Lasiet stāstus par krievu rakstnieku dabu. Pasakas un stāsti par dabu
Mihails Prišvins (1873 - 1954) bija iemīlējies dabā. Viņš apbrīnoja tās diženumu un skaistumu, pētīja meža dzīvnieku paradumus un prata par to uzrakstīt aizraujoši un ļoti laipni. Īsi stāsti Rakstīts Prishvina bērniem vienkāršā valodā, saprotams pat bērnudārzniekiem. Vecākiem, kuri vēlas modināt savos bērnos laipnu attieksmi pret visu dzīvo un iemācīt pamanīt apkārtējās pasaules skaistumu, Prišvina stāsti jālasa biežāk gan bērniem, gan vecākiem bērniem. Bērniem patīk šāda veida lasīšana, un pēc tam viņi pie tā atgriežas vairākas reizes.
| Vārds | Laiks |
| 10:20 | |
| 03:35 | |
| 02:00 | |
| 00:25 | |
| 01:10 | |
| 05:10 | |
| 1:12:20 | |
| 02:05 | |
| 01:40 | |
| 04:20 | |
| 02:15 | |
| 03:20 |
Prišvina stāsti par dabu
Rakstniekam ļoti patika vērot meža dzīvi. "Man bija jāatrod kaut kas dabā, ko es vēl nebiju redzējis un, iespējams, neviens cits savā dzīvē nebija sastapies," viņš rakstīja. Prišvina bērnu stāstos par dabu lapu šalkoņa, strauta šalkoņa, vēja pūšana un meža smaržas ir aprakstītas tik precīzi un ticami, ka ikviens mazais lasītājs savā iztēlē neviļus tiek aizvests tur, kur ir bijis autors un sāk asi un spilgti sajust visu meža pasaules skaistumu.
Prišvina stāsti par dzīvniekiem
Kopš bērnības Miša Prišvins ar siltumu un mīlestību izturējās pret putniem un dzīvniekiem. Viņš sadraudzējās ar viņiem, mēģināja iemācīties saprast viņu valodu, pētīja viņu dzīvi, cenšoties netraucēt. Prišvina stāsti par dzīvniekiem satur izklaidējošus stāstus par autora tikšanos ar dažādiem dzīvniekiem. Ir smieklīgas epizodes, kas liek bērnu auditorijai smieties un pārsteigt par mūsu mazo brāļu inteliģenci un inteliģenci. Vai tur skumji stāsti par nelaimē nonākušiem dzīvniekiem, raisot bērnos līdzjūtības sajūtu un vēlmi palīdzēt.
Jebkurā gadījumā visi šie stāsti ir laipnības piesātināti un, kā likums, tiem ir laimīgas beigas. Mūsu bērniem, kas aug putekļainās un trokšņainās pilsētās, ir īpaši noderīgi biežāk lasīt Prišvina stāstus. Tāpēc ātri sāksim un ienirt dabas maģiskajā pasaulē kopā ar viņiem!
Georgijs Skrebitskis “Meža atbalss”
Man toreiz bija pieci vai seši gadi. Mēs dzīvojām ciematā.
Kādu dienu mana māte iegāja mežā lasīt zemenes un paņēma mani līdzi. Togad bija daudz zemeņu. Viņa uzauga tieši ārpus ciemata, vecā meža izcirtumā.
Es joprojām atceros šo dienu, lai gan kopš tā laika ir pagājuši vairāk nekā piecdesmit gadi. Bija saulains un karsts kā vasarā. Bet, tiklīdz tuvojāmies mežam, pēkšņi uzskrēja zils mākonis un no tā lija biežs stiprs lietus. Un saule turpināja spīdēt. Lietus lāses nokrita zemē, stipri izšļakstīdamies uz lapām. Viņi karājās uz zāles, uz krūmu un koku zariem, un saule atspīdēja un spēlējās katrā pilē.
Pirms mēs ar mammu paspējām nostāvēt zem koka, saulainais lietus jau bija mitējies.
"Redzi, Jura, cik tas ir skaisti," sacīja mana māte, iznākdama no zariem.
Es paskatījos. Varavīksne daudzkrāsainā lokā stiepās pāri visām debesīm. Viens tā gals pieskārās mūsu ciemam, bet otrs gāja tālu pļavās aiz upes.
- Oho, lieliski! - es teicu. – Gluži kā tilts. Kaut es varētu izskriet tam cauri!
"Labāk skrieniet pa zemi," mamma iesmējās, un mēs devāmies mežā lasīt zemenes.
Mēs klaiņojām pa izcirtumiem pie pauguriem un celmiem un visur atradām lielas nogatavojušās ogas.
Viegls tvaiks nāca no saules sakarsētās zemes pēc lietus. Gaiss smaržoja pēc ziediem, medus un zemenēm. Ja jūs ar degunu sajūtat šo brīnišķīgo smaržu, tas ir tā, it kā jūs iedzertu kādu smaržīgu, saldu dzērienu. Un, lai tas būtu vēl līdzīgāks patiesībai, es salasīju zemenes un liku nevis grozā, bet tieši mutē.
Es skrēju cauri krūmiem, pēdējo nokratīdams lietus lāses. Mamma klīda tuvumā, un tāpēc es nemaz nebaidījos pazust mežā.
Pāri izcirtumam pārlidoja liels dzeltens tauriņš. Es paķēru vāciņu no galvas un metos tai pēc. Bet tauriņš vai nu nolaidās pašā zālē, vai arī pacēlās. Es viņu dzenāju un dzenāju, bet nekad viņu nenoķēru - viņa aizlidoja kaut kur mežā.
Pilnīgi bez elpas es apstājos un paskatījos apkārt. "Kur ir mamma?" Viņa nekur nebija redzama.
- Ak! - es iekliedzos, kā mēdzu kliegt pie mājas, spēlējot paslēpes.
Un pēkšņi no kaut kurienes tālienes, no meža dzīlēm, atskanēja atbilde: "Jā!"
Es pat nodrebēju. Vai tiešām esmu tik tālu aizbēgusi no mammas? Kur viņa ir? Kā viņu atrast? Viss mežs, kas agrāk bija tik jautrs, tagad man šķita noslēpumains un biedējošs.
“Mammu!.. Mammu!..” Es kliedzu no visa spēka, jau gatava raudāt.
"A-ma-ma-ma-ma-a-a-a!" - it kā kāds tālumā mani atdarinātu. Un tieši tajā brīdī mana māte izskrēja no aiz kaimiņu krūmiem.
- Kāpēc tu kliedz? Kas noticis? - viņa bailīgi jautāja.
- Man likās, ka tu esi tālu! — es uzreiz nomierinājos, atbildēju. "Mežā tevi kāds ķircina."
- Kurš ķircina? - mamma nesaprata.
- Nezinu. Es kliedzu un viņš arī. Klausies šeit! - un atkal es, bet šoreiz drosmīgi iekliedzās: - Ai! Ak!
“Ak! Av! Ak!” - atbalsojās no meža attāluma.
- Jā, tā ir atbalss! - teica mamma.
- Atbalss? Ko tas tur dara?
Es neticīgi klausījos māti. “Kā tas tā ir? Tā ir mana balss, kas man atbild, un pat tad, kad es jau klusu!
Es mēģināju vēlreiz kliegt:
- Nāc šurp!
"Šeit!" - atbildēja mežā.
- Mammu, varbūt kāds tur vēl ķircina? - šaubīgi jautāju. - Ejam apskatīties.
- Cik stulbi! - mamma iesmējās. "Nu, ejam, ja vēlaties, bet mēs nevienu neatradīsim."
Katram gadījumam satvēru mammas roku: "Kas zina, kas tas par atbalsi!" - un mēs gājām pa taku dziļi mežā. Reizēm es kliedzu:
- Vai tu esi šeit?
"Šeit!" - atbildēja priekšā.
Šķērsojām meža gravu un iznācām gaišā bērzu mežā. Tas nemaz nebija biedējoši.
Es atlaidu mammas roku un skrēju uz priekšu.
Un pēkšņi es ieraudzīju “atbalsi”. Tas sēdēja uz celma ar muguru pret mani. Viss pelēks, pelēkā pinkainā cepurē kā goblins no pasakas bildes. Es kliedzu un metos atpakaļ pie mātes:
- Mammu, mammu, uz koka celma sēž atbalss!
- Kāpēc tu runā muļķības! - mamma sadusmojās.
Viņa satvēra manu roku un drosmīgi devās uz priekšu.
-Vai tas mūs neskars? - es jautāju.
"Neesiet stulbs, lūdzu," mamma atbildēja.
Iegājām izcirtumā.
- Ārā, ārā! - es nočukstēju.
- Jā, tas ir vectēvs Kuzma, kurš ganās govis!
—- Vectēv, es domāju, ka tu esi atbalss! - es iekliedzos, pieskrienot vecajam vīram.
- Atbalss? - viņš bija pārsteigts, nolaižot koka žēluma pīpi, kuru svilināja ar nazi. – Atbalss, mans dārgais, nav cilvēks. Tā ir meža balss.
- Jā. Tu kliegsi mežā, un viņš tev atbildēs. Katrs koks, katrs krūms dod atbalsi. Klausieties, kā mēs ar viņiem runājam.
Vectēvs pacēla žēluma pīpi un sāka maigi un pievilcīgi spēlēt. Viņš spēlēja tā, it kā dungotu kādu skumju dziesmu. Un kaut kur tālu, tālu mežā viņam atbalsojās cita līdzīga balss.
Mamma pienāca un apsēdās uz tuvējā koka celma. Vectēvs beidza spēlēt, un atbalss arī beidza.
—- Tātad, dēls, vai tu dzirdēji, ka es tagad saucu uz mežu? - teica vecais vīrs. — Atbalss ir pati meža dvēsele. Lai ko putns svilptu, ko dzīvnieks kliedz, tas tev visu pateiks, neko neslēps.
Tāpēc es toreiz nesapratu, kas ir atbalss. Bet no otras puses, es viņu iemīlēju līdz mūža galam, mīlēju kā noslēpumaino meža balsi, žēluma dziesmu, kā vecu bērnu pasaku.
Un tagad, pēc daudziem, daudziem gadiem, tiklīdz dzirdu atbalsi mežā, uzreiz atceros: saulaina diena, bērzi, izcirtums un tam pa vidu uz veca celma kaut kas pinkains, pelēks. Varbūt šeit sēž mūsu ciema gans, vai varbūt ne gans, bet gan pasaku vectēvs-goblins.
Viņš sēž uz koka celma un sita kļavas pīpi. Un tad viņš to spēlēs klusajā vakara stundā, kad koki, zāle un puķes aizmieg un ragainais mēness lēnām iznira aiz meža un iestājas vasaras nakts.
Georgijs Skrebitskis “Kaķis Ivanovičs”
Mūsu mājā dzīvoja milzīgs resns kaķis - Ivanovičs: slinks, neveikls. Viņš visu dienu ēda vai gulēja. Reizēm viņš uzkāpa siltā gultā, saritinājās kamolā un aizmiga. Sapņā tas izpletīs ķepas, izstiepsies un nokārs asti uz leju. Šīs astes dēļ Ivanovičs to bieži dabūja no mūsu pagalma kucēna Bobkas. Viņš bija ļoti ļauns kucēns. Tiklīdz mājas durvis tiks atvērtas, viņš metīsies istabās taisni pie Ivanoviča. Viņš sagrābs viņu aiz astes ar zobiem, vilks uz grīdas un nesīs kā maisu. Grīda gluda, slidena, pa to Ivanovičs ripos kā uz ledus. Ja esat nomodā, jūs nevarēsit uzreiz saprast, kas notiek. Tad viņš nāks pie prāta, uzlēks, iesitīs Bobkam ar ķepu pa seju un atgriezīsies gultā.
Ivanovičam patika apgulties, lai viņam būtu gan silti, gan mīksti. Vai nu viņš apgūsies uz mātes spilvena, vai arī pakāpsies zem segas. Un kādu dienu es to izdarīju. Mamma samīca mīklu vannā un nolika uz plīts. Lai labāk celtos, pārklāju ar vēl siltu šalli. Pagāja divas stundas. Mamma gāja skatīties, vai mīkla labi uzceļas. Viņš skatās, un vannā, saritinājies kā spalvu gultā, Ivanovičs guļ. Sasmalcināju visu mīklu un pati visu sasmērēju. Tā mēs palikām bez pīrāgiem. Un Ivanovičs bija jānomazgā.
Mamma ielēja baseinā siltu ūdeni, ielika tajā kaķi un sāka to mazgāt. Mamma mazgājas, bet viņš nedusmojas - viņš murrā un dzied dziesmas. Viņi viņu nomazgāja, izžāvēja un nolika atpakaļ uz plīts.
Ivanovičs bija tik slinks, ka pat neķēra peles. Dažreiz pele kaut kur tuvumā saskrāpējas, bet viņš tam nepievērš uzmanību.
Kādu dienu mamma mani iesauca virtuvē: “Paskaties, ko dara tavs kaķis!” Skatos - Ivanovičs ir izstiepies uz grīdas un gozējas saulītē, un viņam blakus staigā vesels peļu pulks: pavisam sīkas, skraida pa grīdu, vāc maizes drupatas, un šķiet, ka Ivanovičs tās ganās - skatoties. un šķieldams acis no saules. Mamma pat pacēla rokas:
- Kas tas tiek darīts!
Un es saku:
- Kā - ko? Vai tu neredzi? Ivanovičs sargā peles. Iespējams, peļu māte lūdza pieskatīt bērnus, citādi nevar zināt, kas varētu notikt bez viņas.
Bet reizēm Ivanovičam patika medīt prieka pēc. Pāri pagalmam no mūsu mājas atradās labības šķūnis, kurā bija daudz žurku. Ivanovičs par to uzzināja un kādu pēcpusdienu devās medībās.
Mēs sēdējām pie loga, un pēkšņi ieraudzījām Ivanoviču skrienam pa pagalmu ar milzīgu žurku mutē. Viņš izlēca pa logu – taisni mātes istabā. Viņš apgūlās grīdas vidū, palaida vaļā žurku un paskatījās uz māti: "Lūk, viņi saka, kāds es esmu mednieks!"
Mamma kliedza, uzlēca uz krēsla, žurka skraidīja zem skapja, un Ivanovičs sēdēja un sēdēja un devās gulēt.
Kopš tā laika Ivanoviča vairs nav. No rīta viņš celsies, nomazgās seju ar ķepu, paēdīs brokastis un dosies uz šķūni medīt. Nepaies ne minūte, un viņš steidzas mājās, velkot žurku. Viņš ievedīs tevi istabā un izlaidīs ārā. Tad mēs tik labi sapratāmies: kad viņš dodas medībās, tagad aizslēdzam visas durvis un logus. Ivanovičs aizrāda žurku pa pagalmu un palaiž to vaļā, un tā skrien atpakaļ šķūnī. Vai arī gadījās, ka viņš žurku nožņaudza un ļāva ar to spēlēties: izmeta, noķēra ar ķepām vai arī nolika sev priekšā un apbrīnoja.
Kādu dienu viņš spēlēja tā – pēkšņi no nekurienes iznāca divas vārnas. Viņi apsēdās netālu un sāka lēkāt un dejot ap Ivanoviču. Viņi vēlas atņemt viņam žurku - un tas ir biedējoši. Viņi auļoja un gāja, tad viens no viņiem ar knābi satvēra Ivanoviča asti no aizmugures! Viņš apgriezās pa galvu un sekoja vārnai, bet otrs pacēla žurku - un uz redzēšanos! Tātad Ivanovičs palika bez nekā.
Tomēr, lai gan Ivanovičs dažreiz ķēra žurkas, viņš tās nekad neēda. Bet viņam ļoti patika ēst svaigas zivis. Atgriežoties no makšķerēšanas vasarā, es vienkārši noliku spaini uz soliņa, un viņš ir tur. Viņš apsēdīsies tev blakus, iebāzīs ķepu spainī, taisni ūdenī un vāļāsies tur. Viņš ar ķepu aizķers zivi, uzmetīs uz soliņa un ēdīs.
Ivanovičam pat radās ieradums zagt zivis no akvārija. Reiz es noliku akvāriju uz grīdas, lai nomainītu ūdeni, un devos uz virtuvi pēc ūdens. Es atgriežos, skatos un neticu savām acīm: akvārijā Ivanovičs piecēlās uz pakaļkājām, iemeta priekšējās kājas ūdenī un noķēra zivis, it kā no spaiņa. Tad man pietrūka trīs zivju.
Kopš tās dienas Ivanovičam vienkārši bija problēmas: viņš nekad nepameta akvāriju. Man bija jāpārklāj augša ar stiklu. Un, ja aizmirsīsit, tagad viņš izvilks divas vai trīs zivis. Mēs nezinājām, kā viņu atradināt no tā.
Bet, mums par laimi, pats Ivanovičs ļoti drīz atradās.
Kādu dienu spainī zivju vietā atnesu no upes vēžus un noliku uz soliņa, kā vienmēr. Ivanovičs nekavējoties pieskrēja un iespieda ķepu tieši spainī. Jā, pēkšņi viņš kliedz. Skatāmies - vēži satvēra ķepu ar nagiem, un pēc tās - otru, un pēc otrās - trešo... Visi velk ķepas ārā no spaiņa, kustina ūsas un klikšķina nagus. Te Ivanovičam bailēs iepletās acis, kažoks stāvēja augšā: "Kas tā par zivi?" Viņš pakratīja ķepu, un visi vēži nokrita uz grīdas, un pats Ivanovičs sasita kā pīpe - un izgāja ārā pa logu. Pēc tam viņš pat netuvojās spainim un pārtrauca kāpt akvārijā. Man bija tik bail!
Bez zivīm mūsu mājā bija daudz dažādu dzīvnieku: putni, jūrascūciņas, eži, zaķi... Bet Ivanovičs nevienu neaiztika. Viņš bija ļoti laipns kaķis un draudzējās ar visiem dzīvniekiem. Tikai sākumā Ivanovičs nevarēja saprasties ar ezīti.
Atvedu šo ezīti no meža un noliku istabā uz grīdas. Ezītis vispirms gulēja saritinājies kamolā, pēc tam apgriezās un skrēja pa istabu. Ivanoviču ļoti ieinteresēja dzīvnieks. Viņš draudzīgi piegāja pie viņa un gribēja viņu iešņaukt. Bet ezis, acīmredzot, nesaprata Ivanoviča labos nodomus, viņš izpleta savus ērkšķus, pielēca un ļoti sāpīgi iedūra Ivanovičam degunā.
Pēc tam Ivanovičs sāka spītīgi izvairīties no eža. Tiklīdz viņš izrāpās no skapja apakšas, Ivanovičs steigšus uzlēca uz krēsla vai uz loga un negribēja kāpt lejā.
Bet kādu dienu pēc vakariņām mamma Ivanovičam ielēja zupu apakštasītē un nolika uz paklāja. Kaķis ērtāk apsēdās pie apakštasītes un sāka klēpī. Pēkšņi ieraugām, ka no skapja apakšas izlien ezis. Viņš izkāpa, pavilka degunu un devās taisni pie apakštasītes. Viņš pienāca klāt un arī sāka ēst. Bet Ivanovičs nebēg - acīmredzot viņš ir izsalcis, viņš paskatās uz ezi uz sāniem, bet viņš steidzas, dzer. Tā viņi abi nosita visu apakštasīti.
Kopš tās dienas mamma katru reizi sāka viņus kopā barot. Un cik labi viņi tam pielāgojās! Mammai atliek tikai atsit kausu pret apakštasīti, un viņi jau skrien. Viņi sēž viens otram blakus un ēd. Ezītis izstieps purnu, pievienos dažus ērkšķus un izskatīsies tik gluds. Ivanovičs pilnībā pārstāja no viņa baidīties, un tāpēc viņi kļuva par draugiem.
Ikviens ļoti mīlēja Ivanoviču par viņa labo izturēšanos. Mums šķita, ka pēc sava rakstura un inteliģences viņš vairāk līdzinās sunim nekā kaķim. Viņš skrēja mums pēc kā suns: mēs ejam uz dārzu - un viņš mums seko, māte iet uz veikalu - un viņš skrien pēc viņas. Un, kad vakarā atgriežamies no upes vai no pilsētas dārza, Ivanovičs jau sēž uz soliņa pie mājas, it kā mūs gaidītu. Tiklīdz viņš ieraudzīs mani vai Serjozu, viņš tūlīt pieskrien, sāks murrāt, berzēsies pret mūsu kājām un pēc mums ātri steigsies mājās.
Māja, kurā dzīvojām, stāvēja pašā pilsētas malā. Mēs tajā dzīvojām vairākus gadus, un tad pārcēlāmies uz citu, uz tās pašas ielas.
Kad pārvācāmies, ļoti baidījāmies, ka Ivanovičs nesadzīvos jauns dzīvoklis un aizbēgs uz veco vietu. Bet mūsu bailes izrādījās pilnīgi nepamatotas. Atrodoties nepazīstamā istabā, Ivanovičs sāka visu pētīt un šņaukt, līdz beidzot sasniedza mātes gultu. Šajā brīdī viņš acīmredzot uzreiz juta, ka viss ir kārtībā, uzlēca uz gultas un apgūlās. Un, kad blakus istabā atskanēja nažu un dakšiņu klabināšana, Ivanovičs tūdaļ metās pie galda un apsēdās, kā parasti, blakus mātei. Tajā pašā dienā viņš apskatīja jauno pagalmu un dārzu, pat apsēdās uz soliņa mājas priekšā. Bet viņš nekad neaizbrauca uz veco dzīvokli. Tas nozīmē, ka ne vienmēr ir taisnība, kad viņi saka, ka suns ir uzticīgs cilvēkiem, bet kaķis - savai mājai. Ivanovičam izrādījās gluži pretēji.
Konstantīns Paustovskis “Mana māja”
Mazā māja, kurā es dzīvoju Meshcherā, ir pelnījusi aprakstu. Šī ir kādreizējā pirts, baļķu būda, kas klāta ar pelēkiem dēļiem. Māja atrodas blīvā dārzā, bet nez kāpēc no dārza norobežota ar augstu palisādi. Šis krājums ir slazds ciema kaķiem, kuriem patīk zivis. Katru reizi, kad atgriežos no makšķerēšanas, māju aplenca visdažādākie kaķi - sarkani, melni, pelēki un balti ar iedegumu. Viņi skraida apkārt, sēž uz žoga, uz jumtiem, uz vecām ābelēm, gaudo viens uz otru un gaida vakaru. Viņi visi, nepaskatoties prom, skatās uz kukanu ar zivīm - tas ir piekārts no vecas ābeles zara tā, ka gandrīz neiespējami to dabūt.
Vakarā kaķi uzmanīgi kāpj pāri palisādei un pulcējas zem kukana. Viņi ceļas uz pakaļkājām un ātri un veikli šūpojas ar priekšējām kājām, cenšoties noķert kukanu. No attāluma izskatās, ka kaķi spēlē volejbolu. Tad kāds nekaunīgs kaķis uzlec, satver zivi ar nāves tvērienu, karājas uz tās, šūpojas un mēģina noplēst zivi. Pārējie kaķi no neapmierinātības sita viens otram pa ūsām. Tas beidzas ar to, ka es izeju no pirts ar laternu. Kaķi, pārsteiguma pārņemti, steidzas uz kūlu, bet nepaspēj tai pārrāpties, bet iespraucas starp mietiem un iestrēgst. Tad viņi saplacina ausis, aizver acis un sāk izmisīgi kliegt, lūdzot žēlastību.
Rudenī visa māja ir klāta ar lapām, un divās mazās istabās tā kļūst gaiša, kā lidojošā dārzā.
Krāsnis sprakšķ, smaržo pēc āboliem un tīri mazgātām grīdām. Zīles sēž uz zariem, lej rīklē stikla lodītes, zvana, krakšķ un skatās uz palodzi, kur guļ melnās maizes gabaliņš.
Es reti nakšņoju mājā. Lielāko daļu nakšu pavadu pie ezeriem, un, kad palieku mājās, guļu vecā lapenē dārza aizmugurē. Tas ir aizaudzis ar savvaļas vīnogām. No rītiem saule uzsita to cauri purpursarkanajiem, ceriņiem, zaļajiem un citronu zaļumiem, un man vienmēr šķiet, ka pamostos iedegtā kokā. Zvirbuļi pārsteigti skatās lapenē. Viņi stundām ilgi ir nāvējoši aizņemti. Viņi tikšķ uz apaļa galda, kas izrakts zemē. Zvirbuļi pieiet tiem klāt, ar vienu vai otru ausi klausās tikšķos un tad spēcīgi knābj pulksteni pie ciparnīcas.
Īpaši labi tas ir lapenē klusā laikā rudens naktis, kad dārzā nesteidzīgi vertikāls lietus pusbalsī šalc.
Vēsais gaiss tik tikko kustina sveces mēli. Leņķiskās ēnas no vīnogu lapas gulēt uz lapenes griestiem. Moth, izskatās pēc pelēka jēlzīda gabala, sēž uz atvērtas grāmatas un atstāj uz lapas vissmalkāko, spīdīgāko putekļu. Smaržo pēc lietus – maiga un tajā pašā laikā asa mitruma, mitru dārza celiņu smarža.
Rītausmā es pamostos. Dārzā čaukst migla. Lapas krīt miglā. Izvelku no akas spaini ar ūdeni. No spaiņa izlec varde. Es aplejos ar akas ūdeni un klausos ganu ragu - viņš joprojām dzied tālu, pašā nomalē.
Aizeju uz tukšo pirti un uzvāru tēju. Krikets sāk savu dziesmu uz plīts. Viņš dzied ļoti skaļi un nepievērš uzmanību ne maniem soļiem, ne kausu šķindošanai.
Kļūst gaišs. Paņemu airus un dodos uz upi. Ķēdes suns Divnijs guļ pie vārtiem. Viņš sitas pret zemi ar asti, bet galvu nepaceļ. Marvelous jau sen ir pieradis, ka es aizeju rītausmā. Viņš tikai žāvājas pēc manis un trokšņaini nopūšas. Es kuģoju miglā. Austrumi kļūst sārti. Lauku krāšņu dūmu smaka vairs nav dzirdama. Palicis tikai ūdens klusums un gadsimtiem veco kārklu biezokņi.
Priekšā ir pamesta septembra diena. Uz priekšu - zaudēja šajā milzīga pasaule smaržīga lapotne, zāle, rudens nokalst, mierīgi ūdeņi, mākoņi, zemas debesis. Un es vienmēr jūtu šo apjukumu kā laimi.
Konstantīns Paustovskis “Ardievas vasarai”
Vairākas dienas nemitīgi lija auksts lietus. Dārzā šalca slapjš vējš. Četros pēcpusdienā jau iededzinām petrolejas lampas, un neviļus šķita, ka vasara ir beigusies uz visiem laikiem un zeme virzās arvien tālāk blāvās miglās, neomulīgā tumsā un aukstumā.
Bija novembra beigas – visbēdīgākais laiks ciematā. Kaķis gulēja visu dienu, saritinājās uz veca krēsla un miegā drebēja, kad pa logiem plūda tumšs ūdens.
Ceļi bija izskaloti. Upe nesa dzeltenīgas putas, līdzīgas notriektai vāverei. Pēdējie putni paslēpās zem dzegas, un jau vairāk nekā nedēļu mūs neviens nav apmeklējis: ne vectēvs Mitri, ne Vaņa Maljavins, ne mežsargs.
Vislabāk bija vakaros. Iekurām krāsnis. Uguns bija trokšņains, sārtināti atspīdumi trīcēja uz baļķu sienām un uz vecās gravējuma - mākslinieka Bryullova portreta. Atgāzies krēslā, viņš paskatījās uz mums un, likās, gluži kā mēs, grāmatu nolikuši malā, domāja par izlasīto un klausījās lietus dūkoņā uz dēļu jumta.
Lampas dega spoži, un invalīds vara samovārs dziedāja un dziedāja savu vienkāršo dziesmu. Tiklīdz viņu ieveda istabā, tā uzreiz kļuva omulīgi – varbūt tāpēc, ka aizsvīda stikls un nebija iespējams saskatīt vientuļo. bērza zars, dienu un nakti klauvē pie loga.
Pēc tējas sēdējām pie plīts un lasījām. Šādos vakaros vispatīkamākais bija lasīt ļoti garos un aizkustinošos Čārlza Dikensa romānus vai šķirstīt veco gadu žurnālu “Ņiva” un “Picturesque Review” smagos sējumus.
Naktī Funtik, mazs sarkans taksis, bieži raudāja miegā. Man vajadzēja piecelties un ietīt viņu siltā vilnas lupatā. Funtiks miegā pateicās, uzmanīgi nolaizīja roku un, nopūties, aizmiga. Tumsa čaukstēja aiz sienām ar lietus šļakatām un vēja pūtieniem, un bija biedējoši domāt par tiem, kurus šī vētrainā nakts varēja noķert necaurejamos mežos.
Kādu nakti pamodos ar dīvainu sajūtu. Man šķita, ka miegā esmu kļuvis kurls. Es gulēju ar acis aizvērtas, ilgi klausījos un beidzot sapratu, ka neesmu kurls, bet vienkārši ārpus mājas sienām valdīja neparasts klusums. Šāda veida klusums tiek saukts par "mirušo". Lietus nomira, vējš nomira, trokšņainais, nemierīgais dārzs nomira. Varēja tikai dzirdēt, kā kaķis miegā krāk.
Es atvēru acis. Balta un vienmērīga gaisma piepildīja telpu. Piecēlos un piegāju pie loga - aiz stikla viss bija sniegots un klusēja. Miglainajās debesīs reibinošā augstumā stāvēja vientuļš mēness, un ap to mirgoja dzeltenīgs aplis.
Kad uzsniga pirmais sniegs? Piegāju klāt gājējiem. Tas bija tik gaišs, ka bultas skaidri rādīja. Viņi rādīja pulksten divus.
Es aizmigu pusnaktī. Tas nozīmē, ka divu stundu laikā zeme mainījās tik neparasti, divās īsās stundās laukus, mežus un dārzus apbūra aukstums.
Pa logu redzēju, kā dārzā uz kļavas zara nolaidās liels pelēks putns. Zars šūpojās un no tā krita sniegs. Putns lēnām cēlās un aizlidoja, un sniegs turpināja slīdēt kā stikla lietus, kas lija no Ziemassvētku eglītes. Tad viss atkal kļuva kluss.
Rūbens pamodās. Viņš ilgi skatījās ārā pa logu, nopūtās un sacīja:
— Pirmais sniegs zemei ļoti piestāv.
Zeme bija eleganta, izskatījās pēc kautrīgas līgavas.
Un no rīta viss kraukšķēja apkārt: aizsaluši ceļi, lapas uz lieveņa, melni nātru stublāji, kas izlīda no sniega apakšas.
Vectēvs Mitri ieradās ciemos uz tēju un apsveica viņu ar pirmo ceļojumu.
"Tātad zeme tika mazgāta," viņš teica, "ar sniega ūdeni no sudraba siles."
- Kur tu ņēmi, Mitri, tādus vārdus? – Rūbens jautāja.
– Vai tur kaut kas nav kārtībā? - vectēvs pasmīnēja. “Mana nelaiķa māte man stāstīja, ka senatnē daiļavas mazgājās ar pirmo sniegu no sudraba krūzes, un tāpēc viņu skaistums nekad nav izbalējis. Tas notika pat pirms cara Pētera, mans dārgais, kad laupītāji vietējos mežos izpostīja tirgotājus.
Pirmajā ziemas dienā bija grūti palikt mājās. Mēs devāmies uz meža ezeriem, un vectēvs mūs pavadīja līdz mežmalai. Viņš arī gribēja apmeklēt ezerus, bet "sāpes kaulos viņu neļāva iet."
Mežos bija svinīgi, gaiši un klusi.
Diena šķita snaudoša. No mākoņainajām augstajām debesīm ik pa laikam krita vientuļas sniegpārslas. Mēs uzmanīgi tos ieelpojām, un tie pārvērtās tīrās ūdens lāsēs, pēc tam kļuva duļķains, sastinga un ripināja zemē kā krelles.
Klīdām pa mežiem līdz krēslai, apstaigājot pazīstamas vietas. Uz pīlādžiem, kas bija klāti ar sniegu, sēdēja vēršu bari, izspūruši.
Savācām vairākus sarkano pīlādžu ķekarus, salnā noķertus - tā bija pēdējā atmiņa par vasaru, no rudens.
Uz mazā ezera — to sauca par Larina dīķi — vienmēr apkārt peldēja daudz pīļu. Tagad ūdens ezerā bija ļoti melns un caurspīdīgs – visas pīles līdz ziemai bija nogrimušas dibenā.
Gar piekrasti izaugusi stikla sloksne ar ledus. Ledus bija tik caurspīdīgs, ka pat tuvplānā to bija grūti pamanīt. Es redzēju plostu baru ūdenī netālu no krasta un iemetu tiem nelielu akmeni. Akmens nokrita uz ledus, zvanīja, plosti, zvīņām mirgodami, metās dziļumā, un uz ledus palika balta graudaina trieciena pēda. Tas ir vienīgais iemesls, kāpēc mēs uzminējām, ka pie krasta jau ir izveidojusies ledus kārta. Ar rokām nolauzām atsevišķus ledus gabalus. Tās kraukšķēja un atstāja jauktu sniega un brūkleņu smaržu uz pirkstiem.
Šur tur izcirtumos lidoja un nožēlojami čīkstēja putni, debesis virs galvas bija ļoti gaišas, baltas, un pret apvārsni tās sabiezēja, un tās krāsa atgādināja svinu, no turienes nāca lēni, sniegoti mākoņi.
Meži kļuva arvien drūmāki, klusāki, un beidzot sāka snigt biezs sniegs. Viņš sašķīda melnais ūdens ezerus, kutināju seju, pūderēju mežu ar pelēkiem dūmiem.
Ziema sāka valdīt pār zemi, bet mēs zinājām, ka zem irdenā sniega, grābjot to ar rokām, joprojām var atrast svaigas meža puķes, mēs zinājām, ka krāsnīs vienmēr sprauks uguns, ka zīles paliek pie mums. ziema, un ziema mums likās tikpat skaista kā vasara.
Dmitrijs Mamins-Sibirjaks “Emēlija medniece”
Tālu, tālu, ziemeļu daļā Urālu kalni, Tychki ciems ir paslēpts neizbraucamā meža tuksnesī. Tajā ir tikai vienpadsmit iekšpagalmi, patiesībā desmit, jo vienpadsmitā būda ir pilnīgi atsevišķi, bet tieši blakus mežam. Ap ciematu kā robaina siena paceļas mūžzaļš. skujkoku mežs. Aiz egļu un egļu galotnēm redzami vairāki kalni, kurus, šķiet, no visām pusēm apzināti ielenkuši Tički ar milzīgiem zilganpelēkiem vaļņiem. Vistuvāk Tičkiem atrodas kuprītais Ručevajas kalns ar savu pelēko mataino virsotni, kas mākoņainā laikā pilnībā slēpjas dubļainos, pelēkos mākoņos. No Ručevojas kalna iztek daudzi avoti un strauti. Viena tāda straume jautri ripo uz Tičkiju, ziemu un vasaru, barojot visus ar ledainu ūdeni, skaidru kā asara.
Būdas Tičkos tika uzceltas bez jebkāda plāna, kā kāds vēlējās. Virs pašas upes stāv divas būdas, viena stāvā kalna nogāzē, bet pārējās kā aitas izmētātas gar krastu. Tičkos nav pat ielas, un starp būdām ir nolietota taka. Jā, Tičkovska zemniekiem, iespējams, pat iela nemaz nav vajadzīga, jo pa to nav ko braukt: Tičkos nevienam nav neviena pajūga. Vasarā šo ciematu ieskauj necaurejami purvi, purvi un meža grausti, tā ka knapi sasniedzams kājām tikai pa šaurām meža takām un arī tad ne vienmēr. Sliktos laikapstākļos kalnu upes spēlē spēcīgi, un bieži gadās, ka Tičkovas mednieki trīs dienas gaida, līdz ūdens no tām norimst.
Visi Tičkovska vīrieši ir uzticīgi mednieki. Vasarā un ziemā viņi gandrīz nekad neiziet no meža, par laimi, tas ir tikai akmens mest attālumā. Katrs gadalaiks nes sev līdzi noteiktu laupījumu: ziemā tie nogalina lāčus, caunas, vilkus un lapsas; rudenī - vāvere; pavasarī - savvaļas kazas; vasarā - visādi putni. Īsāk sakot, darbs ir smags un bieži vien bīstams visu gadu.
Tajā būdā, kas stāv tieši pie meža, dzīvo vecais mednieks Emelya ar mazo mazdēlu Grišutku. Emeljas būda ir pilnībā ieaugusi zemē un skatās uz Dieva gaismu tikai ar vienu logu; būdiņai jumts jau sen bija sapuvis, no skursteņa bija pāri tikai nokrituši ķieģeļi. Nebija ne žoga, ne vārtu, ne šķūņa - Emelīnas būdā nekā nebija. Tikai zem lieveņa, kas celta no nezāģētiem baļķiem, naktīs gaudo izsalkušais Lisko, viens no labākajiem medību suņiem Tičkos. Pirms katrām medībām Emelja trīs dienas badā nelaimīgo Lisku, lai viņš varētu labāk meklēt medījumu un izsekot katru dzīvnieku.
"Dedko... un Dedko!..." mazā Grišutka kādu vakaru ar grūtībām jautāja. — Vai tagad brieži staigā ar teļiem?
"Ar teļiem, Grišuk," atbildēja Emelija, pinot jaunas kurpes.
- Ja tikai es varētu dabūt teļu, vectēv... E?
- Pagaidi, mēs dabūsim... Karstums ir atnācis, brieži ar teļiem slēpsies biezoknī, tad es tev atnesīšu teļu, Grišuk!
Puisis neatbildēja, bet tikai smagi nopūtās. Grišutkam bija tikai seši gadi, un viņš nu jau otro mēnesi gulēja uz plata koka sola zem siltas ziemeļbrieža ādas. Zēns saaukstējās pavasarī, kad kūst sniegs, un joprojām nevarēja kļūt labāks. Viņa tumšā seja kļuva bāla un pagarinājās, acis kļuva lielākas, deguns kļuva asāks. Emelya redzēja, kā viņa mazdēls strauji kūst, bet nezināja, kā palīdzēt bēdām. Iedeva padzerties kaut kādu zālīti, divas reizes aizveda uz pirti, bet slimnieks nejutās labāk. Zēns neko neēda. Viņš košļā melnās maizes garozu - un tas arī viss. No pavasara palika sālīta kazas gaļa; bet Grišuks pat nevarēja uz viņu paskatīties.
“Skaties, ko gribi: mazs teliņš...” domāja vecā Emēla, raustot savu kurpi. "Mums tas tagad jāsaņem..."
Emelya bija apmēram septiņdesmit gadus veca: sirma, izliekta, tieva, ar garām rokām. Emeljas pirksti tik tikko iztaisnojās, it kā tie būtu koka zari. Bet viņš tomēr gāja jautrs un kaut ko ieguva medībās. Tikai tagad vecā vīra acis sāka stipri mainīties, it īpaši ziemā, kad sniegs dzirkstī un mirdz visapkārt kā dimanta putekļi. Emelīnas acu dēļ izjuka skurstenis un sapuva jumts, un viņš pats bieži sēž savā būdā, kad citi ir mežā.
Vecam vīram laiks doties pensijā, pie siltas plīts, bet nav, kas viņu aizstātu, un tad Grišutka atradās mūsu rokās, mums par viņu jārūpējas... Grišutkas tēvs nomira pirms trim gadiem no a. drudzis, viņa māti apēda vilki, kad viņa bija kopā ar mazo Grišutku ziemas vakars atgriezās no ciema savā būdā. Bērnu izglāba kāds brīnums. Māte, kamēr vilki grauza viņas kājas, apklāja bērnu ar ķermeni, un Grišutka palika dzīva.
Vecajam vectēvam bija jāaudzina mazmeita, un tad notika slimība. Nepatikšanas nenāk vienas...
Bija jūnija pēdējās dienas, karstākais laiks Tičkos. Mājās palika tikai veci un mazi. Mednieki jau sen izklīduši pa mežu pēc briežiem. Emeljas būdā nabaga Lisko jau trīs dienas gaudo no bada kā vilks ziemā.
"Acīmredzot Emēla dodas medībās," sacīja ciema sievietes.
Tā bija patiesība. Patiešām, Emelya drīz vien pameta savu būdu ar krama šauteni rokā, atraisīja Lisku un devās uz mežu. Viņam mugurā bija jaunas kurpes, mugursoma ar maizi plecos, saplēsts kaftāns un silta ziemeļbrieža cepure galvā. Vecais vīrs sen nebija valkājis cepuri, un ziema un vasara valkāja viņa briežu cepuri, kas lieliski pasargāja viņa pliko galvu no ziemas aukstuma un no vasaras karstuma.
"Nu, Grišuk, veseļojies bez manis..." Emēla atvadījās no mazdēla. "Vecā sieviete Malānija tevi pieskatīs, kamēr es iešu pēc teļa."
- Vai atnesīsi teļu, vectēt?
"Es to atnesīšu," viņš teica.
- Dzeltens?
- Dzeltens...
- Nu, es tevi gaidīšu... Esi uzmanīgs, nepalaid garām, kad šauj...
Emelya jau sen plānoja doties pēc ziemeļbrieža, taču viņš joprojām nožēloja, ka atstāja mazdēlu vienu, taču tagad šķita, ka viņam ir labāk, un vecais vīrs nolēma izmēģināt veiksmi. Un vecā Malānija pieskatīs zēnu - tas joprojām ir labāk nekā gulēt vienam būdā.
Emelya jutās kā mājās mežā. Un kā gan lai viņš nepazītu šo mežu, kad visu mūžu klejoja pa to ar ieroci un suni. Visas takas, visas zīmes — vecais vīrs visu zināja simt jūdžu garumā. Un tagad, jūnija beigās, mežā bija īpaši labi: zāle bija skaisti pilna ar ziedošiem ziediem, gaisā virmoja brīnišķīgs smaržīgo zāļu aromāts, un no debesīm skatījās maiga vasaras saule, kas peldēja mežā. , zāle un upe, kas kūsā grīšļā ar spožu gaismu, un tāli kalni. Jā, visapkārt bija brīnišķīgi un labi, un Emelya ne reizi vien apstājās, lai atvilktu elpu un atskatītos. Ceļš, pa kuru viņš gāja, veda kalnā, ejot garām lieliem akmeņiem un stāvām dzegām. liels mežs tika nozāģēts, un netālu no ceļa bija jauni bērzi, sausseržu krūmi un pīlādži, kas izklājās kā zaļa telts. Šur tur bija blīvas jaunu egļu zari, kas kā zaļa birste stāvēja ceļa malās un jautri uzpūta savus ķepiņus un pinkainos zarus. Vienā vietā no puskalna pavērās plašs skats uz tālajiem kalniem un Tičkiem. Ciemats bija pilnībā paslēpts dziļa kalnu baseina dibenā, un zemnieku būdiņas no šejienes šķita kā melni punktiņi. Emelya, pasargājot acis no saules, ilgi skatījās uz savu būdu un domāja par savu mazmeitu.
"Nu, Lisko, paskaties...," sacīja Emelija, kad viņi nokāpa no kalna un nogriezās no takas uz blīvu, blīvu egļu mežu.
Liskam nebija nepieciešams atkārtot rīkojumu. Viņš skaidri zināja savu biznesu un, iebāzis zemē savu aso purnu, pazuda blīvajā zaļajā biezoknī. Tikai uz brīdi mēs ieraudzījām viņa muguru ar dzelteniem plankumiem.
Medības ir sākušās.
Augsti debesīs pacēlās milzīgas egles ar savām asajām galotnēm. Pinkaini zari savijās viens ar otru, veidojot necaurredzamu tumšu velvi virs mednieka galvas, caur kuru tikai šur tur jautri palūkotos saules stars un kā zelta plankums sadedzinātu dzeltenīgu sūnu vai platu papardes lapu. Tādā mežā zāle neaug, un Emelja staigāja pa mīkstajām dzeltenīgajām sūnām, it kā uz paklāja.
Mednieks pa šo mežu klīda vairākas stundas. Lisko, šķiet, ir iegrimis ūdenī. Tikai reizēm zem kājas krauks zars vai pārlidos raibs dzenis. Emelija rūpīgi nopētīja visu apkārt: vai kaut kur bija pēdas, vai briedis ar ragiem nav nolauzis zaru, vai sūnās bija iespiests nags, vai zāle uz pauguriem nebija apēsta. Sāk palikt tumšs. Vecais vīrs jutās noguris. Bija jādomā par nakšņošanu. "Laikam citi mednieki nobiedēja briežus," nodomāja Emēla. Bet tad atskanēja Liska vāja čīkstēšana, un priekšā sprakšķēja zari. Emelija atspiedās pret egles stumbru un gaidīja.
Tas bija briedis. Īsts desmitragu briedis, dižciltīgākais no meža dzīvniekiem. Tur viņš pielika zarainos ragus pie pašas muguras un uzmanīgi klausās, šņaukdams gaisu, lai nākamajā minūtē kā zibens pazustu zaļajā biezoknī. Vecā Emelija redzēja briedi, bet tas bija pārāk tālu no viņa, lai to sasniegtu ar lodi. Lysko guļ biezoknī un neuzdrošinās elpot, gaidot šāvienu; viņš dzird stirnu, jūt tās smaržu... Tad atskanēja šāviens, un briedis kā bulta metās uz priekšu. Emelja pietrūka, un Lisko gaudo no bada, kas viņu aizveda. Nabaga suns jau sajutis ceptu brieža gaļu, redzējis gardo kaulu, ko saimnieks viņam uzmetīs, bet tā vietā jādodas gulēt ar izsalkušu vēderu. Ļoti slikts stāsts...
"Nu, ļaujiet viņam pastaigāties," Emelija skaļi sprieda, kad viņš vakarā sēdēja pie ugunskura zem resnas simtgadīgas egles. – Mums jādabū teļš, Lisko... Vai dzirdi?
Suns tikai nožēlojami luncināja asti, novietojot savu aso purnu starp priekšējām ķepām. Šodien viņa saņēma vienu sausu garozu, kuru Emelya viņai uzmeta.
Emelja trīs dienas klejoja pa mežu kopā ar Lisku, un tas viss bija velti: viņš nesastapa stirnu ar teļu. Vecais vīrs juta, ka ir pārguris, taču viņš neuzdrošinājās atgriezties mājās ar tukšām rokām. Lisko arī kļuva nomākts un pavisam novājējis, lai gan viņam izdevās pārtvert pāris jaunus zaķus.
Jau trešo nakti nācās nakšņot mežā pie ugunskura. Bet pat savos sapņos vecā Emelija nemitīgi redzēja dzelteno teļu, ko viņam lūdza Grišuks; Vecais vīrs ilgi izsekoja savu upuri, mērķēja, bet katru reizi briedis aizbēga no viņa deguna. Arī Lisko droši vien murgoja par briežiem, jo vairākas reizes miegā iespiedzās un sāka truli riet.
Tikai ceturtajā dienā, kad gan mednieks, gan suns bija pavisam pārguruši, viņi pavisam nejauši ar teļu uzbruka brieža takai. Tas atradās biezā egļu biezoknī kalna nogāzē. Vispirms Lisko atrada vietu, kur briedis bija nakšņojis, un pēc tam izšņauca zālītē sapinušo taku.
"Dzemde ar teļu," nodomāja Emēla, skatoties uz lielu un mazu nagaiņu pēdām zālē. "Es biju šeit šorīt... Lisko, skaties, mans dārgais!"
Diena bija karsta. Saule sita nežēlīgi. Suns ar izkārušos mēli šņaukāja krūmus un zāli; Emēlija ar grūtībām spēja vilkt kājas. Bet tad pazīstamā sprakšķēšana un šalkoņa... Lisko nokrita uz zāles un nekustējās. Emeljas ausīs skan viņas mazmeitas vārdi: "Dedko, paņem teļu... Un noteikti paņem dzeltenu." Tur ir karaliene... Tā bija lieliska stirniņa. Viņš stāvēja meža malā un bailīgi skatījās tieši uz Emēliju. Virs brieža riņķoja dūkojošu kukaiņu bars un lika viņam raustīties.
“Nē, tu mani nepiemānīsi...” nodomāja Emēla, rāpodama ārā no slazda.
Briedis jau sen bija sajutis mednieku, bet drosmīgi sekoja viņa kustībām.
"Šī māte mani atņem no teļa," domāja Emēla, rāpdama tuvāk un tuvāk.
Kad vecais vīrs gribēja mērķēt uz stirnu, viņš uzmanīgi paskrēja dažus jardus tālāk un atkal apstājās. Emelya atkal rāpoja augšā ar savu šauteni. Atkal atskanēja lēna rāpošana, un atkal briedis pazuda, tiklīdz Emēla gribēja šaut.
"Tu netiksi prom no teļa," Emēlija čukstēja, vairākas stundas pacietīgi izsekojot dzīvnieku.
Šī cīņa starp cilvēku un dzīvnieku turpinājās līdz pat vakaram. Cēlais dzīvnieks desmit reizes riskēja ar savu dzīvību, cenšoties atņemt mednieku no apslēptā briediena; vecā Emēla bija gan dusmīga, gan pārsteigta par sava upura drosmi. Galu galā viņa joprojām viņu nepametīs... Cik reizes viņam nācās nogalināt savu māti, kura šādā veidā upurēja sevi. Lisko kā ēna rāpās aiz saimnieka un, kad briedi pilnībā pazaudēja no redzesloka, uzmanīgi pabāza to ar savu karsto degunu. Vecais vīrs paskatījās apkārt un apsēdās. Desmit metrus tālāk no viņa zem sausserža krūma stāvēja tas pats dzeltenais teļš, kuram viņš bija sekojis veselas trīs dienas. Tas bija ļoti glīts dzeltenbrūns, tikai dažas nedēļas vecs, ar dzeltenām pūkām un plānām kājām, tā skaistā galva bija atmesta atpakaļ, un tas izstiepa savu tievo kaklu uz priekšu, kad mēģināja satvert augstāku zaru. Mednieks ar grimstošu sirdi pacēla šauteni un tēmēja uz maza, neaizsargāta dzīvnieka galvu...
Vēl mirklis, un mazais briedis būtu aizripojis pa zāli ar žēlojošu nāves saucienu; bet tieši tajā brīdī vecais mednieks atcerējās, ar kādu varonību viņa māte aizstāvēja teļu, atcerējās, kā viņa māte Grišutka ar savu dzīvību izglāba dēlu no vilkiem. Likās, ka vecās Emeljas krūtīs kaut kas salūza, un viņš nolaida pistoli. Zārnis turpināja staigāt pa krūmu, plūkdams lapas un klausoties mazākajā šalkoņā. Emelya ātri piecēlās un nosvilpa - mazais dzīvnieks zibens ātrumā pazuda krūmos.
"Redzi, kāds skrējējs..." vecais vīrs teica, domīgi smaidīdams. - Es redzēju tikai viņu: kā bultu... Galu galā, Lisko, mūsu zīle aizbēga? Nu viņam, skrējējam, vēl jāpaaug... Ak, cik tu esi veikls!..
Vecais vīrs ilgi stāvēja vienā vietā un turpināja smaidīt, atcerēdamies skrējēju.
Nākamajā dienā Emelya piegāja pie viņa būdas.
- Un... vectēv, vai tu atnesi teļu? - Griša viņu sveicināja, visu laiku nepacietīgi gaidot veco vīru.
- Nē, Grišuk... es viņu redzēju...
- Dzeltens?
- Viņš ir dzeltens, bet viņa seja ir melna. Viņš stāv zem krūma un plūc lapas... Es notēmēju...
- Un palaida garām?
- Nē, Grišuk: Man bija žēl mazā dzīvnieka... Man bija žēl dzemdes... Tiklīdz es nosvilpoju, un viņš, teļš, iedūrās biezoknī - tas ir viss, ko es redzēju. Viņš aizbēga, tā nošāva...
Vecais vīrs zēnam ilgi stāstījis, kā viņš trīs dienas mežā meklējis teļu un kā tas no viņa aizbēgis. Zēns klausījās un jautri smējās kopā ar savu veco vectēvu.
"Un es tev atnesu meža rubeni, Grišuk," piebilda Emēla, pabeidzot stāstu. – Vilki tik un tā būtu šo ēduši.
Mednis tika noplūkts un pēc tam nokļuva katlā. Slimais zēns ar prieku ēda rubeņu sautējumu un, aizmigdams, vairākas reizes jautāja vecajam vīram:
- Tātad viņš aizbēga, mazais briedis?
- Viņš aizbēga, Grišuk...
- Dzeltens?
- Viss dzeltens, tikai melns purns un nagi.
Zēns aizmiga un visu nakti redzēja mazu dzeltenbrūnu laimīgi ejam pa mežu kopā ar māti; un vecis gulēja uz plīts un arī miegā pasmaidīja.
Viktors Astafjevs “Vecmāmiņa ar avenēm”
Simt pirmajā kilometrā ogu lasītāju pūlis iebrūk vilcienā Komarikhinskaya - Tyoplaya Gora. Vilciens šeit apstājas vienu minūti. Un tur ir tonnām ogu lauku, un visiem ir trauki: podi, spaiņi, grozi, kannas. Un visi ēdieni ir pilni. Urālos ir avenes - ar tām nevar iegūt pietiekami daudz.
Cilvēki trokšņo, uztraucas, trauki grab un krakšķ - vilciens apstājas tikai uz minūti.
Bet, ja vilciens būtu apstājies uz pusstundu, tik un tā būtu simpātija un panika. Šādi ir veidoti mūsu pasažieri - katrs vēlas pēc iespējas ātrāk iekāpt vagonā un tad kurnēt: “Ko tas ir vērts? Ko tu gaidi? Strādnieki!”
Īpaši liela kņada un burzma vienā vagonā. Vestibila šaurajās durvīs cenšas iekļūt ap trīsdesmit bērnu, un starp viņiem mētājas veca sieviete. Viņa ar savu aso plecu “nogriež masas” un sasniedz kāju balstu, piekļaujoties tam. Viens no puišiem satver viņu zem rokām, mēģinot uzvilkt augšā. Vecmāmiņa uzlec kā gailis, uzsēžas uz pakāpiena, un šajā laikā notiek nelaime. Kāda nelaime - traģēdija! Īsta traģēdija. Bērza mizas caurule, piesieta uz krūtīm ar šalli, apgāžas, un no tās izbirst avenes - katra oga.
Tues karājas uz krūtīm, bet otrādi. Ogas ripoja pa granti, pa sliedēm, gar skriešanas dēli. Vecmāmiņa kļuva sastindzis un satvēra sirdi. Mašīnists, kurš jau bija pārspējis savu pieturu par aptuveni trim minūtēm, atskanēja skaņas signālam un vilciens sāka kustēties. Pēdējie ogu lasītāji uzlēca uz pakāpiena, sitot vecmāmiņu ar traukiem. Viņa šokēta paskatījās uz peldošo sarkano aveņu plankumu, kas bija izšļakstīts uz baltās grants, un, atmodusies, kliedza:
- Beidz! Mīļie, pagaidiet! Es savākšu!...
Bet vilciens jau bija uzņēmis ātrumu. Sarkans plankums pazibēja kā zibens un izgāja aiz pēdējās karietes. Diriģents līdzjūtīgi sacīja:
- Ko tur vākt! Kas izkrita no ratiem... Vecmāmiņ, tev vajadzēja iet ratos, nevis karāties uz pakāpiena.
Tā nu ar uzvalku, kas karājās pie krūtīm, vecmāmiņa parādījās karietē. Šoks joprojām nebija atstājis viņas seju. Sausas, saburzītas lūpas trīcēja un trīcēja, trīcēja arī rokas, kas todien tik smagi un veikli bija strādājušas, vecas zemnieces un ogotājas rokas.
Klusie skolēni steigšus viņai atvēlēja vietu — un ne tikai sēdvietu, bet visu solu —, acīmredzot visa klase bija izgājusi ogas lasīt. Vecmāmiņa klusēdama apsēdās, pamanīja tukšo konteineru, saplēsa konteineru kopā ar veco šalli virs galvas un dusmīgi pagrūda ar papēdi zem sēdekļa.
Vecmāmiņa viena pati sēž uz visa sola un nekustīgi skatās uz tukšo laternu, kas atsitās pie sienas. Laternas durvis atveras un aizveras. Laternā nav sveces. Un laterna vairs nav vajadzīga. Šo vilcienu jau ilgu laiku apgaismoja elektrība, taču viņi vienkārši aizmirsa izņemt laternu, un tāpēc tas palika bāreņs, un tā durvis karājās vaļīgi. Laterna ir tukša. Istabā tukšs. Vecmāmiņas dvēsele ir tukša. A. galu galā tikai pirms stundas viņa bija pilnīgi laimīga. Vienreiz gāju ogot, ar lielu piepūli kāpu pa brikšņiem un meža gruvešiem, ātri, veikli salasīju avenes un lielījos mežā satiktajiem bērniem:
“Agrāk es biju veikls! Ak, viņa ir kustīga! Es salasīju divus spaiņus aveņu dienā, un ar kausiņu ievācu vairāk melleņu vai brūkleņu. Es neredzēšu baltu gaismu, ja meloju,” vecmāmiņa pārliecināja pārsteigtos bērnus. Un – kārtējo reizi nemanāmi zem mēles no krūmiem novāca avenes. Viņai gāja labi, un ērtais vecais trauks ātri piepildījās.
Vecmāmiņa ir gudra un pārsteidzoši runīga. Viņai izdevās pateikt puišiem, ka viņa nav vientuļa persona, viņa pārdzīvoja visas dzemdības. Viņa lija asaras, atceroties savu mazdēlu Juročku, kurš gāja bojā karā, jo viņš bija brašs puisis un metās uz tanka, un nekavējoties, ar kabatlakatiņu noslaucot asaras no retajām skropstām, viņa sāka teikt:
Avenes dārzā
Izauga-aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...
Un viņa pat gludi pamāja ar roku. Laikam kādreiz bija sabiedriska vecmāmiņa. Es savā mūžā staigāju un dziedāju...
Un tagad viņa ir klusa, noslēgta. Vecmāmiņas bēdas. Skolēni viņai piedāvāja palīdzību - viņi gribēja paņemt somu un ienest to ratos, bet viņa to nedeva. "Es pats, mazie, kaut kā svētīju sevi, es joprojām esmu kustīgs, ak, veikls!"
Tik daudz par veiklību! Tik daudz par jums! Bija avenes – un aveņu nav.
Kommuna Ridge krustojumā trīs zvejnieki sakāpj ratos. Viņi noliek stūrī makšķerkātu kūļus ar izkraušanas tīkliem, piekarina somas uz seniem čuguna āķiem un apsēžas blakus vecmāmiņai, jo tikai viņai blakus ir brīvas vietas.
Iekārtojušies, viņi tūdaļ uzsprāga dziesma dziesmai “Lakstīgala, lakstīgala ir putniņš”:
Kalino, Liamino, Levšino!
Komarikha un Tyoplaya Gora!...
Šie zvejnieki paši sacerēja dziesmu no vietējo staciju nosaukumiem, un acīmredzot dziesma viņiem patika. Viņi to atkārtoja atkal un atkal. Vecmāmiņa īgni paskatījās uz zvejniekiem sānis. Jauns zvejnieks nobružātā salmu cepurē kliedza vecmāmiņai:
- Pacelieties, vecmāmiņ!
Vecmāmiņa sirsnīgi nospļāvās, novērsās un sāka skatīties ārā pa logu. Viens no skolniekiem piegāja tuvāk makšķerniekam un kaut ko iečukstēja viņam ausī.
- Nu labi! - makšķernieks brīnījās un pagriezās pret vecmāmiņu, kura joprojām noraudzījās un bez intereses skatījās ārā pa logu: - Kā tev, vecmāmiņ, tas notika?! Cik jūs esat neveikls!
Un tad vecmāmiņa neizturēja, viņa uzlēca:
- Neērti?! Tu esi ļoti gudrs! Es kādreiz zināju, kāda esmu! Es ievainoju...” Viņa kratīja savu nokaltušo dūri zvejnieka priekšā un tikpat pēkšņi nogrima, kā kļuva saburzīta.
Zvejnieks neveikli izgrieza rīkli. Arī viņa ceļabiedri attīrīja rīkles un pārstāja dziedāt. Cepurītis domāja un domāja un, kaut ko aizdomājies, uzsita sev pa pieri, it kā būtu nogalinājis odu, grozījās pa karieti, ieskatīdamies puišu traukos:
- Nu, parādiet man trofejas! Oho, labi darīts! Es salasīju ķekaru aveņu, labi darīts!..” viņš slavēja vasaras raibumu slēpošanas biksēs. - Un tu un tavs mops!.. Un tu!.. Labi darīts! Labi darīts! Zini ko, puiši, — makšķernieks viltīgi, jēgpilni šķielēja, — ejiet tuvāk, un es jums pateikšu kaut ko ļoti interesantu ausī.
Skolēni pastiepa roku pie zvejnieka. Viņš viņiem kaut ko čukstēja, piemiedzot vecmāmiņai, un puišu sejas iedegās.
Karietē viss uzreiz atdzīvojās. Skolēni sāka trakot un runāt. Vecmāmiņas krūze tika izņemta no sola apakšas. Zvejnieks nolika viņu pie kājām un deva komandu:
- Nāc! Izsitumi pa sauju katram. Nepadari sevi nabagu, bet vecmāmiņa būs laimīga!
Un avenes plūda vannā, pa saujām, pa divām. Meitene slēpošanas biksēs noņēma no spaiņa “kaudzi”.
Vecmāmiņa protestēja:
- Es neņemšu neviena cita! Es nekad neesmu izmantojis kāda cita!
- Aizveries, vecmāmiņ! — ar viņu sprieda zvejnieks. - Kas tas par citplanētieti? Šie puiši visi ir tavi mazbērni. Jauki puiši. Tikai viņu minējums joprojām ir vājš. Izsitumi, zēni, izsitumi, nekautrējieties!
Un, kad konteiners bija piepildīts līdz augšai, zvejnieks svinīgi ielika to vecmāmiņai klēpī.
Viņa ar rokām apskāva trauku un, šņaukdama degunu, pa kuru dejoja asara, atkārtoja:
- Jā, dārgā, jā, mīļā!.. Bet kāpēc tā? Kāpēc man vajag tik daudz? Jā, jūs esat mani zobenvaļi! ..
Otrdiena bija pilna, pat ar “šoku”. Zvejnieki atkal uzliesmoja dziesmās. To paņēma arī skolēni:
Eh, Kalino, Liamino, Levšino!
Komarikha un Tyoplaya Gora!...
Vilciens lidoja pilsētas virzienā. Elektriskā lokomotīve nerātni ārdījās, it kā kliegdama: “Atlaidieties, cilvēki! Es atvedu vecmāmiņu ar avenēm! Ratiņu riteņi atbalsojās: “Vecmāmiņ! Vecmāmiņa! Ar avenēm! Ar avenēm! Es tevi vedu! Es tevi vedu!"
Un vecmāmiņa sēdēja, saspiedusi ogu maisu pie krūtīm, klausījās muļķīgu dziesmu un smaidot kratīja galvu:
- Un viņi to izdomās! Viņi nāks klajā ar ideju, velni! Un kādi austrumvalodīgie ir aizgājuši!..
Viktors Astafjevs "Belogrudka"
Vereino ciems atrodas kalnā. Zem kalna ir divi ezeri, un to krastos, liela ciemata atbalss, ir mazs ciemats no trim mājām - Zuyat.
Starp Zuyatami un Vereino ir milzīga stāva nogāze, kas daudzu desmitu jūdžu attālumā ir redzama kā tumša kupra sala. Visa šī nogāze ir tik aizaugusi ar blīvu mežu, ka cilvēki tur gandrīz nekad neuztraucas. Un kā jūs pārvietojaties? Tiklīdz jūs sperat dažus soļus no āboliņa lauka, kas atrodas kalnā, jūs uzreiz ripināsiet pa galvu uz leju, atsitoties pret atmirušo koksni, kas atrodas šķērsām, pārklāts ar sūnām, plūškokiem un avenēm.
Uz nogāzes ir kluss, mitrs un krēsla. Egļu un egļu balsts droši apglabā savus iemītniekus - putnus, āpšus, vāveres, stublājus - no ļaunām acīm un grābošām rokām. Šeit dzīvo lazdu rubeņi un medņi, kas ir ļoti viltīgi un piesardzīgi.
Un kādu dienu nogāzes biezoknī apmetās, iespējams, viens no noslēpumainākajiem dzīvniekiem – baltkrūšu cauna. Viņa divas vai trīs vasaras dzīvoja viena, ik pa laikam uzradās mežmalā. Baltā krūtis trīcēja ar jūtīgām nāsīm, tvēra ciema nepatīkamās smakas un, ja kāds tuvojās, iedūrās kā lode meža tuksnesī.
Trešajā vai ceturtajā vasarā Belogrudka dzemdēja kaķēnus, mazus kā pupiņu pākstis. Māte tos sildīja ar savu ķermeni, laizīja katru, līdz tas kļuva spīdīgs, un, kad kaķēni kļuva nedaudz vecāki, viņa sāka gādāt tiem barību. Viņa ļoti labi pazina šo nogāzi. Turklāt viņa bija čakla māte un nodrošināja kaķēnus ar daudz barības.
Bet kaut kā Belogrudku izsekoja Vereinsku zēni, sekoja viņai lejup pa nogāzi un paslēpās. Belogrudka ilgi līkumoja pa mežu, vicinādams no koka uz koku, tad nosprieda, ka cilvēki jau aizgājuši — bieži vien iet garām nogāzei — un atgriezās ligzdā.
Viņu vēroja vairākas cilvēku acis. Belogrudka tās nejuta, jo viņa visa trīcēja, pieķērās kaķēniem un nevarēja nekam pievērst uzmanību. Baltkrūtis nolaizīja katram mazulim uz purna: viņi saka: es tagad esmu šeit, vienā mirklī un izlidoja no ligzdas.
Ar katru dienu kļuva arvien grūtāk iegūt pārtiku. Viņš vairs nebija ligzdas tuvumā, un cauna gāja no koka uz koku, no egles uz egli, uz ezeriem, tad uz purvu, uz lielu purvu aiz ezera. Tur viņa uzbruka vienkāršam sīlim un priecīga metās uz ligzdu, zobos nesot sarkanu putnu ar izplestu zilu spārnu.
Ligzda bija tukša. Baltkrūšu putns izmeta laupījumu no zobiem, šaudījās pa egli augšā, tad uz leju, tad atkal augšā, uz ligzdu, viltīgi paslēpusies resnajos egļu zaros.
Kaķēnu nebija. Ja Belogrudka varētu kliegt, viņa kliegtu.
Kaķēni ir prom, prom.
Belogrudka visu kārtīgi izpētīja un atklāja, ka apkārt eglei mīda cilvēki un kokā neveikli kāpj kāds vīrietis, plēš nost mizu, lauž zarus, atstājot mizas krokās smirdīgu sviedru un netīrumu smaku.
Līdz vakaram Belogrudka noteikti izsekoja, ka viņas mazuļi aizvesti uz ciemu. Naktī viņa atrada māju, uz kuru viņi tika aizvesti.
Līdz rītausmai viņa steidzās pa māju: no jumta uz žogu, no žoga uz jumtu. Es pavadīju stundas, sēžot uz putnu ķiršu koka, zem loga, klausījos, vai kaķēni čīkst.
Bet pagalmā grabēja ķēde un aizsmakusi reja suns. Saimniece vairākas reizes iznāca no mājas un dusmīgi uz viņu kliedza. Baltkrūtis bija saspiedies kamolā uz putnu ķirša koka.
Tagad viņa katru vakaru piezagās pie mājas, skatījās, skatījās, un suns pagalmā grabēja un trakojās.
Reiz Belogrudka ielīda sienā un palika tur līdz dienas gaismai, bet pa dienu viņa neuzdrošinājās iet mežā. Tajā pēcpusdienā viņa ieraudzīja savus kaķēnus. Puisis vecā cepurē iznesa tos uz lieveņa un sāka ar tiem spēlēties, apgriežot tos otrādi un švīkājot pa degunu. Atnāca vairāk zēnu un sāka barot kaķēnus ar jēlu gaļu. Tad parādījās īpašnieks un, norādot uz kunjatu, sacīja:
- Kāpēc jūs spīdzināt dzīvniekus? Nogādājiet to ligzdā. Viņi pazudīs.
Tad bija tā briesmīgā diena, kad Belogrudka atkal paslēpās kūtī un atkal gaidīja zēnus. Viņi parādījās uz lieveņa un par kaut ko strīdējās. Viens no viņiem izvilka vecu cepuri un ieskatījās tajā:
- Eh, es nomira viens...
Puika paņēma kaķēnu aiz ķepas un uzmeta sunim. Krokausu pagalma suns, kurš visu mūžu bija pieķēdēts un bija pieradis ēst visu, ko dod, nošņauca kaķēnu, apgrieza to ar ķepu un sāka nesteidzīgi rīt no galvas.
Tajā pašā naktī ciematā tika nožņaugtas daudzas vistas un vistas, un vecs suns tika nožņaugts uz augsta dambja pēc kaķēna ēšanas. Belogrudka skrēja gar žogu un tik ļoti ķircināja stulbo jauktu, ka viņa metās viņai pakaļ, pārlēca pāri žogam, nokrita un pakārās.
Pīlēni un zoslēni tika atrasti nožņaugti dārzos un uz ielas. Attālākajās mājās, kas atrodas tuvāk mežam, putns ir pilnībā izšķīlies.
Un cilvēki ilgu laiku nevarēja uzzināt, kas naktī apzog ciematu. Bet Belogrudka kļuva pavisam nikna un sāka ierasties mājās pat dienas laikā un nodarboties ar visu, kas bija viņas spēkos. Sievietes noelsās, vecenes krustu šķērsu, vīrieši zvērēja:
- Tas ir sātans! Viņi aicināja uz uzbrukumu!
Belogrudka tika nolaista un notriekta no papeles netālu vecā baznīca. Bet Belogrudka nenomira. Zem ādas nokļuva tikai divas granulas, un viņa vairākas dienas slēpās ligzdā, laizīdama brūces.
Kad viņa izārstējās, viņa atkal nonāca tajā mājā, kur šķita, ka viņu vilka ar pavadu.
Belogrudka vēl nezināja, ka zēns, kurš paņēma putnu mazuļus, tika pērts ar jostu un lika tos aizvest atpakaļ uz ligzdu. Bet bezrūpīgais zēns bija par slinku, lai ierāptos meža balstā, iemeta kūleņus gravā pie meža un aizgāja. Šeit viņus atrada un nogalināja lapsa.
Belogrudka palika bāreņi. Viņa sāka neapdomīgi drupināt baložus un pīlēnus ne tikai kalnā, Vereino, bet arī Zuyaty.
Viņa tika noķerta pagrabā. Atvēris pagraba slazdu, pēdējās Zujati būdas īpašnieks ieraudzīja Belogrudku.
– Tātad, sātan! – Viņa salika rokas un metās ķert caunu.
Visas kannas, burkas un krūzes tika apgāztas un sistas, pirms sieviete satvēra caunu.
Belogrudka tika ieslodzīta kastē. Viņa mežonīgi grauza dēļus, drūpot koka skaidas.
Atnāca saimnieks, viņš bija mednieks, un, kad sieva pateica, ka noķērusi caunu, viņš teica:
– Nu velti. Tā nav viņas vaina. Viņa bija aizvainota, palika bāreņa un izlaida caunu savvaļā, domādama, ka viņa vairs nekad neparādīsies Zujati.
Bet Belogrudka sāka laupīt vēl vairāk nekā iepriekš. Medniekam cauna bija jānogalina ilgi pirms sezonas.
Dārzā pie siltumnīcas viņš kādu dienu viņu ieraudzīja, uzbrauca uz vientuļa krūma un nošāva. Cauna iekrita nātrēs un ieraudzīja, ka viņai pretī skrien suns ar lielu rejošu muti. Baltkrūšu čūska izcēlās no nātrēm, satvēra suni rīklē un nomira.
Suns ripoja nātrēs, mežonīgi gaudot. Mednieks ar nazi atspieda Belogrudkai zobus un salauza divus caururbjoši asus ilkņus.
Belogrudka joprojām tiek atcerēta Vereino un Zuyaty. Līdz šim bērni šeit tiek stingri sodīti, lai viņi neuzdrošinās pieskarties dzīvnieku un putnu mazuļiem.
Vāveres, lapsas, dažādi putni un mazi dzīvnieki tagad mierīgi dzīvo un vairojas starp diviem ciematiem, netālu no mājokļiem, stāvā meža nogāzē. Un, kad es apmeklēju šo ciematu un dzirdu dziļo rīta putnu kņadu, es domāju to pašu: "Kaut pie mūsu ciemiem un pilsētām būtu vairāk šādu nogāžu!"
Boriss Zahoders "Pelēkā zvaigzne"
"Nu," teica Papa Ezis, "šo pasaku sauc par "Pelēko zvaigzni", bet pēc nosaukuma jūs nekad neuzminētu, par ko ir šī pasaka. Tāpēc klausieties uzmanīgi un nepārtrauciet. Visi jautājumi vēlāk.
– Vai tiešām ir pelēkas zvaigznes? - jautāja Ezītis.
"Ja jūs mani atkal pārtraucat, es jums to neteikšu," Ezis atbildēja, bet, pamanījis, ka viņa dēls gatavojas raudāt, viņš kļuva mīksti. - Patiesībā tas nenotiek, lai gan, manuprāt, tas ir dīvaini - galu galā pelēks visskaistākā. Bet bija tikai viena Pelēkā zvaigzne.
Tātad, reiz dzīvoja krupis - neveikls, neglīts, turklāt smaržoja pēc ķiplokiem, un ērkšķu vietā viņam bija - vai varat iedomāties! - kārpas. Brr!
Par laimi, viņa nezināja, ka viņa ir tik neglīta, ne arī to, ka viņa ir krupis. Pirmkārt, tāpēc, ka viņa bija ļoti maza un neko daudz nezināja, un, otrkārt, tāpēc, ka neviens viņu tā nesauca. Viņa dzīvoja dārzā, kur auga koki, krūmi un ziedi, un jums jāzina, ka koki, krūmi un ziedi runā tikai ar tiem, kurus viņi patiešām, ļoti mīl. Bet par krupi jūs nesauktu kādu, kas jums ļoti, ļoti patīk.
Ezītis piekrītoši nošņāca.
- Lūk. Koki, krūmi un puķes krupi ļoti mīlēja un tāpēc to sauca visvairāk mīļi vārdi. Īpaši Ziedi.
- Kāpēc viņi viņu tik ļoti mīlēja? — Ezītis klusi jautāja. Tēvs sarauca pieri, un Ezītis uzreiz saritinājās.
"Ja jūs klusēsit, jūs drīz uzzināsit," Ezis stingri sacīja. Viņš turpināja:
— Kad krupis parādījās dārzā, Ziedi jautāja, kā to sauc, un, kad viņa atbildēja, ka nezina, viņi bija ļoti priecīgi.
“Ak, cik lieliski! - teica Pansies (viņas bija pirmās, kas viņu ieraudzīja). "Tad mēs jums izdomāsim vārdu!" Vai vēlaties, lai mēs jums piezvanītu... sauksim jūs par Anyutu?
"Tas ir labāks par Margaritu," sacīja margrietiņas. "Šis vārds ir daudz skaistāks!"
Tad iejaucās Rozes - viņi ieteica viņu saukt par Skaistuli; Zvani pieprasīja, lai viņu sauc par Tinkerbell (tas bija vienīgais vārds, ko viņi zināja runāt), un zieds vārdā Ivan-da-Marya ieteica viņu saukt par Vanechka-Manechka.
Ezītis šņāca un bailīgi paskatījās uz tēvu sānis, bet Ezītis nesadusmojās, jo Ezītis nošņāca īstajā laikā. Viņš mierīgi turpināja:
– Vārdu sakot, strīdiem nebūtu gala, ja ne Asters. Un, ja tas nebūtu Zinātnieks Starlings.
"Lai viņu sauc par Astru," sacīja Asters.
"Vai vēl labāk. "Zvaigzne," sacīja zinātnieks Stārlings. – Tas nozīmē to pašu, ko Astra, tikai daudz saprotamāk. Turklāt viņa tiešām atgādina zvaigzni – paskatieties, cik viņas acis staro! Un tā kā viņa ir pelēka, varat viņu saukt par Pelēko zvaigzni - tad nebūs neskaidrību! Vai tas ir skaidrs?"
Un visi piekrita Zinātniekam Stārlingam, jo viņš bija ļoti gudrs, prata runāt vairākus īstus cilvēka vārdus un gandrīz līdz galam nosvilpa kādu skaņdarbu, kuru, šķiet, sauc par Ezītis-Pižiks vai kā tamlīdzīgi. Par to cilvēki viņam uzcēla māju uz papeles.
Kopš tā laika visi krupi sāka saukt par pelēko zvaigzni. Visi, izņemot Zvanus – viņi joprojām viņu sauca par Tinker Bell, bet tas bija vienīgais vārds, ko viņi zināja pateikt.
"Nav ko teikt, mazā zvaigzne," nočukstēja vecais resnais Gliemeis. Viņš rāpoja uz rožu krūma un tuvojās maigajām jaunajām lapām. - Jauka zvaigzne! Galu galā šī ir visparastākā pelēkā krāsa..."
Viņš gribēja teikt “krupis”, bet nebija laika, jo tieši tajā brīdī Pelēkā Zvaigzne paskatījās uz viņu ar savām mirdzošām acīm - un Gliemeža pazuda.
"Paldies, dārgā zvaigzne," sacīja Roze, nobālēdama no bailēm. "Tu mani izglābi no briesmīga ienaidnieka!"
"Jums ir jāzina," paskaidroja Ezītis, "ka ziedi, koki un krūmi, lai gan tie nevienam nekaitē, gluži pretēji, dod tikai labu!" - ir arī ienaidnieki. Viņu ir daudz! Labi ir tas, ka šie ienaidnieki ir diezgan garšīgi!
- Tātad, Zvaigzne apēda šo resno Gliemežu? - jautāja Ezītis, laizīdams lūpas.
"Visticamāk, jā," sacīja Ezis. - Tiesa, jūs nevarat garantēt.
Neviens neredzēja, kā Zvaigzne ēda gliemežus, rijīgās vaboles un kaitīgos kāpurus. Bet visi Ziedu ienaidnieki pazuda, tiklīdz Pelēkā Zvaigzne paskatījās uz viņiem ar savām starojošām acīm. Pazuda uz visiem laikiem. Un kopš dārzā apmetās Pelēkā Zvaigzne, Koki, Ziedi un Krūmi sāka dzīvot daudz labāk. Īpaši Ziedi. Jo krūmi un koki sargāja Putnus no ienaidniekiem, bet nebija neviena, kas sargātu Puķes - tie bija par īsu Putniem.
Tāpēc Ziedi tik ļoti iemīlēja Grey Star. Viņi uzplauka no prieka katru rītu, kad viņa ieradās dārzā. Varēja dzirdēt tikai: "Zvaigzne, nāc pie mums!" - Nē, nāc pie mums pirmais! Nāc pie mums!…”
Ziedi viņai runāja vislabvēlīgākos vārdus, pateicās un visādi slavēja, bet Pelēkā Zvaigzne pieticīgi klusēja - galu galā viņa bija ļoti, ļoti pieticīga, un tikai viņas acis spīdēja.
Kāda varene, kurai ļoti patika noklausīties cilvēku sarunas, reiz pat jautāja, vai tā ir taisnība, ka viņas galvā kaut kas ir paslēpts. dārgakmens un tāpēc viņas acis tik ļoti spīd.
"Es nezinu," Pelēkā Zvaigzne apmulsusi sacīja. "Manuprāt, nē..."
“Nu, Soroka! Kāda pļāpāšana! - teica Zinātnieks Stārlings. - Nevis akmens, bet apjukums, un nevis Zvaigznes galvā, bet gan tavā! Pelēkajai Zvaigznei ir starojošas acis, jo viņai ir tīra sirdsapziņa- galu galā viņa dara lietderīgu darbu! Vai ir skaidrs?"
– Tēt, vai drīkstu uzdot jautājumu? - jautāja Ezītis.
- Visi jautājumi vēlāk.
- Nu, lūdzu, tēt, tikai vienu!
– Viens – lai tā būtu.
- Tēt, vai mēs esam noderīgi?
"Ļoti," sacīja Ezis, "jūs varat būt drošs." Bet klausieties, kas notika tālāk.
Tātad, kā jau teicu, Ziedi zināja, ka Pelēkā Zvaigzne ir laipna, laba un noderīga. To zināja arī putni. Protams, arī Cilvēki zināja, īpaši Gudri cilvēki. Un tikai Ziedu ienaidnieki tam nepiekrita. "Vēlīgā, kaitīgā mazā kuce!" - viņi, protams, šņukstēja, kad Zvezdočka nebija tuvumā. "Frīks! Tas ir pretīgi! - rijīgās vaboles čīkstēja. "Mums ar viņu jātiek galā! - Kāpuri viņiem piebalsoja. "Viņai vienkārši nav dzīves!"
Tiesa, neviens nepievērsa uzmanību viņu pāridarīšanai un draudiem, turklāt ienaidnieku palika arvien mazāk, taču diemžēl lietā iejaucās Kāpura tuvākais radinieks tauriņš Nātrene. Viņa izskatījās pilnīgi nekaitīga un pat skaista, bet patiesībā viņa bija šausmīgi kaitīga. Tas notiek dažreiz.
Jā, es aizmirsu jums pateikt, ka Pelēkā Zvaigzne nekad nav pieskārusies tauriņiem.
- Kāpēc? - jautāja Ezītis. -Vai tās ir bezgaumīgas?
"Ne jau tāpēc, stulbi." Visticamāk tāpēc, ka tauriņi izskatās pēc Ziediem, un Zvaigznei tik ļoti patika Ziedi! Un viņa droši vien nezināja, ka tauriņi un kāpuri ir gandrīz viens un tas pats. Galu galā, Kāpuri pārvēršas par Tauriņiem, un Tauriņi izperē jaunus Kāpurus...
Tātad, viltīgā Nātre izdomāja viltīgu plānu - kā iznīcināt Pelēko Zvaigzni.
"Drīz es jūs izglābšu no šī zemiskā krupja!" - viņa teica savām māsām, Kāpuriem, un saviem draugiem, vabolēm un gliemežiem. Un viņa aizlidoja no dārza.
Un, kad viņa atgriezās, ļoti stulbs zēns skrēja viņai pakaļ.
Viņam rokā bija galvaskausa vāciņš, viņš vicināja to gaisā un domāja, ka grasās noķert skaisto nātru. Galvaskausa cepure.
Un viltīgā Nātre izlikās, ka viņu grasās pieķert: viņa sēdēs uz puķes, izliksies, ka nepamana Ļoti stulbo zēnu, un tad pēkšņi uzlidoja viņa deguna priekšā un aizlidoja uz nākamo puķu dobi.
Un tā viņa ievilināja Ļoti stulbo zēnu pašā dārza dziļumā, tieši uz taciņas, kur sēdēja Pelēkā Zvaigzne un sarunājās ar Mācīto strazdiņu.
Nātre nekavējoties tika sodīta par savu neģēlīgo rīcību: Zinātnieks Starlings kā zibens nolidoja no zara un satvēra viņu ar knābi. Bet bija jau par vēlu, jo Ļoti Stulbais Puika pamanīja Pelēko Zvaigzni.
Pelēkā Zvaigzne sākumā nesaprata, ka runā par viņu, jo neviens viņu nekad nebija nosaucis par krupi. Viņa nekustējās pat tad, kad Ļoti stulbais zēns viņai sita ar akmeni.
Tajā pašā brīdī zemē blakus Pelēkajai Zvaigznei nokrita smags akmens. Par laimi, Very Stupid Boy netrāpīja, un Pelēkajai Zvaigznei izdevās nolēkt malā. Ziedi un garšaugi viņu paslēpa no redzesloka. Bet Ļoti stulbais zēns neapstājās. Viņš pacēla vēl dažus akmeņus un turpināja mest tos tur, kur kustējās zāle un ziedi.
"Krupis! Indīgs krupis! - viņš kliedza. - Sitiet neglīto!
“Dur-ra-chok! Dur-ra-chok! - Zinātnieks Stārlings viņam kliedza. – Kāds apjukums ir tavā galvā? Galu galā viņa ir noderīga! Vai tas ir skaidrs?"
Bet Ļoti Stulbais Puika paķēra nūju un iekāpa Rožu krūmā - kur, kā viņam likās, slēpās Pelēkā Zvaigzne.
Rožu krūms nodūra viņu no visa spēka ar saviem asajiem ērkšķiem. Un Ļoti stulbais zēns rūcot izskrēja no dārza.
- Urā! - Ezītis kliedza.
- Jā, brāli, ērkšķi ir laba lieta! – Ezītis turpināja. "Ja Pelēkajai zvaigznei būtu ērkšķi, tad, iespējams, viņai tajā dienā nebūtu nācies tik rūgti raudāt." Bet, kā jūs zināt, viņai nebija ērkšķu, un tāpēc viņa sēdēja zem rožu krūma saknēm un rūgti raudāja.
"Viņš mani sauca par krupi," viņa šņukstēja, "neglīti!" Tā teica Vīrietis, bet cilvēki ir viss viņi zina! Tātad, es esmu krupis, krupis!
Visi viņu mierināja, cik vien spēja: Pansija teica, ka vienmēr paliks viņu mīļā Pelēkā zvaigzne; Rozes viņai teica, ka skaistums nav vissvarīgākais dzīvē (tas nebija mazs upuris no viņu puses). "Neraudi, Vanečka-Manečka," Ivans da Marija atkārtoja, un Zvani čukstēja: "Ding-Ding, Ting-Ding", un tas arī izklausījās ļoti mierinoši.
Bet Pelēkā Zvaigzne raudāja tik skaļi, ka nedzirdēja nekādu mierinājumu. Tas notiek vienmēr, kad cilvēki sāk mierināt pārāk agri. Ziedi nezināja, bet zinātnieks Stārlings to ļoti labi zināja. Viņš ļāva Grejai Zvaigznei raudāt, cik vien viņa varēja, un tad sacīja:
"Es tevi nemierināšu, mīļā. Es jums pateikšu tikai vienu: tas nav par vārdu. Un jebkurā gadījumā ir pilnīgi vienalga, ko par tevi saka kāds Stulbais zēns, kuram galvā nav nekas cits kā apjukums! Visiem saviem draugiem tu biji un būsi mīļa Pelēkā zvaigzne. Vai ir skaidrs?"
Un viņš nosvilpa skaņdarbu par... par Ezīti-Faunu, lai uzmundrinātu Pelēko Zvaigzni un parādītu, ka uzskata, ka saruna ir beigusies.
Pelēkā Zvaigzne pārstāja raudāt.
"Tev, protams, taisnība, Skvoruška," viņa teica. "Protams, tas nav nosaukums... Bet tomēr... tomēr, es laikam vairs nenākšu pa dienu dārzā, tāpēc... lai nesatiktu kādu stulbu..."
Un kopš tā laika Pelēkā Zvaigzne – un ne tikai viņa, bet arī visi viņas brāļi, māsas, bērni un mazbērni nāk dārzā un dara savu noderīgo darbu tikai naktīs.
Ezītis iztīrīja rīkli un teica:
- Tagad jūs varat uzdot jautājumus.
- Cik? - jautāja Ezītis.
"Trīs," atbildēja Ezis.
- Ak! Tad... Pirmais jautājums: vai tā ir taisnība, ka Zvaigznes, tas ir, krupji, neēd tauriņus, vai tas ir tikai pasakā?
- Vai tā ir taisnība.
– Un Ļoti Stulbais Puika teica, ka krupji ir indīgi. Vai tā ir taisnība?
- Muļķības! Protams, es jums neiesaku tos likt mutē. Bet tie nemaz nav indīgi.
– Vai tā ir taisnība... Tas ir trešais jautājums?
- Jā, trešo. Visi.
- Kā viss ir?
- Tātad. Galu galā jūs jau to jautājāt. Jūs jautājāt: "Vai šis ir trešais jautājums?"
- Nu, tēt, tu vienmēr ķircini.
- Skat, cik gudrs! Labi, lai tā būtu, uzdodiet savu jautājumu.
- Ak, es aizmirsu... Ak, jā... Kur pazuda visi šie nejaukie ienaidnieki?
– Nu, protams, viņa tās norija. Viņa vienkārši satver tos ar mēli tik ātri, ka neviens nevar tam sekot, un šķiet, ka tie vienkārši pazūd. Un tagad man ir jautājums, mans mazais pūkainais: vai mums nav pienācis laiks iet gulēt? Galu galā, jūs un es arī esam noderīgi un arī naktī ir jādara mūsu Noderīgais darbs, un tagad ir rīts...
Marina Moskvina "Lupa"
Reiz bija palielināmais stikls. Tas tur gulēja, gulēja mežā - acīmredzot kāds to bija nometis. Un tas ir tas, kas no tā iznāca...
Pa šo mežu gāja ezis. Viņš gāja, gāja un skatījās, un tur bija palielināmais stikls. Ezītis visu mūžu nodzīvoja mežā un nekad neredzēja palielināmo stiklu. Viņš pat nezināja, ka palielināmo stiklu sauc par palielināmo stiklu, tāpēc teica pie sevis:
- Kas tas par lietu guļ? Dažas interesantas lietas, vai ne?
Viņš paņēma palielināmo stiklu savās ķepās un sāka caur to skatīties uz visu apkārtējo pasauli. Un es redzēju, ka pasaule ap mani ir kļuvusi liela, liela, daudz lielāka nekā agrāk.
Un bija daudz citu lietu, ko viņš iepriekš nebija pamanījis. Piemēram, mazi smilšu graudiņi, nūjas, caurumi, līnijas un bugeri.
Un tad viņš ieraudzīja skudru. Viņš skudras iepriekš nebija pamanījis, jo tās bija mazas. Un tagad skudra bija liela, palielināta ar palielināmo stiklu, un tā arī vilka īstu baļķi.
Lai gan patiesībā tas bija zāles stiebrs, ja skatās bez palielināmā stikla.
Ezītim ļoti patika šī skudra, kā tas vilka smagu baļķi. Un man patika viņa seja: skudrai bija laba seja – laipna un domīga.
Un pēkšņi... skudra iekrita zirnekļa tīklā. Es aizturēju un - bam! - sapratu. Es uzreiz apmulsu, un zirneklis bija turpat, vilka skudru pret sevi, gribēdams to apēst!
Ezītis norādīja uz zirnekli ar palielināmo stiklu un pat nobijās - šim zirneklim bija tik dusmīga, dusmīga un alkatīga seja!
Tad ezis teica zirneklim:
- Nu, palaid skudru vaļā, citādi es tev to atdošu! No tevis nepaliks neviena slapja vieta, tu esi tik ļauns un mantkārīgs!
Zirneklis izputināja, jo ezis bija daudz lielāks par viņu un daudz spēcīgāks. Viņš atbrīvoja skudru, izlikās, ka tā ir mainījusies uz labo pusi, un sacīja:
- Es to vairs nedarīšu. Turpmāk ēdīšu tikai sēnes un ogas. Nu es esmu prom...
Un viņš domā:
“Kas vainas ezim? Vecajos labajos laikos es ēdu veselas kaudzes skudru – viņš nekad nevienu nestāvēja. Pie visa vainīgs palielināmais stikls! Nu es viņam atriebšos, iznīcināšu, sasitīšu gabalos!
Un zirneklis nemanot sekoja ezim. Bet ezis viņu nepamana, viņš iet līdzi un skatās apkārt caur palielināmo stiklu.
- Saki, dārgā, no kurienes tu esi? Kas tu esi? - viņš jautā visiem, ko satiek.
- Es esmu laputis!
- Es esmu skolopendra!
- Es esmu meža blaktis!..
- Draugi! Tautinieki! Brāļi zaķi!!! - ezītis ir pārsteigts. - Pasaulē ir tik daudz cilvēku!.. Kāpur, beidz grauzt lapas!
- Tas ir mans personīgais bizness! - kāpurs atcirta.
- Jā! - No krūmiem galvu izbāza zirneklis. — Katra cilvēka personīgā darīšana, ko un ko ēd.
- Nē, publiski! - saka ezītis. Viņš pagriezās, bet zirneklis bija pazudis.
- Biedri! - ezītis kliedz simtkājainim. - Kāpēc tu esi tumšāks par mākoni?
- Es sagriezu potīti. Kā redzat, ir lūzums.
Ezītis nolika palielināmo stiklu un gribēja sniegt pirmo palīdzību. Un kā zirneklis met laso! Viņš to uzmeta uz palielināmā stikla un ievilka krūmos!
Par laimi, ezītis bez stikla nevarēja noteikt, kura kāja simtkājai sāp – trīsdesmit trešā vai trīsdesmit ceturtā. Es to paveicu laikā. Citādi meklējiet fistulas!..
Uz katra soļa ar palielināmo stiklu slēpās briesmas.
- Draugi! - ezis kliedz. —— Vienšūņi brāļi! Puķes, kukaiņi, ciliāti, čības! Aicinu visus ciemos! Es tev sarīkošu mielastu!
Viņš atspieda stiklu pret priedi un uz minūti atstāja to bez uzraudzības. Zirneklis paķer lāpstu! Un ātri ieraksim palielināmo stiklu zemē.
Un caur stiklu saule sāka spīdēt uz zirnekli, karstums izrādījās palielināts! Kā Āfrikā, Sahāras tuksnesī. To varēja izturēt tikai tarantuls vai skorpions. Un tas bija mūsu Centrālkrievijas zirneklis. Knapi tiku nost no kājām, citādi man būtu garantēts saules dūriens.
Ezītis iet mājās, un aiz viņa ir neskaitāma kompānija, kuru nevar redzēt neapbruņotu aci. Viņi lido, rāpo, peld, daži lec... Šū-šu-šu! - Viņi nesapratīs, kas par lietu. Ezītis viņiem nekad nepievērsa uzmanību, bet tad pēkšņi - pēkšņi!
Bet zirneklis neatpaliek.
"Es nebūšu es," viņš domā, "ja es nenodarīšu pāri ezītim!" Es neko ļaunu nenodarīšu! Es nesagraušu palielināmo stiklu!
Visi ierodas mājā pūlī, un viņš gaida ārā, gaidot īsto brīdi.
Kukaiņi apsēdās pie galda, gatavojās sev palīdzēt, un dzirdēja aizsmakušu basa balsi, kas nāk no galda:
- Basta, es eju prom! Es dzīvošu un strādāšu uz upes laivas.
Ezītis paskatījās zem galda caur palielināmo stiklu - un tur bija briesmīga būtne. Viņam ir tik garš ķermenis, gari spārni, garas kājas un garas ūsas. Bet tas vēl nav viss. Guļus tur zem galda mūzikas instruments- saksofons.
- Kas tas ir? - jautā ezītis.
"Ak, jūs," sacīja būtne. "Tu un es jau ilgu laiku dzīvojam vienā mājā, un jūs pat nezināt, ka es esmu krikets."
"Šeit kriketa dzīve ir skumju pilna," sacīja krikets. - Man vienmēr ir slikti. Jau gadu logā nav stikla. Dabūšu darbu ielu orķestrī!.. Bigbends!.. Citādi ezītis, acīmredzot, nolēma, ka džezu var spēlēt jebkurš idiots.
- Neej! - saka ezītis. - Tik daudz dziesmu vēl nav nodziedātas!..
Un viņš ielika logā palielināmo stiklu.
Svētku vakariņas ir sākušās! Krikets iesildīja un viens pats nomainīja visu deju orķestri. Viņš pat negaidīja, ka tas var izrādīties tik lieliski. Meža blaktis dziedāja, pārējie - arī ezis un simtkājis ar ieģipsētu kāju - dejoja. Skropstu tupele dejoja stepu!..
Un kāpurs ēda bez apstājas. Apēdu sešas bulciņas ar ievārījumu, ābolu pīrāgu, četrus kulebjaki, izdzēru divus litrus piena un kafijas kannu.
Ārā kļuva tumšs. Debesīs iedegās zvaigznes. Caur palielināmo stiklu tie šķita milzīgi un spilgti. Un zirneklis ir tieši tur. Es tumsas aizsegā pielīdu pie mājas ar lielu, lielu futbola bumbu, notēmēju uz palielināmo stiklu un wow!
“Jā! - domā. "Tagad tas skan un pagājis!"
Un tas stāv kadrā nebojāts - un palielinās, it kā nekas nebūtu noticis. Zirneklis viņu sita, sita, sita ar nūju, nošāva ar priežu čiekuriem, bet nekādi nav nodarījis pāri.
Tas ir ļoti biezs un spēcīgs – palielināmais stikls.
Mihails Prišvins "Meža meistars"
Tas bija saulainā dienā, pretējā gadījumā es jums pastāstīšu, kā bija mežā tieši pirms lietus. Bija tāds klusums, bija tāda spriedze, gaidot pirmās lāses, ka likās, ka katra lapa, katra adata cenšas būt pirmā un noķert pirmo lietus lāsi. Un tā tas kļuva mežā, it kā katra mazākā būtība saņēma savu, atsevišķu izteiksmi.
Tāpēc es nāku pie viņiem šajā laikā, un man šķiet: viņi visi kā cilvēki pagrieza seju pret mani un no sava stulbuma man kā Dievam lūdz lietu.
“Nāc, vecīt,” es pavēlēju liet, “tu mūs visus nogurdināsi, ej, ej, sāc!”
Taču šoreiz lietus mani neklausīja, un es atcerējos savu jauno salmu cepuri: līs lietus un mana cepure pazudīs. Bet tad, domājot par cepuri, es ieraudzīju neparastu koku. Tas auga, protams, ēnā, un tāpēc reiz tā zari bija nolaisti. Tagad, pēc selektīvās cirtes, tas nokļuva gaismā, un katrs tā zars sāka augt uz augšu. Iespējams, ar laiku apakšējie zari būtu pacēlušies, taču šie zari, nonākuši saskarē ar zemi, izsūtīja saknes un pieķērās tām... Tā zem koka ar paceltiem zariem tika izveidota laba būda pie plkst. apakšā. Sasmalcinājis egļu zarus, es to aizzīmogojos, izveidoju ieeju un zem tā ieliku sēdekli. Un vienkārši apsēdos, lai sāktu jaunu sarunu ar lietu, jo es redzu, ka tas man deg ļoti tuvu liels koks. Ātri paķēru no būdas egles zaru, savācu to slotā un, piesitot pie degšanas vietas, pamazām dzēsu uguni, pirms liesmas dega cauri koka mizai visapkārt un tādējādi padarīja neiespējamu kustību. no sulas.
Koka apkārtne nebija nodedzināta, govis šeit netika ganītas, un nevarēja būt gani, uz kuriem visi vaino ugunsgrēkus. Atceroties bērnības laupītāju gadus, sapratu, ka sveķus kokā, visticamāk, aizdedzinājis kāds puika aiz nerātnības, aiz ziņkārības, kā sadegs sveķi. Atgriežoties bērnības gados, es iedomājos, cik patīkami būtu sasist sērkociņu un aizdedzināt koku.
Man kļuva skaidrs, ka kaitēklis, kad sveķi aizdegās, pēkšņi ieraudzīja mani un uzreiz pazuda kaut kur tuvējos krūmos. Tad, izliekoties, ka turpinu ceļu, svilpojot, pametu ugunskura vietu un, pa izcirtumu paspērusi vairākus desmitus soļu, ielecu krūmos un atgriezos vecajā vietā un arī paslēpos.
Man nebija ilgi jāgaida uz laupītāju. No krūma iznāca kāds septiņus vai astoņus gadus vecs gaišmatains zēns ar sarkanīgi saulainu mirdzumu, drosmīgu, ar atvērtām acīm, puskails un izcilas miesasbūves. Viņš naidīgi paskatījās uz izcirtumu, kur biju aizgājis, paņēma egles čiekuru un, gribēdams to mest man virsū, to tik ļoti šūpo, ka pat apgriezās.
Tas viņu netraucēja; gluži otrādi, viņš kā īsts meža īpašnieks iebāza abas rokas kabatās, sāka skatīties uz ugunskura vietu un teica:
- Nāc ārā, Zina, viņš ir prom!
Iznāca meitene, nedaudz vecāka, nedaudz garāka un ar liels grozs rokā.
"Zina," sacīja zēns, "zini ko?"
Zina paskatījās uz viņu ar lielām, mierīgām acīm un atbildēja vienkārši:
- Nē, Vasja, es nezinu.
- Kur tu esi! - sacīja mežu īpašnieks. "Es gribu jums pateikt: ja tas cilvēks nebūtu atnācis un nodzēsis uguni, tad, iespējams, viss mežs būtu no šī koka nodedzis." Ja vien mēs to būtu varējuši redzēt!
- Tu esi muļķis! - teica Zina.
"Tā ir taisnība, Zina," es teicu, "es izdomāju ar ko lielīties, īsts muļķis!"
Un, tiklīdz es teicu šos vārdus, iecirtīgais meža īpašnieks pēkšņi, kā saka, "aizbēga".
Un Zina, acīmredzot, pat nedomāja atbildēt par laupītāju, viņa mierīgi paskatījās uz mani, tikai viņas uzacis pārsteigumā nedaudz pacēlās.
Ieraugot tik inteliģentu meiteni, man gribējās visu šo stāstu pārvērst par joku, iekarot viņu un tad kopīgi strādāt pie meža saimnieka.
Tieši šajā laikā visu dzīvo būtņu spriedze, kas gaidīja lietu, sasniedza galējo robežu.
"Zina," es teicu, "skaties, kā visas lapas, visas zāles stiebri gaida lietu." Tur zaķa kāposti pat uzkāpa uz celma, lai notvertu pirmās lāses.
Meitenei patika mans joks un laipni uzsmaidīja man.
“Nu, vecīt,” es teicu lietum, “tu mūs visus mocīsi, sāc, iesim!”
Un šoreiz lietus paklausīja un sāka līt. Un meitene nopietni, domīgi koncentrējās uz mani un saknieba lūpas, it kā gribētu teikt: "Jokus pie malas, bet tomēr sāka līt."
"Zina," es steidzīgi teicu, "pastāsti man, kas jums ir šajā lielajā grozā?"
Viņa parādīja: bija divas cūku sēnes. Ielikām manu jauno cepuri grozā, apklājām to ar papardēm un devāmies ārā no lietus uz manu būdu. Nolauzuši vēl dažus egļu zarus, labi nosedzām un iekāpām.
"Vasja," meitene kliedza. - Viņš muļķosies, nāc ārā!
Un mežu īpašnieks, lietusgāzes dzīts, nesteidzās parādīties.
Tiklīdz puika apsēdās mums blakus un gribēja kaut ko teikt, es pacēlu rādītājpirkstu un pavēlēju saimniekam:
- Nē, goo-goo!
Un mēs visi trīs sastingām.
Siltā vasaras lietus laikā nav iespējams nodot prieku, ko sniedz atrašanās mežā zem Ziemassvētku eglītes. Lietus dzīts kušķainais lazdu rubenis ielauzās mūsu blīvās egles vidū un apsēdās tieši virs būdas. Zem zara pilnā redzamībā ligzdo žubīte. Ezītis ir ieradies. Zaķis kliboja garām. Un lietus ilgu laiku kaut ko čukstēja un čukstēja mūsu eglītei. Un mēs sēdējām ilgi, un likās, ka īstais mežu īpašnieks čukstēja, čukstēja, čukstēja mums katram atsevišķi...
Mihails Prišvins “Miris koks”
Kad lietus beidzās un viss apkārt dzirkstīja, devāmies pa garāmgājēju pēdu veidotu taku un iznācām no meža. Tieši pie izejas stāvēja milzīgs un kādreiz varens koks, kas bija redzējis vairāk nekā vienu cilvēku paaudzi. Tagad tas stāvēja pilnīgi miris, kā mežsargi saka, “miris”.
Apskatījis šo koku, es teicu bērniem:
"Iespējams, kāds garāmgājējs, gribēdams šeit atpūsties, iebāza cirvi šajā kokā un uzkāra savu smago somu uz cirvja." Pēc tam koks saslima un sāka dziedēt brūci ar sveķiem. Vai varbūt, bēgot no mednieka, šī koka blīvajā vainagā paslēpās vāvere, un mednieks, lai to izdzītu no pajumtes, ar smagu baļķi sāka dauzīt pa stumbru. Dažreiz pietiek ar vienu sitienu, lai koks saslimtu.
Un ar koku, kā arī ar cilvēku un jebkuru dzīvu radību var notikt daudzas jo daudzas lietas, kas var izraisīt slimības. Vai varbūt iespēris zibens?
Kaut kas sākās, un koks sāka piepildīt savu brūci ar sveķiem. Kad koks sāka slimot, tārps, protams, par to uzzināja. Zakorišs pakāpās zem mizas un sāka tur asināt. Dzenis savā veidā uzzināja par tārpu un, meklējot ērkšķi, sāka šur tur kalt koku. Vai jūs to drīz atradīsit? Citādi var gadīties, ka, kamēr dzenis kaļ un kaļ, lai varētu to satvert, šajā laikā miza virzīsies uz priekšu, un meža galdniekam atkal jākaļ. Un ne tikai viena miza, un arī ne tikai viens dzenis. Tā dzenis knābā kokā, un koks, novājinādams, piepilda visu ar sveķiem.
Tagad paskatieties apkārt kokam uz ugunsgrēku pēdām un saprotiet: cilvēki iet pa šo taku, piestāj šeit atpūsties un, neskatoties uz aizliegumu mežā kurt uguni, savāc malku un aizdedzina. Lai tas aizdegtos ātrāk, tie nokasa no koka sveķaino garozu. Tā pamazām no šķeldām ap koku izveidojās balts gredzens, sulu kustība uz augšu apstājās, un koks nokalta. Tagad sakiet, kurš ir vainīgs skaista koka nāvē, kas stāvēja vietā vismaz divus gadsimtus: slimība, zibens, miza, dzeņi?
- Zakorišs! - Vasja ātri teica.
Un, paskatījies uz Zinu, viņš izlaboja:
Bērni droši vien bija ļoti draudzīgi, un ātrā Vasja bija pieradusi lasīt patiesību no mierīgās, gudrās Zinas sejas. Tātad, viņš, iespējams, šoreiz būtu nolaizījis patiesību no viņas sejas, bet es viņai jautāju:
- Un tu, Zinočka, kā tu domā, mana mīļā meita?
Meitene aplika roku ap muti, paskatījās uz mani saprātīgām acīm, kā uz skolotāju skolā, un atbildēja:
— Laikam vainīgi cilvēki.
"Cilvēki, cilvēki ir vainīgi," es pacēlu pēc viņas.
Un, kā jau īsts skolotājs, viņš viņiem visu izstāstīja, kā es pati domāju: ka dzeņi un miza nav pie vainas, jo viņiem nav ne cilvēka prāta, ne sirdsapziņas, kas izgaismo cilvēkā vainu; ka katrs no mums piedzimst par dabas saimnieku, bet tikai daudz jāmācās, lai izprastu mežu, lai iegūtu tiesības to apsaimniekot un kļūtu par īstu meža saimnieku.
Neaizmirsu pastāstīt par sevi, ka joprojām mācos nepārtraukti un bez plāna un idejas, mežā nekam netraucēju.
Šeit es neaizmirsu pastāstīt par savu neseno ugunīgo bultu atklājumu un to, kā es aiztaupīju pat vienu zirnekļtīklu.
Pēc tam izgājām no meža, un tagad ar mani visu laiku notiek tā: mežā es uzvedos kā skolnieks, bet no meža iznāku kā skolotājs.
Mihails Prišvins "Meža stāvi"
Putniem un dzīvniekiem mežā ir savi stāvi: peles dzīvo saknēs - pašā apakšā; dažādi putni, piemēram, lakstīgala, veido ligzdas tieši uz zemes; melni - vēl augstāk, uz krūmiem; dobie putni - dzeņi, zīlītes, pūces - vēl augstāk; Dažādos augstumos gar koka stumbru un pašā galotnē apmetas plēsēji: vanagi un ērgļi.
Man reiz bija iespēja mežā novērot, ka viņiem, dzīvniekiem un putniem, ir stāvi, kas nav tādi kā mūsu debesskrāpjiem: pie mums vienmēr var ar kādu pārģērbties, pie viņiem katra šķirne noteikti dzīvo savā stāvā.
Kādu dienu medībās nonācām izcirtumā ar nokaltušiem bērziem. Bieži gadās, ka bērzi izaug līdz noteiktam vecumam un izžūst.
Cits koks, nokaltis, nomet mizu zemē, un tāpēc neaizsegtā koksne drīz sapūt un viss koks nokrīt, bet bērza miza nekrīt; Šī sveķainā miza, no ārpuses balta - bērza miza - ir kokam necaurejams korpuss, un nokaltis koks ilgi stāv kā dzīvs.
Pat tad, kad koks trūd un koks pārvēršas putekļos, mitruma noslogots, baltais bērzs it kā stāv kā dzīvs. Bet, tiklīdz tu iedod šādu koku kārtīgi, tas pēkšņi saplīst smagos gabalos un nokrīt. Šādu koku ciršana ir ļoti jautra, taču arī bīstama nodarbe: koka gabals, ja no tā neizvairīsies, var smagi trāpīt pa galvu. Bet tomēr mēs, mednieki, ļoti nebaidāmies, un, nonākot pie tādiem bērziem, sākam tos postīt viens otra priekšā.
Tā nu mēs nonācām izcirtumā ar tādiem bērziem un nogāzām diezgan augstu bērzu. Krītot, gaisā tas sadalījās vairākos gabalos, un vienā no tiem bija iedobums ar riekstu ligzdu. Kokam krītot, mazie cālēni nav cietuši, tikai kopā ar ligzdu izkrituši no dobuma. Kaili cāļi, pārklāti ar spalvām, atvēra savas platās sarkanās mutes un, sajaucot mūs ar vecākiem, čīkstēja un lūdza mums tārpu. Rakām zemi, atradām tārpus, iedevām našķi, viņi ēda, norija un atkal čīkstēja.
Pavisam drīz ieradās vecāki, mazi cālīši, ar baltiem, kupliem vaigiem un tārpiem mutē, un apsēdās uz tuvējiem kokiem.
"Sveiki, dārgie," mēs viņiem teicām, "notikusi nelaime; mēs to negribējām.
Sīkrīki mums nevarēja atbildēt, bet, pats galvenais, viņi nevarēja saprast, kas noticis, kur pazudis koks, kur pazuduši viņu bērni. Viņi no mums nemaz nebaidījās, lielā satraukumā plīvoja no zara uz zaru.
- Jā, te viņi ir! — mēs viņiem parādījām ligzdu uz zemes. – Te viņi ir, klausies, kā viņi čīkst, kā tevi sauc!
Sīkrīki neko neklausījās, viņi satraucās, uztraucās un negribēja nolaisties un iet tālāk par savu stāvu.
"Vai varbūt," mēs teicām viens otram, "viņi baidās no mums." Slēpsimies! - Un viņi paslēpās.
Nē! Cāļi čīkstēja, vecāki čīkstēja, plīvoja, bet nenolaidās.
Toreiz mēs uzminējām, ka putni atšķirībā no mūsējiem debesskrāpjos nevar mainīt stāvus: tagad viņiem tā vien šķiet, ka visa grīda ar viņu cāļiem ir pazudusi.
"Ak, ak," sacīja mans biedrs, "kādi jūs esat muļķi!"
Tas kļuva nožēlojami un smieklīgi: tik jauki un ar spārniem, bet viņi neko negrib saprast.
Tad mēs paņēmām to lielo gabalu, kurā atradās ligzda, nolauzām kaimiņu bērza galotni un uzlikām savu gabalu ar ligzdu tieši tādā pašā augstumā kā izpostītā grīda.
Mums nebija ilgi jāgaida slazdā: pēc dažām minūtēm laimīgie vecāki satika savus cāļus.
Mihails Prišvins "Vecais strazds"
Strazdi izšķīlušies un aizlidojuši, un viņu vietu putnu būdā jau sen ieņēmuši zvirbuļi. Bet tomēr jaukā rasainā rītā vecs strazds pielido pie tās pašas ābeles un dzied.
Tas ir dīvaini!
Šķiet, ka viss jau ir beidzies, mātīte jau sen izšķīlāja cāļus, mazuļi izauga un aizlidoja...
Kāpēc vecais strazds katru rītu lido pie ābeles, kur pavadīja savu pavasari, un dzied?
Mihails Prišvins “Zirnekļtīkls”
Bija saulaina diena, tik spoža, ka stari iekļuva pat tumšākajā mežā. Es gāju uz priekšu pa tik šauru izcirtumu, ka daži koki vienā pusē noliecās uz otru, un šis koks ar savām lapām kaut ko čukstēja citam kokam otrā pusē. Vējš bija ļoti vājš, bet tas joprojām pastāvēja: augšā burkšķēja apses, un lejā, kā vienmēr, papardes šūpojās svarīgi.
Pēkšņi es pamanīju: no vienas puses uz otru pāri izcirtumam no kreisās puses uz labo šurpu turpu nemitīgi lidoja kādas mazas ugunīgas bultiņas. Kā vienmēr šādos gadījumos koncentrēju savu uzmanību uz bultām un drīz vien pamanīju, ka bultas virzās līdzi vējam, no kreisās puses uz labo.
Es arī pamanīju, ka uz kokiem no oranžajiem krekliem izlīda parastie dzinumi-kājas un vējš no katra koka aizpūta šos vairs nevajadzīgos kreklus milzīgā daudzumā: katra jaunā ķepa uz koka piedzima oranžā kreklā, un tagad cik ķepu, tik kreklu nolidoja - tūkstoši, miljoni...
Es redzēju, kā viens no šiem lidojošajiem krekliem sastapa vienu no lidojošajām bultām un pēkšņi karājās gaisā, un bulta pazuda.
Tad es sapratu, ka krekls karājās uz man neredzamā zirnekļtīkla, un tas man deva iespēju pietuvoties zirnekļtīklam un pilnībā izprast bultu fenomenu: vējš pūš zirnekļu tīklu pretī. saules stars, spīdīgais tīkls mirgo no gaismas, un tas rada iespaidu, ka bulta lido.
Tajā pašā laikā es sapratu, ka šo zirnekļu tīklu ir ļoti daudz izstiepts pāri izcirtumam, un tāpēc, ejot, es tos saplēsu, nezinot, tūkstošiem.
Man šķita, ka man ir tik svarīgs mērķis - iemācīties mežā būt tā īstajam saimniekam -, ka man ir tiesības saplēst visus zirnekļu tīklus un piespiest visus meža zirnekļus strādāt sava mērķa labā. Bet nez kāpēc es saudzēju šo zirnekļtīklu, ko pamanīju: galu galā tieši viņa, pateicoties karājošajam kreklam, man palīdzēja atšķetināt bultu fenomenu.
Vai es biju nežēlīgs, saraujot tūkstošiem tīklu?
Nemaz: es viņus neredzēju - mana nežēlība bija mana fiziskā spēka sekas.
Vai es biju žēlsirdīgs, saliecot savu nogurušo muguru, lai glābtu tīmekli? Es tā nedomāju: mežā es uzvedos kā students, un, ja varētu, es nekam nepieskartos.
Es šī tīkla pestīšanu saista ar savas koncentrētās uzmanības darbību.
M.M. Prišvins
Mihails Prišvins pat nedomāja par mērķtiecīgu darbu rakstīšanu bērniem. Viņš vienkārši dzīvoja ciematā un bija visa šī dabas skaistuma ieskauts, ap viņu nepārtraukti kaut kas notika un šie notikumi veidoja pamatu viņa stāstiem par dabu, par dzīvniekiem, par bērniem un viņu attiecībām ar ārpasauli. Stāsti ir īsi un viegli lasāmi, neskatoties uz to, ka autors ir tālu no mūsu laikabiedra. Šajā mūsu bibliotēkas lapā varat lasīt M. Prišvina stāstus. Prishvin lasīšana tiešsaistē.
M.M. Prišvins
Stāsti par dzīvniekiem un dabu
Ezītis
Reiz pastaigājos gar mūsu strauta krastu un pamanīju zem krūma ezīti. Viņš arī mani pamanīja, saritinājās un sāka klabināt: knock-knock-knock. Tas bija ļoti līdzīgi, it kā tālumā staigātu mašīna. Es pieskāros viņam ar zābaka galu - viņš šausmīgi šņāca un iegrūda savas adatas zābakā.
Ak, tu esi tāds ar mani! - teicu un ar zābaka galu iegrūdu viņu straumē.
Ezītis acumirklī apgriezās ūdenī un izpeldēja krastā kā maza cūka, tikai saru vietā mugurā bija adatas. Paņēmu nūju, ieritināju ezīti cepurē un aiznesu mājās.
Man bija daudz peļu. Dzirdēju, ka ezis viņus ķer, un nolēmu: lai viņš dzīvo pie manis un ķer peles.
Tā nu es noliku šo dzeloņaino kamolu grīdas vidū un apsēdos rakstīt, kamēr ar acs kaktiņu turpināju skatīties uz ezīti. Viņš ilgi negulēja nekustīgs: tiklīdz es apklusu pie galda, ezītis pagriezās, paskatījās apkārt, mēģināja iet uz šo pusi, uz to pusi, beidzot izvēlējās vietu zem gultas un tur kļuva pavisam kluss.
Kad satumst, iededzu lampu, un - sveiks! - ezītis izskrēja no gultas apakšas. Viņš, protams, uz lampu domāja, ka mežā uzlēcis mēness: kad ir mēness, eži mīl skriet pa meža izcirtumiem.
Un tā viņš sāka skraidīt pa istabu, iedomājoties, ka tā ir meža izcirtums.
Paņēmu pīpi, aizsmēķēju cigareti un izpūtu mākoni pie mēness. Kļuva gluži kā mežā: gan mēness, gan mākonis, gan manas kājas bija kā koku stumbri, un, iespējams, ezītim tie ļoti patika: viņš šaudījās starp tiem, šņaukdams un ar adatām skrāpējot manu zābaku muguru.
Izlasījusi avīzi, nometu to uz grīdas, aizgāju gulēt un aizmigu.
Es vienmēr guļu ļoti viegli. Savā istabā dzirdu kaut kādu šalkoņu. Viņš sasita sērkociņu, aizdedza sveci un tikai pamanīja, kā ezis pazibēja zem gultas. Un avīze vairs negulēja pie galda, bet istabas vidū. Tāpēc es atstāju sveci degošu un paliku nomodā, domādams:
Kāpēc ezītim vajadzēja avīzi?
Drīz mans īrnieks izskrēja no gultas apakšas – un taisni uz avīzi; viņš griezās ap viņu, trokšņoja, trokšņoja un beidzot izdevās: kaut kā uzlika avīzes stūri uz saviem ērkšķiem un ievilka to, milzīgu, stūrī.
Tad es viņu sapratu: avīze viņam bija kā sausas lapas mežā, viņš vilka to savai ligzdai. Un tā izrādījās patiesība: drīz ezītis ietinās avīzē un izveidoja sev no tās īstu ligzdu. Pabeidzis šo svarīgo uzdevumu, viņš izgāja no mājām un nostājās pretī gultai un skatījās uz mēness sveci.
Ielaižu mākoņus un jautāju:
Ko vēl vajag? Ezītis nebaidījās.
Vai vēlaties dzert?
Es piecēlos. Ezītis neskrien.
Es paņēmu šķīvi, noliku uz grīdas, atnesu spaini ūdens un tad ielēju šķīvī ūdeni, tad atkal ielēju spainī un radīju tādu troksni it kā straume šļakstītu.
Nu ej, ej, es saku. - Redzi, es tev radīju mēnesi un sūtīju mākoņus, un šeit ir ūdens tev...
Es skatos: it kā viņš ir virzījies uz priekšu. Un es arī savu ezeru nedaudz pavirzīju uz to pusi. Viņš pārvietosies, un es pārcelšos, un tā mēs vienojāmies.
Dzert, es beidzot saku. Viņš sāka raudāt. Un es tik viegli pārbraucu ar roku pār ērkšķiem, it kā es tos glāstu, un visu laiku sacīju:
Tu esi labs puisis, tu esi labs puisis!
Ezītis piedzērās, es saku:
Ejam gulēt. Viņš apgūlās un nopūta sveci.
Es nezinu, cik ilgi gulēju, bet dzirdu: man atkal ir darbs manā istabā.
Es aizdedzu sveci, un kā jūs domājat? Pa istabu skraida ezītis, un uz tā ērkšķiem ir ābols. Viņš pieskrēja pie ligzdas, nolika tur un ieskrēja stūrī pēc otras, un stūrī bija ābolu maiss un tas apgāzās. Tā ezītis pieskrēja, saritinājās pie āboliem, raustījās un atkal skrēja, ievilkdams vēl vienu ābolu ligzdā uz ērkšķiem.
Tā ezītis apmetās dzīvot pie manis. Un tagad, dzerot tēju, es noteikti nesīšu to pie sava galda un vai nu ielešu viņam apakštasītē pienu padzeršanai, vai iedošu viņam paēst bulciņas.
bērza mizas caurule
Es atradu pārsteidzošu bērza mizas cauruli. Kad cilvēks nogriež sev bērza mizas gabalu uz bērza, pārējā bērza miza netālu no griezuma sāk saritināties caurulē. Caurule izžūs un cieši saritināsies. Uz bērziem to ir tik daudz, ka jūs pat nepievēršat uzmanību.
Bet šodien gribēju paskatīties, vai tādā tūbiņā kaut kas ir.
Un pašā pirmajā tūbiņā atradu labu uzgriezni, satvēru tik cieši, ka grūti ar kociņu izstumt. Ap bērzu nebija nevienas lazdas. Kā viņš tur nokļuva?
"Vāvere droši vien to tur paslēpa, sagādājot ziemas krājumus," es nodomāju. "Viņa zināja, ka caurule saritināsies arvien ciešāk un satvers uzgriezni arvien ciešāk, lai tas neizkristu."
Taču vēlāk sapratu, ka tā nebija vāvere, bet gan riekstu putns, kas bija iespraudis riekstu, iespējams, nozadzis to no vāveres ligzdas.
Skatoties uz savu bērza mizas cauruli, es izdarīju vēl vienu atklājumu: iekārtojos zem valrieksta aizsegā - kas to būtu domājis! - zirneklis un visa caurules iekšpuse bija pārklāti ar tā tīklu.
Lapsas maize
Kādu dienu visu dienu staigāju pa mežu un vakarā atgriezos mājās ar bagātīgu laupījumu. Viņš noņēma no pleciem smago somu un sāka nolikt savas mantas uz galda.
Kas tas par putnu? - Zinočka jautāja.
Terentijs,” es atbildēju.
Un viņš stāstīja viņai par rubeņiem: kā tas dzīvo mežā, kā tas murmina pavasarī, kā tas knābj bērzu pumpurus, rudenī vāc ogas purvos un ziemā sildās no vēja zem sniega. . Viņš arī pastāstīja viņai par lazdu rubeņiem, parādīja, ka tas ir pelēks ar kušķi, un iesvilpa caurulē lazdu rubeņu stilā un ļāva viņai svilpot. Es arī uzlēju uz galda daudz cūku sēņu, gan sarkano, gan melno. Man kabatā bija arī asiņaina oga, zila mellenes un sarkana brūklene. Paņēmu līdzi arī smaržīgu priežu sveķu kamolu, iedevu meitenei pasmaržot un teicu, ka ar šiem sveķiem apstrādā kokus.
Kas viņus tur ārstē? - Zinočka jautāja.
Viņi ārstējas paši,” es atbildēju. "Dažreiz atnāk mednieks un vēlas atpūsties, viņš iebāzīs kokā cirvi, uzkārs somu uz cirvja un apgūlās zem koka." Viņš gulēs un atpūtīsies. Viņš izņem no koka cirvi, uzliek maisu un aiziet. Un no koka cirvja brūces iztecēs šie smaržīgie sveķi un dziedēs brūci.
Arī ar nolūku Zinočkai atnesu dažādus brīnišķīgus augus pa lapiņai, pa saknei, pa puķei: dzeguzes asaras, baldriānu, Pētera krustu, zaķa kāpostu. Un tieši zem zaķa kāpostiem man bija melnās maizes gabals: man vienmēr gadās, ka, neņemot maizi mežā, esmu izsalcis, bet, ja paņemu, aizmirstu to apēst un atnest. atpakaļ. Un Zinočka, ieraugot melno maizi zem maniem zaķa kāpostiem, sastinga:
No kurienes mežā nāca maize?
Kas te pārsteidzošs? Galu galā, tur ir kāposti!
Zaķis…
Un maize ir gaileņu maize. Nogaršojiet. Uzmanīgi pagaršoju un sāku ēst:
Laba gaileņu maize!
Un viņa visu manu melno maizi apēda tīru. Un tā mums gāja: Zinočka, tāda kopula, bieži pat baltmaizi neņem, bet, kad atnesu no meža lapsmaizi, viņa vienmēr to visu apēdīs un slavēs:
Gaileņu maize ir daudz labāka par mūsējo!
Puiši un pīlēni
Maza savvaļas zilganza pīle beidzot nolēma pārvietot savus pīlēnus no meža, apejot ciematu, ezerā uz brīvību. Pavasarī šis ezers aizplūda tālu, un stabilu vietu ligzdai varēja atrast tikai aptuveni trīs jūdžu attālumā, uz paugura, purva mežā. Un, kad ūdens norima, mums bija jāmēro visas trīs jūdzes līdz ezeram.
Vietās, kas bija atvērtas cilvēka, lapsas un vanaga acīm, māte gāja aiz muguras, lai ne mirkli nepalaistu pīlēnus no redzesloka. Un netālu no kaluma, šķērsojot ceļu, viņa, protams, palaida tos pa priekšu. Tur puiši viņus ieraudzīja un meta viņiem cepuri. Visu laiku, kamēr viņi ķēra pīlēnus, māte ar vaļēju knābi skrēja tiem pakaļ vai lielākajā sajūsmā lidoja vairākus soļus dažādos virzienos. Puiši grasījās mest māti cepures un ķert viņu kā pīlēnus, bet tad es piegāju klāt.
Ko tu darīsi ar pīlēniem? - bargi jautāju puišiem.
Viņi apmulsa un atbildēja:
“Atlaidīsim”! - es ļoti dusmīgi teicu. - Kāpēc tev vajadzēja viņus noķert? Kur tagad ir māte?
Un tur viņš sēž! - puiši unisonā atbildēja.
Un viņi norādīja uz tuvējo papuves uzkalniņu, kur patiesībā sēdēja pīle, satraukumā pavērusi muti.
Ātri, — es pavēlēju puišiem, — ejiet un atdodiet viņai visus pīlēnus!
Šķita, ka viņi pat priecājās par manu pavēli un kopā ar pīlēniem skrēja taisni augšā kalnā. Māte nedaudz aizlidoja un, puišiem aizejot, metās glābt savus dēlus un meitas. Viņa savā veidā ātri viņiem kaut ko pateica un aizskrēja uz auzu lauku. Pieci pīlēni skrēja viņai pakaļ. Un tā, pa auzu lauku, apejot ciemu, ģimene turpināja ceļu uz ezeru.
Es priecīgi noņēmu cepuri un, to vicinot, kliedzu:
Labu ceļojumu, pīlēni!
Puiši smējās par mani.
Kāpēc jūs smejaties, muļķi? - Es teicu puišiem. - Vai, jūsuprāt, pīlēniem ir tik viegli iekļūt ezerā? Ātri noņemiet visas cepures un sauciet "uz redzēšanos"!
Un tās pašas cepures, kas noputēja uz ceļa, ķerot pīlēnus, pacēlās gaisā, un puiši visi uzreiz kliedza:
Uz redzēšanos, pīlēni!
Meža doktors
Pavasaros klaiņojām mežā un vērojām dobju putnu dzīvi: dzenis, pūces. Pēkšņi virzienā, kur iepriekš bijām apzinājuši kādu interesantu koku, izdzirdējām zāģa skaņu. Tā bija, kā mums stāstīja, malkas gatavošana no atkaltas koksnes stikla rūpnīcai. Mēs baidījāmies par savu koku un steidzāmies pretī zāģa skaņai, taču bija jau par vēlu: tur gulēja mūsu apse, un ap tās celmu bija daudz tukšu egļu čiekuru. Dzenis to visu nomizoja garajā ziemā, savāca, aiznesa uz šo apses koku, nolika starp diviem savas darbnīcas zariem un noskaldīja. Netālu no celma, uz mūsu nocirstās apses, atpūtās divi zēni. Šie divi zēni nodarbojās tikai ar malku zāģēšanu.
Ak jūs draiskotāji! - mēs teicām un norādījām viņiem uz nogriezto apsi. – Tev pavēlēja nocirst nokaltušos kokus, bet ko tu izdarīji?
"Dzenis izveidoja caurumu," puiši atbildēja. – Apskatījāmies un, protams, nocirtām. Tas joprojām tiks zaudēts.
Visi kopā sāka pētīt koku. Tas bija pilnīgi svaigs, un tikai nelielā telpā, ne vairāk kā metru garumā, stumbra iekšienē izgāja tārps. Dzenis acīmredzot klausījās apsē kā ārsts: uzsita ar knābi, saprata tārpa atstāto tukšumu un sāka tārpa izvilkšanas operāciju. Un otro reizi, un trešo, un ceturto... Plānais apses stumbrs izskatījās pēc caurules ar vārstiem. “Ķirurgs” izveidoja septiņas bedrītes un tikai astotajā noķēra tārpu, izvilka un izglāba apses.
Mēs izgriezām šo gabalu kā brīnišķīgu eksponātu muzejam.
Redziet, mēs čaļiem teicām, dzenis ir meža ārsts, viņš izglāba apsi, un tā dzīvotu un dzīvotu, un jūs to nocirtīsit.
Zēni bija pārsteigti.
Zelta pļava
Mums ar brāli vienmēr bija jautri ar viņiem, kad nogatavojās pienenes. Bija tā, ka mēs kaut kur ejam savās darīšanās – viņš bija priekšā, es pie papēža.
Seryozha! - Es viņam lietišķi piezvanīšu. Viņš atskatīsies atpakaļ, un es viņam iepūtīšu pieneni tieši sejā. Par to viņš sāk mani vērot un, gluži kā vaļā, arī saceļ traci. Un tā mēs nolasījām šos neinteresantos ziedus sava prieka pēc. Bet reiz man izdevās izdarīt atklājumu.
Mēs dzīvojām ciematā, mūsu loga priekšā bija pļava, visa zeltaina ar daudzām ziedošām pienenēm. Tas bija ļoti skaisti. Visi teica: ļoti skaisti! Pļava zeltaina.
Kādu dienu agri piecēlos makšķerēt un pamanīju, ka pļava ir nevis zeltaina, bet zaļa. Kad ap pusdienlaiku atgriezos mājās, pļava atkal bija pilnīgi zeltaina. Es sāku novērot. Vakarā pļava atkal kļuva zaļa. Tad es gāju un atradu pieneni, un izrādījās, ka viņš saspieda savas ziedlapiņas, it kā tavi pirksti plaukstas malā būtu dzelteni un, sažņaugušies dūrē, mēs aiztaisīsim dzelteno. No rīta, saulei lecot, redzēju, kā pienenes atver plaukstas, un tas lika pļavai atkal kļūt zeltainai.
Kopš tā laika pienene ir kļuvusi par vienu no visvairāk interesantas krāsas, jo pienenes gāja gulēt ar mums bērniem, un cēlās ar mums.
Parādījās zeme
Comp. grāmatas "Dabas kalendārs" nodaļas "Pavasaris" daļa
Trīs dienas nebija sals, un virs sniega nemanāmi virzījās migla, sacīja:
Iznāc, tēt, skaties, klausies, cik jauki dzied auzu putra.
Es izgāju ārā un klausījos – tiešām, ļoti labi – un vējš bija tik maigs. Ceļš kļuva pavisam sarkans un kuprītis.
Likās, ka kāds jau ilgu laiku ir skrējis pēc pavasara, panākdams un beidzot pieskārās, un viņa apstājās un domāja... Gaiļi dziedāja no visām pusēm. No miglas sāka parādīties zili meži.
Petja ielūkojās retinātajā miglā un, pamanījusi laukā kaut ko tumšu, kliedza:
Paskaties, zeme ir parādījusies!
Viņš ieskrēja mājā, un es dzirdēju viņu kliedzam:
Leva, nāc ātri un paskaties, zeme parādījusies!
Arī māte neizturēja, iznāca ārā, ar plaukstu aizsedzot acis no gaismas:
Kur parādījās zeme?
Petja stāvēja priekšā un norādīja ar roku sniegotā tālumā, kā Kolumbs jūrā, un atkārtoja:
Zeme, zeme!
Upstart
Mūsu medību suns Laika ieradās pie mums no Bijas krastiem, un par godu šai Sibīrijas upei mēs to nosaucām par Biju. Bet drīz šī Bija nez kāpēc pārvērtās par Bijušku, visi sāka saukt Bijušku par Vjušku.
Mēs ar viņu daudz nemedījām, bet viņa mums labi kalpoja par sargu. Dodieties medībās un esiet pārliecināts: Vjuška nevienu citu neielaidīs.
Šis jautrais suns Vjuška patīk visiem: ausis kā ragi, aste kā gredzens, zobi balti kā ķiploks. No pusdienām viņa ieguva divus kaulus. Saņēmusi dāvanu, Vjuška atsaiņoja astes gredzenu un nolaida to kā baļķi. Viņai tas nozīmēja satraukumu un aizsardzībai nepieciešamās modrības sākumu - zināms, ka dabā ir daudz kaulu mednieku. Nolaidusi asti, Vjuška izgāja uz skudru zāles un parūpējās par vienu kaulu, otru noliekot sev blakus.
Tad nu nez no kurienes urkas: hop, hop! - un līdz pašam suņa degunam. Kad Vjuška pagrieza galvu pret vienu - paķer! No otras puses, vēl viena varene, ko paķert! - un atņēma kaulu.
Bija vēls rudens, un šovasar izšķīlušās burves bija pilnībā izaugušas. Viņi šeit palika kā septiņi bērni, un no saviem vecākiem viņi uzzināja visus zādzības noslēpumus. Ļoti ātri viņi knābāja nozagto kaulu un, divreiz nedomājot, grasījās atņemt sunim otru.
Viņi saka, ka katrai ģimenei ir sava melnā aita, un tas pats izrādījās varņu ģimenē. No septiņiem četrdesmit viens iznāca ne tik ļoti, cik pilnīgi stulbi, bet kaut kā ar svītru un ar ziedputekšņiem galvā. Tagad bija tas pats: visi seši četrdesmit metās pareizo uzbrukumu lielā puslokā, skatoties viens uz otru, un tikai viens Upstarts kā muļķis atrāvās.
Tra-tā-tā-tā-tā! - visas varenes čivināja.
Tas viņiem nozīmēja:
Lec atpakaļ, auļo kā nākas, kā pienākas visai burvju sabiedrībai!
Tra-la-la-la-la! - atbildēja Upstart.
Tas viņai nozīmēja:
Lejupielādējiet to, kā vēlaties, un es to lejupielādēšu tā, kā vēlos.
Tāpēc, riskējot un riskējot, Augšā lēca pie pašas Vjuškas, cerot, ka stulbā Vjuška metīsies viņai virsū, izmetīs kaulu, bet viņa izdomās un atņems kaulu.
Vjuška tomēr labi saprata Upstartes plānu un ne tikai nesteidzās viņai virsū, bet, ar sāniski iegarenu aci pamanījusi Augšā, atbrīvoja kaulu un paskatījās pretējā virzienā, kur regulārā puslokā it kā negribīgi - padomā - sešas gudras varenes virzījās uz priekšu.
Tieši šajā mirklī, kad Vjū pagrieza galvu prom, Upstart ķērās pie viņas uzbrukuma. Viņa satvēra kaulu un pat paspēja pagriezties otrā virzienā, ar spārniem izdevās atsisties pret zemi un izcelt putekļus no zāles apakšas. Un vēl tikai mirklis, lai paceltos gaisā, vēl tikai mirklis! Brīdī, kad varene grasījās celties, Vjuška satvēra to aiz astes un kauls izkrita...
Augšā aizbēga, bet visa varavīksnes krāsas garā varenes aste palika Vjuškas zobos un izspraucās no viņas mutes kā garš, ass duncis.
Vai kāds ir redzējis varnu bez astes? Grūti pat iedomāties, par ko šis spožais, raibais un veiklais olu zaglis pārvēršas, ja tam nogriež asti.
Gadās, ka nelietīgie ciema puikas noķer zirgmušu, iebāž tai garu salmu pēcpusē un ļauj šai lielajai, spēcīgajai mušai lidot ar tādu. gara aste, - baigais muļķis! Nu tā, šī ir muša ar asti, un lūk, varene bez astes; kuru pārsteidza muša ar asti, to vēl vairāk pārsteigs varene bez astes. Tad šajā putnā nepaliek nekā varenei līdzīga, un jūs to nekad neatpazīsiet ne tikai kā vareni, bet arī kā jebkuru putnu: tā ir tikai raiba bumbiņa ar galvu.
Bezastes Upstarts apsēdās uz tuvākā koka, un visas pārējās sešas burves aizlidoja pie viņas. Un no visas varenes čivināšanas, no visas burzmas bija skaidrs, ka varenes dzīvē nav lielāka kauna kā zaudēt vares asti.
Vistas uz stabiem
Pavasarī kaimiņi mums uzdāvināja četras zosu olas, un mēs tās ievietojām mūsu melnās vistas ligzdā, kuras nosaukums ir Pīķa dāma. Noteiktās perēšanas dienas ir pagājušas, un pīķa dāma iznesa četras dzeltenās zosis. Viņi čīkstēja un svilpa pavisam citādi nekā vistas, bet Pīķa dāma, svarīga un nekopta, neko negribēja pamanīt un izturējās pret zoslēniem ar tādu pašu mātes rūpību kā pret vistām.
Pagāja pavasaris, pienāca vasara, visur parādījās pienenes. Jaunās zosis, ja to kakls ir izstiepts, kļūst gandrīz garākas par māti, bet tomēr seko viņai. Reizēm taču māte ar ķepām izrok zemi un sauc zosis, un tās mēdz pie pienenēm, iedunkāt tās ar degunu un pūst pūkas vējā. Tad Pīķa dāma sāk raudzīties viņu virzienā, kā mums šķiet, ar zināmām aizdomām. Reizēm viņa pūkaina un ķeksēdama rok stundām ilgi, bet viņiem ir vienalga: viņi tikai svilpo un knābj zaļo zāli. Gadās, ka suns vēlas iet kaut kur viņai garām - kur viņš var doties? Viņš metīsies pie suņa un padzīs viņu. Un tad viņš skatās uz zosīm, reizēm domīgi skatās...
Sākām vērot vistu un gaidīt šādu notikumu - pēc kura viņa beidzot sapratīs, ka viņas bērni nemaz neizskatās pēc vistām un nav vērts viņu dēļ mesties virsū suņiem, riskējot ar savu dzīvību.
Un tad kādu dienu šis notikums notika mūsu pagalmā. Pienāca saulaina, ziedu smaržām bagāta jūnija diena. Pēkšņi saule satumsa un dziedāja gailis.
Kwok, kwok! - vista atbildēja gailītim, saucot savus zoslēnus zem nojumes.
Tēvi, kāds mākonis nāk! - saimnieces iekliedzās un metās glābt piekārto veļu. Pērkons iespēra un zibens.
Kwok, kwok! - uzstāja vistas pīķa dāma.
Un jaunās zosis, augstu pacēlušas kaklus, kā četri stabi, sekoja vistai zem nojumes. Mums bija apbrīnojami vērot, kā pēc vistas pavēles četri kārtīgi zoslēni, gari kā pati vista, salocījās sīkumos, rāpās zem vistas, un viņa, pūkojot spalvas, izplešot tām spārnus, tos apsedza un sildīja viņus ar savu mātišķo siltumu.
Taču pērkona negaiss bija īslaicīgs. Mākonis noskaidrojās, aizgāja, un pār mūsu mazo dārziņu atkal spīdēja saule.
Kad lietus beidza līt no jumtiem un sāka dziedāt dažādi putni, to dzirdēja zoslēni zem vistas, un viņi, mazie, protams, gribēja tikt brīvi.
Bezmaksas, bezmaksas! - viņi nosvilpa.
Kwok, kwok! - atbildēja vista. Un tas nozīmēja:
Pasēdiet nedaudz, tas joprojām ir ļoti svaigs.
Šeit ir vairāk! - zoslēni nosvilpa. - Brīvs, brīvs! Un pēkšņi viņi piecēlās kājās un pacēla kaklu, un vista pacēlās kā uz četriem stabiem un šūpojās gaisā augstu no zemes. No šī brīža Pīķa dāmai ar zoslēniem viss beidzās: viņa sāka staigāt atsevišķi, bet zosis atsevišķi; Acīmredzot tikai tad viņa visu saprata, un otrreiz vairs negribēja kāpt uz pīlāriem.
Izgudrotājs
Vienā purvā uz kupra zem vītola izšķīlušies meža pīļu mazuļi. Drīz pēc tam viņu māte pa govju taku veda viņus uz ezeru. Es tos pamanīju no attāluma, paslēpos aiz koka, un pīlēni piecēlās tieši man kājās. Trīs paņēmu savā aprūpē, atlikušie sešpadsmit devās tālāk pa govju taku.
Šos melnos pīlēnus es turēju pie sevis, un drīz viņi visi kļuva pelēki. Tad no pelēkajām pīlēm iznira izskatīgs daudzkrāsains dreiks un divas pīles, Dusja un Musja. Mēs apgriezām viņiem spārnus, lai viņi neaizlidotu, un viņi dzīvoja mūsu pagalmā kopā ar mājputniem: mums bija vistas un zosis.
Iestājoties jaunam pavasarim, no visādiem atkritumiem pagrabā, kā purvā, taisījām saviem mežoņiem kupras un ligzdas uz tiem. Dusja ligzdā iedēja sešpadsmit olas un sāka perēt pīlēnus. Musja nolika četrpadsmit, bet nevēlējās uz tiem sēdēt. Lai kā mēs cīnījāmies, tukšā galva negribēja būt par māti.
Un mēs uz pīļu olām iestādījām savu svarīgo melno vistu Pīķa dāmu.
Ir pienācis laiks, mūsu pīlēni ir izšķīlušies. Kādu laiku turējām siltus virtuvē, sadrupinājām tām olas, pieskatījām.
Dažas dienas vēlāk bija ļoti labi, silts laiks, un Dusja veda savus mazos pie dīķa, un Pīķa dāma veda savējos uz dārzu pēc tārpiem.
Parunājieties! - pīlēni dīķī.
Kreks-kreks! - pīle viņiem atbild.
Parunājieties! - pīlēni dārzā.
Kvok-kvoks! - vistas viņiem atbild.
Pīlēni, protams, nevar saprast, ko nozīmē “kwoh-kwoh”, bet no dīķa dzirdētais viņiem ir labi zināms.
“Svis-svis” nozīmē: “draugi draugiem”.
Un “quack-quack” nozīmē: “jūs esat pīles, jūs esat meža pīles, peldiet ātri!”
Un viņi, protams, skatās tur uz dīķi.
Mūsējie mūsējiem!
Peldi, peldi!
Un viņi peld.
Kvok-kvok! - svarīgā vista krastā atpūšas.
Viņi turpina peldēt un peldēt. Viņi svilpa, peldējās kopā, un Dusja ar prieku pieņēma viņus savā ģimenē; Pēc Musas teiktā, tie bija viņas pašas brāļadēli.
Visu dienu liela pīļu ģimene peldējās uz dīķa, un visu dienu Pīķa dāma pūkaina, dusmīga, klaudzināja, kurnēja, spārdīja tārpus krastā, mēģināja pievilināt pīlēnus ar tārpiem un klaudzināja tiem, ka to ir tik daudz. tārpi, tik labi tārpi!
Atkritumi, atkritumi! - meža pīle viņai atbildēja.
Un vakarā viņa veda visus savus pīlēnus ar vienu garu virvi pa sausu taku. Zem paša svarīga putna deguna viņi pagāja, mazi melni, ar lieliem pīļu degunus; uz tādu māti neviens pat nepaskatījās.
Savācām visus vienā augstā grozā un atstājām nakšņot siltajā virtuvē pie plīts.
No rīta, kad vēl gulējām, Dusja izrāpās no groza, staigāja pa grīdu, kliedza un sauca pie sevis pīlēnus. Svilpotāji atbildēja uz viņas saucienu trīsdesmit balsīs. Uz pīles saucienu mūsu mājas sienām, kas izgatavotas no skanīgām priežu mežs, atbildēja savā veidā. Un tomēr šajā apjukumā mēs atsevišķi dzirdējām viena pīlēna balsi.
Vai tu dzirdi? - jautāju saviem puišiem. Viņi klausījās.
Mēs dzirdam! - viņi kliedza.
Un mēs devāmies uz virtuvi.
Izrādījās, ka Dusja uz grīdas nebija viena. Viņai blakus skrēja viens pīlēns, ļoti noraizējies un nepārtraukti svilpodams. Šis pīlēns, tāpat kā visi pārējie, bija maza gurķa lielumā. Kā tāds un tāds karotājs varēja kāpt pāri trīsdesmit centimetru augstajai groza sienai?
Mēs sākām par to minēt, un tad viņš parādījās jauns jautājums: Vai pīlēns pats izdomāja kā izkļūt no groza pēc mātes, vai arī viņa nejauši pieskārās viņam ar spārnu un izmeta ārā? Šim pīlēnam kāju sasēju ar lentīti un izlaidu vispārējā barā.
Nogulējām visu nakti, un no rīta, tiklīdz mājā atskanēja rīta pīles sauciens, iegājām virtuvē.
Kopā ar Dusju pa grīdu skraidīja pīlēns ar pārsietu ķepu.
Visi pīlēni, ieslodzīti grozā, svilpa, ļoti vēlējās tikt brīvībā un neko nevarēja izdarīt. Šis izkāpa. es teicu:
Viņš kaut ko izdomāja.
Viņš ir izgudrotājs! - Leva kliedza.
Tad es nolēmu redzēt, kā šis “izgudrotājs” atrisināja vissarežģītāko problēmu: uzkāpt pa stāvu sienu uz savas pīles pēdām. Es piecēlos nākamajā rītā pirms gaismas, kad gan mani puikas, gan pīlēni gulēja ciešā miegā. Virtuvē apsēdos pie slēdža, lai vajadzības gadījumā varētu ieslēgt gaismu un paskatīties uz notikumiem groza dziļumos.
Un tad logs kļuva balts. Sāka kļūt gaišs.
Kreks-kreks! - teica Dusja.
Parunājieties! - atbildēja vienīgais pīlēns. Un viss sastinga. Puikas gulēja, pīlēni gulēja. Rūpnīcā atskanēja pīkstiens. Gaisma ir palielinājusies.
Kreks-kreks! – Dusja atkārtoja.
Neviens neatbildēja. Es sapratu: “izgudrotājam” tagad nav laika - tagad, iespējams, viņš risina savu grūtāko problēmu. Un es ieslēdzu gaismu.
Nu tā es to zināju! Pīle vēl nebija piecēlusies, un tās galva joprojām atradās vienā līmenī ar groza malu. Visi pīlēni zem mātes gulēja silti, tikai viens ar pārsietu ķepu izrāpās ārā un uzrāpās pa mātes spalvām kā ķieģeļiem uz muguras. Kad Dusja piecēlās, viņa to pacēla augstu, vienā līmenī ar groza malu.
Pīlēns kā pele skrēja gar viņas muguru līdz malai - un kūleņoja! Viņam sekojot, arī māte nokrita uz grīdas, un sākās ierastais rīta haoss: kliegšana, svilpošana pa visu māju.
Divas dienas vēlāk, no rīta, uz grīdas parādījās uzreiz trīs pīlēni, pēc tam pieci, un tas turpinājās un turpinājās: tiklīdz Dusja no rīta čīkstēja, visi pīlēni nolaidās viņai uz muguras un tad nokrita.
Un mani bērni pirmo pīlēnu, kurš pavēra ceļu citiem, sauca par Izgudrotāju.
Meža grīdas
Putniem un dzīvniekiem mežā ir savi stāvi: peles dzīvo saknēs - pašā apakšā; dažādi putni, piemēram, lakstīgala, būvē ligzdas tieši uz zemes; melnie - vēl augstāk, uz krūmiem; dobie putni - dzeņi, zīlītes, pūces - vēl augstāk; Dažādos augstumos gar koka stumbru un pašā galotnē apmetas plēsēji: vanagi un ērgļi.
Man reiz bija iespēja mežā novērot, ka viņiem, dzīvniekiem un putniem, ir stāvi, kas nav tādi kā mūsu debesskrāpjiem: pie mums vienmēr var ar kādu pārģērbties, pie viņiem katra šķirne noteikti dzīvo savā stāvā.
Kādu dienu medībās nonācām izcirtumā ar nokaltušiem bērziem. Bieži gadās, ka bērzi izaug līdz noteiktam vecumam un izžūst.
Cits koks, nokaltis, nomet mizu zemē, un tāpēc neaizsegtā koksne drīz sapūt un viss koks nokrīt; Bērza miza nekrīt nost; Šī sveķainā miza, no ārpuses balta - bērza miza - ir kokam necaurejams korpuss, un nokaltis koks ilgi stāv kā dzīvs.
Pat tad, kad koks trūd un koks pārvēršas putekļos, mitruma noslogots, baltais bērzs, šķiet, stāv kā dzīvs. Bet, tiklīdz tu iedod šādu koku kārtīgi, tas pēkšņi saplīst smagos gabalos un nokrīt. Šādu koku ciršana ir ļoti jautra, taču arī bīstama nodarbe: koka gabals, ja no tā neizvairīsies, var smagi trāpīt pa galvu. Bet tomēr mēs, mednieki, ļoti nebaidāmies, un, nonākot pie tādiem bērziem, sākam tos postīt viens otra priekšā.
Tā nu mēs nonācām izcirtumā ar tādiem bērziem un nogāzām diezgan augstu bērzu. Krītot, gaisā tas sadalījās vairākos gabalos, un vienā no tiem bija iedobums ar riekstu ligzdu. Kokam krītot, mazie cāļi nav cietuši, tie izkrita no dobuma tikai kopā ar ligzdu. Kaili cāļi, pārklāti ar putām, atvēra savas platās sarkanās mutes un, sajaucot mūs ar saviem vecākiem, čīkstēja un prasīja mums tārpu. Rakām zemi, atradām tārpus, iedevām uzkodas; viņi ēda, norija un atkal čīkstēja.
Pavisam drīz ieradās vecāki, un cālēni ar baltiem, kupliem vaigiem un tārpiem mutē apsēdās tuvējos kokos.
"Sveiki, dārgie," mēs viņiem teicām, "notika nelaime: mēs to negribējām."
Sīkrīki mums nevarēja atbildēt, bet, pats galvenais, viņi nevarēja saprast, kas noticis, kur pazudis koks, kur pazuduši viņu bērni.
Viņi no mums nemaz nebaidījās, lielā satraukumā plīvoja no zara uz zaru.
Jā, šeit viņi ir! - mēs viņiem parādījām ligzdu uz zemes. – Te viņi ir, klausies, kā viņi čīkst, kā tevi sauc!
Sīkrīki neko neklausījās, viņi satraucās, uztraucās un negribēja nolaisties un iet tālāk par savu stāvu.
Vai varbūt," mēs teicām viens otram, "viņiem ir bail no mums." Slēpsimies! - Un viņi paslēpās.
Nē! Cāļi čīkstēja, vecāki čīkstēja, plīvoja, bet nenolaidās.
Toreiz mēs uzminējām, ka putni atšķirībā no mūsējiem debesskrāpjos nevar mainīt stāvus: tagad viņiem vienkārši šķiet, ka visa grīda ar viņu cāļiem ir pazudusi.
Ak, ak, - teica mans pavadonis, - kādi jūs esat muļķi!
Tas kļuva nožēlojami un smieklīgi: tik jauki un ar spārniem, bet viņi neko negrib saprast.
Tad mēs paņēmām to lielo gabalu, kurā atradās ligzda, nolauzām kaimiņu bērza galotni un uzlikām savu gabalu ar ligzdu tieši tādā pašā augstumā kā izpostītā grīda. Mums nebija ilgi jāgaida slazdā: pēc dažām minūtēm laimīgie vecāki satika savus cāļus.
Pīķa dāma
Vista ir neuzvarama, kad viņa, neņemot vērā briesmas, steidzas aizsargāt savu cāli. Manam Trompetistam atlika tikai viegli piespiest žokļus, lai to iznīcinātu, bet milzīgais ziņnesis, kurš prot pastāvēt par sevi cīņā un ar vilkiem, ar asti starp kājām, ieskrien savā būdā no parastas vistas.
Mēs savu melno vistu saucam par viņas neparasto vecāku ļaunprātību bērnu aizsardzībā, par viņas knābi - līdaku galvā - par pīķa dāmu. Katru pavasari mēs viņu liekam uz olām savvaļas pīles(medībās), un viņa cāļu vietā mums izperē un auklē pīlēnus. Šogad mums gadījās kaut ko nepamanīt: izšķīlušies pīlēni priekšlaicīgi tika pakļauti aukstai rasai, saslapināja nabas un nomira, izņemot vienīgo. Mēs visi pamanījām, ka šogad Pīķa dāma bija simtreiz dusmīgāka nekā vienmēr.
Kā to saprast?
Es nedomāju, ka vista var apvainoties par to, ka tie izrādījās pīlēni, nevis vistas. Un tā kā vista ir uzsēdusies uz olām nemanot, tad viņai ir jāsēž, un viņai jāsēž, un tad viņai ir jārūpējas par cāļiem, viņai ir jāsargā no ienaidniekiem, un viņai viss ir jānogādā beigas. Tāpēc viņa viņus ved apkārt un pat neļauj skatīties uz viņiem ar šaubām: "Vai tās ir vistas?"
Nē, manuprāt, šopavasar Pīķa dāmu nokaitināja nevis maldināšana, bet gan pīlēnu nāve, un viņas īpašās rūpes par vienīgā pīlēna dzīvību ir saprotamas: visur vecāki vairāk uztraucas par bērnu, kad viņš ir vienīgais. viens...
Bet mana nabaga, mana nabaga Graška!
Šis ir baļķis. Ar salauztu spārnu viņš ieradās manā dārzā un sāka pierast pie šīs bezspārnu dzīves uz zemes, kas putnam bija briesmīga, un jau bija sācis pieskriet manam aicinājumam “Graška”, kad pēkšņi kādu dienu manas prombūtnes laikā Pīķa dāma turēja viņu aizdomās par mēģinājumu dzēst savu pīlēnu un padzina viņu no mana dārza robežām, un pēc tam viņš vairs nenāca pie manis.
Kas par baļķi! Labsirdīga, nu jau vecāka gadagājuma, mana policiste Lada stundām ilgi raugās ārā pa durvīm, izvēloties vietu, kur droši varētu doties no vistas uz vēju. Un Trompetists, kurš prot cīnīties ar vilkiem! Viņš nekad neizies no audzētavas, ar savu aso aci nepārbaudījis, vai ceļš ir brīvs, vai kaut kur tuvumā nav baisi melna vista.
Bet ko lai saka par suņiem - es pats esmu labs! Kādu dienu es izvedu savu sešus mēnešus veco kucēnu Travku no mājas pastaigāties un, tikko apgriezos ap šķūni, ieraudzīju sev priekšā stāvam pīlēnu. Tuvumā nebija vistas, bet es to iztēlojos un, šausmās, ka tā izknābs Travkas skaistāko aci, sāku skriet, un cik es vēlāk biju laimīgs - padomājiet! - Man bija prieks, ka izglābos no vistas!
Arī pagājušajā gadā ar šo dusmīgo vistu bija ievērojams atgadījums. Laikā, kad mēs sākām pļaut sienu pļavās vēsās, gaišās krēslas naktīs, es nolēmu nedaudz paskriet savam Trompetistam un ļaut viņam dzenāt mežā lapsu vai zaķi. Blīvā egļu mežā, divu zaļu celiņu krustojumā, es devu brīvu vaļu Trompetistam, un viņš tūdaļ iedūrās krūmā, izdzina zaķi un ar šausmīgu rūkoņu padzina viņu pa zaļo taku. Šajā laikā zaķu slepkavošana ir aizliegta, es biju bez ieroča un gatavojos vairākas stundas ļauties medniekam vislaipnākās mūzikas priekam. Bet pēkšņi kaut kur netālu no ciema suns salūza, riests apstājās, un pavisam drīz Trompeters atgriezās, ļoti samulsis, ar nokarenu asti, un uz viņa gaišajiem plankumiem bija asinis (viņš bija dzeltens piebalds ar rouge).
Ikviens zina, ka vilks sunim neaiztiks, kad var paņemt aitu visur laukā. Un ja ne vilks, tad kāpēc Trompetists ir asinīs un tik ārkārtējs apmulsums?
Man ienāca prātā smieklīga doma. Man šķita, ka no visiem zaķiem, visur tik bailīgajiem, pasaulē ir tikai viens īsts un patiesi drosmīgs, kuram bija kauns bēgt no suņa. "Es labprātāk mirstu!" - nodomāja mans zaķis. Un, pagriezies pa labi papēdī, viņš metās pie Trompetista. Un, kad milzīgais suns ieraudzīja, ka zaķis skrien viņam pretī, viņš šausmās metās atpakaļ un bezsamaņā skrēja cauri biezoknim un plosīja muguru, līdz tas noasiņoja. Tā zaķis man atnesa Trompetistu.
Vai tas ir iespējams?
Nē! Tas var notikt ar cilvēku.
Ar zaķiem tas nenotiek.
Pa to pašu zaļo taciņu, kur zaķis skrēja no Trompetes, nokāpu no meža uz pļavu un tad ieraudzīju, ka pļāvēji smejas, dzīvīgi runāja un, mani ieraugot, sāka saukt pie sevis, kā visi cilvēki zvana, kad dvēsele ir pilna un es gribu padarīt to vieglāku.
Ej!
Kas tad ir šīs lietas?
Ak-o-o!
Ej! Ej!
Un tā lietas izvērtās. Jaunais zaķis, izlidojot no meža, aizripoja pa ceļu uz šķūņiem, un pēc viņa izlidoja un skrēja trompetists. Gadījās, ka skaidrā vietā Trompetists panāca vecu zaķi, bet viņam bija ļoti viegli panākt jaunu. Rusakiem patīk slēpties no suņiem pie ciematiem, salmu slaucīšanai, šķūņos. Un Trompetists pie šķūņa apdzina zaķi. Pīķa dāma Prišvina lasīja: Pļāvēji redzēja, kā pagriezienā uz šķūni Trompetists pavēra muti, lai satvertu zaķi...
Trompetistam pietiktu, taču pēkšņi no kūts viņam pretī izlido liela melna vista – un tieši viņam acīs. Un viņš pagriežas atpakaļ un skrien. Un Pīķa dāma ir viņam mugurā - un knābā un knābā viņu ar savu līdaku.
Ej!
Un tāpēc gaišajos plankumos dzeltenā piebaldiņa sarkanā krāsā bija asinis: ziņnesi noknābāja parasta vista.
Piena malks
Lada saslima. Piena krūze stāvēja pie viņas deguna, viņa novērsās. Viņi man piezvanīja.
Lada," es teicu, "mums jāpaēd."
Viņa pacēla galvu un sita ar stieni. Es viņu noglāstīju. No pieķeršanās viņas acīs sāka mirdzēt dzīvība.
Ēd, Lada,” es atkārtoju un pieliku apakštasīti tuvāk.
Viņa pastiepa degunu līdz pienam un sāka raudāt.
Tas nozīmē, ka caur manu pieķeršanos viņa ieguva vairāk spēka. Varbūt tie daži piena malki izglāba viņas dzīvību.
Konstantīna Ušinska stāsti par gadalaikiem: vasara, ziema, rudens, pavasaris. Par bērnu un dzīvnieku uzvedību dažādi laiki gadā. Stāsti par dabas skaistumu.
Četras vēlmes. Autors: Konstantīns Ušinskis
Mitja brauca ar ragaviņām lejā no ledus kalna un slidoja pa aizsalušu upi, sārta, jautra skrēja mājās un teica tēvam:
- Cik jautri ir ziemā! Kaut tā būtu visu ziemu!
"Ieraksti savu vēlēšanos manā kabatas grāmatā," sacīja tēvs.
Mitja to pierakstīja.
Ir pienācis pavasaris. Mitja skrēja pēc sirds patikas zaļajā pļavā pēc krāsainiem tauriņiem, novāca ziedus, pieskrēja pie tēva un teica:
- Kāds ir šis pavasaris par skaistumu! Es vēlos, lai tas joprojām būtu pavasaris.
Tēvs atkal izņēma grāmatu un lika Mitijai pierakstīt savu vēlmi.
Pienākusi vasara. Mitja un viņa tēvs devās uz siena pļaušanu. Zēnam visu garo dienu bija jautri: viņš makšķerēja, lasīja ogas, gāzās smaržīgajā sienā un vakarā teica tēvam:
- Man šodien bija ļoti jautri! Kaut vasarai nebūtu beigas!
Un šī Mitijas vēlme tika ierakstīta tajā pašā grāmatā. Ir pienācis rudens. Dārzā tika vākti augļi - rudi āboli un dzeltenie bumbieri. Mitja bija sajūsmā un sacīja savam tēvam:
— Rudens ir gada labākais laiks!
Tad tēvs izņēma piezīmju grāmatiņu un parādīja zēnam, ka viņš to pašu ir teicis par pavasari, ziemu un vasaru.
Bērni birzī. Autors: Konstantīns Ušinskis
Divi bērni, brālis un māsa, gāja skolā. Viņiem bija jāiet garām skaistai, ēnainai birzītei. Uz ceļa bija karsts un putekļains, bet birzī vēss un jautrs.
- Vai tu zini ko? — brālis teica māsai "Mums vēl būs laiks skolai." Skolā tagad ir smacīgs un garlaicīgs, bet birzī vajadzētu būt ļoti jautram. Klausieties, kā putni tur kliedz, un vāveres, cik daudz vāveru lec pa zariem! Vai mums nevajadzētu tur doties, māsa?
Māsai patika brāļa priekšlikums. Bērni iemeta ābeci zālē, sadevās rokās un pazuda starp zaļajiem krūmiem, zem sprogainajiem bērziem. Birziņā noteikti bija jautri un trokšņaini. Putni pastāvīgi plīvoja, dziedāja un kliedza; vāveres lēkāja pa zariem; kukaiņi rosījās zālē.
Pirmkārt, bērni ieraudzīja zelta kukaiņu.
"Nāc spēlēties ar mums," bērni teica kukaini.
"Es labprāt," atbildēja vabole, "bet man nav laika: man jāsagādā pusdienas."
"Paspēlējies ar mums," bērni teica dzeltenajai pūkainai bitei.
"Man nav laika ar tevi spēlēties," atbildēja bite, "man jāvāc medus."
-Vai tu nespēlēsi ar mums? - bērni skudrai jautāja.
Bet skudrai nebija laika tos klausīties: viņš vilka trīs reizes lielāku salmiņu un steidzās celt savu viltīgo māju.
Bērni vērsās pie vāveres, aicinot to arī ar viņiem paspēlēties, bet vāvere pamāja ar pūkaino asti un atbildēja, ka jāuzkrāj rieksti ziemai. Balodis teica: "Es būvēju ligzdu saviem mazajiem bērniem."
Mazais pelēkais zaķis pieskrēja pie strauta, lai nomazgātu seju. Balts zieds Nebija arī laika rūpēties par bērniem: viņš izmantoja skaisto laiku un steidzās laicīgi pagatavot savas sulīgās, garšīgās ogas.
Bērniem kļuva garlaicīgi, ka visi bija aizņemti ar savām lietām un neviens negribēja ar viņiem spēlēties. Viņi skrēja uz straumi. Caur birzi slīdēja strauts, kas kūleņoja pāri akmeņiem.
"Tev tiešām nav ko darīt," bērni viņam teica: "Nāc spēlēties ar mums."
- Kā! Man nav ko darīt? - straume dusmīgi rībināja "Ak, jūs slinkie bērni!" Paskaties uz mani: es strādāju dienu un nakti un nezinu ne minūti miera. Vai es neesmu tas, kas dzied cilvēkiem un dzīvniekiem? Kurš, izņemot mani, mazgā drēbes, griež dzirnavu riteņus, nes laivas un dzēš ugunsgrēkus? "Ak, man ir tik daudz darba, ka mana galva griežas," piebilda straume un sāka kurnēt pār akmeņiem.
Bērniem kļuva vēl garlaicīgāk, un viņi domāja, ka labāk vispirms aiziet uz skolu un tad, pa ceļam no skolas, birzītē. Bet tieši tajā laikā zēns uz zaļa zara pamanīja sīku, skaistu robinīti. Viņa sēdēja, šķiet, ļoti mierīgi un, neko darīt, svilpa priecīgu dziesmu.
- Čau tu, jautrā dziedātāja! - zēns kliedza robinam "Šķiet, ka jums nav ko darīt: spēlējiet ar mums."
- Kā? - nosvilpa aizvainotais robins - Man nav ko darīt? Vai es visu dienu neķēru pundurus, lai pabarotu savus mazos! Esmu tik nogurusi, ka nevaru pacelt spārnus, un arī tagad ar dziesmu iemidzinu savus mīļos bērnus. Ko jūs šodien darījāt, mazie sliņķi? Jūs nemācījāties skolā, jūs neko nemācījāties, jūs skraidāt pa birzi un pat traucējat citiem darīt savu darbu. Labāk ejiet tur, kur esat nosūtīts, un atcerieties, ka tikai tie, kas ir strādājuši un izdarījuši visu, kas bija jādara, labprāt atpūšas un spēlējas.
Bērni jutās kauns; Viņi gāja uz skolu un, lai arī ieradās vēlu, cītīgi mācījās.
Saistītie raksti
Labākie amuleti pret ļauno aci un bojājumiem Amulets pret ļauno aci ar rokām bērniem
Kā pareizi lasīt Psalteri
Gardi ēdieni ar desiņām
Neliels ieskats Bellā. Romantiskā hronika. Paskats ģēniju. Messerers par Akhmadulinu Boriss Meserers ieskats Bella romantiskajā hronikā
Es sapņoju, ka braucu ar laivu pa upi
Kā pannā pagatavot liellopu gaļas entrekotu
Par uzņēmumu Svešvalodu kursi Maskavas Valsts universitātē
Kura pilsēta un kāpēc kļuva par galveno Senajā Mezopotāmijā?
Kāpēc Bukhsoft Online ir labāka par parastu grāmatvedības programmu!
Kurš gads ir garais gads un kā to aprēķināt