Maugham-historier på engelsk. Regn

W.
Somerset Maugham.

Somerset Maugham.

Regn.

Regn.
Per.
- OG.
Gurova.

Det var nesten leggetid, og når de våknet neste morgen ville land være i sikte.

Det er snart tid for å legge seg, og i morgen, når de våkner, vil bakken allerede være synlig.

Dr.
Macphail tente pipen og lente seg over skinnen og søkte himmelen etter Sørkorset.

Doktor MacPhail tente et rør og lente seg på rekkverket og begynte å lete etter Sørkorset blant stjernebildene.

Etter to år ved fronten og et sår som hadde tatt lengre tid å gro enn det burde, var han glad for å slå seg rolig ned på Apia i minst tolv måneder, og han følte seg allerede bedre på reisen.

Etter to år ved fronten og et sår som tok lengre tid å gro enn det burde ha, var han glad for å bosette seg et år i Quiet Apia, og reisen hadde allerede gitt ham merkbare fordeler.

Siden noen av passasjerene forlot skipet neste dag ved Pago-Pago, hadde de hatt en liten dans den kvelden og hamret stille de harde tonene fra det mekaniske pianoet i ørene hans.

Da noen av passasjerene skulle gå i land ved Pago Pago neste morgen, ble det holdt en dans på skipet om kvelden, og de skarpe lydene fra pianolaen lød fortsatt i legens ører.

Men dekket ble til slutt stille.

Nå hersket endelig roen på dekk.

Et stykke unna så han sin kone i en lang stol snakke med Davidsons, og han ruslet bort til henne.

Han så sin kone i nærheten, opptatt med å snakke med Davidsons, og gikk rolig mot sjeselongen hennes.

Da han satte seg under lyset og tok av seg hatten, så du at han hadde veldig rødt hår, med en skallet flekk på kronen, og den røde, fregnende huden som følger med rødt hår; han var en mann på førti, tynn, med et sammenklemt ansikt, presis og ganske pedantisk; og han snakket med en skotsk aksent med en veldig lav, stille stemme.

Da han satte seg under lykten og tok av seg hatten, viste det seg at han hadde ildrødt hår, en skallet flekk på toppen av hodet og den rødlige fregnende huden som er vanlig for rødhårede.
Han var en mann på rundt førti, tynn, smal i ansiktet, ryddig og litt pedantisk.
Han snakket med en skotsk aksent, alltid lavt og rolig.

Mellom MacPhails og Davidsons - misjonære ektefeller - begynte et dampskipsvennskap, som ikke oppsto på grunn av likheten mellom synspunkter og smaker, men på grunn av uunngåelig hyppige møter.

Deres viktigste slips var misnøyen de delte av mennene som tilbrakte dagene og nettene i røykerommet med å spille poker eller bridge og drikke.

Det som forente dem mest var motviljen alle fire følte for passasjerene som tilbrakte dager og netter i røykesalongen med å spille poker, bridge og vin.

Mrs. Macphail var ikke så lite smigret over å tenke på at hun og mannen hennes var de eneste om bord som familien Davidson var villige til å omgås, og til og med legen, sjenert men ingen idiot, erkjente halvt ubevisst komplimentet.

Mrs. MacPhail var litt stolt over at hun og mannen hennes var de eneste om bord som familien Davidson ikke unnlot, og til og med legen selv, en sjenert mann, men slett ikke dum, følte seg dypt nede i sjelen smigret.

Det var bare fordi han var argumenterende at han i hytta deres om natten tillot seg å karpe.

Og det var kun fordi han hadde et kritisk sinn at han tillot seg å beklage seg da de dro til hytta deres den kvelden.

"Mrs. Davidson sa at hun ikke visste hvordan de ville ha kommet seg gjennom reisen hvis det ikke hadde vært for oss," sa Mrs. Macphail, mens hun pent børstet ut transformasjonen.

Mrs. Davidson fortalte meg at hun ikke visste hvordan de ville ha kommet seg gjennom turen hvis det ikke var for oss,” sa Mrs. MacPhail og løste forsiktig ut hårstykket fra håret.

engelsk forfatter. Født 25. januar 1874 i Paris. Faren hans var medeier i et advokatfirma der og juridisk attaché ved den britiske ambassaden. Moren hans, en berømt skjønnhet, drev en salong som tiltrakk seg mange kjendiser fra kunstens og politikkens verden. I en alder av ti ble gutten foreldreløs og han ble sendt til England, til onkelen, en prest. Atten år gamle Maugham tilbrakte et år i Tyskland, og noen måneder etter at han kom tilbake gikk han inn på medisinstudiet ved St. Thomas. I 1897 mottok han et diplom som allmennlege og kirurg, men praktiserte aldri medisin: mens han fortsatt var student publiserte han sin første roman, Liza of Lambeth (1897), som absorberte inntrykk fra studentpraksisen hans i dette området av London slumområder. Boken ble godt mottatt, og Maugham bestemte seg for å bli forfatter. I ti år var suksessen som prosaforfatter meget beskjeden, men etter 1908 begynte han å få berømmelse: fire av skuespillene hans - Jack Straw, Smith, The Nobility, Loaves and Fishes - ble satt opp i London, og deretter i New York. Siden begynnelsen av første verdenskrig tjenestegjorde Maugham i sanitærenheten. Senere ble han overført til etterretningstjenesten, han besøkte Frankrike, Italia, Russland, samt Amerika og øyene i det sørlige Stillehavet. Arbeidet til en hemmelig agent ble levende reflektert i novellesamlingen hans, Ashenden, eller den britiske agenten (1928). Etter krigen fortsatte Maugham å reise mye. Maugham døde i Nice (Frankrike) 16. desember 1965. Somerset Maugham, en produktiv forfatter, skapte 25 skuespill, 21 romaner og mer enn 100 historier, men han var ikke en innovatør innen noen litterær sjanger. Hans berømte komedier, som The Circle (1921), The Constant Wife (1927), avviker ikke fra kanonene til det engelske «vellaget skuespill». I skjønnlitterær prosa, enten det er stor eller liten form, forsøkte han å presentere handlingen og avviste sterkt den sosiologiske eller enhver annen orientering av romanen. Maughams beste romaner er den stort sett selvbiografiske Of Human Bondage and Cakes and Ale (1930); eksotisk The Moon and Sixpence (1919), inspirert av skjebnen til den franske kunstneren P. Gauguin; historien om de sørlige hav Det smale hjørnet, 1932; The Razor's Edge, 1944. Etter 1948 forlot Maugham drama og skjønnlitteratur, og skrev essays, hovedsakelig om litterære emner. Den raske intrigen, den strålende stilen og den mesterlige komposisjonen av historien brakte ham berømmelsen til "English Maupassant".

DRØMMEN

Drøm (overs.
EN.
Kudryavitsky)

DET SJANSE at i august 1917 forpliktet arbeidet jeg da var engasjert meg til å reise fra New York til Petrograd, og jeg ble for sikkerhets skyld instruert om å reise via Vladivostok.

Det skjedde slik at jeg i august 1917 måtte gå på offisiell virksomhet fra New York til Petrograd.
Jeg ble rådet til å reise gjennom Vladivostok av sikkerhetsmessige årsaker.

Det transsibirske toget skulle starte, så vidt jeg husker, rundt ni på kvelden.

Trans-Siberian Express skulle, så vidt jeg husker, gå rundt ni på kvelden.

Jeg spiste på stasjonsrestauranten alene.

Jeg spiste lunsj på stasjonsrestauranten.

Det var folksomt og jeg delte et lite bord med en mann hvis utseende underholdt meg.

Det var fullt av folk, og jeg satte meg ned ved et lite bord, der det bare var én person hvis ansikt interesserte meg.

Han var en russer, en høy kar, men utrolig kraftig, og han hadde så stort slag at han var nødt til å sitte godt unna bordet.

Han var russisk, denne høye mannen; Jeg ble slått av lubben hans - han hadde fått så stor mage at han ble tvunget til å sitte langt fra bordet.

Hendene hans, små for størrelsen hans, ble begravet i fettruller.

Hendene hans var relativt små, men de overhengende var ikke underarmer, men heller skinker.

Håret hans, langt, mørkt og tynt, ble børstet forsiktig over kronen for å skjule hans skallethet, og hans enorme gule ansikt, med den enorme dobbelthaken, glattbarbert, ga deg et inntrykk av usømmelig nakenhet.

Mannens lange, tynne hår var pent kammet over toppen av hodet for å skjule den skallete flekken; hans brede, gulaktige, glattbarberte ansikt med en massiv dobbelthake virket uanstendig naken.

Nesen hans var liten, en morsom liten knapp på den massen av kjøtt, og de svarte skinnende øynene hans var også små.
Men han hadde en stor, rød og sensuell munn.

Nesen var liten og så ut som en bitteliten morsom knapp, forsvunnet blant overfloden av kjøtt; De svarte skinnende øynene skilte seg heller ikke i størrelse, men munnen var stor, sensuell, med røde lepper.

Han var kledd pent nok i svart dress.
Det var ikke slitt, men lurvete; det så ut som om den verken hadde blitt presset eller børstet siden han hadde fått den.

Denne mannen var kledd mer eller mindre tålelig: han hadde på seg en svart dress, ikke slitt, men på en eller annen måte ustelt - det så ut til at den ikke hadde blitt berørt med en børste eller et strykejern siden kjøpet.

Tjenesten var dårlig og det var nesten umulig å tiltrekke seg oppmerksomheten til en kelner.

Servicen i restauranten var dårlig - det var nesten umulig å tiltrekke seg servitørens oppmerksomhet.

Vi kom snart i prat.

Snart begynte bordkameraten min og jeg å snakke.

Russeren snakket godt og flytende engelsk.

Han snakket engelsk ganske bra og ganske flytende.

Aksenten hans var markert, men ikke slitsom.

Aksenten var merkbar, men trett ikke øret.

Han stilte meg mange spørsmål om meg selv og planene mine, som - mitt yrke på den tiden gjorde det nødvendig å være forsiktig - jeg svarte med en åpenhet, men med dissimulering.

Samtalepartneren min bombarderte meg med spørsmål om hvem jeg er, hva er mine planer for fremtiden, og så videre og så videre.
Mitt yrke på den tiden tvang meg til å være på vakt, så svarene mine virket bare ærlige, men faktisk manglet de oppriktighet.

Det skjedde slik at jeg i august 1917 måtte gå på offisiell virksomhet fra New York til Petrograd. Jeg ble rådet til å reise gjennom Vladivostok av sikkerhetsmessige årsaker. Jeg landet der om morgenen og brukte fridagen min på best mulig måte. Trans-Siberian Express skulle, så vidt jeg husker, gå rundt ni på kvelden.

Jeg spiste lunsj på stasjonsrestauranten. Det var fullt av folk, og jeg satte meg ned ved et lite bord, der det bare var én person hvis ansikt interesserte meg. Han var russisk, denne høye mannen; Jeg ble slått av fyldigheten hans - han hadde fått så stor mage at han ble tvunget til å sitte langt fra bordet. Hendene hans var relativt små, men de overhengende var ikke underarmer, men heller skinker. Mannens lange, tynne hår var pent kammet over toppen av hodet for å skjule den skallete flekken; hans brede, gulaktige, glattbarberte ansikt med en massiv dobbelthake virket uanstendig naken. Nesen var liten og så ut som en bitteliten morsom knapp, forsvunnet blant overfloden av kjøtt; De svarte skinnende øynene skilte seg heller ikke i størrelse, men munnen var stor, sensuell, med røde lepper. Denne mannen var kledd mer eller mindre tålelig: han hadde på seg en svart dress, ikke slitt, men på en eller annen måte ustelt - det virket som om den ikke hadde blitt berørt med en børste eller et strykejern siden kjøpet.

Servicen i restauranten var dårlig - det var nesten umulig å tiltrekke seg servitørens oppmerksomhet. Snart begynte bordkameraten min og jeg å snakke. Han snakket engelsk ganske godt og ganske flytende. Aksenten var merkbar, men trett ikke øret. Samtalepartneren min bombarderte meg med spørsmål om hvem jeg er, hva er mine planer for fremtiden, og så videre og så videre. Mitt yrke på den tiden tvang meg til å være på vakt, så svarene mine virket bare ærlige, men faktisk manglet de oppriktighet. Jeg fortalte bordkameraten min at jeg var journalist. Han spurte om jeg noen gang hadde skrevet noe skjønnlitteratur. Som svar innrømmet jeg at jeg noen ganger unner meg dette på fritiden. Så begynte han å snakke om moderne russiske romanforfattere. Han snakket som en intelligent mann. Det var ingen tvil om at han fikk en god utdannelse.

På dette tidspunktet ba vi servitøren om å bringe oss en tallerken med kålsuppe. Min nye bekjent tok en liten flaske vodka fra lommen og inviterte meg til å drikke den med ham. Jeg vet ikke om det var vodkaen eller mannens naturlige pratsomhet som var årsaken, men han begynte snart å åpne seg og fortalte mye om seg selv, selv om jeg ikke spurte ham om noe. Han kom, ser det ut til, fra adelen, var advokat av yrke, og radikal av overbevisning. Noen problemer med myndighetene tvang ham til å bo i utlandet i lang tid, men nå var han på vei hjem. Forretninger holdt ham i Vladivostok, men om en uke hadde han tenkt å reise til Moskva; Han fortalte meg at hvis jeg bestemte meg for å komme til denne byen, ville han bli glad for å se meg.

Er du gift? - spurte han meg.

Jeg skjønte ikke helt hvorfor han brydde seg, men jeg svarte at jeg var gift. Han sukket lavt:

Og jeg er enkemann. Jeg giftet meg en gang med en innfødt i Sveits; hennes hjemby er Genève. Hun var en veldig utviklet kvinne. Hun snakket utmerket engelsk, kunne tysk og italiensk like godt, og fransk var selvfølgelig morsmålet hennes. Hun snakket russisk mye bedre enn de fleste utlendinger - aksenten var knapt merkbar.

Han ropte på kelneren, som gikk forbi bordet vårt med et fullt brett med all slags mat, og spurte ham, så vidt jeg forstod – jeg kan tross alt knapt russiske ord – hvor lenge vi måtte vente. Servitøren kom med et kort, men tilsynelatende oppmuntrende utrop og satte fart på skrittene. Samtaleren min sukket:

Etter februarrevolusjonen ble servicen i restauranten forferdelig.

Han tente en annen, kanskje den tjuende, sigarett, og jeg så på klokken og lurte på hvor jeg kunne ha et bedre måltid før jeg gikk på toget.

"Min kone var en uvanlig kvinne," fortsatte russeren. – Hun underviste i musikk i de beste Petrograd-pensjonater for adelige jomfruer. I mange år levde vi med henne i god harmoni. Imidlertid var hun sjalu av natur, og dessverre elsket hun meg vanvittig.

Jeg klarte så vidt å holde et seriøst ansikt i ansiktet. Samtaleren min var en av de styggeste menneskene jeg noen gang har møtt. Noen ganger kan røde og muntre tykke menn være sjarmerende, men overvekten til denne dystre mannen virket frastøtende.

Jeg påstår selvfølgelig ikke at jeg alltid har vært trofast mot henne. Hun var ikke lenger ung da vi giftet oss, og ekteskapet vårt varte i hele ti år. Hun var liten, tynn og også dårlig bygget. Men tungen hennes var skarp. Hun betraktet meg som sin eiendom og ble rasende når noen andre likte meg. Hun var sjalu på meg, ikke bare på kvinnene jeg kjente, men også på vennene mine, bøkene mine, til og med katten min. En gang, i mitt fravær, ga hun favorittkåpen min til noen bare fordi jeg likte den mer enn andre. Men jeg er en ganske balansert person. Jeg kan ikke nekte for at hun irriterte meg, men jeg var vant til hennes kaustisitet - denne egenskapen var iboende i henne av natur - og jeg hadde ikke tenkt å gjøre opprør mot min kone, akkurat som folk ikke gjør opprør mot dårlig vær eller en rennende nese. Jeg benektet hennes anklager så lenge det var mulig å benekte det, og da det ble umulig, trakk jeg på skuldrene og tente en sigarett.

De konstante scenene hun laget for meg hadde nesten ingen effekt på meg. Jeg levde livet mitt. Noen ganger lurte jeg imidlertid på om min kone hadde lidenskapelig kjærlighet eller lidenskapelig hat mot meg. Imidlertid henger disse to tingene uløselig sammen.

Vi kunne ha fortsatt å leve slik resten av dagene hvis det ikke hadde skjedd en veldig merkelig hendelse en natt. Jeg ble vekket av min kones gjennomtrengende skrik. Forskrekket spurte jeg henne hva som var i veien. Hun sa at hun hadde en forferdelig drøm: hun drømte at jeg prøvde å drepe henne. Vi bodde i øverste etasje i et stort hus; trappen der hadde brede trapp, og i midten var det en dyp brønn. Min kone drømte at så snart vi nådde toppetasjen, tok jeg tak i henne med armene og prøvde å kaste henne over rekkverket. Det var et steingulv under, og et slikt fall betydde den sikre døden.

Hun var tydelig sjokkert og jeg gjorde mitt beste for å roe henne ned. Men neste morgen, og dagen etter, og de to neste, fortsatte hun å snakke om det, og uansett hvor mye jeg latterliggjorde fantasiene hennes, var det åpenbart at de satt fast i hodet hennes. Jeg kunne ikke la være å tenke på det heller - drømmen hennes avslørte noe for meg som jeg ikke engang mistenkte. Det virket for min kone at jeg hatet henne, at jeg ville være glad for å bli kvitt henne. Hun forsto tydeligvis at hun ofte var uutholdelig, og til tider må det ha gått opp for henne at jeg var i stand til å drepe henne. Menneskets tankemåter er uransakelige; Noen ganger har vi tanker som noen ville skamme seg over å innrømme. Noen ganger ønsket jeg at min kone skulle ta en elsker og stikke av med ham, noen ganger - slik at denne kvinnens plutselige og enkle død skulle gi meg frihet, men aldri, ikke en gang falt tanken opp for meg at jeg kunne frigjøre meg med min egne hender fra en tung byrde.

Denne drømmen gjorde stort inntrykk på oss begge. Han skremte kona mi; hun begynte å holde tungen tilbake og vise medhold. Men da jeg gikk opp trappene til leiligheten min, kunne jeg ikke la være å lene meg over rekkverket og tenke på hvor lett det ville være å gjøre det min kone så i drømmen. Rekkverket var farlig lavt. Ett raskt trekk og det er gjort. Det var vanskelig å bli kvitt denne tvangstanken.

Det gikk flere måneder, og min kone vekket meg midt på natten. Jeg var veldig sliten og irritert. Hun ble blek som kritt og skalv over hele kroppen. Hun hadde den samme drømmen igjen. Hun brøt ut i hulk og spurte om jeg virkelig hatet henne. Jeg sverget ved alle de hellige som er nevnt i kalenderen at jeg elsker henne. Til slutt sovnet hun igjen. Jeg gjorde alt jeg kunne. Så lå jeg våken. Jeg trodde jeg så henne falle ned i brønnen på trappen, hørte henne skrike og lyden av kroppen hennes som traff steingulvet. Ufrivillig skalv jeg.

Samtaleren min ble stille, svetteperler dukket opp på pannen hans. Han fortalte historien sin godt og sammenhengende, og jeg lyttet interessert. Det var fortsatt litt vodka igjen i flasken; russeren helte resten i et glass og drakk det i en slurk.

Så hvordan døde kona di? – spurte jeg etter en pause.

Samtaleren min tok frem et skittent lommetørkle og tørket seg over pannen.

Ved en merkelig tilfeldighet ble hun funnet en natt ved foten av trappen. Hun brakk nakken.

Hvem fant henne?

En av beboerne som tok seg inn i huset kort tid etter denne forferdelige hendelsen.

Hvor var du?

Jeg kan ikke beskrive det skumle og utspekulerte uttrykket som dukket opp i russerens ansikt. Et glimt glitret i de små øynene hans.

Jeg tilbrakte kvelden med en venn. Jeg kom hjem bare en time etter at det skjedde.

I dette øyeblikket kom endelig servitøren med porsjonene med kjøtt vi bestilte, og samtalepartneren min begynte å spise, og avslørte en utmerket appetitt. Han puttet mat i munnen i gigantiske porsjoner.

Jeg ble lamslått. Innrømmet han virkelig at han drepte sin kone? Denne fete og trege mannen så ikke ut som en morder; Jeg hadde vanskelig for å tro at han våget å gjøre noe slikt. Hvem vet, kanskje han bestemte seg for å spille en grusom spøk med meg?

Noen minutter senere måtte jeg gå for ikke å gå glipp av toget. Jeg tok farvel med samtalepartneren min og fra den dagen så jeg ham aldri igjen. Jeg kan fortsatt ikke forstå om han spøkte eller snakket seriøst.

Engelsk forfatter Født 25. januar 1874 i Paris. Faren hans var medeier i et advokatfirma der og juridisk attaché ved den britiske ambassaden. Moren hans, en berømt skjønnhet, drev en salong som tiltrakk seg mange kjendiser fra kunstens og politikkens verden. I en alder av ti ble gutten foreldreløs og ble sendt til England, til onkelen, en prest. Atten år gamle Maugham tilbrakte et år i Tyskland, og noen måneder etter at han kom tilbake begynte han på medisinstudiet ved St. Thomas's Hospital. I 1897 mottok han et diplom i allmennmedisin og kirurgi, men praktiserte aldri medisin: mens han fortsatt var student publiserte han sin første roman, Liza of Lambeth (1897), som absorberte inntrykk fra studentpraksisen hans i dette området av London slumområder. Boken ble godt mottatt, og Maugham bestemte seg for å bli forfatter. I ti år var suksessen hans som prosaforfatter meget beskjeden, men etter 1908 begynte han å få berømmelse: Fire av skuespillene hans - Jack Straw, Smith, Nobility, Loaves and Fishes - ble satt opp i London og deretter i New York. Siden begynnelsen av første verdenskrig tjenestegjorde Maugham i sanitærenheten. Senere ble han overført til etterretningstjenesten, han besøkte Frankrike, Italia, Russland, samt Amerika og øyene i det sørlige Stillehavet. Den hemmelige agentens arbeid ble levende reflektert i novellesamlingen hans, Ashenden, eller den britiske agenten (1928). Etter krigen fortsatte Maugham å reise mye. Maugham døde i Nice (Frankrike) 16. desember 1965. Somerset Maugham, en produktiv forfatter, skapte 25 skuespill, 21 romaner og mer enn 100 historier, men han var ikke en innovatør innen noen litterær sjanger. Hans berømte komedier, som The Circle (1921), The Constant Wife (1927), avviker ikke fra kanonene til det engelske «well-made play». I skjønnlitterær prosa, enten det er stor eller liten form, forsøkte han å presentere handlingen og avviste sterkt den sosiologiske eller enhver annen orientering av romanen. Maughams beste romaner er den stort sett selvbiografiske Of Human Bondage and Gingerbread and Ale (Cakes and Ale, 1930, den eksotiske The Moon and Sixpence, 1919, inspirert av skjebnen til den franske kunstneren P. Gauguin; historien om de sørlige hav Det smale hjørnet, 1932; The Razor's Edge, 1944). Etter 1948 forlot Maugham drama og fiksjon, skrev essays, hovedsakelig om litterære emner. Den raske intrigen, den strålende stilen og den mesterlige komposisjonen til historien ga ham berømmelsen til "den engelske Maupassant".