Last ned hundrevis av utformede lydbøker gratis og lovlig. "stjerner over Samarkand", Sergei Borodin Sergei Borodin spiller over Samarkand

Den fikk tilnavnet Temir-Aksak, - Temir heter tatarisk språk jern, Aksak er halt, og slik tolkes det - "jernhalt", som om han fikk navnet fra ting og fra gjerninger.

Nikon Chronicle

Del én

Første kapittel

Samarkand-natten er mørk og varm.

Bladverket til natthagen er svart. Mørket under trærne er som tørket blod.

En sølvhimmel skinner over hagens mørke, og en tynn strøm av en bekk skinner som svar på himmellegemene, og banker på småsteinene på bunnen, som om de fingre med perlemorkornene til endeløse rosenkranser.

Det ble strengt pålagt å holde stillheten i hagen til morgenen: Verdens Herre sover i denne hagen.

Gamle Timur kom hjem fra en seirende kampanje. I det nedtrampede India har støvet som løftes av hovene til kavaleriet hans ennå ikke lagt seg, karavaner lastet med utallige bytte kommer fortsatt hit, elefanter og hesteflokker går, de sårede går langs lange veier gjennom fjell, ørkener, forbi graver og ruiner.

I en gammel tett hage i utkanten av Samarkand, på et valnøttgulv, nær døren som er åpen til hagen, sover Timur alene på en stabel med dyner og puster dystert inn kjøligheten i hjemlandet sitt.

Og under trærne, ved bekken, i et åpent silketelt, sover han gammel kone Lord Saray-Mulk-Khanym.

Gammel, gråhåret, svertet av vinden og heten på utallige veier, hun hadde vært overalt og hengt etter ham etter hans vilje. Jeg så kamper og brøl i sanden til Khorezm, da mannen min beordret at den vågale byen Urgench skulle raseres fra jordens overflate, Urgench, som våget å gi ly til den svikefulle Hussein Sufi, skulle raseres. Hun tålte frost og snøstormer da mannen hennes dro for å hjelpe Tokhtamysh med å sitte over Den gylne horde. Hun solte seg i skyggen av hagen til Shiraz, hvor søte, enestående frukter modnet. Hun så forsiktig på den grønne vidden av Det Kaspiske hav da de dro for å utforske Aserbajdsjan, hvor de serverte den tunge støren hennes kokt i honning og rød pepper på sølvfat. Hun undret seg over høyden av fjellene og klare bekker i det trange georgiske landet, hvor hun likte det mørke kjøttet av urokser, bakt på kull. Hun drakk vinen fra Armenia, tykk som svart harpiks og myk som melk, da vinden, duftende av roser, viftet ut kantene på teltet hennes, som sto i skråningen av det karmosinrøde, steinete, karrige landet.

Den eldste av konene, bare av og til, på avstand, så hun sin lange, lamme ektemann, som ikke ville gå på kampanje uten henne og ikke ville gå til henne på kampanjer. Hun så mange elver, men ingen steder mer romslig og mer forferdelig enn Amu. Hun så ørkenene i Afghanistan og palassene i Kabul, hvor skatter fra det revne India ble brakt til henne. Han raste der, langt fra henne, men dag etter dag kom det bud fra ham for å spørre om helsen hennes og presentere så sjeldne gaver som hun aldri hadde sett i drømmene sine. Men uansett hva jeg så på, hva jeg undret meg over, hva jeg moret meg med, er det ikke noe sted på jorden som er søtere enn Samarkand-hagene.

Og nå sover hun godt og puster inn lukten rå leire, som jeg lengtet etter i alle andre land.

Men den sju år gamle gutten sover ikke ved siden av henne.

Han ligger ved siden av bestemoren sin, kaster hodet bakover på de tynne armene som er kastet tilbake, og ser på himmelen. Og på himmelen, mellom grenenes svarte vinger, blinker stjerner, blekner, skjelver, noen ganger som på kanten av grenene, noen ganger som på en uforståelig avstand. Og er de langt unna, er de flotte, og er de på kanten av grenene, er de som brennende sommerfugler.

Bestemors slaver - persiske og armenske kvinner - sover på brede tepper rundt teltet; De sover, og tør ikke å puste fritt i søvne, de klirrer bare i søvne, enten armbånd på armbånd eller ørering på halskjede.

Gutten ser inn i himmelens sølvavgrunn, og undrer seg over kombinasjonene av konstellasjoner. Hagen er mørk og stille.

Krigerne bærer lydløst sin vakt; gå akkompagnert av enorme steppehunder; De går stille, usynlige. Ja, ytterst, knapt synlig bak trærne, brenner det.

Der, ved den utskårne akterporten, baker vaktene etter å ha skiftet vakt lever over kull og koker hirsebuza over bålet, i en bred gryte.

Vaktsjefen, Kyishik, sitter på et gammelt teppe; På kampanjer vet han hvordan han skal få tak i alt, uansett hva hendene når. Og det hendene hans ikke kan nå, når han med et sverd.

Den tause Dangasa gjesper på en ullsjakkmann, klar til å lytte gjennom døsigheten til enhver samtale, så lenge han ikke snakker selv.

Dagal snudde den steinete pannen mot bålet og snurret den lange hengende barten mellom fingrene med verdighet.

Men den raske Ayar kan ikke sitte stille. Enten tusler han rundt peisen, så setter han seg på huk og blander seg inn i samtalen. I løpet av dagen red han fra Bukhara som en budbringer fra herskeren i byen, og nå, som disse krigerne som hadde tjent på vakt, er han fri hele natten og hele neste dag.

Ayar har på seg skjegg, men det er så sparsomt at det ikke er synlig på den koppespiste haken hans. Bare håndflaten berører noen ganger engstelig haken: er skjegget løst opp?

Bålet brenner varmere til tider. Karmosinrøde refleksjoner blinker på de forgylte brakettene til tunge porter, på kobberplater drevet inn i utskåret massivt tre, på de skarpe hjelmene til Kyishik og Dagal, på stålbøylene til Ayar, på den gylne øredobben til den slumrende Dangasy.

Snakker stille, kaster vaktene et blikk, nå utålmodig på gryten, nå fryktsomt inn i hagens mørke: ingen blir beordret til å gå dit, under trærnes baldakin, - der, skjult i mørke og stillhet, hviler deres herre. Alle hadde en sjanse til å se ham fra fjern og nær - i kampens knuste eller i røyken fra ild, på hans ord om å drepe eller ødelegge, å dø eller rane, å tenke på hans sinne mot fiendene og hans irritasjon hvis ropene av de erobrede folkene forstyrret ham. Men ingen av soldatene våget å se ham i denne hagen: her hvilte han fra kriger.

Røyken fra bålet, som traff den røykfylte veggen, spredte seg som en rosa tåke mellom trærne, og bak røyken virket hagen enda mer dempet, som havets dyp.

De snakket stille slik at de kunne høre det minste sus fra hagen. Hundene lå urørlig og voktet, store, hissige, med runde ører avkuttet for at hørselen skulle bli mer følsom, med haler avskåret for at steget skulle bli lettere. Men hundenes øyne så også bekymret på raslingen og bablingen av bladene, noe som gjorde det vanskelig å lytte til hagen.

Kyishik husket surt tilbake rikdommer og kuriositeter som ikke ble stjålet av ham. Indias skatter, hedenske gamle templer, der sengetepper brodert med perler og rubiner hang fra veggene, der avguder smeltet av rødt gull sto, og halvedelstener og diamanter lyste på kinnene, på pannen, på håndflatene, på avgudenes håndledd. Veggene er dekorert med steinskulpturer av fugler, dyr og nakne skamløse kvinner, forstenet i en dans bare iført armbånd på anklene. Det var ikke tid til å se på levende mennesker - gull lyste på kvinner, menn, barn...

Dagal vred barten og spyttet foraktelig:

Patetiske mennesker - søkte ikke medlidenhet!

Men Ayar, som så gjennom et smil med et strengt brunt øye, var ikke enig:

Den som ikke søker medlidenhet er ikke patetisk, men forferdelig; vær forsiktig med det!

Kyishik, vaktsjefen, så overrasket på Ayar:

Er vi ikke redde?

Hvis Ayar ikke hadde vært en bevist budbringer, og bare de mest fryktløse, mest trofaste og mest intelligente av krigerne ble valgt ut som budbringere, krigere for hvem en av de mest sterke mennesker, - Kyishik ville ha mistenkt at Ayar var engstelig i India. Men Ayar fornemmet i Kyishiks overraskelse mangel på tillit til motet hans, og han skjulte fornærmelsen med et glis:

Ikke alle har hjertet til en løve! Den er gitt til deg, men hvem av oss kan være lik deg? Til hvem? – Ayar hevet øyenbrynene forvirret.

Det virket for Dagal som om Ayar var i gunst hos vaktsjefen, og han så foraktende på Ayar under den flate, tunge pannen hans. Men Ayar ignorerte dette blikket og la til:

Hvis ikke løvene gikk frem, hvem ville resten følge etter? EN? For hvem?

Og da hadde vi ikke dratt! - Dangasa slapp plutselig.

Dagal ble overrasket:

Ville hedningene fortsatt ha skattene?

Nåværende side: 1 (boken har totalt 87 sider)

Sergei Petrovich Borodin
STJERNER OVER SAMARKAND(1)

Bok en
LAM TIMUR

Det fikk kallenavnet Temir-Aksak, - Temir kalles jern på det tatariske språket, men Aksak er halt, og det er slik det tolkes - "jernhalt", som om han mottok navnet fra ting og fra gjerninger.

Nikon Chronicle

Del én
ÅR 1399

Første kapittel
HAGE

Samarkand-natten er mørk og varm.

Bladverket til natthagen er svart. Mørket under trærne er som tørket blod.

Det ble strengt pålagt å holde stillheten i hagen til morgenen: Verdens Herre sover i denne hagen.

I en gammel tett hage i utkanten av Samarkand, på et valnøttgulv, nær døren som er åpen til hagen, sover Timur alene på en stabel med dyner og puster dystert inn kjøligheten i hjemlandet sitt.

Og under trærne, ved bekken, i et åpent silketelt, sover den gamle kona til herskeren, Sarai-Mulk-Khanym.

Og nå sover hun godt og puster lukten av fuktig leire, som hun lengtet etter i alle andre land.

Men den sju år gamle gutten sover ikke ved siden av henne.

Bestemors slaver – persere, armenere – sover på brede tepper rundt teltet; De sover, tør ikke å puste fritt selv i søvne, de klirrer bare i søvne, enten armbånd på armbånd, eller ørering på halskjede.

Gutten ser inn i himmelens sølvavgrunn, og undrer seg over kombinasjonene av konstellasjoner. Hagen er mørk og stille.

Krigerne bærer lydløst sin vakt; gå akkompagnert av enorme steppehunder; De går stille, usynlige. Ja, ytterst, knapt synlig bak trærne, brenner det.

Der, ved den utskårne akterporten, baker vaktene etter å ha skiftet vakt lever over kull og koker hirsebuza over bålet, i en bred gryte.

Vaktsjefen, Kyishik, sitter på et gammelt teppe; På kampanjer vet han hvordan han skal få tak i alt, uansett hva hendene når. Og det hendene hans ikke kan nå, når han med et sverd.

Den tause Dangasa gjesper på en ullsjakkmann, klar til å lytte gjennom døsigheten til enhver samtale, så lenge han ikke snakker selv.

Dagal snudde den steinete pannen mot bålet og snurret den lange hengende barten mellom fingrene med verdighet.

Ayar har på seg skjegg, men det er så sparsomt at det ikke er synlig på den koppespiste haken hans. Bare håndflaten berører noen ganger engstelig haken: er skjegget løst opp?

Stille snakker vokterne – nå utålmodig på gryten, nå fryktsomt inn i hagens mørke: ingen får ordre om å gå dit, under trærnes baldakin – der, gjemt i mørke og stillhet, hviler deres herre. Alle hadde muligheten til å se ham fra fjern og nær - i mengden av strid eller i røyken av ild, på hans ord om å drepe eller ødelegge, å dø eller rane, å tenke på hans sinne mot fiendene og hans irritasjon hvis ropene av de erobrede folkene forstyrret ham. Men ingen av soldatene våget å se ham i denne hagen: her hvilte han fra kriger.

Røyken fra bålet, som traff den røykfylte veggen, spredte seg som en rosa tåke mellom trærne, og bak røyken virket hagen enda mer dempet, som havets dyp.

Dagal vred barten og spyttet foraktelig:

– Patetiske mennesker – søkte ikke medlidenhet!

Men Ayar, som så gjennom et smil med et strengt brunt øye, var ikke enig:

– Den som ikke søker medlidenhet er ikke patetisk, men forferdelig; vær forsiktig med det!

Kyishik, vaktsjefen, så overrasket på Ayar:

– Er vi ikke redde?

Hvis Ayar ikke hadde vært en bevist budbringer - og bare de mest fryktløse, mest trofaste og mest intelligente av krigerne ble valgt ut som budbringere, krigere som en av de sterkeste personene gikk inn for - ville Kyishik ha mistenkt at Ayar hadde blitt engstelig i India. Men Ayar fornemmet i Kyishiks overraskelse mangel på tillit til motet hans, og han skjulte fornærmelsen med et glis:

– Ikke alle får hjertet til en løve! Den er gitt til deg, men hvem av oss kan være lik deg? Til hvem? – Ayar hevet øyenbrynene i forvirring.

Det virket for Dagal som om Ayar var i gunst hos vaktsjefen, og han så foraktende på Ayar under den flate, tunge pannen hans. Men Ayar ignorerte dette blikket og la til:

– Hvis ikke løvene gikk fremover, hvem ville resten følge etter? EN? For hvem?

– Og da hadde vi ikke dratt! – Dangasa slapp plutselig.

Dagal ble overrasket:

"Ville hedningene fortsatt ha skattene?"

Kyishik ble sint:

- Hva du! For hva? Vi trenger det selv!

Dangasa sukket på sjakkmannen:

– Hvor mye fikk vi?

Kyishik reiste seg truende:

- Hvordan? Hva sa du?

"Meg?..." Dangasa ble skremt.

Men Ayar hjalp ham:

- Han sa ikke det. spurte han.

De ble stille og så inn i ilden: hvem vil motsi sjefen De stod ikke på seremonien med fienden, men de turte ikke å bekymre sjefene sine, Timur overvåket dette strengt?

De var stille og så inn i ilden.

De så nylige visjoner av et annet land i brannen. Trærne har enten tunge, tette blader eller lett, fjæraktig løvverk. Blomstene er store og skinnende, som kobberskjold. Idoltempler, pusset med bisarre skulpturer. Bone troner dekorert med utskjæringer og gylne blonder. Varme hester, dekket med teppesadler, saler av rødt og grønt marokko, preget med gull. Elefanter er enorme, som fjell, lydige, som kalver, elefanter med lysthus på ryggen, og i mønstrede lysthus, bak gjennomsiktige gardiner, for eksempel...

"Vi har vandret mye på jorden, men vi har aldri sett noe lignende!" – Dagal svarte på tankene hans.

– Vi får se! – sa Dangasa rolig.

- Vel? – Dagal tvilte.

– Vil han roe seg ned? Han vil lede oss igjen.

"Han vet hvor gullet er." Han kan se det på tusenvis av kilometers avstand. Han vet hvordan han skal ta det.

– Tror du det vil fungere?

Dangasa, som lå på sjakkmannen sin, svarte bestemt:

- Det går nok! Alles øyne er de samme: de gleder seg over sine egne ting, og er ettertraktet av andres.

Kyishik ble bekymret for om det var uforskammethet i slike ord:

- Du er en dust! Gå til centurionen og si: "Det er på tide å forlate gården!" Og han sa til deg: «Ok. Takk bror! Uten deg ville jeg ikke ha gjettet, jeg ville ikke ha gjort meg klar til å gå på fottur!»

Alle forsto: en slik samtale er farlig - hvem tør å lære en centurion!

Ayar gliste og førte skjegget under håndflaten:

"Det er en krigers jobb å skinne med sverdet sitt, ikke med tungen."

Dangasa forble taus, men ble fornærmet: han stopper aldri andre fra å snakke, men han sa tilfeldigvis et ord, alle prøver å klamre seg.

Igjen stirret de inn i ilden med ubevegelige øyne.

Igjen så de de siste dagene i India i brann.

Hvordan silkene sprakk da de ble revet fra veggene i templene sammen med de ugudelige bildene skrevet på dem; hvordan, i likhet med korn, ble halvedelstener og diamanter helt i kobberkanner; hvordan templenes vegger, dekorert med avguder som om de var i live, kollapset - de kollapset til Allahs ære, for Timur befalte ikke å spare avgudshuler og avguder, i strid med islam og hans tjenere. Hvordan de skrek i kvinners stemmer hedenske prester, som ser vanhelligelsen av deres helligdommer, er skjeggete og skrøpelige, som gamle kvinner. Hvordan kvinner stormet mot Timurs krigere og prøvde å komme til strupen med kniver, nåler, spiker og tenner. Selv mens de vred seg under sverd, ba de buddhaenes vrede om hjelp. Barn, raske som aper, klarte å kaste steiner, et fragment av en vegg, eller til og med et trestykke fra veggene, fra trærne, fra sprekkene i ruinene mot Timurs uovervinnelige krigere. De som ble tatt til fange ydmyket seg ikke, sank tennene i hendene, forventet ikke medlidenhet, ba ikke om nåde.

Buza kokte i gryten.

Byene i India ble ikke sett på som de ble tatt, men som de ble forlatt. Skår av dekorerte vegger på veiene. Hagenes brente, svarte bein, jordene spist bort til barmarken. Og landet er fruktbart, snillt: det er mye vann! Men de dekket det landet ikke med korn, men med lik, med stanken av råtnende kropper; gamle, unge, kvinner, barn lå på bakken - ikke likene av krigere, krigerne hadde dødd før, mens de forsvarte byer - likene av vanlige mennesker som, selv om de ikke tok opp sverdet, ikke gikk i fangenskap - sta, hemmelighetsfull, opprørsk, som ikke ønsket å avsløre kunnskapen sin, gjemte håndverket og ferdighetene sine, et folk uegnet til slaveri.

Hundre tusen fanger ble drevet dit på ett sted for å drive dem videre, til Samarkand. Hundre tusen håndverkere, kunstnere, arkitekter, forskjellige håndverkere, hundre tusen av de mest dyktige menneskene i India, ikke en av dem ønsket å innrømme hvilket håndverk han var dyktig i, hvilken vitenskap han var kjent for, hvilken virksomhet han var sterk i . Det var ikke lett å identifisere mestrene hos mange andre mennesker, men de identifiserte dem, valgte dem, samlet dem i alle byene og slummen i India og kjørte dem til ett sted. De gikk uten å heve hodet, så bare i bakken, uten å si et ord, uten å be om vann eller brød, med hendene nede, vaklet av tretthet og sult, de gikk med nedslåtte øyne, ikke så på seierherrene, som hvis de var så sjofele utseendet til Timurs uovervinnelige, fryktløse hær! Og da de alle var lagt sammen i en romslig, tørr huling, kom han selv for å se på dem. Men ikke en eneste så opp på ham, men heller ikke en eneste talte til ham; hundre tusen av dem sto maktesløse fra veien, sår, sult og slik stillhet hang rundt, som om ikke hundre tusen mennesker var her, men Indias døde, nedtrampede jord. Og Timur spurte:

-Hva gjør de?

– Det er klart: de har til hensikt å gjøre opprør! - hvisket åndelig veileder Timur Saint Seyid Bereke.

Så begynte hundre tusen mennesker, bundet, blå av svakhet, plutselig å heve hodet, og blikkene deres, som møtte blikket hans, skalv ikke, de så alle direkte, fritt, fryktløst inn i øynene hans. Og verdensvinneren ble redd.

Timur snudde hesten så kraftig at hesten krøp.

– Vi må drepe alle! – Timur suste og galopperte bort.

Uten å senke øynene, uten å bevege seg bort, uten å skjerme seg, så de stille på knivene og sablene til kavaleriet som stormet mot dem.

Ayar reiste seg for å trekke ut ildstedene under busken, slik at den ikke skulle koke så voldsomt. Han elsket å tukle og lage mat i nærheten av bålet: Ayars dager ble tilbrakt i salen, nettene hans på tilfeldig overnatting, og lenge virket bålet under gryten som et hjem for Ayar, uansett hvor han tilfeldigvis tente den - enten i hjørnet av et vertshus, eller i den tomme enorme steppen.

I de varme kullene forestilte krigerne seg en tilbakemarsj gjennom den hvitglødende ørkenen, hvor de måtte pakke hestenes ben med våte filler for å forhindre at hovene deres sprakk. Vi så netter som denne, da hæren sto på venstre bredd av elven og ventet på sin tur til å krysse hjem, da nattergalene sang i olivenkrattene og buskene og prøvde å overdøve gnissen til utallige hester og stemmene til Timurs utallige hærer! Da branner brant fra den ene enden av jorden til den andre, og dekket himmelen i hundre mil med tung, fet røyk.

Plutselig frøs vaktene og så inn i hagen med glaserte øyne og holdt pusten: fra under trærne, stille, som om de ikke gikk på bakken, men i luften, gikk et barn mot dem i tynne silkegrønne bukser, i en gjennomskinnelig skarlagenrød skjorte til knærne, i en hvit kalott på hodet

Ildlyset strømmet som om det strømmet fra den skarlagenrøde silken på skjorten hans.

Ansiktet hans var blekt, og øynene så dristig, direkte, intenst inn i øynene til soldatene.

Barnet gikk mot dem, og hundene lå urørlig og presset hodet mot bakken og tok ikke blikket fra ham.

Krigerne turte ikke å bevege seg, forsto ikke om de virkelig så dette barnet foran seg, tilsynelatende gjennomsiktig i sine lette klær.

Bare Kyishik hoppet elastisk på beina, som om han hadde hoppet inn i salen, og mens han respektfullt presset hendene mot brystet, bøyde han seg:

– Hilsen og lydighet til prinsen!

Og Muhammad-Taragai, barnebarn av Timur, sønn av Shahrukh, en syv år gammel gutt, reist opp fra sengen av søvnløshet, svarte med en gunstig hilsen på den lydige hilsenen fra sin gamle bestefars kriger.

Han sto stille et øyeblikk.

Vaktene sto frosne foran ham rundt det slitte, skitne teppet. Våpnene deres lå langs kantene av teppet. Kjelen boblet i gryta.

Ayar frøs nær gryten, og våget ikke å bevege hånden utstrakt til merket.

Gutten kastet lett av seg de gullvevde Kabul-skoene, tråkket på det skorpete teppet med sine smale bare føtter og satte seg ned.

Så samlet krigerne seg og satte seg rundt.

Prinsen henvendte seg til Dagal, den høyeste og mektigste av dem alle:

- Stjerner...

«Ja, ja?...» Dagal skjønte ikke hvor prinsen pekte.

-Kan jeg ta dem med hendene?

Krigeren, som gikk tusenvis av mil fra en ende til en annen over jorden, som ødela dusinvis av byer, ødela hundrevis av mennesker, som selv pådro seg utallige sår, spurte:

- Stjerner?...

- Ja. Kan du ta dem med hendene?

Mange varer ble tatt fra beseirede mennesker med disse hendene: det var gull, det var diamanter. Men Dagal så hjelpeløst og trist på de muskuløse, svarte håndflatene:

– Jeg trengte ikke!

– Hva med å få dem?

Ingen av krigerne trodde noen gang hvor langt det var til stjernene. De dro på lange veier, til fjerne land, men bare én person visste om rikdommene som ventet dem på slutten av reisen - deres hersker. Men Timur førte dem langs jordiske veier: er jordiske diamanter virkelig ikke nok for denne prinsen, vil denne virkelig lede hærene sine utover selve stjernene?

Krigerne så på ham forsiktig og underdanig: vel, hvis hans tid kommer, hvis han leder, vil de gå: kanskje det vil være nok til at alle har nok av diamanter og alt annet.

Kyishik svarte forsiktig:

- Får du det? Dette er den store Amirs vilje. Hvis han bestiller, la oss gå.

- Hva om fra et tre? Klatre det høyeste... Et gammelt platantre! Kan du få det derfra?

Kanskje han tester dem? Kanskje det er en lignelse i ordene hans? Kanskje du burde svare som i et eventyr: svarer du riktig, vil du umiddelbart ha lykke resten av livet.

Den tause Dangasa svarte uventet:

– Nei, de er ikke på treet.

– Vil pilen nå dem?

– Kanskje fra en langbue? Men den store buen er ikke her, de store buene er der alle sammen.

Dangasa viftet med hånden i retningen der det, bak mørket, bak åsene, ti mil unna, sto en militærleir.

Nei, du får ikke svar fra dem! Prinsen satt ettertenksomt og prøvde å skrape en svart, tørket flekk fra teppet med en skarp negl. Han stoppet og så ettertenksomt på hvordan den blå ildtungen slikket den svarte magen på gryten: Ayar glemte å trekke ut merket under gryten.

Til slutt reiste han seg og stilte seg ettertenksomt nær skoene sine med gyldne tær, skarpt buet bakover.

Ayar tok behendig tak i skoene med den ene hånden, tok tak i prinsens knær med den andre hånden og bar ham inn i dypet av den forbudte hagen. Hundene løp i nærheten, og så viste det seg at disse hundene kjente hagen godt – ubemerket av soldatene løp de hit for å fråtse i skrot, og prinsen hadde til og med navn på hver av dem.

Saray-Mulk-Khanym sto allerede blant teppene hennes i uro, og slavene spurte hverandre om noen hadde sett hvor prins Mohammed-Taragay kunne ha blitt av. Men redselen over straffene som ventet dem for deres uforsiktige søvn hadde ennå ikke hatt tid til å overvelde dem: krigeren bar gutten ut under trærne og, uten å våge å nærme seg, senket han forsiktig ned på bakken. Ayar frøs og ventet på ordene fra Timurs formidable, tankeløse, hensynsløse eldste kone, som ikke visste hvordan hun skulle begrense sin vilje.

Men hun selv ble så skremt av at barnebarnet forsvant, at hun så tydelig forestilte seg Herrens sinne hvis noe vondt skjedde med gutten, at gleden da hun så barnet overveldet henne.

– Ble den funnet savnet?

Hun gikk selv bort til krigeren, spurte seg selv hvor barnebarnet hennes var, hva han sa, hva han ble fortalt.

Krigeren luktet sterkt av svette, hest og menneske, skinn og den spesielle, skarpe lukten av folk som hadde slitt jernvåpen; Prinsens hode snurret av disse luktene mens krigeren bar ham.

Men nå forlot han ikke krigeren, lyttet til bestemorens ord, og ble overrasket over å legge merke til: hun nikket godmodig til krigeren. Selv de mest edle av min bestefars folk mottok ikke en slik gunst fra henne.

Hun la armen rundt guttens skuldre og førte ham til teppene:

- Vend ansiktet bort fra stjernene. Sov, sov!

Litt etter litt roet også tjenestejentene seg.

Og igjen ble det stille i hagen.

* * *

Så snart solen rørte toppen av hagen og en gyllenrosa stråle gled på den asurblå kuppelen til palasset, kom herskeren for å ringe prinsen.

Gutten satt på huk i nærheten av bekken; de kinesiske kvinnene som serverte ham helte vann på håndflatene hans varmt vann fra en sølvmugge dekorert med turkise korn.

Mens han vasket ansiktet, leste gutten den lenge kjente inskripsjonen stemplet på håndtaket på kannen:

"Muhammad Bukhari."

"Så, Bukharianen som preget denne kannen ble også kalt Muhammad... Hvorfor ringte bestefar deg?"

Det var fortsatt veldig tidlig.

Men gårdsplassen foran palasset var allerede vannet og feid.

Påfuglene huket seg enten sammen og løp over gården, eller, utbrøt noe med kattelignende stemmer, spredte de regnbuestrålene fra de lange blå halene.

Langs galleriet, i skyggen av slanke, pillignende marmorgrå søyler, stimlet hoffmenn i skarlagenrød, blå, grønn silke og fløyelsbrede klær vevd med gull allerede og ventet på at suverenen skulle huske dem. Delikate turbaner brodert med gull eller perler, hvit, rosa, blå, grønn; hatter laget av russiske grå bevere eller rosa-røykaktige sobler; høye skullcaps av sofistikert skjønnhet; det stille suset av stoffer og myke støvler; luften full av røkelse oppnådd i det fjerne Smyrna, i det varme Egypt, i basarene i Bagdad eller i ruinene av India - alt her blandet til en enkelt utstråling, duft, skjelving.

Og så snart prinsen dukket opp i galleriet, foran en budbringer fra suverenen, frøs alle, og hver hilste gutten med en ærbødig bue, og han, uten å svare noen av dem individuelt, gikk forbi langs hele det lange galleriet med hodet hevet, ikke så på noen, men med hånden presset til hjertet som et tegn på hans generelle velvilje overfor dem alle.

Trettiseks søyler, fire trinn mellom hver, er en lang vei, når verdens mektigste, edle, mektigste folk, fra de nedre delene av Volga til Tigris-elven, fra isen på Yenisei til Indus. River, hop så tett sammen og bøy deg for ham.

Og hvem vet, kanskje dette barnebarnets innfall eller innfall for Timur vil være viktigere enn de mange år med fortjeneste og bedrifter til noen av de adelige i riket.

Men barnet gikk sin lange vei, og uttrykte verken sinne eller barmhjertighet til noen av de hundrevis av dem som bøyde seg.

Bare når den utskårne, mørke perlemordøren lukket seg bak prinsen, alle disse arrogante, arrogante, selvtilfredse, fryktløse hardføre mennesker kom til live igjen og begynte å snakke stille seg imellom igjen.

Og gutten sprang fra hall til hall, forbibudet, nå hoppet på ett ben, nå som et barn, hoppet sidelengs, til han nådde den lave døren.

Bak henne, på flygulvet, nær døren åpen til hagen, på et lite teppe, satt en lang, mager gammel mann i en svart kappe trimmet med en grønn kant. Mørkt, nesten svart, med en kobberfarge, vendte det tørre ansiktet seg mot gutten, og øynene hans - raske, intense, unge - løp våkent over hele det lille, lette, elskede utseendet til barnebarnet hans.

Gutten sto og bøyde seg i respekt.

Da gutten satte seg på kanten av det samme trange teppet med bena i kors, ga bestefaren ham en kinesisk porselenskopp med sterk sommerkumiss:

– Takk, bestefar!

Barnebarnet hadde ikke tid til å ta to slurker, spurte Timur:

– Har du søvnløshet?

Nippen satt seg fast i halsen på gutten, men hånden vinket ikke, og han la koppen rolig på teppet:

– Folk sover, og du jager tomme spørsmål rundt i hagen... Som møll!

– Ikke for spørsmål, men for svar, bestefar.

- Du må spørre meg.

"Du sov også, bestefar."

- Vi er ikke på tur. Vent til jeg står opp. Det er ikke du som trenger å spørre folk. Folk burde spørre deg. Du er barnebarnet mitt. Forstått?

Hvordan visste han om denne nattvandringen? Hvordan vet han alt? Han vet alltid alt før noen andre!

– Jeg ville finne ut av det så fort som mulig, bestefar.

– Hvordan ta stjerner med hendene?

- Ja. Dette.

- Jeg skal fortelle deg det selv. Lytte…

Men bestefaren tenkte et øyeblikk før han snakket, og tilsynelatende gjorde en uventet tanke eller et minne ham sint:

– Stjernene er gode når du jager fienden. De er ikke bra når du blir forfulgt av en fiende. Forstått?

Gutten så lurt ut:

– Er det mulig å forfølge deg?

- Er det ikke? – Timur smilte.

Han smilte sjelden. Gutten så mer frimodig ut:

- For å forfølge må du stikke av. Kan du virkelig stikke av?

"Jeg sluttet å løpe siden beinet mitt ble brukket." Men siden høyre hånd Jeg visnet bort, ingen slapp fra hendene mine. Før det løp jeg og ble tatt. Og jeg var mye eldre enn deg da. Jeg var allerede... tjuefem år gammel da.

Sjelden fortalte min bestefar noen så enkelt om sine tidligere saker. Det var mye i dem som det ikke var behov for at verdens Herre skulle huske. Tross alt var det ingen i hele verden som kunne konkurrere i styrke og kraft med denne lange, som en skygge, tørr, syk, visnet, halt gammel mann.

Han plukket opp den samme flate koppen malt med blått mønster fra teppet og tok en slurk kumiss.

- Stjerner?.. Stjerner, gutt, må tas på jorden. De er minelagt med et sverd i hendene. Hånden må være sterk. Sterkere enn jern. La sverdet knekke, men hånden din må ikke knekke: du må holde i hånden alle du møter - både de som går med deg, og de som løper fra deg, og de som bestemmer seg for å stå imot deg, knus dem umiddelbart! Da kan du ta alt du vil. Men en person trenger mye. En person trenger alt. Styrke lever av behov, som en hest på gress. Makt! Dette er stjernen du bør holde i hånden. Da skal alle stjernene være under dine føtter; hvilken du vil, kan du ta den. Forstått? Husk alltid dette. Forstått?

Han tok noen slurker til med kumiss, og så på guttens bleke, lange ansikt med fyldige lepper.

Plutselig strammet guttens munn seg sammen og leppene hans ble plutselig tynne. Bestefar, som så nysgjerrig, avvek:

– Føler du deg dårlig på fotturer? Med krigere?

Barnebarnets lepper delte seg i et mildt smil:

– Når du er hos oss, er det alltid bra, bestefar.

"Fortsatt for mye av et barn!" - Timur tenkte og sa:

– Ambassadørene kommer snart. Gå kle deg.

Gutten hoppet rett ut i hagen og gikk under trærne, uten mistanke om at bestefaren fortsatt passet nysgjerrig på ham.

Etter å ha skremt påfuglene, gikk han til et annet palass. Der var bestefarens praktfulle harem plassert i elegante haller og rom. Han bodde også der yngre barnebarn, ifølge skikken, tatt fra mødrene deres og gitt til bestemødrene deres for å oppdra. Men bestemødrene, de eldste konene til Timur, mottok sine barnebarn som ikke var deres egne å oppdra: deres egne barnebarn ble oppdratt av Timurs andre koner. Han trodde at hans egne bestemødre, i likhet med sine egne mødre, ville oppdra ham bortskjemte, bortskjemte prinser, men han trengte faste, modige, fremtidige herskere i det enorme riket.

Imidlertid kalte gutten Sarai-Mulk-khanym, som oppdro ham, bestemor og elsket henne. Og bestemoren strevde etter å oppdra en slik prins slik at han, etter å ha vokst opp, ville overgå alle sine brødre i dyktighet og intelligens.

Så de gamle kvinnene flauntet med barnebarna sine foran hverandre, som for lenge siden flauntet de med sin figur, ansikt, antrekk og makt over herskerens hjerte foran hverandre.

Stjerner over Samarkand. Bok 1. Lame Timur

Romanen "Stars over Samarkand" av Sergei Borodin var frukten av forfatterens dype studie av historien, livet og skikkene til folkene i øst.

Helten i romanen, Lame Timur, en av de mest grusomme erobrerne i menneskehetens historie, ble kalt universets hersker. Livet hans, fullt av intense hendelser, satte et dypt preg på historien som Sentral-Asia, så vel som mange andre land.
Handlingen i romanen utvikler seg mot en bred historisk bakgrunn. Timur-Tamerlane beseiret Horde-hordene, gjorde festningene i mange stater til ruiner og erobret byene India og Iran.

Den episke romanen "Stars over Samarkand" av forfatteren av USSR State Prize-vinneren Sergei Borodin (1902-1974) har lenge vunnet bred leseranerkjennelse, blitt oversatt til mange språk av folkene i USSR og publisert i utlandet. Arbeidet gir et bredt spekter historisk epoke ved begynnelsen av XIV - XV århundrer, den komplekse og motstridende figuren til den formidable herskeren og erobreren Tamerlane, som klarte å kortsiktig skape et stort imperium.
Romanen ble skapt av forfatteren over mer enn to tiår og ble tildelt den republikanske statsprisen oppkalt etter Hamza.

I dette volumet inkluderte den første boken i trilogien "Lame Timur".
Året er 1399. Samarkand. Blue Palace - Timurs residens. Han er herskeren over landet fra de nedre delene av Volga til Tigris-elven, fra isen på Yenisei til Indus-elven. Og det var ingen i hele verden som kunne konkurrere i styrke og kraft med denne lamme gamle mannen. Han hadde nettopp herjet India, og planla allerede en ny kampanje.

Det første bindet er basert på den første boken i Sergei Borodins romantrilogi "Stjerner over Samarkand". I sentrum av historien er figuren til den grusomme middelaldererobreren Timur, som gikk ned i historien under navnet "Iron Lame", hans erobring av et stort territorium og opprettelsen av et mektig imperium.

Ord fra kunngjøreren

Det er en oppfatning at Sergei Borodins tekster bør leses stille - de høres bedre ut i leserens sinn. Kanskje det ikke er tilfeldig at i løpet av de 65 årene siden utgivelsen av den første boken i tetralogien «Stjerner over Samarkand» «Den lamme Timur» har ingen av de profesjonelle foredragsholderne noen gang våget å lese den?! Jeg forstår at Borodins lesning ikke er lett, selv om den er veldig vakker, smart og lærerik på samme tid!

På grunn av det faktum at Sergei Borodin blir en snakkesalig forteller mange steder i sin tetralogi "Stjerner over Samarkand", er hans litterære tekst, til tross for all sin skjønnhet, mettet med slike ordforråd, spesielt arkaismer og slike fraser, så vel som et stort antall vanlige setninger, at det virkelig kjeder noen som leser det hele HØYT. Noen ganger har du rett og slett ikke nok pust, eller rettere sagt, evnen til å puste, når du leser en slik tekst, og selvfølgelig tålmodigheten til å lese lange lister med objekter og navn i en setning, samt lese beskrivelser av folks mentaliteter, natur, scener, erindring om verkets helter, som kan passe like mye på flere sider i boka.

Det må innrømmes at en god lydbok som regel lages av et kreativt team på grunnlag av et innspillingsstudio, hvor det er lydteknikere, lydteknikere og redaktører, samt den direkte hoveddeltakeren selv - kunngjøreren , og ikke en hvilken som helst amatørmelder, men en profesjonell kunngjører som har mange års studier og yrkeserfaring bak seg! Selv om det skal bemerkes at det i løpet av de siste ti årene har dukket opp et stort antall verk av ikke-profesjonelle på Internett. Dette betyr at de også er etterspurt blant lydbokelskere! Jeg leste til og med et sted på en nettside, sitat: "Jeg er lei av disse profesjonelle forleserne. Jeg gikk til denne siden for å lytte til amatørlesere, men her postet de bare profesjonelle.» Denne lydbokelskeren er forståelig, men delvis. Som en kunngjører sa: "Det spiller ingen rolle om du er en profesjonell kunngjører eller ikke, men det som betyr noe er om de lytter til deg. Det er ingen uprofesjonelle kunngjørere, det er kunngjørere du ikke vil høre på.»

Når jeg lyttet til min egen resitasjon av «Stjerner over Samarkand», la jeg merke til at jeg som leser noen ganger blir monoton, og dette sliter til og med meg som lytter. Imidlertid fant jeg fortsatt en løsning på dette problemet. Nei, det er ikke i måten å lese selv på eller i evnen til å resitere teksten, men i det faktum at jeg valgte en musikalsk bakgrunn eller lydspor for dens lange beskrivende deler av teksten, rik, som jeg sa ovenfor, til felles setninger, fraser, arkaisk vokabular, som krever spesielle ferdigheter innen intonasjon, staving, det vil si riktig verbalt stress av vokaler i et ord. Og alt dette faller på plass – en viss treenighet oppstår: stemt tekst, musikk og støy. Bruken av spesielle lyder er kjent for å skape en følelse av ens egen tilstedeværelse i lytteren når man lytter til scener i en bok. Dermed kombinerte jeg lesingen med spesielle lyder - murring fra en bekk, bris eller vind, fuglesang, tråkking av hester og deres nikk, bakgrunnsstemmer fra mennesker osv., slik at lytteren kunne lytte til lydteksten min for minst en halv time, selv om ikke hele kapittelet, siden Borodins kapitler varer i halvannen time. Men kapitler kan brytes ned i meningsfulle fragmenter. Så du kan lytte til kapitler i semantiske fragmenter for å nyte å lytte og slik at kapittel etter kapittel av verket skaper et uutslettelig inntrykk på lytteren og han husker alt med letthet.

Ved å kombinere arbeidet til forteller, lydtekniker, lydtekniker og redaktør på samme tid, innså jeg hvor mye erfaring jeg hadde med å lage en lydbok. Som en uprofesjonell foredragsholder, en amatørtaler, bør jeg bli tilgitt for mine mangler ved resitasjon. Så, ikke klandre arbeidet mitt som svenske, reaper og pipe-spiller hvis jeg noen ganger ikke er så nøyaktig. Jeg håper at Sergei Borodins tetralogi "Stjerner over Samarkand", om enn uferdig, en dag vil bli stemt av en profesjonell kunngjøring slik at jeg kan nyte lydboken. I mellomtiden er det dette alternativet.

Lykke til!

Tetralogi "Stjerner over Samarkand"
Bok en "Lame Timur"
Produksjonsår: 2016
Forfatter: S.P. Borodin
Utøver: Jahangir Abdullayev
Sjanger: Romantikk, Historisk romantikk
Språk: Russisk Type: lydbok
Lydkodek: MP3
Lydbithastighet: 192 kbps

DEL EN
ÅR 1399

Det fikk kallenavnet Temir-Aksak, - Temir kalles jern på det tatariske språket, men Aksak er halt, og det er slik det tolkes - "jernhalt", som om det tok navnet fra ting og fra gjerninger.

Nikon Chronicle