Gratulerer med relasjonsdagen.

. Vel, hvem forteller jeg det?.. Se hvordan de piskes... En gang!..

Med en lav håndbevegelse slo han stangen på den nakne kroppen. Sasha hylte.

"Du lyver," sa bestefaren, "det gjør ikke vondt!" Men på denne måten gjør det vondt!

Og han slo ham så hardt at kroppen umiddelbart tok fyr, en rød stripe svulmet opp, og broren hylte langvarig.

Ikke søt? - spurte bestefaren og løftet og senket hånden jevnt. – Liker du det ikke? Dette er for et fingerbøl!

Da han viftet med hånden, steg alt i brystet mitt sammen med den; hånden falt, og jeg så ut til å falle over alt.

Sasha hylte fryktelig tynt, ekkelt:

Jeg vil ikke... Tross alt, jeg sa om duken... Tross alt, sa jeg...

Rolig, som om han leste Salmen, sa bestefaren:

Oppsigelse er ingen unnskyldning! Informeren får sin første pisk. Her er en duk for deg!

Bestemor sprang til meg og tok meg i armene og ropte:

Jeg vil ikke gi deg Lexey! Jeg vil ikke gi det til deg, ditt monster!

Hun begynte å sparke på døren og ropte:

Varya, Varvara!..

Bestefar skyndte seg til henne, slo henne ned, tok tak i meg og bar meg til benken. Jeg strevde i armene hans, trakk det røde skjegget hans, bet fingeren hans. Han skrek, klemte meg og kastet meg til slutt på benken og knuste ansiktet mitt. Jeg husker hans ville rop:

Bind den sammen! Jeg skal drepe deg!..

Jeg husker min mors hvite ansikt og hennes store øyne. Hun løp langs benken og suste:

Pappa, ikke! .. Gi den tilbake ...

Bestefaren min klokket meg til jeg mistet bevisstheten, og i flere dager var jeg syk, lå med ryggen opp ned på en bred, varm seng i et lite rom med ett vindu og en rød, uslukkelig lampe i hjørnet foran en sak med mange ikoner.

Dagene med å være uvel var de store dagene i livet mitt. I løpet av dem må jeg ha vokst mye og følt noe spesielt. Fra de dager utviklet jeg en rastløs oppmerksomhet mot mennesker, og som om huden var revet fra hjertet mitt, ble den uutholdelig følsom for enhver fornærmelse og smerte, min egen og andres.

Først og fremst ble jeg veldig slått av krangelen mellom min bestemor og min mor: i det trange rommet klatret bestemoren, svart og stor, på moren, dyttet henne inn i hjørnet, mot bildene, og hveste:

Du tok den ikke bort, gjorde du?

Jeg var redd.

En så heftig en! Skam deg, Varvara! Jeg er en gammel kvinne, men jeg er ikke redd! Være flau!..

La meg være i fred, mor: Jeg er syk...

Nei, du elsker ham ikke, du synes ikke synd på den foreldreløse!

Moren sa tungt og høyt:

Selv er jeg foreldreløs for livet!

Så gråt de begge lenge, mens de satt på en kiste i hjørnet, og moren sa:

Hvis det ikke var for Alexey, ville jeg ha dratt, jeg ville ha dratt! Jeg kan ikke leve i dette helvete, jeg kan ikke, mor! Ingen styrke...

"Du er mitt blod, mitt hjerte," hvisket min bestemor.

Jeg husker: mor er ikke sterk; Hun er, som alle andre, redd for bestefaren. Jeg hindrer henne i å forlate huset der hun ikke kan bo. Det var veldig trist. Snart forsvant moren virkelig fra huset. Jeg dro på besøk et sted.

En dag, plutselig, som om han hoppet fra taket, dukket bestefar opp, satte seg ned på sengen, berørte hodet mitt med hånden så kald som is:

Hei, sir... Ja, svar meg, ikke vær sint!.. Vel, eller hva?..

Jeg hadde veldig lyst til å sparke ham, men det gjorde vondt å bevege seg. Han virket enda rødere enn før; hodet hans ristet urolig; lyse øyne lette etter noe på veggen. Han tok opp av lommen en pepperkakegeit, to sukkerkjegler, et eple og en gren med blå rosiner, og la det hele på puten, tett inntil nesen min.

Her ser du, jeg ga deg en gave!

Han bøyde seg ned og kysset pannen min; så snakket han, og strøk stille over hodet mitt med en liten, hard hånd, malt gul, spesielt merkbar på de buede, fuglelignende neglene.

Da dreper jeg deg, bror. Ble veldig spent; du bet meg, klødde meg, vel, og jeg ble også sint! Det spiller imidlertid ingen rolle at du tålte for mye - det vil telle! Du vet: når din kjære slår deg, er det ikke en fornærmelse, det er vitenskap! Ikke gi etter for andres, men ikke gi etter for ditt! Tror du de ikke slo meg? Olesha, de slo meg så mye at du ikke en gang ville se det i ditt verste mareritt.

Vår kjærlighet har bursdag,
Jeg er så glad for å feire denne høytiden.
Jeg husker den følelsen i begynnelsen,
Vi var heldige som fikk møte hverandre.

Det spiller ingen rolle hva som skjedde med oss ​​før,
Jeg har nullstilt alt siden
Hvordan vårt første kyss ble begynnelsen,
Elskeren har inngått kontrakten vår.

Jeg forplikter meg til å huske alt i detalj,
Elsker deg, setter pris på og respekterer deg.
Og i dine mål, planer, forskjellige tanker
For å bevare og beskytte vår kjærlighet.

Gratulerer med jubileet, solskinnet mitt.
Gratulerer, du er min glede.
Du er min kjærlighet, du er min lykke,
Jeg kan ikke forestille meg uten deg.

Jeg føler meg veldig komfortabel med deg,
Jeg takker skjebnen for deg.
Jeg ønsker deg og jeg godt,
Jeg elsker deg så mye!

La denne dagen bli nok en rød dag på kalenderen i forholdet vårt. Jeg vil at du og jeg skal ha flere og flere slike felles dater. Slik at om noen år vil hver dag i året være meningsfull og fylt med de mest romantiske minner. Jeg elsker deg veldig mye!

I dag er en viktig dato
Bare du og jeg vet om det.
Jeg skulle ønske alt ordner seg
Måtte dine drømmer gå i oppfyllelse snart.

La følelsen vår ikke forsvinne,
La vår flamme brenne
Jeg ønsker oss begge lykke,
La flyturen være høy!

Husker du hvordan vi en gang
Møttes dere på denne datoen?
Siden har vi vært sammen
Siden har vi vært tett.
Vi forstår perfekt
Vi hverandre umiddelbart.
Vi vil huske denne datoen,
La oss beholde det i våre hjerter.
Og gjennom hele livet mitt med deg
La oss ta med oss ​​dette minnet...

I dag har vi jubileum -
Så mye lykke, ømme ord!
Min andre halvdel
Min mening med livet og kjærligheten!

Hele verden er mye lysere med deg,
Og hjertet slår mer muntert,
Med deg er vinteren varmere og varmere,
Og folk virker snillere!

Alt har forandret seg så fantastisk:
Hvert øyeblikk varmes opp med kjærlighet!
Hos deg ble alt opplyst med lys,
Tross alt er du det magiske lyset!

I dag er det vår ferie
I dag er vår dag.
En for to
Et lite jubileum.

Vår kjærlighets dag
Og delte lykke.
Vi går side om side
Både i tordenvær og i dårlig vær.

La følelsen i sjelen din
Det blir aldri kaldt.
Og hjertet slår
Og kjærligheten vil ikke forlate!

Ditt smil vant mitt hjerte,
Og du og jeg har vært uatskillelige siden den gang!
Å elske deg har åpnet en hel verden for meg,
Det maler et fantastisk mønster i sjelen min!

Jeg elsker deg mer hver eneste dag,
Og på denne datoen vil jeg fortelle deg dette:
Det er ingen nærmere og kjærere for meg,
Jeg vil forbinde dette livet med deg!

Gratulerer med jubileet,
Min favorittperson!
Jeg ønsker deg og jeg lykke,
Slik at det varer evig.

Å holde hender
Sterk, kjærlig, pålitelig,
Aldri skiltes
Selv om det er vanskelig!

En helt vanlig dag, men vi har det
Glem aldri.
Tross alt, på denne dagen vi en gang
Vi bestemte oss for å være sammen.

Og hvor mye tid som har gått
Det spiller ingen rolle, for å si det sånn.
Og denne dagen er alltid med deg
Vi skal feire.

I dag er det vår ferie
I dag er det vår dag!
Vi er romantiske
Jubileum med deg.

Vi er sammen.
Jeg vil at det alltid skal være slik
Slik at vi ikke skilles
Aldri med deg!

La tiden gå
La livet gå videre
Og vår kjærlighet
Aldri slutter!

Et tett, broket, usigelig merkelig liv begynte og fløt med forferdelig fart. Jeg husker det som en barsk historie, godt fortalt av et snill, men smertelig sannferdig geni. Nå, når jeg gjenoppliver fortiden, har jeg selv noen ganger vanskelig for å tro at alt var akkurat som det var, og jeg vil bestride og avvise mye - det mørke livet til den "dumme stammen" er for rikt på grusomhet. Men sannheten er høyere enn medlidenhet, og jeg snakker ikke om meg selv, men om den tette, tette sirkelen av forferdelige inntrykk der en enkel russisk mann levde og fortsatt lever den dag i dag. Bestefars hus var fylt av en varm tåke av gjensidig fiendskap mellom alle og alle; den forgiftet voksne, og til og med barn deltok aktivt i den. Senere, fra min bestemors historier, lærte jeg at min mor ankom akkurat de dagene da brødrene hennes vedvarende krevde en deling av eiendom fra faren. Den uventede tilbakekomsten til moren deres forverret og forsterket deres ønske om å skille seg ut ytterligere. De var redde for at min mor skulle kreve medgiften som ble tildelt henne, men holdt tilbake av bestefaren min, fordi hun hadde giftet seg «for hånd» mot hans vilje. Onklene mente at denne medgiften skulle deles mellom dem. De hadde også lenge og heftig kranglet med hverandre om hvem som skulle åpne et verksted i byen, og hvem som skulle åpne et verksted bortenfor Oka, i bosetningen Kunavin. Rett etter ankomsten, på kjøkkenet under lunsjen, brøt det ut en krangel: onklene hoppet plutselig på beina og lente seg over bordet, begynte å hyle og knurre mot bestefar, blotte tennene i ynkelig grad og ristet seg som hunder, og bestefar , banket skjeen i bordet, ble rød full og høylytt - som en hane - ropte han:– Jeg sender den verden rundt! Bestemoren vred ansiktet smertefullt og sa: – Gi dem alt, far, det vil få deg til å føle deg bedre, gi det tilbake! - Tssch, potatchica! – ropte bestefaren med glitrende øyne, og det var rart at han, så liten, kunne skrike så øredøvende. Moren reiste seg fra bordet og gikk sakte bort til vinduet og snudde ryggen til alle. Plutselig slo onkel Mikhail broren sin i ansiktet med en backhand; han hylte, tok tak i ham, og begge rullet på gulvet, hvesende, stønnet, bannet. Barna begynte å gråte, den gravide tante Natalya skrek desperat; min mor dro henne et sted, tok henne i armene hennes; den blide, pockmarkede barnepiken Evgenya sparket barna ut av kjøkkenet; stoler falt; den unge, bredskuldrede lærlingen Tsyganok satt på onkel Mikhails rygg, og mester Grigory Ivanovich, en skallet, skjeggete mann med mørke briller, bandt rolig onkelens hender med et håndkle. Onkelen strakte nakken, gned det tynne sorte skjegget langs gulvet og hveste forferdelig, og bestefaren løp rundt bordet og ropte ynkelig: - Brødre, ah! Innfødt blod! Oh du... Selv i begynnelsen av krangelen ble jeg skremt, hoppet opp på komfyren og så derfra i fryktelig forundring da bestemoren min vasket bort blodet fra onkel Yakovs ødelagte ansikt med vann fra en kobberservant; han gråt og trampet med føttene, og hun sa med tung stemme: – Forbannet, vill stamme, kom til fornuft! Bestefaren trakk en revet skjorte over skulderen og ropte til henne: – Hva, en heks, fødte dyr? Da onkel Yakov dro, stakk bestemor hodet inn i hjørnet og hylte utrolig: - Aller hellige Guds mor, gjenopprett fornuften til barna mine! Bestefar sto sidelengs til henne og så på bordet, hvor alt var veltet og sølt, sa han stille: – Du, mor, pass på dem, ellers trakasserer de Varvara, hva bra... – Nok, Gud velsigne deg! Ta av deg skjorta, jeg skal sy den... Og hun klemte hodet hans med håndflatene og kysset sin bestefar på pannen; Han, lite overfor henne, stakk ansiktet inn i skulderen hennes: - Vi må tydeligvis dele, mor... – Vi må, far, vi må! De snakket lenge; Først var det vennlig, og så begynte bestefaren å stokke foten langs gulvet, som en hane før en kamp, ​​ristet fingeren til bestemoren og hvisket høyt: – Jeg kjenner deg, du elsker dem mer! Og din Mishka er en jesuitt, og Yashka er en bonde! Og de skal drikke min godhet og sløse bort... Jeg snudde keitete på komfyren og veltet strykejernet; han dundret ned trappene til bygningen og falt ned i en balje med søppel. Bestefar hoppet opp på trinnet, dro meg ned og begynte å se meg inn i ansiktet som om han så meg for første gang. – Hvem satte deg på komfyren? Mor?- Jeg selv. - Du lyver. - Nei, meg selv. Jeg var redd. Han dyttet meg unna, og slo lett pannen min med håndflaten. – Akkurat som min far! Gå vekk... Jeg var glad for å flykte fra kjøkkenet. Jeg så tydelig at bestefaren min så på meg med sine smarte og skarpe grønne øyne, og jeg var redd for ham. Jeg husker at jeg alltid ønsket å gjemme meg for de brennende øynene. Det virket for meg som min bestefar var ond; han snakker spottende, fornærmende til alle, erter og prøver å sinte alle. - Oh du! – utbrøt han ofte; Den lange "ee-and"-lyden ga meg alltid en kjedelig, kjølig følelse. I hviletimen, under kveldste, da han, onklene og arbeiderne kom til kjøkkenet fra verkstedet, trøtte, med hendene flekkete av sandeltre, brent av vitriol, med håret bundet med et bånd, alt så ut som mørkt ikoner i hjørnet av kjøkkenet - i dette farlige I en time satt bestefaren min overfor meg og, og vekket misunnelsen til de andre barnebarna, snakket han oftere med meg enn med dem. Det hele var sammenleggbart, meislet, skarpt. Hans sateng, silkebroderte, blanke vest var gammel og utslitt, bomullsskjorten hans var rynket, det var store flekker på knærne på buksene, men likevel så han ut til å være renere og kjekkere enn sønnene hans, som hadde på seg jakker. , skjortefronter og silkeskjerf rundt halsen. Noen dager etter min ankomst tvang han meg til å lære bønner. Alle de andre barna var eldre og lærte allerede å lese og skrive av sjefen i Assumption Church; dens gyldne hoder var synlige fra vinduene i huset. Jeg ble undervist av den stille, engstelige tante Natalya, en kvinne med et barnslig ansikt og så gjennomsiktige øyne at, det virket for meg, gjennom dem kunne jeg se alt bak hodet hennes. Jeg elsket å se henne inn i øynene lenge, uten å se bort, uten å blunke; hun myste, snudde hodet og spurte stille, nesten hviskende: Og hvis jeg spurte: "Hvordan er det?" - Hun så seg engstelig rundt og sa: – Ikke spør, det er verre! Bare si etter meg: «Fader vår»... Vel? Jeg var bekymret: hvorfor er det verre å spørre? Ordet "som om" fikk en skjult betydning, og jeg forvansket det bevisst på alle mulige måter: - "Jakov", "Jeg er i skinn" ... Men den bleke, som om smeltende tante korrigerte henne tålmodig med en stemme som stadig brøt opp i stemmen hennes: - Nei, bare si: «som det er»... Men hun selv og alle hennes ord var ikke enkle. Dette irriterte meg, og hindret meg i å huske bønnen. En dag spurte bestefaren min: – Vel, Oleshka, hva gjorde du i dag? Spilt! Jeg kan se det ved knuten i pannen. Det er ikke stor visdom å tjene penger! Har du lært «Fader vår» utenat? Tanten sa stille: – Hukommelsen hans er dårlig. Bestefaren gliste og hevet muntert de røde øyenbrynene. – Og i så fall må du piske! Og han spurte meg igjen:– Pisket faren din deg? Da jeg ikke forsto hva han snakket om, ble jeg taus, og moren min sa: - Nei, Maxim slo ham ikke, og han forbød meg også.- Hvorfor det? "Jeg sa at du ikke kan lære ved å slå." – Han var en dåre i alt, denne Maxim, en død mann, Gud tilgi meg! – sa bestefaren sint og tydelig. Jeg ble fornærmet over ordene hans. Han la merke til dette. – Tråter du med leppene? Se... Og strøk det sølvrøde håret på hodet og la til: "Men på lørdag vil jeg piske Sashka for et fingerbøl." - Hvordan piske den? - Jeg spurte. Alle lo, og bestefaren sa: - Vent, du skal se... Å gjemme meg, tenkte jeg: pisk betyr å brodere kjoler som er farget, og pisking og juling er tilsynelatende det samme. De slo hester, hunder, katter; I Astrakhan slo vakter persere - det så jeg. Men jeg har aldri sett små barn bli slått på den måten, og selv om onklene her knipset deres først på pannen, så på bakhodet, behandlet barna det likegyldig, bare klødde det forslåtte området. Jeg spurte dem mer enn en gang:- Vondt? Og de reagerte alltid modig. - Nei ikke i det hele tatt! Jeg kjente den støyende historien med fingerbølet. Om kveldene, fra te til middag, sydde onklene og mesteren stykker av farget materiale til ett "stykke" og festet pappetiketter til det. Onkel Mikhail ønsket å spille en vits med den halvblinde Gregory, og beordret sin ni år gamle nevø å varme mesterens fingerbøl over et stearinlys. Sasha klemte fingerbølet med en tang for å fjerne karbonavleiringer fra stearinlys, varmet det opp veldig varmt og diskret plasserte det under Gregorys arm, gjemte seg bak komfyren, men akkurat i det øyeblikket kom bestefaren, satte seg på jobb og stakk fingeren inn i den glødende fingerbølen. Jeg husker da jeg løp inn på kjøkkenet ved bråket, min bestefar tok tak i øret hans med de brente fingrene, hoppet morsomt og ropte: - Hvem sin sak er det, vantro? Onkel Mikhail bøyde seg over bordet, dyttet fingerbølet med fingeren og blåste på det; mesteren sydde rolig; skygger danset over hans enorme skallet hode; Onkel Yakov kom løpende og gjemte seg bak ovnskroken og lo stille der; Bestemor rev rå poteter. – Sashka Yakovov arrangerte dette! – sa onkel Mikhail plutselig. - Du lyver! – ropte Yakov og hoppet ut bak komfyren. Og et sted i hjørnet gråt sønnen og ropte: - Pappa, tro det ikke. Han lærte meg selv! Onklene begynte å krangle. Bestefar slo seg umiddelbart til ro, satte revne poteter på fingeren og gikk stille og tok meg med seg. Alle sa at onkel Mikhail hadde skylden. Naturligvis spurte jeg over te om han ville bli pisket og pisket? "Det burde vi," mumlet bestefaren og så sidelengs på meg. Onkel Mikhail slo i bordet med hånden og ropte til moren: – Varvara, roe ned valpen din, ellers knekker jeg hodet hans! Mor sa: - Prøv det, rør det... Og alle ble stille. Hun visste hvordan hun skulle snakke korte ord på en eller annen måte, som om hun dyttet folk fra seg med dem, kastet dem fra seg, og de ble mindre. Det var tydelig for meg at alle var redde for moren sin; til og med bestefar selv snakket annerledes til henne enn til andre - mer stille. Dette gledet meg, og jeg skrøt stolt overfor mine brødre: – Min mor er sterkest! Det brydde de seg ikke om. Men det som skjedde på lørdag revet forholdet mitt til min mor. Før lørdag klarte jeg også å gjøre noe galt. Jeg var veldig interessert i hvor smart voksne endrer fargene på materialer: de tar gult, suger det i svart vann, og materialet blir dypblått - "kube"; De skyller den grå i rødt vann, og den blir rødlig - "Bordeaux". Enkelt, men uforståelig. Jeg ønsket å farge noe selv, og jeg fortalte Sasha Yakovov, en seriøs gutt, om det; han holdt seg alltid foran voksne, kjærlig med alle, klar til å tjene alle på alle mulige måter. De voksne berømmet ham for hans lydighet og intelligens, men bestefar så på Sasha sidelengs og sa: - For en sykofant! Tynn, mørk, med svulmende, krabbelignende øyne snakket Sasha Yakovov fort, stille, kvalt av ordene og så seg alltid mystisk rundt, som om han var i ferd med å løpe et sted, for å gjemme seg. De brune pupillene hans var ubevegelige, men da han var opphisset, skalv de sammen med de hvite. Han var ubehagelig mot meg. Jeg likte den upåfallende hulken Sasha Mikhailov mye mer, en stille gutt, med triste øyne og et godt smil, veldig lik sin saktmodige mor. Han hadde stygge tenner; de stakk ut av munnen og vokste i to rader i overkjeven. Dette opptok ham sterkt; han holdt stadig fingrene i munnen, svingte dem, prøvde å trekke ut tennene på bakerste rad, og lot pliktoppfyllende alle som ville kjenne på dem. Men jeg fant ikke noe mer interessant i det. I et hus overfylt av mennesker bodde han alene, elsket å sitte i dunkle kroker og om kvelden ved vinduet. Det var godt å være stille med ham - å sitte ved vinduet, presset tett mot det, og være stille i en hel time, og se hvordan svarte jackdaws svevde på den røde kveldshimmelen rundt Assumptionskirkens gyldne pærer. høyt oppe, falt ned og plutselig dekker den falmende himmelen som et svart nettverk, forsvinner et sted og etterlater tomhet bak dem. Når du ser på dette, vil du ikke snakke om noe, og en hyggelig kjedsomhet fyller brystet ditt. Og onkel Yakovs Sasha kunne snakke mye og respektfullt om alt, som en voksen. Etter å ha fått vite at jeg ønsket å ta opp håndverket som en farger, rådet han meg til å ta en hvit festduk fra skapet og farge den blå. – Hvitt er lettest å male, jeg vet! - sa han veldig alvorlig. Jeg trakk frem en tung duk og løp ut i gården med den, men da jeg senket kanten av den ned i et kar med «gryte», fløy sigøyneren mot meg fra et sted, rev ut duken og vred den ut med den brede. poter, ropte til broren, som så på arbeidet mitt fra inngangspartiet: – Ring bestemor fort! Og mens han ristet illevarslende på det svarte raggete hodet, sa han til meg: – Vel, du blir truffet for dette! Min bestemor kom løpende, stønnet, til og med gråt, og bannet meg morsomt: - Å, du Perm, ørene dine er salte! Måtte de bli løftet og slått! Så begynte Gypsy å overtale: - Ikke fortell bestefar, Vanya! Jeg skal skjule saken; kanskje det ordner seg på en eller annen måte... Vanka snakket bekymret og tørket de våte hendene med et flerfarget forkle: - Meg hva? Jeg vil ikke si; Se, Sashutka ville ikke lyve! «Jeg skal gi ham sjuende klasse,» sa bestemoren min og tok meg med inn i huset. På lørdag, før nattevakten, var det noen som førte meg inn på kjøkkenet; det var mørkt og stille der. Jeg husker tett lukkede dører til gangen og til rommene, og utenfor vinduene den grå disen fra en høstkveld, suset fra regn. Foran den svarte pannen på ovnen, på en bred benk, satt en sint sigøyner, i motsetning til ham selv; Bestefar, som sto i hjørnet ved karet, valgte lange stenger fra en bøtte med vann, målte dem, stablet dem med hverandre og svingte dem gjennom luften med en fløyte. Bestemor, som sto et sted i mørket, snuste høyt tobakk og knurret: - Ra-ad... plageånd... Sasha Yakovov, som satt på en stol midt på kjøkkenet, gned seg i øynene med nevene og med en stemme som ikke var hans egen, som en gammel tigger, trakk han: - Tilgi meg for Guds skyld... Onkel Mikhails barn, bror og søster, sto bak stolen som tre, skulder ved skulder. "Hvis jeg pisker deg, vil jeg tilgi deg," sa bestefaren og førte en lang våt stang gjennom knyttneven. - Kom igjen, ta av deg buksene! Han snakket rolig, og verken lyden av stemmen hans, eller guttens fiksing på den knirkende stolen, eller stokkingen av bestemorens føtter - ingenting forstyrret den minneverdige stillheten i mørket på kjøkkenet, under det lave, røykfylte taket. Sasha reiste seg, kneppet opp buksene, senket dem til knærne og støttet ham med hendene, bøyde seg og snublet mot benken. Det var ikke bra å se ham gå, beina mine skalv også. Men det ble enda verre da han lydig la seg ned på benken med ansiktet ned, og Vanka, som bandt ham til benken under armene og rundt halsen med et bredt håndkle, bøyde seg over ham og grep bena hans i anklene med de svarte hendene. . «Lexei», ropte bestefaren, «kom nærmere!.. Vel, hvem forteller jeg det?.. Se hvordan de piskes... En gang! Med en lav håndbevegelse slo han stangen på den nakne kroppen. Sasha hylte. "Du lyver," sa bestefaren, "det gjør ikke vondt!" Men på denne måten gjør det vondt! Og han slo ham så hardt at kroppen umiddelbart tok fyr, en rød stripe svulmet opp, og broren hylte langvarig. - Ikke søtt? – spurte bestefaren og løftet og senket hånden jevnt. – Liker du det ikke? Dette er for et fingerbøl! Da han viftet med hånden, steg alt i brystet mitt sammen med den; hånden falt, og jeg så ut til å falle over alt. Sasha hylte fryktelig tynt, ekkelt: - Jeg vil ikke... Tross alt, sa jeg om duken... Tross alt, sa jeg... Rolig, som om han leste Salmen, sa bestefaren: – Oppsigelse er ingen unnskyldning! Informeren får sin første pisk. Her er en duk for deg! Bestemor sprang til meg og tok meg i armene og ropte: - Jeg vil ikke gi deg Lexey! Jeg vil ikke gi det til deg, ditt monster! Hun begynte å sparke på døren og ropte: - Varya, Varvara!.. Bestefar skyndte seg til henne, slo henne ned, tok tak i meg og bar meg til benken. Jeg kjempet i armene hans, trakk det røde skjegget hans, bet fingeren hans. Han skrek, klemte meg og kastet meg til slutt på benken og knuste ansiktet mitt. Jeg husker hans ville rop: - Knyt den sammen! Jeg skal drepe deg!.. Jeg husker min mors hvite ansikt og hennes store øyne. Hun løp langs benken og suste: - Pappa, ikke! .. Gi den tilbake ... Bestefaren min klokket meg til jeg mistet bevisstheten, og i flere dager var jeg syk, lå med ryggen opp ned på en bred, varm seng i et lite rom med ett vindu og en rød, uslukkelig lampe i hjørnet foran en sak med mange ikoner. Dagene med å være uvel var de store dagene i livet mitt. I løpet av dem må jeg ha vokst mye og følt noe spesielt. Fra de dager utviklet jeg en rastløs oppmerksomhet mot mennesker, og som om huden var revet fra hjertet mitt, ble den uutholdelig følsom for enhver fornærmelse og smerte, min egen og andres. Først og fremst ble jeg veldig slått av krangelen mellom min bestemor og min mor: i det trange rommet klatret bestemoren, svart og stor, på moren, dyttet henne inn i hjørnet, mot bildene, og hveste: – Du tok det ikke bort, gjorde du?- Jeg var redd. – Så heftig en! Skam deg, Varvara! Jeg er en gammel kvinne, men jeg er ikke redd! Være flau!.. - La meg være i fred, mor: Jeg er syk... - Nei, du elsker ham ikke, du synes ikke synd på den foreldreløse! Moren sa tungt og høyt: – Jeg er selv foreldreløs resten av livet! Så gråt de begge lenge, mens de satt på en kiste i hjørnet, og moren sa: "Hvis det ikke var for Alexei, ville jeg ha dratt, jeg ville ha dratt!" Jeg kan ikke leve i dette helvete, jeg kan ikke, mor! Ingen styrke... "Du er mitt blod, mitt hjerte," hvisket min bestemor. Jeg husker: mor er ikke sterk; Hun er, som alle andre, redd for bestefaren. Jeg hindrer henne i å forlate huset der hun ikke kan bo. Det var veldig trist. Snart forsvant moren virkelig fra huset. Jeg dro et sted for å besøke. En dag, plutselig, som om han hoppet fra taket, dukket bestefar opp, satte seg på sengen, berørte hodet mitt med hånden sin så kald som is: - Hei, sir... Ja, svar meg, ikke vær sint!.. Vel, eller hva?.. Jeg hadde veldig lyst til å sparke ham, men det gjorde vondt å bevege seg. Han virket enda rødere enn før; hodet hans ristet urolig; lyse øyne lette etter noe på veggen. Han tok opp av lommen en pepperkakegeit, to sukkerkjegler, et eple og en gren med blå rosiner, og la det hele på puten, tett inntil nesen min. - Du skjønner, jeg ga deg en gave! Han bøyde seg ned og kysset pannen min; så snakket han, og strøk stille over hodet mitt med en liten, hard hånd, malt gul, spesielt merkbar på de buede, fuglelignende neglene. "Jeg dreper deg da, bror." Ble veldig spent; du bet meg, klødde meg, vel, og jeg ble også sint! Det spiller imidlertid ingen rolle at du tålte for mye - det vil telle! Du vet: når din kjære slår deg, er det ikke en fornærmelse, det er vitenskap! Ikke gi etter for andres, men ikke gi etter for ditt! Tror du de ikke slo meg? Olesha, de slo meg så mye at du ikke en gang ville se det i ditt verste mareritt. De fornærmet meg så mye at Gud selv så og gråt! Hva skjedde? En foreldreløs, sønn av en tiggermor, jeg har nå nådd min plass - jeg ble gjort til butikkformann, en leder av folket. Lent seg mot meg med sin tørre, foldede kropp begynte han å snakke om barndomsdagene med sterke og tunge ord, og sette dem sammen lett og behendig. De grønne øynene hans blusset opp, og muntert strittende med gyllent hår, tykkere sin høye stemme, utbasunerte han i ansiktet mitt: «Du kom med dampskip, dampen bar deg, og i min ungdom dro jeg med min egen styrke lektere over Volga. Lekteren er på vannet, jeg er langs kysten, barbeint, på skarpe steiner, på ras, og så videre fra soloppgang til natt! Solen varmer opp bakhodet ditt, hodet ditt koker som støpejern, og du, bøyd, knirker i beina, du fortsetter å gå og du ser ikke veien, da blir øynene oversvømmet, men sjelen gråter, og en tåre triller, - ehma, Olesha, hold kjeft! Du går og går, og så faller du ut av stroppen, med ansiktet ned på bakken - og det er du glad for; derfor har all kraft igjen, i det minste hvile, i det minste dø! Slik levde de foran Guds øyne, foran øynene til den barmhjertige Herre Jesus Kristus!.. Ja, slik målte jeg Moder Volga tre ganger: fra Simbirsk til Rybinsk, fra Saratov til Syudov og fra Astrakhan til Makaryev , til messen - det er mange tusen mil i dette ! Og i det fjerde året ble han en vanndrikker og viste sin herre sin intelligens! Han snakket og - raskt, som en sky, vokste han foran meg, forvandlet seg fra en liten, tørr gammel mann til en mann med fabelaktig styrke - han alene fører en enorm grå lekter mot elven... Noen ganger hoppet han ut av sengen og viftet med armene og viste meg hvordan lektere gikk i stroppene sine og hvordan de pumpet ut vann; han sang noen sanger med bassstemme, så hoppet han igjen ungt opp på sengen og, helt fantastisk, sa han enda mer høyt og bestemt: - Vel, på den annen side, Olesha, på en rasteplass, på ferie, en sommerkveld i Zhiguli, et sted, under et grønt fjell, pleide vi å sette opp bål - koke en grøt, og når den sorgrammede lekteren hauler starter en inderlig sang, og når de reiser seg, bryter hele artelen ut, - frosten vil kruse gjennom huden din, og det er som om Volga går fortere, - så, te, den ville reise seg på baken. bena, helt opp til skyene! Og hver sorg er som støv i vinden; Folk begynte å synge så mye at det noen ganger rant grøten ut av gryten; her må du slå kokken på pannen med en sleiv: spill som du vil, men husk poenget! Flere ganger så de på døren og ringte ham, men jeg spurte:- Ikke gå! Han gliste og vinket folk bort: -Vent der... Han snakket til kvelden, og da han gikk og bød meg kjærlig, visste jeg at bestefar ikke var ond og ikke skummel. Det var vanskelig for meg å gråte å huske at det var han som slo meg så grusomt, men jeg kunne ikke glemme det. Et besøk hos min bestefar åpnet døren på vidt gap for alle, og fra morgen til kveld satt noen ved sengen og prøvde på alle mulige måter å more meg; Jeg husker at det ikke alltid var morsomt og morsomt. Min bestemor besøkte meg oftere enn andre; hun sov i samme seng med meg; men det mest levende inntrykket av disse dager ble gitt meg av Gypsy. Firkantet, bredbrystet, med et enormt krøllete hode, dukket han opp om kvelden, festlig kledd i en gyllen silkeskjorte, kordfløyelbukser og knirkede munnspillstøvler. Håret hans lyste, de skråstilte, muntre øynene hans glitret under tykke øyenbryn og hvite tenner under den svarte stripen til en ung bart, skjorten hans brent, og reflekterte mykt den røde ilden fra en uslukkelig lampe. «Se på det,» sa han, løftet ermet og viste meg den bare armen opp til albuen dekket av røde sverter, «den er så knust!» Ja, det var enda verre, mye har grodd! - Føler du hvordan bestefar ble raseri, og jeg ser at han vil piske deg, så jeg begynte å strekke ut denne hånden og ventet på at stangen skulle knekke, bestefar skulle gå for en annen, og din bestemor eller mor skal dra deg borte! Vel, stangen gikk ikke i stykker, den er fleksibel og gjennomvåt! Men du ble fortsatt mindre truffet – ser du hvor mye? Jeg, bror, er en røver! Han lo en silkeaktig, kjærlig latter, så igjen på den hovne hånden hans, og lo og sa: "Jeg synes så synd på deg, jeg kjenner det i halsen!" Problemer! Og han pisker... Snurrende som en hest, ristet på hodet, begynte han å si noe om forretninger; umiddelbart nær meg, barnslig enkelt. Jeg fortalte ham at jeg elsket ham veldig høyt, og han svarte uforglemmelig enkelt: "Vel, jeg elsker deg også, og det er derfor jeg forvekslet smerten med kjærlighet!" Hvem ville jeg giftet meg med en annen? Jeg bryr meg ikke... Så lærte han meg stille, og så ofte tilbake på døren: "Når de plutselig piskes deg på rad, se, ikke kryp, ikke klem kroppen din, hører du det?" Det er dobbelt så vondt når du klemmer kroppen din, men du slipper den fritt, slik at den er myk - ligg der som gelé! Og ikke surmule, pust med all din makt, rop gode uanstendigheter - husk dette, det er bra! Jeg spurte: "Vil de fortsatt piske deg?" - Hva med det? – Sa sigøyner rolig. – Selvfølgelig vil de det! Gjett hva, de slår deg ofte...- For hva? - Bestefar vil finne... Og igjen begynte han å undervise med bekymring: – Hvis han skjærer fra en baldakin, legger han rett og slett en ranke på toppen – vel, ligg der rolig, mykt; og hvis han pisker med drag - han slår og drar stanga mot seg for å fjerne skinnet - så vrikker du kroppen mot ham, bak stanga, skjønner du? Dette er enklere! Han blunker med det mørke sideveis øyet og sa: "Jeg er smartere i denne saken enn til og med politimannen!" Min bror, jeg har halser laget av skinn! Jeg så på det muntre ansiktet hans og husket min bestemors eventyr om Tsarevich Ivan, om Ivan the Fool.