Kasyan med vakre sverd plot plan. Les "Kasyan med et vakkert sverd" på nettet

"Notater om en jeger - Kasyan med et vakkert sverd"

Jeg kom tilbake fra jakt i en skjelvende vogn og deprimert av sommerens kvelende varme overskyet dag(det er kjent at på slike dager er varmen noen ganger enda mer uutholdelig enn på klare dager, spesielt når det ikke er vind), slumret og svaiet, med dyster tålmodighet forlatt hele seg selv for å bli fortært av det fine hvite støvet, stadig stigende fra den ødelagte veien under de sprukne og raslende hjulene - da min oppmerksomhet plutselig ble vekket av den ekstraordinære rastløsheten og alarmerende bevegelsene til min kusk, som inntil det øyeblikk hadde døset enda dypere enn meg. Han rykket i tøylene, tuslet i selen og begynte å rope på hestene, og kikket nå og da et sted til siden. Jeg så meg rundt. Vi red over en vid, pløyd slette; Lave åser, også pløyde, rant ned i den med ekstremt milde, bølgelignende ruller; blikket omfavnet bare rundt fem mil av øde rom; i det fjerne brøt små bjørkelunder med sine rundetannede topper alene den nesten rette linjen på himmelen. Smale stier strakte seg over jorder, forsvant inn i huler, snodde seg langs åser, og på en av dem, som fem hundre skritt foran oss måtte krysse veien vår, fant jeg ut et slags tog. Kusken min så på ham.

Det var en begravelse. Foran, i en vogn trukket av én hest, red en prest i et tempo; vaktmesteren satt ved siden av ham og styrte; bak vognen bar fire menn, med bare hoder, en kiste dekket med hvitt lin; to kvinner gikk bak kisten. Den tynne, klagende stemmen til en av dem nådde plutselig mine ører; Jeg lyttet: hun gråt. Denne iriserende, monotone, håpløst sørgmodige melodien lød trist blant de tomme feltene. Kusken kjørte hestene: han ville advare dette toget. Møt en død person på veien - dårlig omen. Han rakk faktisk å galoppere langs veien før den døde mannen rakk den; men vi hadde ikke engang gått hundre skritt da vognen vår plutselig ble presset hardt, den vippet og nesten falt. Kusken stoppet de spredte hestene, bøyde seg ned fra kusken, så, viftet med hånden og spyttet.

Hva er det? – Jeg spurte.

Kusken min klatret ned lydløst og sakte.

Hva er det?

Akselen brast... den brant ut», svarte han dystert, og med en slik indignasjon rettet han plutselig på selen på selen at den svaiet helt til siden, men den sto, snørret, ristet seg og begynte rolig å klø seg med tann under kneet på fremre ben.

Jeg gikk ned og ble stående på veien en stund, vagt hengi meg til en følelse av ubehagelig forvirring. Det høyre hjulet var nesten helt gjemt under vognen og så ut til å løfte navet oppover med stum fortvilelse.

Hva skal jeg gjøre nå? – Jeg spurte til slutt.

Se hvem som har skylden! - sa kusken min og pekte med pisken på toget, som allerede hadde svingt ut på veien og nærmet seg oss, - dette har jeg alltid lagt merke til, - fortsatte han, - dette er et sikkert tegn - å møte en død person. .. Ja.

Og han forstyrret igjen kameraten, som, da han så hans motvilje og alvorlighetsgrad, bestemte seg for å forbli ubevegelig og bare av og til og beskjedent viftet med halen. Jeg gikk litt frem og tilbake og stoppet igjen foran rattet.

I mellomtiden innhentet den døde mannen oss. Stille svingende av veien og ut på gresset, strakte en trist prosesjon seg forbi vognen vår. Kusken og jeg tok av oss hatten, bøyde oss for presten og vekslet blikk med bærerne. De presterte med vanskeligheter; deres brede bryster steg høyt. Av de to kvinnene som gikk bak kisten, var den ene svært gammel og blek; hennes ubevegelige trekk, grusomt forvrengt av sorg, bevarte et uttrykk av streng, høytidelig betydning. Hun gikk i stillhet, og løftet av og til den tynne hånden mot de tynne, innsunkne leppene. En annen kvinne, en ung kvinne på rundt tjuefem, hadde røde og våte øyne, og hele ansiktet hennes var hoven av gråt; Etter å ha innhentet oss, sluttet hun å jamre og dekket seg med ermet... Men så gikk den døde forbi oss, kom ut på veien igjen, og igjen hørtes hennes klagende, sjeleskjærende sang. Stille etter den rytmisk svaiende kisten med øynene, snudde kusken seg mot meg.

"De begraver snekkeren Martyn," sa han, "hva er galt med Ryaba."

Hvorfor vet du det?

Jeg lærte av kvinnene. Den gamle er hans mor, og den unge er hans kone.

Var han syk, eller hva?

Ja... feber... I forgårs sendte disponenten bud etter legen, men legen ble ikke funnet hjemme... Men snekkeren var flink; han tjente mye penger, men han var en god snekker. Se, kvinnen dreper ham... Vel, det er velkjent: kvinners tårer kjøpes ikke. Kvinnes tårer er det samme vannet... Ja.

Og han bøyde seg ned, krøp under tøylene og tok tak i buen med begge hender.

Men, bemerket jeg, "hva skal vi gjøre?

Kusken min hvilte først kneet på hovedskulderen, ristet det to ganger med en bue, rettet opp salen, krøp så igjen under selens tøyler og skubbet det tilfeldig inn i snuten, gikk opp til hjulet - gikk opp og, uten å ta øynene fra den, trakk den sakte ut fra under gulvet kaftan tavlinka, trakk sakte ut lokket etter stroppen, stakk sakte de to tykke fingrene inn i tavlinkaen (og to passet så vidt i den), knuste og knuste tobakken , vridd nesen på forhånd, snuste i rommet, fulgte hvert steg med et langt grynt, og smertefullt mens han myste og blunket med tårevåte øyne, kastet han seg i dype tanker.

Godt? – Jeg sa til slutt.

Kusken min la forsiktig tavlinkaen i lommen, trakk hatten over øyenbrynene, uten å bruke hendene, med en bevegelse av hodet og klatret ettertenksomt opp på benken.

Hvor skal du? – Jeg spurte ham, ikke uten forundring.

Vennligst sett deg ned», svarte han rolig og tok opp tøylene.

Hvordan skal vi gå?

La oss gå, sir.

Ja akse...

Vennligst sett deg ned.

Ja, akselen er ødelagt...

Hun brakk, hun brakk; Vel, vi kommer til bosetningene ... på en spasertur, altså. Her, bak lunden til høyre, er det bosetninger kalt Yudins.

Og tror du vi kommer dit?

Kusken min var ikke villig til å svare meg.

"Jeg bør gå til fots," sa jeg.

Uansett, sir...

Og han viftet med pisken. Hestene begynte å bevege seg.

Vi kom oss faktisk til bygdene, selv om det høyre forhjulet så vidt kunne holde seg og snurret uvanlig rart. På den ene bakken falt det nesten av; men kusken min ropte til ham med sint stemme, og vi kom oss trygt ned.

Yudins bosetninger besto av seks lave og små hytter, allerede skjeve, selv om de sannsynligvis ble reist nylig: ikke alle gårdene deres var omgitt av gjerder. Da vi kom inn i disse bosetningene, møtte vi ikke en eneste levende sjel; ikke engang kyllinger var synlige på gaten, ikke engang hunder; bare en, svart, med kort hale, hoppet i all hast ut foran oss fra et helt tørt trau, hvor tørsten må ha drevet henne, og straks uten å bjeffe suste hodestups inn under porten. Jeg gikk inn i den første hytta, åpnet døren til gangen, ropte på eierne - ingen svarte meg. Jeg klikket igjen: en sulten mjau kom bak den andre døren. Jeg dyttet henne med foten: en tynn katt sprang forbi meg, grønne øyne glitret i mørket. Jeg stakk hodet inn i rommet og så ut: mørkt, røykfylt og tomt. Jeg gikk på tunet, og det var ingen der... I gjerdet mumlet kalven; halt grå gås hinket litt til siden. Jeg flyttet til den andre hytta - og det var ikke en sjel i den andre hytta. Jeg er i gården...

Midt på den sterkt opplyste gårdsplassen, i selve varmen, som de sier, lå det, med ansiktet mot bakken og hodet dekket med en overfrakk, noe som for meg syntes å være en gutt. Noen få skritt unna ham, i nærheten av en stakkars kjerre, sto under et stråtak, en tynn hest i fillete sele. Sollys, som falt i bekker gjennom de trange hullene i det falleferdige teltet, prikket den raggete rødbuktepelsen hennes med små lyse flekker. Akkurat der, i et høyt fuglehus, pratet stærer og så ned fra det luftige huset deres med rolig nysgjerrighet. Jeg gikk bort til den sovende mannen og begynte å vekke ham...

Han løftet hodet, så meg og hoppet umiddelbart på bena... "Hva, hva trenger du?" - mumlet han søvnig.

Jeg svarte ham ikke med en gang: Jeg ble så overrasket over utseendet hans. Se for deg en dverg på rundt femti med et lite, mørkt og rynket ansikt, en skarp nese, brune, knapt merkbare øyne og krøllete, tykt svart hår, som, som hetten på en sopp, satt bredt på det lille hodet hans. Hele kroppen hans var ekstremt skrøpelig og tynn, og det er absolutt umulig å formidle med ord hvor uvanlig og rart blikket hans var.

Hva trenger du? – spurte han meg igjen.

Jeg forklarte ham hva som var i veien, han lyttet til meg, og tok ikke de sakte blinkende øynene fra meg.

Så, kan vi ikke få en ny aksel? - Jeg sa til slutt: "Jeg betaler gjerne."

Hvem er du? Jegere, eller hva? – spurte han og så meg over fra topp til tå.

Jegere.

Skyter du himmelens fugler?.. skogens dyr?.. Og er det ikke synd for deg å drepe Guds fugler, å utøse uskyldig blod?

Den merkelige gamle mannen snakket veldig tøft. Lyden av stemmen hans forbløffet meg også. Ikke bare var det ingenting avfeldig ved ham, han var overraskende søt, ung og nesten feminin øm.

"Jeg har ikke en aksel," la han til etter en kort stillhet, "denne går ikke" (han pekte på vognen sin), du, te, har en stor vogn.

Finner du den i landsbyen?

For en landsby dette er!.. Ingen her har... Og det er ingen hjemme: alle er på jobb. «Gå,» sa han plutselig og la seg ned på bakken igjen.

Jeg forventet aldri denne konklusjonen.

Hør, gamle mann," sa jeg og rørte ved skulderen hans, "gjør meg en tjeneste, hjelp meg."

Gå med Gud! «Jeg er sliten: Jeg dro til byen,» fortalte han meg og dro hærfrakken over hodet.

Gjør meg en tjeneste," fortsatte jeg, "jeg... jeg betaler."

Jeg trenger ikke betalingen din.

Ja takk, gamle mann...

Han reiste seg halvveis og satte seg ned og krysset de tynne bena.

Jeg ville nok tatt deg med på en hogstøkt (Et hogst sted i skogen.). Her kjøpte kjøpmenn en lund av oss, - Gud er deres dommer, de river ned lunden, og de bygde et kontor, Gud er deres dommer. Der kunne du bestille en aksel hos dem eller kjøpe en ferdig.

Og flott! – utbrøt jeg gledelig. - Flott!... la oss gå.

En eikeaksel, en god en», fortsatte han uten å reise seg fra setet.

Hvor langt er det til disse kuttene?

Tre mil.

Vel da! Vi kan komme dit i handlekurven din.

Egentlig ikke...

Vel, la oss gå, - sa jeg, - la oss gå, gamle mann! Kusken venter på oss på gaten.

Den gamle reiste seg motvillig opp og fulgte meg ut. Kusken min var i en irritert sinnstilstand: han var i ferd med å vanne hestene, men det var ekstremt lite vann i brønnen, og smaken var ikke god, og dette, som kuskene sier, er det første... Men , da han så den gamle mannen, gliste han, nikket med hodet og utbrøt:

Ah, Kasyanushka! Stor!

Hei, Erofey, en rettferdig mann! – svarte Kasyan med trist stemme.

Jeg informerte straks kusken om hans forslag; Erofey kunngjorde sitt samtykke og gikk inn på gårdsplassen. Mens han løsnet hestene med bevisst oppstyr, sto den gamle og lente skulderen mot porten og så trist først på ham og så på meg. Han virket forvirret: så vidt jeg kunne se, var han ikke så fornøyd med vårt plutselige besøk.

Ble du også flyttet? - Erofey spurte ham plutselig og fjernet buen.

Ek! - sa kusken min gjennom tennene. - Du vet, Martyn, snekkeren... du kjenner Ryabovs Martyn, ikke sant?

Vel, han døde. Vi har nå møtt kisten hans.

Kasyan grøsset.

døde? – sa han og så ned.

Ja, han døde. Hvorfor kurerte du ham ikke? Tross alt sier de at du helbreder, du er en lege.

Kusken min hadde det tilsynelatende gøy og hånet den gamle mannen.

Er dette handlekurven din, eller hva? - la han til og pekte med skulderen mot henne.

Vel, en vogn... en vogn! - gjentok han og tok den i sjaktene og snudde den nesten opp ned... - En vogn!

«Jeg vet ikke,» svarte Kasyan, «hva du vil fortsette med; kanskje på denne magen, la han til med et sukk.

På dette? - Erofey tok opp og gikk opp til Kasyanovas mas og stakk henne foraktelig med en tredje finger høyre hånd i nakken. "Se," la han bebreidende til, "du har sovnet, din kråke!"

Jeg ba Erofey om å pante den så snart som mulig. Selv ville jeg bli med Kasyan til stiklingene: orrfugler finnes ofte der. Da vognen allerede var helt klar, og jeg på en eller annen måte, sammen med hunden min, allerede hadde fått plass på dens skjeve, populære trykkbunnen, og Kasyan, krøllet sammen til en ball og med det samme triste ansiktsuttrykket, satt også på foran sengen, kom Erofey bort til meg og hvisket med et mystisk blikk:

Og de gjorde godt, far, å gå med ham. Tross alt er han sånn, han er tross alt en hellig tosk, og kallenavnet hans er: Loppe. Jeg vet ikke hvordan du kunne forstå ham...

Jeg ville legge merke til for Erofei at Kasyan inntil nå virket som en veldig fornuftig person, men kusken min fortsatte umiddelbart med samme stemme:

Du bare se om han vil ta deg dit. Ja, hvis du vil, velg akselen selv: hvis du vil, ta den sunnere akselen... Og hva, Loppe, la han høyt til, "er det mulig å få tak i litt brød fra deg?"

Se, kanskje du finner den,” svarte Kasyan, trakk i tøylene og vi kjørte av gårde.

Hesten hans, til min sanne overraskelse, løp veldig bra. Gjennom hele reisen holdt Kasyan en sta taushet og svarte brått og motvillig på spørsmålene mine. Vi nådde snart stiklingene, og der nådde vi kontoret, en høy hytte som stod alene over en liten kløft, på en rask løsning fanget opp av en demning og omgjort til en dam. Jeg fant på dette kontoret to unge kjøpmenn, med tenner så hvite som snø, søte øyne, søt og livlig tale og et søtt useriøst smil, jeg forhandlet om en aksel fra dem og gikk til skjæringen. Jeg trodde at Kasyan skulle bli med hesten og vente på meg, men han kom plutselig bort til meg.

Hva, skal du skyte fugler? - han snakket, - hva?

Ja, hvis jeg finner det.

Jeg blir med deg... Kan jeg?

Det er mulig, det er mulig.

Og vi dro. Det ryddede området var bare en mil unna. Jeg innrømmer at jeg så mer på Kasyan enn på hunden min. Ikke rart de kalte ham Loppe. Det svarte, avdekkede hodet hans (håret hans kunne imidlertid erstatte enhver hatt) blinket i buskene. Han gikk uvanlig raskt og så ut til å hoppe opp og ned mens han gikk, stadig bøyde seg ned, plukket opp noen urter, puttet dem i barmen, mumlet noe under pusten og fortsatte å se på meg og hunden min med en så nysgjerrig , merkelig utseende. I lave busker, «i små ting» og ved feiltenninger, henger ofte små grå fugler rundt, som nå og da beveger seg fra tre til tre og plystrer, plutselig dykker i flukt. Kasyan etterlignet dem, gjentok dem; Den lille vaktelen (Unge vaktel) fløy kvitrende fra under føttene hans - han kvitret etter ham; Lerken begynte å stige ned over ham, viftet med vingene og sang høyt - Kasyan tok opp sangen hans. Han snakket fortsatt ikke med meg...

Været var vakkert, enda vakrere enn før; men varmen ga seg ikke. Høye og sparsomme skyer suste så vidt over den klare himmelen, gulhvite som sen vårsnø, flate og avlange som senkede seil. Deres mønstrede kanter, luftige og lette, som bomullspapir, endret seg sakte men synlig for hvert øyeblikk; de smeltet, disse skyene, og ingen skygge falt fra dem. Kasyan og jeg vandret lenge rundt i lysningene. De unge skuddene, som ennå ikke hadde rukket å strekke seg over en arshin, omringet de svarte, lave stubbene med sine tynne, glatte stengler; runde svampaktige utvekster med grå kanter, de samme utvekstene som tinder kokes av, klynget seg til disse stubbene; jordbær spirte sine rosa ranker over dem; soppene satt tett sammen i familier. Beina mine ble stadig viklet og klamret seg fast i det lange gresset, mettet av den varme solen; overalt blendet den skarpe metalliske gnisten av unge, rødlige blader på trærne øynene; overalt var det blå klynger av traneerter, gylne kopper med nattblindhet, halvt lilla, halvt gule blomster Ivana da Marya; her og der, nær forlatte stier, på hvilke hjulspor var markert med striper av små rødt gress, var det vedhauger, mørklagt av vind og regn, stablet i favner; en svak skygge falt fra dem i skrå firkanter - det var ingen annen skygge noe sted. En lett bris ville våkne og deretter dø ned: den blåste plutselig rett i ansiktet ditt og så ut til å spille ut - alt ville lage en munter lyd, nikke og bevege seg rundt, de fleksible endene av bregnene ville svaie grasiøst - du ville være glad for å se det... men så frøs det igjen, og alt igjen ble det stille. Noen gresshopper skravler sammen, som om de var bitre, og denne uopphørlige, sure og tørre lyden er slitsom. Han går mot den nådeløse middagsvarmen; det er som om han ble født av ham, som om han ble tilkalt fra den varme jorden.

Uten å snuble over en eneste yngel, nådde vi endelig nye stiklinger. Der strakte nylig felte ospetrær seg dessverre langs bakken og knuste både gress og små busker; på andre er bladene fortsatt grønne, men allerede død, hang tregt fra ubevegelige grener; på andre har de allerede tørket ut og blitt skjeve. Friske gyllen-hvite chips, som lå i hauger nær de sterkt fuktige stubbene, ga en spesiell, ekstremt behagelig, bitter lukt. I det fjerne, nærmere lunden, klirret øksene sløvt, og fra tid til annen, høytidelig og stille, som om de bøyde seg og strakte ut armene, steg et krøllete ned...

I lang tid fant jeg ikke noe spill; Til slutt, fra en bred eikebusk, fullstendig overgrodd med malurt, fløy en kornkrekk. jeg traff; han snudde seg i luften og falt. Da Kasyan hørte skuddet, dekket han raskt for øynene med hånden og rørte seg ikke før jeg ladet pistolen og hevet crake. Da jeg gikk videre, nærmet han seg stedet der den døde fuglen hadde falt, bøyde seg ned til gresset, som noen dråper blod sprutet på, ristet på hodet, så fryktelig på meg... Jeg hørte ham senere hviske: «Synd !.. Å, for en synd!"

Varmen tvang oss til å endelig gå inn i lunden. Jeg kastet meg under en høy hasselbusk, som en ung, slank lønn vakkert spredte sine lyse greiner over. Kasyan satte seg på den tykke enden av et felt bjørketre. Jeg så på ham. Bladene svaiet svakt i høyden, og deres flytende-grønne skygger gled stille frem og tilbake over den skrøpelige kroppen hans, på en eller annen måte pakket inn i en mørk overfrakk, over det lille ansiktet hans. Han løftet ikke hodet. Kjedelig av stillheten hans la jeg meg ned på ryggen og begynte å beundre det fredelige spillet av sammenfiltrede blader på den fjerne lyse himmelen. Det er en overraskende hyggelig opplevelse å ligge på ryggen i skogen og se opp! Det virker for deg som om du ser inn i et bunnløst hav, at det sprer seg vidt under deg, at trærne ikke reiser seg fra bakken, men, som røttene til enorme planter, faller ned i de glassklare bølgene; bladene på trærne viser vekselvis smaragder og tykner deretter til gyllen, nesten svartgrønn. Et sted langt, langt borte, som ender i en tynn gren, står et enkelt blad ubevegelig på en blå flekk med gjennomsiktig himmel, og et annet svaier ved siden av det, dets bevegelse minner om leken til en fiskebank, som om bevegelsen er uautorisert og ikke forårsaket av vinden. Som magiske undervannsøyer flyter hvite, runde skyer stille og stille forbi, og plutselig hele havet, denne strålende luften, disse grenene og bladene gjennomvåt i solen - alt vil flyte, skjelve med en flyktende glans, og en frisk, skjelvende babling vil stige, ligner på en endeløs liten sprut av en plutselig dønning. Du beveger deg ikke - du ser: og du kan ikke uttrykke med ord hvor gledelig, stille og søtt det blir i hjertet ditt. Du ser: den dype, rene asurblå vekker et smil på leppene dine, like uskyldig som seg selv, som skyer på himmelen, og som om sammen med dem passerer glade minner gjennom sjelen din i en langsom linje, og det virker for deg som blikket ditt går lenger og lenger og trekker deg med deg inn i den rolige, skinnende avgrunnen, og det er umulig å rive deg vekk fra denne høyden, fra denne dybden...

Mester, å mester! – sa Kasyan plutselig med sin klangfulle stemme.

Jeg reiste meg overrasket; Til nå hadde han knapt svart på spørsmålene mine, ellers snakket han plutselig.

Hva vil du? – Jeg spurte.

Vel, hvorfor drepte du fuglen? – begynte han og så meg rett i ansiktet.

Hvordan til hva? Crake er spill: du kan spise det.

Det er ikke derfor du drepte ham, mester: du skal spise ham! Du drepte ham for moro skyld.

Men du selv spiser vel for eksempel gjess eller kylling?

Den fuglen er utpekt av Gud for mennesket, og kornkrekket er en fri skogsfugl. Og han er ikke alene: det er mye av det, hver skogskapning, og åker- og elveskapning, og sump og eng, og oppland og nedstrøms - og det er synd å drepe det og la det leve på jorden til dets grenser... Og for mennesket er maten annerledes: maten er annerledes for ham og drikken er annerledes: brød er Guds nåde, og himmelens vann, og håndlagde skapninger fra de gamle fedre.

Jeg så overrasket på Kasyan. Ordene hans fløt fritt; han så ikke etter dem, han snakket med stille animasjon og saktmodig tyngdekraft, og lukket øynene av og til.

Så, etter din mening, er det synd å drepe fisk? – Jeg spurte.

"Fisk har kaldt blod," innvendte han med selvtillit, "fisk er dumme skapninger." Hun er ikke redd, hun har det ikke gøy: fisken er en dum skapning. Fisken føler ikke, blodet i den lever ikke... Blod," fortsatte han etter en pause, "blod er en hellig ting!" Blodet ser ikke Guds sol, blodet skjuler seg for lyset... det er en stor synd å vise blod til lyset, en stor synd og frykt... Å, flott!

Han sukket og så ned. Jeg innrømmer, jeg så på den merkelige gamle mannen med fullstendig forundring. Talen hans hørtes ikke ut som en bondes tale: vanlige mennesker snakker ikke slik, og snakkende snakker ikke slik. Dette språket, bevisst høytidelig og merkelig... Jeg har aldri hørt noe lignende.

Fortell meg, vær så snill, Kasyan," begynte jeg, uten å ta øynene fra det litt rødmende ansiktet hans, "hva driver du med?"

Han svarte ikke umiddelbart på spørsmålet mitt. Blikket hans beveget seg rastløst et øyeblikk.

"Jeg lever som Herren befaler," sa han til slutt, "men for, det vil si å tjene til livets opphold - nei, jeg tjener ingenting. Jeg har vært smertelig urimelig siden barndommen; Jeg jobber mens det er vått, - jeg er en dårlig arbeider... hvor er jeg! Det er ingen helse, og hendene mine er dumme. Vel, om våren fanger jeg nattergaler.

Fanger du nattergaler?.. Men hvordan sa du at hver skog, åker og annen skapning ikke skulle røres?

Det er absolutt ingen grunn til å drepe henne; døden vil ta sin toll uansett. For eksempel, Martyn snekkeren: Martyn snekkeren levde, og han levde ikke lenge og døde; Kona hans er nå bekymret for mannen sin og sine små barn... Verken mann eller skapning kan lyve mot døden. Døden løper ikke, og du kan ikke flykte fra den; Ja, hun burde ikke hjelpes... Men jeg dreper ikke nattergaler, Gud forby! Jeg fanger dem ikke for pine, ikke for å ødelegge magen deres, men for menneskelig nytelse, for trøst og moro.

Går du til Kursk for å fange dem?

Jeg går til og fra Kursk, som det skjer. Jeg overnatter i sumper og skog, på marka overnatter jeg alene, i villmarken: her plystrer sandpipene, her skriker harene, her kvitrer drakene... Om kveldene merker jeg, om morgenen lytter jeg, kl. daggry strør jeg garn over buskene... En annen nattergal synger så ynkelig, søtt... ynkelig til og med.

Og selger du dem?

Jeg gir det bort gode folk.

Hva annet gjør du?

Hvordan gjør jeg det?

Hva gjør du?

Den gamle mannen var stille.

Jeg er ikke opptatt med noe... Jeg er en dårlig arbeider. Literacy, derimot, mener jeg.

Er du lesekyndig?

Jeg mener leseferdighet. Herren og gode mennesker hjalp.

Hva, er du en familiemann?

Netuti, uten familie.

Hva er det?.. De døde, eller hva?

Nei, men dette: oppgaven i livet fungerte ikke. Ja, det er alt under Gud, vi vandrer alle under Gud; Men en person må være rettferdig - det er det! Gud behager, altså.

Og du har ingen slektninger?

Ja... ja... ja...

Den gamle mannen nølte.

Fortell meg, vær så snill," begynte jeg, "jeg hørte kusken min spørre deg, hvorfor helbredet du ikke Martyn?" Vet du hvordan du skal helbrede?

"Din kusk er en rettferdig mann," svarte Kasyan meg ettertenksomt, "men heller ikke uten synd." De kaller meg en healer... Hva slags healer er jeg!.. og hvem kan helbrede? Det hele er fra Gud. Og det er... det er urter, det er blomster: de hjelper helt sikkert. Her er en serie, for eksempel gress som er bra for mennesker; her er groblad også; Det er ingen skam å snakke om dem: rene urter er Guds. Vel, andre er ikke sånn: de hjelper, men det er synd; og det er synd å snakke om dem. Kanskje til og med med bønn. Vel, selvfølgelig, det er slike ord... Og den som tror vil bli frelst,” la han til og senket stemmen.

Du ga ingenting til Martin? – Jeg spurte.

"Jeg fant ut for sent," svarte den gamle mannen. - Hva! Hvem er bestemt til det? Snekkeren Martyn var ikke en beboer, ikke en beboer på landet: det er så sant. Nei, for enhver person som ikke bor på jorden, varmer ikke solen ham som en annen, og brød er til ingen nytte for ham, som om noe kaller ham bort... Ja; Gud hvile hans sjel!

Hvor lenge siden flyttet du inn hos oss? – spurte jeg etter en kort stillhet.

Kasyan kvikk seg opp.

Nei, nylig: omtrent fire år. Under den gamle mesteren bodde vi alle på våre tidligere steder, men vergemålet rørte oss. Vår gamle herre var en saktmodig sjel, en ydmyk mann - må han hvile i himmelen! Vel, vergemålet dømte selvfølgelig rettferdig; Tilsynelatende måtte det bare være sånn.

Hvor bodde du før?

Vi er med vakre sverd.

Hvor langt er det herfra?

Hundre verst.

Vel, var det bedre der?

Bedre ... bedre. Det er ledige plasser, ved elvebredden, reiret vårt; og her er det trangt, tørt... Her er vi foreldreløse. Der, på Krasivaya på sverd, vil du klatre opp en bakke, du vil klatre - og, Herre min Gud, hva er det? ikke sant?.. Og elven, og engene og skogen; og det er en kirke, og der igjen er det enger. Du kan se langt borte, langt unna. Så langt kan du se... Se, se, å, virkelig! Vel, landet er definitivt bedre her; leir, god leir, sier bøndene; Ja, fra meg blir det rikelig med brød overalt.

Vel, gamle mann, fortell sannheten, vil du virkelig besøke ditt hjemland?

Ja, jeg ville se, men det er bra overalt. Jeg er en person uten familie, en rastløs person. Så hva! Blir du hjemme lenge? Men mens du går, mens du går," tok han opp og hevet stemmen, "og du vil føle deg bedre, virkelig." Og solen skinner på deg, og Gud vet bedre, og du synger bedre. Her, se, hva slags gress som vokser; Vel, hvis du legger merke til det, vil du rive det av. Her renner vann, for eksempel kildevann, kildevann, hellig vann; Vel, hvis du blir full, vil du også merke det. Himmelens fugler synger... Ellers vil steppene følge Kursk, slike steppesteder, dette er overraskelse, dette er nytelse for mennesket, dette er frihet, dette er Guds nåde! Og de går, sier folk, til det aller varme hav, der den søtestemme Gamayun-fuglen bor, og blader ikke faller fra trærne verken om vinteren eller om høsten, og gullepler vokser på sølvgrener, og hver person lever i tilfredshet og rettferdighet... Og så ville jeg gå dit ... Tross alt, jeg du vet aldri hvor du skal gå! Og jeg dro til Romen, og til Simbirsk - den strålende byen, og til selve Moskva - de gylne kuplene; Jeg dro til Oka sykepleieren, og Tsnu the Dove, og Mother Volga, og så mange mennesker, gode bønder, og besøkte ærlige byer... Vel, jeg ville reise dit... og så... og allerede. .. Og jeg er ikke den eneste synderen... det er mange andre bønder som går rundt i bastsko, vandrer rundt i verden og leter etter sannheten... ja!.. Og hva med hjemme, ikke sant? Det er ingen rettferdighet i mennesket, det er det det er...

Disse siste ord Kasyan snakket raskt, nesten uhørlig; så sa han noe annet som jeg ikke engang kunne høre, og ansiktet hans fikk et så merkelig uttrykk at jeg ufrivillig husket navnet "hellig tosk" gitt til ham av Erofey. Han så ned, kremtet og så ut til å komme til fornuft.

Han trakk på skuldrene, stanset, så fraværende og begynte å synge stille. Jeg klarte ikke å få med meg alle ordene i tegnesangen hans; Jeg hørte følgende:

Og jeg heter Kasyan,

Og kallenavnet Loppen...

"Eh!" Jeg tenkte, "han skriver..."

Plutselig grøsset han og ble stille, og kikket intenst inn i krattskogen. Jeg snudde meg og så en liten bondepike på rundt åtte år i blå solkjole, med rutete skjerf på hodet og flettet kropp på den solbrune bare armen. Hun forventet nok aldri å møte oss; som de sier, hun kom over oss og sto ubevegelig i det grønne hasselkrattet, på en skyggefull plen, og så forsiktig på meg med de svarte øynene. Jeg hadde knapt tid til å se henne: hun dykket umiddelbart bak et tre.

Annushka! Annushka! "Kom hit, ikke vær redd," ropte den gamle mannen kjærlig.

Ikke vær redd, ikke vær redd, kom til meg.

Annushka forlot lydløst bakholdet sitt, gikk stille rundt - de barnslige føttene hennes ga så vidt en lyd i det tykke gresset - og kom ut av kratt ved siden av selve den gamle mannen. Dette var en jente som ikke var åtte år gammel, slik det virket for meg i begynnelsen, etter hennes lille vekst å dømme, men tretten eller fjorten. Hele kroppen hennes var liten og tynn, men veldig slank og smidig, og hennes vakre ansikt var slående likt ansiktet til Kasyan selv, selv om Kasyan ikke var kjekk. De samme skarpe trekkene, det samme merkelige blikket, lurt og tillitsfullt, gjennomtenkt og innsiktsfullt, og de samme bevegelsene... Kasyan så over henne med øynene; hun sto sidelengs til ham.

Hva, plukket du sopp? spurte han.

Ja, sopp,” svarte hun med et engstelig smil.

Og fant du mye?

Mange. (Hun så raskt på ham og smilte igjen.)

Er det noen hvite?

Det finnes også hvite.

Vis meg, vis meg... (Hun senket kroppen fra hånden og løftet det brede burdock-bladet som soppen var dekket halvveis med.) Eh! - sa Kasyan og bøyde seg over kroppen, - så fine de er! Å ja Annushka!

Er dette datteren din, Kasyan, eller hva? – Jeg spurte. (Annushkas ansikt rødmet svakt.)

Nei, det stemmer, slektning, sa Kasyan med falsk nonsjalanse. "Vel, Annushka, gå," la han til umiddelbart, "gå med Gud." Se...

Hvorfor skal hun gå til fots? - Jeg avbrøt ham. - Vi ville tatt henne...

Annushka lyste opp som en valmue, tok tak i tauet til boksen med begge hender og så engstelig på den gamle mannen.

Nei, det kommer,» innvendte han med den samme likegyldige late stemmen. – Hva trenger hun?.. Det kommer til det... Gå.

Annushka gikk raskt inn i skogen. Kasyan så etter henne, så ned og gliste. I det lange smilet, i de få ordene han sa til Annushka, i selve lyden av stemmen hans da han snakket til henne, var det uforklarlig, lidenskapelig kjærlighet og ømhet. Han så igjen i retningen der hun hadde gått, smilte igjen og gned seg i ansiktet og ristet på hodet flere ganger.

Hvorfor sendte du henne bort så snart? - Jeg spurte ham. - Jeg ville kjøpt sopp av henne...

"Ja, du kan kjøpe hus der når du vil," svarte han meg, og brukte ordet "du" for første gang.

Og hun er veldig pen.

Nei... hva... så... - svarte han, som motvillig, og falt fra samme øyeblikk tilbake til sin tidligere stillhet.

Da jeg så at alle mine anstrengelser for å få ham til å snakke igjen var forgjeves, gikk jeg til skjæringen. Dessuten avtok varmen litt; men min svikt, eller, som vi sier, min ulykke fortsatte, og jeg vendte tilbake til bebyggelsen med bare en kornkrekk og en ny aksel. Allerede når han nærmet seg gården, snudde Kasyan seg plutselig mot meg.

«Mester, mester,» sa han, «jeg har skylden for deg; Tross alt var det jeg som ga deg all spillet.

Hvordan så?

Ja, jeg vet så mye. Men du har en lærd hund, og en god en, men han kunne ikke gjøre noe. Bare tenk, folk er mennesker, ikke sant? Her er udyret, men hva gjorde de om det?

Det ville vært forgjeves for meg å prøve å overbevise Kasyan om umuligheten av å "snakke" spillet og derfor ikke svarte ham. Dessuten snudde vi umiddelbart gjennom porten.

Annushka var ikke i hytta; hun hadde allerede kommet og forlatt vognen med sopp. Erofey tilpasset den nye aksen, først utsatte den for en streng og urettferdig vurdering; og en time senere dro jeg, og etterlot Kasyan noen penger, som han først ikke godtok, men så, etter å ha tenkt og holdt dem i håndflaten, la han dem i barmen. I løpet av denne timen snakket han nesten ikke et eneste ord; han sto fortsatt lent mot porten, svarte ikke på bebreidelsene fra kusken min og sa veldig kaldt farvel til meg.

Så fort jeg kom tilbake, klarte jeg å legge merke til at min Erofei igjen var i dystert humør... Og faktisk fant han ikke noe spiselig i landsbyen vanningsstedet for hestene var dårlig. Vi dro. Med misnøye uttrykt til og med på bakhodet, satte han seg på boksen og ønsket fryktelig å snakke med meg, men mens han ventet på mitt første spørsmål, begrenset han seg til en liten beklagelse i en undertone og lærerike, og noen ganger sarkastiske, taler adressert til hestene. «Landsby!» mumlet han, «og jeg spurte også om han ville ha kvass... Å, Herre og vannet - bare øff.) Ingen agurker! kvass - ingenting Vel, du, - la han høyt og vendte seg til den rette selen, - jeg kjenner deg, en slik conniver, jeg antar at du liker å unne deg selv... (Og han slo henne med en pisk.) Hesten. mistet helt besinnelsen, men for en villig mage det var før... Vel, vel, se deg rundt!

Fortell meg, vær så snill, Erofey," sa jeg, "hva slags person er denne Kasyan?"

Erofey svarte meg ikke raskt: han var generelt en omtenksom og uoppjaget person; men jeg kunne umiddelbart gjette at spørsmålet mitt underholdt og beroliget ham.

En loppe? - han snakket til slutt og ristet i tøylene. - En fantastisk mann: akkurat som det er en hellig dåre, vil du ikke snart finne en annen slik fantastisk mann. Tross alt, for eksempel, er han som våre savraer: han kom seg unna hendene også... fra jobb, altså. Vel, selvfølgelig, hva slags arbeider er han, hva slags sjel holder ham inne, vel, men likevel... Tross alt har han vært sånn siden barndommen. Først gikk han og onklene som drosjesjåfør: han hadde tre karakterer; Vel, og så, vet du, ble jeg lei og sluttet. Han begynte å bo hjemme, men han kunne heller ikke sitte hjemme: han var så rastløs - han var definitivt en loppe. Han fikk mesteren, takk, han var snill - han tvang ham ikke. Siden har han hengt rundt slik, som en grenseløs sau. Og han er så fantastisk, Gud vet: han er stille som en trestubbe, så snakker han plutselig, og det han snakker, vet Gud. Er dette oppførsel? Dette er ikke manerer. En inkongruen person, som han er. Men han synger godt. Det er så viktig - ingenting, ingenting.

Hva er det han egentlig helbreder?

For en kur!.. Vel, hvor er han! Det er en slik person han er. Men han kurerte meg for scrofula... Hvor er han! en dum mann, som han er,” la han til etter en pause.

Har du kjent ham lenge?

I lang tid. Vi er deres naboer på Sychovka, på Krasivaya, på Mechi.

Hva med denne jenta vi kom over i skogen, Annushka, er hun i slekt med ham?

Erofey så på meg over skulderen og gliste fra øre til øre.

Heh!.. ja, lignende. Hun er foreldreløs; Hun har ingen mor, og det er ikke kjent hvem moren hennes var. Vel, det må være en slektning: hun ligner mye på ham... Vel, hun bor sammen med ham. Hot girl, ingenting å si; hun er en flink jente, og han, den gamle mannen, er glad i henne: hun er en flink jente. Du vil ikke tro det, men han vil sannsynligvis lære Annushka å lese og skrive. Hei, han vil gjøre det: han er en så ond person. Så ustadig, uforholdsmessig til og med... Uh-uh! - Kusken min avbrøt plutselig seg selv og stoppet hestene, bøyde seg til siden og begynte å snuse i luften. – Nei, lukter det brennende? Dette er sant! Dette er nye aksler for meg... Og, det ser ut til, hva har jeg smurt... Gå og hent litt vann: forresten, her er en dam.

Og Erofey reiste seg sakte fra benken, løsnet bøtta, gikk til dammen og vendte tilbake, lyttet, ikke uten glede, til susingen fra hjulnavet, plutselig oppslukt av vann... Omtrent seks ganger måtte han slukke det varme aksel på noen ti mil, og så var det helt Det var kveld da vi kom hjem.

Ivan Turgenev - Notes of a Hunter - Kasyan med et vakkert sverd, les teksten

Se også Turgenev Ivan - Prosa (historier, dikt, romaner...):

Notes of a Hunter - The End of Tchertopkhanov
To år etter mitt besøk begynte Pantelei Eremeich...

Notes of a Hunter - Office
Det var høst. Jeg hadde vandret gjennom jordene med en pistol i flere timer og...

Jeg kom tilbake fra en jakt i en skjelvende vogn, og deprimert av den kvelende varmen på en overskyet sommerdag (det er kjent at på slike dager er varmen noen ganger enda mer uutholdelig enn på klare dager, spesielt når det ikke er vind), Jeg blundet og svaiet, med dyster tålmodighet forlot hele meg selv for å bli fortært av fint hvitt støv, som stadig steg opp fra den ødelagte veien under de sprukne og raslende hjulene - da min oppmerksomhet plutselig ble vekket av den ekstraordinære rastløsheten og alarmerende bevegelsene til min kusk, som inntil det øyeblikket hadde døset enda dypere enn meg. Han rykket i tøylene, tuslet i selen og begynte å rope på hestene, og kikket nå og da et sted til siden. Jeg så meg rundt. Vi red over en vid, pløyd slette; Lave åser, også pløyde, rant ned i den med ekstremt milde, bølgelignende ruller; blikket omfavnet bare rundt fem mil av øde rom; i det fjerne brøt små bjørkelunder med sine rundetannede topper alene den nesten rette linjen på himmelen. Smale stier strakte seg over jorder, forsvant inn i huler, snodde seg langs åser, og på en av dem, som fem hundre skritt foran oss måtte krysse veien vår, fant jeg ut et slags tog. Kusken min så på ham. Det var en begravelse. Foran, i en vogn trukket av én hest, red en prest i et tempo; vaktmesteren satt ved siden av ham og styrte; bak vognen bar fire menn, med bare hoder, en kiste dekket med hvitt lin; to kvinner gikk bak kisten. Den tynne, klagende stemmen til en av dem nådde plutselig mine ører; Jeg lyttet: hun gråt. Denne iriserende, monotone, håpløst sørgmodige melodien lød trist blant de tomme feltene. Kusken kjørte hestene: han ville advare dette toget. Å møte en død person på veien er et dårlig tegn. Han rakk faktisk å galoppere langs veien før den døde mannen rakk den; men vi hadde ikke engang gått hundre skritt da vognen vår plutselig ble presset hardt, den vippet og nesten falt. Kusken stoppet de spredte hestene, bøyde seg ned fra kusken, så, viftet med hånden og spyttet. - Hva er det? – Jeg spurte. Kusken min klatret ned lydløst og sakte.- Hva er det? «Akslen er ødelagt... utbrent», svarte han dystert, og med en slik indignasjon justerte han plutselig selen på selen at den svaiet helt til siden, men den ble stående, fnyste, ristet seg og begynte rolig å klø med seg. tann under kneet på fremre ben. Jeg gikk ned og ble stående på veien en stund, vagt hengi meg til en følelse av ubehagelig forvirring. Det høyre hjulet var nesten helt gjemt under vognen og så ut til å løfte navet oppover med stum fortvilelse. – Hva skal vi gjøre nå? – Jeg spurte til slutt. – Se hvem som har skylden! - sa kusken min og pekte med pisken på toget, som allerede hadde svingt ut på veien og nærmet seg oss, - dette har jeg alltid lagt merke til, - fortsatte han, - dette er et sikkert tegn - å møte en død person. .. Ja. Og han forstyrret igjen kameraten, som, da han så hans motvilje og alvorlighetsgrad, bestemte seg for å forbli ubevegelig og bare av og til og beskjedent viftet med halen. Jeg gikk litt frem og tilbake og stoppet igjen foran rattet. I mellomtiden innhentet den døde mannen oss. Stille svingende av veien og ut på gresset, strakte en trist prosesjon seg forbi vognen vår. Kusken og jeg tok av oss hatten, bøyde oss for presten og vekslet blikk med bærerne. De presterte med vanskeligheter; deres brede bryster steg høyt. Av de to kvinnene som gikk bak kisten, var den ene svært gammel og blek; hennes ubevegelige trekk, grusomt forvrengt av sorg, bevarte et uttrykk av streng, høytidelig betydning. Hun gikk i stillhet og løftet av og til den tynne hånden mot de hovne, innsunkne leppene. En annen kvinne, en ung kvinne på rundt tjuefem, hadde røde og våte øyne, og hele ansiktet hennes var hoven av gråt; Etter å ha innhentet oss, sluttet hun å jamre og dekket seg med ermet... Men så gikk den døde forbi oss, kom ut på veien igjen, og igjen hørtes hennes klagende, sjeleskjærende sang. Stille etter den rytmisk svaiende kisten med øynene, snudde kusken seg mot meg. "De begraver snekkeren Martyn," sa han, "hva er galt med Ryaba." – Hvorfor vet du det? – Jeg lærte av kvinnene. Den gamle er hans mor, og den unge er hans kone. – Var han syk, eller hva? - Ja... feber... Lederen sendte bud etter legen dagen før, men de fant ikke legen hjemme... Men snekkeren var flink; han tjente mye penger, men han var en god snekker. Se, kvinnen dreper ham... Vel, det er velkjent: kvinners tårer kjøpes ikke. Kvinnes tårer er det samme vannet... Ja. Og han bøyde seg ned, krøp under tøylene og tok tak i buen med begge hender. "Men," sa jeg, "hva skal vi gjøre?" Kusken min hvilte først kneet på hovedskulderen, ristet det to ganger i en bue, rettet opp salen, krøp så igjen under selens tøyler og skubbet det tilfeldig inn i snuten, gikk opp til hjulet - gikk opp og, uten å ta øynene fra den, trakk den sakte ut fra under gulvet kaftan tavlinka, trakk sakte ut lokket etter stroppen, stakk sakte de to tykke fingrene inn i tavlinkaen (og to passet så vidt i den), knuste og knuste tobakken , vridd nesen på forhånd, snuste i rommet, fulgte hvert steg med et langt grynt, og smertefullt mens han myste og blunket med tårevåte øyne, kastet han seg i dype tanker. - Vel? – Jeg sa til slutt. Kusken min la forsiktig tavlinkaen i lommen, trakk hatten over øyenbrynene, uten å bruke hendene, med en bevegelse av hodet og klatret ettertenksomt opp på benken. -Hvor skal du? – Jeg spurte ham, ikke uten forundring. "Vennligst sett deg ned," svarte han rolig og tok opp tøylene. – Hvordan skal vi gå?- La oss gå, sir. - Ja, akse... - Vennligst sett deg ned. - Ja, akselen brakk... - Hun brakk, hun brakk; Vel, vi kommer til bosetningene ... på en spasertur, altså. Her, bak lunden til høyre, er det bosetninger kalt Yudins. – Og du tror vi kommer dit? Kusken min var ikke villig til å svare meg."Jeg bør gå til fots," sa jeg. - Uansett, sir... Og han viftet med pisken. Hestene begynte å bevege seg. Vi kom oss faktisk til bygdene, selv om det høyre forhjulet så vidt kunne holde seg og snurret uvanlig rart. På den ene bakken falt det nesten av; men kusken min ropte til ham med sint stemme, og vi kom oss trygt ned. Midt på den sterkt opplyste gårdsplassen, i selve varmen, som de sier, lå det, med ansiktet mot bakken og hodet dekket med en overfrakk, noe som for meg syntes å være en gutt. Noen få skritt unna ham, i nærheten av en stakkars kjerre, sto under et stråtak, en tynn hest i fillete sele. Sollyset, som falt i bekker gjennom de trange hullene i det falleferdige teltet, plettet den raggete rødbuktepelsen hennes med små lyse flekker. Akkurat der, i et høyt fuglehus, pratet stærer og så ned fra det luftige huset deres med rolig nysgjerrighet. Jeg gikk bort til den sovende mannen og begynte å vekke ham... Han løftet hodet, så meg og hoppet umiddelbart på beina... «Hva, hva trenger du? hva har skjedd?" - mumlet han søvnig. Jeg svarte ham ikke med en gang: Jeg ble så overrasket over utseendet hans. Se for deg en dverg på rundt femti med et lite, mørkt og rynket ansikt, en skarp nese, brune, knapt merkbare øyne og krøllete, tykt svart hår, som, som hetten på en sopp, satt bredt på det lille hodet hans. Hele kroppen hans var ekstremt skrøpelig og tynn, og det er absolutt umulig å formidle med ord hvor uvanlig og rart blikket hans var. – Hva trenger du? – spurte han meg igjen. Jeg forklarte ham hva som var i veien, han lyttet til meg, og tok ikke de sakte blinkende øynene fra meg. – Så, kan vi ikke få en ny aksel? – Jeg sa til slutt, – jeg betaler gjerne. -Hvem er du? Jegere, eller hva? – spurte han og så meg opp og ned.- Jegere. - Skyter du himmelens fugler, antar jeg?.. skogens dyr?.. Og er det ikke synd for deg å drepe Guds fugler, å utøse uskyldig blod? Den merkelige gamle mannen snakket veldig tøft. Lyden av stemmen hans forbløffet meg også. Ikke bare var det ingenting avfeldig ved ham, han var overraskende søt, ung og nesten feminin øm. "Jeg har ikke en aksel," la han til etter en kort stillhet, "denne går ikke" (han pekte på vognen sin), du har en stor vogn. – Finner du den i bygda? – For en landsby dette er!.. Ingen her har... Og det er ingen hjemme: alle er på jobb. «Gå,» sa han plutselig og la seg ned på bakken igjen. Jeg forventet aldri denne konklusjonen. "Hør, gamle mann," sa jeg og rørte ved skulderen hans, "gjør meg en tjeneste, hjelp." - Gå med Gud! «Jeg er sliten: Jeg dro til byen,» fortalte han meg og dro hærfrakken over hodet. "Gjør meg en tjeneste," fortsatte jeg, "jeg... jeg betaler." "Jeg trenger ikke betalingen din." - Ja takk, gamle mann... Han reiste seg halvveis og satte seg ned og krysset de tynne bena. "Jeg ville sannsynligvis tatt deg til juling." Her kjøpte kjøpmenn en lund av oss, Gud er deres dommer, de bygger en lund, og de bygde et kontor, Gud er deres dommer. Der kunne du bestille en aksel hos dem eller kjøpe en ferdig. – Og fantastisk! – utbrøt jeg gledelig. - Flott!... la oss gå. «En god eikeaksel,» fortsatte han uten å reise seg fra setet. – Hvor langt er det fra de kuttene?- Tre mil. – Vel da! Vi kan komme dit i handlekurven din.- Egentlig ikke... "Vel, la oss gå," sa jeg, "la oss gå, gamle mann!" Kusken venter på oss på gaten. Den gamle reiste seg motvillig opp og fulgte meg ut. Kusken min var i en irritert sinnstilstand: han var i ferd med å vanne hestene, men det var ekstremt lite vann i brønnen, og smaken var ikke god, og dette, som kuskene sier, er det første... Men , da han så den gamle mannen, gliste han, nikket med hodet og utbrøt: - Ah, Kasyanushka! Stor! - Hei, Erofey, en rettferdig mann! – svarte Kasyan med trist stemme. Jeg informerte straks kusken om hans forslag; Erofey kunngjorde sitt samtykke og gikk inn på gårdsplassen. Mens han løsnet hestene med bevisst oppstyr, sto den gamle og lente skulderen mot porten og så trist først på ham og så på meg. Han virket forvirret: så vidt jeg kunne se, var han ikke så fornøyd med vårt plutselige besøk. – Ble du omplassert også? - Erofey spurte ham plutselig og fjernet buen.- Og meg. - Ek! - sa kusken min gjennom tennene. - Du vet, Martyn, snekkeren... du kjenner Ryabovsky Martyn, ikke sant?- Jeg vet. - Vel, han døde. Vi har nå møtt kisten hans. Kasyan grøsset. - Død? – sa han og så ned. - Ja, han døde. Hvorfor kurerte du ham ikke? Tross alt sier de at du helbreder, du er en lege. Kusken min hadde det tilsynelatende gøy og hånet den gamle mannen. – Er dette din vogn, eller hva? - la han til og pekte med skulderen mot henne.- Min. – Vel, en vogn... en vogn! - gjentok han og tok den i sjaktene og snudde den nesten opp ned... - En vogn! «Jeg vet ikke,» svarte Kasyan, «hva du vil fortsette med; kanskje på denne magen, la han til med et sukk. - På dette? - Erofey tok opp og gikk opp til Kasyanovas mas og stakk henne foraktfullt i nakken med den tredje fingeren på høyre hånd. "Se," la han bebreidende til, "du har sovnet, din kråke!" Jeg ba Erofey om å pante den så snart som mulig. Selv ville jeg bli med Kasyan til stiklingene: orrfugler finnes ofte der. Da vognen var helt klar, og jeg på en eller annen måte, sammen med hunden min, allerede hadde fått plass på dens skjeve, populære trykkbunnen, og Kasyan, krøllet sammen til en ball og med det samme triste ansiktsuttrykket, satt også foran. seng, kom Erofey bort til meg og hvisket med et mystisk blikk: "Og de gjorde godt, far, å gå med ham." Tross alt er han sånn, han er tross alt en hellig tosk, og kallenavnet hans er: Loppe. Jeg vet ikke hvordan du kunne forstå ham... Jeg ville legge merke til for Erofei at Kasyan inntil nå virket som en veldig fornuftig person, men kusken min fortsatte umiddelbart med samme stemme: – Du får bare se om han tar deg dit. Ja, hvis du vil, velg akselen selv: hvis du vil, ta den sunnere akselen... Og hva, Loppe, la han høyt til, "er det mulig å få tak i litt brød fra deg?" "Se, kanskje du finner det," svarte Kasyan, trakk i tøylene og vi kjørte av gårde. Hesten hans, til min sanne overraskelse, løp veldig bra. Gjennom hele reisen holdt Kasyan en sta taushet og svarte brått og motvillig på spørsmålene mine. Snart nådde vi stiklingene, og der nådde vi kontoret, en høy hytte som stod alene over en liten kløft, i all hast snappet opp av en demning og omgjort til en dam. Jeg fant på dette kontoret to unge kjøpmenn med tenner så hvite som snø, søte øyne, søt og livlig tale og et søtt useriøst smil, jeg forhandlet om en aksel fra dem og gikk til skjæringen. Jeg trodde at Kasyan skulle bli med hesten og vente på meg, men han kom plutselig bort til meg. – Hva, skal du skyte fugler? - han snakket, - hva? – Ja, hvis jeg finner det. - Jeg blir med deg... Kan jeg?– Ja, ja. Og vi dro. Det ryddede området var bare en mil unna. Jeg innrømmer at jeg så mer på Kasyan enn på hunden min. Ikke rart de kalte ham Loppe. Det svarte, avdekkede hodet hans (håret hans kunne imidlertid erstatte enhver hatt) blinket i buskene. Han gikk uvanlig raskt og så ut til å fortsette å hoppe mens han gikk, hele tiden bøyde seg ned, plukket noen urter, puttet dem i barmen, mumlet noe under pusten og fortsatte å se på meg og hunden min med et så nysgjerrig, rart blikk. I lave busker, «i små ting» og i lysninger henger ofte små grå fugler, som kontinuerlig beveger seg fra tre til tre og plystre, plutselig dykker i flukt. Kasyan etterlignet dem, gjentok dem; pudderet fløy, kvitrende, fra under føttene hans - han kvitret etter ham; Lerken begynte å stige ned over ham, viftet med vingene og sang høyt - Kasyan tok opp sangen hans. Han snakket fortsatt ikke med meg... Været var vakkert, enda vakrere enn før; men varmen ga seg ikke. Høye og sparsomme skyer suste så vidt over den klare himmelen, gulhvite som sen vårsnø, flate og avlange som senkede seil. Deres mønstrede kanter, luftige og lette, som bomullspapir, endret seg sakte men synlig for hvert øyeblikk; de smeltet, disse skyene, og ingen skygge falt fra dem. Kasyan og jeg vandret lenge rundt i lysningene. De unge skuddene, som ennå ikke hadde rukket å strekke seg over en arshin, omringet de svarte, lave stubbene med sine tynne, glatte stengler; runde svampaktige utvekster med grå kanter, de samme utvekstene som tinder kokes av, klynget seg til disse stubbene; jordbær spirte sine rosa ranker over dem; soppene satt tett sammen i familier. Beina mine ble stadig viklet og klamret seg fast i det lange gresset, mettet av den varme solen; overalt blendet den skarpe metalliske gnisten av unge, rødlige blader på trærne øynene; overalt var det blå klaser av traneerter, gylne kopper med nattblindhet, halvt lilla, halvt gule blomster av Ivan da Marya; her og der, nær forlatte stier, på hvilke hjulspor var markert med striper av små rødt gress, var det vedhauger, mørklagt av vind og regn, stablet i favner; en svak skygge falt fra dem i skrå firkanter — det var ingen annen skygge noe sted. En lett bris ville våkne og deretter stilne: den blåste plutselig rett i ansiktet ditt og så ut til å spille ut – alt ville lage en munter lyd, nikke og bevege seg rundt, de fleksible endene av bregnene ville svaie grasiøst – du ville vær glad for å se den... men så frøs den igjen, og det var alt igjen, det ble stille. Noen gresshopper skravler sammen, som om de var bitre, og denne uopphørlige, sure og tørre lyden er slitsom. Han går mot den nådeløse middagsvarmen; det er som om han ble født av ham, som om han ble tilkalt fra den varme jorden. Uten å snuble over en eneste yngel, nådde vi endelig nye stiklinger. Der strakte nylig felte ospetrær seg dessverre langs bakken og knuste gress og små busker; på andre hang blader, fortsatt grønne, men allerede døde, slapt fra ubevegelige grener; på andre har de allerede tørket ut og blitt skjeve. Friske gyllen-hvite chips, som lå i hauger nær de sterkt fuktige stubbene, ga en spesiell, ekstremt behagelig, bitter lukt. I det fjerne, nærmere lunden, klirret øksene sløvt, og fra tid til annen, høytidelig og stille, som om de bøyde seg og strakte ut armene, steg et krøllete ned... I lang tid fant jeg ikke noe spill; Til slutt, fra en bred eikebusk, fullstendig overgrodd med malurt, fløy en kornkrekk. jeg traff; han snudde seg i luften og falt. Da Kasyan hørte skuddet, dekket han raskt for øynene med hånden og rørte seg ikke før jeg ladet pistolen og hevet crake. Da jeg gikk videre, nærmet han seg stedet der den døde fuglen hadde falt, bøyde seg ned til gresset, som noen dråper blod sprutet på, ristet på hodet, så fryktelig på meg... Jeg hørte ham senere hviske: «Synd "Å, for en synd!" Varmen tvang oss til å endelig gå inn i lunden. Jeg kastet meg under en høy hasselbusk, som en ung, slank lønn vakkert spredte sine lyse greiner over. Kasyan satte seg på den tykke enden av et felt bjørketre. Jeg så på ham. Bladene svaiet svakt i høyden, og deres flytende-grønne skygger gled stille frem og tilbake over den skrøpelige kroppen hans, på en eller annen måte pakket inn i en mørk overfrakk, over det lille ansiktet hans. Han løftet ikke hodet. Kjedelig av stillheten hans la jeg meg ned på ryggen og begynte å beundre det fredelige spillet av sammenfiltrede blader på den fjerne lyse himmelen. Det er en overraskende hyggelig opplevelse å ligge på ryggen i skogen og se opp! Det ser ut til at du ser inn i et bunnløst hav, at det sprer seg vidt under du at trærne ikke reiser seg fra bakken, men, som røttene til enorme planter, går ned, faller vertikalt inn i de glassklare, klare bølgene; bladene på trærne viser vekselvis smaragder og tykner deretter til gyllen, nesten svartgrønn. Et sted langt, langt borte, som ender i en tynn gren, står et enkelt blad ubevegelig på en blå flekk med gjennomsiktig himmel, og et annet svaier ved siden av det, dets bevegelse minner om leken til en fiskerekkevidde, som om bevegelsen er uautorisert og ikke forårsaket av vinden. Som magiske undervannsøyer flyter hvite, runde skyer stille og stille forbi, og plutselig hele havet, denne strålende luften, disse grenene og bladene gjennomvåt i solen - alt vil flyte, skjelve med en flyktende glans, og en frisk, skjelvende babling vil stige, ligner på en endeløs liten sprut av en plutselig dønning. Du beveger deg ikke - du ser: og du kan ikke uttrykke med ord hvor gledelig, stille og søtt det blir i hjertet ditt. Du ser: den dype, rene asurblå vekker et smil på leppene dine, like uskyldige som seg selv, som skyer på himmelen, og som om glade minner sammen med dem passerer gjennom sjelen din i en langsom linje, og det ser fortsatt ut for deg at blikket ditt går lenger og lenger og trekker deg med deg inn i den rolige, skinnende avgrunnen, og det er umulig å rive deg vekk fra denne høyden, fra denne dybden... - Mester, å herre! – sa Kasyan plutselig med sin klangfulle stemme. Jeg reiste meg overrasket; Til nå hadde han knapt svart på spørsmålene mine, ellers snakket han plutselig. – Hva vil du? – Jeg spurte. – Vel, hvorfor drepte du fuglen? – begynte han og så meg rett i ansiktet. - Hva for?... Crake er vilt: du kan spise det. "Det er ikke derfor du drepte ham, mester: du skal spise ham!" Du drepte ham for moro skyld. – Men du selv spiser vel for eksempel gjess eller kylling? – Den fuglen er utpekt av Gud for mennesket, og kornkrekket er en fri, skogsfugl. Og han er ikke alene: det er mye av det, hver skogskapning, og åker- og elveskapning, og sump og eng, og oppland og nedstrøms - og det er synd å drepe det og la det leve på jorden til dets grenser... Men mennesket har rett til annen mat ; Maten hans er annerledes og drikken hans er annerledes: brød er Guds nåde, og himmelens vann, og håndlagde skapninger fra de gamle fedre. Jeg så overrasket på Kasyan. Ordene hans fløt fritt; han så ikke etter dem, han snakket med stille animasjon og saktmodig tyngdekraft, og lukket øynene av og til. – Så, etter din mening, er det synd å drepe fisk? – Jeg spurte. "Fisk har kaldt blod," innvendte han med selvtillit, "fisk er dumme skapninger." Hun er ikke redd, hun har det ikke gøy: fisken er en dum skapning. Fisken føler ikke, blodet i den lever ikke... Blod," fortsatte han etter en pause, "blod er en hellig ting!" Blodet ser ikke Guds sol, blodet skjuler seg for lyset... det er en stor synd å vise blod til lyset, en stor synd og frykt... Å, flott! Han sukket og så ned. Jeg innrømmer, jeg så på den merkelige gamle mannen med fullstendig forundring. Talen hans hørtes ikke ut som en bondes tale: vanlige mennesker snakker ikke slik, og snakkende snakker ikke slik. Dette språket, bevisst høytidelig og merkelig... Jeg har aldri hørt noe lignende. "Fortell meg, vær så snill, Kasyan," begynte jeg, uten å ta øynene fra det litt rødmende ansiktet hans, "hva driver du med?" Han svarte ikke umiddelbart på spørsmålet mitt. Blikket hans beveget seg rastløst et øyeblikk. "Jeg lever som Herren befaler," sa han til slutt, "men for å tjene til livets opphold, det vil si, nei, jeg tjener ingenting." Jeg har vært smertelig urimelig siden barndommen; Jeg jobber mens det er vått, jeg er en dårlig arbeider... hvor er jeg! Det er ingen helse, og hendene mine er dumme. Vel, om våren fanger jeg nattergaler. - Fanger du nattergaler?.. Men hvordan sa du at hver skog, åker og annen skapning ikke skulle røres? «Det er ikke nødvendig å drepe henne, det er sikkert; døden vil ta sin toll uansett. For eksempel, Martyn snekkeren: Martyn snekkeren levde, og han levde ikke lenge og døde; Kona hans er nå bekymret for mannen sin og sine små barn... Verken mann eller skapning kan lyve mot døden. Døden løper ikke, og du kan ikke flykte fra den; Ja, hun burde ikke hjelpes... Men jeg dreper ikke nattergaler, Gud forby! Jeg fanger dem ikke for pine, ikke for å ødelegge magen deres, men for menneskelig nytelse, for trøst og moro. — Går du til Kursk for å fange dem? – Jeg drar til Kursk og drar hvor som helst, som det skjer. Jeg overnatter i sumper og skog, på marka overnatter jeg alene, i villmarken: her plystrer sandpipene, her skriker harene, her kvitrer drakene... Om kveldene merker jeg, om morgenen lytter jeg, kl. daggry strør jeg garn over buskene... En annen nattergal synger så ynkelig, søtt... ynkelig til og med. – Og selger du dem? – Jeg gir det til flinke folk. – Hva annet gjør du?– Hvordan gjør jeg det? – Hva gjør du? Den gamle mannen var stille.- Jeg er ikke opptatt med noe... Jeg er en dårlig arbeider. Literacy, derimot, mener jeg. -Er du lesekyndig? – Jeg mener leseferdighet. Gud hjalp og gode mennesker. – Hva, er du en familiemann? – Netuti, uten familie. – Hva er det?.. De døde, eller hva? – Nei, men dette: oppgaven i livet fungerte ikke. Ja, det er alt under Gud, vi vandrer alle under Gud; Men en person må være rettferdig - det er det! Gud behager, altså. – Og du har ingen slektninger?- Ja... ja... så... Den gamle mannen nølte. «Fortell meg, vær så snill,» begynte jeg, «jeg hørte kusken min spørre deg, hvorfor kurerte du ikke Martyn?» Vet du hvordan du skal helbrede? Kusken din er en rettferdig mann," svarte Kasyan meg ettertenksomt, "men heller ikke uten synd." De kaller meg en healer... Hva slags healer er jeg!.. og hvem kan helbrede? Det hele er fra Gud. Og det er... det er urter, det er blomster: de hjelper helt sikkert. Her er en serie, for eksempel gress som er bra for mennesker; her er groblad også; Det er ingen skam å snakke om dem: rene urter er fra Gud. Vel, andre er ikke sånn: de hjelper, men det er synd; og det er synd å snakke om dem. Selv med bønn, er det mulig... Vel, selvfølgelig, det finnes slike ord... Og den som tror vil bli frelst, la han til og senket stemmen. "Har du ikke gitt noe til Martin?" – Jeg spurte. "Jeg fant ut for sent," svarte den gamle mannen. - Hva! Hvem er bestemt til det? Snekkeren Martyn var ikke en beboer, ikke en beboer på landet: det er så sant. Nei, for enhver person som ikke bor på jorden, varmer ikke solen ham som en annen, og brød er til ingen nytte for ham, som om noe kaller ham bort... Ja; Gud hvile hans sjel! – Hvor lenge siden flyttet du inn hos oss? – spurte jeg etter en kort stillhet. – Nei, nylig: ca fire år. Under den gamle mesteren bodde vi alle på våre tidligere steder, men vergemålet rørte oss. Vår gamle herre var en saktmodig sjel, en ydmyk mann - må han hvile i himmelen! Vel, vergemålet dømte selvfølgelig rettferdig; Tilsynelatende måtte det bare være sånn. -Hvor bodde du før? – Vi er med Vakre sverd. – Hvor langt er det herfra?– Hundre verst. – Vel, var det bedre der? - Bedre... bedre. Det er ledige plasser, ved elvebredden, reiret vårt; og her er det trangt, tørt... Her er vi foreldreløse. Der, på Krasivaya på Mechi, vil du klatre en bakke, du vil klatre - og herregud, hva er det? ikke sant?.. Og elven, og engene og skogen; og det er en kirke, og der igjen er det enger. Du kan se langt borte, langt unna. Så langt kan du se... Se, se, å, virkelig! Vel, her er jorda definitivt bedre: leirjord, god leirjord, sier bøndene; Ja, fra meg blir det rikelig med brød overalt. – Vel, gamle mann, si sannheten, vil du, te, besøke hjemlandet ditt? - Ja, jeg ville sett. Men overalt er bra. Jeg er en person uten familie, en rastløs person. Så hva! Blir du hjemme lenge? Men mens du går, mens du går," tok han opp og hevet stemmen, "og du vil føle deg bedre, virkelig." Og solen skinner på deg, og Gud vet bedre, og du synger bedre. Her, se, hva slags gress som vokser; Vel, hvis du legger merke til det, velger du det. Her renner vann, for eksempel kildevann, kildevann, hellig vann; Vel, hvis du blir full, vil du også merke det. Himmelens fugler synger... Ellers vil steppene følge Kursk, slike steppesteder, dette er overraskelse, dette er glede for mennesket, dette er frihet, dette er Guds nåde! Og de går, sier folk, til de varmeste hav, der den søtestemme Gamayun-fuglen bor, og blader faller ikke fra trærne verken om vinteren eller om høsten, og gullepler vokser på sølvgrener, og hver person lever i tilfredshet og rettferdighet... Og nå ville jeg dra dit... Tross alt, du vet aldri hvor jeg gikk! Og jeg dro til Romen, og til Sinbirsk - den strålende byen, og til Moskva selv - de gylne kuplene; Jeg dro til Oka sykepleieren, og Tsnu the Dove, og Mother Volga, og så mange mennesker, gode bønder, og besøkte ærlige byer... Vel, jeg skulle ønske jeg hadde dratt dit... og så... og allerede... Og jeg er ikke den eneste synderen... det er mange andre bønder som går rundt i bastsko, vandrer rundt i verden, ser etter sannheten... ja!.. Og hva med hjemme, ikke sant? Det er ingen rettferdighet i mennesket - det er det det er... Kasyan uttalte disse siste ordene raskt, nesten uhørlig; så sa han noe annet som jeg ikke engang kunne høre, og ansiktet hans fikk et så merkelig uttrykk at jeg ufrivillig husket navnet "hellig tosk" gitt til ham av Erofey. Han så ned, kremtet og så ut til å komme til fornuft. - Økosolskinn! – sa han i en undertone, – hvilken nåde, Herre! Det er så varmt i skogen! Han trakk på skuldrene, stanset, så fraværende og begynte å synge stille. Jeg klarte ikke å få med meg alle ordene i tegnesangen hans; Jeg hørte følgende:

Og jeg heter Kasyan,
Og kallenavnet Loppen...

– «Eh! - Jeg tenkte, - ja, han komponerer..." Plutselig grøsset han og ble stille, og kikket intenst inn i krattskogen. Jeg snudde meg og så en liten bondepike på rundt åtte år i blå solkjole, med rutete skjerf på hodet og flettet kropp på den solbrune bare armen. Hun forventet nok aldri å møte oss; som de sier, hun kom over oss, og sto ubevegelig i det grønne hasselkrattet, på en skyggefull plen, og så forsiktig på meg med de svarte øynene sine. Jeg hadde knapt tid til å se henne: hun dykket umiddelbart bak et tre. - Annushka! Annushka! "Kom hit, ikke vær redd," ropte den gamle mannen kjærlig. "Jeg er redd," sa en tynn stemme. – Ikke vær redd, ikke vær redd, kom til meg. Annushka forlot lydløst bakholdet sitt, gikk stille rundt - de barnslige føttene hennes ga så vidt en lyd i det tykke gresset - og kom ut av kratt ved siden av selve den gamle mannen. Dette var en jente som ikke var åtte år gammel, slik det virket for meg i begynnelsen, etter hennes lille vekst å dømme, men tretten eller fjorten. Hele kroppen hennes var liten og tynn, men veldig slank og smidig, og hennes vakre ansikt var slående likt ansiktet til Kasyan selv, selv om Kasyan ikke var kjekk. De samme skarpe trekkene, det samme merkelige blikket, lurt og tillitsfullt, gjennomtenkt og innsiktsfullt, og de samme bevegelsene... Kasyan så over henne med øynene; hun sto sidelengs til ham. – Hva, plukket du sopp? spurte han. "Ja, sopp," svarte hun med et engstelig smil.– Og fant du mye? - Mye. (Hun så raskt på ham og smilte igjen.)– Er det noen hvite? – Det er også hvite. – Vis meg, vis meg... (Hun senket kroppen fra hånden og løftet det brede burdock-bladet som soppen var dekket halvveis med.) Eh! - sa Kasyan og bøyde seg over kroppen, - så fint! Å ja Annushka! - Er dette datteren din, Kasyan, eller hva? – Jeg spurte. (Annushkas ansikt rødmet svakt.) "Nei, det stemmer, slektning," sa Kasyan med falsk nonsjalanse. "Vel, Annushka, gå," la han til umiddelbart, "gå med Gud." Se... - Hvorfor trenger hun å gå? - Jeg avbrøt ham. - Vi ville tatt henne... Annushka lyste opp som en valmue, tok tak i tauet til boksen med begge hender og så engstelig på den gamle mannen. Annushka gikk raskt inn i skogen. Kasyan så etter henne, så ned og gliste. I det lange smilet, i de få ordene han sa til Annushka, i selve lyden av stemmen hans da han snakket til henne, var det uforklarlig, lidenskapelig kjærlighet og ømhet. Han så igjen i retningen der hun hadde gått, smilte igjen og gned seg i ansiktet og ristet på hodet flere ganger. - Hvorfor sendte du henne bort så snart? - Jeg spurte ham. – Jeg ville kjøpt sopp av henne... "Ja, du vil kjøpe hus der uansett, når du vil," svarte han meg, og brukte ordet "du" for første gang. - Og hun er veldig pen. «Nei... hva... så...» svarte han, som motvillig, og fra det øyeblikket falt han tilbake til sin tidligere stillhet. Da jeg så at alle mine anstrengelser for å få ham til å snakke igjen var forgjeves, gikk jeg til skjæringen. Dessuten avtok varmen litt; men min svikt, eller, som vi sier, min ulykke fortsatte, og jeg vendte tilbake til bebyggelsen med bare en kornkrekk og en ny aksel. Allerede når han nærmet seg gården, snudde Kasyan seg plutselig mot meg. «Mester, mester,» sa han, «jeg har skylden for deg; Tross alt var det jeg som ga deg all spillet.- Hvordan da? – Ja, det vet jeg. Men du har en lærd og god hund, men han kunne ikke gjøre noe. Bare tenk, folk er mennesker, ikke sant? Her er udyret, men hva gjorde de om det? Det ville vært forgjeves for meg å prøve å overbevise Kasyan om umuligheten av å "snakke" spillet og derfor ikke svarte ham. Dessuten snudde vi umiddelbart gjennom porten. Annushka var ikke i hytta; hun hadde allerede kommet og forlatt vognen med sopp. Erofey tilpasset den nye aksen, først utsatte den for en streng og urettferdig vurdering; og en time senere dro jeg, og etterlot Kasyan noen penger, som han først ikke godtok, men så, etter å ha tenkt og holdt dem i håndflaten, la han dem i barmen. I løpet av denne timen snakket han nesten ikke et eneste ord; han sto fortsatt lent mot porten, svarte ikke på bebreidelsene fra kusken min og sa veldig kaldt farvel til meg. Så fort jeg kom tilbake, klarte jeg å legge merke til at min Erofei igjen var i dystert humør... Og faktisk fant han ikke noe spiselig i landsbyen vanningsstedet for hestene var dårlig. Vi dro. Med misnøye uttrykt til og med på bakhodet, satte han seg på boksen og ønsket fryktelig å snakke med meg, men mens han ventet på mitt første spørsmål, begrenset han seg til en liten beklagelse i en undertone og lærerike, og noen ganger sarkastiske, taler adressert til hestene. "Landsby! – mumlet han, – og også en bygd! Han spurte om han ville ha kvass, og det var ikke kvass... Herregud! Og vannet er bare ugh! (Han spyttet høyt.) Ingen agurker, ingen kvass, ingenting. «Vel,» la han høyt til og snudde seg mot høyrevakten, «jeg kjenner deg, en sån konniver!» Du liker å unne deg selv, antar jeg... (Og han slo henne med pisken.) Hesten var helt avskyelig, men for en villig mage den pleide å være... Vel, vel, se deg rundt si!..» "Fortell meg, vær så snill, Erofey," sa jeg, "hva slags person er denne Kasyan?" Erofey svarte meg ikke raskt: han var generelt en omtenksom og uoppjaget person; men jeg kunne umiddelbart gjette at spørsmålet mitt underholdt og beroliget ham. - En loppe? - han snakket til slutt og ristet i tøylene. - En fantastisk mann: akkurat som det er en hellig dåre, vil en slik fantastisk mann ikke bli funnet snart. Tross alt, for eksempel, er han som våre savraer: han kom seg unna hendene også... fra jobb, altså. Vel, selvfølgelig, hva slags arbeider er han, hva slags sjel holder ham inne, vel, men egentlig ikke... Tross alt har han vært sånn siden barndommen. Først gikk han og onklene som drosjesjåfør: han hadde tre karakterer; vel, og så, vet du, ble jeg lei og sluttet. Han begynte å bo hjemme, men han kunne heller ikke sitte hjemme: han var så rastløs - han var definitivt en loppe. Han fikk mesteren, takk, han var snill - han tvang ham ikke. Siden har han hengt rundt slik, som en grenseløs sau. Og han er så fantastisk, Gud vet: noen ganger er han stille som en trestubbe, så plutselig snakker han, og Gud vet hva han snakker. Er dette oppførsel? Dette er ikke manerer. En inkongruen person, som han er. Men han synger godt. Det er så viktig - ingenting, ingenting. - Hva, han helbreder, ikke sant? – Hva slags behandling!.. Vel, hvor er han! Det er en slik person han er. Men han kurerte meg for scrofula... Hvor er han! en dum mann, som han er,” la han til etter en pause. -Har du kjent ham lenge? – I lang tid. Vi er deres naboer på Sychovka, på Krasivaya, på Mechi. – Hva med denne jenta, vi kom over denne jenta i skogen, Annushka, er hun i slekt med ham? Erofey så på meg over skulderen og gliste fra øre til øre. – Hehe!.. ja, lignende. Hun er foreldreløs: hun har ingen mor, og det er ikke kjent hvem moren hennes var. Vel, det må være en slektning: hun ligner mye på ham... Vel, hun bor sammen med ham. Hot girl, ingenting å si; hun er en flink jente, og han, den gamle mannen, er glad i henne: hun er en flink jente. Du vil ikke tro det, men han vil sannsynligvis lære Annushka å lese og skrive. Hei, han vil gjøre det: han er en så ond person. Så ustadig, uforholdsmessig til og med... Uh-uh! - Kusken min avbrøt plutselig seg selv og stoppet hestene, bøyde seg til siden og begynte å snuse i luften. – Lukter det brennende? Dette er sant! Dette er nye aksler for meg... Og, det ser ut til, hva har jeg smurt... Gå og hent litt vann: forresten, her er en dam. Og Erofey reiste seg sakte fra benken, løsnet bøtta, gikk til dammen og vendte tilbake, lyttet, ikke uten glede, til susingen fra hjulnavet, plutselig oppslukt av vann... Omtrent seks ganger måtte han slukke det varme aksel på noen ti mil, og så var det helt Det var kveld da vi kom hjem.

Notes of a Hunter: Kasyan med et vakkert sverd

Etter en tid stopper sjåføren, informerer forfatteren om at akselen til vognen deres har gått i stykker, og legger til at fra kvinnene som fulgte med kisten kjente han igjen hvem som ble begravet (snekkeren Martyn). På en ødelagt akse kommer forfatteren og sjåføren på en eller annen måte til Yudin-bosetningene, bestående av seks små lave hytter. I to hytter blir det endelig ikke funnet noen, på gårdsplassen til det tredje huset kommer forfatteren over en mann som sover i solen. Når han vekker ham, oppdager han at han er "en dverg på rundt femti, liten, med et lite, mørkt og rynket ansikt, en skarp nese, brune, knapt merkbare øyne og krøllete tykt svart hår."

Dvergen var ekstremt tynn og skrøpelig. Forfatteren spør hvor han kan få tak i ny aksel, dvergen svarer med å spørre om de er jegere. Etter å ha fått et bekreftende svar, sier dvergen: «Du skyter vel himmelens fugler, og skogens dyr, og er det ikke synd for deg å drepe Guds fugler, å utøse uskyldig blod? Forfatteren er overrasket, men gjentar likevel forespørselen. Den gamle mannen nekter og sier at det ikke er noen, at det ikke er noen som kan hjelpe, og han er selv sliten siden han dro til byen. Forfatteren tilbyr å betale, men den gamle nekter betalingen. Til slutt går dvergen med på å ta de reisende med til lysningene, hvor de ifølge ham kan finne en god eikeakse. Sjåføren, som ser dvergen, hilser på ham, kaller ham Kasyan, og rapporterer om begravelsesfølget han møtte langs veien, ....

Merknad

"Sjelden har to vanskelig kombinerte elementer blitt kombinert i en slik grad, i en slik fullstendig balanse: sympati for menneskelighet og kunstnerisk følelse," beundret F.I. Tyutchev. Serien med essays "Notes of a Hunter" tok i utgangspunktet form over fem år (1847-1852), men Turgenev fortsatte å jobbe med boken. Til de tjueto tidlige essayene la Turgenev til tre til på begynnelsen av 1870-tallet. Omtrent to dusin flere tomter gjensto i skisser, planer og vitnesbyrd fra samtidige.

Naturalistiske beskrivelser av livet til Russland før reformen i "Notes of a Hunter" utvikler seg til refleksjoner over den russiske sjelens mysterier. Bondeverdenen vokser til myter og åpner seg inn i naturen, som viser seg å være en nødvendig bakgrunn for nesten hver eneste historie. Poesi og prosa, lys og skygger flettes her sammen i unike, lunefulle bilder.

Ivan Sergeevich Turgenev

Ivan Sergeevich Turgenev

KASSIAN MED ET VAKKERT SVORD

Jeg kom tilbake fra en jakt i en skjelvende vogn, og deprimert av den kvelende varmen på en overskyet sommerdag (det er kjent at på slike dager er varmen noen ganger enda mer uutholdelig enn på klare dager, spesielt når det ikke er vind), Jeg blundet og svaiet, med dyster tålmodighet forlot hele meg selv for å bli fortært av fint hvitt støv, som stadig steg opp fra den ødelagte veien under de sprukne og raslende hjulene - da min oppmerksomhet plutselig ble vekket av den ekstraordinære rastløsheten og alarmerende bevegelsene til min kusk, som inntil det øyeblikket hadde døset enda dypere enn meg. Han rykket i tøylene, tuslet i selen og begynte å rope på hestene, og kikket nå og da et sted til siden. Jeg så meg rundt. Vi red over en vid, pløyd slette; Lave åser, også pløyde, rant ned i den med ekstremt milde, bølgelignende ruller; blikket omfavnet bare rundt fem mil av øde rom; i det fjerne brøt små bjørkelunder med sine rundetannede topper alene den nesten rette linjen på himmelen. Smale stier strakte seg over jorder, forsvant inn i huler, snodde seg langs åser, og på en av dem, som fem hundre skritt foran oss måtte krysse veien vår, fant jeg ut et slags tog. Kusken min så på ham.

Det var en begravelse. Foran, i en vogn trukket av én hest, red en prest i et tempo; vaktmesteren satt ved siden av ham og styrte; bak vognen bar fire menn, med bare hoder, en kiste dekket med hvitt lin; to kvinner gikk bak kisten. Den tynne, klagende stemmen til en av dem nådde plutselig mine ører; Jeg lyttet: hun gråt. Denne iriserende, monotone, håpløst sørgmodige melodien lød trist blant de tomme feltene. Kusken kjørte hestene: han ville advare dette toget. Å møte en død person på veien er et dårlig tegn. Han rakk faktisk å galoppere langs veien før den døde mannen rakk den; men vi hadde ikke engang gått hundre skritt da vognen vår plutselig ble presset hardt, den vippet og nesten falt. Kusken stoppet de spredte hestene, bøyde seg ned fra kusken, så, viftet med hånden og spyttet.

Hva er det? – Jeg spurte.

Kusken min klatret ned lydløst og sakte.

Hva er det?

Akselen brant... utbrent,” svarte han dystert og med en slik indignasjon rettet han plutselig på selen på selen at den svaiet helt til siden, men sto stødig, fnyste, ristet seg og begynte rolig å klø med tannen under kneet på det fremre benet.

Jeg gikk ned og ble stående på veien en stund, vagt hengi meg til en følelse av ubehagelig forvirring. Det høyre hjulet var nesten helt gjemt under vognen og så ut til å løfte navet oppover med stum fortvilelse.

Hva skal jeg gjøre nå? – Jeg spurte til slutt.

Se hvem som har skylden! - sa kusken min og pekte med pisken på toget, som allerede hadde svingt ut på veien og nærmet seg oss, - dette har jeg alltid lagt merke til, - fortsatte han, - dette er et sikkert tegn - å møte en død person. .. Ja.

Og han forstyrret igjen kameraten, som, da han så hans motvilje og alvorlighetsgrad, bestemte seg for å forbli ubevegelig og bare av og til og beskjedent viftet med halen. Jeg gikk litt frem og tilbake og stoppet igjen foran rattet.

I mellomtiden innhentet den døde mannen oss. Stille svingende av veien og ut på gresset, strakte en trist prosesjon seg forbi vognen vår. Kusken og jeg tok av oss hatten, bøyde oss for presten og vekslet blikk med bærerne. De presterte med vanskeligheter; deres brede bryster steg høyt. Av de to kvinnene som gikk bak kisten, var den ene svært gammel og blek; hennes ubevegelige trekk, grusomt forvrengt av sorg, bevarte et uttrykk av streng, høytidelig betydning. Hun gikk i stillhet, og løftet av og til den tynne hånden mot de tynne, innsunkne leppene. En annen kvinne, en ung kvinne på rundt tjuefem, hadde røde og våte øyne, og hele ansiktet hennes var hoven av gråt; Etter å ha innhentet oss, sluttet hun å jamre og dekket seg med ermet... Men så gikk den døde forbi oss, kom ut på veien igjen, og igjen hørtes hennes klagende, sjeleskjærende sang. Stille etter den rytmisk svaiende kisten med øynene, snudde kusken seg mot meg.

"De begraver snekkeren Martyn," sa han, "hva er galt med Ryaba."

Hvorfor vet du det?

Jeg lærte av kvinnene. Den gamle er hans mor, og den unge er hans kone.

Var han syk, eller hva?

Ja... feber... I forgårs sendte lederen bud etter legen, men de fant ikke legen hjemme... Men snekkeren var flink; han tjente mye penger, men han var en god snekker. Se, kvinnen dreper ham... Vel, det er velkjent: kvinners tårer kjøpes ikke. Kvinnes tårer er det samme vannet... Ja.

Og han bøyde seg ned, krøp under tøylene og tok tak i buen med begge hender.

Men, bemerket jeg, "hva skal vi gjøre?

Kusken min hvilte først kneet på hovedskulderen, ristet det to ganger med en bue, rettet opp salen, krøp så igjen under selens tøyler og skubbet det tilfeldig inn i snuten, gikk opp til hjulet - gikk opp og, uten å ta øynene fra den, trakk den sakte ut fra under gulvet kaftan tavlinka, trakk sakte ut lokket etter stroppen, stakk sakte de to tykke fingrene inn i tavlinkaen (og to passet så vidt i den), knuste og knuste tobakken , vridd nesen på forhånd, snuste i rommet, fulgte hvert steg med et langt grynt, og smertefullt mens han myste og blunket med tårevåte øyne, kastet han seg i dype tanker.

Godt? – Jeg sa til slutt.

Kusken min la forsiktig tavlinkaen i lommen, trakk hatten over øyenbrynene, uten å bruke hendene, med en bevegelse av hodet og klatret ettertenksomt opp på benken.

Hvor skal du? – Jeg spurte ham, ikke uten forundring.

Vennligst sett deg ned», svarte han rolig og tok opp tøylene.

Hvordan skal vi gå?

La oss gå, sir.

Ja akse...

Vennligst sett deg ned.

Ja, akselen er ødelagt...

Hun brakk, hun brakk; Vel, vi kommer til bosetningene ... på en spasertur, altså. Her, bak lunden til høyre, er det bosetninger kalt Yudins.

Og tror du vi kommer dit?

Kusken min var ikke villig til å svare meg.

"Jeg bør gå til fots," sa jeg.

Uansett, sir...

Og han viftet med pisken. Hestene begynte å bevege seg.

Vi kom oss faktisk til bygdene, selv om det høyre forhjulet så vidt kunne holde seg og snurret uvanlig rart. På den ene bakken falt det nesten av; men kusken min ropte til ham med sint stemme, og vi kom oss trygt ned.

Yudins bosetninger besto av seks lave og små hytter, allerede skjeve, selv om de sannsynligvis ble reist nylig: ikke alle gårdene deres var omgitt av gjerder. Da vi kom inn i disse bosetningene, møtte vi ikke en eneste levende sjel; ikke engang kyllinger var synlige på gaten, ikke engang hunder; bare en, svart, med kort hale, hoppet i all hast ut foran oss fra et helt tørt trau, hvor tørsten må ha drevet henne, og straks uten å bjeffe suste hodestups inn under porten. Jeg gikk inn i den første hytta, åpnet døren til gangen, ropte på eierne - ingen svarte meg. Jeg klikket igjen: en sulten mjau kom bak den andre døren. Jeg dyttet henne med foten: en tynn katt sprang forbi meg, grønne øyne glitret i mørket. Jeg stakk hodet inn i rommet og så ut: mørkt, røykfylt og tomt. Jeg gikk på tunet, og det var ingen der... I gjerdet mumlet kalven; Den halte grågåsen hinket litt til siden. Jeg flyttet til den andre hytta - og det var ikke en sjel i den andre hytta. Jeg er i gården...

Midt på den sterkt opplyste gårdsplassen, i selve varmen, som de sier, lå det, med ansiktet mot bakken og hodet dekket med en overfrakk, noe som for meg syntes å være en gutt. Noen få skritt unna ham, i nærheten av en stakkars kjerre, sto under et stråtak, en tynn hest i fillete sele. Sollyset, som falt i bekker gjennom de trange hullene i det falleferdige teltet, plettet den raggete rødbuktepelsen hennes med små lyse flekker. Akkurat der, i et høyt fuglehus, pratet stærer og så ned fra det luftige huset deres med rolig nysgjerrighet. Jeg gikk bort til den sovende mannen og begynte å vekke ham...

Han løftet hodet, så meg og hoppet umiddelbart på beina... «Hva, hva trenger du? hva har skjedd?" - mumlet han søvnig.

Jeg svarte ham ikke med en gang: Jeg ble så overrasket over utseendet hans. Se for deg en dverg på rundt femti med et lite, mørkt og rynket ansikt, en skarp nese, brune, knapt merkbare øyne og krøllete, tykt svart hår, som, som hetten på en sopp, satt bredt på det lille hodet hans. Hele kroppen hans var ekstremt skrøpelig og tynn, og det er absolutt umulig å formidle med ord hvor uvanlig og rart blikket hans var.

Hva trenger du? – spurte han meg igjen.

Jeg forklarte ham hva som var i veien, han lyttet til meg, og tok ikke de sakte blinkende øynene fra meg.

Så, kan vi ikke få en ny aksel? - Jeg sa til slutt: "Jeg betaler gjerne."

Hvem er du? Jegere, eller hva? – spurte han og så meg over fra topp til tå.

Jegere.

Skyter du himmelens fugler?.. skogens dyr?.. Og er det ikke synd for deg å drepe Guds fugler, å utøse uskyldig blod?

Den merkelige gamle mannen snakket veldig...

Rask navigering tilbake: Ctrl+←, frem Ctrl+→

Forfatteren kommer tilbake i en vogn fra jakt. Et begravelsestog krysser stien: en prest og menn med nakne hoder bærer kisten. Folk tror at det å møte en død person på veien er et dårlig tegn. Etter en tid stopper sjåføren, informerer forfatteren om at akselen til vognen deres har gått i stykker, og legger til at fra kvinnene som fulgte med kisten kjente han igjen hvem som ble begravet (snekkeren Martyn).

På en ødelagt akse kommer forfatteren og sjåføren på en eller annen måte til Yudin-bosetningene, bestående av seks små lave hytter. I to hytter blir det endelig ikke funnet noen, på gårdsplassen til det tredje huset kommer forfatteren over en mann som sover i solen. Når han vekker ham, oppdager han at han er "en dverg på rundt femti, liten, med et lite, mørkt og rynket ansikt, en skarp nese, brune, knapt merkbare øyne og krøllete tykt svart hår." Dvergen var ekstremt tynn og skrøpelig. Forfatteren spør hvor han kan få tak i ny aksel, dvergen svarer med å spørre om de er jegere.

Etter å ha fått et bekreftende svar, sier dvergen: «Du skyter vel himmelens fugler, og skogens dyr, og er det ikke synd for deg å drepe Guds fugler, å utøse uskyldig blod? Forfatteren er overrasket, men gjentar likevel forespørselen. Den gamle mannen nekter og sier at det ikke er noen, at det ikke er noen som kan hjelpe, og han er selv sliten siden han dro til byen. Forfatteren tilbyr seg å betale, men den gamle mannen nekter betalingen. Til slutt går dvergen med på å ta de reisende med til lysningene, hvor de ifølge ham kan finne en god eikeakse. Sjåføren, som ser dvergen, hilser på ham, kaller ham Kasyan, og rapporterer om begravelsesfølget han møtte langs veien, bebreider Kasyan for ikke å kurere tømmermannen Martyn (legen Kasyan). Kasyan følger forfatteren og sjåføren til lysningen, spør deretter forfatteren hvor han skal, og når han får vite at han jakter, ber han om å få bli med ham.

På veien ser forfatteren på Kasyan. Kasyan går uvanlig raskt og hopper mens han går, det er ingen tilfeldighet at landsbyboerne hans kalte ham «loppe». Kasyan plystrer til fuglene, bøyer seg ned, plukker noen urter, putter dem i barmen, mumler noe under pusten og ser fra tid til annen på forfatteren med et merkelig, nysgjerrig blikk. De går lenge, men de kommer ikke over noe vilt. Til slutt legger forfatteren merke til en fugl, skyter og treffer den.

På dette tidspunktet dekker Kasyan øynene med hånden og beveger seg ikke, så nærmer han seg stedet der fuglen falt, rister på hodet og mumler at det er synd. Det som følger er en beskrivelse av en vakker dag, inspirert av russisk natur. Plutselig spør Kasyan hvorfor "mesteren" drepte fuglen. Når forfatteren svarer at kornkrekket er vilt og kan spises, innvender Kasyan at forfatteren ikke drepte den fordi han var sulten, men for sin egen fornøyelse. Han sier at "frie fugler" ikke er "tillatt" for menneskemat, at han får annen mat og drikke "brød, himmelsk vann og tamme skapninger fra de gamle fedre (høns, ender, etc.)." Når forfatteren spør om det etter Kasyans mening ikke er synd å drepe fisk, svarer han at «en fisk er en stum skapning, dens blod er kaldt», at den «ikke føles», og blod er «hellig. ting."

Forfatteren spør hvordan Kasyan lever og hva han driver med. Han svarer at han lever «som Herren befaler», og til våren fanger han nattergaler, men dreper dem ikke, fordi «døden vil kreve sin toll uansett». Han husker tømmermannen Martyn, som «levde en kort tid og døde, og kona hans er nå bekymret for mannen sin og de små barna». Kasyan gir de fangede nattergalene til «gode mennesker». Forfatteren er forvirret og spør hva annet Kasyan gjør. Han svarer at han ikke er opptatt med noe annet, siden han er en dårlig arbeider. Imidlertid er han lesekyndig. Han har ingen familie.

Så spør forfatteren om Kasyan virkelig helbreder. Etter å ha mottatt et bekreftende svar, lurer forfatteren på hvorfor Kasyan ikke kurerte tømmermannen Martyn. Kasyan sier at han fant ut om sykdommen for sent, og dessuten dør alle fortsatt når den er bestemt for dem. Kasyan forteller videre at han selv kommer fra Krasivaya Mechi, en landsby omtrent hundre mil unna her, og at de flyttet hit for fire år siden. Kasyan husker skjønnheten til sine hjemsteder og sier at han ikke ville ha noe imot å besøke hjemlandet. Det viser seg at Kasyan "gikk" mye til Simbirsk og til Moskva, og til "Oka the Breadwinner", og til "Mother Volga", "Jeg så mange mennesker" og "Jeg besøkte ærlige byer." Til tross for dette besøkte han ikke hjemstedet sitt, og nå angrer han på det. Kasyan begynner å nynne på en sang som han komponerer akkurat der, mens han er på farten. Dette overrasker forfatteren.

Plutselig møter forfatteren og Kasyan en jente på rundt åtte år, som Kasyan hilser med og som forfatteren legger merke til en uforståelig ømhet i sin følgesvenn. Forfatteren spør om dette er datteren hans, men Kasyan unngår å svare og kaller jenta en "slektning". Forfatteren kan ikke få noe annet ut av Kasyan. Etter retur til bosetningene. Kasyan innrømmer plutselig at det var han som "tok hele spillet til mesteren."

Forfatteren er skeptisk til dette utsagnet. Annushka (som forfatteren og Kasyan møtte i skogen) er ikke i hytta, men det er en boks med sopp som hun samlet. Kasyan blir plutselig stille og uvennlig, maten og drikken til gjestenes hester viser seg å være dårlig. Etter å ha reparert akselen, drar forfatteren og sjåføren med misnøye. Den kjære forfatteren prøver å spørre sjåføren hva slags person Kasyan er. Han svarer at han er en «fantastisk mann», klager over at han ikke jobber, men «henger ut som en grenseløs sau». Kusken skjeller ut Kasyan og sier at han er en "usammenhengende og ubrukelig" person, selv om han innrømmer at han synger bra. På spørsmål om hvordan Kasyan behandler ham, svarer sjåføren at han behandler ham dårlig, at alt dette er tull, selv om han nevner at Kasyan selv kurerte ham for scrofula. På spørsmål om hvem jenta som bor i Kasyans hus er, svarer sjåføren at hun er foreldreløs, at ingen kjenner moren hennes, at Kasyan kanskje er faren hennes, hun ligner for mye på ham, men ingen vet noe om det. Til slutt antar sjåføren at Kasyan fortsatt vil bestemme seg for å lære Annushka å lese og skrive, siden han er en så "flink, uforholdsmessig" person.

Referanser

For å forberede dette arbeidet ble materialer fra nettstedet http://ilib.ru/ brukt

Andre materialer

I Bulgaria for å fortsette sitt arbeid. I 1861, året for avskaffelsen av livegenskapet, da, som det virket for mange, en revolusjon var i ferd med å begynne i Russland, skrev Turgenev sin beste roman"Fedre og sønner", en roman om en russisk allmennrevolusjonær, som dedikerer den til minnet om den første store russiske allmuen V. ...




Etter å ha vist ivrig deltakelse i organiseringen av Nekrasovs magasin "Sovremennik", og gitt det til de vennlige redaktørene novelle"Khor og Kalinich", Turgenev dro igjen til Tyskland og fulgte med dit kjent sanger Viardot-Garcia. I den forlatte historien, som dukket opp på trykk med en beskjeden undertittel...




Representant for westernismen i den berømte polemikken med slavofile. Ingen. Dette er Turgenev - mystikeren, Turgenev - esoterikeren, Turgenev fra de "mørke avgrunnene" mørke side menneskelig ånd. Analysert er hovedsakelig hans senere historier om " merkelig kjærlighet", og vi snakker ikke om intime trekk ...




Hyggelig overrasket. Selv om mange litteraturkritikere mener at folket i "Notes of a Hunter" er pyntet, er "denne imaginære utsmykningen" av bildet av bøndene dechiffrert som et trekk ved Turgenevs kreative realistiske metode, assosiert med hans ønske om å kunstnerisk overdrive hoved- og fundamental...




Tittelen på boken, som på ingen måte dekker all mangfoldet og dybden av innholdet, blir enda tydeligere når du sammenligner Turgenevs "Notes of a Hunter" med boken til hans eldre samtidige, S.T. Ved en tilfeldighet dukket begge opp nesten samtidig...




... (en sannferdig, realistisk skildring av livet til bønder og godseiere) og historienes ideologiske målrettethet, deres anti-serfdom-orientering. I tillegg til den ideologiske enheten i historiene i «Notes of a Hunter», spiller det kunstneriske omrisset, poesi og emosjonalitet i tegningen en viktig rolle. I kjernen...



• ... – selv under Gogols levetid, selv under arbeidet med det andre bindet" Døde sjeler"... Men Dostojevskij tilhører et senere stadium i russiske klassikere og bemerket ganske nøyaktig: "Vi kom alle ut av Gogols "Overfrakken"... Gogol ble vanligvis kalt grunnleggeren av den såkalte naturskolen, selv om denne er mer sannsynlig...
  

  Ved å frata en person ekte frihet, fører de den uheldige Pozdnyshev til å synde - til drapet på hans kone og hennes elsker. Som vi allerede har nevnt, i Losevs prosamusikk og musikkliv lede helter med dødelig uunngåelighet til alle slags dramaer og tragedier, inkludert drap. Nok...

  
  
• Dialektale elementer i verkene til K. Paustovsky og V. Shukshin

Deres pronomen, særegne former for partisipp og gerunder. 2.2 Studie av egenskapene til dialektelementer i den innfødte dialekten til K. Paustovsky Det er ikke tilfeldig at K. Paustovsky regnes som en mester i ord. Arbeidene hans inneholder mange naturbeskrivelser og resonnementer. Dette gjenspeiles i den stilistiske måten...