Fjodor Mikhailovich Dostojevskij hvite netter. Hvite netter Dostojevskij lest, Hvite netter Dostojevskij lest gratis, Hvite netter Dostojevskij lest på nettet

La oss vurdere sammendrag historien «Hvite netter» av Dostojevskij. Sjangeren til dette verket ble definert av forfatteren selv som en "sentimental roman." Men i form er "White Nights" en historie. Den tilhører en syklus av romaner og noveller som ble skapt i St. Petersburg før Fjodor Mikhailovich ble dømt i Petrasjevittenes sak.

Sammensetningen av historien

Verket «Hvite netter» av Dostojevskij består av 5 kapitler, som har navnene: «Natt 1», «Natt 2» osv. Historien beskriver totalt 4 netter. Det femte kapittelet heter "Morgen". Dette gjenspeiler dynamikken i utviklingen av handlingen i verket - fra søvn til oppvåkning.

Første natt

Helten i Dostojevskijs «Hvite netter» har bodd i St. Petersburg i åtte år. Samtidig klarte han ikke å stifte et eneste bekjentskap i byen. Helten er kjent for nesten hele St. Petersburg. Han kjenner mange mennesker av synet og ser dem hver dag på gata. Den gamle mannen er en av disse bekjente. Helten møter ham på Fontanka til en bestemt time. Hvis begge er med godt humør, de bøyer seg for hverandre. Hus er også kjent for drømmeren. Noen ganger forestiller han seg til og med at de snakker til ham, akkurat som helten selv kommuniserer med dem med glede. Han har favoritter blant husstanden, og han har også korte venner. Drømmeren har vært plaget av angst i tre dager nå. Årsaken er frykten for ensomhet. Byen var tom da innbyggerne dro til hyttene deres. Drømmeren er klar til å gå med dem, men ingen inviterte ham, som om alle hadde glemt ham, som om han var en helt fremmed for dem.

Da han kom tilbake etter en spasertur på en sen time, så helten i Dostojevskijs historie "White Nights" en jente på vollen. Hun så intenst ned i vannet i kanalen. Denne jenta gråt, og hun gikk forbi ham på fortauet mens drømmeren prøvde å finne trøstende ord. Han turte ikke å følge henne. Plutselig, ikke langt fra denne fremmede, var det en full herremann som skyndte seg etter henne. Så stormet helten mot ham med en knudret stokk. Han lot damen være i fred. Drømmeren fortalte henne at han lager hele romaner i fantasien. Imidlertid har han faktisk aldri møtt kvinner, fordi han er veldig engstelig. Jenta svarer at hun til og med liker slik beskjedenhet. Helten håper å se henne igjen og ber jenta komme til vollen igjen neste natt. Hun lover å være her klokken ni, men ber helten om ikke å bli forelsket i henne og bare regne med vennskap. Jenta har en hemmelighet hun ikke vil fortelle. Drømmeren føler seg så glad at han vandrer rundt i byen hele natten og ikke kan reise hjem. Dette avslutter beskrivelsen av det første kapittelet i Dostojevskijs verk. "White Nights", en kort oppsummering som interesserer oss, fortsetter med følgende hendelser.

Andre natt

Når hun møter drømmeren, ber damen ham fortelle henne historien sin. Han svarer at han ikke har noen historie. Jenta har en blind bestemor som ikke vil la henne gå noen steder. Etter at jenta ble slem for 2 år siden, sydde bestemoren sin kjole til sin. Nå blir drømmerens samtalepartner tvunget til å lese høyt for den gamle kvinnen og sitte hjemme. Helten svarer at han anser seg selv som en drømmer, og først da husker han at han fortsatt ikke vet navnet på kameraten sin. Jenta presenterer seg som Nastenka. Drømmeren forteller henne om drømmene sine. I sine drømmer levde han til 26 år gammel og feirer til og med "jubileet for følelsene sine." Nastenka forteller helten historien om livet hennes.

Jentas far og mor døde veldig tidlig, og derfor ble hun hos bestemoren. En dag, da denne gamle kvinnen sovnet, overtalte Nastenka Fyokla, en døv arbeider, til å sette seg på sin plass, og hun gikk selv til vennen sin. Da kjerringa våknet og spurte om noe, løp Thekla bort, redd, for hun kunne ikke forstå hva bestemoren spurte henne om. En dag flyttet en ny leietaker inn i mesaninen til min bestemors hus. Han begynte å forsyne Nastenka med bøker og inviterte henne og den gamle kvinnen til teatret for å se stykket «Barberen fra Sevilla». De tre besøker teatret flere ganger etter det. Så sier leieboeren at han må reise til Moskva. Nastenka pakker tingene sine i hemmelighet for bestemoren sin, fordi hun vil bli med ham. Leieboeren sier at han ikke kan gifte seg med jenta ennå. Men han kommer garantert etter henne om et år, når han ordner sakene sine. Nå har han vært i byen i tre dager, men har fortsatt ikke kommet til Nastenka. Drømmeren inviterer henne til å skrive et brev til sin elskede og lover å formidle det gjennom jentas venner. Nastenka gir ham et brev som var skrevet og forseglet for lenge siden. Heltene sier farvel. Verket «Hvite netter» av Dostojevskij fortsetter i neste kapittel.

Tredje natt

På en stormfull og overskyet dag innser helten i arbeidet at Nastenkas kjærlighet til ham bare var gleden ved et nært møte med en annen. Jenta kom for å møte helten en time tidligere, fordi hun ønsket å se sin elskede og håpet at han sikkert ville komme. Han dukket imidlertid ikke opp. Drømmeren beroliger jenta ved å gjøre forskjellige antagelser: han har kanskje ikke mottatt brevet, kanskje han ikke kan komme nå, eller han svarte, men brevet kommer litt senere. Jenta håper å se sin elskede neste dag, men følelsen av irritasjon forlater henne ikke. Nastenka beklager at hennes elskede slett ikke er som drømmeren, som er så snill mot henne. Slik slutter neste kapittel av verket «Hvite netter». Historien fortsetter med en beskrivelse av den fjerde natten.

Fjerde natt

Klokken 9 dagen etter var heltene allerede på vollen. Men mannen dukker ikke opp. Helten bekjenner sin kjærlighet til jenta, sier at han forstår følelsene hennes for sin elskede og behandler dem med respekt. Nastenka svarer at denne mannen forrådte henne, og derfor vil hun prøve med all sin makt å slutte å elske ham. Hvis drømmeren kan vente til de gamle følelsene avtar helt, vil Nastenkas kjærlighet og takknemlighet gå til ham. Unge mennesker drømmer med glede om en fremtid sammen.

Plutselig, i øyeblikket av deres farvel, dukker brudgommen opp. Nastenka, skjelvende og skrikende, bryter ut av drømmerens hender og skynder seg mot ham. Hun forsvinner sammen med kjæresten sin. Drømmeren fra verket «White Nights» passet lenge på dem... Dostojevskij beskriver i kapitler hvordan den indre tilstanden til hovedpersonene endret seg, som ser ut til å gjøre overgangen fra søvn til oppvåkning i historien. Dette skjer i neste kapittel, som heter "Morgen".

Morgen

På en regnfull og kjedelig dag brakte Matryona, en arbeider, et brev fra Nastenka til drømmeren. Jenta ba om unnskyldning og takket ham for kjærligheten. Hun lover å beholde ham i minnet for alltid, og ber også drømmeren om ikke å glemme henne. Helten leste brevet på nytt flere ganger, med tårer i øynene. Drømmeren takker mentalt Nastenka for minuttet av lykke og lykke som jenta ga ham. En av disse dagene skal Nastenka gifte seg. Men jentas følelser er motstridende. Hun skriver i brevet at hun gjerne vil «elske dere begge». Imidlertid blir drømmeren tvunget til å forbli for alltid bare en bror, en venn. Han befant seg igjen alene i et rom som plutselig var blitt «gammelt». Men selv etter 15 år husker drømmeren med ømhet sin kortvarige kjærlighet.

Litt fakta om arbeidet

Så vi har beskrevet hendelsesomrisset av arbeidet som Dostojevskij skapte. "White Nights", hvis sammendrag selvfølgelig ikke formidler de kunstneriske trekkene i historien, ble skrevet av Fjodor Mikhailovich i 1848. I dag inngår arbeidet i skolepensum om litteratur sammen med andre kreasjoner av denne forfatteren. Heltene i denne historien, som i andre verk av Fyodor Mikhailovich, er veldig interessante. Dostojevskij dedikerte "Hvite netter" til A. N. Pleshcheev, en poet og ungdomsvenn.

Kritikk

Når det gjelder kritikk, bemerker vi følgende. Verket "White Nights" (Dostojevskij) fikk positive anmeldelser nesten umiddelbart etter den første utgivelsen. Slike kjente kritikere som A.V. Druzhinin, S.S. Dudyshkin, A.A. Dobrolyubov, E.V.

Den sentimentale romanen «Hvite netter» er et av Dostojevskijs mest lyriske verk. Fjodor Mikhailovichs prosa er uvanlig poetisk, musikalsk, og i dag fengsler den igjen leseren, slik at Nastenka og drømmeren vil møtes igjen et sted ved bredden av Fontanka-elven ...

Fra serien: Liste over skolelitteratur 7-8 klasse

* * *

på liter selskap.

...eller ble han skapt for dette formålet,

Å bli et øyeblikk

I nærheten av hjertet ditt? ..

Iv. Turgenev

En natt

Det var en fantastisk kveld, en sånn natt som bare kan skje når vi er unge, kjære leser. Himmelen var så stjerneklar, så lys himmel at når du så på den, måtte du ufrivillig spørre deg selv: kan alle slags sinte og lunefulle mennesker virkelig leve under en slik himmel? Dette er også et ungt spørsmål, kjære leser, veldig ung, men Gud sende det til din sjel oftere!.. Når jeg snakker om lunefulle og forskjellige sinte herrer, kunne jeg ikke unngå å huske min veloppdragne oppførsel hele den dagen. Helt fra morgenen av begynte jeg å bli plaget av noe fantastisk melankoli. Det virket plutselig for meg som om alle forlot meg, alene, og at alle forlot meg. Selvfølgelig har alle rett til å spørre: hvem er alle disse menneskene? fordi jeg har bodd i St. Petersburg i åtte år nå, og jeg har ikke vært i stand til å bli nesten et eneste bekjentskap. Men hvorfor trenger jeg bekjente? Jeg kjenner allerede hele St. Petersburg; Det var derfor det virket for meg som om alle forlot meg da hele St. Petersburg reiste seg og plutselig dro til dacha. Jeg ble redd for å være alene, og i tre hele dager vandret jeg rundt i byen i dyp melankoli, uten å forstå hva som skjedde med meg. Enten jeg går til Nevsky, om jeg går til hagen, om jeg vandrer langs vollen - ikke et eneste ansikt fra dem som jeg er vant til å møte på samme sted til en bestemt time, i et helt år. De kjenner meg selvfølgelig ikke, men jeg kjenner dem. Jeg kjenner dem kort; Jeg har nesten studert ansiktene deres - og jeg beundrer dem når de er blide, og jeg mopper når de blir tåkete. Jeg ble nesten venn med en gammel mann som jeg møter hver eneste dag, til et bestemt tidspunkt, på Fontanka. Ansiktet er så viktig, gjennomtenkt; Han hvisker alt under pusten og vifter med venstre hånd, og i den høyre har han en lang, knotete stokk med gullknott. Til og med han la merke til meg og tar følelsesmessig del i meg. Hvis det skjedde at jeg ikke ville være på samme sted på Fontanka på et bestemt tidspunkt, er jeg sikker på at bluesene ville angripe ham. Det er derfor vi noen ganger nesten bøyer oss for hverandre, spesielt når vi begge er i godt humør. Forleden, da vi ikke hadde sett hverandre på hele to dager og den tredje dagen vi møttes, tok vi allerede hatten, men heldigvis kom vi til fornuft i tide, senket hendene og gikk ved siden av hverandre med sympati. Jeg er også kjent med husene. Når jeg går, ser det ut til at alle løper foran meg ut på gaten, ser på meg gjennom alle vinduene og nesten sier: «Hei; Hvordan er helsen din? og jeg, gudskjelov, er frisk, og en etasje vil bli lagt til meg i mai måned.» Eller: «Hvordan er helsen din? og jeg blir reparert i morgen." Eller: "Jeg ble nesten utbrent og dessuten var jeg redd," osv. Av disse har jeg favoritter, det er korte venner; en av dem har tenkt å gjennomgå behandling i sommer hos en arkitekt. Jeg kommer inn hver dag med vilje slik at det ikke blir helbredet på en eller annen måte, Gud forby!... Men jeg vil aldri glemme historien om et veldig pent lyserosa hus. Det var et så fint lite steinhus, det så så imøtekommende på meg, det så så stolt på sine klønete naboer at hjertet mitt gledet seg da jeg tilfeldigvis gikk forbi. Plutselig på forrige uke Jeg går nedover gaten, og mens jeg ser på vennen min, hører jeg et klagende rop: «Og de maler meg gul!» Skurker! barbarer! de sparte ingenting: verken søyler eller gesimser, og min venn ble gul som en kanarifugl. Jeg sprakk nesten av galle ved denne anledningen, og jeg var fortsatt ikke i stand til å se min vansirede stakkars mann, som var malt for å matche fargen på himmelriket.

Så du forstår, leser, hvor kjent jeg er med hele St. Petersburg.

Jeg har allerede sagt at jeg ble plaget av angst i hele tre dager, helt til jeg gjettet årsaken til det. Og jeg følte meg dårlig på gata (denne var ikke der, den var ikke der, hvor ble det av det og det?) - og hjemme var jeg ikke meg selv. I to kvelder søkte jeg: hva mangler jeg i hjørnet mitt? Hvorfor var det så vanskelig å bo der? - og med forvirring så jeg rundt på mine grønne, røykfylte vegger, taket hang med spindelvev, som stor suksess Matryona ble forvirret, så gjennom alle møblene hennes, inspiserte hver stol og tenkte: er det problemer her? (for hvis jeg til og med har en stol som ikke står slik den var i går, så er jeg ikke meg selv) Jeg så på vinduet, og det var helt forgjeves... det føltes ikke lettere! Jeg bestemte meg til og med for å ringe Matryona og ga henne umiddelbart en faderlig irettesettelse for spindelvevet og generell slurv; men hun så bare overrasket på meg og gikk bort uten å svare et ord, slik at nettet fortsatt henger lykkelig på plass. Til slutt, først i morges fant jeg ut hva som var i veien. Eh! De løper fra meg til hytten! Tilgi meg for det trivielle ordet, men jeg hadde ikke tid til høyt språk... fordi alt som var i St. Petersburg enten flyttet eller flyttet til dacha; fordi enhver respektabel herre med respektabelt utseende som leide en drosjesjåfør, foran mine øyne, umiddelbart ble til en respektabel familiefar, som etter vanlige offisielle plikter går lett til dypet av familien sin, til dachaen; fordi hver forbipasserende nå hadde en helt spesiell type, som nesten sa til alle han møtte: "Vi, mine herrer, er her bare i forbifarten, men om to timer drar vi til dacha." Hvis vinduet åpnet seg, hvor tynne fingre, hvite som sukker, først trommet, og hodet til en pen jente stakk ut og vinket til en kjøpmann med blomsterpotter, forestilte jeg meg umiddelbart at disse blomstene bare ble kjøpt på den måten, det vil si ikke i det hele tatt for å nyte våren og blomster i en tett byleilighet, men at alle snart vil flytte til dacha og ta blomstene med seg. Dessuten hadde jeg allerede gjort slike fremskritt i min nye, spesielle type oppdagelser at jeg allerede umiskjennelig, ved ett blikk, kunne indikere hvilken hytte noen bodde i. Innbyggerne på Kamenny- og Aptekarsky-øyene eller Peterhof-veien ble preget av sin studerte eleganse av teknikker, smarte sommerdresser og de vakre vognene de ankom byen i. Innbyggere i Pargolovo, enda lenger unna, "inspirerte" ved første øyekast med sin forsiktighet og soliditet; besøkende på Krestovsky Island hadde et rolig og muntert utseende. Klarte jeg å møte en lang prosesjon av drøye sjåfører, dovent gående med tøylene i hendene ved siden av vognene, lastet med hele fjell av alle slags møbler, bord, stoler, tyrkiske og ikke-tyrkiske sofaer og andre husholdningsartikler, på hvilken hun, på toppen av alt dette, ofte satt, helt øverst Voza, en skrøpelig kokk som setter pris på sin herres eiendom som hennes øyeeple; Jeg så på båtene, tungt lastet med husgeråd, som gled langs Neva eller Fontanka, til Black River eller øyene - vognene og båtene tidoblet, ble borte i øynene mine; det så ut til at alt var i bevegelse, alt beveget seg i hele campingvogner til dacha; det virket som om hele Petersburg truet med å bli til en ørken, slik at jeg til slutt følte meg skamfull, fornærmet og trist; Jeg hadde absolutt ingen steder å gå, og det var ingen grunn til å gå til dacha. Jeg var klar til å dra med hver vogn, til å reise med hver mann med respektabelt utseende som leide en drosje; men ingen, absolutt ingen, inviterte meg; som om de hadde glemt meg, som om jeg virkelig var en fremmed for dem!

Jeg gikk mye og lenge, slik at jeg allerede som vanlig helt hadde klart å glemme hvor jeg var, da jeg plutselig befant meg ved utposten. Øyeblikkelig følte jeg meg munter, og jeg gikk utover sperringen, gikk mellom de sådde åkre og enger, hørte ikke tretthet, men kjente bare med hele mitt vesen at en byrde falt fra min sjel. Alle de forbipasserende så på meg så imøtekommende at de nesten bukket resolutt; alle var så glade for noe, hver eneste en av dem røykte sigarer. Og jeg var glad som aldri før. Det var som om jeg plutselig befant meg i Italia – naturen slo meg så sterkt, en halvsyk byboer som nesten ble kvalt innenfor bymurene.

Det er noe uforklarlig rørende i vår natur i St. Petersburg, når den, med vårens begynnelse, plutselig viser all sin kraft, alle krefter gitt til den av himmelen, blir pubertet, utladet, pyntet med blomster... På en eller annen måte, den minner meg ufrivillig om den jenta, forkrøplet og sykdom, som du noen ganger ser på med beklagelse, noen ganger med en slags medfølende kjærlighet, noen ganger legger du rett og slett ikke merke til det, men som plutselig, for et øyeblikk, på en eller annen måte uventet blir uforklarlig, fantastisk. vakker, og du, overrasket, beruset, spør du ufrivillig deg selv: hvilken kraft fikk disse triste, omtenksomme øynene til å skinne med en slik ild? hva brakte blodet til de bleke, tynnere kinnene? Hva har fylt disse ømme funksjonene med lidenskap? Hvorfor hever denne brystkassen så mye? Hva brakte så plutselig styrke, liv og skjønnhet i ansiktet til den stakkars jenta, fikk det til å glitre med et slikt smil, bli levende med en så glitrende, glitrende latter? Du ser deg rundt, du leter etter noen, antar du... Men øyeblikket går, og kanskje i morgen vil du igjen møte det samme omtenksomme og fraværende blikket som før, det samme bleke ansiktet, den samme ydmykheten og sjenertheten i bevegelsene og til og med omvendelse, til og med spor av en eller annen form for dødende melankoli og irritasjon for en kortvarig forelskelse... Og det er synd for deg at den øyeblikkelige skjønnheten visnet så fort, så ugjenkallelig, at den blinket foran deg så villedende og forgjeves - det er synd fordi du ikke engang kan elske henne det var tid...

Men fortsatt var natten min bedre enn dagen! Sånn var det.

Jeg kom tilbake til byen veldig sent, og klokken ti hadde allerede slått til da jeg begynte å nærme meg leiligheten. Veien min gikk langs kanalvollen, hvor du på denne timen ikke vil møte en levende sjel. Riktignok bor jeg i den mest avsidesliggende delen av byen. Jeg gikk og sang, for når jeg er glad, nynner jeg absolutt noe for meg selv, som alle andre. glad mann som verken har venner eller gode bekjentskaper og som i et gledelig øyeblikk ikke har noen å dele sin glede med. Plutselig skjedde det mest uventede eventyret meg.

En kvinne sto til siden og lente seg mot kanalens rekkverk; Lent på risten så hun tilsynelatende veldig nøye på det gjørmete vannet i kanalen. Hun var kledd i en søt gul lue og en flørtende svart kappe. "Dette er en jente, og definitivt en brunette," tenkte jeg. Det så ikke ut til at hun hørte skrittene mine, rørte seg ikke en gang da jeg gikk forbi, holdt pusten og hjertet mitt banket. "Fremmed! – Jeg tenkte «hun må virkelig tenke på noe», og plutselig stanset jeg helt opp. Jeg trodde jeg hørte en dempet hulk. Ja! Jeg ble ikke lurt: jenta gråt, og et minutt senere ble det mer og mer hulking. Herregud! Hjertet mitt sank. Og uansett hvor engstelig jeg er med kvinner, var det et slikt øyeblikk! .. Jeg snudde meg tilbake, gikk mot henne og ville absolutt ha sagt: "Madam!" - Hvis jeg bare ikke visste at dette utropet allerede har blitt uttalt tusen ganger i alle russiske høysamfunnsromaner. Dette alene stoppet meg. Men mens jeg lette etter ordet, våknet jenta, så seg rundt, tok seg selv, så ned og gled forbi meg langs vollen. Jeg fulgte henne umiddelbart, men hun gjettet, forlot vollen, krysset gaten og gikk langs fortauet. Jeg turte ikke krysse gaten. Hjertet mitt flagret som en fanget fugl. Plutselig kom en hendelse meg til unnsetning.

På den andre siden av fortauet, ikke langt fra min fremmede, dukket det plutselig opp en herre i frakk, respektabel år gammel, men man kan ikke si at han hadde en respektabel gangart. Han gikk, vaklende og forsiktig lent seg mot veggen. Jenta gikk som en pil, raskt og fryktsomt, ettersom alle jenter generelt går som ikke vil at noen frivillig skal følge dem hjem om natten, og selvfølgelig ville den svingende herren aldri ha innhentet henne hvis skjebnen min ikke hadde gjort det. rådet meg til å se etter kunstige midler. Plutselig, uten å si et ord til noen, tar min herre av og flyr så fort han kan, løper, tar igjen min fremmede. Hun gikk som vinden, men den svaiende herren overtok, overtok, jenta skrek - og... Jeg velsigner skjebnen for den utmerkede knudrete pinnen som denne gangen skjedde i min høyre hånd. Jeg befant meg øyeblikkelig på den andre siden av fortauet, øyeblikkelig forsto den ubudne herren hva som foregikk, tok hensyn til en uimotståelig grunn, ble stille, falt på etterskudd, og først da vi allerede var veldig langt unna, protesterte han mot meg i ganske energiske termer. Men ordene hans nådde oss knapt.

"Gi meg hånden din," sa jeg til min fremmede, "så tør han ikke plage oss lenger."

Hun ga meg hånden stille, fortsatt skalv av spenning og frykt. Å, ubudne mester! hvordan jeg velsignet deg i dette øyeblikket! Jeg så på henne: hun var pen og brunett - jeg gjettet riktig; Tårer av nylig skrekk eller tidligere sorg glitret fortsatt på de svarte øyevippene hennes - jeg vet ikke. Men et smil glitret allerede på leppene hans. Hun så også skjult på meg, rødmet lett og så ned.

"Du skjønner, hvorfor kjørte du meg bort da?" Hvis jeg hadde vært her, hadde ingenting skjedd...

- Men jeg kjente deg ikke: Jeg trodde du også...

– Kjenner du meg virkelig nå?

– Litt. For eksempel, hvorfor skjelver du?

– Å, du gjettet riktig første gang! – Jeg svarte i glede at kjæresten min er smart: dette forstyrrer aldri skjønnhet. – Ja, ved første øyekast gjettet du hvem du hadde med å gjøre. Det stemmer, jeg er engstelig med kvinner, jeg er nervøs, jeg krangler ikke, ikke mindre enn du var for et minutt siden da denne gentlemannen skremte deg... Jeg er litt redd nå. Det var som en drøm, og selv i drømmene mine hadde jeg aldri forestilt meg at jeg noen gang skulle snakke med noen kvinne.

- Hvordan? er det ikke allerede?

"Ja, hvis hånden min skjelver, er det fordi den aldri har blitt grepet av en så pen liten hånd som din." Jeg er helt uvant med kvinner; det vil si at jeg aldri ble vant til dem; Jeg er alene... jeg vet ikke engang hvordan jeg skal snakke med dem. Og nå vet jeg ikke - fortalte jeg deg noe dumt? Fortell meg rett; Jeg advarer deg, jeg er ikke følsom...

– Nei, ingenting, ingenting; imot. Og hvis du allerede krever at jeg skal være ærlig, så vil jeg fortelle deg at kvinner liker slik frykt; og vil du vite mer, så liker jeg henne også, og jeg skal ikke kjøre deg fra meg hele veien hjem.

"Det du vil gjøre mot meg," begynte jeg og gispet av glede, "er at jeg umiddelbart slutter å være engstelig og da - farvel til alle mine midler!"

– Midler? hva betyr, for hva? Dette er virkelig ille.

- Beklager, jeg vil ikke, kom det ut av munnen min; men hvordan vil du at det ikke skal være noe ønske i et slikt øyeblikk...

– Liker du det, eller hva?

– Vel, ja; Ja, for guds skyld, vær snill. Døm hvem jeg er! Tross alt er jeg allerede tjueseks år gammel, og jeg har aldri sett noen. Vel, hvordan kan jeg snakke godt, behendig og passende? Det vil være mer lønnsomt for deg når alt er åpent, utad... Jeg vet ikke hvordan jeg skal tie når hjertet mitt taler i meg. Vel, det spiller ingen rolle... Tro det eller ei, ikke en eneste kvinne, noensinne! Ingen dating! og jeg drømmer bare hver dag at jeg endelig en dag skal møte noen. Å, hvis du bare visste hvor mange ganger jeg har vært forelsket på denne måten!

- Men hvordan, i hvem?

– Ja, ikke til noen, til idealet, til den du drømmer om i en drøm. Jeg lager hele romaner i drømmene mine. Å, du kjenner meg ikke! Riktignok er det umulig uten det, jeg møtte to eller tre kvinner, men hva slags kvinner er de? disse er alle slike husmødre som... Men jeg skal få deg til å le, jeg skal fortelle deg at jeg flere ganger tenkte på å snakke, bare sånn, med en eller annen aristokrat på gata, selvfølgelig, når hun var alene; snakke, selvfølgelig, engstelig, respektfullt, lidenskapelig; å si at jeg dør alene, slik at hun ikke driver meg bort, at det ikke er noen måte å gjenkjenne i det minste en kvinne; for å inspirere henne til at selv i en kvinnes plikter er det ikke mulig å avslå den sjenerte bønn fra en så uheldig person som meg. Det, til slutt, alt jeg krever er bare å si noen broderlige ord til meg, med sympati, for ikke å drive meg bort fra det første skrittet, å ta mitt ord for det, å lytte til det jeg har å si, å le meg , hvis du vil, for å berolige meg, si to ord til meg, bare to ord, så la henne og jeg i det minste aldri møtes!.. Men du ler... Men det er derfor jeg sier det...

- Ikke bli irritert; Jeg ler av at du er din egen fiende, og hadde du prøvd, hadde du kanskje lykkes, selv om det var på gata; jo enklere jo bedre... Ikke en eneste god kvinne, med mindre hun er dum eller spesielt sint for noe i det øyeblikket, ville våge å sende deg bort uten disse to ordene som du så beskjedent ber... Men hva er jeg! Selvfølgelig ville jeg tatt deg for en galning. Jeg dømte av meg selv. Selv vet jeg mye om hvordan folk lever i verden!

"Å, takk," ropte jeg, "du vet ikke hva du har gjort for meg nå!"

- Ok, ok! Men fortell meg hvorfor du visste at jeg var den typen kvinne med hvem... vel, som du anså for verdig... oppmerksomhet og vennskap... med et ord, ikke en elskerinne, som du kaller det. Hvorfor bestemte du deg for å henvende deg til meg?

- Hvorfor? Hvorfor? Men du var alene, den herren var for dristig, nå er det natt: du må selv være enig i at dette er en plikt...

– Nei, nei, selv før, der, på den andre siden. Tross alt, ville du komme til meg?

– Der, på den andre siden? Men jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal svare: Jeg er redd... Du vet, jeg var glad i dag; Jeg gikk, sang; Jeg var utenfor byen; Jeg har aldri hatt slike lykkelige øyeblikk før. Du... kanskje det virket for meg... Vel, tilgi meg hvis jeg minner deg på: det virket for meg som om du gråt, og jeg... Jeg kunne ikke høre det... hjertet mitt var flau.. Herregud! Vel, virkelig, kunne jeg ikke sørge over deg? Var det virkelig synd å føle broderlig medfølelse for deg?.. Beklager, jeg sa medfølelse... Vel, ja, med et ord, kunne jeg virkelig fornærme deg ved ufrivillig å ta det inn i hodet mitt å nærme meg deg?..

«La det, nok, ikke snakk...» sa jenta, så ned og klemte hånden min. «Det er min egen feil at jeg snakker om dette; men jeg er glad for at jeg ikke tok feil av deg... men nå er jeg hjemme; Jeg må gå til bakgaten her; det er to trinn... Farvel, takk...

– Så er det egentlig, vil vi aldri se hverandre igjen?.. Vil det virkelig forbli slik?

"Du skjønner," sa jenta og lo, "først ville du bare ha to ord, og nå... Men jeg skal ikke fortelle deg noe... Kanskje vi møtes igjen...

"Jeg kommer hit i morgen," sa jeg. - Å, tilgi meg, jeg krever allerede...

– Ja, du er utålmodig... du er nesten krevende...

– Hør, hør! – Jeg avbrøt henne. - Tilgi meg hvis jeg forteller deg noe sånt igjen... Men her er saken: Jeg kan ikke la være å komme hit i morgen. Jeg er en drømmer; Jeg har så lite virkelig liv at jeg anser øyeblikk som dette, som nå, så sjeldne at jeg ikke kan la være å gjenta disse minuttene i drømmene mine. Jeg vil drømme om deg hele natten, hele uken, hele året. Jeg vil helt sikkert komme hit i morgen, akkurat her, til det samme stedet, akkurat på denne tiden, og jeg vil være glad, og huske gårsdagen. Dette stedet er så hyggelig for meg. Jeg har allerede to-tre slike steder i St. Petersburg. Jeg gråt til og med en gang fra hukommelsen, som deg... Hvem vet, kanskje du, for ti minutter siden, gråt fra hukommelsen... Men tilgi meg, jeg glemte det igjen; Har du noen gang vært spesielt glad her...

«Ok,» sa jenta, «jeg kommer nok hit i morgen, også klokken ti.» Jeg ser at jeg ikke kan stoppe deg lenger... Det er tingen, jeg må være her; ikke tro at jeg gjør en avtale med deg; Jeg advarer deg, jeg må være her for meg selv. Men ... vel, jeg skal si deg rett ut: det går greit om du kommer; For det første kan det oppstå problemer igjen, som i dag, men det er en side... i et ord, jeg vil bare gjerne se deg... for å si noen få ord til deg. Men du skjønner, du vil ikke dømme meg nå? Ikke tro at jeg tar dates så lett... Jeg ville ikke engang avtalt en avtale hvis... Men la det være min hemmelighet! Bare send avtalen...

– Avtale! snakke, si, si alt på forhånd; "Jeg er enig i alt, jeg er klar for alt," ropte jeg i glede, "jeg er ansvarlig for meg selv - jeg vil være lydig, respektfull ... du kjenner meg ...

"Det er nettopp fordi jeg kjenner deg at jeg inviterer deg i morgen," sa jenta og lo. - Jeg kjenner deg fullstendig. Men se, kom med en betingelse; først av alt (bare vær så snill å gjøre det jeg ber - du skjønner, jeg snakker ærlig), ikke bli forelsket i meg... Dette er umulig, jeg forsikrer deg. Jeg er klar for vennskap, her er min hånd til deg... Men du kan ikke bli forelsket, vær så snill!

"Jeg sverger til deg," ropte jeg og tok tak i hånden hennes...

- Kom igjen, ikke sverg, jeg vet at du kan ta fyr som krutt. Ikke døm meg hvis jeg sier det. Hvis du bare visste... Jeg har heller ingen jeg kan si et ord med, som jeg kan spørre om råd. Selvfølgelig skal du ikke se etter rådgivere på gaten, men du er et unntak. Jeg kjenner deg som om vi hadde vært venner i tjue år... Er det ikke sant, du vil ikke forandre deg?

"Du skal se ... men jeg vet ikke hvordan jeg skal overleve en dag."

– Sov bedre; god natt - og husk at jeg allerede har betrodd meg til deg. Men du utbrøt så godt akkurat nå: er det virkelig mulig å redegjøre for enhver følelse, også broderlig sympati! Vet du, dette ble sagt så bra at tanken umiddelbart flinte gjennom hodet mitt om å stole på deg...

– For guds skyld, men hva? Hva?

- Vi sees i morgen. La dette være en hemmelighet for nå. Så mye desto bedre for deg; i det minste på avstand vil det se ut som en roman. Kanskje jeg forteller deg det i morgen, kanskje ikke... Jeg snakker med deg på forhånd, vi blir bedre kjent med hverandre...

– Å ja, jeg skal fortelle deg alt om meg selv i morgen! Men hva er det? Det er som om et mirakel skjer med meg... Hvor er jeg, min Gud? Vel, fortell meg, er du virkelig misfornøyd med at du ikke ble sint, som noen andre ville ha gjort, og ikke drev meg bort helt i begynnelsen? To minutter og du gjorde meg lykkelig for alltid. Ja! lykkelig; hvem vet, kanskje du har forsonet meg med deg selv, løst tvilene mine... Kanskje slike øyeblikk kommer til meg... Vel, jeg skal fortelle deg alt i morgen, du vil vite alt, alt...

– Ok, jeg godtar; du vil begynne...

- Enig.

- Farvel!

Og vi skiltes. Jeg gikk hele natten; Jeg kunne ikke bestemme meg for å reise hjem. Jeg ble så glad... sees i morgen!

Natt to

– Vel, her er vi! - fortalte hun meg, lo og håndhilste.

– Jeg har vært her i to timer allerede; du vet ikke hva som skjedde med meg hele dagen!

- Jeg vet, jeg vet... men til poenget. Vet du hvorfor jeg kom? Det er tross alt ikke tull å snakke som i går. Her er tingen: vi må handle smartere fremover. Jeg tenkte lenge på alt dette i går.

– På hvilke måter å bli smartere? For min del er jeg klar; men, egentlig, ingenting smartere har noen gang hendt meg i livet mitt enn nå.

- Virkelig? Først og fremst ber jeg deg, ikke håndhilsen på den måten; for det andre informerer jeg deg om at jeg har tenkt på deg lenge i dag.

– Vel, hvordan endte det?

– Hvordan endte det? Det endte med behovet for å starte alt på nytt, for som konklusjon av alt, bestemte jeg meg i dag for at du fortsatt er helt ukjent for meg, at i går oppførte jeg meg som et barn, som en jente, og selvfølgelig viste det seg at det var alt mitt gode hjertes skyld, det vil si jeg priste meg selv, da det alltid slutter når vi begynner å ordne opp i våre egne ting. Og derfor, for å rette opp feilen, bestemte jeg meg for å finne ut om deg på den mest detaljerte måten. Men siden det ikke er noen som kan finne ut om deg, må du fortelle meg alt selv, alle inn og ut. Vel, hva slags person er du? Skynd deg - start, fortell din historie.

– Historie! – Jeg ropte, skremt, – historie! Men hvem fortalte deg at jeg har min historie? Jeg har ingen historie...

– Så hvordan levde du hvis det ikke er historie? – avbrøt hun og lo.

– Absolutt ingen historier! så han levde, som vi sier, for seg selv, altså helt alene – alene, helt alene – forstår du hva man er?

– Ja, som en? Så du har aldri sett noen?

- Å nei, jeg ser, jeg ser - men jeg er fortsatt alene.

– Vel, snakker du ikke med noen?

– I streng forstand, med ingen.

– Hvem er du, forklar deg! Vent, antar jeg: du har sannsynligvis en bestemor, akkurat som meg. Hun er blind, og i hele mitt liv har hun ikke latt meg gå noen steder, så jeg har nesten glemt hvordan jeg snakker helt. Og da jeg var slem for to år siden, så hun at du ikke kunne stoppe meg, hun kalte meg inn og festet kjolen min til hennes - og så har vi sittet hele dagen siden den gang; hun strikker en strømpe, selv om hun er blind; og jeg sitter ved siden av henne, leser eller leser en bok høyt for henne - en så merkelig skikk at jeg har vært festet i to år nå...

– Herregud, for en ulykke! Nei, jeg har ikke en slik bestemor.

– Og hvis ikke, hvordan kan du da sitte hjemme?..

– Hør, vil du vite hvem jeg er?

– Vel, ja, ja!

– I ordets strenge forstand?

– I ordets strengeste forstand!

- Unnskyld meg, jeg er en type.

– Skriv, skriv! hvilken type? - skrek jenta og lo som om hun ikke hadde kunnet le på et helt år. – Ja, det er kjempegøy med deg! Se: det er en benk her; la oss sette oss ned! Ingen går her, ingen vil høre oss, og - begynn din historie! fordi du ikke vil overbevise meg, du har en historie, og du gjemmer deg bare. For det første, hva er en type?

- Type? fyren er original, han er en så morsom person! – svarte jeg og brøt ut i latter selv etter hennes barnslige latter. – Dette er en slik karakter. Hør: vet du hva en drømmer er?

- Drømmer! Unnskyld meg, hvordan kunne du ikke vite det! Jeg er en drømmer selv! Noen ganger sitter du ved siden av bestemoren din og det er noe du ikke tenker på. Vel, du begynner å drømme, og så ombestemmer du deg - vel, jeg gifter meg bare med en kinesisk prins... Men det er bra for en annen gang - å drømme! Nei, men Gud vet! Spesielt hvis du allerede har noe å tenke på, la jenta til denne gangen ganske alvorlig.

Slutt på innledende fragment.

* * *

Det gitte innledende fragmentet av boken Hvite netter (F.M. Dostojevskij, 1848) levert av vår bokpartner -

Hovedpersonen i verket (forfatteren navngir ham ikke) er en dårlig tjenestemann på tjueseks år gammel. Han har bodd i St. Petersburg i åtte år, men har aldri fått noen venner. På fritiden går mannen rundt i byen og hengir seg til dagdrømmer, der han ser på seg selv som helten i ulike romantiske historier.

I begynnelsen av historien opplever drømmeren årsaksløs melankoli, for ham ser det ut til at alle har forlatt ham. Han skjeller ut kokken Matryona fordi kvinnen ikke fjernet spindelvevene. Heltens leilighet virker kjedelig og kald for ham.

Drømmeren er vant til å gå rundt i byen og møte forskjellige mennesker. Men nå har alle dratt til hyttene sine, og han vandrer alene gjennom gatene uten å finne kjente fjes. Helten er helt rådvill: alle han møtte før ser ut til å ha forsvunnet.

Riktignok forbedres humøret hans betraktelig utenfor byen. Drømmeren gleder seg over vårens fornyelse av naturen og bøyer seg for fremmede. Men slike øyeblikk går fort. Etter en hyggelig spasertur må du tilbake til den kjedelige, øde byen.

En sen kveld kommer helten hjem og på bredden av kanalen møter en jente som gråter og lener seg på brystningen. Han vil roe den fremmede, men tør ikke nærme seg henne. Skremt av mannen løper jenta bort. Helten følger etter og angrer på at han ikke finner en grunn til å møtes. Men så kommer tilfeldighetene ham til unnsetning: en beruset forbipasserende treffer den unge damen. Helten vår skynder seg til unnsetning og driver bort mobberen.

Forsvareren tilbyr den fremmede å ta henne med hjem, noe hun godtar. Drømmeren ser nærmere på jentas vakre trekk og det vakre sorte håret hennes. Han innrømmer at han for første gang i livet møtte en kvinne. Den fremmede er overrasket, men tror på sin frelser. Helten ber om en ny date, og jenta går med på å møtes i morgen på samme sted. Imidlertid legger den fremmede frem en betingelse - dette vil ikke være en romantisk date, den unge mannen bør ikke bli forelsket i henne. Jenta lover å fortelle henne mer om seg selv i morgen og lytte til mannens historie.

Natt to

Drømmeren ser frem til en ny date med stor utålmodighet. Under samtalen viser det seg at jenta heter Nastenka. Hun bor hos bestemoren, som har blitt blind og ikke lar henne gå ett skritt unna. Han fester til og med jentekjolen til klærne. For å oppfylle Nastenkas ønske, snakker helten i detalj om hvordan han bruker all fritiden sin på å dagdrømme. Han forstår nytteløsheten i en slik tilværelse, nytteløsheten i å hele tiden leve i fantasier mens det virkelige liv går forbi. En ung mann ønsker å finne en slektning, for å hjelpe noen. Men han har ingen, livet hans er ensomt og tomt. Nastenka synes synd på sitt nye bekjentskap og sier at nå er han ikke alene, de er venner. Så forteller jenta sin historie.

Nastenkas historie

Nastenka er nå sytten år gammel. Hun ble foreldreløs som barn, og bestemoren oppdro henne. Frem til hun var femten år ansatte hun lærere for jenta, inkludert en lærer fransk. En dag festet Nastenka den døve kokken Fyoklas kjole til klærne hennes, som utnyttet det faktum at bestemoren hennes hadde døset, og hun løp bort til venninnen. Bestemor våknet og begynte å spørre Fyokla om noe, og tenkte at hun snakket med Nastenka. Kokken så at de henvendte seg til henne, men hun kunne naturligvis ikke svare. Hun ble redd, løsnet pinnen og stakk av. Slik ble jentas bedrag avslørt, som bestemoren sterkt skjelte barnebarnet hennes ut for. Etter denne hendelsen begynte den gamle kvinnen å begrense jentas frihet enda mer.

Nastenka fortalte også at de bor i et lite toetasjes hus. I første etasje er det henne, bestemor og Fyokla, og mesaninen er til leie. En dag bosatte en ung mann på besøk i den. Den nye leieboeren kom for å snakke med bestemoren om oppussing på rommene hans, og den gamle kvinnen ba Nastenka om å ta med regningene. Jenta spratt opp og glemte at hun var festet med en nål. Hun skammet seg foran den unge mannen. Leietaker ble også flau og dro umiddelbart.

To uker senere fortalte den nye gjesten jenta at han hadde mange bøker. Nastenka kan ta dem med for å lese for bestemoren. Den gamle kvinnen var enig, forutsatt at de var «moralske bøker». Så Nastenka leste verkene til Pushkin og flere romaner av Walter Scott.

En dag møtte en jente ved et uhell en leietaker på trappen, og en samtale begynte mellom de unge. Gjesten spurte Nastenka om bøkene hun hadde lest. Noen dager senere spurte han: er det ikke kjedelig for jenta å sitte med kjerringa hele tiden? Har hun noen venner? Nastenka sa at venninnen hennes Masha flyttet for å bo i en annen by, men det er ingen flere venner.

Da leietakeren inviterte Nastenka til teateret, nektet jenta, redd for bestemorens sinne. Den unge mannen hadde ikke noe annet valg enn å invitere den gamle kvinnen til forestillingen. Slik kom Nastenka først til teatret for å se Barberen i Sevilla. Etter dette inviterte gjesten den gamle kvinnen og hennes barnebarn til teatret flere ganger. Nastenka selv la ikke merke til hvordan hun ble forelsket i den unge mannen. Hun var imidlertid redd for at kjærligheten hennes ikke ville bli gjengjeldt. Og denne frykten begynte å gå i oppfyllelse.

Snart kunngjorde leietakeren at han dro til Moskva på forretningsreise. Nastenka ble veldig opprørt over denne nyheten. I flere dager kunne hun ikke finne et sted for seg selv og i går kveld Før jeg dro bestemte jeg meg for å ta en desperat handling. Jenta samlet tingene sine i en bunt og gikk opp til mesaninen.

Mannen forventet tydeligvis ikke et slikt besøk og var veldig deprimert. Nastenka gråt av skam og fortvilelse. Gjennom tårer sverget hun sin kjærlighet til den unge mannen, forsikret at hun ikke lenger ønsket å bo hos bestemoren sin og var klar til å dra til Moskva. Gjesten trøstet jenta lenge, og forklarte henne at han var for fattig og ikke kunne gifte seg nå. Men til slutt lovet han at han skulle komme tilbake og tilby henne hånden og hjertet. Ungdommene var enige: nøyaktig ett år senere skulle de møtes på vollen klokken ti om kvelden. På stedet der drømmeren først møtte den tåreflekkede jenta. Nastenka visste at kjæresten hennes hadde vært i byen i tre dager, men hadde ikke kommet på en date.

Drømmeren meldte seg frivillig til å ta et brev fra jenta til kjæresten sin. Nastenka var veldig glad for dette forslaget. Det viste seg at brevet allerede var skrevet, og jenta selv ønsket å be helten om en slik tjeneste. Nyheten skal ha blitt tatt med til felles bekjente av Nastenka og hennes forlovede. Før han dro, lovet den unge mannen at han skulle besøke dem så snart han kom. Hvis Nastenka ønsker, kan hun legge igjen en melding der.

Natt tre

Helten tok brevet til oppgitt adresse. Nastenka håpet virkelig at hennes elskede ville svare på meldingen hennes og komme til avtalt tid. Hun inviterte drømmeren til å dele gleden over dette møtet og bestemte seg for å introdusere elskeren sin for sin nye og eneste venn. I høyt humør legger Nastenka planer for livet sitt. Imidlertid begynner helten vår å innse at han allerede har forelsket seg i jenta. Han blir bitter fordi Nastenka bare oppfatter ham som en venn.

Ventetiden viser seg å være forgjeves - Nastenkas elskede kom aldri. Jenta er veldig opprørt. Drømmeren trøster henne, overbeviser henne om at han ennå ikke har mottatt brevet og definitivt kommer i morgen. Disse ordene beroliger Nastenka, hun pigget opp litt. Jenta ber venninnen om å få svaret i morgen. Helten er selvfølgelig enig. Jenta advarer imidlertid: hvis det regner i morgen, vil hun ikke kunne komme til møtet, og da vil de se hverandre i overmorgen.

Natt fire

Dagen etter regnet det. Til tross for det dårlige været, kom drømmeren fortsatt til det utpekte stedet. Nastenka dukket som forventet ikke opp. Helten bekymret seg hele dagen og kunne nesten ikke vente til neste kveld.

Det kom aldri svar på brevet. Imidlertid som sin elskede Nastenka selv. Jenta bestemte seg for at han aldri ville komme igjen, og ble veldig opprørt og brast i gråt. Drømmeren trøster henne på alle mulige måter, men forgjeves. Nastenka kunngjør at det hele er over, hun elsker ikke dette lenger ond mann som grusomt lurte henne.

Etter slike ord bestemmer drømmeren seg for å tilstå sin kjærlighet til Nastenka. Han forventer at jenta skal kjøre ham bort - tross alt er vennskapets tilstand blitt krenket. Men Nastenka tilgir den unge mannen. Hun gjettet om drømmerens følelser. Jenta forsikrer at selv om hun ikke elsker ham nå, vil hun snart elske ham, siden han er fantastisk. Og hun hater sin tidligere kjæreste. Han avviste jenta og fortjente ikke engang å gi henne en samtale eller et kort notat.

Nastenka inviterer helten til å flytte til den tomme mesaninen deres, og den unge mannen godtar å gjøre dette i morgen. Drømmeren og jenta drømmer om å gifte seg og bo hos bestemoren, Fyokla og Matryona.

Men på dette tidspunktet henvendte en ung mann seg til paret. Nastenka gjenkjente ham som sin elsker og kastet seg i armene hans. Drømmeren hadde ikke noe annet valg enn å se dette rørende møtet med bitterhet.

Morgen

Neste morgen var det regn. Helten følte seg veldig uvel, han var knust og deprimert. Matryona kommer med et brev fra Nastenka, der jenta beklager og takker drømmeren for hans hjelp, kjærlighet og deltakelse. Hun skriver at hun skal gifte seg om en uke. Nastenka ønsker å introdusere helten for sin forlovede slik at de også blir venner.

For drømmeren ser det ut til at verden er blitt formørket. Leiligheten, til tross for fraværet av spindelvev, virker skitten og dyster for ham, og senere i livet helt gledesløst. Men helten er fortsatt takknemlig overfor Nastenka for den korte lykken med å elske og håpe at hun ga ham.

...eller ble han skapt for dette formålet,
Å bli et øyeblikk
I nærheten av hjertet ditt? ..
Iv. Turgenev

En natt

Det var en fantastisk kveld, en sånn natt som bare kan skje når vi er unge, kjære leser. Himmelen var så stjerneklar, så lys himmel at når du så på den, måtte du ufrivillig spørre deg selv: kan alle slags sinte og lunefulle mennesker virkelig leve under en slik himmel? Dette er også et ungt spørsmål, kjære leser, veldig ung, men Gud sende det til din sjel oftere!.. Når jeg snakker om lunefulle og forskjellige sinte herrer, kunne jeg ikke unngå å huske min veloppdragne oppførsel hele den dagen. Helt fra morgenen av begynte jeg å bli plaget av noe fantastisk melankoli. Det virket plutselig for meg som om alle forlot meg, alene, og at alle forlot meg. Selvfølgelig har alle rett til å spørre: hvem er alle disse menneskene? fordi jeg har bodd i St. Petersburg i åtte år nå, og jeg har ikke vært i stand til å bli nesten et eneste bekjentskap. Men hvorfor trenger jeg bekjente? Jeg kjenner allerede hele St. Petersburg; Det var derfor det virket for meg som om alle forlot meg da hele St. Petersburg reiste seg og plutselig dro til dacha. Jeg ble redd for å være alene, og i tre hele dager vandret jeg rundt i byen i dyp melankoli, uten å forstå hva som skjedde med meg. Enten jeg går til Nevsky, om jeg går til hagen, om jeg vandrer langs vollen - ikke et eneste ansikt fra dem som jeg er vant til å møte på samme sted til en bestemt time, i et helt år. De kjenner meg selvfølgelig ikke, men jeg kjenner dem. Jeg kjenner dem kort; Jeg har nesten studert ansiktene deres - og jeg beundrer dem når de er blide, og jeg mopper når de blir tåkete. Jeg ble nesten venn med en gammel mann som jeg møter hver eneste dag, til et bestemt tidspunkt, på Fontanka. Ansiktet er så viktig, gjennomtenkt; Han hvisker alt under pusten og vifter med venstre hånd, og i den høyre har han en lang, knotete stokk med gullknott. Til og med han la merke til meg og tar følelsesmessig del i meg. Hvis det skjedde at jeg ikke ville være på samme sted på Fontanka på et bestemt tidspunkt, er jeg sikker på at bluesene ville angripe ham. Det er derfor vi noen ganger nesten bøyer oss for hverandre, spesielt når vi begge er i godt humør. Forleden, da vi ikke hadde sett hverandre på hele to dager og den tredje dagen vi møttes, tok vi allerede hatten, men heldigvis kom vi til fornuft i tide, senket hendene og gikk ved siden av hverandre med sympati. Jeg er også kjent med husene. Når jeg går, ser det ut til at alle løper foran meg ut på gaten, ser på meg gjennom alle vinduene og nesten sier: «Hei; Hvordan er helsen din? og jeg, gudskjelov, er frisk, og en etasje vil bli lagt til meg i mai måned.» Eller: «Hvordan er helsen din? og jeg blir reparert i morgen." Eller: "Jeg ble nesten utbrent og dessuten var jeg redd," osv. Av disse har jeg favoritter, det er korte venner; en av dem har tenkt å gjennomgå behandling i sommer hos en arkitekt. Jeg kommer inn hver dag med vilje slik at det ikke blir helbredet på en eller annen måte, Gud forby!... Men jeg vil aldri glemme historien om et veldig pent lyserosa hus. Det var et så fint lite steinhus, det så så imøtekommende på meg, det så så stolt på sine klønete naboer at hjertet mitt gledet seg da jeg tilfeldigvis gikk forbi. Plutselig forrige uke gikk jeg nedover gaten, og da jeg så på en venn, hørte jeg et klagende rop: «Og de maler meg gul!» Skurker! barbarer! de sparte ingenting: verken søyler eller gesimser, og min venn ble gul som en kanarifugl. Jeg ble nesten fylt av galle ved denne anledningen, og jeg var fortsatt ikke i stand til å se min vansirede stakkars mann, som ble malt for å matche fargen på himmelriket.

Så du forstår, leser, hvor kjent jeg er med hele St. Petersburg.

F. M. Dostojevskij. Hvite netter. Lydbok

Jeg har allerede sagt at jeg ble plaget av angst i hele tre dager, helt til jeg gjettet årsaken til det. Og jeg følte meg dårlig på gata (denne var ikke der, den var ikke der, hvor ble det av det og det?) - og hjemme var jeg ikke meg selv. I to kvelder søkte jeg: hva mangler jeg i hjørnet mitt? Hvorfor var det så vanskelig å bo der? - og med forvirring så jeg rundt på mine grønne, røykfylte vegger, taket hang med spindelvev, som Matryona hadde plantet med stor suksess, så gjennom alle møblene mine, undersøkte hver stol og tenkte, er det her problemet ligger? (for hvis jeg til og med har en stol som ikke står slik den var i går, så er jeg ikke meg selv) Jeg så på vinduet, og det var helt forgjeves... det føltes ikke lettere! Jeg bestemte meg til og med for å ringe Matryona og ga henne umiddelbart en faderlig irettesettelse for spindelvevet og generell slurv; men hun så bare overrasket på meg og gikk bort uten å svare et ord, slik at nettet fortsatt henger lykkelig på plass. Til slutt, først i morges fant jeg ut hva som var i veien. Eh! De løper fra meg til hytten! Tilgi meg for det trivielle ordet, men jeg hadde ikke tid til høyt språk... fordi alt som var i St. Petersburg enten flyttet eller flyttet til dacha; fordi enhver respektabel herre med respektabelt utseende som leide en drosjesjåfør, foran mine øyne, umiddelbart ble til en respektabel familiefar, som etter vanlige offisielle plikter går lett til dypet av familien sin, til dachaen; fordi hver forbipasserende nå hadde et helt spesielt blikk, som nesten sa til alle han møtte: "Vi, herrer, er her bare i forbifarten, men om to timer drar vi til dacha." Hvis vinduet åpnet seg, hvor tynne fingre, hvite som sukker, først trommet, og hodet til en pen jente stakk ut og vinket til en kjøpmann med blomsterpotter, forestilte jeg meg umiddelbart at disse blomstene bare ble kjøpt på den måten, det vil si ikke i det hele tatt for å nyte våren og blomster i en tett byleilighet, men at alle snart vil flytte til dacha og ta blomstene med seg. Dessuten hadde jeg allerede gjort slike fremskritt i min nye, spesielle type oppdagelser at jeg allerede umiskjennelig, ved ett blikk, kunne indikere hvilken hytte noen bodde i. Innbyggerne på Kamenny- og Aptekarsky-øyene eller Peterhof-veien ble preget av sin studerte eleganse av teknikker, smarte sommerdresser og de vakre vognene de ankom byen i. Innbyggere i Pargolovo, enda lenger unna, "inspirerte" ved første øyekast med sin forsiktighet og soliditet; besøkende på Krestovsky Island hadde et rolig og muntert utseende. Klarte jeg å møte en lang prosesjon av drøye sjåfører, dovent gående med tøylene i hendene ved siden av vognene, lastet med hele fjell av alle slags møbler, bord, stoler, tyrkiske og ikke-tyrkiske sofaer og andre husholdningsartikler, på hvilken hun, på toppen av alt dette, ofte satt, helt øverst Voza, en skrøpelig kokk som setter pris på sin herres eiendom som hennes øyeeple; Jeg så på båtene, tungt lastet med husgeråd, som gled langs Neva eller Fontanka, til Black River eller øyene - vognene og båtene tidoblet, ble borte i øynene mine; det så ut til at alt var i bevegelse, alt beveget seg i hele campingvogner til dacha; det virket som om hele Petersburg truet med å bli til en ørken, slik at jeg til slutt følte meg skamfull, fornærmet og trist; Jeg hadde absolutt ingen steder å gå, og det var ingen grunn til å gå til dacha. Jeg var klar til å dra med hver vogn, til å reise med hver mann med respektabelt utseende som leide en drosje; men ingen, absolutt ingen, inviterte meg; som om de hadde glemt meg, som om jeg virkelig var en fremmed for dem!

Illustrasjon til F. M. Dostojevskijs historie "Hvite netter"

Likevel var natten min bedre enn dagen min! Sånn var det.

Jeg kom tilbake til byen veldig sent, og klokken ti hadde allerede slått til da jeg begynte å nærme meg leiligheten. Veien min gikk langs kanalvollen, hvor du på denne timen ikke vil møte en levende sjel. Riktignok bor jeg i den mest avsidesliggende delen av byen. Jeg gikk og sang, for når jeg er glad, nynner jeg absolutt noe for meg selv, som ethvert lykkelig menneske som verken har venner eller gode bekjentskaper og som i et gledelig øyeblikk ikke har noen å dele sin glede med. Plutselig skjedde det mest uventede eventyret meg.

"Gi meg hånden din," sa jeg til min fremmede, "så tør han ikke plage oss lenger."

"Du skjønner, hvorfor kjørte du meg bort da?" Hvis jeg hadde vært her, hadde ingenting skjedd...

- Men jeg kjente deg ikke: Jeg trodde du også...

– Kjenner du meg virkelig nå?

– Litt. For eksempel, hvorfor skjelver du?

- Hvordan? er det ikke allerede?

"Det du vil gjøre mot meg," begynte jeg og gispet av glede, "er at jeg umiddelbart slutter å være engstelig og da - farvel til alle mine midler!"

– Midler? hva betyr, for hva? Dette er virkelig ille.

- Beklager, jeg vil ikke, kom det ut av munnen min; men hvordan vil du at det ikke skal være noe ønske i et slikt øyeblikk...

– Liker du det, eller hva?

- Men hvordan, i hvem?

"Å, takk," ropte jeg, "du vet ikke hva du har gjort for meg nå!"

- Hvorfor? Hvorfor? Men du var alene, den herren var for dristig, nå er det natt: du må selv være enig i at dette er en plikt...

– Nei, nei, selv før, der, på den andre siden. Tross alt, ville du komme til meg?

– Så er det egentlig, vil vi aldri se hverandre igjen?.. Vil det virkelig forbli slik?

"Du skjønner," sa jenta og lo, "først ville du bare ha to ord, og nå... Men jeg skal ikke fortelle deg noe... Kanskje vi møtes igjen...

"Jeg kommer hit i morgen," sa jeg. - Å, tilgi meg, jeg krever allerede...

– Ja, du er utålmodig... du er nesten krevende...

– Avtale! snakke, si, si alt på forhånd; "Jeg er enig i alt, jeg er klar for alt," ropte jeg i glede, "jeg er ansvarlig for meg selv - jeg vil være lydig, respektfull ... du kjenner meg ...

"Jeg sverger til deg," ropte jeg og tok tak i hånden hennes...

"Du skal se ... men jeg vet ikke hvordan jeg skal overleve en dag."

– For guds skyld, men hva? Hva?

– Ok, jeg godtar; du vil begynne...

- Enig.

- Farvel!

Og vi skiltes. Jeg gikk hele natten; Jeg kunne ikke bestemme meg for å reise hjem. Jeg ble så glad... sees i morgen!

Natt to

– Vel, her er vi! - fortalte hun meg, lo og håndhilste.

– Jeg har vært her i to timer allerede; du vet ikke hva som skjedde med meg hele dagen!

- Jeg vet, jeg vet... men til poenget. Vet du hvorfor jeg kom? Det er tross alt ikke tull å snakke som i går. Her er tingen: vi må handle smartere fremover. Jeg tenkte lenge på alt dette i går.

– På hvilke måter å bli smartere? For min del er jeg klar; men, egentlig, ingenting smartere har noen gang hendt meg i livet mitt enn nå.

- Virkelig? Først og fremst ber jeg deg, ikke håndhilsen på den måten; for det andre informerer jeg deg om at jeg har tenkt på deg lenge i dag.

– Vel, hvordan endte det?

– Historie! – Jeg ropte, skremt, – historie! Men hvem fortalte deg at jeg har min historie? Jeg har ingen historie...

– Så hvordan levde du hvis det ikke er historie? – avbrøt hun og lo.

– Absolutt ingen historier! så han levde, som vi sier, for seg selv, altså helt alene – alene, helt alene – forstår du hva man er?

– Ja, som en? Så du har aldri sett noen?

- Å nei, jeg ser, jeg ser - men jeg er fortsatt alene.

– Vel, snakker du ikke med noen?

– I streng forstand, med ingen.

– Herregud, for en ulykke! Nei, jeg har ikke en slik bestemor.

– Og hvis ikke, hvordan kan du sitte hjemme?

– Hør, vil du vite hvem jeg er?

– Vel, ja, ja!

– I ordets strenge forstand?

– I ordets strengeste forstand!

- Unnskyld meg, jeg er en type.

- Type? fyren er original, han er en så morsom person! – svarte jeg og brøt ut i latter selv etter hennes barnslige latter. – Dette er en slik karakter. Hør: vet du hva en drømmer er?

- Perfekt! Siden du giftet deg med kineseren Bogdykhan, så vil du forstå meg fullstendig. Vel, hør... Men unnskyld meg: Jeg vet ikke navnet ditt ennå?

– Endelig! Det er for tidlig å huske!

- Herregud! Ja, det falt meg ikke engang, jeg følte meg allerede bra...

– Jeg heter Nastenka.

- Nastenka! og det er alt?

- Bare! Er ikke det nok for deg, din umettelige!

– Er det nok? Mye, mye, tvert imot, mye, Nastenka, du er en snill jente, siden du fra første gang ble Nastenka for meg!

- Det er det samme! Godt!

- Vel, Nastenka, hør på hva som skjer her. morsom historie.

Jeg satte meg ned ved siden av henne, inntok en pedantisk alvorlig positur og begynte som skrevet:

– Ja, Nastenka, hvis du ikke vet det, er det ganske merkelige hjørner i St. Petersburg. Det er som om den samme solen som skinner for alle innbyggerne i St. Petersburg ikke ser inn på disse stedene, men en annen, ny ser inn, som om den er spesialbestilt for disse hjørnene, og skinner på alt med et annet, spesielt lys . I disse krokene, kjære Nastenka, er det som om et helt annet liv overlever, ikke som det som koker nær oss, men et som kan eksistere i det trettiende ukjente riket, og ikke her, i vår alvorlige, svært alvorlige tid. Dette livet er en blanding av noe rent fantastisk, brennende ideelt og på samme tid (akk, Nastenka!) kjedelig og prosaisk og vanlig, for ikke å si utrolig vulgært.

- Uff! herregud! for et forord! Hva skal jeg høre?

– Du skal høre, Nastenka (jeg tror jeg aldri blir lei av å kalle deg Nastenka), du vil høre at i disse krokene bor de merkelige mennesker - drømmere. En drømmer - hvis du trenger en detaljert definisjon av det - er ikke en person, men, du vet, en slags skapning av intetkjønnstypen. For det meste slår han seg ned et sted i et utilgjengelig hjørne, som om han gjemmer seg der selv fra dagslys, og hvis han kommer inn, vil han vokse til hjørnet sitt som en snegle, eller i det minste er han veldig lik den interessant dyr, som er både et dyr og et hus sammen, som kalles en skilpadde. Hvorfor tror du han elsker sine fire vegger så mye, som alltid er malt grønne, røykfylte, matte og uoverkommelig røkte? Hvorfor møter denne morsomme mannen, når en av hans sjeldne bekjente kommer for å besøke ham (og han ender opp med at alle bekjentskapene hans er overført), hvorfor møter denne morsomme mannen ham så flau, så forandret i ansiktet og i en slik forvirring , som om han nettopp begikk en forbrytelse innenfor sine egne fire vegger, som om han fabrikkerte falske papirlapper eller noen dikt for å sende til et magasin med et anonymt brev, som indikerer at den virkelige dikteren allerede er død og at vennen hans vurderer er det en hellig plikt å publisere versene hans? Hvorfor, fortell meg, Nastenka, går samtalen ikke bra med disse to samtalepartnerne? Hvorfor slipper verken latter eller et slags livlig ord fra tungen til en plutselig forvirret venn som plutselig kommer inn, som ellers er veldig glad i latter, og livlige ord, og samtaler om det vakre kjønn og andre muntre temaer? Hvorfor, til slutt, er denne vennen, sannsynligvis en nylig bekjent, og ved første besøk - for i så fall blir det ingen andre, og vennen kommer ikke en annen gang - hvorfor er vennen selv så flau, så stiv, for all hans vidd (hvis han bare har en), og ser på det oppvendte ansiktet til eieren, som på sin side allerede hadde blitt helt borte og ute av dybden etter gigantiske, men fåfengte forsøk på å jevne ut og krydre samtalen, å vise på sin side kjennskap til sekularisme, også snakke om det vakre feltet og i det minste med en slik ydmykhet glede den stakkars, malplasserte personen som kom på besøk til ham ved en feiltakelse? Hvorfor griper gjesten til slutt hatten sin og drar raskt, og husker plutselig en høyst nødvendig sak som aldri skjedde, og på en eller annen måte frigjør hånden hans fra de varme klemmene til eieren, som prøver på alle mulige måter å vise sin omvendelse og rette det som gikk tapt? Hvorfor bryter den avreise vennen ut i latter når han går ut døren og lover seg selv umiddelbart å aldri komme til denne eksentrikeren, selv om denne eksentrikeren i hovedsak er en utmerket fyr, og samtidig ikke kan fornekte fantasien litt innfall: å sammenligne, i det minste på en fjern måte, fysiognomien til hans nylige samtalepartner gjennom møtet med utseendet til den uheldige kattungen som ble knust, skremt og fornærmet på alle mulige måter av barn, som forrædersk tok ham til fange, gjorde ham flau til støv, som til slutt gjemte seg bort fra dem under en stol, inn i mørket, og der i en hel time i ro og mak blir han tvunget til å buste, fnyse og vaske sin fornærmede snute med begge potene og i lang tid etter det blikket med fiendtlighet på naturen og livet og til og med på utdelingen fra mesterens middag, forbeholdt ham av den medfølende husholdersken?

«Hør», avbrøt Nastenka, som hadde hørt på meg hele tiden, med øynene og munnen åpen, «hør: Jeg vet ikke i det hele tatt hvorfor alt dette skjedde og hvorfor akkurat du stiller meg slike latterlige spørsmål ; men det jeg vet med sikkerhet er at alle disse eventyrene har skjedd med deg, fra ord til ord.

"Uten tvil," svarte jeg med det mest alvorlige ansiktet.

"Vel, hvis det ikke er noen tvil, så fortsett," svarte Nastenka, "for jeg vil virkelig vite hvordan det vil ende."

«Du vil vite, Nastenka, hva vår helt, eller bedre sagt, jeg, gjorde i hjørnet hans, fordi helten i hele saken er meg, i min egen ydmyke person; Vil du vite hvorfor jeg var så skremt og tapt hele dagen på grunn av et uventet besøk fra en venn? Vil du vite hvorfor jeg hoppet opp så mye og rødmet så mye da døren til rommet mitt ble åpnet, hvorfor jeg ikke visste hvordan jeg skulle ta imot en gjest og døde så skammelig under vekten av min egen gjestfrihet?

– Vel, ja, ja! - svarte Nastenka, - det er poenget. Hør: du forteller en fantastisk historie, men er det mulig å fortelle den på en mindre vakker måte? Ellers høres du ut som du leser en bok.

- Nastenka! - Jeg svarte med en viktig og streng stemme, og holdt meg så vidt fra å le, - kjære Nastenka, jeg vet at jeg forteller en vakker historie, men det er min feil, ellers vet jeg ikke hvordan jeg skal fortelle det. Nå, kjære Nastenka, nå ser jeg ut som ånden til kong Salomo, som var i en flaske i tusen år, under syv segl, og som alle disse syv seglene til slutt ble fjernet fra. Nå, kjære Nastenka, da vi ble sammen igjen etter en så lang separasjon - fordi jeg kjente deg lenge, Nastenka, fordi jeg lette etter noen lenge, og dette er et tegn på at jeg lette etter deg og at vi var bestemt nå «å se hverandre», nå har tusenvis av ventiler åpnet seg i hodet mitt, og jeg må helle ut en elv av ord, ellers blir jeg kvalt. Så jeg ber deg om ikke å avbryte meg, Nastenka, men lytte, underdanig og lydig; ellers holder jeg kjeft.

– Nei, nei, nei! ingen måte! snakke! Nå vil jeg ikke si et ord.

– Jeg fortsetter: det er, min venn Nastenka, en time på dagen min som jeg elsker ekstremt. Dette er selve timen da nesten all slags arbeid, stillinger og forpliktelser tar slutt, og alle skynder seg hjem for å spise middag, legge seg ned for å hvile, og akkurat der, på veien, finner de på andre morsomme temaer knyttet til kvelden , natt og all resterende fritid. På denne timen, og helten vår - for la meg, Nastenka, snakke i tredje person, fordi det er fryktelig pinlig å fortelle alt dette i første person - så på denne tiden følger helten vår, som heller ikke var ledig, de andre. Men en merkelig følelse av nytelse spiller på hans bleke, tilsynelatende noe rynkete ansikt. Han ser med bekymring på kveldsgryet, som sakte blekner på den kalde St. Petersburg-himmelen. Når jeg sier at han ser, lyver jeg: han ser ikke, men han tenker ubevisst på en eller annen måte, som om han er sliten eller opptatt samtidig med et annet, mer interessant emne, slik at han bare kan se, nesten ufrivillig, på tid til alt rundt deg. Han er glad fordi han er ferdig med ting som er irriterende for ham før i morgen, og han er glad, som en skolegutt som har blitt sluppet ut fra klasserommet til favorittspillene og skøyene sine. Se på ham fra siden, Nastenka: det vil du umiddelbart se gledelig følelse hadde allerede en lykkelig effekt på hans svake nerver og smertefullt irriterte fantasi. Så han tenkte på noe... Tenker du på lunsj? om i kveld? Hva ser han på sånn? Er dette herren med respektabelt utseende som bukket så malerisk for damen som kjørte forbi ham på raske hester i en skinnende vogn? Nei, Nastenka, hva bryr han seg om all denne bagatellen nå! Han er nå allerede rik på sitt eget spesielle liv; på en eller annen måte ble han plutselig rik, og det var ikke forgjeves at avskjedsstrålen fra den falnende solen gnistret så muntert foran ham og fremkalte en hel sverm av inntrykk fra hans varme hjerte. Nå legger han knapt merke til veien han hadde tidligere løsepenger kunne ha truffet ham. Nå har "fantasiens gudinne" (hvis du leser Zhukovsky, kjære Nastenka) allerede vevd sitt gyldne fundament med sin lunefulle hånd og har gått for å utvikle frontmønstrene til et enestående, bisarrt liv - og hvem vet, kanskje hun har overført den med sin lunefulle hånd til den syvende krystallhimmel fra det utmerkede granittfortauet, som han går langs på vei hjem. Prøv å stoppe ham nå, spør ham plutselig: hvor står han nå, hvilke gater gikk han langs? – Han ville nok ikke husket noe, verken hvor han gikk, eller hvor han stod nå, og rødmende av irritasjon ville han helt sikkert ha løyet noe for å redde utseendet. Det var derfor han skalv så mye, nesten skrek og så seg rundt i frykt da en meget respektabel kjerring høflig stoppet ham midt på fortauet og begynte å spørre ham om veien hun hadde mistet. Han rynker irritert på pannen og går videre, og legger knapt merke til at mer enn én forbipasserende smilte, så på ham og snudde seg etter ham, og at en liten jente, som forsiktig ga etter for ham, lo høyt og så med alle øynene på ham. bredt, kontemplativt smil og håndbevegelser. Men den samme fantasien, i sin lekne flukt, plukket opp den gamle kvinnen, og de nysgjerrige forbipasserende, og den lattermilde jenta og bøndene som umiddelbart spiste middag på lektere sine som demmet Fontanka (la oss si at helten vår gikk forbi gjennom den på den tiden), og fikk alle til å lekne og alt falt inn i omrisset, som fluer i et spindelvev, og med en ny ervervelse hadde eksentrikeren allerede gått inn i det gledelige hullet sitt, hadde allerede satt seg til middag, hadde allerede spist en lenge siden og våknet først da den ettertenksomme og evig triste Matryona, som tjente ham, allerede var alt. Hun ryddet fra bordet og ga ham pipen, våknet og husket med overraskelse at han allerede hadde spist lunsj, og overså bestemt hvordan dette skjedde. Rommet ble mørkt; hans sjel er tom og trist; et helt kongerike av drømmer kollapset rundt ham, kollapset sporløst, uten støy eller knitring, suser forbi som en drøm, og selv husker han ikke hva han drømte om. Men en eller annen mørk følelse, hvorfra brystet hans verket og skalv lett, et nytt begjær kilte og irriterte fantasien hans på forførende måte og tilkalte umerkelig en hel sverm av nye spøkelser. Stillheten råder i det lille rommet; ensomhet og latskap skjemmer bort fantasien; den tenner litt, koker lett, som vann i kaffekannen til gamle Matryona, som rolig tusler rundt på kjøkkenet i nærheten og tilbereder kokkekaffen. Nå sprudler det allerede av lysglimt, nå faller boken, tatt uten hensikt og tilfeldig, ut av hendene på drømmeren min, som ikke en gang har nådd tredje side. Fantasien hans er igjen stilt, begeistret og plutselig igjen ny verden, et nytt, sjarmerende liv blinket foran ham i sitt strålende perspektiv. Ny drøm– ny lykke! En ny metode for raffinert, vellystig gift! Å, hva trenger han i vårt virkelige liv! I hans bestikkede syn lever du og jeg, Nastenka, så lat, sakte, tregt; etter hans mening er vi alle så misfornøyde med skjebnen vår, vi er så sløve med livene våre! Og faktisk, se, faktisk, hvordan ved første øyekast er alt mellom oss kaldt, dystert, som om det er sint ... "Stakkarer!" – tenker drømmeren min. Og det er ikke rart hva han tenker! Se på disse magiske spøkelsene, som er så sjarmerende, så lunefulle, så grenseløse og brede, som dannes foran ham i et så magisk, animert bilde, der i forgrunnen, den første personen, selvfølgelig, er seg selv, vår drømmer, med sin kjære person. Se, for et mangfold av eventyr, for en endeløs sverm av entusiastiske drømmer. Du kan spørre, hva drømmer han om? Hvorfor spørre dette! ja om alt... om dikterens rolle, først ukjent, og så kronet; om vennskap med Hoffmann; St. Bartholomew's Night, Diana Vernon, heroisk rolle i erobringen av Kazan av Ivan Vasilyevich, Clara Movbray, Eufia Dens, prelaterådet og Hus før dem, de dødes oppgang i Robert (husker du musikken? Det lukter en kirkegård!), Minna og Brenda, slaget ved Berezina, leser et dikt Grevinne V-y-D-y, Danton, Cleopatra ei suoi amanti, hus i Kolomna, har sitt eget hjørne, og ved siden av søt skapning som lytter til deg vinterkveld, med munnen og øynene åpne, hvordan lytter du til meg nå, min lille engel... Nei, Nastenka, hva er han, hva er han, en vellystig dovendyr, i livet som vi så gjerne vil ha med deg? han tenker at dette er et fattig, elendig liv, uten å forutse at for ham kanskje en dag vil den triste timen inntreffe, da han for en dag av dette elendige livet vil gi alle sine fantastiske år, og ennå ikke for glede, ikke for Han vil gi bort lykke, og vil ikke ønske å velge i den timen med tristhet, omvendelse og uhemmet sorg. Men mens det ennå ikke har kommet, dette forferdelig tid- han ønsker ingenting, fordi han er over begjær, fordi alt er med ham, fordi han er mett, fordi han selv er kunstneren i livet sitt og skaper det for seg selv hver time etter ny vilkårlighet. Og det er så enkelt, så naturlig at dette fabelaktige, fantasiverden ! Som om alt dette virkelig ikke var et spøkelse! Virkelig, jeg er klar til å tro på et annet øyeblikk at hele dette livet ikke er en eksitasjon av følelser, ikke en luftspeiling, ikke et bedrag av fantasien, men at det virkelig er ekte, ekte, eksisterende! Hvorfor, fortell meg, Nastenka, hvorfor er ånden flau i slike øyeblikk? Hvorfor, ved en eller annen magi, av en eller annen ukjent vilkårlighet, øker pulsen, tårer strømmer fra drømmerens øyne, hans bleke, fuktede kinn gløder, og hele hans tilværelse er fylt med en slik uimotståelig glede? Hvorfor går hele søvnløse netter, som ett øyeblikk, i uuttømmelig glede og lykke, og når morgengryet blinker en rosa stråle gjennom vinduene og morgengryet lyser opp det dystre rommet med sitt tvilsomme fantastiske lys, som her i St. Petersburg, vår drømmer , trøtt, utmattet, skynder seg på sengen og sovner, forvirret av gleden over hans smertefullt sjokkerte ånd og med en så smertelig søt smerte i hjertet? Ja, Nastenka, du vil bli lurt og ufrivillig tro på noen andre at ekte, ekte lidenskap begeistrer sjelen hans, du tror ufrivillig at det er noe levende, håndgripelig i hans eteriske drømmer! Og for et bedrag - for eksempel senket kjærligheten seg ned i brystet hans med all den uuttømmelige gleden, med all den sløve plagen... Bare se på ham og se selv! Tror du når du ser på ham, kjære Nastenka, at han virkelig aldri kjente den han elsket så høyt i sine ekstatiske drømmer? Så han henne virkelig bare i forførende spøkelser og drømte han bare om denne lidenskapen? Gikk de virkelig gjennom så mange år av livet sitt hånd i hånd - alene, sammen, kastet hele verden og koblet hver av deres verdener, deres liv med livet til en venn? Var det ikke hun, på den sene timen, da separasjonen kom, ikke hun som lå hulkende og lengtet på brystet hans, og hørte ikke stormen som brøt ut under den harde himmelen, ikke hørte vinden som rev og bar bort tårer fra de svarte øyevippene hennes? Var det virkelig en drøm - og denne hagen, trist, forlatt og vill, med stier overgrodd med mose, tilbaketrukket, dyster, hvor de så ofte gikk sammen, håpet, lengtet, elsket, elsket hverandre så lenge, "så lenge og ømt"! Og dette merkelige oldefars hus, hvor hun bodde så lenge, alene og trist, med sin gamle, dystre mann, alltid taus og gal, som skremte dem, engstelige som barn, trist og fryktelig skjulte kjærligheten for hverandre. ? Hvordan de led, hvor redde de var, hvor uskyldig og ren kjærligheten deres var, og hvor (sikkert, Nastenka) onde mennesker var! Og herregud, var det virkelig ikke henne han møtte senere, langt fra kysten av sitt hjemland, under en fremmed himmel, midt på dagen, varmt, i en vidunderlig evig by, i en balls prakt, med musikkens torden, i et palazzo (sikkert et palazzo), druknet i et hav av lys, på denne balkongen, sammenvevd med myrt og roser, hvor hun, som kjente ham igjen, så raskt tok av seg masken og hvisket: "Jeg er fri," skjelvende, kastet seg i armene hans, og skrikende av glede, klamret seg til hverandre, glemte de i ett øyeblikk sorgen og adskillelsen og all plagen og det dystre huset og den gamle mannen og den dystre hagen i et fjernt hjemland, og benken som hun med et siste lidenskapelig kyss brøt løs fra hans omfavnelse, nummen i desperat smerte... Å, enig, Nastenka, at du vil flagre opp, bli flau og rødme, som en skolegutt som nettopp har stappet et eple stjålet fra en nabohage i lommen, når en lang, frisk fyr, en glad kar og en joker, din ubudne venn, åpner døren din og roper som om ingenting hadde skjedd: «Og jeg, bror, er fra Pavlovsk i øyeblikket! "Herregud! den gamle greven døde, en ubeskrivelig lykke kommer - og her kommer folk fra Pavlovsk!

Jeg ble patetisk stille, og avsluttet mine patetiske utrop. Jeg husker at jeg fryktelig ville tvinge meg selv til å le, fordi jeg allerede kjente at det rørte på seg en slags fiendtlig narr inni meg, at halsen min allerede begynte å gripe, det rykket i haken og at øynene ble mer og mer. mer fuktig... Jeg forventet at Nastenka, som hørte på meg, etter å ha åpnet de smarte øynene sine, ville bryte ut i latter med all sin barnslige, ukontrollert muntre latter, og allerede angret på at hun hadde gått langt, at det var forgjeves å fortelle det som lenge hadde kokt i mitt hjerte, som jeg kunne snakke som skriftlig, fordi jeg for lengst hadde forberedt en dom over meg selv, og nå kunne jeg ikke la være å lese den, tilstående, ikke ventet at de skulle forstå meg; men, til min overraskelse, forble hun taus, etter en stund tok hun lett hånden min og spurte med litt engstelig sympati:

"Har du virkelig levd slik hele livet?"

"Hele livet, Nastenka," svarte jeg, "hele livet, og det ser ut til at jeg ender opp slik!"

«Nei, dette kan ikke gjøres,» sa hun bekymret, «dette vil ikke skje; På den måten vil jeg kanskje leve hele livet ved siden av bestemoren min. Hør, vet du at det slett ikke er bra å leve slik?

- Jeg vet, Nastenka, jeg vet! – Jeg gråt, og holdt ikke lenger tilbake følelsene mine. "Og nå vet jeg mer enn noen gang at jeg mistet alt beste årene! Nå vet jeg dette, og jeg føler meg mer smertefull av en slik bevissthet, fordi Gud selv sendte meg deg, min gode engel, for å fortelle meg dette og bevise det. Nå, når jeg sitter ved siden av deg og snakker med deg, er jeg allerede redd for å tenke på fremtiden, for i fremtiden vil det bli ensomhet igjen, igjen dette muggen, unødvendige livet; og hva skal jeg drømme om når jeg i virkeligheten var så glad ved siden av deg! Å, vær velsignet, du, kjære jente, for at du ikke avviste meg første gang, for det faktum at jeg allerede kan si at jeg levde minst to kvelder i livet mitt!

– Å nei, nei! - Nastenka skrek, og tårer gnistret i øynene hennes, "nei, det vil ikke skje slik lenger; Vi vil ikke skilles slik! Hva er to kvelder!

- Å, Nastenka, Nastenka! Vet du hvor lang tid det tok deg å forsone meg med deg selv? Vet du at nå vil jeg ikke tenke så dårlig om meg selv som jeg trodde i andre øyeblikk? Vet du at jeg kanskje ikke lenger vil sørge over det faktum at jeg begikk en forbrytelse og synd i livet mitt, fordi et slikt liv er en forbrytelse og en synd? Og ikke tenk at jeg overdriver noe for deg, for guds skyld ikke tro det, Nastenka, for noen ganger kommer stunder med slik melankoli, slik melankoli over meg... For i disse øyeblikkene begynner det allerede å virke som meg at jeg aldri vil kunne begynne å leve det virkelige liv , fordi det allerede syntes for meg at jeg hadde mistet all takt, all sans for nåtiden, det virkelige; fordi jeg til slutt forbannet meg selv; fordi etter mine fantastiske netter er det allerede øyeblikk av edruelighet over meg, noe som er forferdelig! I mellomtiden hører du hvordan mengden av mennesker dundrer rundt deg og virvler i livets virvelvind, du hører, du ser hvordan mennesker lever – de lever i virkeligheten, du ser at livet ikke er bestilt for dem, at livet deres ikke vil spre seg , som en drøm, som en visjon, at livet deres er evig fornyet, evig ungt, og ikke en eneste time av det er som en annen, mens den fryktelige fantasien, skyggens slave, ideen, slaven til den første skyen som plutselig dekker solen og klemmer med melankoli det virkelige St. Petersburg-hjertet som er så kjært, er matt og monotont med din sol - og for en fantasi i melankoli! Du føler at hun endelig blir sliten, denne uuttømmelige fantasien er uttømt i den evige spenningen, fordi du vokser opp, du overlever fra dine tidligere idealer: de brytes i støv, i fragmenter; hvis det ikke er noe annet liv, så må du bygge det av den samme ruinene. I mellomtiden spør sjelen og vil ha noe annet! Og forgjeves roter drømmeren gjennom sine gamle drømmer, som i aske, og leter i denne asken etter i det minste en gnist for å blåse den, for å varme det kalde hjertet med en fornyet ild og gjenopplive i det igjen alt som tidligere var så søtt at rørte ved sjelen, det som kokte blodet, det som trakk tårene fra øynene og så luksuriøst bedratt! Vet du, Nastenka, hva jeg har kommet til? Vet du at jeg allerede er tvunget til å feire årsdagen for følelsene mine, årsdagen for det som var så søtt før, som i hovedsak aldri skjedde - fordi dette jubileet fortsatt feires i henhold til de samme dumme, eteriske drømmene - og til gjør dette, fordi selv disse dumme drømmene ikke eksisterer, fordi det er ingenting å overleve dem med: tross alt, selv drømmer overlever! Vet du at nå elsker jeg å huske og besøke på et bestemt tidspunkt de stedene hvor jeg en gang var glad på min egen måte, jeg elsker å bygge nåtiden min i harmoni med ugjenkallelig fortid, og jeg vandrer ofte rundt som en skygge, uten nød og uten hensikt, trist og trist gjennom bakgatene og gatene i St. Petersburg. Hvilke minner! Jeg husker for eksempel at her for nøyaktig et år siden, akkurat på samme tid, på samme time, langs det samme fortauet, vandret jeg like ensom, like trist som nå! Og du husker at selv da var drømmene triste, og selv om det ikke var bedre før, føler du fortsatt på en eller annen måte at det var som om det var lettere og fredeligere å leve, at det ikke fantes en slik svart tanke som nå er knyttet til meg ; at det ikke fantes slik samvittighetsanger, den dystre, dystre angeren som nå ikke gir hvile dag eller natt. Og du spør deg selv: hvor er drømmene dine? og du rister på hodet og sier: så fort årene flyr! Og igjen spør du deg selv: hva har du gjort med årene? hvor begravde du din beste tid? Levde du eller ikke? Se, sier du til deg selv, se hvor kald verden blir. År vil gå, og etter dem vil dyster ensomhet komme, rystende alderdom vil komme med en pinne, og bak dem melankoli og motløshet. Din fantasiverden vil bli blek, drømmene dine vil fryse, blekne og falle av som gule blader fra trærne... Oh Nastenka! tross alt vil det være trist å forbli alene, helt alene, og ikke engang ha noe å angre på - ingenting, absolutt ingenting... fordi alt jeg mistet, alt dette, alt var ingenting, et dumt, rundt null, det var bare en drøm!

– Vel, ikke synd på meg lenger! – sa Nastenka og tørket bort en tåre som trillet ut av øynene hennes. – Det er over nå! Nå skal vi være alene; Uansett hva som skjer med meg, vil vi aldri skilles. Lytte. jeg enkel jente, Jeg studerte lite, selv om min bestemor leide en lærer for meg; men egentlig forstår jeg deg, for alt du fortalte meg nå, levde jeg selv, da bestemor festet meg til kjolen. Selvfølgelig ville jeg ikke ha fortalt det så godt som deg, jeg studerte ikke,” la hun engstelig til, fordi hun fortsatt følte litt respekt for min patetiske tale og min høye stil, “men jeg er veldig glad for at du er helt åpen for meg. Nå kjenner jeg deg helt, fullstendig. Og gjett hva? Jeg vil fortelle deg min historie, alt uten å gjemme meg, og så vil du gi meg råd for det. Du er veldig smart mann; lover du at du vil gi meg dette rådet?

"Å, Nastenka," svarte jeg, "selv om jeg aldri har vært en rådgiver, langt mindre en smart rådgiver, men nå ser jeg at hvis vi alltid lever slik, vil det på en eller annen måte være veldig smart, og alle gir hverandre massevis av smarte råd! Vel, min vakre Nastenka, hvilket råd har du? Fortell meg rett; Jeg er nå så munter, glad, modig og smart at jeg ikke kan strekke meg ned i lommen for et ord.

– Nei nei! - Nastenka avbrøt, ler, - jeg trenger mer enn bare smarte råd, jeg trenger hjertelig, broderlig råd, akkurat som du ville ha elsket meg hele livet!

"Han kommer, Nastenka, han kommer!" – Jeg ropte i glede. "Og hvis jeg hadde elsket deg i tjue år, ville jeg fortsatt ikke elsket deg mer enn jeg gjør nå!"

- Hånden din! - sa Nastenka.

– Her er hun! – svarte jeg og ga henne hånden min.

- Så la oss begynne historien min!

Nastenkas historie

– Du vet allerede halve historien, det vil si, du vet at jeg har en gammel bestemor...

"Hvis den andre halvdelen er like kort som denne..." avbrøt jeg og lo.

– Vær stille og lytt. Først av alt, en avtale: ikke avbryt meg, ellers blir jeg sannsynligvis forvirret. Vel, lytt oppmerksomt.

Jeg har en gammel bestemor. Jeg kom til henne da jeg var en veldig liten jente, fordi både mor og far døde. Man må tro at bestemor var rikere før, for hun husker fortsatt bedre dager. Hun lærte meg fransk og ansatte meg en lærer. Da jeg var femten år gammel (og nå er jeg sytten), fullførte vi studiene. Det var på dette tidspunktet jeg var slem: Jeg vil ikke fortelle deg hva jeg gjorde; Det er nok at lovbruddet var ringa. Bare min bestemor ringte meg til seg en morgen og sa at siden hun var blind, ville hun ikke passe på meg, hun tok en nål og festet kjolen min til sin, og så sa hun at vi skulle sitte slik hele livet, hvis , selvfølgelig, jeg blir ikke bedre. Med et ord, til å begynne med var det ingen måte å forlate: jobbe, lese og studere - alt ved siden av bestemoren din. Jeg prøvde å jukse en gang og overtalte Thekla til å sitte på plassen min. Fekla er vår arbeider, hun er døv. Thekla satte seg ned i stedet for meg; På den tiden sovnet bestemoren min i stolen sin, og jeg dro i nærheten for å se vennen min. Vel, det verste har tatt slutt. Bestemor våknet uten meg og spurte om noe, og tenkte at jeg fortsatt satt stille på plass. Fekla ser at bestemoren spør, men hun hører ikke hva hun snakker om, hun tenkte og tenkte på hva hun skulle gjøre, løsnet pinnen og begynte å løpe...

Her stoppet Nastenka og begynte å le. Jeg lo med henne. Hun stoppet umiddelbart.

– Hør, ikke le av bestemor. Det er jeg som ler fordi det er morsomt... Hva kan jeg gjøre når bestemoren min egentlig er sånn, men jeg elsker henne fortsatt litt. Vel, det var da det skjedde med meg: de satte meg umiddelbart på plass igjen og nei, nei, det var umulig å flytte.

Vel, jeg glemte å fortelle deg at vi, altså bestemor, har vårt eget hus, altså et lite hus, bare tre vinduer, helt i tre og like gammel som bestemor; og på toppen er det en mesanin; Så en ny leietaker har flyttet inn i mesaninen vår...

– Så det var en gammel leietaker også? – Jeg la merke til det i forbifarten.

"Selvfølgelig var det," svarte Nastenka, "og som visste hvordan man kunne tie bedre enn deg." Riktignok kunne han nesten ikke bevege tungen. Han var en gammel mann, tørr, stum, blind, halt, slik at det til slutt ble umulig for ham å leve i verden, og han døde; og så trengte vi en ny leietaker, for vi kan ikke leve uten en leietaker: med min bestemors pensjon er det nesten hele inntekten vår. Den nye leietakeren var heldigvis en ung mann, ikke herfra, bare på besøk. Siden han ikke forhandlet, slapp bestemoren ham inn, og spurte så: «Hva, Nastenka, er leieboeren vår ung eller ikke?» Jeg ville ikke lyve: "Så, sier jeg, bestemor, det er ikke det at han er veldig ung, men han er ikke en gammel mann." - "Vel, og pen?" – spør bestemoren.

Jeg vil ikke lyve igjen. "Ja, sier jeg, hyggelig utseende, bestemor!" Og bestemor sier: «Å! straff, straff! Jeg forteller deg dette, barnebarn, slik at du ikke stirrer på ham. For et århundre! Se, han er en så liten beboer, men han ser også hyggelig ut: det er ikke som i gamle dager!»

Og bestemor ville gjøre alt i gamle dager! Og i gamle dager var hun yngre, og i gamle dager var solen varmere, og i gamle dager surnet ikke kremen så fort - alt er i gamle dager! Så jeg sitter og er stille, men jeg tenker med meg selv: hvorfor er det slik at bestemor selv prøver å overtale meg, spør om leieboeren er flink eller ung? Ja, akkurat sånn tenkte jeg bare, og begynte straks å telle masker igjen, strikke en strømpe, og glemte det så helt.

Så en morgen kommer en leietaker til oss for å spørre om at de lovet å tapetsere rommet hans. Ord for ord er bestemoren snakkesalig og sier: «Gå, Nastenka, til soverommet mitt, ta med regningene.» Jeg spratt umiddelbart opp, rødmet over hele kroppen, jeg vet ikke hvorfor, og glemte at jeg satt fastklemt; nei, for å slå henne stille så leieboeren ikke ser - hun rykket så kraftig at bestemorstolen beveget seg. Da jeg så at losjeren nå visste alt om meg, rødmet jeg, sto rotfestet til stedet og begynte plutselig å gråte - jeg følte meg så skamfull og bitter i det øyeblikket at jeg ikke en gang klarte å se på lyset! Bestemoren roper: "Hvorfor står du der?" - og jeg er enda mer... Leieboeren så at jeg skammet meg over ham, tok avskjed og dro umiddelbart!

Siden da, når jeg lager litt lyd i gangen, føler jeg at jeg er død. Her tror jeg leietakeren kommer, og sakte, i tilfelle, fjerner jeg pinnen. Bare det var ikke ham, han kom ikke. To uker gikk; losjerende og sender for å fortelle Thekla at han har mange franske bøker og at alt gode bøker, slik at du kan lese; Så vil ikke bestemor at jeg skal lese dem for henne slik at hun ikke blir lei? Bestemor var enig i takknemlighet, men spurte stadig om bøkene var moralske eller ikke, for hvis bøkene er umoralske, så, sier Nastenka, kan du ikke lese, du vil lære dårlige ting.

– Hva skal jeg lære, bestemor? Hva står det?

- A! - sier han, - de beskriver hvordan unge mennesker forfører veloppdragne jenter, hvordan de, under påskudd av å ville ta dem for seg selv, tar dem bort fra foreldrenes hus, hvordan de så overlater disse uheldige jentene til viljen til skjebnen, og de dør på den mest ynkelige måte. «Jeg», sier bestemoren, «leser mange slike bøker, og alt, sier hun, er så vakkert beskrevet at du sitter stille hele natten og leser. "Så," sier han, "Nastenka, pass på at du ikke leser dem." "Hva slags bøker," sier han, "har han sendt?"

– Og alle Walter Scotts romaner, bestemor.

– Walter Scott-romaner! Uansett, er det noen triks her? Se, la han en slags kjærlighetsnotat i dem?

"Nei," sier jeg, "bestemor, det er ingen lapp."

- Se under bindingen; Noen ganger stapper de det inn i en perm, røvere!

– Nei, bestemor, og det er ingenting under bindingen.

– Vel, det er det samme!

Så vi begynte å lese Walter Scott og på bare én måned leste vi nesten halvparten av den. Så sendte han mer og mer, sendte Pushkin, slik at jeg endelig ikke kunne være uten bøker og sluttet å tenke på hvordan jeg skulle gifte meg med en kinesisk prins.

Dette var tilfellet da jeg en dag tilfeldigvis møtte leietakeren vår på trappa. Bestemor sendte meg etter noe. Han stoppet, jeg rødmet, og han rødmet; men han lo, sa hei, spurte om bestemors helse og sa: «Hva, har du lest bøkene?» Jeg svarte: "Jeg leste den." - "Hva, sier han, likte du bedre?" Jeg sier: Jeg likte Ivangoy og Pushkin mest.» Denne gangen endte det slik.

En uke senere kom jeg over ham igjen på trappa. Denne gangen sendte ikke bestemor meg, men av en eller annen grunn trengte jeg det selv. Klokken var tre, og leieboeren skulle hjem på den tiden. "Hallo!" - snakker. Jeg sa til ham: "Hei!"

"Hva," sier han, "er du ikke lei av å sitte med bestemoren din hele dagen?"

Da han spurte meg dette, ble jeg, jeg vet ikke hvorfor, rødmet, skammet meg, og igjen følte jeg meg krenket, tilsynelatende fordi andre begynte å spørre om denne saken. Jeg ville virkelig ikke svare og gå, men jeg hadde ikke krefter.

"Hør," sier han, "du er en snill jente!" Beklager at jeg snakker til deg slik, men jeg forsikrer deg om at jeg ønsker deg lykke til bedre enn din bestemor. Har du ingen venner å besøke?

Jeg sier at det ikke var noen, at Mashenka var alene, og til og med hun dro til Pskov.

"Hør," sier han, "vil du gå på teater med meg?"

– På teater? hva med bestemor?

"Ja, du," sier han, "stille fra bestemor ...

"Nei," sier jeg, "jeg vil ikke lure bestemoren min." Farvel!

"Vel, farvel," sa han, men han sa ikke noe.

Først etter lunsj kommer han til oss; satte seg ned, snakket lenge med bestemor, spurte om hun skulle noe sted, om hun hadde noen bekjente - og plutselig sa hun: «Og i dag tok jeg en boks til operaen; "Barberen fra Sevilla" er gitt; vennene mine ville dra, men så nektet de, og jeg har fortsatt billetten i hendene.»

- "Barberen fra Sevilla"! - bestemoren ropte, "er dette den samme barbereren som de pleide å gi i gamle dager?"

"Ja," sier han, "dette er den samme frisøren," og han så på meg. Og jeg skjønte allerede alt, rødmet, og hjertet mitt hoppet av forventning!

"Men selvfølgelig," sier bestemoren, "hvordan kunne jeg ikke vite det!" I gamle dager spilte jeg selv Rosina på hjemmekinoen!

– Så, vil du dra i dag? - sa leietakeren. – Billetten min er bortkastet.

"Ja, vi går nok," sier bestemor, "hvorfor skulle vi ikke gå?" Men Nastenka har aldri vært på teater.

Herregud, for en glede! Vi gjorde oss straks klare, gjorde oss klare og la i vei. Selv om bestemor er blind, ville hun fortsatt høre på musikk, og dessuten er hun en snill gammel dame: hun ville more meg mer, vi ville aldri ha blitt sammen alene. Jeg vil ikke fortelle deg hvilket inntrykk jeg hadde fra «Barberen i Sevilla», men hele den kvelden så vår losjerende på meg så godt og snakket så godt at jeg umiddelbart så at han ville teste meg om morgenen, og antydet at jeg være alene med jeg gikk med ham. Vel, for en glede! Jeg la meg så stolt, så munter, hjertet mitt banket så mye at jeg hadde lett feber, og hele natten fablet jeg meg over «Barberen i Sevilla».

Jeg trodde at etter det ville han komme oftere og oftere, men det var ikke tilfelle. Han stoppet nesten helt opp. Så en gang i måneden kom han inn, og da bare for å invitere meg på teater. Vi gikk igjen et par ganger etterpå. Bare jeg var helt misfornøyd med dette. Jeg så at han rett og slett syntes synd på meg fordi jeg var sammen med min bestemor i en slik penn, men ikke noe mer. Fortsatt og videre, og det kom over meg: Jeg sitter ikke, og jeg leser ikke, og jeg jobber ikke, noen ganger ler jeg og gjør noe for å forakte bestemoren min, andre ganger gråter jeg bare. Til slutt gikk jeg ned i vekt og ble nesten syk. Operasesongen gikk, og losjeren sluttet helt å komme til oss; når vi møttes - alle på samme trapp, selvfølgelig - bøyde han seg så stille, så alvorlig, som om han ikke engang ville snakke, og han ville bare gå ned til verandaen, og jeg stod fortsatt på halvparten trappa, rød som et kirsebær, fordi alt blodet begynte å strømme til hodet mitt da jeg møtte ham.

Nå er det slutt. For nøyaktig et år siden, i mai måned, kom leietakeren til oss og fortalte bestemoren min at han var ferdig med virksomheten sin her og at han igjen skulle reise til Moskva i ett år. Da jeg hørte det ble jeg blek og falt på en stol som død. Bestemor la ikke merke til noe, og han kunngjorde at han forlot oss, bøyde seg for oss og dro.

Hva bør jeg gjøre? Jeg tenkte og tenkte, sørget og sørget, og bestemte meg til slutt. I morgen måtte han reise, og jeg bestemte meg for at jeg skulle bli ferdig med alt på kvelden, når bestemor la seg. Og slik ble det. Jeg bandt alle klærne jeg hadde i en bunt, så mye lin jeg trengte, og med bunten i hendene, verken levende eller død, gikk jeg til mesaninen for å se leieboeren vår. Jeg tror jeg gikk opp trappene i en time. Da døren åpnet seg for ham, skrek han og så på meg. Han trodde jeg var et spøkelse og skyndte seg å gi meg litt vann fordi jeg knapt kunne stå på beina. Hjertet mitt banket så hardt at det gjorde vondt i hodet, og tankene mine ble tåkete. Da jeg våknet begynte jeg med en gang med å legge bunten min på sengen hans, satte meg ned ved siden av ham, dekket meg med hendene og begynte å gråte dypt. Han så ut til å forstå alt med en gang og sto foran meg, blek og så på meg så trist at hjertet mitt brast.

«Hør,» begynte han, «hør, Nastenka, jeg kan ikke gjøre noe; Jeg er en fattig mann; Jeg har ikke noe ennå, ikke engang et anstendig sted; Hvordan ville vi levd hvis jeg giftet meg med deg?

Vi snakket lenge, men jeg ble til slutt gal, sa at jeg ikke kunne bo hos bestemoren min, at jeg ville stikke av fra henne, at jeg ikke ønsket å bli fastlåst, og at han ønsket, ville jeg bli med ham til Moskva, for jeg kan ikke leve uten ham. Og skam, og kjærlighet, og stolthet - alt snakket inni meg på en gang, og jeg falt nesten på sengen i krampetrekninger. Jeg var så redd for å bli avvist!

Han satt stille i flere minutter, reiste seg så opp, kom bort til meg og tok hånden min.

– Hør, min snille, min kjære Nastenka! - begynte han også gjennom tårer, - hør. Jeg sverger deg at hvis jeg noen gang er i stand til å gifte meg, så vil du helt sikkert gjøre opp min lykke; Jeg forsikrer deg, nå kan bare du gjøre opp min lykke. Hør: Jeg skal til Moskva og blir der i nøyaktig ett år. Jeg håper å ordne mine saker. Når jeg snur meg, og hvis du ikke slutter å elske meg, sverger jeg til deg, vi vil være glade. Nå er det umulig, jeg kan ikke, jeg har ingen rett til å love noe. Men jeg gjentar, hvis dette ikke blir gjort i løpet av et år, så vil det i hvert fall en dag skje; selvfølgelig - i tilfelle du ikke foretrekker noen andre fremfor meg, fordi jeg ikke kan og tør binde deg med noe ord.

Det var det han fortalte meg og dro dagen etter. Bestemor skulle ikke si et ord om det. Det var det han ville. Vel, nå er hele historien min nesten over. Nøyaktig et år har gått. Han kom, han har vært her i tre hele dager og, og...

- Så hva? – Jeg ropte, utålmodig etter å høre slutten.

– Og han har fortsatt ikke dukket opp! - Nastenka svarte, som om han samlet krefter, - ikke et ord, ikke et pust...

Så stoppet hun, ble stille en stund, senket hodet og plutselig, dekket seg med hendene, begynte hun å hulke så mye at hjertet mitt snudde seg av disse hulkene.

Jeg hadde aldri forventet en slik oppløsning.

- Nastenka! - Jeg begynte med en engstelig og insinuerende stemme, - Nastenka! For guds skyld, ikke gråt! Hvorfor vet du det? kanskje den ikke er der ennå...

– Her, her! – Nastenka plukket opp. "Han er her, jeg vet det." Vi hadde altså en tilstand den kvelden, på kvelden før avreise: da vi allerede hadde sagt alt jeg fortalte deg, og avtalt, gikk vi ut hit på tur, nettopp på denne vollen. Klokken var ti; vi satt på denne benken; Jeg gråt ikke lenger, det var søtt for meg å høre på hva han sa... Han sa at han ville komme til oss umiddelbart ved ankomst, og hvis jeg ikke nektet ham, så skulle vi fortelle min bestemor alt. Nå har han kommet, jeg vet det, og han er borte, nei!

Og hun brast i gråt igjen.

- Herregud! Er det virkelig ingen måte å hjelpe sorgen på? – ropte jeg og hoppet opp fra benken i fullstendig fortvilelse. - Si meg, Nastenka, er det mulig for meg å i det minste gå til ham?

– Er dette mulig? – sa hun og løftet plutselig hodet.

– Nei, selvfølgelig ikke! – Jeg la merke til, fanget meg selv. - Her er hva: skriv et brev.

– Nei, dette er umulig, dette er umulig! – svarte hun bestemt, men med hodet ned og ikke så på meg.

– Hvordan kan du la være? hvorfor kan det ikke? – Jeg fortsatte og grep ideen min. - Men du vet, Nastenka, for et brev! Bokstav til bokstav er annerledes og ... Å, Nastenka, det er slik! Stol på meg, stol på meg! Jeg vil ikke gi deg dårlige råd. Alt dette kan ordnes. Du startet det første trinnet - hvorfor nå...

– Du kan ikke, du kan ikke! Da ser det ut til at jeg imposerer...

- Å, min kjære Nastenka! - Jeg avbrøt, uten å skjule smilet mitt, - nei, nei; du har endelig rett, fordi han lovet deg. Og av alt jeg ser at han er en delikat person, at han gjorde det bra,” fortsatte jeg, mer og mer fornøyd med logikken i mine egne argumenter og tro, “hva gjorde han? Han forpliktet seg med et løfte. Han sa at han ikke ville gifte seg med andre enn deg, bare han ville gifte seg; han ga deg full frihet til å nekte ham selv nå... I dette tilfellet kan du ta det første skrittet, du har rett, du har en fordel over ham, i det minste hvis du for eksempel ville løsne ham fra av dette ordet…

– Hør, hvordan ville du skrive?

– Ja, dette er et brev.

– Slik vil jeg skrive: «Kjære herre...»

– Er dette helt nødvendig, min kjære herr?

– Definitivt! Men hvorfor? jeg tror…

– «Kjære herre!

Beklager at jeg…” Men nei, ingen unnskyldninger er nødvendig! Her rettferdiggjør selve faktum alt, skriv enkelt:

"Jeg skriver til deg. Tilgi meg min utålmodighet; men i et helt år var jeg fornøyd med håp; Er det min feil at jeg nå ikke tåler en dag med tvil? Nå som du allerede har ankommet, har du kanskje allerede endret intensjonene dine. Da vil dette brevet fortelle deg at jeg ikke klager eller klandrer deg. Jeg klandrer deg ikke for ikke å ha makt over hjertet ditt; slik er min skjebne!

Du er en edel mann. Du vil ikke smile og bli irritert over mine utålmodige replikker. Husk at de er skrevet av en stakkars jente, at hun er alene, at det ikke er noen som kan lære henne eller gi henne råd, og at hun aldri har vært i stand til å kontrollere sitt eget hjerte. Men tilgi meg at tvilen snek seg inn i min sjel selv for ett øyeblikk. Du er ikke i stand til engang å fornærme den som elsket og elsker deg så mye.»

– Ja, ja! dette er akkurat det jeg tenkte! – ropte Nastenka, og gleden lyste i øynene hennes. - OM! du løste mine tvil, Gud selv sendte deg til meg! Takk, takk!

- For hva? fordi Gud har sendt meg? – svarte jeg og så henrykt på hennes gledelige ansikt.

– Ja, i hvert fall for det.

- Å, Nastenka! Tross alt takker vi andre mennesker for i det minste at de bor hos oss. Jeg takker deg for at du møtte meg, for at jeg vil huske deg i hele mitt århundre!

– Vel, det er nok, det er nok! Og nå er det her, hør: da var det en betingelse at så snart han kom, ville han umiddelbart gi seg til kjenne ved å legge igjen et brev til meg på ett sted med noen av mine bekjente, snille og vanlige folk som ikke vet noe om det; eller hvis det er umulig å skrive brev til meg, fordi du ikke alltid kan fortelle alt i et brev, så samme dag som han kommer, vil han være her nøyaktig klokken ti, hvor vi planla å møte ham. Jeg vet allerede om hans ankomst; men den tredje dagen har det ikke vært noe brev eller ham. Det er ingen måte for meg å forlate min bestemor om morgenen. Gi brevet mitt i morgen til de gode menneskene jeg fortalte deg om: de vil allerede videresende det; og hvis det er et svar, så kommer du selv med det om kvelden klokken ti.

– Men et brev, et brev! Tross alt, først må du skrive et brev! Så vil alt dette skje i overmorgen?

"Et brev..." svarte Nastenka, litt forvirret, "et brev... men..."

Men hun fullførte ikke. Hun snudde først ansiktet bort fra meg, rødmet som en rose, og plutselig kjente jeg et brev i hånden min, tilsynelatende skrevet for lenge siden, fullstendig forberedt og forseglet. Et kjent, søtt, grasiøst minne fløt gjennom hodet mitt.

«R,o—Ro, s,i—si, n,a—na,» begynte jeg.

- Rosina! – vi sang begge to, jeg nesten klemte henne av glede, hun rødmet som bare hun kunne rødme, og lo gjennom tårene som som perler skalv på de svarte øyevippene hennes.

– Vel, det er nok, det er nok! Farvel nå! - sa hun raskt. "Her er et brev til deg, og her er adressen du skal ta det til." Farvel! Adjø! sees i morgen!

Hun klemte begge hendene mine hardt, nikket med hodet og blinket som en pil inn i smuget hennes. Jeg sto stille lenge og fulgte henne med øynene.

"Vi sees i morgen! sees i morgen! – blinket gjennom hodet mitt da hun forsvant fra øynene mine.

Natt tre

I dag var en trist, regnfull dag, uten lys, som min fremtidige alderdom. Jeg er omgitt av slike merkelige tanker, slike mørke fornemmelser, slike spørsmål som ennå ikke er klare for meg, myldrer seg inn i hodet mitt - men på en eller annen måte har jeg verken krefter eller lyst til å løse dem. Det er ikke opp til meg å løse alt dette!

Vi vil ikke se hverandre i dag. I går, da vi tok farvel, begynte skyene å dekke himmelen og tåken steg opp. Jeg sa at i morgen ville være en dårlig dag; hun svarte ikke, hun ville ikke snakke mot seg selv; for henne er denne dagen både lys og klar, og ikke en eneste sky vil dekke hennes lykke.

– Hvis det regner, ser vi ikke hverandre! - sa hun, - jeg kommer ikke.

Jeg trodde at hun ikke la merke til dagens regn, men likevel kom hun ikke.

I går var vår tredje date, vår tredje hvit natt…

Men hvor glede og lykke gjør en person vakker! hvordan hjertet mitt koker av kjærlighet! Det ser ut til at du vil helle ut hele hjertet ditt i et annet hjerte, du vil at alt skal være morsomt, at alle skal le. Og hvor smittende denne gleden er! I går var det så mye ømhet i ordene hennes, så mye vennlighet mot meg i hjertet hennes... Hvordan hun passet på meg, hvordan hun kjærtegnet meg, hvordan hun oppmuntret og ømte hjertet mitt! Å, hvor mye koketteri kommer av lykke! Og jeg... Jeg tok alt for pålydende; Jeg trodde hun...

Men herregud, hvordan kunne jeg tenke dette? hvordan kunne jeg være så blind, når alt allerede er tatt av andre, alt er ikke mitt; når til slutt selv denne ømheten hennes, hennes omsorg, hennes kjærlighet... ja, kjærlighet til meg, ikke var noe mer enn gleden over et raskt møte med en annen, ønsket om å påtvinge meg hennes lykke også?.. Når han ikke kom, når vi ventet forgjeves, rynket hun pannen, hun ble sjenert og feig. Alle bevegelsene hennes, alle ordene hennes var ikke lenger så lette, lekne og muntre. Og merkelig nok fordoblet hun oppmerksomheten mot meg, som om hun instinktivt ville øse ut over meg det hun selv ønsket for seg selv, som hun selv var redd for, hvis det ikke gikk i oppfyllelse. Nastenkaen min ble så sjenert, så redd at det så ut til at hun endelig forsto at jeg elsket henne og forbarmet seg over min stakkars kjærlighet. Derfor, når vi er ulykkelige, føler vi andres ulykkelighet sterkere; følelsen bryter ikke, men konsentrerer seg...

Jeg kom til henne med et fullt hjerte og ventet knapt på datoen. Jeg forutså ikke hva jeg ville føle nå, jeg forutså ikke at det hele ville ende annerledes. Hun strålte av glede, hun ventet på svar. Svaret var han selv. Han måtte komme, løpe til kallet hennes. Hun kom en time før meg. Først lo hun av alt, lo av hvert ord jeg sa. Jeg begynte å snakke og ble stille.

– Vet du hvorfor jeg er så glad? - sa hun, - så glad for å se på deg? elsker deg så mye i dag?

- Vel? – spurte jeg, og hjertet mitt skalv.

"Jeg elsker deg fordi du ikke ble forelsket i meg." Tross alt ville noen andre i ditt sted plage, plage, bli sliten, bli syk, men du er så søt!

Så klemte hun hånden min så hardt at jeg nesten skrek. Hun lo.

- Gud! for en venn du er! – begynte hun et minutt senere veldig alvorlig. – Ja, Gud sendte deg til meg! Vel, hva ville skjedd med meg hvis du ikke var med meg nå? Så uselvisk du er! Hvor godt du elsker meg! Når jeg gifter meg, vil vi være veldig vennlige, mer enn som brødre. Jeg vil elske deg nesten like mye som jeg elsker ham...

Jeg følte meg på en eller annen måte fryktelig trist i det øyeblikket; men noe som ligner på latter rørte seg i sjelen min.

"Du har et anfall," sa jeg. – du er en feiging; du tror han ikke kommer.

- Gud være med deg! "- svarte hun, "hvis jeg var mindre glad, tror jeg at jeg ville gråt av din vantro, av dine bebreidelser." Men du ga meg en idé og tenkte lenge; men jeg skal tenke på det senere, og nå skal jeg innrømme for deg at du snakker sant. Ja! Jeg er liksom ikke meg selv; Jeg er på en eller annen måte helt i forventning, og jeg føler at alt på en eller annen måte er for enkelt. Kom igjen, la oss gå om følelser! ..

På dette tidspunktet ble det hørt skritt, og en forbipasserende dukket opp i mørket som gikk mot oss. Vi skalv begge to; hun nesten skrek. Jeg senket hånden hennes og gjorde en gest som om jeg ville bevege meg bort. Men vi ble lurt: det var ikke ham.

-Hva er du redd for? Hvorfor forlot du hånden min? - sa hun og rakte den til meg igjen. – Vel, hva da? vi vil møte ham sammen. Jeg vil at han skal se hvor mye vi elsker hverandre.

– Som vi elsker hverandre! – ropte jeg.

«Å Nastenka, Nastenka! – Jeg tenkte, – du sa mye med dette ordet! Fra denne typen kjærlighet, Nastenka, til andre tider blir hjertet kaldt og sjelen blir tung. Din hånd er kald, min er varm som ild. Så blind du er, Nastenka!.. Å! hvor uutholdelig en lykkelig person er til andre tider! Men jeg kunne ikke bli sint på deg!

Endelig ble hjertet mitt fullt.

- Hør, Nastenka! – Jeg ropte, – vet du hva som skjedde med meg hele dagen?

- Vel, hva, hva er det? fortell meg snart! Hvorfor har dere alle vært stille til nå!

- Først av alt, Nastenka, da jeg fullførte alle oppdragene dine, ga brevet, jeg var hos deg gode folk, så... så kom jeg hjem og la meg.

– Bare det? – avbrøt hun og lo.

«Ja, nesten bare det», svarte jeg motvillig, for dumme tårer rant allerede i øynene mine. «Jeg våknet en time før daten vår, men det var som om jeg ikke hadde sovet. Jeg vet ikke hva som skjedde med meg. Jeg gikk for å fortelle deg alt dette, som om tiden hadde stoppet for meg, som om en følelse, en følelse skulle ha vært med meg fra den tiden av for alltid, som om ett minutt skulle ha vart i evighet og som om hele livet mitt hadde stoppet for meg... Da jeg våknet, virket det for meg som om et eller annet musikalsk motiv, lenge kjent, hørt et sted før, glemt og søtt, nå ble husket av meg. Det virket for meg som om han hadde spurt fra min sjel hele livet, og først nå...

– Å, herregud, herregud! - Nastenka avbrøt, - hvordan er det hele? Jeg forstår ikke et ord.

- Å, Nastenka! Jeg ville på en eller annen måte formidle dette merkelige inntrykket til deg...» begynte jeg med en klagende stemme, der håpet fortsatt var skjult, selv om det var veldig fjernt.

– Stopp det, stopp det, stopp det! - hun snakket, og på et øyeblikk gjettet hun, jukset!

Plutselig ble hun på en eller annen måte uvanlig pratsom, munter og leken. Hun tok meg i armen, lo, ville at jeg skulle le også, og hvert flaue ord jeg sa lød i henne med en slik ringing, en så lang latter... Jeg begynte å bli sint, hun begynte plutselig å flørte.

"Hør," begynte hun, "jeg er litt irritert over at du ikke ble forelsket i meg." Pass på denne mannen! Men likevel, herr fast, du kan ikke annet enn å rose meg for at jeg er så enkel. Jeg forteller deg alt, jeg sier alt, uansett hvilken dumhet som blinker gjennom hodet mitt.

- Hør! Klokken er elleve, tror jeg? – sa jeg mens den jevne lyden av en bjelle ringte fra et fjernt bytårn. Hun stoppet plutselig, sluttet å le og begynte å telle.

"Ja, elleve," sa hun til slutt med en engstelig, nølende stemme.

Jeg angret umiddelbart på at jeg hadde skremt henne, fått henne til å telle timene og forbannet meg selv for sinneanfallet. Jeg følte meg trist på hennes vegne, og jeg visste ikke hvordan jeg skulle sone for synden min. Jeg begynte å trøste henne, se etter årsakene til hans fravær, presentere ulike argumenter og bevis. Det var umulig å lure noen lettere enn henne i det øyeblikket, og alle i det øyeblikket lytter på en eller annen måte gledelig til i det minste en slags trøst, og er glad, glad, hvis det i det minste er en skygge av rettferdiggjørelse.

"Ja, og det er en morsom ting," begynte jeg, ble mer og mer begeistret og beundret den ekstraordinære klarheten i bevisene mine, "og han kunne ikke komme; du lurte og lokket meg også, Nastenka, så jeg mistet oversikten over tiden... Tenk bare: han kunne knapt ta imot brevet; Anta at han ikke kan komme, anta at han svarer, brevet kommer ikke før i morgen. Jeg skal hente ham i morgen tidlig og gi ham beskjed med en gang. Til slutt, forestill deg tusen muligheter: vel, han var ikke hjemme da brevet kom, og kanskje han fortsatt ikke har lest det? Tross alt kan alt skje.

– Ja, ja! - Nastenka svarte, - jeg tenkte ikke engang; selvfølgelig kan alt skje», fortsatte hun med den mest imøtekommende stemme, men der det, som en irriterende dissonans, kunne høres en annen fjern tanke. "Her er hva du gjør," fortsatte hun, "du drar i morgen, så tidlig som mulig, og hvis du får noe, gi meg beskjed med en gang." Du vet hvor jeg bor, ikke sant? – Og hun begynte å gjenta adressen sin til meg.

Så ble hun plutselig så øm, så engstelig mot meg... Hun så ut til å lytte nøye til det jeg fortalte henne; men da jeg snudde meg til henne med et spørsmål, forble hun taus, ble forvirret og snudde hodet bort fra meg. Jeg så henne inn i øynene og det var sant: hun gråt.

– Vel, er det mulig, er det mulig? Å, for et barn du er! Hvilken barnslighet!.. Kom igjen!

Hun prøvde å smile, å roe seg ned, men haken skalv og brystet hev fortsatt.

«Jeg tenker på deg», sa hun til meg etter et minutts stillhet, «du er så snill at jeg ville vært laget av stein hvis jeg ikke kjente det... Vet du hva jeg tenkte på nå? Jeg sammenlignet dere begge. Hvorfor er han ikke deg? Hvorfor er han ikke som deg? Han er verre enn deg, selv om jeg elsker ham mer enn deg.

Jeg svarte ikke på noe. Det virket som hun ventet på at jeg skulle si noe.

"Selvfølgelig, kanskje jeg ikke helt forstår ham ennå, jeg kjenner ham ikke helt." Du vet, det var som om jeg alltid var redd ham; han var alltid så alvorlig, som om han var stolt. Selvfølgelig vet jeg at han bare ser slik ut at det er mer ømhet i hans hjerte enn i mitt... Jeg husker hvordan han så på meg da, hvordan jeg, husk, kom til ham med en bylt; men likevel, jeg respekterer ham på en eller annen måte for mye, men det er som om vi ikke er like?

"Nei, Nastenka, nei," svarte jeg, "dette betyr at du elsker ham mer enn noe annet i verden, og du elsker deg selv mye mer."

«Ja, la oss anta at det er slik,» svarte den naive Nastenka, «men vet du hva jeg tenkte på nå? Først nå vil jeg ikke snakke om ham, men generelt; Alt dette har vært i tankene mine i lang tid. Hør her, hvorfor er vi ikke alle som brødre og brødre? Hvorfor mest beste mann synes alltid å skjule noe for den andre og er stille for ham? Hvorfor ikke si det som er i hjertet ditt akkurat nå, hvis du vet at du ikke vil si ditt ord til vinden? Ellers ser alle ut som om han er hardere enn han egentlig er, som om alle er redde for å støte følelsene sine hvis de viser dem veldig snart...

- Øks, Nastenka! du forteller sannheten; "Men dette skjer av mange grunner," avbrøt jeg, mer enn noen gang i det øyeblikket ble jeg begrenset av følelsene mine.

– Nei nei! – svarte hun med dyp følelse. – Du er for eksempel ikke som andre! Jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal fortelle deg hva jeg føler; men det virker for meg som om du for eksempel... i hvert fall nå... det virker for meg som om du ofrer noe for meg,” la hun engstelig til og kikket kort på meg. «Du vil tilgi meg hvis jeg forteller deg dette: Jeg er en enkel jente; "Jeg har ikke sett mye i verden ennå, og jeg vet egentlig ikke hvordan jeg skal snakke noen ganger," la hun til med en stemme som skjelver av en skjult følelse, og prøvde å smile imens, "men jeg ville bare fortelle du at jeg er takknemlig, at jeg også jeg føler alt dette... Å, Gud gi deg lykke for dette! Det du fortalte meg da om drømmeren din er helt usant, det vil si, jeg vil si at det ikke angår deg i det hele tatt. Du er i ferd med å komme deg, du er virkelig en helt annen person enn hvordan du beskrev deg selv. Hvis du noen gang blir forelsket, vil Gud gi deg lykke med henne! Og jeg ønsker ikke noe for henne, for hun vil være fornøyd med deg. Jeg vet, jeg er en kvinne selv, og du må tro meg hvis jeg forteller deg det...

Hun ble stille og tok hånden min bestemt. Jeg kunne heller ikke si noe av begeistring. Det gikk flere minutter.

– Ja, det er åpenbart at han ikke kommer i dag! – sa hun til slutt og løftet hodet. - sent!..

"Han kommer i morgen," sa jeg med den mest selvsikre og faste stemmen.

«Ja,» la hun underholdt til, «selv ser jeg nå at han kommer først i morgen.» Vel, farvel da! sees i morgen! Hvis det regner, kommer jeg kanskje ikke. Men i overmorgen kommer jeg, jeg kommer sannelig, uansett hva som skjer med meg; være her uten feil; Jeg vil se deg, jeg skal fortelle deg alt.

Og så, da vi tok farvel, ga hun meg hånden og sa, mens hun så tydelig på meg:

– Vi er tross alt sammen for alltid nå, er vi ikke?

OM! Nastenka, Nastenka! Hvis du bare visste hvor alene jeg er nå!

Da klokken ble ni kunne jeg ikke sitte på rommet, kledde på meg og gikk ut, til tross for den stormfulle tiden. Jeg var der og satt på benken vår. Jeg var i ferd med å gå inn i smugen deres, men jeg skammet meg, og jeg snudde meg tilbake uten å se på vinduene deres, uten å nå to trinn til huset deres. Jeg kom hjem i en slik melankoli som jeg aldri hadde vært før. For en fuktig, kjedelig tid! Hvis det var godt vær, jeg kunne gå der hele natten...

Men vi sees i morgen, vi sees i morgen! I morgen skal hun fortelle meg alt.

Det kom imidlertid ikke noe brev i dag. Men slik burde det vært. De er allerede sammen...

Natt fire

Gud, som det hele endte! Hvordan endte det hele!

Jeg ankom klokken ni. Hun var der allerede. Jeg la merke til henne langveis fra; Hun sto, som da for første gang, og lente albuene mot rekkverket på vollen, og hørte ikke meg nærme henne.

- Nastenka! – Jeg ropte til henne og prøvde å undertrykke begeistringen.

Hun snudde seg raskt mot meg.

- Vel! - sa hun, - vel! skynd deg!

Jeg så på henne forvirret.

– Vel, hvor er brevet? Har du tatt med brev? – gjentok hun og tok tak i rekkverket med hånden.

"Nei, jeg har ikke noe brev," sa jeg til slutt, "har han ikke kommet enda?"

Hun ble fryktelig blek og i lang tid så urørlig på meg. Jeg knuste hennes siste håp.

- Vel, Gud velsigne ham! "- hun sa til slutt med knust stemme, "Gud velsigne ham hvis han forlater meg slik."

Hun senket øynene, så ville hun se på meg, men klarte ikke. I noen minutter til overvant hun begeistringen, men plutselig snudde hun seg bort, lente albuene mot balustraden på vollen og brast i gråt.

– Fullstendighet, fullstendighet! - Jeg begynte å snakke, men jeg hadde ikke krefter til å fortsette å se på henne, og hva skulle jeg si?

"Ikke trøst meg," sa hun og gråt, "ikke snakk om ham, ikke si at han kommer, at han ikke forlot meg så grusomt, så umenneskelig som han gjorde." For hva, for hva? Var det virkelig noe i brevet mitt, i dette uheldige brevet?

– Å, så umenneskelig grusomt dette er! – begynte hun igjen. – Og ikke en strek, ikke en strek! Han ville i det minste svare at han ikke trenger meg, at han avviser meg; ellers ikke en eneste linje på tre hele dager! Hvor lett det er for ham å fornærme og fornærme en stakkars, forsvarsløs jente, som har skylden for å elske ham! Å, så mye jeg led på disse tre dagene! Min Gud, min Gud! Hvordan skal jeg huske at jeg kom til ham for første gang på egen hånd, at jeg ydmyket meg selv foran ham, gråt, at jeg ba ham om minst en dråpe kjærlighet... Og etter det!.. Hør her, - hun snakket, snudde seg mot meg, og de svarte øynene hennes glitret - men det er ikke slik! Dette kan ikke være slik; det er unaturlig! Enten du eller jeg har blitt lurt; Kanskje han ikke mottok brevet? Kanskje han fortsatt ikke vet noe? Hvordan er det mulig, døm selv, fortell meg, for guds skyld, forklar meg - jeg kan ikke forstå dette - hvordan kan man opptre så barbarisk og frekt, som han gjorde mot meg! Ikke et eneste ord! Men de er mer medfølende overfor den siste personen i verden. Kanskje han hørte noe, kanskje noen fortalte ham om meg? – ropte hun og snudde seg mot meg med et spørsmål. - Hva, hva synes du?

- Hør, Nastenka, jeg skal gå til ham i morgen på dine vegne.

"Jeg skal spørre ham om alt, jeg skal fortelle ham alt."

– Du skriver et brev. Ikke si nei, Nastenka, ikke si nei! Jeg vil få ham til å respektere handlingen din, han vil vite alt, og hvis...

"Nei, min venn, nei," avbrøt hun, "det er nok!" Ikke et ord til, ikke et eneste ord fra meg, ikke en replikk - det er nok! Jeg kjenner ham ikke, jeg elsker ham ikke lenger, jeg vil... for... ham...

Hun ble ikke ferdig.

– Ro deg ned, ro ned! "Sitt her, Nastenka," sa jeg og satte henne på benken.

– Ja, jeg er rolig. Fullstendighet! Det er sant! Dette er tårer, dette vil tørke ut! Hva tror du, at jeg skal ødelegge meg selv, at jeg skal drukne meg selv?

Mitt hjerte var fullt; Jeg ville snakke, men jeg kunne ikke.

- Hør! - fortsatte hun og tok meg i hånden, - si meg: ville du ikke gjort noe sånt? Du ville ikke forlatt noen som ville komme til deg på egen hånd, ville du ikke kaste en skamløs latterliggjøring av hennes svake, dumme hjerte i øynene hennes? Ville du tatt vare på henne? Du kan forestille deg at hun var alene, at hun ikke visste hvordan hun skulle ta vare på seg selv, at hun ikke visste hvordan hun skulle beskytte seg mot å elske deg, at hun ikke hadde skylden, at hun til slutt ikke hadde skylden... hun gjorde ingenting!.. Herregud, herregud...

- Nastenka! – Jeg ropte til slutt, uten å klare å overvinne begeistringen. - Nastenka! du plager meg! Du såret hjertet mitt, du dreper meg, Nastenka! Jeg kan ikke være stille! Jeg må endelig snakke, uttrykke det som koker i hjertet mitt...

Mens jeg sa dette, reiste jeg meg fra benken. Hun tok hånden min og så overrasket på meg.

– Hva feiler det deg? – sa hun til slutt.

- Hør! – sa jeg bestemt. - Hør på meg, Nastenka! Hva skal jeg si nå, alt er tull, alt er urealiserbart, alt er dumt! Jeg vet at dette aldri kan skje, men jeg kan ikke være stille. I navnet til det du nå lider av, ber jeg deg på forhånd, tilgi meg!

- Vel, hva, hva? "- sa hun, sluttet å gråte og så intenst på meg, mens merkelig nysgjerrighet lyste i hennes overraskede øyne, "hva er det med deg?"

– Dette er umulig, men jeg elsker deg, Nastenka! det er det! Vel, nå er alt sagt! – sa jeg og viftet med hånden. «Nå vil du se om du kan snakke til meg som du nettopp snakket, hvis du endelig kan høre på hva jeg skal fortelle deg...

- Vel, hva da? - Nastenka avbrøt, - hva med dette? Vel, jeg har visst lenge at du elsker meg, men det virket som om du elsket meg så, rett og slett, på en eller annen måte... Å, herregud, herregud!

"Først var det enkelt, Nastenka, men nå, nå ... jeg er akkurat som deg da du kom til ham med bunten din." Verre enn som deg, Nastenka, fordi han ikke elsket noen da, men det gjør du.

-Hva forteller du meg? Til slutt forstår jeg deg ikke i det hele tatt. Men hør, hvorfor er dette, det vil si ikke hvorfor, men hvorfor gjør du dette, og så plutselig... Gud! Jeg snakker tull! Men du...

Og Nastenka var helt forvirret. Det rødmet i kinnene hennes; hun senket øynene.

– Hva skal jeg gjøre, Nastenka, hva skal jeg gjøre! Jeg er skyldig, jeg brukte det for ondskap... Men nei, nei, det er ikke min feil, Nastenka; Jeg hører det, jeg føler det, fordi hjertet mitt forteller meg at jeg har rett, fordi jeg ikke kan fornærme deg med noe, jeg kan ikke fornærme deg med noe! Jeg var din venn; Vel, her er jeg nå en venn; Jeg endret ingenting. Nå renner tårene mine, Nastenka. La dem flyte, la dem flyte – de plager ingen. De vil tørke ut, Nastenka...

"Sett deg ned, sett deg ned," sa hun og satte meg på benken, "herregud!"

- Nei! Nastenka, jeg vil ikke sette meg ned; Jeg kan ikke lenger være her, du kan ikke lenger se meg; Jeg sier alt og går. Jeg vil bare si at du aldri ville vite at jeg elsker deg. Jeg ville holde på hemmeligheten min. Jeg ville ikke plage deg nå, i dette øyeblikk, med min egoisme. Ingen! men jeg orket det ikke nå; du selv begynte å snakke om det, du har skylden, du har skylden for alt, men jeg har ikke skylden. Du kan ikke drive meg vekk fra deg...

– Nei, nei, jeg driver deg ikke bort, nei! – sa Nastenka og skjulte flauheten sin så godt hun kunne, stakkar.

- Kjører du meg ikke vekk? Ingen! og jeg ville selv flykte fra deg. Jeg går, men jeg skal si alt først, for da du snakket her, kunne jeg ikke sitte stille, da du gråt her, da du ble plaget fordi, vel, fordi (jeg kaller det, Nastenka ), fordi du ble avvist, fordi de dyttet bort kjærligheten din, jeg følte, jeg hørte at i mitt hjerte er det så mye kjærlighet til deg, Nastenka, så mye kjærlighet!.. Og jeg følte meg så bitter at jeg ikke kunne hjelpe deg med denne kjærligheten ... at hjertet mitt brast, og jeg, jeg kunne ikke være stille, jeg måtte snakke, Nastenka, jeg måtte snakke! ..

– Ja, ja! fortell meg, snakk sånn til meg! – sa Nastenka med en uforklarlig bevegelse. "Det kan være rart for deg at jeg snakker til deg slik, men... si ifra!" Jeg skal fortelle deg senere! Jeg skal fortelle deg alt!..

– Du synes synd på meg, Nastenka; du synes bare synd på meg, min venn! Det som er tapt er borte! det som er sagt kan ikke tas tilbake! Ikke sant? Vel, nå vet du alt. Vel, dette er utgangspunktet. OK da! nå er alt fantastisk; bare hør. Når du satt og gråt, tenkte jeg for meg selv (å, la meg fortelle deg hva jeg tenkte!), jeg tenkte at (vel, selvfølgelig kan dette ikke være det, Nastenka), jeg tenkte at du... Jeg tenkte at liksom ... vel, på en helt utenforstående måte elsker du ham ikke lenger. Da - jeg tenkte allerede på dette i går og dagen før, Nastenka - da ville jeg ha gjort dette, jeg ville sikkert ha gjort det på en slik måte at du ville elske meg: tross alt sa du, fordi du selv sa, Nastenka, at du allerede er nesten helt forelsket. Vel, hva neste? Vel, det var nesten alt jeg ville si; Alt som gjenstår er å si hva som ville ha skjedd hvis du hadde elsket meg, bare dette, ikke noe mer! Hør, min venn - fordi du er min venn tross alt - jeg er selvfølgelig en enkel, fattig, så ubetydelig person, men det er ikke poenget (jeg fortsetter på en eller annen måte å snakke om feil ting, det er av forlegenhet, Nastenka ) , men jeg ville elsket deg så mye, så mye at hvis du også elsket ham og fortsatte å elske den jeg ikke kjenner, ville du fortsatt ikke lagt merke til at kjærligheten min på en eller annen måte er vanskelig for deg. Du ville bare høre, du ville bare føle hvert minutt at et takknemlig, takknemlig hjerte banker ved siden av deg, et varmt hjerte som er for deg... Å, Nastenka, Nastenka! hva har du gjort med meg!..

"Ikke gråt, jeg vil ikke at du skal gråte," sa Nastenka og reiste seg raskt fra benken, "kom igjen, reis deg, bli med meg, ikke gråt, ikke gråt," sa hun , tørker tårene mine med lommetørkleet hennes, "vel, la oss gå nå; Kanskje jeg skal fortelle deg noe... Ja, siden nå har han forlatt meg, siden han har glemt meg, selv om jeg fortsatt elsker ham (jeg vil ikke lure deg)... men hør, svar meg. Hvis jeg for eksempel ble forelsket i deg, altså hvis jeg bare... Å, min venn, min venn! Hvordan skal jeg tenke, hvordan skal jeg tro at jeg fornærmet deg da, at jeg lo av kjærligheten din, da jeg roste deg for at du ikke ble forelsket!.. Å Gud! hvordan har jeg ikke forutsett dette, hvordan jeg ikke forutså dette, hvordan jeg var så dum, men ... vel, vel, jeg bestemte meg, jeg skal si alt ...

- Hør, Nastenka, vet du hva? Jeg forlater deg, det er det! Jeg bare torturerer deg. Nå har du anger for det faktum at du hånet, men jeg vil ikke, ja, jeg vil ikke ha deg, bortsett fra din sorg ... Jeg har selvfølgelig skylden, Nastenka, men farvel!

– Vent, hør på meg: kan du vente?

– Hva kan man forvente, hvordan?

– Jeg elsker ham; men det vil gå over, det må gå, det kan ikke annet enn å gå; Det går allerede over, hører jeg... Hvem vet, kanskje slutter det i dag, fordi jeg hater ham, fordi han lo av meg, mens du gråt her med meg, det er derfor du ikke ville ha avvist meg som han gjorde, fordi du elsker, men han elsket meg ikke, for jeg elsker deg endelig selv... ja, jeg elsker deg! Jeg elsker måten du elsker meg på; Jeg fortalte deg dette selv før, du hørte det selv, fordi jeg elsker deg fordi du er bedre enn ham, fordi du er edlere enn ham, fordi, fordi han...

Den stakkars jentas begeistring var så sterk at hun ikke fullførte, hun la hodet på skulderen min, så på brystet mitt og gråt bittert. Jeg trøstet og overtalte henne, men hun kunne ikke stoppe; hun holdt meg på hånden og sa mellom hulkene: «Vent, vent; Jeg slutter nå! Jeg vil fortelle deg... ikke tro at disse tårene bare er fra svakhet, vent til de går over...» Til slutt stoppet hun, tørket bort tårene, og vi begynte å gå igjen. Jeg ville snakke, men hun fortsatte å be meg vente lenge. Vi ble stille... Til slutt samlet hun motet og begynte å snakke...

«Det var det», begynte hun med en svak og skjelvende stemme, men hvor det plutselig ringte noe som stakk meg rett inn i hjertet mitt og verket søtt i det, «ikke tenk at jeg er så ustadig og flyktig, ikke tenk at jeg så lett og raskt kan glemme og forandre meg... Jeg elsket han i et helt år og jeg sverger til Gud at jeg aldri, aldri engang har tenkt, vært utro mot ham. Han foraktet det; han lo av meg - Gud velsigne ham! Men han såret meg og fornærmet hjertet mitt. Jeg - jeg elsker ham ikke, fordi jeg bare kan elske det som er sjenerøst, det som forstår meg, det som er edelt; fordi jeg er sånn selv, og han er meg uverdig – vel, Gud velsigne ham! Han gjorde det bedre enn om jeg senere ble lurt i mine forventninger og fant ut hvem han var... Vel, det er over! Men hvem vet, min gode venn,” fortsatte hun og håndhilste, “hvem vet, kanskje var all min kjærlighet et bedrag av følelser, fantasi, kanskje det begynte som en spøk, bagateller, fordi jeg var under oppsyn av bestemødre? Kanskje jeg burde elske noen andre, og ikke ham, ikke den typen person, noen andre som ville forbarmet seg over meg og, og... Vel, la oss la det, la oss la det,» avbrøt Nastenka og kvalt av begeistring, « Jeg ville bare fortelle deg... Jeg ville si at hvis, til tross for at jeg elsker ham (nei, jeg elsket ham), hvis, til tross for det, du fortsatt sier... hvis du føler at kjærligheten din er så stor at den endelig kan fortrenge den gamle fra mitt hjerte... hvis du vil forbarme deg over meg, hvis du ikke vil la meg være alene i min skjebne, uten trøst, uten håp, hvis du vil elske meg alltid, som du elsker meg nå, da sverger jeg den takknemligheten... at min kjærlighet endelig vil være din kjærlighet verdig ...Vil du ta hånden min nå?

"Nastenka," ropte jeg og ble kvalt av hulk. - Nastenka!.. Å Nastenka!..

– Vel, det er nok, det er nok! Vel, det er nok nå! - hun snakket, så vidt overmannet seg selv, - ja, nå er alt sagt; er det ikke? Så? Vel, du er glad og jeg er glad; ikke et ord om det lenger; Vente; spar meg... Snakk om noe annet, for guds skyld!..

– Ja, Nastenka, ja! Nok om dette, nå er jeg glad, jeg... Vel, Nastenka, vel, la oss snakke om noe annet, raskt, la oss snakke raskt; Ja! jeg er klar...

Og vi visste ikke hva vi skulle si, vi lo, vi gråt, vi snakket tusenvis av ord uten sammenheng eller tanke; vi gikk langs fortauet, så snudde vi plutselig tilbake og begynte å krysse gaten; så stoppet de og gikk igjen til vollen; vi var som barn...

"Jeg bor alene nå, Nastenka," begynte jeg, "og i morgen... Vel, selvfølgelig, du vet, Nastenka, jeg er fattig, jeg har bare tusen to hundre, men det er greit..."

– Selvfølgelig ikke, men bestemor har pensjon; så hun vil ikke gjøre oss flaue. Vi må ta bestemor.

- Selvfølgelig må vi ta bestemor... Men Matryona...

– Å, og vi har Thekla også!

- Matryona er snill, bare en feil: hun har ingen fantasi, Nastenka, absolutt ingen fantasi; men det er ingenting!..

- Spiller ingen rolle; de kan begge være sammen; bare flytte inn hos oss i morgen.

– Hvordan er dette? til deg! Ok, jeg er klar...

– Ja, du skal leie hos oss. Vi har en mesanin der oppe; det er tomt; det var en losjerende, en gammel kvinne, en adelig kvinne, hun flyttet ut, og min bestemor, jeg vet, vil slippe den unge mannen inn; Jeg sier: "Hvorfor en ung mann?" Og hun sier: "Ja, jeg er allerede gammel, men ikke tro, Nastenka, at jeg vil gifte deg med ham." Jeg tippet at dette var for...

- Å, Nastenka!

Og vi lo begge to.

– Vel, fullstendighet, fullstendighet. Hvor bor du? Jeg glemte det.

- Der ved himmelbroen, i Barannikovs hus.

– Dette er slik stort hus?

– Ja, et så stort hus.

- Jeg vet det fint hus; bare du vet, forlat ham og flytt inn hos oss så snart som mulig...

- I morgen, Nastenka, i morgen; Jeg skylder litt for leiligheten der, men det er ingenting... Jeg får snart lønn...

– Du vet, kanskje jeg skal gi leksjoner; Jeg skal lære meg selv og gi leksjoner...

- Vel, det er flott... og jeg vil snart motta en pris, Nastenka.

- Så i morgen blir du min losjerende...

– Ja, og vi skal til Barberen i Sevilla, for nå gir de den snart igjen.

"Ja, vi går," sa Nastenka og lo, "nei, det er bedre at vi ikke hører på "Barberen", men på noe annet ...

– Vel, ok, noe annet; Selvfølgelig blir det bedre, ellers tenkte jeg ikke på det...

Mens vi sa dette, gikk vi begge rundt som i en dis, en tåke, som om vi selv ikke visste hva som skjedde med oss. Enten stoppet de og snakket lenge på ett sted, så begynte de igjen å gå og gikk til Gud vet hvor, og igjen ble det latter, igjen tårer... Så ville Nastenka plutselig gå hjem, jeg don 't tør å stoppe henne og jeg ville ønske å ta henne med hele veien hjem; vi satte i gang og plutselig, etter et kvarter, befinner vi oss på vollen like ved benken vår. Så skal hun sukke, og igjen kommer en tåre i øynene hennes; Jeg vil føle meg sjenert, kald... Men hun håndhilser umiddelbart på meg og drar meg for å gå igjen, prate, snakke...

– Det er på tide nå, det er på tide for meg å reise hjem; "Jeg tror det er veldig sent," sa Nastenka til slutt, "vi har fått nok av å være så barnslige!"

«Ja, Nastenka, men nå vil jeg ikke sovne; Jeg går ikke hjem.

«Jeg tror ikke jeg kommer til å sovne heller; bare du vil veilede meg...

– Definitivt!

"Men nå kommer vi helt sikkert til leiligheten."

- Definitivt, definitivt...

– Helt ærlig?.. fordi du må reise hjem en dag!

"Ærlig talt," svarte jeg og lo...

- Vel, la oss gå!

- La oss gå.

– Se på himmelen, Nastenka, se! I morgen blir en fantastisk dag; for en blå himmel, for en måne! Se: denne gule skyen dekker den nå, se, se!.. Nei, den gikk forbi. Se, se!..

Men Nastenka så ikke på skyen, hun sto taus forankret til stedet; etter et minutt begynte hun på en eller annen måte fryktsomt å trykke tett inntil meg. Hånden hennes skalv i hånden min; Jeg så på henne... Hun lente seg enda mer på meg.

I det øyeblikket gikk en ung mann forbi oss. Han stoppet plutselig, så intenst på oss og tok så noen skritt igjen. Hjertet mitt skalv...

- Det er ham! – svarte hun hviskende, enda nærmere, og presset seg enda mer ærbødig mot meg... Jeg kunne knapt stå på beina.

- Nastenka! Nastenka! det er deg! - en stemme hørtes bak oss, og i samme øyeblikk tok den unge mannen flere skritt mot oss...

Gud, for et skrik! som hun grøsset! Hvordan hun rømte fra hendene mine og flagret mot ham!.. Jeg sto og så på dem som om jeg var død. Men hun ga ham knapt hånden, kastet seg så vidt i armene hans, da hun plutselig snudde seg mot meg igjen, fant seg ved siden av meg, som vinden, som lynet, og før jeg rakk å komme til fornuft, grep hun meg halsen med begge hender og kysset meg dypt, lidenskapelig . Så, uten å si et ord til meg, skyndte hun seg til ham igjen, tok hendene hans og dro ham med seg.

Jeg sto lenge og passet på dem... Til slutt forsvant begge fra øynene mine.

Morgen

"Postmannen brakte et brev til deg, far, med posten," sa Matryona over meg.

- Brev! fra hvem? – ropte jeg og hoppet opp fra stolen min.

"Jeg vet ikke, far, se, kanskje det er skrevet der fra noen."

Jeg brøt forseglingen. Det er fra henne!

«Å, tilgi meg, tilgi meg! - Nastenka skrev til meg, - på mine knær ber jeg deg, tilgi meg! Jeg lurte både deg og meg selv. Det var en drøm, et spøkelse... Jeg vantret etter deg i dag; tilgi meg, tilgi meg!..

Ikke klandre meg, for jeg har ikke forandret meg i noe før deg; Jeg sa at jeg ville elske deg, og nå elsker jeg deg, mer enn jeg elsker deg. Herregud! Hvis jeg bare kunne elske dere begge på en gang! Å, hvis bare du var han!"

"Åh, hvis han bare var deg!" - fløy gjennom hodet mitt. Jeg husket ordene dine, Nastenka!

«Gud vet hva jeg ville gjort for deg nå! Jeg vet det er vanskelig og trist for deg. Jeg fornærmet deg, men du vet - hvis du elsker, hvor lenge vil du huske fornærmelsen. Og du elsker meg!

Takk Ja! takk for denne kjærligheten. For det var innprentet i minnet mitt som en søt drøm som du husker lenge etter å ha våknet; fordi jeg for alltid vil huske det øyeblikket da du så broderlig åpnet ditt hjerte for meg og så sjenerøst tok imot min myrdede gave som en gave, for å beskytte den, verne om den, helbrede den... Hvis du tilgir meg, så minnet om du vil være opphøyet i meg for alltid en takknemlig følelse for deg som aldri vil bli slettet fra min sjel... Jeg vil beholde dette minnet, jeg vil være trofast mot det, jeg vil ikke forråde det, jeg vil ikke forråde hjertet mitt: det er for konstant. Bare i går kom den så raskt tilbake til den som den tilhørte for alltid.

Vi vil møtes, du vil komme til oss, du vil ikke forlate oss, du vil for alltid være min venn, min bror... Og når du ser meg, vil du gi meg hånden din... ikke sant? du vil gi det til meg, du har tilgitt meg, ikke sant? Elsker du meg fortsatt?

Å, elsk meg, ikke forlat meg, fordi jeg elsker deg så mye i dette øyeblikket, fordi jeg er verdig din kjærlighet, fordi jeg vil fortjene det... min kjære venn! Jeg gifter meg med ham neste uke. Han kom tilbake forelsket, han har aldri glemt meg ... Du vil ikke bli sint fordi jeg skrev om ham. Men jeg vil komme til deg med ham; du vil elske ham, vil du ikke?

Tilgi oss, husk og elsk din

Nastenka."

Jeg leste dette brevet på nytt i lang tid; tårene tryglet fra øynene mine. Til slutt falt det ut av hendene mine og jeg dekket ansiktet mitt.

- Iris! og spekkhoggeren! - Matryona begynte.

- Hva, kjerring?

«Og jeg fjernet alle spindelvevene fra taket; nå i det minste gifte deg, invitere gjester, så samtidig...

Jeg så på Matryona... Hun var fortsatt en munter, ung gammel kvinne, men jeg vet ikke hvorfor, plutselig dukket hun opp for meg med et matt blikk, med rynker i ansiktet, bøyd, avfeldig... Jeg vet ikke Når jeg ikke vet hvorfor, så jeg plutselig for meg at rommet mitt hadde blitt eldre på samme måte, som den gamle kvinnen. Vegger og gulv ble falmet, alt ble matt; Det var enda flere spindelvev. Jeg vet ikke hvorfor, da jeg så ut av vinduet, virket det for meg som om huset som sto overfor også var blitt nedslitt og bleknet i sin tur, at pussen på søylene flasset og smuldret, at gesimsene var svertet. sprakk, og veggene var av en lys mørk gul farge.

Eller en solstråle som plutselig tittet frem bak en sky, gjemte seg igjen under en regnsky, og alt ble igjen dempet i øynene mine; eller kanskje lyste hele utsikten til min fremtid for meg så uvelkommen og trist, og jeg så meg selv som jeg er nå, nøyaktig femten år senere, eldre, i samme rom, like ensom, med den samme Matryona, som ikke er kl. alt jeg har ikke blitt noe klokere på alle disse årene.

Men slik at jeg husker krenkelsen min, Nastenka! Så jeg kan kaste en mørk sky over din klare, rolige lykke, så jeg med en bitter bebreidelse bringer melankoli til ditt hjerte, stikker det med hemmelig anger og får det til å slå trist i et øyeblikk av lykke, så jeg knuser minst en av disse delikate blomstene som du har vevd i de svarte krøllene hennes da hun gikk til alteret med ham... Å, aldri, aldri! Måtte himmelen din være klar, må ditt søte smil være lyst og rolig, må du bli velsignet for øyeblikket av lykke og lykke som du ga til et annet, ensomt, takknemlig hjerte!

Herregud! Et helt minutt med lykke! Er dette virkelig ikke nok for en persons liv?

Sentimental roman

(Fra minnene til en drømmer)

Eller ble han skapt for
Å være der et øyeblikk.
I nærheten av hjertet ditt? ..
Iv. Turgenev

En natt

Det var en fantastisk kveld, en sånn natt som bare kan skje når vi er unge, kjære leser. Himmelen var så stjerneklar, så lys himmel at når man så på den, måtte man ufrivillig spørre seg selv: kunne alle slags sinte og lunefulle mennesker virkelig leve under en slik himmel? Dette er også et ungt spørsmål, kjære leser, veldig ung, men Gud sende det til din sjel oftere!.. Når jeg snakker om lunefulle og forskjellige sinte herrer, kunne jeg ikke unngå å huske min veloppdragne oppførsel hele den dagen. Helt fra morgenen av begynte jeg å bli plaget av noe fantastisk melankoli. Det virket plutselig for meg som om alle forlot meg, alene, og at alle forlot meg. Selvfølgelig har alle rett til å spørre: hvem er alle disse menneskene? fordi jeg har bodd i St. Petersburg i åtte år nå, og jeg har ikke vært i stand til å stifte nesten et eneste bekjentskap. Men hvorfor trenger jeg bekjentskaper? Jeg kjenner allerede hele St. Petersburg; Det var derfor det virket for meg som om alle forlot meg da hele St. Petersburg reiste seg og plutselig dro til dacha. Jeg ble redd for å være alene, og i tre hele dager vandret jeg rundt i byen i dyp melankoli, uten å forstå hva som skjedde med meg. Enten jeg går til Nevskij, om jeg går til hagen, om jeg vandrer langs vollen - ikke et eneste ansikt fra dem som jeg er vant til å møte på samme sted, til en bestemt time, i et helt år. De kjenner meg selvfølgelig ikke, men jeg kjenner dem jeg kjenner dem kort. Jeg har nesten studert ansiktene deres - og jeg beundrer dem når de er blide, og jeg mopper når de blir tåkete. Jeg ble nesten venn med en gammel mann som jeg møter hver eneste dag, til et bestemt tidspunkt, på Fontanka. Ansiktet er så viktig, gjennomtenkt; Han fortsetter å hviske under pusten og vifte med venstre hånd, og i den høyre har han en lang, knotete stokk med gullknott. Til og med han la merke til meg og tar følelsesmessig del i meg. Hvis det skjedde at jeg ikke ville være på samme sted på Fontanka på et bestemt tidspunkt, er jeg sikker på at bluesene ville angripe ham. Det er derfor vi noen ganger nesten bøyer oss for hverandre, spesielt når vi begge er i godt humør. Forleden, da vi ikke hadde sett hverandre på hele to dager og den tredje dagen vi møttes, tok vi allerede hatten, men heldigvis kom vi til fornuft i tide, senket hendene og gikk ved siden av hverandre med sympati. Jeg er også kjent med husene. Når jeg går, ser det ut til at alle løper foran meg ut i gaten, ser på meg gjennom alle vinduene og sier nesten: «Hallo, hvordan er helsen din, og jeg, gudskjelov, er frisk, og de vil legge til et gulv? meg i mai måned." Eller: «Hvordan er helsen din, jeg blir reparert i morgen?» Eller: «Jeg ble nesten utbrent og ble redd» osv. Av disse har jeg favoritter, det er korte venner; en av dem har tenkt å gjennomgå behandling i sommer hos en arkitekt. Jeg kommer inn hver dag med vilje slik at det ikke blir helbredet på en eller annen måte, Gud forby!... Men jeg vil aldri glemme historien om et veldig pent lyserosa hus. Det var et så fint lite steinhus, det så så imøtekommende på meg, det så så stolt på sine klønete naboer at hjertet mitt gledet seg da jeg tilfeldigvis gikk forbi. Plutselig, forrige uke, gikk jeg nedover gaten, og da jeg så på en venn, hørte jeg et klagende rop: "Og de maler meg gul!" Skurker! barbarer! de sparte ingenting: verken søyler eller gesimser, og min venn ble gul som en kanarifugl. Jeg sprakk nesten av galle ved denne anledningen, og jeg var fortsatt ikke i stand til å se min vansirede stakkars mann, som var malt for å matche fargen på himmelriket. Så du forstår, leser, hvor kjent jeg er med hele St. Petersburg. Jeg har allerede sagt at jeg ble plaget av angst i hele tre dager, helt til jeg gjettet årsaken til det. Og jeg følte meg dårlig på gata (denne var ikke der, den var ikke der, hvor ble det av det og det?) - og hjemme var jeg ikke meg selv. I to kvelder søkte jeg: hva mangler jeg i hjørnet mitt? Hvorfor var det så vanskelig å bo der? - og med forvirring så jeg meg rundt på de grønne, røykfylte veggene mine, på taket hengt med spindelvev, som Matryona hadde skapt med stor suksess, så gjennom alle møblene mine, undersøkte hver stol og tenkte, er det her problemet ligger? (for hvis jeg til og med har en stol som ikke står slik den var i går, så er jeg ikke meg selv) Jeg så ut av vinduet, og det var helt forgjeves... det føltes ikke lettere! Jeg bestemte meg til og med for å ringe Matryona og ga henne umiddelbart en faderlig irettesettelse for spindelvevet og generell slurv; men hun så bare overrasket på meg og gikk bort uten å svare et ord, slik at nettet fortsatt henger lykkelig på plass. Til slutt, først i morges fant jeg ut hva som var i veien. Eh! Ja, Vedaene løper fra meg til dacha! Tilgi meg for det trivielle ordet, men jeg hadde ikke tid til høyt språk... fordi alt som var i St. Petersburg enten flyttet eller flyttet til dacha; fordi enhver respektabel herre med respektabelt utseende som leide en drosjesjåfør, i mine øyne, umiddelbart ble en respektabel familiefar, som etter vanlige offisielle plikter går lett til dypet av familien sin, til dachaen, fordi hver forbipasserende - hadde nå et helt spesielt utseende, som jeg nesten sa til alle jeg møtte: "Vi, herrer, er her bare i forbifarten, men om to timer drar vi til dacha." Hvis vinduet åpnet seg, hvor tynne fingre, hvite som sukker, først trommet, og hodet til en pen jente stakk ut og vinket til en kjøpmann med blomsterpotter, forestilte jeg meg umiddelbart at disse blomstene bare ble kjøpt på den måten, det vil si ikke i det hele tatt for å nyte våren og blomster i en tett byleilighet, men at alle snart flytter til hytten og tar med seg blomstene. Dessuten hadde jeg allerede gjort en slik suksess i min nye, spesielle type oppdagelser at jeg allerede umiskjennelig, ved ett blikk, kunne indikere hvilken hytte noen bodde i. Innbyggerne på Kamenny- og Aptekarsky-øyene eller Peterhof-veien ble preget av deres studerte eleganse av teknikker, smarte sommerdresser og vakre vogner som de ankom fjellene i Pargolov og hvor lenger unna, ved første øyekast "inspirert" med deres klokskap og soliditet; besøkende på Krestovsky Island hadde et rolig og muntert utseende. Klarte jeg å møte en lang prosesjon av våte sjåfører, dovent gående med tøyler i hendene ved siden av vogner lastet med hele fjell av alle slags møbler, bord, stoler, tyrkiske og ikke-tyrkiske sofaer og andre husholdningsartikler, på hvilke, på toppen av alt dette satt hun ofte, helt på toppen Voza, en nøysom kokk som verdsetter sin herres eiendom som hennes øyeeple; enten jeg så på båtene, tungt lastet med husgeråd, glir langs Neva eller Fontanka, til Black River eller øyene - vognene og båtene tidoblet, ble borte i øynene mine; det så ut til at alt var i bevegelse, alt beveget seg i hele campingvogner til dacha; det virket som om hele Petersburg truet med å bli til en ørken, slik at jeg til slutt følte meg skamfull, fornærmet og trist: Jeg hadde absolutt ingen steder å gå og det var ingen grunn til å gå til dacha. Jeg var klar til å dra med hver vogn, til å reise med hver mann med respektabelt utseende som leide en drosje; men ingen, absolutt ingen, inviterte meg; som om de hadde glemt meg, som om jeg virkelig var en fremmed for dem! Jeg gikk mye og lenge, slik at jeg allerede hadde tid, som min skikk er; Jeg glemte hvor jeg var, da jeg plutselig befant meg ved utposten. Øyeblikkelig følte jeg meg munter, og jeg gikk utover sperringen, gikk mellom de sådde åkre og enger, hørte ikke tretthet, men kjente bare med hele mitt vesen at en byrde falt fra min sjel. Alle de forbipasserende så på meg så imøtekommende at de nesten bukket resolutt; alle var så glade for noe, hver eneste en av dem røykte sigarer. Og jeg var glad som aldri før. Det var som om jeg plutselig hadde befunnet meg i Italia – så mye traff naturen meg, en halvsyk byboer som nesten ble kvalt innenfor bymurene. Det er noe uforklarlig rørende i vår natur i St. Petersburg, når den, med vårens begynnelse, plutselig viser all sin kraft, alle kreftene som himmelen gir den, blir fjærkledde, utladet, pyntet med blomster... På en eller annen måte, ufrivillig. , det minner meg om den jenta, bortkastet og lidelsen som du noen ganger ser på med anger, noen ganger med en slags medfølende kjærlighet, noen ganger legger du rett og slett ikke merke til det, men som plutselig, for et øyeblikk, på en eller annen måte ved et uhell blir uforklarlig, fantastisk vakker, og du er overrasket, beruset, ufrivillig Du spør deg selv: hvilken kraft fikk disse triste, omtenksomme øynene til å skinne med en slik ild? hva brakte blodet til de bleke, tynnere kinnene? Hva har fylt disse ømme funksjonene med lidenskap? Hvorfor hever denne brystkassen så mye? Hva brakte så plutselig styrke, liv og skjønnhet i ansiktet til den stakkars jenta, fikk det til å glitre med et slikt smil, bli levende med en så glitrende, glitrende latter? Du ser deg rundt, du leter etter noen, antar du... Men øyeblikket går, og kanskje i morgen vil du igjen møte det samme omtenksomme og fraværende blikket som før, det samme bleke ansiktet, den samme ydmykheten og sjenertheten i bevegelsene og til og med omvendelse, til og med spor av en eller annen form for dødende melankoli og irritasjon for en øyeblikkelig lidenskap... Og det er synd for deg at den øyeblikkelige skjønnheten visnet så fort, så ugjenkallelig, at den blinket foran deg så villedende og forgjeves - det er synd fordi at du ikke engang hadde tid til å elske henne... Men likevel, natten min var bedre enn dagen! Slik var det: Jeg kom tilbake til byen veldig sent, og klokken ti hadde allerede slått til da jeg begynte å nærme meg leiligheten. Veien min gikk langs kanalvollen, hvor du på denne timen ikke vil møte en levende sjel. Riktignok bor jeg i den mest avsidesliggende delen av byen. Jeg gikk og sang, for når jeg er glad, nynner jeg absolutt noe for meg selv, som ethvert lykkelig menneske som verken har venner eller gode bekjentskaper og som i et gledelig øyeblikk ikke har noen å dele sin glede med. Plutselig skjedde det mest uventede eventyret meg. En kvinne sto til siden og lente seg mot kanalens rekkverk; Lent på risten så hun tilsynelatende veldig nøye på det gjørmete vannet i kanalen. Hun var kledd i en søt gul lue og en flørtende svart kappe. "Dette er en jente, og definitivt en brunette," tenkte jeg. Det så ikke ut til at hun hørte skrittene mine, rørte seg ikke en gang da jeg gikk forbi, holdt pusten og hjertet mitt banket. «Merlig!» Jeg tenkte, «hun må virkelig tenke på noe», og plutselig stanset jeg opp. Jeg trodde jeg hørte en dempet hulk. Ja! Jeg ble ikke lurt: jenta gråt, og et minutt senere ble det mer og mer hulking. Herregud! Hjertet mitt sank. Og uansett hvor engstelig jeg er med kvinner, var det et slikt øyeblikk! .. Jeg snudde meg tilbake, gikk mot henne og ville absolutt ha sagt: "Madam!" - Hvis jeg bare ikke visste at dette utropet allerede har blitt uttalt tusen ganger i alle russiske høysamfunnsromaner. Dette alene stoppet meg. Men mens jeg lette etter ordet, våknet jenta, så seg rundt, tok seg selv, så ned og gled forbi meg langs vollen. Jeg fulgte henne umiddelbart, men hun gjettet, forlot vollen, krysset gaten og gikk langs fortauet. Jeg turte ikke krysse gaten. Hjertet mitt flagret som en fanget fugl. Plutselig kom en hendelse meg til unnsetning. På den andre siden av fortauet, ikke langt fra min fremmede, dukket det plutselig opp en herre i frakk, av respektabel alder, men det var umulig å si , slik at du har en respektabel gangart. Han gikk, vaklende og forsiktig lent seg mot veggen. Jenta gikk som en pil, raskt og fryktsomt, ettersom alle jenter generelt går som ikke vil at noen frivillig skal følge dem hjem om natten, og selvfølgelig ville den svingende herren aldri ha innhentet henne hvis skjebnen min ikke hadde gjort det. oppmuntret ham til å se etter kunstige midler. Plutselig, uten å si et ord til noen, tar min herre av og flyr så fort han kan, løper, tar igjen min fremmede. Hun gikk som vinden, men den svaiende herren overtok, overtok, jenta skrek - og... Jeg velsigner skjebnen for den utmerkede knudrete pinnen som denne gangen skjedde i min høyre hånd. Jeg befant meg øyeblikkelig på den andre siden av fortauet, øyeblikkelig forsto den ubudne herren hva som foregikk, tok hensyn til en uimotståelig grunn, ble stille, falt bak, og først da vi allerede var veldig langt unna, protesterte han mot meg i ganske energiske termer. Men ordene hans nådde oss knapt. "Gi meg hånden din," sa jeg til min fremmede, "så tør han ikke plage oss lenger." Hun ga meg hånden stille, fortsatt skalv av spenning og frykt. Å ubudne mester! hvordan jeg velsignet deg i dette øyeblikket! Jeg så på henne: hun var pen og brunett - jeg gjettet riktig; Tårer av nylig skrekk eller tidligere sorg glitret fortsatt på de svarte øyevippene hennes - jeg vet ikke. Men et smil glitret allerede på leppene hans. Hun så også skjult på meg, rødmet lett og så ned. "Du skjønner, hvorfor kjørte du meg bort da?" Hvis jeg hadde vært her, hadde ingenting skjedd... - Men jeg kjente deg ikke: Jeg trodde du også... - Kjenner du meg virkelig nå? – Litt. For eksempel, hvorfor skjelver du? – Å, du gjettet riktig første gang! – Jeg svarte i glede at kjæresten min er smart: dette forstyrrer aldri skjønnhet. – Ja, ved første øyekast gjettet du hvem du hadde med å gjøre. Det stemmer, jeg er engstelig med kvinner, jeg er nervøs, jeg krangler ikke, ikke mindre enn du var for et minutt siden da denne gentlemannen skremte deg... Jeg er litt redd nå. Det var som en drøm, og selv i drømmene mine hadde jeg aldri forestilt meg at jeg noen gang skulle snakke med noen kvinne. -- Hvordan? virkelig?.. – Ja, hvis hånden min skjelver, er det fordi en så pen liten hånd som din aldri har grepet den. Jeg er helt uvant med kvinner; det vil si at jeg aldri ble vant til dem; Jeg er alene... Jeg vet ikke engang hvordan jeg skal snakke med dem. Og nå vet jeg ikke - fortalte jeg deg noe dumt? Fortell meg rett; Jeg advarer deg, jeg er ikke følsom... - Nei, ingenting, ingenting; imot. Og hvis du allerede krever at jeg skal være ærlig, så vil jeg fortelle deg at kvinner liker slik frykt; og vil du vite mer, så liker jeg henne også, og jeg skal ikke kjøre deg fra meg hele veien hjem. "Du vil gjøre mot meg," begynte jeg og gispe av glede, "at jeg umiddelbart slutter å være engstelig, og så - farvel til alle mine midler! ..." "Betyr?" hva betyr, for hva? Dette er virkelig ille. - Beklager, jeg vil ikke, det kom bare ut av munnen min; men hvordan vil du at det i et slikt øyeblikk ikke er noe ønske... - Å glede deg, eller hva? -- Vel, ja; Ja, for guds skyld, vær snill. Døm hvem jeg er! Tross alt er jeg allerede tjueseks år gammel, og jeg har aldri sett noen. Vel, hvordan kan jeg snakke godt, behendig og passende? Det vil være mer lønnsomt for deg når alt er åpent, utad... Jeg vet ikke hvordan jeg skal tie når hjertet mitt taler i meg. Vel, det spiller ingen rolle... Tro det eller ei, ikke en eneste kvinne, noensinne! Ingen dating! og jeg drømmer bare hver dag at jeg endelig en dag skal møte noen. Å, hvis du bare visste hvor mange ganger jeg har vært forelsket som dette!.. - Men hvordan, i hvem?.. - Ja, ikke i noen, ideelt sett, i den du drømmer om i en drøm. Jeg lager hele romaner i drømmene mine. Å, du kjenner meg ikke! Riktignok er det umulig uten det, jeg møtte to eller tre kvinner, men hva slags kvinner er de? disse er alle slike husmødre som... Men jeg skal få deg til å le, jeg skal fortelle deg at jeg flere ganger tenkte på å snakke, bare sånn, med en eller annen aristokrat på gata, selvfølgelig, når hun var alene; snakke, selvfølgelig, engstelig, respektfullt, lidenskapelig; å si at jeg dør alene, slik at hun ikke driver meg bort, at det ikke er noen måte å gjenkjenne i det minste en kvinne; for å inspirere henne til at selv i en kvinnes plikter er det ikke mulig å avslå den sjenerte bønn fra en så uheldig person som meg. Det, til slutt, alt jeg krever er bare å si noen broderlige ord til meg, med sympati, for ikke å drive meg bort fra det første skrittet, å ta mitt ord for det, å lytte til det jeg har å si, å le meg , hvis du vil, for å berolige meg, si to ord til meg, bare to ord, så la henne og jeg i det minste aldri møtes!.. Men du ler... Men det er derfor jeg sier det... - Ikke bli irritert; Jeg ler av at du er din egen fiende, og hadde du prøvd, hadde du kanskje lykkes, selv om det var på gata; jo enklere jo bedre... Ikke en eneste god kvinne, med mindre hun er dum eller spesielt sint for noe i det øyeblikket, ville våge å sende deg bort uten disse to ordene som du så beskjedent ber... Men hva er jeg! Selvfølgelig ville jeg tatt deg for en galning. Jeg dømte av meg selv. Selv vet jeg mye om hvordan folk lever i verden! "Å, takk," ropte jeg, "du vet ikke hva du har gjort for meg nå!" - Ok, ok! Men fortell meg hvorfor du visste at jeg var den typen kvinne med hvem... vel, som du anså for verdig... oppmerksomhet og vennskap... med et ord, ikke en elskerinne, som du kaller det. Hvorfor bestemte du deg for å henvende deg til meg? -- Hvorfor? Hvorfor? Men du var alene, den herren var for dristig, nå er det natt: du må selv være enig i at dette er en plikt... - Nei, nei, også før, der, på den andre siden. Tross alt, ville du komme til meg? – Der, på den andre siden? Men jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal svare; Jeg er redd... Du vet, jeg var glad i dag; Jeg gikk, sang; Jeg var utenfor byen; Jeg har aldri hatt slike lykkelige øyeblikk før. Du... kanskje det virket for meg... Vel, tilgi meg hvis jeg minner deg på: det virket for meg som om du gråt, og jeg... Jeg kunne ikke høre det... hjertet mitt var flau.. Å, herregud! Vel, virkelig, kunne jeg ikke sørge over deg? Var det virkelig synd å føle broderlig medfølelse for deg?.. Beklager, jeg sa medfølelse... Vel, ja, med et ord, kunne jeg virkelig fornærme deg ved ufrivillig å ta det inn i hodet mitt å nærme meg deg? det, nok, "Ikke fortell meg..." sa jenta, så ned og klemte hånden min. «Det er min egen feil at jeg snakker om det; men jeg er glad for at jeg ikke tok feil av deg... men nå er jeg hjemme; Jeg må gå hit, til bakgaten; det er to steg her... Farvel, takk... - Så er det virkelig, vil vi aldri se hverandre igjen?.. Vil det virkelig forbli slik? "Du skjønner," sa jenta og lo, "først ville du bare ha to ord, og nå... Men jeg skal ikke fortelle deg noe... Kanskje vi møtes... - Jeg" kommer." hit i morgen," sa jeg. - Å, tilgi meg, jeg krever allerede... - Ja, du er utålmodig... du krever nesten... - Hør, hør! - Jeg avbrøt henne. - Tilgi meg hvis jeg forteller deg noe sånt igjen... Men her er saken: Jeg kan ikke la være å komme hit i morgen. Jeg er en drømmer; Jeg har så lite virkelig liv at jeg anser øyeblikk som dette, som nå, så sjeldne at jeg ikke kan la være å gjenta disse minuttene i drømmene mine. Jeg vil drømme om deg hele natten, hele uken, hele året. Jeg vil helt sikkert komme hit i morgen, akkurat her, til det samme stedet, akkurat på denne tiden, og jeg vil være glad, og huske gårsdagen. Dette stedet er så hyggelig for meg. Jeg har allerede to-tre slike steder i St. Petersburg. Jeg gråt til og med en gang fra hukommelsen, som deg... Hvem vet, kanskje du, for ti minutter siden, gråt fra hukommelsen. .. Men tilgi meg, jeg glemte igjen; du har kanskje noen gang vært spesielt glad her. «Ok,» sa jenta, «jeg kommer nok hit i morgen, også klokken ti.» Jeg ser at jeg ikke kan stoppe deg lenger... Det er tingen, jeg må være her; ikke tro at jeg gjør en avtale med deg; Jeg advarer deg, jeg må være her for meg selv. Men ... vel, jeg skal si deg rett ut: det går greit om du kommer; For det første kan det oppstå problemer igjen, som i dag, men det er til side... i et ord, jeg vil bare gjerne se deg... for å si noen få ord til deg. Men du skjønner, du vil ikke dømme meg nå? Ikke tro at jeg lager datoer så lett... Jeg ville, hvis bare... Men la det være min hemmelighet! Bare send avtalen... - Avtale! si, si, si alt på forhånd; "Jeg er enig i alt, jeg er klar for alt," ropte jeg i glede, "jeg er ansvarlig for meg selv - jeg vil være lydig, respektfull ... du kjenner meg ..." "Det er nettopp fordi jeg kjenner deg at jeg inviterer deg i morgen»- sa jenta og lo. - Jeg kjenner deg fullstendig. Men se, kom med en betingelse; først av alt (bare vær så snill å gjøre det jeg ber - du skjønner, jeg snakker ærlig), ikke bli forelsket i meg... Dette er umulig, jeg forsikrer deg. Jeg er klar for vennskap, her er min hånd til deg... Men du kan ikke bli forelsket, vær så snill! "Jeg sverger til deg," ropte jeg og tok tak i hånden hennes... "Kom igjen, ikke sverg, jeg vet at du kan ta fyr som krutt." Ikke døm meg hvis jeg sier det. Hvis du bare visste... Jeg har heller ingen jeg kan si et ord med, som jeg kan spørre om råd. Selvfølgelig skal du ikke se etter rådgivere på gaten, men du er et unntak. Jeg kjenner deg som om vi hadde vært venner i tjue år... Er det ikke sant, du vil ikke forandre deg?.. - Du skal se... men jeg vet ikke hvordan jeg skal leve engang en dag. - Sov bedre; god natt - og husk at jeg allerede har betrodd meg til deg. Men du utbrøt så godt akkurat nå: er det virkelig mulig å redegjøre for enhver følelse, også broderlig sympati! Du vet, det ble sagt så godt at tanken umiddelbart fløt gjennom meg om å stole på deg... - For guds skyld, men i hva? Hva? - Vi sees i morgen. La dette være en hemmelighet for nå. Så mye desto bedre for deg; i det minste på avstand vil det se ut som en roman. Kanskje jeg forteller deg det i morgen, eller kanskje ikke... Jeg skal snakke med deg på forhånd, vi blir bedre kjent... - Å ja, jeg skal fortelle deg alt om meg selv i morgen! Men hva er det? Det er som om et mirakel skjer med meg... Hvor er jeg, min Gud? Vel, fortell meg, er du virkelig misfornøyd med at du ikke ble sint, som noen andre ville ha gjort, og ikke drev meg bort helt i begynnelsen? To minutter og du gjorde meg lykkelig for alltid. Ja! lykkelig; hvem vet, kanskje du har forsonet meg med deg selv, løst mine tvil... Kanskje slike øyeblikk kommer til meg... Vel, jeg skal fortelle deg alt i morgen, du vet alt, alt... - Ok, jeg akseptere; du vil begynne... - Jeg er enig. - Farvel! - Farvel! Og vi skiltes. Jeg gikk hele natten; Jeg kunne ikke bestemme meg for å reise hjem. Jeg ble så glad... sees i morgen!

Natt to

Vel, her er vi! - fortalte hun meg, lo og håndhilste. «Jeg har vært her i to timer allerede; du vet ikke hva som skjedde med meg hele dagen! - Jeg vet, jeg vet... men til poenget. Vet du hvorfor jeg kom? Det er tross alt ikke tull å snakke som i går. Her er tingen: vi må handle smartere fremover. Jeg tenkte lenge på alt dette i går. – På hvilke måter, på hvilke måter skal vi bli smartere? For min del er jeg klar; men, egentlig, ingenting smartere har noen gang hendt meg i livet mitt enn nå. - Virkelig? Først av alt, ber jeg deg, ikke håndhilsen på den måten; for det andre informerer jeg deg om at jeg har tenkt på deg lenge i dag. – Vel, hvordan endte det? – Hvordan endte det? Det endte med behovet for å starte alt på nytt, for på slutten av det hele bestemte jeg meg i dag for at du fortsatt er helt ukjent for meg, at i går oppførte jeg meg som et barn, som en jente, og det viste seg selvfølgelig. at det hele var mitt gode hjertes skyld, da Ja, jeg priste meg selv, da det alltid slutter når vi begynner å ordne opp i våre egne ting. Og derfor, for å rette opp feilen, bestemte jeg meg for å finne ut om deg på den mest detaljerte måten. Men siden det ikke er noen som kan finne ut om deg, må du fortelle meg alt selv, alle inn og ut. Vel, hva slags person er du? Skynd deg - start, fortell din historie. – Historie! – Jeg ropte, skremt, – historie!! Men hvem fortalte deg at jeg har min historie? Jeg har ingen historie... - Så hvordan levde du hvis det ikke er noen historie? - hun avbrøt latter. – Absolutt ingen historier! så han levde, som vi sier, for seg selv, altså helt alene – alene, helt alene – forstår du hva man er? – Ja, som en? Så du har aldri sett noen? "Å nei, jeg ser, jeg ser, men jeg er fortsatt alene." "Vel, snakker du ikke med noen?" – I streng forstand, med ingen. – Hvem er du, forklar deg! Vent, antar jeg: du har sannsynligvis en bestemor, akkurat som meg. Hun er blind og har ikke latt meg gå noe sted i hele mitt liv, så jeg har nesten glemt hvordan jeg skal snakke helt. Og da jeg var slem for to år siden, så hun at du ikke kunne stoppe meg, hun ringte meg og festet kjolen min til hennes - og så har vi sittet hele dagen siden den gang; hun strikker en strømpe, selv om hun er blind; og jeg sitter ved siden av henne, leser eller leser en bok høyt for henne - en så merkelig skikk at jeg har vært festet i to år nå... - Herregud, for en ulykke! Nei, jeg har ikke en slik bestemor. - Og hvis ikke, hvordan kan du sitte hjemme?.. - Hør, vil du vite hvem jeg er? – Vel, ja, ja! – I ordets strenge forstand? – I ordets strengeste forstand! - Unnskyld meg, jeg er en type. – Skriv, skriv! "Hvilken type?" ropte jenta og lo som om hun ikke hadde kunnet le på et helt år. – Ja, det er kjempegøy med deg! Se: det er en benk her; la oss sette oss ned! Ingen går her, ingen vil høre oss, og - begynn din historie! fordi du ikke vil overbevise meg, du har en historie, og du gjemmer deg bare. For det første, hva er en type? -- Type? fyren er original, han er en så morsom person! – svarte jeg og brøt ut i latter selv etter hennes barnslige latter. – Dette er en slik karakter. Hør: vet du hva en drømmer er? - Drømmer? Unnskyld meg, hvordan kan du ikke vite det? Jeg er en drømmer selv! Noen ganger sitter du ved siden av bestemoren din og det er noe du ikke tenker på. Vel, da begynner du å drømme, men så ombestemmer du deg - vel, jeg gifter meg bare med en kinesisk prins... Men det er bra for en annen gang - å drømme! Nei, men Gud vet! Spesielt hvis du allerede har noe å tenke på, la jenta til denne gangen ganske alvorlig. -- Perfekt! Siden du giftet deg med kineseren Bogdykhan, så vil du forstå meg fullstendig. Vel, hør... Men unnskyld meg: Jeg vet ikke navnet ditt ennå? -- Endelig! Det er for tidlig å huske! - Herregud! Ja, det falt meg ikke engang, jeg følte meg bra uansett... - Mitt navn er Nastenka. - Nastenka! og det er alt? -- Bare! Er ikke det nok for deg, din umettelige! – Er det nok? Mye, mye, tvert imot, mye, Nastenka, du er en snill jente, siden du fra første gang ble Nastenka for meg! - Det er det samme! Godt! – Vel, Nastenka, hør på hvilken morsom historie dette handler om. Jeg satte meg ned ved siden av henne, inntok en pedantisk alvorlig positur og begynte som om jeg skrev: «Ja, Nastenka, hvis du ikke vet det, er det noen ganske merkelige hjørner i St. Petersburg.» Det er som om den samme solen som skinner for alle innbyggerne i St. Petersburg ikke ser inn på disse stedene, men en annen, ny ser inn, som om den er spesialbestilt for disse hjørnene, og skinner på alt med et annet, spesielt lys . I disse krokene, kjære Nastenka, er det som om et helt annet liv overlever, ikke som det som koker nær oss, men et som kan eksistere i det trettiende ukjente riket, og ikke her, i vår alvorlige, svært alvorlige tid. Dette livet er en blanding av noe rent fantastisk, brennende ideelt og på samme tid (akk, Nastenka!) kjedelig og prosaisk og vanlig, for ikke å si utrolig vulgært. -- Ugh! herregud! for et forord! Hva skal jeg høre? - Du vil høre, Nastenka (jeg tror jeg aldri blir lei av å kalle deg Nastenka), du vil høre at det bor rare mennesker i disse hjørnene - drømmere En drømmer - hvis du trenger en detaljert definisjon av det - er ikke en person. men, vet du, hva - en skapning av intetkjønnet. Han bosetter seg stort sett et utilgjengelig sted m hjørne, som om han gjemte seg i det selv fra dagslys, og hvis han klatret inn i sitt eget hjørne, ville han vokse til hjørnet sitt som en snegle, eller i det minste er han veldig lik i denne henseende det underholdende dyret som er både dyr og et hus sammen, som kalles en skilpadde. Hvorfor tror du han elsker de fire veggene sine, som alltid er malt grønne, røykfylte og uoverkommelig røkte? Hvorfor møter denne morsomme mannen, når en av hans sjeldne bekjente kommer på besøk til ham (og han ender opp med at alle bekjentskapene hans er overført), hvorfor møter denne morsomme mannen ham, så flau, så forandret i ansiktet og slikt forvirring som om han nettopp hadde begått en forbrytelse innenfor sine egne fire vegger, som om han hadde laget falske papirer eller noen dikt å sende til et magasin med et anonymt brev, som indikerte at den virkelige poeten allerede var død og at vennen hans vurderte er det en hellig plikt å publisere versene hans? Hvorfor fortelle meg, Nastenka, at samtalen ikke går bra med disse to samtalepartnerne? hvorfor slipper verken latter eller noen smarte ord fra tungen til en plutselig rådvill venn som plutselig kommer inn, som ellers elsker latter veldig høyt , og livlige ord, og samtaler om det rettferdige kjønn, og andre morsomme temaer? Hvorfor, til slutt, er denne vennen, sannsynligvis en nylig bekjent, og ved første besøk - for i så fall blir det ingen andre og vennen kommer ikke en annen gang - hvorfor er vennen selv så flau, så stiv, for alle hans vidd (hvis han bare har det), ser på det oppvendte ansiktet til eieren, som på sin side allerede har blitt helt borte og mistet sin siste sans etter gigantiske, men fåfengte forsøk på å jevne ut og krydre samtalen, for å vise på sin side kunnskap om sekularisme, også snakke om det vakre feltet og i det minste med en slik ydmykhet glede den stakkars, malplasserte personen som kom for å besøke ham ved en feiltakelse? Hvorfor griper gjesten til slutt hatten sin og drar raskt, og husker plutselig en høyst nødvendig sak som aldri skjedde, og på en eller annen måte frigjør hånden hans fra de varme klemmene til eieren, som prøver på alle mulige måter å vise sin omvendelse og rette det som gikk tapt? Hvorfor bryter den avreise vennen ut i latter når han går ut døren, og lover umiddelbart til seg selv å aldri komme til denne eksentrikeren, selv om denne eksentrikeren egentlig er en utmerket fyr, og samtidig kan han ikke nekte fantasien et lite innfall: å sammenligne, til og med eksternt. Dermed fysiognomien til hans nylige samtalepartner gjennom møtet med utseendet til den uheldige kattungen, som ble knust, skremt og fornærmet på alle mulige måter av barn, som forrædersk fanget ham, flau ham til støv, som til slutt gjemte seg unna dem under en stol, inn i mørket, og der i en hel time i ro og mak blir han tvunget til å buste, fnyse og vaske sin fornærmede snute med begge labbene og i lang tid etter det blikket med fiendtlighet på naturen og livet og selv ved utdelingen fra mesterens middag, reservert for ham av den medfølende husholdersken? «Hør», avbrøt Nastenka, som hadde hørt på meg hele tiden, med øynene og munnen åpen, «hør: Jeg vet ikke i det hele tatt hvorfor alt dette skjedde og hvorfor akkurat du stiller meg slike latterlige spørsmål ; men det jeg vet med sikkerhet er at alle disse eventyrene har skjedd med deg, fra ord til ord. "Uten tvil," svarte jeg med det mest alvorlige ansiktet. "Vel, hvis det ikke er noen tvil, så fortsett," svarte Nastenka, "for jeg vil virkelig vite hvordan det vil ende." «Du vil vite, Nastenka, hva vår helt, eller bedre sagt, jeg, gjorde i hjørnet hans, fordi helten i hele saken er meg, i min egen ydmyke person; Vil du vite hvorfor jeg var så skremt og tapt hele dagen på grunn av et uventet besøk fra en venn? Vil du vite hvorfor jeg hoppet opp så mye og rødmet så mye da døren til rommet mitt ble åpnet, hvorfor jeg ikke visste hvordan jeg skulle ta imot en gjest og døde så skammelig under vekten av min egen gjestfrihet? – Vel, ja, ja! - svarte Nastenka, - det er poenget. Hør: du forteller en fantastisk historie, men er det mulig å fortelle den på en mindre vakker måte? Ellers høres du ut som du leser en bok. - Nastenka! "Jeg svarte med en viktig og streng stemme, og holdt meg så vidt fra å le, "kjære Nastenka, jeg vet at jeg forteller historien vakkert, men det er min feil, ellers vet jeg ikke hvordan jeg skal fortelle det." Nå, kjære Nastenka, ser nå ut som ånden til kong Salomo, som var i en flaske i tusen år, under syv segl, og som alle disse syv seglene til slutt ble fjernet fra. Nå, kjære Nastenka, når vi har kommet sammen igjen etter en så lang separasjon, - fordi jeg har kjent deg lenge, Nastenka, fordi jeg har lett etter noen lenge, og dette er et tegn på at jeg var ser etter deg og at vi nå var bestemt til å se hverandre - nå har tusenvis av ventiler åpnet seg i hodet mitt, og jeg må øse ut en elv av ord, ellers blir jeg kvalt. Så jeg ber deg om ikke å avbryte meg, Nastenka, men lytte underdanig og lydig; ellers holder jeg kjeft. – Nei, nei, nei! ingen måte! snakke! Nå vil jeg ikke si et ord. – Jeg fortsetter: det er, min venn Nastenka, en time på dagen min som jeg elsker ekstremt. Dette er selve timen da nesten all slags arbeid, stillinger og forpliktelser tar slutt og alle skynder seg hjem for å spise middag, legge seg ned for å hvile, og akkurat der, på veien, finner de på andre morsomme temaer knyttet til kvelden, natt og all resterende fritid. På denne timen, og helten vår - fordi la meg, Nastenka, snakke i tredje person, fordi det er fryktelig pinlig å fortelle alt dette i første person - og så, på denne timen, går helten vår, som heller ikke var ledig . bak de andre. Men en merkelig følelse av nytelse spiller på hans bleke, tilsynelatende noe rynkete ansikt. Han ser med bekymring på kveldsgryet, som sakte blekner på den kalde St. Petersburg-himmelen. Når jeg sier at han ser, lyver jeg: han ser ikke, men han tenker ubevisst på en eller annen måte, som om han er sliten eller opptatt på samme tid med et annet, mer interessant emne, slik at det kanskje bare kort, nesten ufrivillig, tar tid for alt rundt deg. Han er fornøyd fordi han er ferdig med de irriterende tingene for ham før i morgen. saker, og glad, som en skolegutt som ble løslatt fra klasserommet til favorittspillene og skøyene sine. Se på ham fra siden, Nastenka: du vil umiddelbart se at den gledelige følelsen allerede lykkelig har påvirket hans svake nerver og smertefullt irriterte fantasi. Så han tenkte på noe... Tenker du på lunsj? om i kveld? Hva ser han på sånn? Er dette herren med respektabelt utseende som bukket så malerisk for damen som kjørte forbi ham på raske hester i en skinnende vogn? Nei, Nastenka, hva bryr han seg om all denne bagatellen nå! Han er allerede rik nå med sin egen spesialitet liv; på en eller annen måte ble han plutselig rik, og det var ikke forgjeves at avskjedsstrålen fra den falnende solen gnistret så muntert foran ham og fremkalte en hel sverm av inntrykk fra hans varme hjerte. Nå legger han knapt merke til veien som før den minste detalj kunne treffe ham. Nå har "fantasiens gudinne" (hvis du leser Zhukovsky, kjære Nastenka) allerede vevd sitt gyldne fundament med sin lunefulle hånd og har gått for å utvikle mønstrene til et enestående, bisarrt liv - og hvem vet, kanskje hun har flyttet ham med sin lunefulle hånd til den syvende krystallhimmel fra det utmerkede granittfortauet som han går langs på vei hjem. Prøv å stoppe ham nå, spør ham plutselig: hvor står han nå, hvilke gater gikk han langs? – han ville nok ikke husket noe, verken hvor han gikk, eller hvor han stod nå, og rødmende av irritasjon ville han helt sikkert ha løyet noe for å redde utseendet. Det var derfor han skalv så mye, nesten skrek og så seg rundt i frykt da en meget respektabel kjerring høflig stoppet ham midt på fortauet og begynte å spørre ham om veien hun hadde mistet. Han rynker irritert på pannen og går videre, og legger knapt merke til at mer enn én forbipasserende smilte, så på ham og snudde seg etter ham, og at en liten jente, som forsiktig ga etter for ham, lo høyt og så med alle øynene på ham. bredt, kontemplativt smil og håndbevegelser. Men den samme fantasien, i sin lekne flukt, plukket opp den gamle kvinnen, og de nysgjerrige forbipasserende, og den lattermilde jenta og bøndene som umiddelbart spiste middag på lektere sine som demmet Fontanka (la oss si at helten vår gikk forbi langs den på den tiden) og gjorde alle lekende og alt falt inn i sitt eget mønster, som fluer i et spindelvev, og med en ny ervervelse hadde eksentrikeren allerede gått inn i det herlige hullet sitt, hadde allerede satt seg til middag, hadde allerede spist en for lenge siden og våknet først da den ettertenksomme og evig triste Matryona, som tjente ham, allerede hadde ryddet opp fra bordet og gitt ham pipen, våknet han og husket med overraskelse at han allerede hadde spist lunsj, med bestemt utsikt over hvordan dette skjedde. Rommet ble mørkt; hans sjel er tom og trist; et helt kongerike av drømmer kollapset rundt ham, kollapset sporløst, uten støy eller knitring, suser forbi som en drøm, og selv husker han ikke hva han drømte om. Men en eller annen mørk følelse, hvorfra det verket og skalv lett, et nytt begjær kilte og irriterte fantasien hans og fremkalte umerkelig en hel sverm av nye spøkelser. Stillheten hersker i det lille rommet. ensomhet og latskap skjemmer bort fantasien; den tenner litt, koker lett, som vann i kaffekannen til gamle Matryona, som rolig tusler rundt på kjøkkenet i nærheten og tilbereder kokkekaffen. Nå sprudler det allerede av lysglimt, nå faller boken, tatt uten hensikt og tilfeldig, ut av hendene på drømmeren min, som ikke en gang har nådd tredje side. Fantasien hans ble igjen stilt, begeistret, og plutselig igjen en ny verden, et nytt, sjarmerende liv blinket foran ham i sitt strålende perspektiv. Ny drøm - ny lykke! En ny metode for raffinert, vellystig gift! Å, hva trenger han i vårt virkelige liv? I hans bestikkede syn lever du og jeg, Nastenka, så lat, sakte, tregt; etter hans mening er vi alle så misfornøyde med skjebnen vår, vi er så sløve med livene våre! Og faktisk, se, faktisk, hvordan ved første øyekast er alt mellom oss kaldt, dystert, som om det er sint ... "Stakkarer!" – tenker drømmeren min. Og det er ikke rart hva han tenker! Se på disse magiske spøkelsene, som er så sjarmerende, så lunefulle, så grenseløse og brede, som dannes foran ham i et så magisk, animert bilde, der i forgrunnen, den første personen, selvfølgelig, er seg selv, vår drømmer, med sin kjære person. Se, for et mangfold av eventyr, for en endeløs sverm av entusiastiske drømmer. Du kan spørre, hva drømmer han om? Hvorfor spørre dette! ja om alt... om poetens rolle, først ikke anerkjent, og så kronet; om vennskap med Hoffmann; St. Bartholomew's Night, Diana Vernon, heroisk rolle i erobringen av Kazan av Ivan Vasilyevich, Clara Movbray, Eufia Dens, rådet av prelater og Hus før dem, de dødes oppgang i "Robert" (husker du musikken? Det lukter som en kirkegård!), Minna og Brenda, slaget ved Berezina, leser et dikt Grevinne V-y-D-y, Danton, Cleopatra e i suoi amanti [og hennes elskere (italiensk) ], et hus i Kolomna, ditt eget hjørne, og ved siden av en søt skapning som lytter til deg en vinterkveld, med munnen og øynene åpne, akkurat som du lytter til meg nå, min lille engel... Nei, Nastenka, hva er det for ham, hva er det for ham, den vellystige dovendyret, i livet vi så gjerne vil ha med deg? han tenker at dette er et fattig, elendig liv, uten å forutse at for ham kanskje en dag vil den triste timen inntreffe, da han for en dag av dette elendige livet vil gi alle sine fantastiske år, og ennå ikke for glede, ikke for Han vil gi bort lykke, og vil ikke ønske å velge i den timen med tristhet, omvendelse og uhemmet sorg. Men mens den ennå ikke har kommet, denne forferdelige tiden, ønsker han ingenting, fordi han er over begjær, fordi alt er med ham, fordi han er mett, fordi han selv er kunstneren i livet sitt og skaper det for seg selv hver gang. time på en ny måte. Og denne fantastiske, fantastiske verden skapes så enkelt, så naturlig! Som om alt dette virkelig ikke var et spøkelse! Virkelig, jeg er klar til å tro på et annet øyeblikk at hele dette livet ikke er en eksitasjon av følelser, ikke en luftspeiling, ikke et bedrag av fantasien, men at det virkelig er ekte, ekte, eksisterende! Hvorfor, fortell meg, Nastenka, hvorfor er ånden flau i slike øyeblikk? Hvorfor, ved en eller annen magi, av en eller annen ukjent vilkårlighet, akselererer pulsen, tårer strømmer fra drømmerens øyne, hans bleke, fuktede kinn gløder, og hele hans tilværelse er fylt med en slik uimotståelig glede? Hvorfor går hele søvnløse netter i ett øyeblikk, i uuttømmelig glede og lykke, og når morgengryet blinker en rosa stråle gjennom vinduene og morgengryet lyser opp det dystre rommet med sitt tvilsomme fantastiske lys, som her i St. Petersburg, vår drømmer, trøtt, utmattet, skynder seg til sengs og sovner, forvirret av gleden av sin smertefullt sjokkerte ånd og med en så smertelig søt smerte i hjertet? Ja, Nastenka, du vil bli lurt og ufrivillig tro på noen andre at ekte, ekte lidenskap begeistrer sjelen hans, du tror ufrivillig at det er noe levende, håndgripelig i hans eteriske drømmer! Og for et bedrag - for eksempel senket kjærligheten seg ned i brystet hans med all den uuttømmelige gleden, med all den sløve plagen... Bare se på ham og se selv! Tror du når du ser på ham, kjære Nastenka, at han virkelig aldri kjente den han elsket så høyt i sine ekstatiske drømmer? Så han henne virkelig bare i forførende spøkelser og drømte han bare om denne lidenskapen? Gikk de virkelig gjennom så mange år av livet sitt hånd i hånd - alene, sammen, kastet hele verden og koblet hver av deres verdener, deres liv med livet til en venn? Var det ikke hun, på den sene timen, da separasjonen kom, ikke hun som lå hulkende og lengtet på brystet hans, og hørte ikke stormen som brøt ut under den harde himmelen, ikke hørte vinden som rev og bar bort tårer fra de svarte øyevippene hennes? Var det virkelig en drøm - og denne hagen, trist, forlatt og vill, med stier overgrodd med mose, tilbaketrukket, dyster, hvor de så ofte gikk sammen, håpet, lengtet, elsket, elsket hverandre så lenge, "for så lang og forsiktig"! Og dette merkelige oldefars hus, hvor hun bodde så lenge, alene og trist, med sin gamle, dystre mann, alltid taus og gal, som skremte dem, engstelige som barn, trist og fryktelig skjulte kjærligheten for hverandre. ? Hvordan de led, hvor redde de var, hvor uskyldig og ren kjærligheten deres var og hvor (sikkert, Nastenka) onde mennesker var! Og herregud, var det virkelig ikke henne han møtte senere, langt fra kysten av sitt hjemland, under en fremmed himmel, midt på dagen, varm, i en vidunderlig evig by, i en balls prakt, med musikkens torden. , i et palazzo (sikkert et palazzo) druknet i havet , lys, på denne balkongen, sammenvevd med myrt og roser, hvor hun, som kjente ham igjen, så raskt tok av seg masken og hvisket: "Jeg er fri," skjelvende, kastet seg i armene hans, og skrek av glede klynget de seg til hverandre, på et øyeblikk glemte de sorgen og adskillelsen og all plagen og det dystre huset og den gamle mannen og den dystre hagen i deres fjerne hjemland , og benken som hun med et siste lidenskapelig kyss løsnet fra armene hans, følelsesløs i fortvilet smerte .. Å, du må være enig, Nastenka, at du skal flagre opp, bli flau og rødme, som en skolegutt som. har nettopp stappet et eple stjålet fra en nabohage i lommen hans, når en lang, sunn fyr, en glad kar og en joker, din ubudne venn, åpner døren din og vil rope som om ingenting hadde skjedd: «Og jeg, bror, er fra Pavlovsk i øyeblikket!» Herregud! den gamle greven døde, ubeskrivelig lykke kommer - her kommer folk fra Pavlovsk! Jeg ble patetisk stille, og avsluttet mine patetiske utrop. Jeg husker at jeg fryktelig ønsket å tvinge meg selv til å le, fordi jeg allerede kjente at en fiendtlig narr rørte seg inni meg, at halsen min allerede begynte å gripe, det rykket i haken og at øynene ble mer og mer fuktige ... Jeg forventet at Nastenka, som lyttet til meg, etter å ha åpnet de smarte øynene sine, ville le med all sin barnslige, ukontrollert muntre latter, og jeg angret allerede på at jeg hadde gått langt, at det var forgjeves å fortelle hva som hadde lenge kokt i mitt hjerte, som jeg kunne snakke om som om det var skrevet, for jeg hadde for lengst forberedt en dom over meg selv, og nå kunne jeg ikke la være å lese den, tilstående, ikke ventet at jeg skulle bli forstått; men til min overraskelse forble hun taus, etter en stund tok hun lett hånden min og spurte med en viss sympati: "Har du virkelig levd slik hele livet?" "Hele livet, Nastenka," svarte jeg, "hele livet, og det ser ut til at jeg ender opp slik!" «Nei, dette kan ikke gjøres,» sa hun rastløst, «dette vil ikke skje; På den måten vil jeg kanskje leve hele livet ved siden av bestemoren min. Hør, vet du at det slett ikke er bra å leve slik? - Jeg vet, Nastenka, jeg vet! – Jeg gråt, holdt ikke lenger tilbake følelsene mine. "Og nå vet jeg mer enn noen gang at jeg kastet bort alle mine beste år!" Nå vet jeg dette, og jeg føler meg mer smertefull av en slik bevissthet, fordi Gud selv sendte meg deg, min gode engel, for å fortelle meg dette og bevise det. Nå, når jeg sitter ved siden av deg og snakker med deg, er jeg allerede redd for å tenke på fremtiden, for i fremtiden vil det bli ensomhet igjen, dette muggen, unødvendige livet; og hva skal jeg drømme om når jeg i virkeligheten var så glad ved siden av deg! Å, vær velsignet, du, kjære jente, for at du ikke avviste meg første gang, for det faktum at jeg allerede kan si at jeg levde minst to kvelder i livet mitt! – Å nei, nei! - Nastenka skrek, og tårer gnistret i øynene hennes, - nei, det vil ikke være slik lenger; Vi vil ikke skilles slik! Hva er to kvelder! - Å, Nastenka, Nastenka! Vet du hvor lang tid det tok deg å forsone meg med deg selv? Vet du at nå vil jeg ikke tenke så dårlig om meg selv som jeg trodde i andre øyeblikk? Vet du at jeg kanskje ikke lenger vil sørge over det faktum at jeg begikk en forbrytelse og synd i livet mitt, fordi et slikt liv er en forbrytelse og en synd? Og ikke tro at jeg overdriver noe for deg, for guds skyld, ikke tro det, Nastenka, for noen ganger kommer øyeblikk med slik melankoli, slik melankoli over meg... For i disse øyeblikkene begynner det allerede å virke. for meg at jeg aldri vil kunne begynne å leve et ekte liv; fordi det allerede virket for meg som om jeg hadde mistet all takt, all sans for nåtiden, det virkelige; fordi jeg til slutt forbannet meg selv; For etter mine fantastiske netter er det allerede øyeblikk av edruelighet over meg, som er forferdelige, mens du hører hvordan mengden av mennesker dundrer rundt deg og virvler i livets virvelvind, du hører, du ser hvordan folk lever, de lever. i virkeligheten ser du at livet er for dem det er ikke beordret at livet deres ikke skal spre seg som en drøm, som en visjon, at livet deres er evig fornyet, evig ung og ikke en time av det er som en annen, mens de fryktsomme fantasien, skyggens slave, ideen, den førstes slave, er kjedelig og ensformig til vulgaritet en sky som plutselig vil dekke solen og med melankoli klemme det virkelige St. Petersburg-hjertet, som verdsetter så mye dens sol - og for en fantasi i melankoli! Du kjenner at hun endelig blir sliten, utslitt av evig spenning, dette uuttømmelig fantasi, fordi du vokser opp, overlever du fra dine tidligere idealer: de smuldrer opp i støv og fragmenter; hvis det ikke er noe annet liv, så må du bygge det av den samme ruinene. I mellomtiden spør sjelen og vil ha noe annet, og forgjeves roter drømmeren gjennom sine gamle drømmer, som i aske, på jakt etter i denne asken i det minste en gnist for å blåse den, for å varme det kalde hjertet med en fornyet ild og gjenoppstå alt i det igjen, det som pleide å være så søtt, det som rørte ved sjelen, det som kokte blodet, det som trakk tårene fra øynene og så luksuriøst lurt! Vet du, Nastenka, hva jeg har kommet til? Vet du at jeg allerede er tvunget til å feire årsdagen for følelsene mine, årsdagen for det som var så søtt før, som i hovedsak aldri skjedde - fordi dette jubileet fortsatt feires i henhold til de samme dumme, eteriske drømmene - og å gjøre dette , fordi selv disse dumme drømmene ikke eksisterer, fordi det er ingenting å overleve dem med: tross alt overlever selv drømmer! Vet du at jeg nå elsker å huske og besøke på et bestemt tidspunkt de stedene hvor jeg en gang var glad på min egen måte, jeg elsker å bygge min nåtid i harmoni med den ugjenkallelige fortiden og vandrer ofte som en skygge, uten behov og uten hensikt, trist og trist til St. Petersburgs bakgater og gater. Hvilke minner! Jeg husker for eksempel at her for nøyaktig et år siden, akkurat på samme tid, på samme time, langs det samme fortauet, vandret jeg like ensom, like trist som nå! Og du husker at selv da var drømmene triste, og selv om det ikke var bedre før, føler du fortsatt på en eller annen måte at det var som om det var lettere og fredeligere å leve, at det ikke fantes denne svarte tanken som nå er knyttet til meg ; at det ikke fantes slik samvittighetsanger, den dystre, dystre angeren som nå ikke gir hvile dag eller natt. Og du spør deg selv: hvor er drømmene dine? og du rister på hodet og sier: så fort årene flyr! Og igjen spør du deg selv: hva har du gjort med årene? hvor begravde du din beste tid? Levde du eller ikke? Se, sier du til deg selv, se hvor kald verden blir. År vil gå, og etter dem vil dyster ensomhet komme, rystende alderdom vil komme med en pinne, og bak dem melankoli og motløshet. Din fantasiverden vil bli blek, drømmene dine vil fryse, blekne og falle av som gule blader fra trærne... Å, Nastenka! Tross alt vil det være trist å forbli alene, helt alene, og ikke engang ha noe å angre på - ingenting, absolutt ingenting... fordi alt jeg mistet, alt dette, alt var ingenting, et dumt, rundt null, det var bare en drøm! – Vel, ikke synd på meg lenger! – sa Nastenka og tørket bort en tåre som trillet ut av øynene hennes. – Det er over nå! Nå skal vi være alene; Nå, uansett hva som skjer med meg, vil vi aldri skilles. Lytte. Jeg er en enkel jente, jeg studerte lite, selv om bestemoren min ansatte en lærer for meg; men egentlig forstår jeg deg, for alt du fortalte meg nå, levde jeg selv, da bestemor festet meg til kjolen. Selvfølgelig ville jeg ikke fortalt det så godt som du gjorde, jeg studerte ikke," la hun engstelig til, fordi hun fortsatt følte litt respekt for min patetiske tale og min høye stil, "men jeg er veldig glad for at du har åpnet seg helt for meg. Nå kjenner jeg deg helt, fullstendig. Og gjett hva? Jeg vil fortelle deg min historie, alt uten å gjemme meg, og så vil du gi meg råd for det. Du er en veldig smart person; lover du at du vil gi meg dette rådet? "Å, Nastenka," svarte jeg, "selv om jeg aldri har vært en rådgiver, langt mindre en smart rådgiver, men nå ser jeg at hvis vi alltid lever slik, vil det på en eller annen måte være veldig smart og alle er venner." en venn mange smarte råd! Vel, min vakre Nastenka, hvilket råd har du? Fortell meg rett; Jeg er nå så munter, glad, modig og smart at jeg ikke kan strekke meg ned i lommen for et ord. -- Nei nei! - Nastenka avbrøt, ler, - jeg trenger mer enn bare smarte råd, jeg trenger hjertelig, broderlig råd, akkurat som du ville ha elsket meg hele livet! "Han kommer, Nastenka, han kommer!" - Jeg ropte i glede, "og hvis jeg hadde elsket deg i tjue år, ville jeg fortsatt ikke elsket deg mer enn nå!" - Hånden din! - sa Nastenka. – Her er hun! – svarte jeg og ga henne hånden min. - Så la oss begynne historien min!

NASTENKA HISTORIE

Du vet allerede halve historien, altså, du vet at jeg har en gammel bestemor... - Hvis den andre halvparten er like kort som denne... - avbrøt jeg og lo. – Vær stille og lytt. Først av alt, en avtale: ikke avbryt meg, ellers blir jeg sannsynligvis forvirret. Vel, lytt oppmerksomt. Jeg har en gammel bestemor. Jeg kom til henne da jeg var en veldig liten jente, fordi både mor og far døde. Man må tro at bestemor var rikere før, for nå husker hun bedre dager. Hun lærte meg fransk og ansatte meg en lærer. Da jeg var femten år gammel (og nå er jeg sytten), fullførte vi studiene. Det var på denne tiden jeg ble slem; hva har jeg gjort -- Jeg vil ikke fortelle deg; Det er nok at lovbruddet var ringa. Bare min bestemor ringte meg til seg en morgen og sa at siden hun var blind, ville hun ikke passe på meg, hun tok en nål og festet kjolen min til sin, og så sa hun at vi skulle sitte slik hele livet, hvis , selvfølgelig, jeg blir ikke bedre. Med et ord, til å begynne med var det ingen måte å forlate: jobbe, lese og studere - alt i nærheten av bestemoren din. Jeg prøvde å jukse en gang og overtalte Thekla til å sitte på plassen min. Fekla er vår arbeider, hun er døv. Thekla satte seg ned i stedet for meg; På den tiden sovnet bestemoren min i stolen sin, og jeg dro i nærheten for å se vennen min. Godt , det endte dårlig. Bestemor våknet uten meg og spurte om noe, og tenkte at jeg fortsatt satt stille på plass. Fekla ser at bestemoren spør, men selv hører hun ikke hva hun snakker om, hun tenkte og tenkte på hva hun skulle gjøre, løsnet pinnen og begynte å løpe... Så stoppet Nastenka og begynte å le. Jeg lo med henne. Hun stoppet umiddelbart. – Hør, ikke le av bestemor. Det er jeg som ler fordi det er morsomt... Hva kan jeg gjøre når bestemoren min egentlig er sånn, men jeg elsker henne fortsatt litt. Vel, det var da det skjedde med meg: de satte meg umiddelbart på plass igjen og nei, nei, det var umulig å flytte. Vel, jeg glemte å fortelle deg at vi, altså bestemor, har vårt eget hus, altså et lite hus, bare tre vinduer, helt i tre og like gammel som bestemor; og på toppen er det en mesanin; Så en ny leietaker flyttet inn på mesaninen vår... - Så det var en gammel leietaker også? – Jeg la merke til det i forbifarten. "Selvfølgelig var det," svarte Nastenka, "og som visste hvordan man kunne tie bedre enn deg." Riktignok kunne han nesten ikke bevege tungen. Han var en gammel mann, tørr, stum, blind, halt, slik at det til slutt ble umulig for ham å leve i verden, og han døde; og så trengte vi en ny leietaker, for vi kan ikke leve uten en leietaker: med min bestemors pensjon er det nesten hele inntekten vår. Den nye leieboeren var, som med vilje, en ung mann, ikke herfra, en fremmed. Siden han ikke forhandlet, slapp bestemoren ham inn, og spurte så: «Hva, Nastenka, er leieboeren vår ung eller ikke?» Jeg ville ikke lyve: "Så, sier jeg, bestemor, det er ikke det at han er veldig ung, men han er ikke en gammel mann." "Vel, og pen?" – spør bestemoren. Jeg vil ikke lyve igjen. "Ja, sier jeg, hyggelig utseende, bestemor!" Og bestemoren sier: «Ah, straff, dette sier jeg deg, barnebarn, for at du ikke skal stirre på ham! ikke som i gamle dager!» Og for bestemor ville alt vært som i gamle dager! Og hun var yngre i gamle dager, og sola var varmere i gamle dager, og kremen surnet ikke så fort i gamle dager - alt er i gamle dager! Så jeg sitter og er stille, men jeg tenker med meg selv: hvorfor er det slik at bestemor selv prøver å overtale meg, spør om leieboeren er flink eller ung? Ja, akkurat sånn tenkte jeg bare, og begynte straks å telle masker igjen, strikke en strømpe, og glemte det så helt. Så en morgen kommer en leietaker til oss for å spørre om at de lovet å tapetsere rommet hans. Ord for ord er bestemoren snakkesalig og sier: «Gå, Nastenka, til soverommet mitt, ta med regningene.» Jeg spratt umiddelbart opp, rødmet over hele kroppen, jeg vet ikke hvorfor, og glemte at jeg satt fastklemt; nei, for å slå henne stille så leieboeren ikke skulle se - hun rykket så kraftig at bestemorstolen beveget seg. Da jeg så at den losjerende nå visste alt om meg, rødmet jeg, sto rotfestet til stedet og begynte plutselig å gråte – jeg følte meg så skamfull og bitter i det øyeblikket at jeg ikke en gang klarte å se på lyset! Bestemor roper: "Hvorfor står du der?" - og jeg er enda verre... Leieboeren, da han så ham, så at jeg skammet meg over ham, tok avskjed og dro umiddelbart! Siden da, når jeg lager litt lyd i gangen, føler jeg at jeg er død. Her tror jeg leietakeren kommer, og sakte, i tilfelle, fjerner jeg pinnen. Bare det var ikke ham, han kom ikke. To uker har gått; losjeren sender for å fortelle Fyokla at han har mange franske bøker og at alle bøkene er gode, så du kan lese; Så, ville ikke bestemoren min at jeg skulle lese dem for henne, slik at det ikke skulle bli kjedelig? Bestemor var enig med takk, bare hun spurte stadig om bøkene var moralske eller ikke, for hvis bøkene var umoralske, sa Nastenka, bør du ikke lese dem, du vil lære dårlige ting. – Hva skal jeg lære, bestemor? Hva står det? -- A! Han sier de beskriver hvordan unge mennesker forfører veloppdragne jenter, hvordan de, under påskudd av å ville gifte seg med dem, tar dem bort fra foreldrenes hus, hvordan de så overlater disse uheldige jentene til skjebnen og de dør i den mest beklagelige måten. «Jeg», sier bestemoren min, «har lest mange slike bøker, og alt,» sier hun, «er så vakkert beskrevet at du sitter hele natten og leser stille. Så, sier Nastenka, vær forsiktig så du ikke leser dem. Hva slags bøker sier han at han sendte? - Og alle Walter Scotts romaner, bestemor. - Walter Scott-romaner! Uansett, er det noen triks her? Se, la han en slags kjærlighetsnotat i dem? – Nei, sier jeg, bestemor, det er ingen lapp. - Se under bindingen; Noen ganger stapper de det inn i bindingen, røvere!.. - Nei, bestemor, det er ingenting under bindingen heller. – Vel, det er det! Så vi begynte å lese Walter Scott og på bare én måned leste vi nesten halvparten av den. Så sendte han flere og flere. Han sendte Pushkin, så til slutt kunne jeg ikke være uten bøker og sluttet å tenke på hvordan jeg skulle gifte meg med en kinesisk prins. Dette var tilfellet da jeg en dag tilfeldigvis møtte leietakeren vår på trappa. Bestemor sendte meg etter noe. Han stoppet, jeg rødmet, og han rødmet; men han lo, sa hei, spurte om bestemors helse og sa: «Hva, har du lest bøkene?» Jeg svarte: "Jeg leste den." "Hva sa han at du likte bedre?" Jeg sier: "Jeg likte Ivangoy og Pushkin mest." Denne gangen endte det slik. En uke senere kom jeg over ham igjen på trappa. Denne gangen sendte ikke bestemor meg, men jeg trengte noe selv. Klokken var tre, og leieboeren skulle hjem på den tiden. "Hallo!" -- snakker. Jeg sa til ham: "Hei!" "Hva, sier han, er du ikke lei av å sitte med bestemoren din hele dagen?" Da han spurte meg dette, ble jeg, jeg vet ikke hvorfor, rødmet, skammet meg, og igjen følte jeg meg krenket, tilsynelatende fordi andre begynte å spørre om denne saken. Jeg ville virkelig ikke svare og gå, men jeg hadde ikke krefter. – Hør, sier han, du er en snill jente! Beklager at jeg snakker til deg slik, men jeg forsikrer deg om at jeg ønsker deg lykke til bedre enn din bestemor. Har du ingen venner å besøke? Jeg sier at det ikke var noen, at Mashenka var alene, og til og med hun dro til Pskov. – Hør, sier han, vil du gå på teater med meg? – På teater? hva med bestemor? - Ja, sier han, stille fra din bestemor... - Nei, sier jeg, jeg vil ikke lure bestemoren min. Farvel! "Vel, farvel," sa han, men han sa ikke noe. Først etter lunsj kommer han til oss; satte seg ned, snakket lenge med bestemoren min, spurte om henne, om hun skulle noe sted, om hun hadde noen bekjente, og plutselig sa hun: «Og i dag tok jeg en boks til operaen de gir Barberen av Sevilla, mine bekjente ville reise, ja, så nektet de, og jeg hadde fortsatt billetten i hendene.» – «Barberen fra Sevilla»! - ropte bestemoren, - er dette den samme "Barberen" som ble gitt i gamle dager? "Ja, sier han, dette er den samme "Barberen", og han så på meg. Og jeg skjønte allerede alt, rødmet, og hjertet mitt hoppet av forventning! – Ja, selvfølgelig, sier bestemor, hvordan kunne du ikke vite det. I gamle dager spilte jeg selv Rosina på hjemmekinoen! – Så, vil du dra i dag? - sa leietakeren. - Billetten min er bortkastet. "Ja, kanskje vi går," sier bestemor, hvorfor ikke gå? Men Nastenka har aldri vært på teater. Herregud, for en glede! Vi gjorde oss straks klare, gjorde oss klare og la i vei. Selv om bestemor er blind, ville hun fortsatt høre på musikk, og dessuten er hun en snill gammel dame: hun ville more meg mer, vi ville aldri ha blitt sammen alene. Jeg vil ikke fortelle deg hvilket inntrykk jeg hadde fra «Barberen i Sevilla», men hele den kvelden så leieboeren vår så godt på meg og snakket så godt at jeg umiddelbart så at han ville teste meg om morgenen, og antydet at jeg være alene med jeg gikk med ham. Vel, for en glede! Jeg la meg så stolt, så munter, hjertet mitt slo så mye at jeg hadde lett feber, og hele natten fablet jeg meg over Barberen fra Sevilla. Jeg trodde at etter det ville han komme oftere og oftere, men det var ikke tilfelle. Han stoppet nesten helt opp. Så en gang i måneden kom han inn, og da bare for å invitere meg på teater. Vi gikk igjen et par ganger etterpå. Bare jeg var helt misfornøyd med dette. Jeg så at han rett og slett syntes synd på meg fordi jeg var sammen med min bestemor i en slik penn, men ikke noe mer. Fortsatt og videre, og det kom over meg: Jeg sitter ikke, og jeg leser ikke, og jeg jobber ikke, noen ganger ler jeg og gjør noe for å forakte bestemoren min, andre ganger gråter jeg bare. Til slutt gikk jeg ned i vekt og ble nesten syk. Operasesongen gikk, og losjeren sluttet helt å komme til oss; når vi møttes - alle på samme trapp, selvfølgelig - bøyde han seg så stille, så alvorlig, som om han ikke engang ville snakke, og han ville bare gå ned til verandaen, og jeg stod fortsatt på halvparten trappa, rød som et kirsebær, fordi alt blodet begynte å strømme til hodet mitt da jeg møtte ham. Nå er det slutt. For nøyaktig et år siden, i mai måned, kom leietakeren til oss og fortalte bestemoren min at han var ferdig med virksomheten sin her og at han igjen skulle reise til Moskva i ett år. Da jeg hørte det ble jeg blek og falt på en stol som død. Bestemor merket ingenting, men han kunngjorde: at han forlot oss, bøyde han seg for oss og dro. Hva bør jeg gjøre? Jeg tenkte og tenkte, sørget og sørget, og bestemte meg til slutt. I morgen måtte han reise, og jeg bestemte meg for at jeg skulle bli ferdig med alt på kvelden, når bestemor la seg. Og slik ble det. Jeg bandt alle kjolene jeg trengte til en bunt, så mye lin jeg trengte, og med bunten i hendene, verken levende eller død, gikk jeg til mesaninen for å se leieboeren vår. Jeg tror jeg gikk opp trappene i en time. Da døren åpnet seg for ham, skrek han og så på meg. Han trodde jeg var et spøkelse og skyndte seg å gi meg litt vann fordi jeg knapt kunne stå på beina. Hjertet mitt banket så hardt at det gjorde vondt i hodet, og tankene mine ble tåkete. Da jeg våknet begynte jeg med en gang med å legge bunten min på sengen hans, satte meg ned ved siden av ham, dekket meg med hendene og begynte å gråte dypt. Han så ut til å forstå alt med en gang og sto foran meg, blek og så på meg så trist at hjertet mitt brast. «Hør,» begynte han, «hør, Nastenka, jeg kan ikke gjøre noe; Jeg er en fattig mann; Jeg har ikke noe ennå, ikke engang et anstendig sted; Hvordan ville vi levd hvis jeg giftet meg med deg? Vi snakket lenge, men jeg ble til slutt i vanvidd, sa at jeg ikke kunne bo hos bestemoren min, at jeg ville stikke av fra henne, at jeg ikke ville bli festet, og at som han ville , Jeg ville gått med ham til Moskva, for jeg kan ikke leve uten ham. Og skam, og kjærlighet, og stolthet - alt snakket inni meg på en gang, og jeg falt nesten på sengen i krampetrekninger. Jeg var så redd for å bli avvist! Han satt stille i flere minutter, reiste seg så opp, kom bort til meg og tok hånden min. – Hør, min gode, min kjære Nastenka! - begynte han også gjennom tårer, - hør. Jeg sverger deg at hvis jeg noen gang er i stand til å gifte meg, så vil du helt sikkert gjøre opp min lykke; Jeg forsikrer deg, nå kan bare du gjøre opp min lykke. Hør: Jeg skal til Moskva og blir der i nøyaktig ett år. Jeg håper å ordne mine saker. Når jeg snur meg, og hvis du ikke slutter å elske meg, sverger jeg til deg, vi vil være glade. Nå er det umulig, jeg kan ikke, jeg har ingen rett til å love noe. Men, jeg gjentar, hvis dette ikke blir gjort om et år, så vil det i hvert fall en dag skje; selvfølgelig - i tilfelle du ikke foretrekker noen andre fremfor meg, fordi jeg ikke kan og tør binde deg med noe ord. Det var det han fortalte meg og dro dagen etter. Bestemor skulle ikke si et ord om det. Det var det han ville. Vel, nå er hele historien min nesten over. Nøyaktig et år har gått. Han kom, han har vært her i tre hele dager og, og... - Hva så? – Jeg ropte, utålmodig etter å høre slutten. - Og han har fortsatt ikke dukket opp! - svarte Nastenka, som om hun samlet krefter, - ikke et ord, ikke et pust... Så stoppet hun, ble stille en stund, senket hodet og plutselig, dekket seg med hendene, begynte hun å hulke så høyt at O Hjertet mitt snudde seg av disse hulkene. Jeg hadde aldri forventet en slik oppløsning. - Nastenka! - Jeg begynte med en engstelig og insinuerende stemme, - Nastenka! For guds skyld, ikke gråt! Hvorfor vet du det? kanskje han ikke er der ennå... - Her, her! - Nastenka plukket opp. - Han er her, jeg vet det. Vi hadde en tilstand den gang, den kvelden på kvelden før avreise: da vi allerede hadde sagt alt jeg fortalte deg og ble enige om, dro vi ut hit på tur, nettopp på denne vollen. Klokken var ti; vi satt på denne benken; Jeg gråt ikke lenger, det var søtt for meg å høre på hva han sa... Han sa at han ville komme til oss umiddelbart ved ankomst og hvis jeg ikke ga ham opp, så ville vi fortelle det til bestemoren min alt. Nå har han kommet, jeg vet det, og han er borte! Og hun brast i gråt igjen. -- Herregud! Er det virkelig ingen måte å hjelpe sorgen på? – Jeg ropte og hoppet opp fra benken i fullstendig fortvilelse. - Si meg, Nastenka, er det mulig for meg å i det minste gå til ham?.. - Er dette mulig? – sa hun og løftet plutselig hodet. – Nei, selvfølgelig ikke! - Jeg la merke til det, fanget meg selv. - og her er hva: skriv et brev. – Nei, dette er umulig, dette er umulig! – svarte hun bestemt, men med hodet ned og ikke så på meg. – Hvordan kan du la være? hvorfor kan det ikke? – Jeg fortsatte og grep ideen min. - Men du vet, Nastenka, for et brev! Bokstav til bokstav er annerledes og... Ah, Nastenka, det er slik! Stol på meg, stol på meg! Jeg vil ikke gi deg dårlige råd. Alt dette kan ordnes! Du startet det første trinnet - hvorfor nå... - Det er umulig, det er umulig! Da er det som om jeg påtvinger meg selv... - Å, min kjære Nastenka! - Jeg avbrøt, uten å skjule smilet mitt, - nei, nei; du har endelig rett, fordi han lovet deg. Og av alt ser jeg at han er en delikat mann, at han gjorde det bra," fortsatte jeg, mer og mer fornøyd med logikken i mine egne argumenter og overbevisninger, "hva gjorde han?" Han forpliktet seg med et løfte. Han sa at han ikke ville gifte seg med andre enn deg, bare han ville gifte seg; Han ga deg full frihet til å nekte det selv nå... I dette tilfellet kan du ta det første skrittet, du har rett, du har en fordel over ham, i det minste for eksempel hvis du ville løsne ham fra dette ord... - - Hør, hvordan ville du skrive? -- Hva? – Ja, dette er et brev. - Slik vil jeg skrive: "Kjære herr..." - Er dette helt nødvendig, kjære herre? – Definitivt! Men hvorfor? Jeg tror... - Vel, vel! lengre! - «Kjære herr! Beklager at jeg...» Men, nei, ingen unnskyldninger er nødvendig! Her rettferdiggjør selve det hele, skriv ganske enkelt: «Jeg skriver til deg for min utålmodighet, men jeg har vært fornøyd med håpet i et helt år; Nå som du allerede har kommet, har du allerede endret intensjonene dine. Da vil dette brevet fortelle deg at jeg ikke klandrer deg for at du ikke har makt over ditt hjerte mann. Du vil bli irritert over mine utålmodige replikker. Husk at de er skrevet av en stakkars jente, at hun er alene, at det ikke er noen som kan lære henne eller gi henne råd, og at hun aldri visste hvordan hun skulle kontrollere sitt hjerte. Men tilgi meg at jeg kom inn i sjelen min, selv for én ting. «For et øyeblikk snek tvilen seg inn. – Ja, ja! dette er akkurat det jeg tenkte! – ropte Nastenka, og gleden lyste i øynene hennes. -- OM! du løste mine tvil, Gud selv sendte deg til meg! Takk, takk! -- For hva? fordi Gud har sendt meg? – svarte jeg og så henrykt på hennes gledelige ansikt. – Ja, i hvert fall for det. - Å, Nastenka! Tross alt takker vi andre mennesker selv for at de bor hos oss. Jeg takker deg for at du møtte meg, for at jeg vil huske deg i hele mitt århundre! – Vel, det er nok, det er nok! Og nå er det her, hør: da var det en betingelse at så snart han kom, ville hun umiddelbart gi seg til kjenne ved å legge igjen et brev til meg på ett sted, med noen av vennene mine, snille og enkle mennesker som ikke visste noe om det. vite; eller hvis det er umulig å skrive brev til meg, fordi du ikke alltid kan fortelle alt i et brev, så samme dag som han kommer, vil han være her nøyaktig klokken ti, hvor vi planla å møte ham. Jeg vet allerede om hans ankomst; men den tredje dagen har det ikke vært noe brev eller ham. Det er ingen måte for meg å forlate min bestemor om morgenen. Gi brevet mitt i morgen til de gode menneskene jeg fortalte deg om: de vil allerede videresende det; og hvis det er et svar, så kommer du selv med det om kvelden klokken ti. – Men et brev, et brev! Tross alt, først må du skrive et brev! Så vil alt dette skje i overmorgen? «Et brev...» svarte Nastenka, litt forvirret, «et brev... men...» Men hun fullførte ikke. Hun snudde først ansiktet bort fra meg, rødmet som en rose, og plutselig kjente jeg et brev i hånden min, tilsynelatende skrevet for lenge siden, fullstendig forberedt og forseglet. Et kjent, søtt, grasiøst minne fløt gjennom hodet mitt! «R,o—Ro, s,i—si, n,a—na,» begynte jeg. - Rosina! - vi sang begge to, jeg nesten klemte henne av glede, hun rødmet som bare hun kunne rødme, og lo gjennom tårene som, som perler, dirret i de svarte øyevippene hennes - Vel, det er nok, det er nok! - sa hun raskt - Her er adressen å ta det til, vi ses i morgen. Hun nikket med hodet. Vi sees i morgen!" vi sees i morgen!» blinket gjennom hodet mitt da hun forsvant fra øynene mine.

Natt tre

I dag var en trist, regnfull dag, uten lys, som min fremtidige alderdom. Jeg blir presset av slike merkelige tanker, slike mørke fornemmelser, slike spørsmål som fortsatt er uklare for meg, myldrer seg inn i hodet mitt, men på en eller annen måte har jeg verken styrke eller lyst til å løse dem. Det er ikke opp til meg å løse alt dette! Vi vil ikke se hverandre i dag. I går, da vi tok farvel, begynte skyene å dekke himmelen og tåken steg opp. Jeg sa at i morgen ville være en dårlig dag; hun svarte ikke, hun ville ikke snakke mot seg selv; for henne er denne dagen både lys og klar, og ikke en eneste sky vil dekke hennes lykke. – Hvis det regner, ser vi ikke hverandre! - sa hun. - Jeg kommer ikke. Jeg trodde at hun ikke la merke til dagens regn, men likevel kom hun ikke. I går var vår tredje date, vår tredje hvite natt... Men hvor glede og lykke gjør en person vakker! hvordan hjertet mitt koker av kjærlighet! Det ser ut til at du vil helle ut hele hjertet ditt i et annet hjerte, du vil at alt skal være morsomt, alt skal le. Og hvor smittende denne gleden er! I går var det så mye ømhet i ordene hennes, så mye vennlighet mot meg i hjertet hennes... Hvordan hun passet på meg, hvordan hun kjærtegnet meg, hvordan hun oppmuntret og ømt - mitt hjerte! Å, hvor mye koketteri kommer av lykke! Og jeg... Jeg tok alt for pålydende; Jeg trodde at hun... Men herregud, hvordan kunne jeg tenke det? hvordan kunne jeg være så blind, når alt allerede er tatt av andre, alt er ikke mitt; når endelig selv denne ømheten hennes, hennes omsorg, hennes kjærlighet... ja, kjærlighet til meg, ikke var noe mer enn gleden over et snart møte med en annen, ønsket om å påtvinge meg hennes lykke også? Når kom han ikke når vi ventet forgjeves, hun rynket pannen, hun ble sjenert og feig. Alle bevegelsene hennes, alle ordene hennes var ikke lenger så lette, lekne og muntre. Og merkelig nok fordoblet hun oppmerksomheten mot meg, som om hun instinktivt ville øse ut over meg det hun ønsket seg, som hun selv var redd for, hvis det ikke gikk i oppfyllelse. Nastenkaen min ble så sjenert, så redd at det så ut til at hun endelig forsto at jeg elsket henne og forbarmet seg over min stakkars kjærlighet. Derfor, når vi er ulykkelige, føler vi andres ulykkelighet sterkere; følelsen går ikke i stykker, men konsentrerer seg... Jeg kom til henne med fullt hjerte og ventet knapt på daten. Jeg forutså ikke hva jeg ville føle nå, jeg forutså ikke at alt dette ville ende annerledes. Hun strålte av glede, hun ventet på svar. Svaret var han selv. Han måtte komme, løpe til kallet hennes. Hun kom en time før meg. Først lo hun av alt, lo av hvert ord jeg sa. Jeg begynte å snakke og ble stille. – Vet du hvorfor jeg er så glad? - sa hun, - så glad for å se på deg? elsker deg så mye i dag? -- Vel? – Jeg spurte, og hjertet mitt skalv. "Jeg elsker deg fordi du ikke ble forelsket i meg." Tross alt ville noen andre i ditt sted plage, plage, bli sliten, bli syk, men du er så søt! Så klemte hun hånden min så hardt at jeg nesten skrek. Hun lo. -- Gud! for en venn du er! - begynte hun et minutt senere veldig alvorlig. – Ja, Gud sendte deg til meg! Vel, hva ville skjedd med meg hvis du ikke var med meg nå? Så uselvisk du er! Hvor godt du elsker meg! Når jeg gifter meg, vil vi være veldig vennlige, mer enn som brødre. Jeg vil elske deg nesten like mye som jeg elsker ham... Jeg følte meg på en eller annen måte fryktelig trist i det øyeblikket; men noe som ligner på latter rørte seg i sjelen min. "Du er i et anfall," sa jeg, "du er en feiging; du tror han ikke kommer. - Gud være med deg! "- svarte hun, "hvis jeg var mindre glad, tror jeg at jeg ville gråt av din vantro, av dine bebreidelser." Men du ga meg en idé og tenkte lenge; men jeg skal tenke på det senere, og nå skal jeg innrømme for deg at du snakker sant! Ja! Jeg er liksom ikke meg selv; Jeg er på en eller annen måte helt i forventning, og jeg føler at alt på en eller annen måte er for enkelt. Kom igjen, la oss legge følelsene til side!.. På den tiden ble det hørt skritt, og en forbipasserende dukket opp i mørket som gikk mot oss. Vi skalv begge to; hun nesten skrek. Jeg senket hånden hennes og gjorde en gest som om jeg ville bevege meg bort. Men vi ble lurt: det var ikke ham. -Hva er du redd for? Hvorfor forlot du hånden min? - sa hun og rakte den til meg igjen. – Vel, hva da? vi vil møte ham sammen. Jeg vil at han skal se hvor mye vi elsker hverandre. – Som vi elsker hverandre! – Jeg ropte. "Å Nastenka, Nastenka!" Jeg tenkte, "hvor du sa mye med dette ordet Fra en slik kjærlighet, Nastenka! annen en time blir hjertet kaldt og sjelen blir tung. Din hånd er kald, min er varm som ild. Så blind du er, Nastenka!.. Å! hvor uutholdelig en lykkelig person er til andre tider! Men jeg kunne ikke være sint på deg!.. Til slutt ble hjertet mitt fullt. "Hør, Nastenka!" !» Hvorfor har du vært stille til nå - Først og fremst, Nastenka, da jeg oppfylte alle oppdragene dine, ga brevet, jeg var med dine gode folk, da... så kom jeg hjem og la meg - Bare det! «- hun avbrøt og lo «Ja, nesten bare det», svarte jeg motvillig, for det kokte allerede dumme tårer i øynene mine .” Jeg vet ikke hva som skjedde med meg. Jeg gikk for å fortelle deg alt dette, som om tiden hadde stoppet opp for meg, som om en følelse, en følelse skulle ha vært med meg fra den tiden, som om ett minutt skulle ha vært med meg. har vart i en evighet, og det var som om hele livet mitt hadde stoppet opp for meg... Da jeg våknet, virket det som om et eller annet musikalsk motiv, lenge kjent, hørt et sted før, glemt og søtt, nå ble tilbakekalt for meg. . Det virket for meg som om han hadde bedt fra min sjel hele mitt liv, og først nå... - Herregud, herregud! - Nastenka avbrøt, - hvordan er det hele? Jeg forstår ikke et ord. - Å, Nastenka! Jeg ville på en eller annen måte formidle dette merkelige inntrykket til deg...» begynte jeg med en klagende stemme, der håpet fortsatt var skjult, selv om det var veldig fjernt. - Kom igjen, stopp, kom igjen! - hun snakket, og på et øyeblikk gjettet hun, jukset! Plutselig ble hun på en eller annen måte uvanlig pratsom, munter og leken. Hun tok meg i armen, lo, ville at jeg skulle le også, og hvert flaue ord jeg sa lød i henne med en slik ringing, en så lang latter... Jeg begynte å bli sint, hun begynte plutselig å flørte. "Hør," begynte hun, "jeg er litt irritert over at du ikke ble forelsket i meg." Pass på denne mannen! Men likevel, herr fast, du kan ikke annet enn å rose meg for at jeg er så enkel. Jeg forteller deg alt, jeg sier alt, uansett hvilken dumhet som blinker gjennom hodet mitt. - Hør! Klokken er elleve, tror jeg? – sa jeg mens den jevne lyden av en bjelle ringte fra et fjernt bytårn. Hun stoppet plutselig, sluttet å le og begynte å telle. "Ja, elleve," sa hun til slutt med en engstelig, nølende stemme. Jeg angret umiddelbart på at jeg hadde skremt henne, fått henne til å telle timene og forbannet meg selv for sinneanfallet. Jeg følte meg trist på hennes vegne, og jeg visste ikke hvordan jeg skulle sone for synden min. Jeg begynte å trøste henne, se etter årsakene til hans fravær, presentere ulike argumenter og bevis. Ingen kunne bli lettere lurt enn hun var i det øyeblikket, og alle i det øyeblikket lytter på en eller annen måte gledelig til i det minste en slags trøst og er glad, glad, hvis det til og med er en skygge av rettferdiggjørelse. "Ja, og det er en morsom ting," begynte jeg, ble mer og mer begeistret og beundret den ekstraordinære klarheten i bevisene mine, "og han kunne ikke komme; du lurte og lokket meg også, Nastenka, så jeg mistet oversikten over tiden... Tenk bare: han kunne knapt ta imot brevet; Anta at han ikke kan komme, anta at han svarer, brevet kommer ikke før i morgen. Jeg skal hente ham i morgen tidlig og gi ham beskjed med en gang. Til slutt, forestill deg tusen muligheter: vel, han var ikke hjemme da brevet kom, og kanskje han fortsatt ikke har lest det? Tross alt kan alt skje. – Ja, ja! - Nastenka svarte, - jeg tenkte ikke engang; selvfølgelig kan alt skje», fortsatte hun med den mest imøtekommende stemme, men der det, som en irriterende dissonans, kunne høres en annen, fjern tanke. "Her er hva du gjør," fortsatte hun, "du drar så tidlig som mulig i morgen, og hvis du får noe, gi meg beskjed med en gang." Du vet hvor jeg bor, ikke sant? – Og hun begynte å gjenta adressen sin til meg. Så ble hun plutselig så øm, så engstelig mot meg... Hun så ut til å lytte oppmerksomt til det jeg fortalte henne; men da jeg snudde meg til henne med et spørsmål, ble hun forvirret og vendte hodet bort fra meg. hva du er et barn!.. Helt hun prøvde å smile, å roe ned, men haken hennes skalv og brystet hennes svaiet fortsatt hvis jeg ikke kjente dette Hvorfor er han ikke som deg, selv om jeg elsker ham mer.» Jeg svarte ikke på noe. Hun så ut til å vente på at jeg skulle si noe. «Selvfølgelig forstår jeg ham ikke helt? Kjenner ham egentlig ikke han var alltid så seriøs, som om han var stolt, jeg vet at han bare ser ut på en slik måte at det er mer ømhet i hjertet hans enn i mitt. .. Jeg husker hvordan han så på meg da, hvordan jeg, husk, kom til ham med en bylt; men likevel, jeg respekterer ham på en eller annen måte for mye, men det er som om vi ikke er like? "Nei, Nastenka, nei," svarte jeg, "dette betyr at du elsker ham mer enn noe annet i verden, og du elsker deg selv mye mer." "Ja, la oss anta at det er slik," svarte den naive Nastenka, "men vet du hva jeg tenkte på nå?" Først nå vil jeg ikke snakke om ham, men generelt; Alt dette har vært i hodet mitt lenge. Hør her, hvorfor er vi ikke alle som brødre og brødre? Hvorfor ser det ut til at den beste personen alltid skjuler noe for en annen og forblir taus for ham? Hvorfor ikke si det som er i hjertet ditt akkurat nå, hvis du vet at du ikke vil si ditt ord til vinden? Ellers ser alle ut som om han er hardere enn han egentlig er, som om alle er redde for å støte følelsene sine hvis de viser dem veldig snart... - Å, Nastenka! du forteller sannheten; "Men dette skjer av mange grunner," avbrøt jeg, mer enn noen gang i det øyeblikket ble jeg begrenset av følelsene mine. -- Nei nei! – svarte hun med dyp følelse. – Du er for eksempel ikke som andre! Jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal fortelle deg hva jeg føler; men det virker for meg som om du for eksempel... i hvert fall nå... det virker for meg som om du ofrer noe for meg,” la hun engstelig til og kikket kort på meg. «Du vil tilgi meg hvis jeg forteller deg dette: Jeg er en enkel jente; "Jeg har ikke sett mye i verden ennå, og jeg vet egentlig ikke hvordan jeg skal snakke noen ganger," la hun til med en stemme som skjelver av en skjult følelse, og forsøkte å smile i mellomtiden, "men jeg bare ville fortelle deg at jeg er takknemlig, at jeg føler alt dette også... Å, Gud gi deg lykke for dette! Det du fortalte meg da om drømmeren din er helt usant, det vil si, jeg vil si at det ikke angår deg i det hele tatt. Du er i ferd med å komme deg, du er virkelig en helt annen person enn hvordan du beskrev deg selv. Hvis du noen gang blir forelsket, vil Gud gi deg lykke med henne! Og jeg ønsker ikke noe for henne, for hun vil være fornøyd med deg. Jeg vet, jeg er en kvinne selv, og du må tro meg hvis jeg forteller deg det... Hun ble stille og håndhilste bestemt. Jeg kunne heller ikke si noe av begeistring. Det gikk flere minutter. – Ja, det er åpenbart at han ikke kommer i dag! – sa hun til slutt og løftet hodet. "Det er for sent!..." "Han kommer i morgen," sa jeg med den mest selvsikre og faste stemmen. «Ja,» la hun underholdt til, «selv ser jeg nå at han kommer først i morgen.» Vel, farvel da! sees i morgen! Hvis det regner, kommer jeg kanskje ikke. Men i overmorgen kommer jeg, jeg kommer sannelig, uansett hva som skjer med meg; være her uten feil; Jeg vil se deg, jeg skal fortelle deg alt. Og så, da vi tok farvel, ga hun meg hånden og sa, mens hun så tydelig på meg: "Vi er tross alt sammen for alltid nå, ikke sant?" OM! Nastenka, Nastenka! Hvis du bare visste hvor alene jeg er nå! Da klokken ble ni kunne jeg ikke sitte på rommet, kledde på meg og gikk ut, til tross for den stormfulle tiden. Jeg var der og satt på benken vår. Jeg var i ferd med å gå inn i smugen deres, men jeg skammet meg, og jeg snudde meg tilbake uten å se på vinduene deres, uten å nå to trinn til huset deres. Jeg kom hjem i en slik melankoli som jeg aldri hadde vært før. For en fuktig, kjedelig tid! Hadde været vært bra hadde jeg gått der hele natten... Men vi sees i morgen, sees i morgen! I morgen skal hun fortelle meg alt. Det kom imidlertid ikke noe brev i dag. Men slik burde det vært. De er allerede sammen...

Natt fire

Gud, som det hele endte! Hvordan endte det hele! Jeg ankom klokken ni. Hun var der allerede. Jeg la merke til henne langveis fra; Hun sto, som da for første gang, og lente albuene mot rekkverket på vollen, og hørte ikke meg nærme henne. - Nastenka! – Jeg ropte til henne og prøvde å undertrykke begeistringen. Hun snudde seg raskt mot meg. -- Vel! - sa hun, - vel! skynd deg! Jeg så på henne forvirret. – Vel, hvor er brevet? Har du tatt med brev? – gjentok hun og tok tak i rekkverket med hånden. "Nei, jeg har ikke noe brev," sa jeg til slutt, "har han ikke vært der ennå?" Hun ble fryktelig blek og så lenge urørlig på meg. Jeg knuste hennes siste håp. - Vel, Gud velsigne ham! «Hun sa til slutt med knust stemme: «Gud være med ham, hvis han forlater meg slik.» Hun senket øynene, så ville hun se på meg, men klarte ikke. I noen minutter til overvant hun begeistringen, men plutselig snudde hun seg bort, lente albuene mot balustraden på vollen og brast i gråt. – Fullstendighet, fullstendighet! - Jeg begynte å snakke, men jeg hadde ikke krefter til å fortsette å se på henne, og hva skulle jeg si? "Ikke trøst meg," sa hun og gråt, "ikke snakk om ham, ikke si at han kommer, at han ikke forlot meg så grusomt, så umenneskelig som han gjorde." For hva, for hva? Var det virkelig noe i brevet mitt, i dette uheldige brevet?.. Så stoppet hulken hennes stemmen; Hjertet mitt brast når jeg så på henne. – Å, så umenneskelig grusomt dette er! - begynte hun igjen. – Og ikke en strek, ikke en strek! Han ville i det minste svare at han ikke trenger meg, at han avviser meg; ellers ikke en eneste linje på tre hele dager! Hvor lett det er for ham å fornærme, fornærme en stakkars, forsvarsløs jente, som har skylden for å elske ham! Å, så mye jeg led på disse tre dagene! Herregud! Herregud! Hvordan skal jeg huske at jeg kom til ham for første gang på egen hånd, at jeg ydmyket meg selv foran ham, gråt, at jeg ba ham om minst en dråpe kjærlighet... Og etter det!.. Hør her, - hun snakket, snudde seg mot meg, og de svarte øynene hennes glitret, "men det er ikke sant!" Dette kan ikke være slik; det er unaturlig! Enten du eller jeg har blitt lurt; Kanskje han ikke mottok brevet? Kanskje han fortsatt ikke vet noe? Hvordan er det mulig, døm selv, fortell meg, for guds skyld, forklar meg - jeg kan ikke forstå dette - hvordan det er mulig å opptre så barbarisk frekt, som han gjorde mot meg! Ikke et eneste ord! Men de er mer medfølende overfor den siste personen i verden. Kanskje han hørte noe, kanskje noen fortalte ham om meg? – ropte hun og snudde seg mot meg med et spørsmål. - Hva, hva synes du? "Hør, Nastenka, jeg går til ham i morgen på dine vegne." -- Vel! "Jeg skal spørre ham om alt, jeg skal fortelle ham alt." – Vel, vel! – Du skriver et brev. Ikke si nei, Nastenka, ikke si nei! Jeg vil få ham til å respektere handlingen din, han vil finne ut alt, og hvis ... "Nei, vennen min, nei," avbrøt hun. -- Nok! Ikke et ord til, ikke et eneste ord fra meg, ikke en replikk - det er nok! Jeg kjenner ham ikke, jeg elsker ham ikke lenger, jeg skal...for...glemme ham... Hun ble ikke ferdig. – Ro deg ned, ro ned! "Sitt her, Nastenka," sa jeg og satte henne ned på benken. – Ja, jeg er rolig. Fullstendighet! Det er sant! Dette er tårer, dette vil tørke opp! Hva tror du, at jeg skal ødelegge meg selv, at jeg skal drukne meg?.. Mitt hjerte var fullt; Jeg ville snakke, men jeg kunne ikke. - Hør! - fortsatte hun og tok meg i hånden, - si meg: ville du ikke ha gjort dette? Du ville ikke forlatt noen som ville komme til deg på egen hånd, ville du ikke kaste en skamløs latterliggjøring av hennes svake, dumme hjerte i øynene hennes? Ville du tatt vare på henne? Du kan forestille deg at hun var alene, at hun ikke visste hvordan hun skulle ta vare på seg selv, at hun ikke visste hvordan hun skulle beskytte seg mot å elske deg, at hun ikke hadde skylden, at hun til slutt ikke hadde skylden... hun gjorde ingenting! .. Herregud, herregud! .. - Nastenka! - Jeg ropte til slutt, og klarte ikke å overvinne begeistringen min, - Nastenka! du plager meg! Du såret hjertet mitt, du dreper meg, Nastenka! Jeg kan ikke være stille! Jeg må endelig snakke, uttrykke det som koker her i hjertet mitt... Da jeg sa dette, reiste jeg meg fra benken. Hun tok hånden min og så overrasket på meg. – Hva feiler det deg? – sa hun til slutt. - Hør! – sa jeg bestemt. - Hør på meg, Nastenka! Hva skal jeg si nå. Alt er tull, alt er urealiserbart, alt er dumt! Jeg vet at dette aldri kan skje, men jeg kan ikke være stille. I navnet på det du lider nå, ber jeg deg på forhånd, tilgi meg med deg! – Dette er umulig, men jeg elsker deg, Nastenka! det er det! Vel, nå er alt sagt! – sa jeg og viftet med hånden. - Nå skal du se om du kan snakke til meg som du nettopp snakket, om du endelig kan høre på hva jeg skal fortelle deg... - Vel, vel, hva? - Nastenka avbrøt, - hva med dette? Vel, jeg har visst lenge at du elsker meg, men det virket som om du elsket meg så, rett og slett, på en eller annen måte... Å, herregud, herregud! "Først var det enkelt, Nastenka, men nå, nå ... jeg er akkurat som deg da du kom til ham med bunten din." Verre enn som deg, Nastenka, fordi han ikke elsket noen da, men det gjør du. -Hva forteller du meg? Til slutt forstår jeg deg ikke i det hele tatt. Men hør, hvorfor er dette, det vil si ikke hvorfor, men hvorfor gjør du dette, og så plutselig... Gud! Jeg snakker tull! Men du... Og Nastenka var helt forvirret. Det rødmet i kinnene hennes; hun senket øynene. – Hva skal jeg gjøre, Nastenka, hva skal jeg gjøre? Jeg er skyldig, jeg brukte det for ondskap... Men nei, nei, det er ikke min feil, Nastenka; Jeg hører det, jeg føler det, fordi hjertet mitt forteller meg at jeg har rett, fordi jeg ikke kan fornærme deg med noe, jeg kan ikke fornærme deg med noe! Jeg var din venn; Vel, her er jeg nå en venn; Jeg endret ingenting. Nå renner tårene mine, Nastenka. La dem flyte, la dem flyte - de plager ingen. De vil tørke ut, Nastenka ... "Sett deg ned, sett deg ned," sa hun og satte meg på benken. - herregud! -- Nei! Nastenka, jeg vil ikke sette meg ned; Jeg kan ikke lenger være her, du kan ikke lenger se meg; Jeg sier alt og går. Jeg vil bare si at du aldri ville vite at jeg elsker deg. Jeg ville begrave hemmeligheten min. Jeg ville ikke plage deg nå, i dette øyeblikk, med min egoisme. Ingen! men jeg orket det ikke nå; du selv begynte å snakke om det, du har skylden, du har skylden for alt, men jeg har ikke skylden. Du kan ikke drive meg vekk fra deg... - Nei, nei, jeg driver deg ikke bort, nei! – sa Nastenka og gjemte flauheten så godt hun kunne, stakkar. - Kjører du meg ikke vekk? Ingen! og jeg ville selv flykte fra deg. Jeg går, men jeg skal si alt først, for når du snakket her, kunne jeg ikke sitte stille, når du gråt her, da du ble plaget fordi, vel, fordi (jeg kaller det det, Nastenka) , fordi du avviste, fordi de skjøv din kjærlighet bort, følte jeg, jeg hørte at i mitt hjerte er det så mye kjærlighet til deg, Nastenka, så mye kjærlighet!.. Og jeg følte meg så bitter at jeg ikke kunne hjelpe deg med dette kjærlighet... det hjertet eksploderte, og jeg, jeg - kunne ikke tie, jeg måtte snakke, Nastenka, jeg måtte snakke!.. - Ja, ja! fortell meg, snakk sånn til meg! – sa Nastenka med en uforklarlig bevegelse. - Det kan være rart for deg at jeg snakker til deg slik, men... si ifra! Jeg skal fortelle deg senere! Jeg skal fortelle deg alt! «Du synes synd på meg, Nastenka; du synes bare synd på meg, min venn! Det som er tapt er borte! det som er sagt kan ikke tas tilbake! Ikke sant? Vel, nå vet du alt. Vel, dette er utgangspunktet. OK da! nå er alt fantastisk; bare hør. Når du satt og gråt, tenkte jeg for meg selv (å, la meg fortelle deg hva jeg tenkte!), jeg tenkte at (vel, selvfølgelig kan dette ikke være, Nastenka), jeg tenkte at du... jeg, jeg tenkte at liksom... vel, på en helt fremmed måte elsket du ham ikke lenger. Da, - jeg tenkte allerede på dette i går og dagen før, Nastenka, - da ville jeg ha gjort dette, jeg ville sikkert ha gjort det for at du skulle elske meg: tross alt, sa du, fordi du selv sa, Nastenka , at du ville elske meg Vi har nesten blitt helt forelsket. Vel, hva neste? Vel, det var nesten alt jeg ville si; Alt som gjenstår er å si hva som ville ha skjedd hvis du hadde elsket meg, bare dette, ikke noe mer! Hør, min venn - fordi du fortsatt er min venn - jeg er selvfølgelig en enkel, fattig, så ubetydelig person, men det er ikke poenget (jeg fortsetter på en eller annen måte å snakke om feil ting, det er av forlegenhet , Nastenka), men jeg ville elsket deg så mye, elsket deg så mye at hvis du også elsket ham og fortsatte å elske den jeg ikke kjenner, ville du fortsatt ikke lagt merke til at kjærligheten min på en eller annen måte er der for deg tung. Du ville bare høre, du ville bare føle hvert minutt at et takknemlig, takknemlig hjerte banker ved siden av deg, et varmt hjerte som er for deg... Å, Nastenka, Nastenka! hva har du gjort med meg!..” “Ikke gråt, jeg vil ikke at du skal gråte,” sa Nastenka og reiste seg raskt fra benken, “kom igjen, reis deg, bli med meg, ikke gråt, ikke gråt," - sa hun og tørket tårene mine med lommetørkleet, "vel, la oss gå nå; Kanskje jeg skal fortelle deg noe... Ja, siden nå har han forlatt meg, siden han har glemt meg, selv om jeg fortsatt elsker ham (jeg vil ikke lure deg)... men hør, svar meg. Hvis jeg for eksempel ble forelsket i deg, altså hvis jeg bare... Å, min venn, min venn! Hvordan skal jeg tenke, hvordan skal jeg tenke at jeg fornærmet deg da, at jeg lo av kjærligheten din, da jeg roste deg for at du ikke ble forelsket!.. Å, Gud! hvordan har jeg ikke forutsett dette, hvordan jeg ikke forutså dette, hvordan jeg var så dum, men... vel, vel, jeg bestemte meg, jeg skal si alt... - Hør, Nastenka, vet du hva? Jeg forlater deg, det er det! Jeg bare torturerer deg. Nå har du anger for det faktum at du hånet, men jeg vil ikke, Ja, jeg vil ikke ha deg, bortsett fra din sorg... Jeg har selvfølgelig skylden, Nastenka, men farvel! – Vent, hør på meg: kan du vente? – Hva kan du forvente, hvordan? – Jeg elsker ham; men det vil passere, det må passere, det kan ikke unnlate å passere; Det går allerede over, hører jeg. .. Hvem vet, kanskje det tar slutt i dag, fordi jeg hater ham, fordi han lo av meg, mens du gråt her med meg, fordi du ikke ville ha avvist meg som han gjorde, fordi du elsker, men han elsket ikke meg, for jeg elsker deg endelig selv... ja, jeg elsker deg! Jeg elsker måten du elsker meg på; Jeg fortalte deg dette selv før, du hørte det selv, fordi jeg elsker deg fordi du er bedre enn ham, fordi du er edlere enn ham, fordi han... Den stakkars begeistring var så sterk at hun ikke fullførte , satte henne hodet på skulderen min, så på brystet og gråt bittert. Jeg trøstet og overtalte henne, men hun kunne ikke stoppe; Hun holdt meg i hånden og sa mellom hulkene: «Vent, vent, her er jeg nå, jeg vil si det til deg... ikke tro at disse tårene bare er av svakhet, vent til de går over! .. «Til slutt stoppet hun, tørket tårene, og vi begynte å gå igjen. Jeg ville snakke, men hun fortsatte å be meg vente lenge. Vi ble stille ... Til slutt samlet hun motet og begynte å snakke ... "Det var det," begynte hun med en svak og skjelvende stemme, men hvor det plutselig ringte noe som stakk i hjertet mitt og verket søtt i hjertet mitt ,- ikke tenk at jeg er så ustadig og flyktig, ikke tenk at jeg kan glemme og forandre meg så lett og raskt... Jeg elsket ham i et helt år og sverger til Gud at jeg har aldri, aldri selv trodde, vært utro mot ham. Han foraktet det; han lo av meg, Gud velsigne ham! Men han såret meg og fornærmet hjertet mitt. Jeg - jeg elsker ham ikke, fordi jeg bare kan elske det som er sjenerøst, det som forstår meg, det som er edelt; fordi jeg er sånn selv, og han er meg uverdig – vel, Gud velsigne ham! Han gjorde det bedre enn om jeg senere ble lurt i mine forventninger og fant ut hvem han var... Vel, det er over! Men hvem vet, min gode venn,” fortsatte hun og håndhilste, “hvem vet, kanskje var all min kjærlighet et bedrag av følelser, fantasi, kanskje det begynte som en spøk, bagateller, fordi jeg var under bestemors tilsyn? Kanskje jeg burde elske noen andre, og ikke ham, ikke den typen person, noen andre som ville forbarme seg over meg og, og... Vel, la oss la det være, la oss la det være," avbrøt Nastenka og kvalt av begeistring, " Jeg ville bare at du skulle fortelle det... Jeg ville fortelle deg at hvis, til tross for at jeg elsker ham (nei, jeg elsket ham), hvis du til tross for det fortsatt sier... hvis du føler at kjærligheten din er så flott at det endelig kan fjerne den gamle fra hjertet mitt... hvis du vil forbarme deg over meg, hvis du ikke vil la meg være alene i min skjebne, uten trøst, uten håp, hvis du vil elske meg alltid, som du elsker meg nå, så sverger jeg den takknemligheten. .. at min kjærlighet endelig vil være din kjærlighet verdig... Vil du ta hånden min nå? "Nastenka," ropte jeg og ble kvalt av hulk, "Nastenka!.. Oh Nastenka!.." "Vel, det er nok, det er nok!" Vel, det er nok nå! - hun snakket, så vidt overmannet seg selv, - ja, nå er alt sagt; er det ikke? Så? Vel, du er glad og jeg er glad; ikke et ord om det lenger; Vente; spar meg... Snakk om noe annet, for guds skyld!.. - Ja, Nastenka, ja! Nok om dette, nå er jeg glad, jeg... Vel, Nastenka, vel, la oss snakke om noe annet, raskt, la oss snakke raskt; Ja! Jeg er klar... Og vi visste ikke hva vi skulle si, vi lo, vi gråt, vi snakket tusenvis av ord uten sammenheng eller tanke; vi gikk langs fortauet, så snudde vi plutselig tilbake og begynte å krysse gaten; så stoppet de og gikk igjen til vollen; vi var som barn ... "Jeg bor alene nå, Nastenka," begynte jeg, "og i morgen... Vel, selvfølgelig, du vet, Nastenka, jeg er fattig, jeg har bare tusen to hundre, men det er ok.” .. – Selvfølgelig ikke, men bestemor har pensjon; så hun vil ikke gjøre oss flaue. Vi må ta bestemor. - Selvfølgelig må vi ta bestemor... Bare Matryona... - Å, og vi har Thekla også! - Matryona er snill, bare en feil: hun har ingen fantasi, Nastenka, absolutt ingen fantasi; men det er ingenting!... - Det er det samme; de kan begge være sammen; bare flytte inn hos oss i morgen. – Hvordan er dette? til deg! Ok, jeg er klar... - Ja, du vil ansette fra oss. Vi har en mesanin der oppe; det er tomt; det var en leieboer, en gammel kvinne, en adelskvinne, hun flyttet ut. og bestemoren, jeg vet, vil slippe den unge mannen inn; Jeg sier: "Hvorfor en ung mann?" Og hun sier: "Ja, jeg er allerede gammel, men ikke tro, Nastenka, at jeg vil gifte deg med ham." Jeg tippet at dette var for det... - Ah, Nastenka!... Og vi lo begge to. – Vel, fullstendighet, fullstendighet. Hvor bor du? Jeg glemte det. --Der , ved --sky bridge, i Barannikovs hus. – Er dette et så stort hus? – Ja, et så stort hus. «Å, jeg vet, det er et fint hus; Bare du vet, forlat ham og flytt inn hos oss så snart som mulig... - I morgen , Nastenka, i morgen; Jeg skylder litt for leiligheten der, men det er ingenting... Jeg får lønnen min snart... - Du vet, kanskje jeg skal gi leksjoner; Jeg skal lære på egen hånd og gi leksjoner... - Vel, det er flott... og jeg vil snart motta en pris, Nastenka... - Så i morgen blir du min losjerende... - Ja, og vi går til "Barberen fra Sevilla" for nå vil de snart gi ham den igjen. «Ja, vi går,» sa Nastenka og lo, «nei, det er bedre at vi ikke hører på «Barberen», men på noe annet...» «Vel, ok, noe annet; Selvfølgelig ville det vært bedre, ellers tenkte jeg ikke... Når vi sa dette, gikk vi begge som i en dis, i en tåke, som om vi selv ikke visste hva som skjedde med oss. Først stoppet de og snakket lenge på ett sted, så begynte de igjen å gå og gikk gud vet hvor, og igjen ble det latter, igjen tårer... Så vil Nastenka plutselig hjem, jeg tør ikke stoppe henne og jeg vil ta henne med helt til huset; vi satte i gang og plutselig, etter et kvarter, befinner vi oss på vollen like ved benken vår. Så sukker hun, og igjen kommer en tåre i øynene hennes; Jeg blir sjenert, kald... Men hun håndhilser umiddelbart på meg og drar meg for å gå igjen, prate, snakke... - Det er på tide nå, det er tid for meg å gå hjem; "Jeg tror det er veldig sent," sa Nastenka til slutt, "vi har fått nok av å være så barnslige!" «Ja, Nastenka, men nå vil jeg ikke sovne; Jeg går ikke hjem. «Jeg tror ikke jeg kan sove heller; bare du vil eskortere meg... - Selvfølgelig! – Men nå skal vi helt sikkert komme oss til leiligheten. - Definitivt, definitivt... - Ærlig talt?.. fordi du må reise hjem en dag! "Ærlig talt," svarte jeg og lo... "Vel, la oss gå!" - La oss gå. – Se på himmelen, Nastenka, se! I morgen blir en fantastisk dag; for en blå himmel, for en måne! Se: denne gule skyen dekker den nå, se, se!.. Nei, den gikk forbi. Se, se!.. Men Nastenka så ikke på skyen, hun sto stille. forankret til stedet; etter et minutt begynte hun på en eller annen måte fryktsomt å trykke tett inntil meg. Hånden hennes skalv i hånden min; Jeg så på henne... Hun lente seg enda mer på meg. I det øyeblikket gikk en ung mann forbi oss. Han stoppet plutselig, så intenst på oss og tok så noen skritt igjen. Hjertet mitt skalv... "Nastenka," sa jeg lavt, "hvem er dette, Nastenka?" - Det er ham! – svarte hun hviskende, enda nærmere, og presset seg enda mer ærbødig mot meg... Jeg kunne knapt stå på beina. - Nastenka! Nastenka! det er deg! – det hørtes en stemme bak oss, og i samme øyeblikk tok den unge mannen flere skritt mot oss. Gud, for et skrik! som hun grøsset! Hvordan hun rømte fra hendene mine og flagret mot ham!.. Jeg sto og så på dem som om jeg var død. Men hun ga ham så vidt hånden, kastet seg så vidt i armene hans, da hun plutselig snudde seg mot meg igjen, fant seg ved siden av meg, som vinden, som lynet, og før jeg rakk å komme til fornuft, grep hun halsen min med begge hender og kysset meg dypt, lidenskapelig. Så, uten å si et ord til meg, skyndte hun seg til ham igjen, tok hendene hans og dro ham med seg. Jeg sto lenge og passet på dem... Til slutt forsvant begge fra øynene mine.

Morgen

Nettene mine tok slutt om morgenen. Det var ingen god dag. Det regnet og banket trist på vinduene mine; det var mørkt i rommet, overskyet ute. Hodet mitt verket og følte meg svimmel; en feber snek seg gjennom lemmene mine. "Postmannen brakte et brev til deg, far, med posten," sa Matryona over meg. -- Brev! hvem? – Jeg ropte og hoppet opp fra stolen min. "Jeg vet ikke, far, se, kanskje det er skrevet der fra noen." Jeg brøt forseglingen. Det er fra henne! "Å, tilgi meg, tilgi meg!" Nastenka skrev til meg, "på mine knær ber jeg deg, tilgi meg. Det var en drøm, et spøkelse meg, tilgi meg .. Ikke klandre meg, for jeg har ikke forandret meg i noe før deg, og nå elsker jeg deg, om jeg bare kunne elsker dere begge på en gang hvis dere var ham! "Å, hvis han bare var deg!" - fløy gjennom hodet mitt. Jeg husket ordene dine, Nastenka! "Gud vet hva jeg ville gjort for deg nå, jeg vet at det er vanskelig for deg, men du vet - hvis du elsker, hvor lenge vil du huske fornærmelsen. Takk! Takk for denne kjærligheten Fordi det er innprentet i minnet mitt som du husker lenge etter å ha våknet, for jeg vil for alltid huske det øyeblikket da du åpnet ditt hjerte så sjenerøst for meg gave, slik at den ble drept beskytte, verne, helbrede den... Hvis du tilgir meg, da vil minnet om deg bli opphøyet i meg med en evig, takknemlig følelse for deg, som aldri vil bli slettet fra min sjel. .. Jeg vil beholde dette minnet, jeg vil være trofast mot det, ikke jeg vil forråde henne, jeg vil ikke forråde hjertet mitt: det er for konstant i går kom det tilbake så raskt til den som det tilhørte for alltid møt, du kommer til oss, du vil ikke forlate oss, du vil for alltid være min venn, min bror... Og når vil du se meg, vil du gi meg hånden din, ja. du har tilgitt meg, har du ikke? Elsker du meg fortsatt?Å, elsk meg, ikke forlat meg, fordi jeg elsker deg så mye i dette øyeblikket, fordi jeg er verdig din kjærlighet, fordi jeg vil fortjene det... min kjære venn! Jeg gifter meg med ham neste uke. Han kom tilbake forelsket, han glemte meg aldri... Du vil ikke bli sint fordi jeg skrev om ham. Men jeg vil komme til deg med ham; du vil elske ham, vil du ikke? .. Tilgi meg, husk og elsk din Nastenka." Jeg leste dette brevet på nytt i lang tid; tårene tryglet fra øynene mine. Til slutt falt det ut av hendene mine og jeg dekket ansiktet mitt. - Iris! og spekkhoggeren! - Matryona begynte. - Hva, kjerring? «Og jeg fjernet alle spindelvevene fra taket; nå i det minste gifte deg, invitere gjester, så samtidig... Jeg så på Matryona... Hun var fortsatt blid, ung en gammel kvinne, men, jeg vet ikke hvorfor, hun dukket plutselig opp for meg med et kjedelig blikk, med rynker i ansiktet, bøyd, avfeldig... Jeg vet ikke hvorfor, jeg så plutselig for meg at rommet mitt var blitt gammelt akkurat som den gamle kvinnen. Vegger og gulv ble falmet, alt ble matt; Det var enda flere spindelvev. Jeg vet ikke hvorfor, da jeg så ut av vinduet, virket det for meg som om huset overfor også var nedslitt og falmet i sin tur, at pussen på søylene flasset og smuldret, at gesimsene var svertet og sprukket, og veggene, fra en knall mørk gul farge, ble sprø ... Eller en solstråle, som plutselig tittet frem bak en sky, gjemte seg igjen under en regnsky, og alt ble igjen dempet i øynene mine; eller kanskje lyste hele utsikten til min fremtid for meg så uvelkommen og trist, og jeg så meg selv som jeg er nå, nøyaktig femten år senere, gammel, i samme rom, like alene, med den samme Matryona, som ikke er kl. alt jeg har ikke blitt noe klokere på alle disse årene. Men slik at jeg husker krenkelsen min, Nastenka! Så jeg kan kaste en mørk sky over din klare, rolige lykke, så jeg med en bitter bebreidelse bringer melankoli til ditt hjerte, stikker det med hemmelig anger og får det til å slå trist i et øyeblikk av lykke, så jeg knuser minst en av disse delikate blomstene som du har vevd i de svarte krøllene hennes da hun gikk til alteret med ham... Å, aldri, aldri! Måtte himmelen din være klar, må ditt søte smil være lyst og rolig, må du bli velsignet for øyeblikket av lykke og lykke som du ga til et annet, ensomt, takknemlig hjerte! Herregud! Et helt minutt med lykke! Er dette virkelig ikke nok for en persons liv?