Drengen er helt på juletræet. Elektronisk magasin "Ortodokse tilbeder i det hellige land"

Forord

Vi fortsætter stadig vores samtale med meget ortodoks dame.

Okay, Lev Nikolaevich behagede dig ikke - han nægtede formidlingstjenester mellem dig selv og Gud. Men Fjodor Mikhailovich er værdsat af den russisk-ortodokse kirke, er det ikke?

„Feodor Mikhailovich Dostojevskij er en stor russisk forfatter, der trængte ind i menneskets inderste dybder, som usædvanligt levende og talentfuldt beskrev komplekse og vigtige spørgsmål om meningen med livet, Guds eksistens, forholdet mellem menneskelig frihed og guddommelig retfærdighed.”

Rapport fra biskop Feodosius af Tambov og Michurinsk ved den anden landskamp videnskabelig konference"Slavisk verden: åndelige traditioner og litteratur", 17. maj 2011, Tambov.

Så vend dig til kreativiteten " stor russisk forfatter”, som din patriark Kirill beskrev ham. Korrekt, bemærker vi, karakteriserede han det.

Forfatteren har dog skrevet meget ikke kun om " Guds eksistens”, men også om almindelige russiske menneskers liv. Uden den ville der hverken være dig eller Rusland, eller især knasen af franske rundstykker. Kun på afstand kunne det høres af russiske børn, sultne og frysende...

Og hvilken slags Rusland kæmpede de hvide garder for? „ Virkelig russisk folk", hvordan siger man. Og det ville være endnu mere præcist at sige " Les vrais Russes", er det ikke?!! Så hvilken en, denne, som var mesterligt skrevet af et genis pen?

Åh ja, i Dostojevskijs historie er det ikke russere, ikke mennesker, men altså, " bastard", som du udtrykker det.

***

F.M. Dostojevskij

Men jeg er en romanforfatter, og det ser ud til, at jeg selv komponerede én "historie". Hvorfor skriver jeg: “det ser ud til”, for jeg ved nok selv, hvad jeg skrev, men jeg bliver ved med at forestille mig, at det her skete et eller andet sted og engang, det er præcis det, der skete lige før jul, i en eller anden kæmpe stor by og i et frygteligt frost.

Flere gange om morgenen nærmede han sig køjen, hvor hans syge mor lå på et tyndt sengetøj som en pandekage og på en slags bylt under hovedet i stedet for en pude. Hvordan endte hun her? Hun må være ankommet med sin dreng fra en fremmed by og pludselig blevet syg. Ejeren af hjørnerne blev fanget af politiet for to dage siden; lejerne spredte sig, det var helligdag, og den eneste tilbage, kappen, havde ligget døddrukken hele dagen, uden selv at vente på helligdagen.

I et andet hjørne af værelset stønnede en 80-årig kvinde, som engang havde boet et sted som barnepige, men nu var ved at dø alene, af gigt, stønnede, brokkede og brokkede sig til drengen, så han allerede var bange for at komme tæt på hendes hjørne. Han fik noget at drikke et sted på gangen, men kunne ikke finde en skorpe nogen steder, og for tiende gang gik han allerede for at vække sin mor. Han følte sig endelig rædselsslagen i mørket: Aftenen var for længst begyndt, men bålet var ikke tændt.

Da han mærkede sin mors ansigt, blev han overrasket over, at hun slet ikke bevægede sig og blev så kold som en mur. “ Det er meget koldt her“, tænkte han, stod et stykke tid og glemte ubevidst sin hånd på den afdøde kvindes skulder, så åndede han på sine fingre for at varme dem, og pludselig famlede han efter sin kasket på køjen, langsomt, famlende, gik han ud af kælder. Han ville være gået endnu tidligere, men han var stadig bange for den store hund ovenpå, på trappen, som havde hylet hele dagen ved naboernes døre. Men hunden var der ikke længere, og han gik pludselig udenfor.

- Herre, hvilken by! Han havde aldrig set noget lignende før. Hvor han kom fra, er det så mørkt om natten, at der kun er én gadelygte til hele gaden. Lave træhuse lukkes med skodder; på gaden, så snart det bliver mørkt, er der ingen, alle holder kæft i deres hjem, og kun hele flok hunde hyler, hundreder og tusinder af dem hyler og gøer hele natten. Men der var det så varmt, og de gav ham noget at spise, men her – Herre, bare han kunne spise!

Og hvilken bank og torden der er, hvilket lys og mennesker, heste og vogne, og frost, frost! Frossen damp stiger op fra de drevne heste, fra deres varme åndemundinger; Hestesko ringer på stenene gennem den løse sne, og alle presser så hårdt på, og Herre, jeg vil virkelig gerne spise, endda bare et stykke af noget, og mine fingre gjorde pludselig så ondt. En fredsofficer gik forbi og vendte sig væk for ikke at bemærke drengen.

Her er gaden igen – åh, så bred! Her bliver de nok knust sådan; hvordan de alle skriger, løber og kører, og lyset, lyset! Og hvad er det? Wow, sikke et stort glas, og bag glasset er der et rum, og i rummet er der træ op til loftet; dette er et juletræ, og på træet er der så mange lys, så mange gyldne stykker papir og æbler, og rundt omkring er der dukker og små heste; og børn løber rundt i lokalet, klædt på, gør rent, griner og leger og spiser og drikker noget. Denne pige begyndte at danse med drengen, hvilken smuk pige! Her kommer musikken, du kan høre den gennem glasset.

Drengen kigger, undrer sig og griner endda, men hans fingre og tæer gør allerede ondt, og hans hænder er blevet helt røde, de bøjer ikke længere, og det gør ondt at bevæge sig. Og pludselig huskede drengen, at hans fingre gjorde så ondt, han begyndte at græde og løb videre, og igen så han gennem et andet glas et rum, igen var der træer, men på bordene var der alle slags tærter - mandel, rød, gul, og der sad fire rige damer, og hvem der kommer, de giver ham tærter, og døren åbnes hvert minut, mange herrer kommer ind fra gaden.

Drengen krøb op, åbnede pludselig døren og gik ind. Wow, hvor de råbte og vinkede til ham! En dame kom hurtigt hen og lagde en skilling i hånden på ham, og hun åbnede døren til gaden for ham. Hvor var han bange! Og skillingen rullede straks ud og ringede ned ad trappen: han kunne ikke bøje sine røde fingre og holde den. Drengen løb ud og gik så hurtigt som muligt, men han vidste ikke hvor. Han vil græde igen, men han er for bange, og han løber og løber og blæser på sine hænder.

Og melankolien overtager ham, fordi han pludselig følte sig så ensom og forfærdelig, og pludselig, Herre! Så hvad er det her igen? Folk står i en menneskemængde og undrer sig; På vinduet bag glasset er der tre dukker, små, klædt i røde og grønne kjoler og meget, meget naturtro! En gammel mand sidder og ser ud til at spille en stor violin, to andre står lige der og spiller små violiner, og ryster på hovedet til takten, og ser på hinanden, og deres læber bevæger sig, de snakker, de snakker virkelig - kun nu kan du ikke høre det på grund af glasset. Og først troede drengen, at de var i live, men da han indså, at det var dukker, lo han pludselig. Han havde aldrig set sådanne dukker og vidste ikke, at sådanne eksisterede! Og han vil gerne græde, men dukkerne er så sjove.

Pludselig forekom det ham, at nogen greb ham i kjortelen bagfra: en stor, vred dreng stod i nærheden og slog ham pludselig i hovedet, rev hans kasket af og sparkede ham nedefra. Drengen rullede til jorden, så skreg de, han var lamslået, han sprang op og løb og løb, og pludselig løb han ind i han ved ikke hvor, ind i en port, ind i en andens gård og satte sig bag noget brænde : " De vil ikke finde dig her, og det er mørkt”.

Han satte sig og krøb sammen, men han kunne ikke få vejret af frygt, og pludselig, ganske pludselig havde han det så godt: hans arme og ben holdt pludselig op med at gøre ondt, og det blev så varmt, så varmt, som på et komfur; Nu rystede han over det hele: åh, men han var ved at falde i søvn! Hvor er det dejligt at falde i søvn her: "Jeg vil sidde her og se på dukkerne igen," tænkte drengen og smilede og huskede dem, "ligesom de er i live!" Og pludselig hørte han sin mor synge en sang over sig. - Mor, jeg sover, åh, hvor er det godt at sove her!

"Lad os gå hen til mit juletræ, dreng," hviskede en stille stemme pludselig over ham. Han troede, det hele var hans mor, men nej, ikke hende; Han kan ikke se, hvem der kaldte ham, men nogen bøjede sig over ham og krammede ham i mørket, og han rakte hånden frem og... og pludselig, - åh, hvilket lys! Åh, hvilket træ! Og det er ikke et juletræ, han har aldrig set sådanne træer før! Hvor er han nu: alt glitrer, alt skinner, og der er alle dukker rundt omkring - men nej, det er alle drenge og piger, kun så lyse, de alle kredser om ham, flyver, de kysser ham alle, tager ham, bærer ham med dem, ja og han flyver selv, og han ser: hans mor ser og ler frydefuldt ad ham.

- Mor! Mor! Åh, hvor er det dejligt her, mor! - råber drengen til hende og kysser igen børnene, og han vil så hurtigt som muligt fortælle dem om dukkerne bag glasset. -Hvem er I, drenge? Hvem er I piger? spørger han og ler og elsker dem.

"Dette er Kristi juletræ," svarer de ham. - Kristus har altid et juletræ på denne dag for små børn, der ikke har deres eget juletræ... - Og han fandt ud af, at disse drenge og piger alle var ligesom ham, børn, men nogle var stadig frosne i deres kurve, hvori de blev smidt op på trapperne til dørene til St. Petersborg embedsmænd, andre blev kvalt i chukhonkaerne, fra børnehjemmet, mens de blev fodret, andre døde ved deres mødres visne bryster (under Samara-sulten), andre blev kvalt i tredje klasses vogne fra stanken, og dog er de nu her, de er nu alle som engle, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblandt dem og rækker hænderne ud til dem og velsigner dem og deres syndige mødre...

Og mødrene til disse børn står alle lige der, på sidelinjen, og græder; alle genkender deres dreng eller pige, og de flyver hen til dem og kysser dem, tørrer deres tårer med deres hænder og beder dem om ikke at græde, fordi de har det så godt her...

Og nedenunder, næste morgen, fandt pedellerne det lille lig af en dreng, der var løbet og frosset for at samle brænde; Vi fandt også hans mor...

Hun døde før ham; begge mødtes med Herren Gud i himlen.

***

Da vi har skitseret forordet, vil vi afslutte publikationen med et kort efterord.

Efterord
Den mest kraftfulde historie. Ikke så meget en historie som et levende vidnesbyrd om den virkelighed, der fandt sted i en lykkelig for nogle Tsar Rusland.

Det er bare, at holdningen er uklar fantastisk ortodokse borgere. Hvis patriarken og biskopperne med rette vurderer geniet Dostojevskijs arbejde, hvorfor skulle den russisk-ortodokse kirke så ikke begynde en bred offentlig diskussion om, hvordan folket, langt de fleste af dem, levede under zarerne?

Det er klart, og historien har bekræftet dette for os, som er for den russisk-ortodokse kirke den sidste konge, Nicholas II, var en ubrugelig hersker. Hvordan kunne jeg ellers Ville den hellige synode så let give afkald på ham?

Og sværge troskab til jøden Kerenskij, lederen af den provisoriske regering?

Selvom... hvorfor kaste perler... Trods alt, den samme russisk-ortodokse kirke af den samme zar Nicholas II, som hun gav afkald på, med samme hellige lethed efterfølgende kanoniseret...

Moralske veje er virkelig uudgrundelige fantastisk Ortodokse...

***

P.S. Og hvorfor kritiserer liberale på niveau med den russisk-ortodokse kirke sovjetisk periode Ruslands historie, vil ikke sige et ord om "børnenes tårer", der er udgydt af millioner og atter millioner i de Royal betingelser? Betingelser, ændret netop af den sovjetiske regering?

jeg
Dreng med en kuglepen

Børn er mærkelige mennesker, de drømmer og forestiller sig. Før juletræet og lige før jul mødtes jeg hele tiden på gaden, på et bestemt hjørne, en dreng, ikke mere end syv år gammel. I den frygtelige frost var han klædt nærmest som sommertøj, men hans hals var bundet med en slags gammelt tøj, hvilket betyder, at nogen udstyrede ham, da de sendte ham. Han gik "med en kuglepen"; Det her teknisk udtryk betyder at bede om almisse. Udtrykket blev opfundet af disse drenge selv. Der er mange som ham, de snurrer på din vej og hyler noget, de har lært udenad; men denne hylede ikke og talte på en eller anden måde uskyldigt og usædvanligt og så tillidsfuldt ind i mine øjne - derfor var han lige i gang med sit erhverv. Som svar på mine spørgsmål sagde han, at han havde en søster, der var arbejdsløs og syg; måske er det rigtigt, men først senere fandt jeg ud af, at der er mange af disse drenge: de bliver sendt ud "med en kuglepen" selv i den frygteligste frost, og hvis de ikke får noget, så bliver de nok slået. Efter at have indsamlet kopek vender drengen tilbage med røde, følelsesløse hænder til en kælder, hvor en flok uagtsomme arbejdere drikker, de samme, som "efter at have strejket på fabrikken om søndagen om lørdagen, vender tilbage til arbejdet tidligst kl. onsdag aften." Der, i kældrene, deres sultne og slået koner, deres sultne babyer hviner straks. Vodka og snavs og udskejelser og vigtigst af alt vodka. Med de indsamlede skillinger bliver drengen straks sendt til værtshuset, og han kommer med mere vin. For sjov hælder de nogle gange en le i munden på ham og griner, når han med vejrtrækningsstop falder næsten bevidstløs på gulvet,

Når han bliver voksen, bliver han hurtigt solgt fra til en fabrik et sted, men alt, hvad han tjener, er han igen forpligtet til at bringe til de skødesløse arbejdere, og de drikker igen væk. Men allerede før fabrikken bliver disse børn fuldstændige kriminelle. De vandrer rundt i byen og kender steder i forskellige kældre, hvor de kan kravle ind, og hvor de kan overnatte ubemærket. En af dem tilbragte flere nætter i træk med en pedel i en slags kurv, og han lagde aldrig mærke til ham. Selvfølgelig bliver de tyve. Tyveri bliver til en lidenskab selv blandt otte-årige børn, nogle gange endda uden nogen bevidsthed om handlingens kriminalitet. Til sidst udholder de alt - sult, kulde, tæsk - for kun én ting, for frihed, og flygter fra deres skødesløse mennesker for at vandre væk fra sig selv. Denne vilde skabning forstår undertiden intet, hverken hvor han bor, eller hvilken nation han er, om der er en Gud, om der er en suveræn; selv sådanne mennesker formidler ting om dem, som er utrolige at høre, og alligevel er de alle fakta.

II
Dreng ved Kristi juletræ

Jeg forestiller mig, at der var en dreng i kælderen, men han var stadig meget lille, omkring seks år gammel eller endnu yngre. Denne dreng vågnede om morgenen i en fugtig og kold kælder. Han var klædt i en slags kappe og rystede. Hans ånde fløj ud i hvid damp, og han, der sad i hjørnet på en kiste, lod af kedsomhed bevidst denne damp ud af munden og morede sig ved at se den flyve ud. Men han ville virkelig gerne spise. Flere gange om morgenen nærmede han sig køjen, hvor hans syge mor lå på et tyndt sengetøj som en pandekage og på en slags bylt under hovedet i stedet for en pude. Hvordan endte hun her? Hun må være ankommet med sin dreng fra en fremmed by og pludselig blevet syg. Ejeren af hjørnerne blev fanget af politiet for to dage siden; lejerne spredte sig, det var helligdag, og den eneste tilbage, kappen, havde ligget døddrukken hele dagen, uden selv at vente på helligdagen. I et andet hjørne af værelset stønnede en 80-årig kvinde, som engang havde boet et sted som barnepige, men nu var ved at dø alene, af gigt, stønnede, brokkede og brokkede sig til drengen, så han allerede var bange for at komme tæt på hendes hjørne. Han fik noget at drikke et sted på gangen, men kunne ikke finde en skorpe nogen steder, og for tiende gang gik han allerede for at vække sin mor. Han følte sig endelig rædselsslagen i mørket: Aftenen var allerede begyndt for længe siden, men bålet var ikke tændt. Da han mærkede sin mors ansigt, blev han overrasket over, at hun slet ikke bevægede sig og blev så kold som en mur. "Her er meget koldt," tænkte han, stod et stykke tid og glemte ubevidst sin hånd på den døde kvindes skulder, så trak han vejret på sine fingre for at varme dem, og pludselig famlede han efter sin kasket på køjen, langsomt, famlende. han gik ud af kælderen. Han ville være gået endnu tidligere, men han var stadig bange for den store hund ovenpå, på trappen, som havde hylet hele dagen ved naboernes døre. Men hunden var der ikke længere, og han gik pludselig udenfor.

Herre, hvilken by! Han havde aldrig set noget lignende før. Hvor han kom fra, var det så mørkt om natten, at der kun var en lanterne på hele gaden. Lave træhuse lukkes med skodder; på gaden, når det bliver lidt mørkt, er der ingen, alle holder kæft i deres hjem, og kun hele flok hunde hyler, hundreder og tusinder af dem, hyler og gøer hele natten. Men der var det så varmt, og de gav ham noget at spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og hvilken bank og torden der er, hvilket lys og mennesker, heste og vogne og frost, frost! Frossen damp stiger op fra de drevne heste, fra deres varme åndemundinger; Hestesko ringer på stenene gennem den løse sne, og alle presser så hårdt på, og Herre, jeg vil virkelig gerne spise, endda bare et stykke af noget, og mine fingre gjorde pludselig så ondt. En fredsofficer gik forbi og vendte sig væk for ikke at bemærke drengen.

Her er gaden igen – åh, hvor bred! Her bliver de nok knust sådan; hvordan de alle skriger, løber og kører, og lyset, lyset! Og hvad er det? Wow, sikke et stort glas, og bag glasset er der et rum, og i rummet er der træ op til loftet; dette er et juletræ, og på træet er der så mange lys, så mange gyldne stykker papir og æbler, og rundt omkring er der dukker og små heste; og børn løber rundt i lokalet, klædt på, gør rent, griner og leger og spiser og drikker noget. Denne pige begyndte at danse med drengen, hvilken smuk pige! Her kommer musikken, du kan høre den gennem glasset. Drengen kigger, undrer sig og griner endda, men hans fingre og tæer gør allerede ondt, og hans hænder er blevet helt røde, de bøjer ikke længere, og det gør ondt at bevæge sig. Og pludselig kom drengen i tanke om, at hans fingre gjorde så ondt, han græd og løb videre, og nu ser han igen gennem et andet glas et rum, igen er der træer, men på bordene er der alle slags tærter - mandel, rød, gul , og fire mennesker sidder der rige damer, og hvem der kommer, de giver ham tærter, og døren åbnes hvert minut, mange herrer kommer ind fra gaden. Drengen krøb op, åbnede pludselig døren og gik ind. Wow, hvor de råbte og vinkede til ham! En dame kom hurtigt hen og lagde en skilling i hånden på ham, og hun åbnede døren til gaden for ham. Hvor var han bange! Og skillingen rullede straks ud og ringede ned ad trappen: han kunne ikke bøje sine røde fingre og holde den. Drengen løb ud og gik så hurtigt som muligt, men han vidste ikke hvor. Han vil græde igen, men han er for bange, og han løber og løber og blæser på sine hænder. Og melankolien overtager ham, fordi han pludselig følte sig så ensom og forfærdelig, og pludselig, Herre! Så hvad er det her igen? Folk står i en menneskemængde og undrer sig: På vinduet bag glasset står der tre dukker, små, klædt i røde og grønne kjoler og meget, meget naturtro! En gammel mand sidder og ser ud til at spille på en stor violin, to andre står lige der og spiller på små violiner, og ryster på hovedet til takten, og ser på hinanden, og deres læber bevæger sig, de snakker, de snakker fuldstændig - kun nu kan du ikke høre det på grund af glasset. Og først troede drengen, at de var i live, men da han indså, at det var dukker, lo han pludselig. Han havde aldrig set sådanne dukker og vidste ikke, at sådanne eksisterede! Og han vil gerne græde, men dukkerne er så sjove. Pludselig forekom det ham, at nogen greb ham i kjortelen bagfra: en stor, vred dreng stod i nærheden og slog ham pludselig i hovedet, rev hans kasket af og sparkede ham nedefra. Drengen rullede til jorden, så skreg de, han var forvirret, han sprang op og løb og løb, og pludselig løb han ind i han ved ikke hvor, ind i en port, ind i en andens gård, og satte sig bag noget brænde : "De vil ikke finde nogen her, og det er mørkt."

Han satte sig og krøb sammen, men han kunne ikke få vejret af frygt, og pludselig, ganske pludselig havde han det så godt: hans arme og ben holdt pludselig op med at gøre ondt, og det blev så varmt, så varmt, som på et komfur; Nu rystede han over det hele: åh, men han var ved at falde i søvn! Hvor er det dejligt at falde i søvn her: "Jeg sidder her og ser på dukkerne igen," tænkte drengen og smilede, mens han huskede dem, "ligesom i live!.." Og pludselig hørte han sin mor synge en sang over ham. "Mor, jeg sover, åh, hvor er det godt at sove her!"

"Lad os gå hen til mit juletræ, dreng," hviskede en stille stemme pludselig over ham.

Han troede, det hele var hans mor, men nej, ikke hende; Han kan ikke se, hvem der kaldte ham, men nogen bøjede sig over ham og krammede ham i mørket, og han rakte hånden frem og... og pludselig - åh, hvilket lys! Åh, hvilket træ! Og det er ikke et juletræ, han har aldrig set sådanne træer før! Hvor er han nu: alt glitrer, alt skinner, og der er alle dukker rundt omkring - men nej, det er alle drenge og piger, kun så lyse, de alle kredser om ham, flyver, de kysser ham alle, tager ham, bærer ham med dem, ja og han flyver selv, og han ser: hans moder ser og ler glad ad ham.

Mor! Mor! Åh, hvor er det dejligt her, mor! - råber drengen til hende og kysser igen børnene, og han vil så hurtigt som muligt fortælle dem om dukkerne bag glasset. - Hvem er I, drenge? Hvem er I piger? - spørger han, ler og elsker dem.

Dette er "Kristi juletræ," svarer de ham. - Kristus har altid et juletræ på denne dag for små børn, der ikke har deres eget træ... - Og han fandt ud af, at disse drenge og piger alle var ligesom ham, børn, men nogle var stadig frosne i deres kurve , hvor de blev smidt op på trapperne til dørene til St. Petersborg embedsmænd, andre blev kvalt i chukhonkaerne, fra børnehjemmet, mens de blev fodret, andre døde ved deres mødres visne bryster under Samara-sulten, andre blev kvalt i tredje- klassevogne fra stanken, og dog er de her alle nu, de er nu alle som engle, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblandt dem, og rækker sine hænder ud til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse børn står stadig lige der, på sidelinjen, og græder; alle genkender deres dreng eller pige, og de flyver hen til dem og kysser dem, tørrer deres tårer med deres hænder og beder dem om ikke at græde, fordi de har det så godt her...

Og nedenunder næste morgen fandt pedellerne det lille lig af en dreng, der var løbet og frøs for at samle brænde; De fandt også hans mor... Hun døde før ham; begge mødtes med Herren Gud i himlen.

Og hvorfor komponerede jeg sådan en historie, som ikke passer ind i en almindelig fornuftig dagbog, især en forfatters? Han lovede også historier hovedsageligt om faktiske begivenheder! Men det er pointen, det ser ud til og forekommer mig, at alt dette virkelig kunne ske - det vil sige, hvad der skete i kælderen og bag brændet, og så om juletræet hos Kristus - jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig det, kunne det ske eller ej? Det er derfor, jeg er romanforfatter, for at opfinde ting.

"DRENGEN VED KRISTUS TRÆ"

DRENG MED ET HÅNDTAG

Børn er mærkelige mennesker, de drømmer og forestiller sig. Før juletræet og lige før jul mødtes jeg hele tiden på gaden, på et bestemt hjørne, en dreng, ikke mere end syv år gammel. I den frygtelige frost var han klædt nærmest som sommertøj, men hans hals var bundet med en slags gammelt tøj, hvilket betyder, at nogen udstyrede ham, da de sendte ham. Han gik "med en kuglepen"; Dette er et teknisk udtryk og betyder at tigge om almisse. Udtrykket blev opfundet af disse drenge selv. Der er mange som ham, de snurrer på din vej og hyler noget, de har lært udenad; men denne hylede ikke og talte på en eller anden måde uskyldigt og usædvanligt og så tillidsfuldt ind i mine øjne - derfor var han lige i gang med sit erhverv. Som svar på mine spørgsmål sagde han, at han havde en søster, der var arbejdsløs og syg; måske er det rigtigt, men først senere fandt jeg ud af, at der er mange af disse drenge: de bliver sendt ud "med en kuglepen" selv i den frygteligste frost, og hvis de ikke får noget, så bliver de nok slået. Efter at have samlet kopek, vender drengen tilbage med røde, følelsesløse hænder til en kælder, hvor en flok uagtsomme arbejdere drikker, en af de samme, som "efter at have strejket på fabrikken i søndags om lørdagen, vender tilbage på arbejde igen nej. tidligere end onsdag aften." Der, i kældrene, drikker deres sultne og forslåede koner med dem, og deres sultne babyer hviner lige der. Vodka og snavs og udskejelser og vigtigst af alt vodka. Med de indsamlede skillinger bliver drengen straks sendt til værtshuset, og han kommer med mere vin. For sjov hælder de nogle gange en le i munden på ham og griner, når han med vejrtrækningsstop falder næsten bevidstløs på gulvet,

Og jeg puttede dårlig vodka i munden

Han strømmede nådesløst ind...

DRENGEN VED KRISTUS TRÆ

Jeg forestiller mig, at der var en dreng i kælderen, men han var stadig meget lille, omkring seks år gammel eller endnu yngre. Denne dreng vågnede om morgenen i en fugtig og kold kælder. Han var klædt i en slags kappe og rystede. Hans ånde fløj ud i hvid damp, og han, der sad i hjørnet på en kiste, lod af kedsomhed bevidst denne damp ud af munden og morede sig ved at se den flyve ud. Men han ville virkelig gerne spise. Flere gange om morgenen nærmede han sig køjen, hvor hans syge mor lå på et tyndt sengetøj som en pandekage og på en slags bylt under hovedet i stedet for en pude. Hvordan endte hun her? Hun må være ankommet med sin dreng fra en fremmed by og pludselig blevet syg. Ejeren af hjørnerne blev fanget af politiet for to dage siden; lejerne spredte sig, det var helligdag, og den eneste tilbage, kappen, havde ligget døddrukken hele dagen, uden selv at vente på helligdagen. I et andet hjørne af værelset stønnede en 80-årig kvinde, som engang havde boet et sted som barnepige, men nu var ved at dø alene, af gigt, stønnede, brokkede og brokkede sig til drengen, så han allerede var bange for at komme tæt på hendes hjørne. Han fik noget at drikke et sted på gangen, men kunne ikke finde en skorpe nogen steder, og for tiende gang gik han allerede for at vække sin mor. Han følte sig endelig rædselsslagen i mørket: Aftenen var allerede begyndt for længe siden, men bålet var ikke tændt. Da han mærkede sin mors ansigt, blev han overrasket over, at hun slet ikke bevægede sig og blev så kold som en mur. "Her er meget koldt," tænkte han, stod et stykke tid og glemte ubevidst sin hånd på den døde kvindes skulder, så trak han vejret på fingrene for at varme dem, og pludselig rodede han efter sin kasket på køjen, langsomt, famlende. han gik ud af kælderen. Han ville være gået endnu tidligere, men han var stadig bange for den store hund ovenpå, på trappen, som havde hylet hele dagen ved naboernes døre. Men hunden var der ikke længere, og han gik pludselig udenfor.

Herre, hvilken by! Han havde aldrig set noget lignende før. Hvor han kom fra, var det så mørkt om natten, at der kun var en lanterne på hele gaden. Lave træhuse lukkes med skodder; på gaden, når det bliver lidt mørkt, er der ingen, alle holder kæft i deres hjem, og kun hele flok hunde hyler, hundreder og tusinder af dem, hyler og gøer hele natten. Men der var det så varmt, og de gav ham noget at spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og hvilken bank og torden der er, hvilket lys og mennesker, heste og vogne og frost, frost! Frossen damp stiger op fra de drevne heste, fra deres varme åndemundinger; Hestesko ringer på stenene gennem den løse sne, og alle presser så hårdt på, og gud, jeg vil virkelig gerne spise, selv bare et stykke af noget, og mine fingre føles pludselig så smertefulde. En fredsofficer gik forbi og vendte sig væk for ikke at bemærke drengen.

Her er gaden igen – åh, hvor bred! Her bliver de nok knust sådan; hvordan de alle skriger, løber og kører, og lyset, lyset! Og hvad er det? Wow, sikke et stort glas, og bag glasset er der et rum, og i rummet er der træ op til loftet; dette er et juletræ, og på træet er der så mange lys, så mange gyldne stykker papir og æbler, og rundt omkring er der dukker og små heste; og børn løber rundt i lokalet, klædt på, gør rent, griner og leger og spiser og drikker noget. Denne pige begyndte at danse med drengen, hvilken smuk pige! Her kommer musikken, du kan høre den gennem glasset. Drengen kigger, undrer sig og griner endda, men hans fingre og tæer gør allerede ondt, og hans hænder er blevet helt røde, de bøjer ikke længere, og det gør ondt at bevæge sig. Og pludselig kom drengen i tanke om, at hans fingre gjorde så ondt, han græd og løb videre, og nu ser han igen gennem et andet glas et rum, igen er der træer, men på bordene er der alle slags tærter - mandel, rød, gul , og fire mennesker sidder der rige damer, og hvem der kommer, de giver ham tærter, og døren åbnes hvert minut, mange herrer kommer ind fra gaden. Drengen krøb op, åbnede pludselig døren og gik ind. Wow, hvor de råbte og vinkede til ham! En dame kom hurtigt hen og lagde en skilling i hånden på ham, og hun åbnede døren til gaden for ham. Hvor var han bange! Og skillingen rullede straks ud og ringede ned ad trappen: han kunne ikke bøje sine røde fingre og holde den. Drengen løb ud og gik så hurtigt som muligt, men han vidste ikke hvor. Han vil græde igen, men han er for bange, og han løber og løber og blæser på sine hænder. Og melankolien overtager ham, fordi han pludselig følte sig så ensom og forfærdelig, og pludselig, Herre! Så hvad er det her igen? Folk står i en menneskemængde og undrer sig: På vinduet bag glasset står der tre dukker, små, klædt i røde og grønne kjoler og meget, meget naturtro! En gammel mand sidder og ser ud til at spille på en stor violin, to andre står lige der og spiller på små violiner, og ryster på hovedet til takten, og ser på hinanden, og deres læber bevæger sig, de snakker, de snakker fuldstændig - kun nu kan du ikke høre det på grund af glasset. Og først troede drengen, at de var i live, men da han indså, at det var dukker, lo han pludselig. Han havde aldrig set sådanne dukker og vidste ikke, at sådanne eksisterede! Og han vil gerne græde, men dukkerne er så sjove. Pludselig forekom det ham, at nogen greb ham i kjortelen bagfra: en stor, vred dreng stod i nærheden og slog ham pludselig i hovedet, rev hans kasket af og sparkede ham nedefra. Drengen rullede til jorden, så skreg de, han var lamslået, han sprang op og løb og løb, og pludselig løb han ind i han ved ikke hvor, ind i en port, ind i en andens gård og satte sig bag noget brænde : "De vil ikke finde nogen her, og det er mørkt."

Han satte sig og krøb sammen, men han kunne ikke få vejret af frygt, og pludselig, ganske pludselig havde han det så godt: hans arme og ben holdt pludselig op med at gøre ondt, og det blev så varmt, så varmt, som på et komfur; Nu rystede han over det hele: åh, men han var ved at falde i søvn! Hvor er det dejligt at falde i søvn her: "Jeg sidder her og ser på dukkerne igen," tænkte drengen og smilede, mens han huskede dem, "ligesom i live!" Og pludselig hørte han sin mor synge en sang over sig . "Mor, jeg sover, åh, hvor er det godt at sove her!"

"Lad os gå hen til mit juletræ, dreng," hviskede en stille stemme pludselig over ham.

Han troede, det hele var hans mor, men nej, ikke hende; Han kan ikke se, hvem der kaldte ham, men nogen bøjede sig over ham og krammede ham i mørket, og han rakte hånden frem og... og pludselig, - åh, hvilket lys! Åh, hvilket træ! Og det er ikke et juletræ, han har aldrig set sådanne træer før! Hvor er han nu: alt glitrer, alt skinner, og der er alle dukker rundt omkring - men nej, det er alle drenge og piger, kun så lyse, de alle kredser om ham, flyver, de kysser ham alle, tager ham, bærer ham med dem, ja og han flyver selv, og han ser: hans moder ser og ler glad ad ham.

Dette er "Kristi juletræ," svarer de ham. - Kristus har altid et juletræ på denne dag for små børn, der ikke har deres eget juletræ... - Og han fandt ud af, at disse drenge og piger alle var ligesom ham, børn, men nogle var stadig frosne i deres kurve, hvori de blev smidt op på trapperne til dørene til St. Petersborg embedsmænd, andre blev kvalt ved chukhonkaerne, fra børnehjemmet, mens de blev fodret, andre døde ved deres mødres visne bryster, under Samara-sulten, andre blev kvalt i tredje klasses vogne fra stanken, og de er nu alle her, de er nu alle som engle, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblandt dem, og rækker hænderne ud til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse børn står alle lige der, på sidelinjen, og græder; alle genkender deres dreng eller pige, og de flyver hen til dem og kysser dem, tørrer deres tårer med deres hænder og beder dem om ikke at græde, fordi de har det så godt her...

Og hvorfor komponerede jeg sådan en historie, som ikke passer ind i en almindelig fornuftig dagbog, især en forfatters? Og han lovede også historier hovedsageligt om faktiske begivenheder! Men det er pointen, det forekommer og forekommer mig, at alt dette virkelig kunne ske - det vil sige, hvad der skete i kælderen og bag brændet, og der om juletræet hos Kristus - jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig, kunne det ske eller ej? Det er derfor, jeg er romanforfatter, for at opfinde ting.

Fjodor Dostojevskij - DRENGEN VED KRISTUS TRÆ, Læs teksten

Se også Dostojevskij Fjodor - Prosa (historier, digte, romaner...):

Netochka Nezvanova - del 01.
Jeg - jeg kan ikke huske min far. Han døde, da jeg var to år gammel. Min mor...

Netochka Nezvanova - del 02.
V Dette var den anden og sidste periode min sygdom. Åbner mine øjne igen...

Men jeg er romanforfatter, og det lader til, at jeg selv har skrevet én "historie" Hvorfor skriver jeg: "det lader til", for jeg ved nok selv, hvad jeg skrev, men jeg bliver ved med at forestille mig, at det skete et sted, og det er en gang. præcis hvad der skete lige før jul, i en eller anden kæmpe stor by og i frygtelig frost.

Jeg forestiller mig, at der var en dreng i kælderen, men han var stadig meget lille, omkring seks år gammel eller endnu yngre. Denne dreng vågnede om morgenen i en fugtig og kold kælder. Han var klædt i en slags kappe og rystede. Hans ånde fløj ud i hvid damp, og han, der sad i hjørnet på en kiste, lod af kedsomhed bevidst denne damp ud af munden og morede sig ved at se den flyve ud. Men han ville virkelig gerne spise. Flere gange om morgenen nærmede han sig køjen, hvor hans syge mor lå på et tyndt sengetøj som en pandekage og på en slags bylt under hovedet i stedet for en pude. Hvordan endte hun her? Hun må være ankommet med sin dreng fra en fremmed by og pludselig blevet syg. Ejeren af hjørnerne blev fanget af politiet for to dage siden; lejerne spredte sig, det var helligdag, og den eneste tilbage, kappen, havde ligget døddrukken hele dagen, uden selv at vente på helligdagen. I et andet hjørne af værelset stønnede en 80-årig kvinde, som engang havde boet et sted som barnepige, men nu var ved at dø alene, af gigt, stønnede, brokkede og brokkede sig til drengen, så han allerede var bange for at komme tæt på hendes hjørne. Han fik noget at drikke et sted på gangen, men kunne ikke finde en skorpe nogen steder, og for tiende gang gik han allerede for at vække sin mor. Han følte sig endelig rædselsslagen i mørket: Aftenen var for længst begyndt, men bålet var ikke tændt. Da han mærkede sin mors ansigt, blev han overrasket over, at hun slet ikke bevægede sig og blev så kold som en mur. "Her er meget koldt," tænkte han, stod et stykke tid, glemte ubevidst sin hånd på den afdøde kvindes skulder, så åndede han på fingrene for at varme dem op, og pludselig famlede han efter sin kasket på køjen, langsomt, famlende. han forlod kælderen. Han ville være gået tidligere, men han var stadig bange for den store hund ovenpå, på trappen, som havde hylet hele dagen ved naboens dør. Men hunden var der ikke længere, og han gik pludselig ud ind på gaden.

Herre, hvilken by! Han havde aldrig set noget lignende før. Hvor han kom fra, er det så mørkt om natten, at der kun er én gadelygte til hele gaden. Lave træhuse lukkes med skodder; på gaden, når det bliver lidt mørkt, er der ingen, alle holder kæft i deres hjem, og kun hele flok hunde hyler, hundreder og tusinder af dem, hyler og gøer hele natten. Men der var det så varmt, og de gav ham noget at spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og hvilken bank og torden der er, hvilket lys og mennesker, heste og vogne og frost, frost! Frossen damp stiger op fra de drevne heste, fra deres varme åndemundinger; Hestesko ringer på stenene gennem den løse sne, og alle presser så hårdt på, og Herre, jeg vil virkelig gerne spise, endda bare et stykke af noget, og mine fingre gjorde pludselig så ondt. En fredsofficer gik forbi og vendte sig væk for ikke at bemærke drengen.

Her er gaden igen – åh, hvor bred! Her bliver de nok knust sådan; hvordan de alle skriger, løber og kører, og lyset, lyset! Og hvad er det? Wow, sikke et stort glas, og bag glasset er der et rum, og i rummet er der træ op til loftet; dette er et juletræ, og på træet er der så mange lys, så mange gyldne stykker papir og æbler, og rundt omkring er der dukker og små heste; og børn løber rundt i lokalet, klædt på, gør rent, griner og leger og spiser og drikker noget. Denne pige begyndte at danse med drengen, hvilken smuk pige! Her kommer musikken, du kan høre den gennem glasset. Drengen kigger, undrer sig og griner endda, men hans fingre og tæer gør allerede ondt, og hans hænder er blevet helt røde, de bøjer ikke længere, og det gør ondt at bevæge sig. Og pludselig kom drengen i tanke om, at hans fingre gjorde så ondt, han græd og løb videre, og nu ser han igen gennem et andet glas et rum, igen er der træer, men på bordene er der alle slags tærter - mandel, rød, gul , og fire mennesker sidder der rige damer, og hvem der kommer, de giver ham tærter, og døren åbnes hvert minut, mange herrer kommer ind fra gaden. Drengen krøb op, åbnede pludselig døren og gik ind. Wow, hvor de råbte og vinkede til ham! En dame kom hurtigt hen og lagde en skilling i hånden på ham, og hun åbnede døren til gaden for ham. Hvor var han bange! Og skillingen rullede straks ud og ringede ned ad trappen: han kunne ikke bøje sine røde fingre og holde den. Drengen løb ud og gik så hurtigt som muligt, men han vidste ikke hvor. Han vil græde igen, men han er for bange, og han løber og løber og blæser på sine hænder. Og melankolien overtager ham, fordi han pludselig følte sig så ensom og forfærdelig, og pludselig, Herre! Så hvad er det her igen? Folk står i en menneskemængde og undrer sig; På vinduet bag glasset er der tre dukker, små, klædt i røde og grønne kjoler og meget, meget naturtro! En gammel mand sidder og ser ud til at spille på en stor violin, to andre står lige der og spiller på små violiner, og ryster på hovedet til takten, og ser på hinanden, og deres læber bevæger sig, de snakker, de snakker fuldstændig - kun nu kan du ikke høre det på grund af glasset. Og først troede drengen, at de var i live, men da han indså, at det var dukker, lo han pludselig. Han havde aldrig set sådanne dukker og vidste ikke, at sådanne eksisterede! Og han vil gerne græde, men dukkerne er så sjove. Pludselig forekom det ham, at nogen greb ham i kjortelen bagfra: en stor, vred dreng stod i nærheden og slog ham pludselig i hovedet, rev hans kasket af og sparkede ham nedefra. Drengen rullede til jorden, så skreg de, han var forvirret, han sprang op og løb og løb, og pludselig løb han ind i han ved ikke hvor, ind i en port, ind i en andens gård, og satte sig bag noget brænde : "De vil ikke finde nogen her, og det er mørkt."

Han satte sig og krøb sammen, men han kunne ikke få vejret af frygt, og pludselig, ganske pludselig havde han det så godt: hans arme og ben holdt pludselig op med at gøre ondt, og det blev så varmt, så varmt, som på et komfur; Nu rystede han over det hele: åh, men han var ved at falde i søvn! Hvor er det dejligt at falde i søvn her: "Jeg vil sidde her og se på dukkerne igen," tænkte drengen og smilede og huskede dem, "ligesom de er i live!" Og pludselig hørte han sin mor synge en sang over sig: "Mor, jeg sover, åh, hvor er det godt at sove her!"

"Lad os gå hen til mit juletræ, dreng," hviskede en stille stemme pludselig over ham. Han troede, det hele var hans mor, men nej, ikke hende; Han kan ikke se, hvem der kaldte ham, men nogen bøjede sig over ham og krammede ham i mørket, og han rakte hånden frem og... og pludselig - åh, hvilket lys! Åh, hvilket træ! Og det er ikke et juletræ, han har aldrig set sådanne træer før! Hvor er han nu: alt glitrer, alt skinner, og der er alle dukker rundt omkring - men nej, det er alle drenge og piger, kun så lyse, de alle kredser om ham, flyver, de kysser ham alle, tager ham, bærer ham med dem, ja og han flyver selv, og han ser: hans moder ser og ler glad ad ham.

"Dette er Kristi juletræ," svarer de ham. - Kristus har altid et juletræ på denne dag for små børn, der ikke har deres eget træ... - Og han fandt ud af, at disse drenge og piger alle var de samme som ham, børn, men nogle var stadig frosne i deres kurve, hvori de blev smidt op på trapperne til dørene til St. Petersborg embedsmænd, andre blev kvalt i chukhonkaerne, fra børnehjemmet, mens de blev fodret, andre døde ved deres mødres visne bryster (under Samara-sulten), andre blev kvalt i tredje klasses vogne fra stanken, og dog er de alle her nu, de er nu alle som engle, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblandt dem og rækker hænderne ud til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse børn står alle lige der, på sidelinjen, og græder; genkender hver deres dreng eller pige, og de flyver hen til dem og kysser dem, tørrer deres tårer med hænderne og beder dem om ikke at græde, fordi de har det så godt her... Og nedenfor, næste morgen, fandt pedelerne det lille lig af en dreng, der var løbet ind og frøs ihjel bag brændet; De fandt også hans mor... Hun døde før ham; begge mødtes med Herren Gud i himlen.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 1 sider)

Fedor Dostojevskij
DRENGEN VED KRISTUS TRÆ

jeg
DRENG MED ET HÅNDTAG

Børn er mærkelige mennesker, de drømmer og forestiller sig. Før juletræet og lige før jul mødtes jeg hele tiden på gaden, på et bestemt hjørne, en dreng, ikke mere end syv år gammel. I den frygtelige frost var han klædt nærmest som sommertøj, men hans hals var bundet med en slags gammelt tøj, hvilket betyder, at nogen udstyrede ham, da de sendte ham. Han gik "med en kuglepen"; Dette er et teknisk udtryk og betyder at tigge om almisse. Udtrykket blev opfundet af disse drenge selv. Der er mange som ham, de snurrer på din vej og hyler noget, de har lært udenad; men denne hylede ikke og talte på en eller anden måde uskyldigt og usædvanligt og så tillidsfuldt ind i mine øjne - derfor var han lige i gang med sit erhverv. Som svar på mine spørgsmål sagde han, at han havde en søster, der var arbejdsløs og syg; måske er det rigtigt, men først senere fandt jeg ud af, at der er mange af disse drenge: de bliver sendt ud "med en kuglepen" selv i den frygteligste frost, og hvis de ikke får noget, så bliver de nok slået. Efter at have indsamlet kopek vender drengen tilbage med røde, følelsesløse hænder til en kælder, hvor en flok uagtsomme arbejdere drikker, de samme, som "efter at have strejket på fabrikken om søndagen om lørdagen, vender tilbage til arbejdet tidligst kl. onsdag aften." Der, i kældrene, drikker deres sultne og forslåede koner med dem, og deres sultne babyer hviner lige der. Vodka og snavs og udskejelser og vigtigst af alt vodka. Med de indsamlede skillinger bliver drengen straks sendt til værtshuset, og han kommer med mere vin. For sjov hælder de nogle gange en le i munden på ham og griner, når han med vejrtrækningsstop falder næsten bevidstløs om på gulvet.

...og jeg puttede dårlig vodka i munden
Nådesløst hældt...

II
DRENGEN VED KRISTUS TRÆ

Men jeg er en romanforfatter, og det ser ud til, at jeg selv komponerede én "historie". Hvorfor skriver jeg: “det ser ud til”, for jeg ved nok selv hvad jeg skrev, men jeg bliver ved med at forestille mig at det her skete et eller andet sted og engang er det præcis det der skete lige før jul, d. en slags i en kæmpe stor by og i frygtelig frost.

Herre, hvilken by! Han havde aldrig set noget lignende før. Hvor han kom fra, var det så mørkt om natten, at der kun var en lanterne på hele gaden. Lave træhuse lukkes med skodder; på gaden, så snart det bliver mørkt, er der ingen, alle holder kæft i deres hjem, og kun hele flok hunde hyler, hundreder og tusinder af dem hyler og gøer hele natten. Men der var det så varmt, og de gav ham noget at spise, men her – Herre, bare han kunne spise! Og hvilken bank og torden der er, hvilket lys og mennesker, heste og vogne og frost, frost! Frossen damp stiger op fra de drevne heste, fra deres varme åndemundinger; Hestesko ringer på stenene gennem den løse sne, og alle presser så hårdt på, og gud, jeg vil virkelig gerne spise, selv bare et stykke af noget, og mine fingre føles pludselig så smertefulde. En fredsofficer gik forbi og vendte sig væk for ikke at bemærke drengen.

Her er gaden igen – åh, hvor bred! Her bliver de nok knust sådan; hvordan de alle skriger, løber og kører, og lyset, lyset! Og hvad er det? Wow, sikke et stort glas, og bag glasset er der et rum, og i rummet er der træ op til loftet; dette er et juletræ, og på træet er der så mange lys, så mange gyldne stykker papir og æbler, og rundt omkring er der dukker og små heste; og børn løber rundt i lokalet, klædt på, gør rent, griner og leger og spiser og drikker noget. Denne pige begyndte at danse med drengen, hvilken smuk pige! Her kommer musikken, du kan høre den gennem glasset. Drengen kigger, undrer sig og griner endda, men hans fingre og tæer gør allerede ondt, og hans hænder er blevet helt røde, de bøjer ikke længere, og det gør ondt at bevæge sig. Og pludselig huskede drengen, at hans fingre gjorde så ondt, han begyndte at græde og løb videre, og nu ser han igen gennem et andet glas et rum, igen er der træer, men på bordene er der alle slags tærter - mandel, rød , gul, og der sidder fire rige damer, og hvem der kommer, de giver ham tærter, og døren åbnes hvert minut, mange herrer kommer ind fra gaden. Drengen krøb op, åbnede pludselig døren og gik ind. Wow, hvor de råbte og vinkede til ham! En dame kom hurtigt hen og lagde en skilling i hånden på ham, og hun åbnede døren til gaden for ham. Hvor var han bange! Og skillingen rullede straks ud og ringede ned ad trappen: han kunne ikke bøje sine røde fingre og holde den. Drengen løb ud og gik så hurtigt som muligt, men han vidste ikke hvor. Han vil græde igen, men han er for bange, og han løber og løber og blæser på sine hænder. Og melankolien overtager ham, fordi han pludselig følte sig så ensom og forfærdelig, og pludselig, Herre! Så hvad er det her igen? Folk står i en menneskemængde og undrer sig: På vinduet bag glasset står der tre dukker, små, klædt i røde og grønne kjoler og meget, meget naturtro! En gammel mand sidder og ser ud til at spille en stor violin, to andre står lige der og spiller små violiner, og ryster på hovedet til takten, og ser på hinanden, og deres læber bevæger sig, de snakker, de snakker virkelig - kun nu kan du ikke høre det på grund af glasset. Og først troede drengen, at de var i live, men da han indså, at det var dukker, lo han pludselig. Han havde aldrig set sådanne dukker og vidste ikke, at sådanne eksisterede! Og han vil gerne græde, men dukkerne er så sjove. Pludselig forekom det ham, at nogen greb ham i kjortelen bagfra: en stor, vred dreng stod i nærheden og slog ham pludselig i hovedet, rev hans kasket af og sparkede ham nedefra. Drengen rullede til jorden, så skreg de, han var forvirret, han sprang op og løb og løb, og pludselig løb han ind i han ved ikke hvor, ind i en port, ind i en andens gård, og satte sig bag noget brænde : "De vil ikke finde nogen her, og det er mørkt."

Han satte sig og krøb sammen, men han kunne ikke få vejret af frygt, og pludselig, ganske pludselig havde han det så godt: hans arme og ben holdt pludselig op med at gøre ondt, og det blev så varmt, så varmt, som på et komfur; Nu rystede han over det hele: åh, men han var ved at falde i søvn! Hvor er det dejligt at falde i søvn her: "Jeg sidder her og ser på dukkerne igen," tænkte drengen og smilede, mens han huskede dem, "ligesom i live!" Og pludselig hørte han sin mor synge en sang over sig . "Mor, jeg sover, åh, hvor er det godt at sove her!"

"Lad os gå hen til mit juletræ, dreng," hviskede en stille stemme pludselig over ham.

Han troede, det hele var hans mor, men nej, ikke hende; Han kan ikke se, hvem der kaldte ham, men nogen bøjede sig over ham og krammede ham i mørket, og han rakte hånden frem og... og pludselig - åh, hvilket lys! Åh, hvilket træ! Og det er ikke et juletræ, han har aldrig set sådanne træer før! Hvor er han nu: alt glitrer, alt skinner, og der er dukker rundt omkring - men nej, det er alle drenge og piger, kun så lyse, de kredser alle sammen om ham, flyver, de kysser ham alle, tager ham, bærer ham med dem, ja og han flyver selv, og han ser: hans mor kigger og ler glad ad ham.

"Dette er Kristi juletræ," svarer de ham. "Kristus har altid et juletræ på denne dag for små børn, der ikke har deres eget træ der..." Og han fandt ud af, at disse drenge og piger alle var ligesom ham, børn, men nogle var stadig frosne i deres kurve, hvori de blev smidt op på trapperne til dørene til St. Petersborg embedsmænd, andre blev kvalt i chukhonkaerne, fra børnehjemmet, mens de blev fodret, andre døde ved deres mødres visne bryster under Samara-sulten, andre blev kvalt på tredjepladsen -klassevogne fra stanken, og dog er de her alle nu, de er nu alle som engle, de er alle sammen med Kristus, og han er selv midt iblandt dem, og rækker hænderne ud til dem og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse børn står alle lige der, på sidelinjen, og græder; alle genkender deres dreng eller pige, og de flyver hen til dem og kysser dem, tørrer deres tårer med deres hænder og beder dem om ikke at græde, fordi de har det så godt her...

Og hvorfor komponerede jeg sådan en historie, som ikke passer ind i en almindelig fornuftig dagbog, især en forfatters? Og han lovede også historier hovedsageligt om faktiske begivenheder! Men det er pointen, det ser ud til og forekommer mig, at alt dette virkelig kunne ske - det vil sige, hvad der skete i kælderen og bag brændet, og der om juletræet hos Kristus - jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig, kunne det ske eller ej? Det er derfor, jeg er romanforfatter, for at opfinde ting.