Gutten er helt på juletreet. Elektronisk magasin "Ortodokse tilbeder i det hellige land"

Forord

Vi fortsetter fortsatt samtalen med veldig ortodoks dame.

Ok, Lev Nikolaevich gledet deg ikke - han nektet formidlingstjenester mellom deg og Gud. Men Fjodor Mikhailovich er verdsatt av den russisk-ortodokse kirken, er det ikke?

„Feodor Mikhailovich Dostojevskij er en stor russisk forfatter som trengte inn i menneskets innerste dyp, som uvanlig levende og talentfullt beskrev komplekse og viktige spørsmål om meningen med livet, Guds eksistens, forholdet mellom menneskelig frihet og guddommelig rettferdighet.”

Rapport fra biskop Feodosius av Tambov og Michurinsk ved den andre internasjonale vitenskapelig konferanse"Slavisk verden: åndelige tradisjoner og litteratur", 17. mai 2011, Tambov.

Så vend deg til kreativitet " stor russisk forfatter”, som din patriark Kirill beskrev ham. Riktig, bemerker vi, karakteriserte han det.

Forfatteren har imidlertid skrevet mye ikke bare om " Guds eksistens”, men også om livet til vanlige russiske mennesker. Uten den ville det ikke vært verken deg eller Russland, og spesielt knase av franske rundstykker. Bare langveisfra kunne det høres av russiske barn, sultne og iskalde...

Og hva slags Russland kjempet de hvite garde for? „ Virkelig russiske folk", hvordan sier du. Og det ville være enda mer nøyaktig å si " Les vrais Russes", ikke sant?!! Så hvilken, denne, som ble mesterlig skrevet av et genis penn?

Å ja, i Dostojevskijs historie er det ikke russere, ikke mennesker, men så, " jævel", som du uttrykker det.

***

F.M. Dostojevskij

Men jeg er en romanforfatter, og det ser ut til at jeg komponerte en "historie" selv. Hvorfor skriver jeg: «det ser ut til», for jeg vet sikkert selv hva jeg skrev, men jeg innbiller meg hele tiden at dette skjedde et sted og en gang, det er akkurat det som skjedde rett før jul, i en eller annen stor by og i en forferdelig kulde.

Flere ganger om morgenen nærmet han seg køya, der hans syke mor lå på et tynt sengetøy som en pannekake og på en slags bylt under hodet i stedet for en pute. Hvordan havnet hun her? Hun skal ha kommet med gutten sin fra en fremmed by og ble plutselig syk. Eieren av hjørnene ble tatt av politiet for to dager siden; leieboerne spredte seg, det var høytid, og den eneste som var igjen, kappen, hadde ligget døddrukken hele dagen, uten engang å vente på ferien.

I et annet hjørne av rommet stønnet en åtti år gammel kvinne, som en gang hadde bodd et sted som barnepike, men nå døde alene, av revmatisme, stønnet, grumset og grumset mot gutten, slik at han allerede var redd for å komme nær hjørnet hennes. Han fikk noe å drikke et sted i gangen, men kunne ikke finne en skorpe noe sted, og for tiende gang dro han allerede for å vekke moren. Han følte seg til slutt livredd i mørket: kvelden hadde for lengst begynt, men bålet var ikke tent.

Da han kjente morens ansikt, ble han overrasket over at hun ikke rørte seg i det hele tatt og ble kald som en vegg. " Det er veldig kaldt her", tenkte han, ble stående en stund, ubevisst glemte hånden på den avdøde kvinnens skulder, så pustet han på fingrene for å varme dem, og plutselig, famlende etter luen på køya, sakte, famlende, gikk han ut av kjeller. Han ville ha gått enda tidligere, men han var fortsatt redd for den store hunden oppe, på trappen, som hadde hylt hele dagen ved naboens dører. Men hunden var ikke lenger der, og han gikk plutselig ut.

– Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, er det så mørkt om natten, det er bare ett gatelys for hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, bare han kunne spise!

Og for en bank og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Hestesko ringer på steinene gjennom den løse snøen, og alle presser så hardt, og herre, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine gjorde plutselig så vondt. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.

Gutten ser, undrer seg og ler til og med, men fingrene og tærne hans har allerede vondt, og hendene er blitt helt røde, de bøyer seg ikke lenger og det gjør vondt å bevege seg. Og plutselig husket gutten at fingrene hans gjorde så vondt, han begynte å gråte og løp videre, og igjen så han gjennom et annet glass et rom, igjen var det trær, men på bordene var det alle slags paier - mandel, rød, gul, og det satt fire rike damer, og den som kommer, de gir ham paier, og døren åpnes hvert minutt, mange herrer kommer inn fra gaten.

Gutten krøp opp, åpnet plutselig døren og gikk inn. Wow, som de ropte og vinket til ham! En dame kom raskt opp og la en krone i hånden hans, og hun åpnet selv døra til gaten for ham. Så redd han var! Og skillingen rullet umiddelbart ut og ringte ned trappene: han kunne ikke bøye de røde fingrene og holde den. Gutten løp ut og gikk så raskt som mulig, men han visste ikke hvor. Han vil gråte igjen, men han er for redd, og han løper og løper og blåser på hendene.

Og melankolien tar over ham, fordi han plutselig følte seg så ensom og forferdelig, og plutselig, Herre! Så hva er dette igjen? Folk står i en folkemengde og undrer seg; På vinduet bak glasset står det tre dukker, små, kledd i røde og grønne kjoler og veldig, veldig naturtro! En gammel mann sitter og ser ut til å spille en stor fiolin, to andre står der og spiller små fioliner, og rister på hodet til takten, og ser på hverandre, og leppene deres beveger seg, de snakker, de snakker virkelig - bare nå kan du ikke høre det på grunn av glasset. Og først trodde gutten at de var i live, men da han skjønte at de var dukker, lo han plutselig. Han hadde aldri sett slike dukker og visste ikke at slike fantes! Og han vil gråte, men dukkene er så morsomme.

Plutselig virket det som om noen tok ham i kappen bakfra: en stor, sint gutt sto i nærheten og slo ham plutselig i hodet, rev av seg hetten og sparket ham nedenfra. Gutten rullet til bakken, så skrek de, han ble lamslått, han hoppet opp og løp og løp, og plutselig løp han inn i han vet ikke hvor, inn i en port, inn i en annens hage, og satte seg bak litt ved : " De finner deg ikke her, og det er mørkt”.

Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Så deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som om de er i live!» Og plutselig hørte han moren sin synge en sang over seg. – Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!

«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham. Han trodde det hele var moren hans, men nei, ikke henne; Han ser ikke hvem som ringte ham, men noen bøyde seg over ham og klemte ham i mørket, og han rakte ut hånden og... og plutselig, - å, for et lys! Å, for et tre! Og det er ikke et juletre, han har aldri sett slike trær før! Hvor er han nå: alt glitrer, alt skinner og det er alle dukker rundt omkring - men nei, dette er alle gutter og jenter, bare så lyse, de sirkler rundt ham, flyr, de kysser ham, tar ham, bærer ham med dem, ja og han flyr selv, og han ser: moren hans ser og ler glad av ham.

- Mor! Mor! Å, så fint det er her, mamma! - roper gutten til henne, og kysser igjen barna, og han vil så fort som mulig fortelle dem om dukkene bak glasset. -Hvem er dere, gutter? Hvem er dere jenter? spør han, ler og elsker dem.

"Dette er Kristi juletre," svarer de ham. - Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget juletre... - Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var akkurat som ham, barn, men noen var fortsatt frosne i deres kurver, der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt i chukhonkaene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til sine mødre (under Samara-sulten), andre ble kvalt. i tredjeklasses vogner fra stanken, og likevel er de her nå, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem og velsigner dem og deres syndige mødre...

Og mødrene til disse barna står alle rett der, på sidelinjen, og gråter; alle kjenner igjen gutten eller jenta deres, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om å ikke gråte, fordi de har det så bra her...

Og nede, neste morgen, fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt og frøs for å samle ved; Vi fant også moren hans...

Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.

***

Siden vi har skissert forordet, vil vi avslutte publikasjonen med et kort etterord.

Etterord
Den mektigste historien. Ikke så mye en historie som et levende vitnesbyrd om virkeligheten som fant sted i en lykkelig for noen Tsar-Russland.

Det er bare det at posisjonen er uklar kjempebra ortodokse borgere. Hvis patriarken og biskopene med rette vurderer arbeidet til geniet Dostojevskijs, hvorfor skulle ikke den russisk-ortodokse kirken starte en bred offentlig diskusjon om hvordan folket, det store flertallet av dem, levde under tsarene?

Det er klart, og historien har bekreftet dette for oss, som er for den russisk-ortodokse kirke den siste kongen, Nicholas II, var en ubrukelig hersker. Ellers hvordan kunne Ville den hellige synode forsake ham så lett?

Og sverge troskap til jøden Kerensky, lederen av den provisoriske regjeringen?

Selv om... hvorfor kaste perler... Tross alt, den samme russisk-ortodokse kirken til den samme tsar Nicholas II, som hun ga avkall på, med samme hellige letthet etterpå kanonisert...

Moralske veier er virkelig uransakelige kjempebra Ortodokse...

***

P.S. Og hvorfor kritiserer liberale på nivå med den russisk-ortodokse kirke sovjetisk periode Russlands historie, vil ikke si et ord om «tårene til barn» som ble felt av millioner på millioner i disse kongelig forhold? Forhold, endret nettopp av den sovjetiske regjeringen?

jeg
Gutt med penn

Barn er rare mennesker, de drømmer og forestiller seg. Før juletreet og rett før jul møtte jeg stadig en gutt på gaten, på et bestemt hjørne, en gutt, ikke mer enn syv år gammel. I den forferdelige frosten var han kledd nesten som sommerklær, men halsen var bundet med en slags gamle klær, noe som betyr at noen hadde utstyrt ham da de sendte ham. Han gikk «med en penn»; Dette teknisk begrep betyr å be om almisse. Begrepet ble oppfunnet av disse guttene selv. Det er mange som ham, de snurrer på veien din og hyler noe de har lært utenat; men denne hylte ikke og snakket på en eller annen måte uskyldig og uvanlig og så meg tillitsfullt inn i øynene - derfor begynte han nettopp på yrket sitt. Som svar på spørsmålene mine sa han at han hadde en søster som var arbeidsledig og syk; kanskje det er sant, men først senere fant jeg ut at det er mange av disse guttene: de blir sendt ut "med en penn" selv i den mest forferdelige frosten, og hvis de ikke får noe, så blir de sannsynligvis slått. Etter å ha samlet kopek, returnerer gutten med røde, følelsesløse hender til en kjeller, hvor en eller annen gjeng uaktsomme arbeidere drikker, de samme som «etter å ha streiket på fabrikken på søndag på lørdag, kommer tilbake på jobb tidligst kl. onsdag kveld." Der, i kjellerne, deres sultne og slåtte koner, deres sultne babyer skriker umiddelbart. Vodka, og skitt, og utskeielser, og viktigst av alt, vodka. Med de innsamlede kronene blir gutten umiddelbart sendt til tavernaen, og han kommer med mer vin. For moro skyld, noen ganger heller de en ljå inn i munnen hans og ler når han, med pusten stoppet, faller nesten bevisstløs på gulvet,

Når han blir stor blir han raskt solgt bort til en fabrikk et sted, men alt han tjener, er han igjen forpliktet til å bringe til de uforsiktige arbeiderne, og de drikker igjen. Men allerede før fabrikken blir disse barna fullstendig kriminelle. De vandrer rundt i byen og kjenner steder i forskjellige kjellere hvor de kan krype inn og hvor de kan overnatte ubemerket. En av dem tilbrakte flere netter på rad med en vaktmester i en slags kurv, og han la aldri merke til ham. Selvfølgelig blir de tyver. Tyveri blir til en lidenskap selv blant åtte år gamle barn, noen ganger til og med uten bevissthet om handlingens kriminalitet. Til slutt tåler de alt - sult, kulde, juling - for bare én ting, for frihet, og flykter fra sine uaktsomme mennesker for å vandre bort fra seg selv. Denne ville skapningen forstår noen ganger ingenting, verken hvor han bor, eller hvilken nasjon han er, om det er en Gud, om det er en suveren; selv slike mennesker formidler ting om dem som er utrolige å høre, og likevel er de alle fakta.

II
Gutt ved Kristi juletre

Jeg ser for meg at det var en gutt i kjelleren, men han var fortsatt veldig liten, rundt seks år eller enda yngre. Denne gutten våknet om morgenen i en fuktig og kald kjeller. Han var kledd i en slags kappe og skalv. Pusten hans fløy ut i hvit damp, og han, som satt i hjørnet på en kiste, av kjedsomhet, slapp denne dampen ut av munnen og moret seg med å se den fly ut. Men han ville virkelig spise. Flere ganger om morgenen nærmet han seg køya, der hans syke mor lå på et tynt sengetøy som en pannekake og på en slags bylt under hodet i stedet for en pute. Hvordan havnet hun her? Hun skal ha kommet med gutten sin fra en fremmed by og ble plutselig syk. Eieren av hjørnene ble tatt av politiet for to dager siden; leieboerne spredte seg, det var høytid, og den eneste som var igjen, kappen, hadde ligget døddrukken hele dagen, uten engang å vente på ferien. I et annet hjørne av rommet stønnet en åtti år gammel kvinne, som en gang hadde bodd et sted som barnepike, men nå døde alene, av revmatisme, stønnet, grumset og grumset mot gutten, slik at han allerede var redd for å komme nær hjørnet hennes. Han fikk noe å drikke et sted i gangen, men kunne ikke finne en skorpe noe sted, og for tiende gang dro han allerede for å vekke moren. Han følte seg til slutt livredd i mørket: kvelden hadde allerede begynt for lenge siden, men bålet var ikke tent. Da han kjente morens ansikt, ble han overrasket over at hun ikke rørte seg i det hele tatt og ble kald som en vegg. «Det er veldig kaldt her,» tenkte han, ble stående en stund, ubevisst glemte hånden sin på den døde kvinnens skulder, så pustet han på fingrene for å varme dem, og plutselig famlet han etter luen på køya, sakte, famlende, han gikk ut av kjelleren. Han ville ha gått enda tidligere, men han var fortsatt redd for den store hunden oppe, på trappen, som hadde hylt hele dagen på nabodørene. Men hunden var ikke lenger der, og han gikk plutselig ut.

Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, var det så mørkt om natten, det var bare en lykt på hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og for en bank og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Hestesko ringer på steinene gjennom den løse snøen, og alle presser så hardt, og herre, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine gjorde plutselig så vondt. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.

Her er gaten igjen - å, så bred! Her blir de nok knust sånn; hvordan de alle skriker, løper og kjører, og lyset, lyset! Hva er dette? Wow, for et stort glass, og bak glasset er det et rom, og i rommet er det tre opp til taket; dette er et juletre, og på treet er det så mange lys, så mange gullpapir og epler, og rundt omkring er det dukker og små hester; og barn løper rundt i rommet, kledd opp, rydder, ler og leker og spiser og drikker noe. Denne jenta begynte å danse med gutten, for en pen jente! Her kommer musikken, du kan høre den gjennom glasset. Gutten ser, undrer seg og ler til og med, men fingrene og tærne hans har allerede vondt, og hendene er blitt helt røde, de bøyer seg ikke lenger og det gjør vondt å bevege seg. Og plutselig husket gutten at fingrene hans gjorde så vondt, han gråt og løp videre, og nå igjen ser han gjennom et annet glass et rom, igjen er det trær, men på bordene er det alle slags paier - mandel, rød, gul , og fire personer sitter der rike damer, og den som kommer, de gir ham paier, og døren åpnes hvert minutt, mange herrer kommer inn fra gaten. Gutten krøp opp, åpnet plutselig døren og gikk inn. Wow, som de ropte og vinket til ham! En dame kom raskt opp og la en krone i hånden hans, og hun åpnet selv døra til gaten for ham. Så redd han var! Og skillingen rullet umiddelbart ut og ringte ned trappene: han kunne ikke bøye de røde fingrene og holde den. Gutten løp ut og gikk så raskt som mulig, men han visste ikke hvor. Han vil gråte igjen, men han er for redd, og han løper og løper og blåser på hendene. Og melankolien tar over ham, fordi han plutselig følte seg så ensom og forferdelig, og plutselig, Herre! Så hva er dette igjen? Folk står i en folkemengde og undrer seg: På vinduet bak glasset står det tre dukker, små, kledd i røde og grønne kjoler og veldig, veldig naturtro! En gammel mann sitter og ser ut til å spille en stor fiolin, to andre står der og spiller små fioliner, og rister på hodet til takten, og ser på hverandre, og leppene deres beveger seg, de snakker, de snakker virkelig - bare nå kan du ikke høre det på grunn av glasset. Og først trodde gutten at de var i live, men da han skjønte at de var dukker, lo han plutselig. Han hadde aldri sett slike dukker og visste ikke at slike fantes! Og han vil gråte, men dukkene er så morsomme. Plutselig virket det som om noen tok ham i kappen bakfra: en stor, sint gutt sto i nærheten og slo ham plutselig i hodet, rev av seg hetten og sparket ham nedenfra. Gutten rullet til bakken, så skrek de, han ble lamslått, han hoppet opp og løp og løp, og plutselig løp han inn i han vet ikke hvor, inn i en port, inn i en annens hage, og satte seg bak litt ved : "De vil ikke finne noen her, og det er mørkt."

Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Så deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som i live!..» Og plutselig hørte han moren sin synge en sang over ham. "Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!"

«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham.

Han trodde det hele var moren hans, men nei, ikke henne; Han ser ikke hvem som ringte ham, men noen bøyde seg over ham og klemte ham i mørket, og han rakte ut hånden og... og plutselig - å, for et lys! Å, for et tre! Og det er ikke et juletre, han har aldri sett slike trær før! Hvor er han nå: alt glitrer, alt skinner og det er dukker rundt omkring - men nei, dette er alle gutter og jenter, bare så lyse, alle sirkler rundt ham, flyr, de kysser ham, tar ham, bærer ham med dem, ja og han flyr selv, og han ser: moren hans ser og ler glad av ham.

Mor! Mor! Å, så fint det er her, mamma! - roper gutten til henne, og kysser igjen barna, og han vil så fort som mulig fortelle dem om dukkene bak glasset. - Hvem er dere, gutter? Hvem er dere jenter? – spør han, ler og elsker dem.

Dette er «Kristi juletre», svarer de ham. - Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget tre... - Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var akkurat som ham, barn, men noen var fortsatt frosset i kurvene deres , der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt i chukhonkasene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til sine mødre under Samara-sulten, andre ble kvalt i tredje- klassevogner fra stanken, og likevel er de alle her nå, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og han selv er midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem, og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse barna står fortsatt der, på sidelinjen, og gråter; alle kjenner igjen gutten eller jenta deres, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om å ikke gråte, fordi de har det så bra her...

Og nede neste morgen fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt og frøs for å samle ved; De fant også moren hans... Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.

Og hvorfor komponerte jeg en slik historie, som ikke passer inn i en vanlig fornuftig dagbok, spesielt en forfatters? Han lovet også historier hovedsakelig om faktiske hendelser! Men det er poenget, det virker og virker for meg at alt dette virkelig kunne skje - det vil si det som skjedde i kjelleren og bak veden, og så om juletreet hos Kristus - jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg det, kan det skje eller ikke? Det er derfor jeg er en romanforfatter, for å finne på ting.

"GUTEN VED KRISTUS TRE"

GUT MED HÅNDTAK

Barn er rare mennesker, de drømmer og forestiller seg. Før juletreet og rett før jul møtte jeg stadig en gutt på gaten, på et bestemt hjørne, en gutt, ikke mer enn syv år gammel. I den forferdelige frosten var han kledd nesten som sommerklær, men halsen hans var bundet med en slags gamle klær, noe som betyr at noen hadde utstyrt ham da de sendte ham. Han gikk «med penn»; Dette er et teknisk begrep og betyr å tigge om almisser. Begrepet ble oppfunnet av disse guttene selv. Det er mange som ham, de snurrer på veien din og hyler noe de har lært utenat; men denne hylte ikke og snakket på en eller annen måte uskyldig og uvanlig og så meg tillitsfullt inn i øynene - derfor begynte han nettopp på yrket sitt. Som svar på spørsmålene mine sa han at han hadde en søster som var arbeidsledig og syk; kanskje det er sant, men først senere fant jeg ut at det er mange av disse guttene: de blir sendt ut "med en penn" selv i den mest forferdelige frosten, og hvis de ikke får noe, så blir de sannsynligvis slått. Etter å ha samlet kopek, returnerer gutten med røde, følelsesløse hender til en kjeller, hvor en eller annen gjeng uaktsomme arbeidere drikker, de samme som «etter å ha streiket på fabrikken på søndag på lørdag, kommer tilbake på jobb tidligst kl. onsdag kveld." Der, i kjellerne, drikker deres sultne og forslåtte koner med dem, og de sultne babyene deres skriker der. Vodka, og skitt, og utskeielser, og viktigst av alt, vodka. Med de innsamlede kronene blir gutten umiddelbart sendt til tavernaen, og han kommer med mer vin. For moro skyld, noen ganger heller de en ljå inn i munnen hans og ler når han, med pusten stoppet, faller nesten bevisstløs på gulvet,

Og jeg puttet dårlig vodka i munnen

Han strømmet nådeløst inn...

GUT VED KRISTUSTRE

Jeg ser for meg at det var en gutt i kjelleren, men han var fortsatt veldig liten, rundt seks år eller enda yngre. Denne gutten våknet om morgenen i en fuktig og kald kjeller. Han var kledd i en slags kappe og skalv. Pusten hans fløy ut i hvit damp, og han, som satt i hjørnet på en kiste, av kjedsomhet, slapp denne dampen ut av munnen og moret seg med å se den fly ut. Men han ville virkelig spise. Flere ganger om morgenen nærmet han seg køya, der hans syke mor lå på et tynt sengetøy som en pannekake og på en slags bylt under hodet i stedet for en pute. Hvordan havnet hun her? Hun skal ha kommet med gutten sin fra en fremmed by og ble plutselig syk. Eieren av hjørnene ble tatt av politiet for to dager siden; leieboerne spredte seg, det var høytid, og den eneste som var igjen, kappen, hadde ligget døddrukken hele dagen, uten engang å vente på ferien. I et annet hjørne av rommet stønnet en åtti år gammel kvinne, som en gang hadde bodd et sted som barnepike, men nå døde alene, av revmatisme, stønnet, grumset og grumset mot gutten, slik at han allerede var redd for å komme nær hjørnet hennes. Han fikk noe å drikke et sted i gangen, men kunne ikke finne en skorpe noe sted, og for tiende gang dro han allerede for å vekke moren. Han følte seg til slutt livredd i mørket: kvelden hadde allerede begynt for lenge siden, men bålet var ikke tent. Da han kjente morens ansikt, ble han overrasket over at hun ikke rørte seg i det hele tatt og ble kald som en vegg. «Det er veldig kaldt her,» tenkte han, ble stående en stund, ubevisst glemte hånden på den døde kvinnens skulder, så pustet han på fingrene for å varme dem, og plutselig rotet han etter luen sin på køya, sakte, famlende, han gikk ut av kjelleren. Han ville ha gått enda tidligere, men han var fortsatt redd for den store hunden oppe, på trappen, som hadde hylt hele dagen på nabodørene. Men hunden var ikke lenger der, og han gikk plutselig ut.

Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, var det så mørkt om natten, det var bare en lykt på hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og for en bank og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Hestesko ringer på steinene gjennom løssnøen, og alle presser så hardt, og herregud, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine føles plutselig så vonde. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.

Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Hvor deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som i live!» Og plutselig hørte han moren sin synge en sang over seg . "Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!"

«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham.

Han trodde det hele var moren hans, men nei, ikke henne; Han ser ikke hvem som ringte ham, men noen bøyde seg over ham og klemte ham i mørket, og han rakte ut hånden og... og plutselig, - å, for et lys! Å, for et tre! Og det er ikke et juletre, han har aldri sett slike trær før! Hvor er han nå: alt glitrer, alt skinner og det er dukker rundt omkring - men nei, dette er alle gutter og jenter, bare så lyse, alle sirkler rundt ham, flyr, de kysser ham, tar ham, bærer ham med dem, ja og han flyr selv, og han ser: moren hans ser og ler glad av ham.

Dette er «Kristi juletre», svarer de ham. - Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget juletre... - Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var like ham, barn, men noen var fortsatt frosset i kurvene deres, der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt ved chukhonkaene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til sine mødre, under Samara-sulten, andre ble kvalt i tredjeklasses vogner fra stanken, og alle er nå her, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og han selv er midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse barna står alle rett der, på sidelinjen, og gråter; alle kjenner igjen gutten eller jenta deres, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om å ikke gråte, fordi de har det så bra her...

Og nede neste morgen fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt og frøs for å samle ved; De fant også moren hans... Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.

Og hvorfor komponerte jeg en slik historie, som ikke passer inn i en vanlig fornuftig dagbok, spesielt en forfatters? Og han lovet også historier hovedsakelig om faktiske hendelser! Men det er poenget, det ser ut til og virker for meg at alt dette virkelig kunne skje - det vil si det som skjedde i kjelleren og bak veden, og der om juletreet hos Kristus - jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg det, kan det skje eller ikke? Det er derfor jeg er en romanforfatter, for å finne på ting.

Fjodor Dostojevskij - GUTTEN VED KRISTUSTRE, les teksten

Se også Dostojevskij Fjodor - Prosa (historier, dikt, romaner...):

Netochka Nezvanova - del 01.
Jeg - jeg husker ikke faren min. Han døde da jeg var to år gammel. Min mor...

Netochka Nezvanova - del 02.
V Dette var den andre og siste periode sykdommen min. Åpner øynene mine igjen...

Men jeg er en romanforfatter, og det ser ut til at jeg har skrevet én "historie" selv. Hvorfor skriver jeg: "det virker", fordi jeg selv vet sikkert hva jeg skrev, men jeg innbiller meg stadig at dette skjedde et sted og en gang, dette. er akkurat det som skjedde rett før jul, i en eller annen stor by og i fryktelig frost.

Jeg ser for meg at det var en gutt i kjelleren, men han var fortsatt veldig liten, rundt seks år eller enda yngre. Denne gutten våknet om morgenen i en fuktig og kald kjeller. Han var kledd i en slags kappe og skalv. Pusten hans fløy ut i hvit damp, og han, som satt i hjørnet på en kiste, av kjedsomhet, slapp denne dampen ut av munnen og moret seg med å se den fly ut. Men han ville virkelig spise. Flere ganger om morgenen nærmet han seg køya, der hans syke mor lå på et tynt sengetøy som en pannekake og på en slags bylt under hodet i stedet for en pute. Hvordan havnet hun her? Hun skal ha kommet med gutten sin fra en fremmed by og ble plutselig syk. Eieren av hjørnene ble tatt av politiet for to dager siden; leieboerne spredte seg, det var høytid, og den eneste som var igjen, kappen, hadde ligget døddrukken hele dagen, uten engang å vente på ferien. I et annet hjørne av rommet stønnet en åtti år gammel kvinne, som en gang hadde bodd et sted som barnepike, men nå døde alene, av revmatisme, stønnet, grumset og grumset mot gutten, slik at han allerede var redd for å komme nær hjørnet hennes. Han fikk noe å drikke et sted i gangen, men kunne ikke finne en skorpe noe sted, og for tiende gang dro han allerede for å vekke moren. Han følte seg til slutt livredd i mørket: kvelden hadde for lengst begynt, men bålet var ikke tent. Da han kjente morens ansikt, ble han overrasket over at hun ikke rørte seg i det hele tatt og ble kald som en vegg. «Det er veldig kaldt her,» tenkte han, ble stående en stund, ubevisst glemte hånden på den avdøde kvinnens skulder, så pustet han på fingrene for å varme dem opp, og plutselig famlet han etter luen på køya, sakte, famlende, han forlot kjelleren Han ville ha gått tidligere, men han var fortsatt redd for den store hunden oppe, på trappen, som hadde hylt hele dagen ved naboens dør. Men hunden var der ikke lenger, og han gikk plutselig ut inn i gaten.

Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, er det så mørkt om natten, det er bare ett gatelys for hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og for en bank og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Hestesko ringer på steinene gjennom den løse snøen, og alle presser så hardt, og herre, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine gjorde plutselig så vondt. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.

Her er gaten igjen - å, så bred! Her blir de nok knust sånn; hvordan de alle skriker, løper og kjører, og lyset, lyset! Hva er dette? Wow, for et stort glass, og bak glasset er det et rom, og i rommet er det tre opp til taket; dette er et juletre, og på treet er det så mange lys, så mange gullpapir og epler, og rundt omkring er det dukker og små hester; og barn løper rundt i rommet, kledd opp, rydder, ler og leker og spiser og drikker noe. Denne jenta begynte å danse med gutten, for en pen jente! Her kommer musikken, du kan høre den gjennom glasset. Gutten ser, undrer seg og ler til og med, men fingrene og tærne hans har allerede vondt, og hendene er blitt helt røde, de bøyer seg ikke lenger og det gjør vondt å bevege seg. Og plutselig husket gutten at fingrene hans gjorde så vondt, han gråt og løp videre, og nå igjen ser han gjennom et annet glass et rom, igjen er det trær, men på bordene er det alle slags paier - mandel, rød, gul , og fire personer sitter der rike damer, og den som kommer, de gir ham paier, og døren åpnes hvert minutt, mange herrer kommer inn fra gaten. Gutten krøp opp, åpnet plutselig døren og gikk inn. Wow, som de ropte og vinket til ham! En dame kom raskt opp og la en krone i hånden hans, og hun åpnet selv døra til gaten for ham. Så redd han var! Og skillingen rullet umiddelbart ut og ringte ned trappene: han kunne ikke bøye de røde fingrene og holde den. Gutten løp ut og gikk så raskt som mulig, men han visste ikke hvor. Han vil gråte igjen, men han er for redd, og han løper og løper og blåser på hendene. Og melankolien tar over ham, fordi han plutselig følte seg så ensom og forferdelig, og plutselig, Herre! Så hva er dette igjen? Folk står i en folkemengde og undrer seg; På vinduet bak glasset står det tre dukker, små, kledd i røde og grønne kjoler og veldig, veldig naturtro! En gammel mann sitter og ser ut til å spille en stor fiolin, to andre står der og spiller små fioliner, og rister på hodet til takten, og ser på hverandre, og leppene deres beveger seg, de snakker, de snakker virkelig - bare nå kan du ikke høre det på grunn av glasset. Og først trodde gutten at de var i live, men da han skjønte at de var dukker, lo han plutselig. Han hadde aldri sett slike dukker og visste ikke at slike fantes! Og han vil gråte, men dukkene er så morsomme. Plutselig virket det som om noen tok ham i kappen bakfra: en stor, sint gutt sto i nærheten og slo ham plutselig i hodet, rev av seg hetten og sparket ham nedenfra. Gutten rullet til bakken, så skrek de, han ble bedøvet, han hoppet opp og løp og løp, og plutselig løp han inn i han vet ikke hvor, inn i en port, inn i en annens hage, og satte seg bak litt ved : "De vil ikke finne noen her, og det er mørkt."

Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Så deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som om de er i live!» Og plutselig hørte han moren sin synge en sang over seg: "Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!"

«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham. Han trodde det hele var moren hans, men nei, ikke henne; Han ser ikke hvem som ringte ham, men noen bøyde seg over ham og klemte ham i mørket, og han rakte ut hånden og... og plutselig - å, for et lys! Å, for et tre! Og det er ikke et juletre, han har aldri sett slike trær før! Hvor er han nå: alt glitrer, alt skinner og det er alle dukker rundt omkring - men nei, dette er alle gutter og jenter, bare så lyse, de sirkler rundt ham, flyr, de kysser ham, tar ham, bærer ham med dem, ja og han flyr selv, og han ser: moren hans ser og ler glad av ham.

"Dette er Kristi juletre," svarer de ham. - Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget tre... - Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var like som ham, barn, men noen var fortsatt frosne i deres kurver, der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt i chukhonkaene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til sine mødre (under Samara-sulten), andre ble kvalt. i tredjeklasses vogner fra stanken, og likevel er de alle her nå, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og han selv er midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse barna står alle rett der, på sidelinjen, og gråter; hver gjenkjenner gutten eller jenta sin, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om ikke å gråte, fordi de har det så bra her... Og nede, neste morgen, fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt inn og frøs i hjel bak veden; De fant også moren hans... Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.

Gjeldende side: 1 (boken har totalt 1 sider)

Fjodor Dostojevskij
GUT VED KRISTUSTRE

jeg
GUT MED HÅNDTAK

Barn er rare mennesker, de drømmer og forestiller seg. Før juletreet og rett før jul møtte jeg stadig en gutt på gaten, på et bestemt hjørne, en gutt, ikke mer enn syv år gammel. I den forferdelige frosten var han kledd nesten som sommerklær, men halsen var bundet med en slags gamle klær, noe som betyr at noen utstyrte ham da de sendte ham. Han gikk «med en penn»; Dette er et teknisk begrep og betyr å tigge om almisser. Begrepet ble oppfunnet av disse guttene selv. Det er mange som ham, de snurrer på veien din og hyler noe de har lært utenat; men denne hylte ikke og snakket på en eller annen måte uskyldig og uvanlig og så meg tillitsfullt inn i øynene - derfor begynte han nettopp på yrket sitt. Som svar på spørsmålene mine sa han at han hadde en søster som var arbeidsledig og syk; kanskje det er sant, men først senere fant jeg ut at det er mange av disse guttene: de blir sendt ut "med en penn" selv i den mest forferdelige frosten, og hvis de ikke får noe, så blir de sannsynligvis slått. Etter å ha samlet kopek, returnerer gutten med røde, følelsesløse hender til en kjeller, hvor en eller annen gjeng uaktsomme arbeidere drikker, de samme som «etter å ha streiket på fabrikken på søndag på lørdag, kommer tilbake på jobb tidligst kl. onsdag kveld." Der, i kjellerne, drikker deres sultne og forslåtte koner med dem, og de sultne babyene deres skriker der. Vodka, og skitt, og utskeielser, og viktigst av alt, vodka. Med de innsamlede kronene blir gutten umiddelbart sendt til tavernaen, og han kommer med mer vin. For moro skyld, noen ganger heller de en ljå inn i munnen hans og ler når han, med pusten stoppet, faller nesten bevisstløs på gulvet.

...og jeg putter dårlig vodka i munnen
Nådeløst skjenket...

Når han blir stor blir han raskt solgt bort til en fabrikk et sted, men alt han tjener, er han igjen forpliktet til å bringe til de uforsiktige arbeiderne, og de drikker igjen. Men allerede før fabrikken blir disse barna fullstendig kriminelle. De vandrer rundt i byen og kjenner steder i forskjellige kjellere hvor de kan krype inn og hvor de kan overnatte ubemerket. En av dem tilbrakte flere netter på rad med en vaktmester i en slags kurv, og han la aldri merke til ham. Selvfølgelig blir de tyver. Tyveri blir til en lidenskap selv blant åtte år gamle barn, noen ganger til og med uten bevissthet om handlingens kriminalitet. Til slutt tåler de alt - sult, kulde, juling - for bare én ting, for frihet, og flykter fra sine uforsiktige mennesker for å vandre bort fra seg selv. Denne ville skapningen forstår noen ganger ingenting, verken hvor han bor, eller hvilken nasjon han er, om det er en Gud, om det er en suveren; selv slike mennesker formidler ting om dem som er utrolige å høre, og likevel er de alle fakta.

II
GUT VED KRISTUSTRE

Men jeg er en romanforfatter, og det ser ut til at jeg komponerte en "historie" selv. Hvorfor skriver jeg: «det virker», for jeg vet sikkert selv hva jeg skrev, men jeg innbiller meg hele tiden at dette skjedde et sted og en gang, det er akkurat det som skjedde rett før jul, på en slags i en stor by og i fryktelig frost.

Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, var det så mørkt om natten, det var bare en lykt på hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, om han bare kunne spise! Og for en bank og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Hestesko ringer på steinene gjennom løssnøen, og alle presser så hardt, og herregud, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine føles plutselig så vonde. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.

Her er gaten igjen - å, så bred! Her blir de nok knust sånn; hvordan de alle skriker, løper og kjører, og lyset, lyset! Hva er dette? Wow, for et stort glass, og bak glasset er det et rom, og i rommet er det tre opp til taket; dette er et juletre, og på treet er det så mange lys, så mange gullpapir og epler, og rundt omkring er det dukker og små hester; og barn løper rundt i rommet, kledd opp, rydder, ler og leker og spiser og drikker noe. Denne jenta begynte å danse med gutten, for en pen jente! Her kommer musikken, du kan høre den gjennom glasset. Gutten ser, undrer seg og ler til og med, men fingrene og tærne hans har allerede vondt, og hendene er blitt helt røde, de bøyer seg ikke lenger og det gjør vondt å bevege seg. Og plutselig husket gutten at fingrene hans gjorde så vondt, han begynte å gråte og løp videre, og nå igjen ser han gjennom et annet glass et rom, igjen er det trær, men på bordene er det alle slags paier - mandel, rød , gul, og det sitter fire rike damer, og den som kommer, de gir ham paier, og døren åpnes hvert minutt, mange herrer kommer inn fra gaten. Gutten krøp opp, åpnet plutselig døren og gikk inn. Wow, som de ropte og vinket til ham! En dame kom raskt opp og la en krone i hånden hans, og hun åpnet selv døra til gaten for ham. Så redd han var! Og skillingen rullet umiddelbart ut og ringte ned trappene: han kunne ikke bøye de røde fingrene og holde den. Gutten løp ut og gikk så raskt som mulig, men han visste ikke hvor. Han vil gråte igjen, men han er for redd, og han løper og løper og blåser på hendene. Og melankolien tar over ham, fordi han plutselig følte seg så ensom og forferdelig, og plutselig, Herre! Så hva er dette igjen? Folk står i en folkemengde og undrer seg: På vinduet bak glasset står det tre dukker, små, kledd i røde og grønne kjoler og veldig, veldig naturtro! En gammel mann sitter og ser ut til å spille en stor fiolin, to andre står der og spiller små fioliner, og rister på hodet til takten, og ser på hverandre, og leppene deres beveger seg, de snakker, de snakker virkelig - bare nå kan du ikke høre det på grunn av glasset. Og først trodde gutten at de var i live, men da han skjønte at de var dukker, lo han plutselig. Han hadde aldri sett slike dukker og visste ikke at slike fantes! Og han vil gråte, men dukkene er så morsomme. Plutselig virket det som om noen tok ham i kappen bakfra: en stor, sint gutt sto i nærheten og slo ham plutselig i hodet, rev av seg hetten og sparket ham nedenfra. Gutten rullet til bakken, så skrek de, han ble bedøvet, han hoppet opp og løp og løp, og plutselig løp han inn i han vet ikke hvor, inn i en port, inn i en annens hage, og satte seg bak litt ved : "De vil ikke finne noen her, og det er mørkt."

Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Så deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som livet!...» Og plutselig hørte han moren sin synge en sang over ham. "Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!"

«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham.

"Dette er Kristi juletre," svarer de ham. «Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget tre der...» Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var akkurat som ham, barn, men noen var fortsatt frosne i deres kurver, der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt i chukhonkaene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til mødrene sine under Samara-sulten, andre ble kvalt i tredje -klassevogner fra stanken, og likevel er de alle her nå, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og han selv er midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem, og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse barna står alle rett der, på sidelinjen, og gråter; alle kjenner igjen gutten eller jenta deres, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om å ikke gråte, fordi de har det så bra her...

Og nede neste morgen fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt og frøs for å samle ved; De fant også moren hans... Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.