Sladkov historier om dyr bear hill. Sladkov

Det er en sjælden succes at se et dyr, der ikke er bange, udføre sine huslige pligter. Jeg måtte.

Jeg ledte efter bjergkalkuner i bjergene - snehaner. Jeg klatrede forgæves indtil kl. Snehaner er de mest følsomme fugle i bjergene. Og man skal op ad stejle skråninger lige ved siden af ​​gletsjerne for at få dem.

Træt. Jeg satte mig til hvile.

Stilhed - mine ører ringer. Fluer summer i solen. Der er bjerge, bjerge og bjerge rundt omkring. Deres toppe, som øer, rejste sig fra havet af skyer.

Jeg blev træt i varmen. Og faldt i søvn. Jeg vågnede - solen var allerede aften, med en gylden rand. Smalle sorte skygger strakte sig ned fra klipperne. Det blev endnu mere stille i bjergene.

Pludselig hører jeg: ved siden af ​​bakken, som en tyr med lav stemme: ”My-oo-oo! Mit-u-u-u!" Og klør på stenene - haj, haj! Det er tyr! Med kløer...

Jeg kigger forsigtigt ud: På kanten af ​​rampen er der en bjørnemor og to unger. Bjørnen er lige vågnet. Hun kastede hovedet op og gabede. Han gaber og klør sig i maven med poten. Og maven er tyk og lodnet. Ungerne vågnede også. Sjovt, storlæbet, storhovedet. Løkke-løkke med søvnige øjne, der skifter fra pote til pote, svajende deres plyshoveder. De blinkede med øjnene, rystede på hovedet og begyndte at slås. De kæmper dovent og søvnigt. Modvilligt. Så blev de sure og kæmpede alvorligt. De stønner. De gør modstand. De brokker sig. Og bjørnen har alle sine fem fingre på maven, så på siden: lopper bider!

Jeg savlede på min finger, løftede den – vinden trak i mig. Han greb en bedre pistol. Jeg ser på.

Fra afsatsen, hvorpå bjørnene var, til en anden afsats, lavere, lå stadig tæt, usmeltet sne. Ungerne pressede sig til kanten – og pludselig trillede de ned gennem sneen til den nederste afsats. Bjørnen holdt op med at klø sig i maven, lænede sig ud over kanten og kiggede. Så kaldte hun stille: "R-r-rm-u-u!"

Ungerne klatrede op. Men halvvejs oppe af bakken kunne de ikke modstå og begyndte at kæmpe igen. De greb fat og rullede ned igen. De kunne lide det. Man vil kravle ud, lægge sig på sin lille mave, trække sig til kanten - én gang! - og nedenunder. Der er en anden bag ham. På siden, på ryggen, over hovedet. De hviner: både søde og skræmmende. Jeg glemte også pistolen. Hvem ville overhovedet finde på at skyde på disse uhørte mennesker, der tørrer deres bukser på bakken! Ungerne har fået styr på det: de tager fat i hinanden og ruller ned sammen. Og bjørnen døsede igen.

Jeg så bjørnespillet i lang tid. Så kravlede han ud bag stenen.

Ungerne så mig – de blev stille, kiggede med alle deres øjne. Og så lagde bjørnen mærke til mig. Hun sprang op, snøftede og rejste sig. Jeg er til pistolen. Vi ser øje til øje. Hendes læbe er hængende, og to hugtænder stikker ud. Hugtænderne er våde og grønne af græsset.

Jeg løftede pistolen til min skulder. Bjørnen tog fat i hendes hoved med begge hænder og gøede - ned ad bakken, og over hendes hoved! Ungerne er bag hende - sne er en hvirvelvind! Jeg vifter med min pistol efter mig og råber:

- Åh, din gamle klumper, du sover!

Bjørnen galopperer langs skrænten, så hun kaster bagbenene bag ørerne. Ungerne løber bagud, ryster med deres tykke haler og ser sig omkring. Og manken er puklet - som dem på drilske drenge, hvis mødre pakker dem ind i tørklæder om vinteren: enderne er under armhulerne, og der er en pukkel på ryggen.

Bjørnene løb væk. "Eh," tænker jeg, "det var det ikke!" Jeg satte mig på sneen og - tid! - ned ad den slidte bjørne-rutsjebane. Jeg kiggede mig omkring for at se, om nogen havde set det? - og munter gik han hen til teltet.

Bjørne er strenge mødre. Og bjørneunger er uhørende. Mens de stadig sutter, løber de bag dem og bliver viklet ind i deres ben. Og når de vokser op, er det en katastrofe!

Bjørne elsker at tage en lur i kulden. Er det sjovt for ungerne at lytte til deres søvnige snorken, når der er så mange fristende raslen, knirken og sange rundt omkring!

Fra blomst til busk, fra busk til træ - og de vil vandre...

Jeg mødte engang sådan et fjols, som stak af fra sin mor, i skoven.

Jeg sad ved åen og dyppede en kiks i vandet. Jeg var sulten, og kiksen var hård, så jeg arbejdede på den i meget lang tid. Så lang tid, at skovens beboere blev trætte af at vente på, at jeg skulle gå, og de begyndte at kravle ud af deres gemmesteder.

To små dyr kravlede ud på stubben. Musene hvinede i stenene, tilsyneladende var de kommet i slagsmål. Og pludselig sprang en bjørneunge ud i lysningen.

Bjørneungen er som en bjørneunge: storhovedet, storlæbet, akavet.

Bjørneungen så en stub, slog halen - og hoppede sidelæns lige hen imod den. Polchki - i en mink, men hvilket problem! Den lille bjørn huskede godt, hvilke lækre sager hans mor forkælede ham med ved hver sådan stub. Bare hav tid til at slikke dig om læberne.

Bjørnen gik rundt om stubben til venstre – ingen var der. Jeg kiggede til højre - ingen. Jeg stak næsen ind i revnen, og det lugtede af hylder. Han klatrede op på en stump og kløede stubben med poten. Stub som en stub.

Bjørnen var forvirret og blev stille. Jeg så mig omkring.

Og rundt omkring er skov. Tyk. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Der er en sten på vej. Bjørnen muntrede op: det her er en velkendt ting! Han lagde poten under stenen, hvilede sig og pressede sin skulder. En sten gav efter, og de skræmte små mus knirkede under den.

Bjørnen kastede en sten med begge poter under. Han skyndte sig: Stenen faldt og knuste bjørnens pote. Bjørnen hylede og rystede med sin ømme pote. Så slikkede han den, slikkede den og haltede videre.

Han trasker med, ser sig ikke længere om: han ser på sine fødder.

Og han ser en svamp.

Bjørnen blev sky. Jeg gik rundt om svampen. Med øjnene ser han: en svamp, du kan spise den. Og med næsen lugter han: en dårlig svamp, du kan ikke spise den! Og jeg vil gerne spise...

Bjørnen blev vred, og hvordan han kunne slå svampen med sin sunde pote! Svampen brast. Støvet fra det er en fontæne af gul, skarp, lige i bjørnens næse.

Det var en pustende svamp. Bjørnen nysede og hostede. Så gned han sig i øjnene, satte sig på ryggen og hylede stille.

Og hvem vil høre? Der er skov rundt omkring. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Og pludselig - plopp! Frø!

Bamse med højre pote - frø til venstre.

Bjørnen med sin venstre pote er en frø til højre.

Bjørnen tog sigte, skyndte sig frem og knuste frøen under sig selv. Han greb den med poten og trak den ud under maven. Her ville han spise frøen med velbehag - hans første bytte. Og han, fjolset, vil bare lege.

Han faldt på ryggen, rullede rundt med en frø, snusede, hvinede, som om han blev kildet under armene.

Enten vil han kaste frøen, eller også vil han kaste den fra pote til pote. Han legede og legede og mistede sin frø.

Jeg snusede græsset rundt – ingen frø. Bjørnen faldt om på ryggen, åbnede munden for at skrige og blev efterladt med åben mund: en gammel bjørn kiggede på ham bag buskene.

Den lille bjørn var meget glad for sin lodne mor: hun ville kærtegne ham og finde en frø til ham.

Klynkende ynkeligt og haltende travede han hen mod hende. Ja, pludselig fik han sådan et slag på håndleddet, at han straks stak næsen ned i jorden.

Sådan kærtegnede jeg dig!

Bjørnen blev vred, rejste sig og gøede ad sin mor. Han gøede og trillede igen ind i græsset fra lussingen.

Se, det er slemt! Han sprang op og løb ind i buskene. Bjørnen er bag ham.

I lang tid hørte jeg grenene knække og den lille bjørn gø af sin mors lussinger.

"Se, hvordan han lærer ham intelligens og forsigtighed!" - tænkte jeg.

Bjørnene løb væk uden at bemærke mig. Men hvem ved?

Der er skov rundt omkring. Tyk. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Det er bedre at gå hurtigt: Jeg har ikke en pistol.

BJØRNEHILLE

Når man er på jagt, ser man dyret gennem sigtet af en pistol. Og det er derfor, du altid ser ham vred eller bange.

Det er en sjælden succes at se et dyr, der ikke er bange, udføre sine huslige pligter.

Men jeg var nødt til det.

Jeg var på jagt i bjergene efter bjergkalkuner - snehaner. Jeg klatrede forgæves indtil kl. Snehaner er de mest følsomme fugle i bjergene. Og du skal op ad stejle skråninger for at få dem, lige ved siden af ​​gletsjerne.

Træt. Jeg satte mig til hvile.

Stilhed - mine ører ringer. Fluer summer i solen. Der er bjerge, bjerge og bjerge rundt omkring. Deres toppe, som øer, rejste sig fra havet af skyer.

Nogle steder har skydækket bevæget sig væk fra skrænterne, og de mørke dybder under skyerne er synlige gennem hullet. Gled ind i hullet solstråle- undervandsskygger og højlys svajede hen over skyskovene. Hvis en fugl rammer en solstråle, vil den gnistre som en gylden fisk.

Jeg blev træt i varmen. Og faldt i søvn. Jeg sov længe. Jeg vågnede - solen var allerede aften, med en gylden rand. Smalle sorte skygger strakte sig ned fra klipperne.

Det blev endnu mere stille i bjergene.

Pludselig hører jeg, i nærheden, bag bakken, som med lav stemme: ”Mu-u-u? Mooo!" Og klør på stenene - haj, haj! Det er tyr! Med kløer...

Jeg kigger forsigtigt ud: På kanten af ​​rokken er der en bjørnemor og to unger.

Bjørnen er lige vågnet. Hun kastede hovedet op og gabede. Han gaber og klør sig i maven med poten. Og maven er tyk og lodnet.

Ungerne vågnede også. Sjovt: storlæbet, storhovedet. Løkke-løkke med søvnige øjne, der skifter fra pote til pote, svajende deres plyshoveder.

De blinkede med øjnene, rystede på hovedet og begyndte at slås. De kæmper dovent og søvnigt. Modvilligt. Så blev de sure og kæmpede alvorligt.

De stønner. De gør modstand. De brokker sig.

Og bjørnen med alle fem hænder er på maven, så på siderne: lopper bider...

Jeg savlede på min finger, løftede den – vinden trak i mig. Han greb en bedre pistol. Jeg ser på.

Fra afsatsen, hvorpå bjørnene var, til en anden afsats, lavere, lå stadig tæt, usmeltet sne.

Ungerne pressede sig til kanten og trillede pludselig ned gennem sneen til den nederste afsats.

Bjørnen holdt op med at klø sig i maven, lænede sig ud over kanten og kiggede.

Så kaldte hun stille:

Rrrrm-oo-oo!

Ungerne klatrede op. Men halvvejs oppe af bakken kunne de ikke modstå og begyndte at kæmpe igen. De greb fat og rullede ned igen.

De kunne lide det. Man vil kravle ud, lægge sig på sin lille mave, trække sig op til kanten og så ned. Bag ham er den anden. På siden, på ryggen, over hovedet. De hviner: både søde og skræmmende.

Jeg glemte også pistolen. Hvem ville overhovedet finde på at skyde på disse uhørte mennesker, der tørrer deres bukser på bakken!

Ungerne har fået styr på det: de tager fat i hinanden og ruller ned sammen.

Og bjørnen døsede igen.

Jeg så bjørnespillet i lang tid. Så kravlede han ud bag stenen. Da ungerne så mig, blev de stille og så på mig med alle deres øjne.

Og så lagde bjørnen mærke til mig. Hun sprang op, snøftede og rejste sig.

Jeg er til pistolen. Vi ser øje til øje.

Hendes læbe er hængende, og to hugtænder stikker ud. Hugtænderne er våde og grønne af græsset.

Jeg løftede pistolen til min skulder.

Bjørnen tog fat i hendes hoved med begge poter og gøede - ned ad bakken og over hovedet.

Ungerne bag hende er sne i en hvirvelvind. Jeg vifter med min pistol efter mig og råber:

A-ah, bungler, du vil sove!

Bjørnen løber langs skrænten, så hun kaster bagbenene bag ørerne. Ungerne løber bagud, ryster med deres tykke haler og ser sig omkring. Og manken er puklet, som dem på drilske drenge, hvis mødre pakker dem ind i tørklæder om vinteren, enderne under armhulerne og en pukkel på ryggen.

Bjørnene løb væk.

"Eh," tænker jeg, "det var det ikke!"

Jeg satte mig på sneen og - tid! - ned ad den slidte bjørne-rutsjebane. Jeg kiggede mig omkring for at se, om nogen havde set det? Og glad gik han hen til teltet.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 1 sider)

Tegninger af E. Charushin

I HØRING

Bjørne er strenge mødre. Og bjørneunger er uhørende. Mens de stadig sutter, løber de bag dem og bliver viklet ind i deres ben. Og når de vokser op, er det en katastrofe!

Bjørne elsker at tage en lur i kulden. Er det sjovt for ungerne at lytte til deres søvnige snorken, når der er så mange fristende raslen, knirken og sange rundt omkring!

Fra blomst til busk, fra busk til træ - og de vil vandre...

Jeg mødte engang sådan et fjols, som stak af fra sin mor, i skoven.

Jeg sad ved åen og dyppede en kiks i vandet. Jeg var sulten, og kiksen var hård, så jeg arbejdede på den i meget lang tid. Så lang tid, at skovens beboere blev trætte af at vente på, at jeg skulle gå, og de begyndte at kravle ud af deres gemmesteder.

To små dyr kravlede ud på stubben. Mus hvinede i stenene, tilsyneladende var de kommet i slagsmål. Og pludselig sprang en bjørneunge ud i lysningen.

Bjørneungen er som en bjørneunge: storhovedet, storlæbet, akavet.

Bjørneungen så en træstub, sprang med halen – og hoppede sidelæns lige hen imod den. Polchki - i en mink, men hvilket problem! Den lille bjørn huskede godt, hvilke velsmagende ting hans mor forkælede ham med ved hver sådan stub. Bare hav tid til at slikke dig om læberne.

Bjørnen gik rundt om stubben til venstre – ingen var der. Jeg kiggede til højre - ingen. Jeg stak næsen ind i revnen, og det lugtede af hylder. Han klatrede op på en stump og kløede stubben med poten. Stub som en stub.

Bjørnen var forvirret og blev stille. Jeg så mig omkring.

slutningen af ​​det indledende fragment

Tegninger af E. Charushin

Bjørne er strenge mødre. Og bjørneunger er uhørende. Mens de stadig sutter, løber de bag dem og bliver viklet ind i deres ben. Og når de vokser op, er det en katastrofe!

Bjørne elsker at tage en lur i kulden. Er det sjovt for ungerne at lytte til deres søvnige snorken, når der er så mange fristende raslen, knirken og sange rundt omkring!

Fra blomst til busk, fra busk til træ - og de vil vandre...

Jeg mødte engang sådan et fjols, som stak af fra sin mor, i skoven.

Jeg sad ved åen og dyppede en kiks i vandet. Jeg var sulten, og kiksen var hård, så jeg arbejdede på den i meget lang tid. Så lang tid, at skovens beboere blev trætte af at vente på, at jeg skulle gå, og de begyndte at kravle ud af deres gemmesteder.

To små dyr kravlede ud på stubben. Musene hvinede i stenene, tilsyneladende var de kommet i slagsmål. Og pludselig sprang en bjørneunge ud i lysningen.

Bjørneungen er som en bjørneunge: storhovedet, storlæbet, akavet.

Bjørneungen så en stub, slog halen - og hoppede sidelæns lige hen imod den. Polchki - i en mink, men hvilket problem! Den lille bjørn huskede godt, hvilke lækre sager hans mor forkælede ham med ved hver sådan stub. Bare hav tid til at slikke dig om læberne.

Bjørnen gik rundt om stubben til venstre – ingen var der. Jeg kiggede til højre - ingen. Jeg stak næsen ind i revnen, og det lugtede af hylder. Han klatrede op på en stump og kløede stubben med poten. Stub som en stub.

Bjørnen var forvirret og blev stille. Jeg så mig omkring.

Og rundt omkring er skov. Tyk. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Der er en sten på vej. Bjørnen muntrede op: det her er en velkendt ting! Han lagde poten under stenen, hvilede sig og pressede sin skulder. En sten gav efter, og de skræmte små mus knirkede under den.

Bjørnen kastede en sten med begge poter under. Han skyndte sig: Stenen faldt og knuste bjørnens pote. Bjørnen hylede og rystede med sin ømme pote. Så slikkede han den, slikkede den og haltede videre.

Han trasker med, ser sig ikke længere om: han ser på sine fødder.

Og han ser en svamp.

Bjørnen blev sky. Jeg gik rundt om svampen. Med øjnene ser han: en svamp, du kan spise den. Og med næsen lugter han: en dårlig svamp, du kan ikke spise den! Og jeg vil gerne spise...

Bjørnen blev vred, og hvordan han kunne slå svampen med sin sunde pote! Svampen brast. Støvet fra det er en fontæne af gul, skarp, lige i bjørnens næse.

Det var en pustende svamp. Bjørnen nysede og hostede. Så gned han sig i øjnene, satte sig på ryggen og hylede stille.

Og hvem vil høre? Der er skov rundt omkring. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Og pludselig - plopp! Frø!

Bamse med højre pote - frø til venstre.

Bjørnen med sin venstre pote er en frø til højre.

Bjørnen tog sigte, skyndte sig frem og knuste frøen under sig selv. Han greb den med poten og trak den ud under maven. Her ville han spise frøen med velbehag - hans første bytte. Og han, fjolset, vil bare lege.

Han faldt på ryggen, rullede rundt med en frø, snusede, hvinede, som om han blev kildet under armene.

Enten vil han kaste frøen, eller også vil han kaste den fra pote til pote. Han legede og legede og mistede sin frø.

Jeg snusede græsset rundt – ingen frø. Bjørnen faldt om på ryggen, åbnede munden for at skrige og blev efterladt med åben mund: en gammel bjørn kiggede på ham bag buskene.

Den lille bjørn var meget glad for sin lodne mor: hun ville kærtegne ham og finde en frø til ham.

Klynkende ynkeligt og haltende travede han hen mod hende. Ja, pludselig fik han sådan et slag på håndleddet, at han straks stak næsen ned i jorden.

Sådan kærtegnede jeg dig!

Bjørnen blev vred, rejste sig og gøede ad sin mor. Han gøede og trillede igen ind i græsset fra lussingen.

Se, det er slemt! Han sprang op og løb ind i buskene. Bjørnen er bag ham.

I lang tid hørte jeg grenene knække og den lille bjørn gø af sin mors lussinger.

"Se, hvordan han lærer ham intelligens og forsigtighed!" - tænkte jeg.

Bjørnene løb væk uden at bemærke mig. Men hvem ved?

Der er skov rundt omkring. Tyk. Mørk. Der er raslende lyde i skoven.

Det er bedre at gå hurtigt: Jeg har ikke en pistol.

BJØRNEHILLE

Når man er på jagt, ser man dyret gennem sigtet af en pistol. Og det er derfor, du altid ser ham vred eller bange.

Det er en sjælden succes at se et dyr, der ikke er bange, udføre sine huslige pligter.

Men jeg var nødt til det.

Jeg var på jagt i bjergene efter bjergkalkuner - snehaner. Jeg klatrede forgæves indtil kl. Snehaner er de mest følsomme fugle i bjergene. Og du skal op ad stejle skråninger for at få dem, lige ved siden af ​​gletsjerne.

Træt. Jeg satte mig til hvile.

Stilhed - mine ører ringer. Fluer summer i solen. Der er bjerge, bjerge og bjerge rundt omkring. Deres toppe, som øer, rejste sig fra havet af skyer.

Nogle steder har skydækket bevæget sig væk fra skrænterne, og de mørke dybder under skyerne er synlige gennem hullet. En solstråle gled ind i åbningen - undervandsskygger og højlys svajede hen over skyskovene. Hvis en fugl rammer en solstråle, vil den gnistre som en gylden fisk.

Jeg blev træt i varmen. Og faldt i søvn. Jeg sov længe. Jeg vågnede - solen var allerede aften, med en gylden rand. Smalle sorte skygger strakte sig ned fra klipperne.

Det blev endnu mere stille i bjergene.

Pludselig hører jeg, i nærheden, bag bakken, som med lav stemme: ”Mu-u-u? Mooo!" Og klør på stenene - haj, haj! Det er tyr! Med kløer...

Jeg kigger forsigtigt ud: På kanten af ​​rokken er der en bjørnemor og to unger.

Bjørnen er lige vågnet. Hun kastede hovedet op og gabede. Han gaber og klør sig i maven med poten. Og maven er tyk og lodnet.

Ungerne vågnede også. Sjovt: storlæbet, storhovedet. Løkke-løkke med søvnige øjne, der skifter fra pote til pote, svajende deres plyshoveder.

De blinkede med øjnene, rystede på hovedet og begyndte at slås. De kæmper dovent og søvnigt. Modvilligt. Så blev de sure og kæmpede alvorligt.

De stønner. De gør modstand. De brokker sig.

Og bjørnen med alle fem hænder er på maven, så på siderne: lopper bider...

Jeg savlede på min finger, løftede den – vinden trak i mig. Han greb en bedre pistol. Jeg ser på.

Fra afsatsen, hvorpå bjørnene var, til en anden afsats, lavere, lå stadig tæt, usmeltet sne.

Ungerne pressede sig til kanten og trillede pludselig ned gennem sneen til den nederste afsats.

Bjørnen holdt op med at klø sig i maven, lænede sig ud over kanten og kiggede.

Så kaldte hun stille:

Rrrrm-oo-oo!

Ungerne klatrede op. Men halvvejs oppe af bakken kunne de ikke modstå og begyndte at kæmpe igen. De greb fat og rullede ned igen.

De kunne lide det. Man vil kravle ud, lægge sig på sin lille mave, trække sig op til kanten og så ned. Bag ham er den anden. På siden, på ryggen, over hovedet. De hviner: både søde og skræmmende.

Jeg glemte også pistolen. Hvem ville overhovedet finde på at skyde på disse uhørte mennesker, der tørrer deres bukser på bakken!

Ungerne har fået styr på det: de tager fat i hinanden og ruller ned sammen.

Og bjørnen døsede igen.

Jeg så bjørnespillet i lang tid. Så kravlede han ud bag stenen. Da ungerne så mig, blev de stille og så på mig med alle deres øjne.

Og så lagde bjørnen mærke til mig. Hun sprang op, snøftede og rejste sig.

Jeg er til pistolen. Vi ser øje til øje.

Hendes læbe er hængende, og to hugtænder stikker ud. Hugtænderne er våde og grønne af græsset.

Jeg løftede pistolen til min skulder.

Bjørnen tog fat i hendes hoved med begge poter og gøede - ned ad bakken og over hovedet.

Ungerne bag hende er sne i en hvirvelvind. Jeg vifter med min pistol efter mig og råber:

A-ah, bungler, du vil sove!

Bjørnen løber langs skrænten, så hun kaster bagbenene bag ørerne. Ungerne løber bagud, ryster med deres tykke haler og ser sig omkring. Og manken er puklet, som dem på drilske drenge, hvis mødre pakker dem ind i tørklæder om vinteren, enderne under armhulerne og en pukkel på ryggen.

Bjørnene løb væk.

"Eh," tænker jeg, "det var det ikke!"

Jeg satte mig på sneen og - tid! - ned ad den slidte bjørne-rutsjebane. Jeg kiggede mig omkring for at se, om nogen havde set det? Og glad gik han hen til teltet.

BJØRNEHILLE

Når man er på jagt, ser man dyret gennem sigtet af en pistol. Og det er derfor, du altid ser ham vred eller bange.

Det er en sjælden succes at se et dyr, der ikke er bange, udføre sine huslige pligter.

Men jeg var nødt til det.

Jeg var på jagt i bjergene efter bjergkalkuner - snehaner. Jeg klatrede forgæves indtil kl. Snehaner er de mest følsomme fugle i bjergene. Og du skal op ad stejle skråninger for at få dem, lige ved siden af ​​gletsjerne.

Træt. Jeg satte mig til hvile.

Stilhed - mine ører ringer. Fluer summer i solen. Der er bjerge, bjerge og bjerge rundt omkring. Deres toppe, som øer, rejste sig fra havet af skyer.

Nogle steder har skydækket bevæget sig væk fra skrænterne, og de mørke dybder under skyerne er synlige gennem hullet. En solstråle gled ind i åbningen - undervandsskygger og højlys svajede hen over skyskovene. Hvis en fugl rammer en solstråle, vil den gnistre som en gylden fisk.

Jeg blev træt i varmen. Og faldt i søvn. Jeg sov længe. Jeg vågnede - solen var allerede aften, med en gylden rand. Smalle sorte skygger strakte sig ned fra klipperne.

Det blev endnu mere stille i bjergene.

Pludselig hører jeg, i nærheden, bag bakken, som med lav stemme: ”Mu-u-u? Mooo!" Og klør på stenene - haj, haj! Det er tyr! Med kløer...

Jeg kigger forsigtigt ud: På kanten af ​​rokken er der en bjørnemor og to unger.

Bjørnen er lige vågnet. Hun kastede hovedet op og gabede. Han gaber og klør sig i maven med poten. Og maven er tyk og lodnet.

Ungerne vågnede også. Sjovt: storlæbet, storhovedet. Løkke-løkke med søvnige øjne, der skifter fra pote til pote, svajende deres plyshoveder.

De blinkede med øjnene, rystede på hovedet og begyndte at slås. De kæmper dovent og søvnigt. Modvilligt. Så blev de sure og kæmpede alvorligt.

De stønner. De gør modstand. De brokker sig.

Og bjørnen med alle fem hænder er på maven, så på siderne: lopper bider...

Jeg savlede på min finger, løftede den – vinden trak i mig. Han greb en bedre pistol. Jeg ser på.

Fra afsatsen, hvorpå bjørnene var, til en anden afsats, lavere, lå stadig tæt, usmeltet sne.

Ungerne pressede sig til kanten og trillede pludselig ned gennem sneen til den nederste afsats.

Bjørnen holdt op med at klø sig i maven, lænede sig ud over kanten og kiggede.

Så kaldte hun stille:

Rrrrm-oo-oo!

Ungerne klatrede op. Men halvvejs oppe af bakken kunne de ikke modstå og begyndte at kæmpe igen. De greb fat og rullede ned igen.

De kunne lide det. Man vil kravle ud, lægge sig på sin lille mave, trække sig op til kanten og så ned. Bag ham er den anden. På siden, på ryggen, over hovedet. De hviner: både søde og skræmmende.

Jeg glemte også pistolen. Hvem ville overhovedet finde på at skyde på disse uhørte mennesker, der tørrer deres bukser på bakken!

Ungerne har fået styr på det: de tager fat i hinanden og ruller ned sammen.

Og bjørnen døsede igen.

Jeg så bjørnespillet i lang tid. Så kravlede han ud bag stenen. Da ungerne så mig, blev de stille og så på mig med alle deres øjne.

Og så lagde bjørnen mærke til mig. Hun sprang op, snøftede og rejste sig.

Jeg er til pistolen. Vi ser øje til øje.

Hendes læbe er hængende, og to hugtænder stikker ud. Hugtænderne er våde og grønne af græsset.

Jeg løftede pistolen til min skulder.

Bjørnen tog fat i hendes hoved med begge poter og gøede - ned ad bakken og over hovedet.

Ungerne bag hende er sne i en hvirvelvind. Jeg vifter med min pistol efter mig og råber:

A-ah, bungler, du vil sove!

Bjørnen løber langs skrænten, så hun kaster bagbenene bag ørerne. Ungerne løber bagud, ryster med deres tykke haler og ser sig omkring. Og manken er puklet, som dem på drilske drenge, hvis mødre pakker dem ind i tørklæder om vinteren, enderne under armhulerne og en pukkel på ryggen.

Bjørnene løb væk.

"Eh," tænker jeg, "det var det ikke!"

Jeg satte mig på sneen og - tid! - ned ad den slidte bjørne-rutsjebane. Jeg kiggede mig omkring for at se, om nogen havde set det? Og glad gik han hen til teltet.