremmede Tyskland. Plutselig dukket det opp problemer som jeg ikke en gang hadde mistanke om: hverdagslige problemer, en språkbarriere, et vakuum av kommunikasjon. Og det verste: Jeg følte meg overflødig på denne feiringen av livet. Telefonen ringte ikke, jeg trengte ikke skynde meg noe sted, ingen ventet på meg eller så etter et møte med meg.
Sjeldne forbipasserende kastet likegyldige blikk i min retning og skyndte seg stille i gang. Jeg var en fremmed her. Hjertet mitt var trist. Det var synd å innse at jeg var ubrukelig som førti år gammel.
Fordypet i mine gledesløse tanker merket jeg helt ingenting rundt meg, og da jeg plutselig så opp var det som om noe hadde dyttet meg i brystet. Det virket for meg som om en solstråle traff ansiktet mitt bak glasset. Jeg kom nærmere. Gjennom glasset kunne man se et lite rom fylt med staffelier og lerreter.
På veggen, ved siden av vinduet, var det et ferdig maleri, som fikk meg til å stoppe opp. Den avbildet en slags falleferdig bygdekirke, reflektert i elven som renner forbi. Solen rullet sakte frem bak kirkekuplene og lyste opp bakken, strødd med falmende blader, med noe ujordisk lys. Det så ut til at om bare ett øyeblikk til ville skumringen smelte, regnet stoppet og sjelen min ville føles lettere. Jeg dekket ansiktet mitt med hånden: et ubønnhørlig minne bar meg inn i den nære fortiden.
...Vinteren 2000 gikk russiske tropper inn i Groznyj. Stabsoffiserene tok hensyn til erfaringen fra den første
Tsjetsjenia-krigen, da i to dager av nyttår 1995 var det nesten helt
Den 131. Maykop-brigaden, det 81. Samara-motoriserte rifleregimentet og en betydelig del av det 8. Volgograd-korpset, som gikk til hjelp for de døende russiske bataljonene, ble ødelagt.
Forberedelsene til angrepet på den opprørske tsjetsjenske hovedstaden ble utført seriøst og varte i flere måneder. Hele denne tiden, dag og natt, svevde fly over den brente byen. føderale styrker. Rakettene og granatene gjorde jobben sin – byen opphørte praktisk talt å eksistere. Alle høyhus ble ødelagt, trebygninger ble brent, og døde hus så stille på folk med tomme vinduskontakter.
Samtidig fortsatte folk å leve under ruinene. Dette var innbyggere i Groznyj, for det meste gamle mennesker, kvinner, barn, som hadde mistet sine kjære, bolig, eiendom i krigsårene og ikke ønsket å forlate byen, fordi INGEN VAR TRENGT DEM I RUSSLAND.
Forsvaret av byen ble betrodd Shamil Basayev og hans "Abkhaz" bataljon. Føderale tropper skulle omringe byen og ødelegge alle militantene, men Basayev overlistet Russiske generaler, og i i går kveld Før angrepet tok han noen av jagerflyene sine til fjells.
Den andre delen, forkledd som sivile, slo seg ned i byen og nærliggende landsbyer.
I begynnelsen av februar rapporterte etterretningen at "tsjekkerne" var på tampen av nok et jubileum
Deportasjonene i 1944 forbereder en rekke terrorangrep for 23. februar. Plutselig var det mange unge menn i byen.
Gruppekommando Russiske tropper beordret til å styrke garnisonen til Groznyj
kombinerte tropper bestående av jagerfly kommandantkompanier, OMON og SOBR.
Slik endte jeg opp i Groznyj. På den tiden var kontrakten min allerede i ferd med å gå ut, og jeg håpet virkelig at jeg ville holde meg i live og reise hjem.
Til tross for de muntre forsikringene fra politikere om at krigen i Tsjetsjenia var i ferd med å ta slutt, ble det fortsatt skutt snikskyttere fra under ruinene i Groznyj, folk og biler ble sprengt av landminer. Vår oppgave var enkel: følge søylene, beskytte bygninger og institusjoner. Dersom det oppstår behov for å delta i feier.
Den februardagen skinte solen om morgenen. Den fallende snøen støvet lett haugene med knuste murstein og biter av rustent tinn som bakken var strødd med. De sier at under den siste krigen dekket lokale innbyggere likene til døde soldater med disse bitene for å forhindre at rotter og hunder slukte dem.
Soldater fri fra tjeneste sover side om side på plankekøyer. Underoffiser Igor Perepelitsin sitter ved en varm komfyr og renser maskingeværet sitt. Igor ble født i Groznyj, tjenestegjorde i politiet her, og steg til offisers rang. Så, da russere begynte å bli drept i Tsjetsjenia, dro han til Russland, men det var ingen plass for ham i "myndighetene." Så dro Perepelitsin for å kjempe i Jugoslavia, da i Transnistria rotet begynte i Tsjetsjenia, han var akkurat her. Politiet hans teller ikke her, og Igor drar soldatens reim med oss. Han vet alt om Tsjetsjenia og tsjetsjenere.
- Igorek, har du møtt Basayev?
– Vel, Shamil er en mørk hest, han studerte i Moskva, det sier de til og med Det hvite hus forsvarte seg under putsjen. Jeg vet én ting: før han dukket opp i Abkhasia, ble bataljonen hans trent ved en treningsbase for enten KGB eller GRU. De trente ham spesielt for Tsjetsjenia, vet du?
Sersjant-majoren klikker på lukkeren og trykker på avtrekkeren.
Men jeg kjente Ruslan Lobazanov, Lobzik, en tidligere idrettsutøver personlig, på en skole
studert. Han var en sterk mann, viljesterk, selv om han var en fullstendig skurk. bestevenn barndommen ble Isa Kopeyka brent sammen med bilen sin på hans ordre. Han spilte også noen puss med komiteen. Etter at vakten hans skjøt ham, ble komité-ID-en hans funnet i lommen hans.
Igor spytter på gulvet:
– Ta mitt ord for det, de er alle bundet her med samme tau. Jeg kjemper bare fordi
Jeg kan ikke stoppe, krig er som et stoff, det er avhengighetsskapende.
– Vel, når dette rotet er over, hva skal du gjøre?
- Jeg skal til Moskva. Jeg skal samle noen desperate gutter og skynde meg til Kreml. Da vil hele landet puste lettet ut.
De lot oss ikke komme til enighet. En SOBR-offiser kommer løpende og roper:
- Folkens! Klatre! Tsjekkerne skjøt mot markedet med en granatkaster.
Vi skal ut for å rydde opp. Menneskene på markedet flyktet umiddelbart. Flere døde soldater, i blodige, skitne peacoats, og flere sivile ligger på den skitne snøen. Kvinner hyler allerede over dem. Vi blokkerer gatene som fører til markedet med pansrede personellvogner, kommandert av en major fra SOBR. Vi går ned i kjelleren, opprørspoliti er med oss, forsikrer Igor Perepelitsyn inngangen. Folk bor i kjelleren - russiske gamle mennesker, barn. En skremt flokk av dem presser seg mot veggen. En jente på rundt 15-16 år blir sittende på sengen midt i kjelleren, stirrer med skremte øyne og gjemmer noe under puten. Opprørspolitimannen retter et maskingevær mot henne:
– Trenger du, skjønnhet, en spesiell invitasjon eller er bena lammet av frykt?
Jenta kaster plutselig trassig teppet tilbake.
– Tenk deg, de er tatt bort!
I stedet for ben har hun stubber som stikker ut. En gammel mann roper:
- Kjære dere, vi er våre egne folk, vi har hengt her i årevis. Vera er foreldreløs fra forrige krig, og til og med bena hennes ble blåst av en bombe.
Jeg går bort og dekker forsiktig til bena hennes med et grått soldatteppe og tar ut en skjult pakke under puten. Jeg er mineryddingsspesialist, men dette ser ikke ut som en landmine. Det viste seg å være maling, vanlige akvarellmaling. Jenta ser fra under brynene:
-Hvis du vil ta det, gir jeg det ikke tilbake.
Opprørspolitimannen sukker som en bonde:
- Herren er med deg, datter. Vi er mennesker også.
Om kvelden returnerer vi til basen. Det ble funnet flere skjell. Det er mye av denne godheten her. Flere tsjetsjenske menn ble arrestert. Igor kjenner en av dem. Han spør om noe på tsjetsjensk. Han svarer ikke. Arbeidslederen forklarer:
– Dette er Shirvani Askhabov. Deres seks brødre er alle krigere. Tre døde av bombeangrep i byen, resten flyktet til fjells.
De arresterte ble ført til en midlertidig regional politistasjon. Igor brukte lang tid på å forklare noe til vaktmesteren. Dagen etter tryglet jeg formannen om to tørre rasjoner. For en sjokoladeboks tok jeg bind og medisin fra medisinsk enhet. Jeg kom til gårsdagens kjeller. Ingen ble overrasket over min ankomst. Folk passet sine egne saker. Jenta tegnet mens hun satt på sengen. En gammel kirke så på meg fra et hvitt ark med speilbildet i høstvannet. Jeg dyttet saccosekken min under sengen og satte meg på kanten.
- Hvordan har du det, kunstner?
Jenta smilte med blodløse lepper:
– Bra eller nesten bra. Det er bare det at jeg har vondt i beina. Tenk deg, de er ikke lenger der, men de gjør vondt.
Vi satt i to timer. Jenta tegnet og snakket om seg selv. Historien er den mest ordinære, og dette får den til å virke enda skumlere. Mor er tsjetsjensk, far er tysk, Rudolf Kern. Før krigen underviste de ved Grozny Oil Institute og planla å reise til Russland, men hadde ikke tid. Faren min jobbet som sjåfør og kom ikke hjem en kveld. Noen begjærte hans gamle Zhiguli. På den tiden ble det ofte funnet uidentifiserte lik i byen. Etter å ha fått vite om farens død, ble moren syk. Hun kom seg ikke ut av sengen, og da hun kom hjem, fant jenta verken en leilighet eller en mor. Byen ble bombet av russiske fly nesten hver dag, og i stedet for et hus var det bare ruiner.
Og så tråkket Vera på en mine som noen hadde glemt. Det er bra at folk tok henne med til sykehuset i tide, hvor militantene ble operert. Mina er russisk, men tsjetsjenerne reddet livet hennes.
Vi er stille lenge. Jeg røyker, så spør jeg om hun har noen slektninger i Russland. Hun svarer at farens bror bor i Nalchik, men det ser ut til at han har planlagt å reise til Tyskland i lang tid. Jeg sier farvel og gjør meg klar til å dra. Jenta gir meg tegningen og sier:
- Jeg vil male et slikt bilde at, når man ser på det, tror hver person på seg selv, at alt vil være bra for ham. En person kan ikke leve uten tro.
Jenta ser på meg med de store øynene sine, og det virker på meg som om hun vet mye mer om livet enn meg.
Jeg skulle besøke Vera dagen etter, men i krig kan du ikke gjette noe. Vår pansrede personellvogn ble sprengt av en landmine. Sjåføren og skytteren ble drept, og Perepelitsyn og jeg slapp unna med et granatsjokk og flere splitter. Fra Budenovsky-sykehuset ringte jeg NTV-korrespondent Olga Kiriy og fortalte henne en historie om en jente som mistet beina i krigen. Olga gikk med på å hjelpe til med å finne sine slektninger og lanserte denne historien i neste rapport. Så sendte hun et brev der hun sa at Vera ble hentet fra Groznyj av onkelen...
Jeg står foran et mørkt butikkvindu og prøver å se signaturen på maleriet. Tro?..
Hvor mye trenger jeg deg nå, VERA?

Konvoien gikk gjennom en død, øde by. De grå, røykfylte veggene i husene så henne av med de tomme øyehulene til brente vinduer knust av eksplosjoner. Den sørpete kaukasiske vinteren sørget over de døde og fortsatt levende mennesker med dråper av uopphørlig regn. Flekkene av fyringsolje, blandet med regn og snø, glitret i den svake solen med alle regnbuens farger, blunket til forbipasserende biler med plutselige krusninger fra den brusende vinden. Det var kaldt og skummelt. Foran og bak søylen gikk to grågrønne tanker og rev opp de resterende asfaltflekkene med svarte skitne spor.
Soldatene satt i en lastebil dekket med en grå presenning, klemt tett sammen med våte, skitne peacoats, og klemte maskingeværene mellom knærne. Mange døset. I morgenens fuktige og rungende stillhet kunne brølet fra motorer høres, og et sted i det fjerne buldret en mørtel uten stans.
Gaten som fører til Belikovsky-broen var strødd med mursteinsrester, byggeklosser og forvridde og forslåtte plater av rustent tinn. Førekjøretøyet, som knurret og ga ut striper av grå røyk, tok seg forsiktig frem mellom ruinene.
Tønnene med maskingevær rotet uten stopp langs de øde gatene, døde hus, svidde trær, mistenksomt dvelende blikket på fillebitene rullet av vinden.
Fenrik Savushkin, etter å ha flyttet seg til førersetet, presset pannen mot gummien i visningsåpningen og kikket intenst inn i den grå morgenen. En blå åre banket på tinningen hans, og svetteperler trillet nedover kinnene hans. Plutselig, i trådkorset til maskingeværet, blinket røret til en granatkaster, som så ut fra kjelleren på en ødelagt bruktbutikk. Munningen på røret beveget seg jevnt etter søylen. "Aaaaaaaaah!" ropte skytteren og trykket på den elektriske avtrekkeren til maskingeværene. Det var en skarp og bitter lukt av brent krutt, og skallhylser begynte å falle. Skytteren så kulene rive ut biter av murstein fra veggen, og det var det siste han så i sitt liv. Bly- og etterfølgende tanker begynte å reise seg, som om de hadde vokst vinger. Nesten samtidig med dette ble lydene av eksplosjoner hørt. Den pansrede personellvognen som fulgte etter fronttanken, prøvde å unngå ildveggen som plutselig vokste foran den, begravde nesen i de sammenkrøllede trærne. Dør- og vindusåpningene, som ikke tidligere hadde vist tegn til liv, sprutet av ild. Skudd fra granatkastere og maskingeværild rev tinn og rustninger til kjøretøyer i stykker menneskekropper. Den gale lastebilen brølte og klatret med sine ødelagte ramper og krøp sakte mot Belikovsky-butikken. Det revne markisen brant, de overlevende soldatene skjøt gjennom presenningen, hoppet og falt på den brennende asfalten, og falt umiddelbart under blystrålene. Skitne grønne, oljete peacoats brast i flammer, soldatene skrek av smerte, rullet seg i den grå gjørmen og prøvde å slukke flammene. Den grønne Ural, drevet av den døde sjåføren, brant i flammer og veltet sakte over på siden. "Alla Akbar!" ble hørt gjennom maskingeværilden.
"Mamma," ropte soldaten med kortklippet hår, krøp på magen og dro de brukne bena bak seg. Opplyst av flammene fra brennende kjøretøyer falt russiske soldater under dolkild og snerret tilbake ilden mindre og mindre. Det var en rungende stillhet, bare brutt av stønn fra sårede og brente mennesker, knitringen av varmt, vridd metall. Militantene som dukket opp bak tilfluktsrommene, lastet våpnene sine på nytt og avsluttet umiddelbart de sårede og skjøt mot guttenes avklippede hoder. Det luktet friskt blod og brent menneskekjøtt i den fuktige luften.
«Mamma», fortsetter den russiske gutten i soldatens ertefrakk å hviske, «Mamma, redd meg!» En skjeggete, mutt mann tok opp et forlatt maskingevær, vippet hodet bakover med tåen på støvelen og skjøt ham i det blodige ansiktet. Han forbannet da han så blodet på støvelen og tørket det med avsky på kragen på soldatens ertefrakk.
Fenrik Savushkin, hengende midje dypt fra luken, hang på rustningen. Aluminium
et ortodoks kors og et soldatmerke med et nummer stemplet på hang fra halsen hans. Blodet rant nedover brystet, halsen og dryppet sakte ned på Kristi korsfestede legeme.
Hele natten knirket rotter og hundeskygger blinket på dette stedet. Dyrene var ikke redde og forstyrret ikke hverandre - denne byen hadde lenge tilhørt dem. Likene av de drepte soldatene lå i flere dager. Om natten krøp byens innbyggere ut av kjellerne og dekket de gnagde kroppene med biter av tinn og skifer. En uke senere erklærte Tsjetsjenia og Russland våpenhvile.

TJETENISK ROMAN

Kommandantkompaniet sto i landsbyen den tredje måneden. Kontraktsoldater voktet skolen, barnehage, administrative bygninger. De dro ut for å ødelegge minioljeraffinerier og eskorterte konvoier med last og humanitær hjelp over Tsjetsjenia. På dagtid var det stille i landsbyen, om natten skjøt snikskyttere, signalminer eksploderte, og det militære registrerings- og vervekontoret og skolen ble skutt mot flere ganger fra en granatkaster. Roman Belov kom tilbake til selskapet fra sykehuset. Etter å ha ligget i en sykehusseng med lungebetennelse og blitt ganske tynn på magre sykehusrasjoner, var Belov ivrig etter å bli med i selskapet som om han skulle hjem. En tidligere historielærer, lei av den konstante mangelen på penger, signerte en kontrakt og gikk til krig for å tjene i det minste litt til livets opphold. Mange venner gikk inn i forretninger, noen til banditter. Mange, som han, tok en elendig tilværelse, og lånte og gjenlånte penger fra mer heldige naboer, venner og slektninger.
I krigen ble selvfølgelig mennesker drept, militære kolonner ble overfalt, folk ble sprengt av miner, men alle drev disse tankene fra seg selv. I dag lever han i beste velgående.
Etter å ha rapportert sin ankomst til kompanisjefen og mottatt maskingeværet sitt, dro Belov til militærregistrerings- og vervingskontoret. Pelotonen hans var lokalisert der, og okkuperte første etasje. Den siste måneden har kontingenten endret seg mye, noen ble kastet ut, noen ble sendt til sykehus, noen brøt frivillig kontrakten deres. I løpet av den siste tiden har soldatene forbedret sin livsstil de sov ikke lenger på gulvet, men på senger. Soveplassene var varme fra hjemmelagde varmeovner, ikke maten ble tilberedt på soldatenes feltkjøkken, men i et lite rom akkurat der i det militære registrerings- og vervingskontoret.
Serverte mat høy kvinne rundt tretti, i en lang svart kjole og samme skjerf. Roman trakk oppmerksomheten til de vakre fingrene hennes, hun så ikke ut som en vanlig innbygger i landsbyen. Roman takket henne for maten og prøvde å hjelpe henne med å legge fra seg oppvasken og hørte som svar:
– Nei, nei, du trenger ikke å gjøre dette! En kvinne må mate en mann og rydde opp oppvasken hans.
Belov ble flau og så ut til å rødme:
- Men du ventet på at jeg skulle spise og gikk ikke hjem.
Kvinnen smilte litt:
- Å vente på en mann er også en kvinnes plikt og skjebne.
Stemmen hennes var som raslingen av høstløv, den fanget og tiltrakk, akkurat som synet av rennende vann eller en brennende ild tiltrekker blikket. En ukjent soldat kom inn, festet maskingeværet sitt og sa:
- La oss gå, Aishat, i dag skal jeg være din gentleman.
De dro, og Belov beholdt stemmen hennes, det tynne bleke ansiktet og de lange øyevippene i minnet i lang tid. I soveplassen tok naboen nede i midtgangen frem en flaske vodka fra nattbordet:
– Gi meg femti gram til en bekjent. Vodka i krig - det beste middelet fra stress. Vodka og arbeid - den beste kuren for alt dette oppkastet er ennå ikke oppfunnet.
Etter å ha drukket, begynte naboen, som presenterte seg som Nikolai, selv å snakke om Aishat, som om han gjettet at Roman hang på hvert ord om henne:
- Tsjetsjener, flyktning fra Groznyj. Pianist, har du sett hva slags fingre hun har? Hele familien: mor, barn døde, dekket med murstein under bombingen. Militantene tok mannen min bort. Så jeg ble alene - ingen hjem, ingen familie. Som de sier, ikke noe hjemland, ikke noe flagg. – Han knuste en syltet agurk. – Etter at jeg rømte fra Groznyj, kom jeg hit for å besøke mine slektninger. Visekommissæren - han er også en "tsjekker", men bare halvparten - tildelte henne til oss. Alt fungerer, det er ingen lønn, og det er alltid mat. I denne situasjonen er dette også viktig.
Roman tente en sigarett og lyttet nøye.
- Hun er ingen dårlig kvinne. Gutta våre prøvde å nærme seg henne, men hun snudde seg raskt bort fra porten til alle. Spesialbetjenter sjekket henne også, men falt etter. Ikke alle menn vil være i stand til å overleve dette, generelt vil du se alt selv.
Roman trodde at Nikolai ville skjenke et sekund, han kom til og med på en grunn til å nekte, men Nikolai feide kolben av bordet og la den i nattbordet:
- Vel, bror, det er nok for i dag. Alt er bra med måte, med neste glass begynner bruddet på eden og militærplikten.
Siden morgen har militærkommissæren vandret rundt i området. Belov og to maskingeværere fulgte ham. Utpå kvelden surret bena deres og de kom for sent til middag. Aishat hadde imidlertid ikke dratt ennå på bordet, en kjele med varm grøt pakket inn, og en stekepanne med kjøtt på komfyren. Belov spøkte:
- Vel, Aishat, i dag har du tre menn.
Det rykket i nesevingene hennes da han sa navnet hennes, og hun svarte:
- I hver kvinnes liv er det bare én mann, alle de andre er bare like eller ulik ham.
De fortsatte samtalen, forståelig bare for de to. Slitne soldater De gjorde ferdig grøten uten å ta hensyn til dem. Nikolai kom inn med et maskingevær, men Roman reiste seg for å møte ham:
- Jeg skal se Aishat av, hvile deg.
Nikolai sa:
- Ikke bli lenge, portforbudet er om en halvtime. Ikke gå gjennom gårdsrom og ta med deg et par granater for sikkerhets skyld.
De gikk langs de øde gatene i landsbyen, gatelykter flimret her og der, og isen av frosne pytter knaket under føttene deres. De var stille. Roman tok seg selv i å tenke at han ville kose seg med denne kvinnen. Hun spurte:
– Hvorfor dro du for å følge meg, for i dag er det ikke din tur?
Han visste hva hun ville spørre ham om, de fleste kvinner stiller alltid det samme spørsmålet. Han svarte ganske uventet:
- Sannsynligvis ville jeg tilbake til fortiden. Jeg så av min første kjæreste på samme måte om vinteren. Bare dette var ikke i Tsjetsjenia, men i Russland. Snøen knaket under føttene våre, og den samme snøen falt fra skorsteinene.
rolig røyk. Det var tjue år siden, og jeg hadde en følelse av at lykken var foran meg. Jeg husker fortsatt hvordan jeg ønsket å kysse kjæresten min. Det er rart, jeg glemte hva hun het, men jeg husker hvordan leppene hennes luktet.
Aishat trakk på skuldrene:
-Du er ikke som andre soldater. Hva brakte deg hit?
Han svarte oppriktig:
Jeg kjenner nok ikke selv. Jeg pleide å tenke på å tjene penger, men nå innså jeg at jeg ikke trenger disse pengene. Det er umulig å samle rikdom ved å se andre lide. Dessuten trengs penger bare i verden der lysene fra storbyene er, der menn med respekt for seg selv kjører luksusbiler og gir kvinnene sine blomster, gull og pelsfrakker. Du vil bare ikke falle bak alle andre. Alt er annerledes her. Når du ikke vet om du vil leve for å se i morgen, kommer tanker om det evige til deg, og du begynner å sette pris på hvert pust av luft, slurk vann, gleden ved menneskelig kommunikasjon.
Han tok henne likevel i armen og holdt henne slik at hun ikke skulle skli.
- Jeg er - tidligere lærer, jeg er vant til å forklare alt for barn. Nå må jeg forklare alt for meg selv. Først av alt, hvorfor bor jeg i verden?
De nærmet seg et lite adobehus med mørke vinduer. Belov forlot Aishat på gaten, gikk inn i gården og sørget for at det ikke var noen fare. Så kalte han henne til å følge ham. Aishat åpnet døren med nøkkelen og varmet de frosne håndflatene med pusten, sa:
"Du må gå, du har bare ti minutter igjen," stoppet hun og la til. – Takk for i kveld, jeg hadde aldri trodd at jeg noen gang skulle føle meg så bra.
Dagen etter så han på klokken uten stopp, redd for at han ikke ville komme til selskapet før portforbudet. På en eller annen måte hendte det at han alene begynte å følge Aishat hjem, det ble hans plikt og privilegium. Hvis Aishat ble løslatt tidligere, og han var borte et sted, ville hun vente tålmodig på ham mens hun leste på kjøkkenet. Eller hun så ettertenksomt ut av vinduet, og pakket skuldrene inn i et svart skjerf av vane. De annonserte ikke eller skjulte forholdet sitt. Alle trodde de hadde en affære, men de tenkte ikke på det. De følte seg bra sammen. Voksne, de forhastet seg ikke, vel vitende om at hvis noe er lett å få tak i, blir det lett glemt. Eller kanskje, etter å ha blitt brent i sitt tidligere liv, etter å ha mistet sine kjære på en eller annen måte, var de redde for å tro at lykken kunne bli funnet så rutinemessig og ved en tilfeldighet. Vel, akkurat som å gå ut til et bakeri et øyeblikk og finne en gullbarre på veien...
Føderale tropper ventet på ordren om å angripe Grozny. Det var en konstant røyksky fra brannene over byen. Søyler gikk langs veiene hver dag militært utstyr. Militantene intensiverte minesabotasjekrigen, hver dag eksploderte landminer på veiene, hver dag skjøt de mot og brente kolonner, drepte offiserer, politimenn og ansatte i den tsjetsjenske administrasjonen. I nærheten av Nozhai-Yurt ble konvoien fra departementet for beredskapssituasjoner med humanitær hjelp skutt og brent. Kolonnen ble ledsaget av to pansrede personellførere av opprørspoliti og en BRDM med kontraktssoldater. Etterretningssjefen, oberstløytnant Smirnov, dro til åstedet for tragedien. Belov, med etterretningsavdelingen, ble beordret til å følge ham. I to uker på rad kjørte de mellom Nozhai-Yurt og gruppens hovedkvarter i Khankala. Roman telte dagene da han skulle se Aishat.
Da han kom tilbake til kommandantens kontor, så han at i stedet for Aishat, var en annen kvinne opptatt på kjøkkenet. Hun svarte på spørsmålet hans:
– Aishat ble syk, hun har lungebetennelse. Han er hjemme.
Da Roman ikke fant kompanisjefen, gikk han opp til andre etasje til major Arzhanov og ba om tillatelse til å reise til landsbyen. Majoren, som allerede var klar over forholdet mellom hans slektning og Belov, bare vinket med hånden. Roman tok tak i et maskingevær, falt inn på markedet, og løp så nesten til det kjente adobe-huset.
Aishat, pakket inn i et skjerf, lå på sofaen. Da hun så Roman, ble hun flau og prøvde å reise seg. Han tvang henne nesten opp på putene, og begynte å losse mat og frukt. For første gang i hele tiden de møttes, byttet de til deg. Belov matet henne te fra en skje og kysset de sprukne leppene hennes. Hun sa:
– Jeg har alltid tenkt at det hyggeligste i verden er å passe på mannen din, og jeg har aldri trodd at det var så hyggelig når din elskede mann passer på deg. Roman stilte sjalusien i sjelen og spurte:
– Hvem er favorittmannen din?
Hun lo og kysset ham på leppene og svarte:
– Dum, ja, selvfølgelig er du det. Alle andre jeg har kjent eller kjenner er akkurat som deg.
Om kvelden kom Nikolai til dem, nektet te og advarte:
"Vi vil løse problemet med myndighetene, men om morgenen etter portforbudte, være i selskapet." Du forstår, arbeid er arbeid. Og gutta vil være bekymret. Ikke slapp av her, hold maskingeværet for hånden og ha alltid en patron i løpet. – Han trampet med støvlene og hostet inn i knyttneven, gikk han.
Det var allerede blitt mørkt. De tente på ovnen og satte seg ved den åpne ildkassa uten å skru på lyset. Flammene slikket tømmerstokkene, det flammende gjenskinnet gjenspeiles i ansiktene deres. Roman rørte i kullene med en poker. De knitret og kastet brennende gnister fra brannkammeret. Aishat snakket mest, Roman bare lyttet:
- Da denne krigen begynte, trodde jeg ikke det ville være så skummelt. Jeg var aldri interessert i politikk, jeg gikk ikke på demonstrasjoner eller leste aviser. Jeg handlet om musikk og familien min. Jeg brydde meg ikke om hvem Dudayev, Zavgaev eller noen andre ville bli president.
Aishat fjernet hånden fra skulderen hennes, samtidig som han presset kinnet hennes mot håndflaten hans, og begynte å samle den på bordet:
– Jeg studerte i Moskva i fem år, på konservatoriet, og delte aldri inn folk etter nasjonalitet. Derfor, da de begynte å utvise russere fra Tsjetsjenia, ta bort husene og leilighetene deres, og i Russland på den tiden fortalte de deg rett til ansiktet ditt at du var en svart-ass, og politiet sjekket passet ditt, bare fordi du var fra Kaukasus ble jeg redd. Så på gatene våre, midt på lyse dagen, begynte folk å bli drept, drept på den måten, til høyre for de sterke, fordi du har et maskingevær i hendene, men offeret ditt har ikke det. Tsjetsjenere begynte å drepe ikke-tsjetsjenere. Våre naboer Dolinsky ble drept bare fordi de hadde en fin, stor leilighet, som de ikke ville selge for nesten ingenting. Mannen min Ramzan ble tatt hjemmefra samme natt, og jeg vet fortsatt ikke hvem? Folk sier at Labazanovsky er banditter, men det er kanskje ikke sant. Jeg kan ikke forstå en ting, hvor fikk vi så mye avskum fra? Jeg vet bare én ting. Ramadan er ikke lenger
i verden, ellers ville han definitivt finne meg.
Hun presset ansiktet mot ham:
-Er du lei av å høre på meg ennå, kjære? Kanskje jeg ikke burde ha fortalt deg dette, men jeg har ventet på deg i så mange år, jeg visste at du fortsatt ville komme til meg og jeg ville fortelle deg om alt jeg har levd gjennom disse årene.
Hun trakk pusten kort, hostet og presset hendene skyldig mot brystet:
– La oss sette bordet nærmere komfyren, og så skal vi spise middag ved bålet, som primitive mennesker. Så jeg vil ikke si at jeg elsket Ramazan veldig mye, men han var mannen min. Jeg var hengiven og trofast mot ham, vel, sannsynligvis, som en hund. Du vet, for en Vainakh-kvinne er mannen hennes universet. Så begynte disse forferdelige bombingene og beskytningene av boligområder. Jeg dro for å hente mat, og da jeg kom hjem var verken min mor eller datter der. Jeg ville dø, jeg trodde jeg skulle bli gal. Dette varte i flere år, så møtte jeg deg. Jeg vet ikke hva som skjedde med meg, men da jeg så deg, hadde jeg en følelse av at det var deg jeg hadde ventet på hele livet. Jeg bryr meg ikke i det hele tatt hvordan du levde hele denne tiden, og hvem som var med deg i alle disse årene. Det eneste som betyr noe for meg er at du er ved siden av meg nå.
De lå allerede i senga, og hun fortsatte å fortelle og fortelle. Roman strøk over kroppen hennes med håndflatene, kysset hennes skjelvende øyevipper, nakke, bryst og varmet henne med pusten. Så lente hun seg varmt mot ham og ga all sin ubrukte kjærlighet, all ømheten i kroppen hennes. Hver kveld skyndte Roman seg til selskapet for å se Aishat, for å være sammen med henne i minst en halvtime. Han vurderte allerede seriøst å si opp kontrakten, ta Aishat og reise med henne til Russland, vekk fra krigen. Fredag ​​var Aishats siste arbeidsdag. Hun mottok betalingen og skulle om to dager gå til Romans mor. Hun forlot ikke militærregistrerings- og vervingskontoret av etablert vane, hun ventet på at han skulle komme tilbake fra sikkerheten. Alle visste allerede at hun dro, at Roman tjente sin siste måned og også dro etter Aishat. Belov fikk tre dager permisjon slik at han kunne tilbringe de siste dagene med Aishat før han slo opp. Han kom, som alltid, en halvtime før portforbud. Ifølge etablert vane la han en granat i lommen på ertfrakken. Glade og glade dro vi hjem. Militærkommissæren så etter dem gjennom vinduet. Livet er en merkelig ting, noen dør i krigen, noen kommer til liv.
Da han forlot Aishat utenfor husets porter, gikk Roman inn i gården og gikk rundt huset på alle kanter. Merkelig, men en følelse av angst ble født i min sjel, kjent for alle mennesker som ofte kommer i kontakt med fare. Han undersøkte dørlåsen. Roman kunne ha sverget på at Aishat hang ham litt annerledes om morgenen. Uten å si et ord, tok Belov ut en granat, åpnet låsen, trykket på pinnen, trakk ut ringen og gikk over terskelen. Han skjønte umiddelbart at han ikke tok feil, det var noen i rommet. Samtidig som han skjønte dette, hørte han det skarpe smellet fra et pistolskudd og kjente en skarp, rivende smerte i magen. Akkurat klar til å løsne fingrene og rulle granaten under skytterens føtter, hørte han et rop bak seg:
- Roma, Roma, min elskede!.. Fallende bakover, la han seg ned med brystet på hånden med granaten, og lot ikke fingrene løsne og slapp døden fra hånden. Mannen som satt ved vinduet rørte seg ikke, senket pistolen, han så interessert på Roman. Aishat løp inn i rommet og falt på ham og dekket ham med kroppen hennes. Etter henne kom en mann i skinnjakke inn, med et maskingevær i hendene. Han plukket opp maskingeværet som Belov hadde falt, og sa:
- Ramzan, du bør gjøre ferdig virksomheten din raskt, du må dra.
Han kokte og sa med en skarp, guttural stemme:
– Kom igjen, lukk munnen og stå der jeg setter deg!
Ved lyden av stemmen hans løftet Aishat hodet og møtte øynene til den flirende mannen de kalte Ramzan.
"Du-s-er?" hun pustet.
"Ja, det er meg," sa han kort. – Gjør deg klar, du drar med meg.
"Nei," svarte Aishat. -Du kan drepe meg med ham, men jeg vil ikke forlate ham.
«Du!» kokte Ramzan. - Dumme kvinne, du glemte alt! Jeg har glemt hvem mannen din er! Hva gjorde de med familien din! Hvorfor trenger du denne russiske fyren?
– Mannen min døde for seks år siden. Så mistet jeg familien min, og jeg kommer til å sørge for alltid. Denne mannen erstattet alt for meg – både mannen min og barnet mitt. Forstår du at jeg elsker ham? Jeg elsker deg som jeg aldri har elsket noen før. Ramzan rettet en pistol mot henne:
- Jeg er veldig lei meg, men jeg må drepe deg. Du sa selv at en kvinne bare kan ha én mann.
- Du forstår ingenting, Ramzan, mannen min er ham. «Du var akkurat som ham,» sa Aishat med en sliten stemme, dekket til Roman med kroppen og varmet ham med pusten.
Døren smalt, Ramzan gikk. Aishat spredte seg som en svart fugl på den liggende mannen, og tvang hans hjerte til å slå i samme rytme som hennes, og absorberte smerten hans inn i kroppen hennes.
Soldater løp nedover gaten og rykket i boltene til maskingeværene mens de løp. Slitne gamle kvinner så likegyldig på dem fra hullene i mørke vinduer.

Sannheten om den tsjetsjenske krigens bedrifter og hverdagsliv i historiene til dens øyenvitner og deltakere dannet innholdet i denne boken, som også er utgitt som en hyllest til minnet om våre soldater, offiserer og generaler som ga sine liv for deres venner og fortsette deres militære bragd for vårt velvære

De sier at fallskjermjegere er de mest kompromissløse krigerne. Kanskje det. Men reglene som de introduserte i fjellene i Tsjetsjenia under fullstendig fravær av fiendtligheter, er klart verdt å nevne spesielt. Fallskjermjegerenheten, der en gruppe rekognoseringsoffiserer ble kommandert av kaptein Mikhail Zvantsev, var lokalisert i en stor lysning i fjellene, en kilometer fra den tsjetsjenske landsbyen Alchi-Aul, Vedeno-regionen.

Dette var råtne måneder med råtne forhandlinger med «tsjekkerne». Det er bare det at i Moskva forsto de ikke så godt at du ikke kunne forhandle med banditter. Dette vil rett og slett ikke fungere, siden hver side er forpliktet til å oppfylle sine forpliktelser, og tsjetsjenerne brydde seg ikke med slikt tull. De trengte å pause krigen for å trekke pusten, hente ammunisjon, rekruttere forsterkninger...

På en eller annen måte begynte en åpenbar utbredelse av "fredsbevaring" av visse høyprofilerte personligheter som uten å nøle tok penger fra tsjetsjenerne feltsjefer for arbeidet ditt. Som et resultat ble hærmennene forbudt ikke bare å åpne ild først, men til og med å returnere ild med ild. De ble til og med forbudt å gå inn i fjelllandsbyer for ikke å «provosere lokalbefolkningen». Så begynte militantene åpent å bo hos slektningene sine, og de fortalte «føderalene» til ansiktene deres at de snart ville forlate Tsjetsjenia.

Zvantsevs enhet hadde nettopp blitt løftet opp i fjellene. Leiren, satt opp foran dem av fallskjermjegerne til oberst Anatoly Ivanov, ble raskt laget, stillingene var ennå ikke befestet, det var mange steder inne i festningen hvor det var uønsket å bevege seg åpent - de var godt under ild. Her var det nødvendig å grave 400 meter med gode skyttergraver og legge brystninger.

Kaptein Zvantsev likte tydeligvis ikke utstyret til stillingene. Men regimentssjefen sa at fallskjermjegerne bare hadde vært her noen få dager, så ingeniørene fortsatte å utstyre leiren.

Men det har ikke vært noen tap så langt i disse dager! - sa regimentssjefen.

«De ser nærmere på det, ikke skynd deg, kamerat oberst,» tenkte Misha for seg selv.

De første "to hundredeler" dukket opp en uke senere. Og nesten som alltid var årsaken til dette skarpskytterskudd fra skogen. To soldater som var på vei tilbake til teltene fra messehallen ble drept på stedet i hodet og nakken. På høylys dag.

Raidet inn i skogen og raidet ga ingen resultater. Fallskjermjegerne nådde landsbyen, men kom ikke inn i den. Dette var i strid med ordre fra Moskva. Vi er tilbake.

Så inviterte oberst Ivanov landsbyens eldste til sitt sted "for te." De drakk te lenge i hovedkvarterets telt.

Så du sier far, det er ingen militante i landsbyen din?

Nei, det var det ikke.

Hvordan er det, far, to av Basajevs assistenter kommer fra landsbyen din. Og selv var han en hyppig gjest. De sier at han friet til en av jentene dine...

Folk forteller løgner... - Den 90 år gamle mannen i en astrakhan-hatt var uforstyrret. Ikke en eneste muskel i ansiktet hans beveget seg.

Hell litt mer te, sønn,” han snudde seg mot betjenten. Gullsvarte øyne stirret på kortet på bordet, forsiktig snudd opp ned med det lille hemmelige kortet.

"Vi har ikke militante i landsbyen vår," sa den gamle mannen igjen. - Kom og besøk oss, oberst. – Den gamle mannen smilte litt. Umerkelig så.

Men obersten forsto denne hån. Hvis du ikke drar på besøk alene, kutter de hodet av deg og kaster deg på veien. Men med soldater "på rustning" kan du ikke, det er i strid med ordre.

"De beleirer oss fra alle kanter De slår oss, men vi kan ikke engang gjennomføre et raid i landsbyen, hva? – Obersten tenkte bittert.

Vi kommer definitivt, ærverdige Aslanbek...

Zvantsev kom for å se obersten umiddelbart etter at tsjetsjeneren dro.

Kamerat oberst, la meg trene «tsjekkerne» som en fallskjermjeger?

Hvordan er dette, Zvantsev?

Du skal se, alt er innenfor loven. Vi har en veldig overbevisende oppvekst. Ikke en eneste fredsstifter vil finne feil.

Vel, kom igjen, bare så hodet mitt ikke faller av senere ved hærens hovedkvarter.

Åtte personer fra Zvantsevs enhet gikk stille ut om natten mot den skjebnesvangre landsbyen. Ikke et eneste skudd ble avfyrt før om morgenen, da de støvete og slitne karene kom tilbake til teltet. Tankskipene ble til og med overrasket. Speidere går rundt i leiren med blide øyne og mystiske glis i skjegget.

Allerede midt på neste dag kom den eldste til portene til den russiske militærleiren. Vaktene fikk ham til å vente i omtrent en time - på utdanning - og tok ham deretter med til hovedkvarterets telt til obersten.

Oberst Ivanov tilbød den gamle mannen te. Han nektet med en gest.

«Folket deres har skylden», begynte den eldste og glemte sin russiske tale av begeistring. – De gruvede veiene fra bygda. Jeg vil klage til Moskva!

Obersten ringte etterretningssjefen.

Den eldste hevder at det var vi som satte opp snubletrådene rundt landsbyen... - og ga Zvantsev vaiervakten fra snubletråden.

Zvantsev snurret ledningen i hendene overrasket.

Kamerat oberst, dette er ikke vår tråd. Vi gir ut ståltråd, men dette er en enkel kobbertråd. De militante iscenesatte det, ikke mindre...

For en actionfilm! «Trenger de virkelig dette,» ropte den gamle mannen høyt i indignasjon og stoppet umiddelbart opp og innså at han hadde vært dum.

Nei, kjære eldste, vi setter ikke opp mål mot sivile. Vi har kommet for å frigjøre deg fra militantene. Alt dette er bandittenes verk.

Oberst Ivanov snakket med et lett smil og medskyldighet i ansiktet. Den gamle mannen gikk, noe slått og stille, men rasende og irritert innvendig.

Svikler du meg under artikkelen? - Obersten gjorde et indignert ansikt.

Nei, kamerat oberst. Dette systemet er allerede feilsøkt og har ikke forårsaket noen feil ennå. Ledningen er virkelig tsjetsjensk...

Tsjetsjenske snikskyttere skjøt ikke mot leiren på en hel uke. Men på den åttende dagen ble en soldat fra kjøkkentroppen skutt i hodet.

Samme natt forlot Zvantsevs folk igjen leiren om natten. Som forventet kom den eldste til myndighetene:

Vel, hvorfor sette snubletråder mot fredelige mennesker? Du må forstå at båndet vårt er et av de minste, det er ingen som hjelper oss.

Den gamle mannen prøvde å finne forståelse i oberstens øyne. Zvantsev satt med et steinete ansikt og rørte sukker i et glass te.

Vi vil fortsette som følger. I forbindelse med slike handlinger av banditter, vil en enhet av kaptein Zvantsev dra til landsbyen. Vi vil rydde minene for deg. Og for å hjelpe ham gir jeg ti pansrede personellførere og infanterikampkjøretøyer. For sikkerhets skyld. Så far, du skal gå hjem i rustning, og ikke til fots. Vi tar deg en tur!

Zvantsev kom inn i landsbyen, hans folk ryddet raskt de "ikke-utplasserte" turledningene. Riktignok gjorde de dette først etter at etterretningen hadde jobbet i landsbyen. Det ble klart at en sti førte ovenfra, fra fjellene, til husene til landsbyboerne. Beboerne holdt tydeligvis mer husdyr enn de selv trengte. Vi fant også en låve hvor storfekjøtt ble tørket for fremtidig bruk.

En uke senere ødela et bakholdsangrep på sporet i en kort kamp sytten banditter på en gang. De gikk ned i landsbyen uten engang å sende frem rekognosering. Landsbyens innbyggere gravla fem på teip-kirkegården deres.

En uke senere ble en annen jagerfly i leiren drept av en snikskytterkule. Obersten, som ringte Zvantsev, fortalte ham kort: "Gå!"

Og igjen kom den gamle mannen til obersten.

En annen person døde, det var en strekning.

Kjære venn, vår mann døde også. Snikskytteren din tok den.

Hvorfor vårt. Hvor er vår fra? – den gamle ble bekymret.

Din, din, vi vet. Det er ikke en eneste kilde på tjue kilometer rundt her. Så det er opp til deg. Bare, gamle mann, du forstår at jeg ikke kan rive landsbyen din til bakken med artilleri, selv om jeg vet at nesten alle dere der er wahhabier. Dine snikskyttere dreper mitt folk, og når mine omgir dem, kaster de ned maskingeværene og tar ut et russisk pass. Fra dette øyeblikket kan de ikke lenger drepes.

Den gamle mannen så ikke obersten i øynene, han senket hodet og tok hatten i hendene. Det ble en smertefull pause. Så, med vanskeligheter med å uttale ordene, sa den eldste:

Du har rett, oberst. De militante vil forlate landsbyen i dag. Bare nykommerne ble igjen. Vi er lei av å mate dem...

De vil forlate slik. Det blir ingen strekkmerker, Aslanbek. Og når de kommer tilbake, vil de dukke opp," sa Zvantsev.

Den gamle reiste seg stille, nikket til obersten og forlot teltet. Obersten og kapteinen satte seg ned for å drikke te.

«Det viser seg at noe kan gjøres i denne tilsynelatende håpløse situasjonen, jeg kan ikke lenger, jeg sender to hundre etter to hundre», tenkte obersten for seg selv det er som i krig!»

Alexey Borzenko

Nyheter