Ēriha Marijas Remarka “Rietumu frontē viss klusums”. Ērihs Marija Remarks

11. lapa no 13

10. nodaļa

Atradām sev siltu vietiņu. Mūsu astoņu cilvēku komandai ir jāsargā ciems, kas bija jāpamet, jo ienaidnieks to apšaudīja pārāk spēcīgi.

Vispirms mums lika pieskatīt pārtikas noliktavu, no kuras viss vēl nav izvests. Mums ir jānodrošina sevi ar pārtiku no pieejamajām rezervēm. Mēs esam eksperti šajā jomā. Mēs esam Kat, Albert, Müller, Tjaden, Leer, Detering. Šeit sapulcējās visa mūsu komanda. Tiesa, Hejs vairs nav dzīvs. Bet mēs joprojām varam uzskatīt sevi par ļoti veiksminiekiem - visās pārējās nodaļās bija daudz vairāk zaudējumu nekā mums.

Mājoklim izvēlamies betona pagrabu ar kāpnēm, kas ved ārā. Ieeju aizsargā arī īpaša betona siena.

Tad mēs attīstām aktivitātes uzplūdu. Mums atkal bija iespēja atpūsties ne tikai ar savu ķermeni, bet arī ar dvēseli. Bet mēs nepalaižam garām šādus gadījumus, mūsu situācija ir izmisīga, un mēs nevaram ilgi ļauties sentimentalitātei. Izmisumam var ļauties tikai tik ilgi, kamēr viss nav galīgi slikti." Uz lietām jāskatās vienkārši, mums nav citas izejas. Tik vienkārši, ka reizēm, kad uz minūti manā galvā ieslīd kāda doma, tās iepriekš kara laiki, jūtos galīgi nobijies, bet tādas domas ilgi nekavējas.

Mums ir jāuztver situācija pēc iespējas mierīgāk. Mēs tam izmantojam jebkuru iespēju. Tāpēc blakus kara šausmām, plecu pie pleca ar tām, bez jebkādām pārejām, mūsu dzīvē ir vēlme blēņoties. Un tagad ar degsmi strādājam, lai radītu sev idilli - protams, idilli ēdiena un miega nozīmē.

Vispirms grīdu izklājam ar matračiem, ko atvedām no mājām. Karavīra dibens dažreiz arī neiebilst, ka viņu lutina ar kaut ko mīkstu. Tikai pagraba vidū ir brīva vieta. Tad mēs iegūstam segas un spalvu gultas, neticami mīkstas, absolūti greznas lietas. Par laimi, tā visa ciematā ir pietiekami. Mēs ar Albertu atrodam saliekamu sarkankoka gultu ar zilu zīda baldahīnu un mežģīnēm. Mēs svīdām septiņas reizes, kamēr vilkām viņu uz šejieni, taču mēs to patiešām nevaram sev noliegt, jo īpaši tāpēc, ka pēc dažām dienām viņa, iespējams, tiks sapūsta gabalos.

Mēs ar Katu dodamies mājās uz izlūkošanu. Drīz mums izdodas paņemt duci olu un divas mārciņas diezgan svaiga sviesta. Stāvam kaut kādā viesistabā, kad pēkšņi atskan trieciens un, izlaužoties cauri sienai, istabā ielido dzelzs plīts, svilpojot mums garām un metra attālumā atkal iekļūst citā sienā. Palikuši divi caurumi. Plīts aizlidoja no pretējās mājas, kurai trāpīja čaula.

"Lucky," Kat pasmaida, un mēs turpinām meklēt.

Pēkšņi saduram ausis un sākam skriet. Pēc tam apstājamies kā apburti: mazā kaktiņā draiskojas divi dzīvi sivēni. Izberzējam acis un uzmanīgi skatāmies turp vēlreiz. Patiesībā viņi joprojām ir tur. Mēs pieskaramies tiem ar rokām. Nav šaubu, tās tiešām ir divas jaunas cūkas.

Šis būs garšīgs ēdiens! Apmēram piecdesmit soļus no mūsu zemnīcas atrodas neliela māja, kurā dzīvoja virsnieki. Virtuvē atrodam milzīgu plīti ar diviem degļiem, pannām, katliem un katliem. Šeit ir viss, arī iespaidīgs šķūnī sakrautas smalki sagrieztas malkas krājums. Nevis māja, bet pilna kauss.

No rīta divus sūtījām laukā meklēt kartupeļus, burkānus un jaunos zirņus. Dzīvojam lieli, konservi no noliktavas mums neder, gribējās kaut ko svaigu. Skapī jau ir divas ziedkāpostu galvas.

Sivēni tiek nokauti. Kat pārņēma šo lietu. Gribam cepetim izcept kartupeļu pankūkas. Bet mums nav kartupeļu rīves. Taču arī šeit drīz vien atrodam izeju no situācijas: skārda kārbām paņemam vākus, ar naglu izduram tajos daudz caurumu, un rīves gatavas. Trīs no mums uzvelk biezus cimdus, lai nesaskrāpētu pirkstus, pārējie divi nomizo kartupeļus, un darbs sākas.

Khat veic svētas darbības pār sivēniem, burkāniem, zirņiem un ziedkāpostiem. Viņš pat pagatavoja balto mērci kāpostiem. Es cepu kartupeļu pankūkas, pa četrām. Pēc desmit minūtēm es iemanījos mest pannā pankūkas, kas bija apceptas no vienas puses, tā, ka tās apgriezās gaisā un noslīdēja atpakaļ savā vietā. Sivēnus apcep veselus. Visi stāv viņiem apkārt, kā pie altāra.

Tikmēr pie mums ieradās ciemiņi: divi radisti, kurus dāsni aicinām pie mums pusdienot. Viņi sēž viesistabā, kur ir klavieres. Viens no viņiem apsēdās viņam blakus un spēlēja, otrs dziedāja “Uz Vēzera”. Viņš dzied ar sajūtu, bet viņa izruna ir nepārprotami sakšu valoda. Neskatoties uz to, mēs viņu aizkustinoši klausāmies, stāvot pie plīts, uz kuras tiek ceptas un ceptas visas šīs garšīgās lietas.

Pēc kāda laika mēs pamanām, ka uz mums tiek apšaudīts, turklāt nopietni. Piesieti baloni atklāja dūmus no mūsu skursteņa, un ienaidnieks atklāja uz mums uguni. Tās ir šīs nepatīkamās lietas, kas izrok seklu bedri un rada tik daudz gabalu, kas lido tālu un zemu. Viņi svilpo ap mums, tuvojas un tuvojas, bet mēs nevaram īsti izmest visu pārtiku šeit. Pamazām šīs sneakas ieguva mērķi. Vairāki fragmenti lido caur loga augšējo rāmi virtuvē. Mēs ātri tiksim cauri cepetim. Bet pankūku cepšana kļūst arvien grūtāka. Sprādzieni seko viens otram tik ātri, ka lauskas arvien biežāk šļakstās pret sienu un izlien pa logu. Katru reizi, kad dzirdu kādas citas rotaļlietas svilpienu, es pietupos, turot rokās pannu ar pankūkām, un piespiežos pie sienas pie loga. Tad uzreiz pieceļos un turpinu cept.

Saksis pārtrauca spēlēt - viens no fragmentiem trāpīja klavierēm. Pamazām esam sakārtojuši savas lietas un organizējam rekolekciju. Sagaidījuši nākamo spraugu, divi cilvēki paņem dārzeņu podus un skrien kā lode piecdesmit metrus uz zemnīcu. Mēs redzam, kā viņi tajā ienirt.

Kārtējais pārtraukums. Visi nolaižas, un otrs pāris, katrs ar pirmās klases kafijas kannu rokās, dodas rikšā un paspēj patverties zemnīcā pirms nākamā pārtraukuma.

Tad Kat un Kropp paņem lielu pannu ar brūnu cepeti. Šis ir mūsu programmas svarīgākais punkts. Čaulas gaudošana, pietupiens — un tagad tie steidzas, aptverot piecdesmit metrus neaizsargātas telpas.

Es cepu pēdējās četras pankūkas; Šajā laikā man divreiz jātup uz grīdas, bet tomēr, tagad mums ir vēl četras pankūkas, un tas ir mans mīļākais ēdiens.

Tad paķeru šķīvi ar augstu pankūku kaudzi un stāvu, atspiedies pret durvīm. Atskan šņākšana, čīkstēšana, un es atrāvos prom no sēdekļa, ar abām rokām satverot trauku pie krūtīm. Esmu gandrīz klāt, kad pēkšņi dzirdu pieaugošu svilpi. Es steidzos kā antilope un eju apkārt betona sienai kā viesulis. Uz tā bungo fragmenti; Es šļūcu pa kāpnēm uz pagrabu; Man ir lauzti elkoņi, bet es neesmu pazaudējis nevienu pankūku vai apgāzis trauku.

Pulksten divos apsēžamies pusdienās. Ēdam līdz sešiem. Līdz pusseptiņiem dzeram kafiju, virsnieku kafiju no pārtikas noliktavas, un paralēli smēķējam virsnieku cigārus un cigaretes - viss no vienas noliktavas tieši septiņos sākam vakariņas. Pulksten desmitos izmetam pa durvīm cūku skeletus. Tad pārejam pie konjaka un ruma, atkal no svētītās noliktavas krājumiem, un atkal kūpinām garus, biezus cigārus ar uzlīmēm uz vēdera. Tjadens apgalvo, ka trūkst tikai vienas lietas - meitenes no virsnieku bordeļa.

Vēlu vakarā dzirdam ņaudēšanu. Pie ieejas sēž mazs pelēks kaķēns. Mēs viņu ievilinām un iedodam ēst. Tas mums atkal rada apetīti. Ejot gulēt, mēs joprojām košļājam.

Tomēr mums naktī ir grūti. Mēs ēdām pārāk daudz tauku. Svaiga zīdītāja cūka ļoti noslogo kuņģi. Kustība zemnīcā nekad neapstājas. Divi vai trīs cilvēki visu laiku sēž ārā ar nolaistām biksēm un lamājas par visu pasaulē. Es pats veicu desmit piespēles. Apmēram četros no rīta uzstādījām rekordu: visi vienpadsmit cilvēki, apsardzes komanda un viesi sasēdās ap zemnīcu.

Degošās mājas naktīs liesmo kā lāpas. Čaulas izlido no tumsas un ar rūkoņu ietriecas zemē. Pa ceļu traucas transportlīdzekļu kolonnas ar munīciju. Viena no noliktavas sienām ir nojaukta. Šoferi no kolonnas drūzmējas ap spraugu kā bišu spiets un, neskatoties uz krītošām lauskas, atņem maizi. Mēs viņiem netraucējam. Ja mēs nolemtu viņus apturēt, viņi mūs pārspētu, tas arī viss. Tāpēc mēs rīkojamies savādāk. Skaidrojam, ka esam apsardze, un, tā kā zinām, kas kur atrodas, atvedam konservus un mainām pret lietām, kuru mums trūkst. Kāpēc par viņiem uztraukties, jo drīz te tāpat nekā vairs nebūs! Pašiem mēs no noliktavas atvedam šokolādi un ēdam veselus tāfelīšus. Kat saka, ka ir labi ēst, kad vēders neļauj kājām atpūsties.

Paiet gandrīz divas nedēļas, kuru laikā mēs tikai ēdam, dzeram un slinkojam. Mums neviens netraucē. Ciemats lēnām pazūd zem šāviņu sprādzieniem, un mēs dzīvojam laimīgu dzīvi. Kamēr vismaz daļa noliktavas ir neskarta, mums nekas cits nav vajadzīgs, un mums ir tikai viena vēlme - palikt šeit līdz kara beigām.

Tjadens kļuvis tik izvēlīgs, ka izsmēķē tikai pusi no saviem cigāriem. Viņš ar svarīgumu skaidro, ka tas ir kļuvis par viņa ieradumu. Arī Kats ir dīvains – no rīta pamostoties pirmais, ko viņš dara, ir kliedz:

Emīl, atnes ikri un kafiju! Vispār mēs visi esam baigi augstprātīgi, viens otru uzskata par savu kārtīgu, uzrunā “tu” un dod norādījumus.

Kropp, man niez zoles, mēģini noķert utis.

Ar šiem vārdiem Lērs kā izlutinātam māksliniekam pastiepj Albertam kāju, un viņš aiz kājas vilka augšā pa kāpnēm.

Ar mieru, Tjaden! Starp citu, atcerieties: nevis “ko”, bet gan “es paklausu”. Nu, vēl vienu reizi: "Tjaden!"

Tjadens pārņem aizvainojumu un atkal citē slaveno Gētes Gēta fon Berlihingena fragmentu, kas viņam vienmēr ir uz mēles.

Paiet vēl nedēļa, un mēs saņemam pasūtījumus atgriezties. Mūsu laimei ir pienācis gals. Divas lielas kravas automašīnas ved mūs līdzi. Tiem virsū sakrauti dēļi. Bet mēs ar Albertu vēl paspējam uzlikt savu gultu ar baldahīnu, ar zilu zīda gultas pārklāju, matračiem un mežģīņu apmetumiem. Gultas galvgalī novietojam maisiņu ar izvēlētiem produktiem. Ik pa laikam glāstām cieti kūpinātas desas, aknu un konservu bundžas, cigāru kastes piepilda mūsu sirdis ar gavilēm. Katram no mūsu komandas ir līdzi šāda soma.

Turklāt mēs ar Kropu izglābām vēl divus sarkanus plīša krēslus. Viņi stāv gultā, un mēs, laiskodamies, sēžam uz tiem, it kā teātra kastē. Kā telts virs mums plīvo un briest zīda sega. Katram ir cigārs mutē. Tā nu mēs sēžam, skatāmies uz teritoriju no augšas.

Starp mums stāv būris, kurā dzīvoja papagailis; mēs viņu atradām kaķim. Kaķi paņēmām līdzi, viņa guļ būrī savas bļodas priekšā un murrā.

Mašīnas lēnām ripo pa ceļu. Mēs ēdam. Aiz mums, kur palicis nu jau pavisam pamestais ciems, čaumalas mētājas zemes strūklakas.

Pēc dažām dienām izvācamies uz vienu vietu. Pa ceļam satiekam bēgļus – izliktos šī ciemata iedzīvotājus. Viņi velk līdzi savas mantas - ķerrās, bērnu ratiņos un vienkārši uz muguras. Viņi staigā nolaistām galvām, viņu sejās rakstītas skumjas, izmisums, vajāšana un rezignācija. Bērni turas pie mātes rokām, dažreiz vecāka meitene ved bērnus, un viņi paklūp viņai un turpina griezties atpakaļ. Daži nēsā līdzi kādu nožēlojamu lelli. Visi klusē, ejot mums garām.

Pagaidām mēs virzāmies maršējošā kolonnā - galu galā franči nešaudīs ciematu, no kura viņu tautieši vēl nav izbraukuši. Bet pēc dažām minūtēm gaisā atskan gaudošana, zeme trīc, atskan kliedzieni, lādiņš trāpīja kolonnas aizmugurē esošajam vadam, un lauskas to pamatīgi sasita. Mēs steidzamies uz visām pusēm un krītam uz sejas, bet tajā pašā mirklī pamanu, ka tā spriedzes sajūta, kas vienmēr neapzināti man diktēja vienīgo pareizo lēmumu zem uguns, šoreiz mani nodeva; Manā galvā kā zibens iešaujas doma: “Tu esi apmaldījies”, un manī rosās pretīgas, paralizējošas bailes. Vēl viens brīdis - un es jūtu asas sāpes kreisajā kājā, piemēram, pātagas sitienu. Es dzirdu Albertu kliedzam; viņš ir kaut kur netālu no manis.

Celies, skrienam, Albert! - Es kliedzu uz viņu, jo viņš un es guļam bez pajumtes, klajā laukā.

Viņš tik tikko paceļas no zemes un skrien. Es palieku viņa tuvumā. Mums jālec pāri dzīvžogam; viņa ir garāka par cilvēku. Krops pieķeras zariem, es aizķeru viņa kāju, viņš skaļi kliedz, es viņu pagrūdu, viņš lido pāri žogam. Es lecu, lidoju pēc Kropa un iekrītu ūdenī - aiz žoga bija dīķis.

Mūsu sejas ir nosmērētas ar dubļiem un dubļiem, bet mēs atradām labu patvērumu. Tāpēc kāpjam ūdenī līdz kaklam. Izdzirdot gliemežvāku gaudošanu, mēs iegremdējamies tajā.

Pēc tam, kad to izdarīju desmit reizes, man šķiet, ka es to vairs nevaru. Alberts arī vaidē:

Ejam prom no šejienes, citādi es nokritīšu un noslīku.

Kur tu nonāci? - es jautāju.

Šķiet, ka tas ir ceļgalā.

Vai tu vari skriet?

Laikam varu.

Tad skrienam! Sasniedzam ceļmalas grāvi un, noliecušies, steidzamies pa to. Uguns mūs panāk. Ceļš ved uz munīcijas noliktavu. Ja tas pacelsies, pie mums nekad neatradīs pat pogu. Tā nu mainām plānu un skrienam laukā, slīpi pret ceļu.

Alberts sāk atpalikt.

Skrien, es paspēšu,” viņš saka un nokrīt zemē.

Es viņu pakratu un vilku aiz rokas:

Celies augšā. Alberts! Ja tu tagad gulēsi, nevarēsi skriet. Nāc, es tevi atbalstīšu!

Beidzot sasniedzam nelielu zemnīcu. Krops nokrīt uz grīdas, un es viņu apsēju. Lode iekļuva tieši virs ceļgala. Tad es pārbaudu sevi. Uz manām biksēm ir asinis, un arī uz manas rokas. Alberts uzliek pārsējus no somām uz ieejas atverēm. Viņš vairs nevar pakustināt kāju, un mēs abi brīnāmies, kā mums pietika, lai velktos uz šejieni. Tas viss, protams, tikai aiz bailēm – pat ja mums norautu kājas, mēs tik un tā aizbēgtu no turienes. Pat ja viņi būtu uz saviem celmiem, viņi būtu aizbēguši.

Es joprojām varu kaut kā rāpot un piezvanīt garāmbraucošajiem ratiem, kas mūs savāc. Tas ir pilns ar ievainotajiem. Viņus pavada kārtībnieks, viņš iegrūž šļirci mūsu krūtīs – tā ir pretstingumkrampju vakcinācija.

Lauka slimnīcā izdodas mūs savest kopā. Mums iedod plānu buljonu, kuru ēdam ar nicinājumu, lai arī alkatīgi - ir redzēti labāki laiki, bet nu vēl ēst gribas.

Tātad, labi, iesim mājās, Albert? - es jautāju.

"Cerēsim," viņš atbild. - Ja vien tu zinātu, kas ar mani notiek.

Sāpes pastiprinās. Viss zem pārsēja deg. Mēs dzeram ūdeni bezgalīgi, krūzi pēc krūzes.

Kur ir mana brūce? Daudz virs ceļgala? - jautā Krops.

"Vismaz desmit centimetrus, Albert," es atbildu.

Patiesībā tur droši vien ir trīs centimetri.

Tā es nolēmu," viņš pēc brīža saka, "ja viņi man atņems kāju, es to piezvanīšu." Es nevēlos klīst pa pasauli ar kruķiem.

Tā nu guļam vieni ar savām domām un gaidām.

Vakarā mūs aizved uz “griešanas istabu”. Man ir bail, un ātri izdomāju, ko darīt, jo visi zina, ka lauka slimnīcās ārsti bez vilcināšanās amputē rokas un kājas. Tagad, kad lazaretes ir tik pārpildītas, tas ir vieglāk, nekā cītīgi sašūt cilvēku no gabaliem. Atgādinu Kemmerihu. Es nekad neļaušu sevi hloroformēt, pat ja man būs kādam jālauza galva.

Pagaidām viss iet labi. Ārsts rausta brūci, tāpēc mana redze kļūst tumša.

Nav jēgas izlikties,” viņš aizrāda, turpinot mani cirst.

Instrumenti dzirkstī spilgtā gaismā kā asinskāra zvēra zobi. Sāpes ir nepanesamas. Divi kārtībnieki cieši satver manas rokas: man izdodas atbrīvot vienu, un es grasos dakteri sist pa brillēm, taču viņš to laikus pamana un aizlec.

Dodiet šim puisim anestēziju! - viņš nikni kliedz.

Es uzreiz kļūstu mierīgs.

Atvainojiet, doktora kungs, es būšu kluss, bet vienkārši nelieciet mani iemidzināt.

"Tas ir tas pats," viņš čīkst un atkal paņem instrumentus.

Viņš ir blonds puisis ar dueļa rētām un pretīgām zelta brillēm uz deguna. Viņam ir ne vairāk kā trīsdesmit gadu. Redzu, ka tagad viņš mani apzināti spīdzina – joprojām rakņājas manā brūcē, ik pa laikam palūkojoties uz mani sānis no brillēm. Es satvēru margas - es labprātāk nomirtu, bet viņš nedzirdētu no manis ne skaņu.

Ārsts izmakšķerē fragmentu un parāda to man. Acīmredzot viņš ir apmierināts ar manu uzvedību: viņš uzmanīgi uzliek man šinu un saka:

Rīt vilcienā un mājās! Tad viņi man ielika ģipsi. Ieraudzījis Kropu palātā, es viņam saku, ka ātrās palīdzības vilciens, visticamāk, ieradīsies rīt.

Mums jārunā ar feldšeri, lai mūs varētu atstāt kopā, Albert.

Man izdodas pasniegt feldšerei divus cigārus ar uzlīmēm no mana krājuma un pateikt dažus vārdus. Viņš šņaukā cigārus un jautā:

Kas tev vēl ir?

Laba sauja, es saku. "Un manam draugam," es norādu uz Kropu, "arī tā būs." Rīt ar prieku nodosim tās jums no ātrās palīdzības vilciena loga.

Viņš, protams, uzreiz saprot, kas notiek: pēc atkārtotas šņaukšanas viņš saka:

Naktīs nevaram aizmigt ne minūti. Mūsu palātā mirst septiņi cilvēki. Viens no viņiem stundu dzied korāļus augstā, nožņaugtā tenorā, tad dziedāšana pārvēršas nāves grabulī. Otrs pieceļas no gultas un paspēj aizlīst līdz palodzei. Viņš guļ zem loga, it kā pēdējo reizi gribētu paskatīties ārā.

Mūsu nestuves atrodas stacijā. Gaidām vilcienu. Līst lietus, un stacijai nav jumta. Segas ir plānas. Gaidām jau divas stundas.

Feldšere par mums rūpējas kā gādīga mamma. Lai gan es jūtos ļoti slikti, es neaizmirstu par mūsu plānu. It kā nejauši atvelku segu, lai sanitārs redz cigāru pakas, un iedodu viņam vienu kā depozītu. Par to viņš mūs apsedz ar lietusmēteli.

Eh, Albert, mans draugs," es atceros, "vai tu atceries mūsu gultu ar baldahīnu un kaķi?

Un krēsli,” viņš piebilst.

Jā, sarkani plīša krēsli. Vakaros sēdējām uz tām kā karaļi un jau plānojām izīrēt. Viena cigarete stundā. Mēs dzīvotu bez raizēm, un mums būtu arī pabalsti.

Alberts," es atceros, "un mūsu maisi ar pārtiku...

Mēs jūtamies skumji. Tas viss mums ļoti noderētu. Ja vilciens aizietu dienu vēlāk. Kat noteikti būtu mūs atradusi un atnesusi mums savu daļu.

Tā ir slikta veiksme. Kuņģī mums ir zupa no miltiem - niecīga slimnīcas grub - un somās cūkgaļas konservi. Bet mēs jau esam tik vāji, ka nespējam par to uztraukties.

Vilciens pienāk tikai no rīta, un pa šo laiku nestuves svilpj no ūdens. Feldšere mūs sakārto vienā vagonā. Visur skraida Sarkanā Krusta žēlsirdības māsas. Kroppa ir novietota zemāk. Viņi mani paceļ, man ir dota vieta virs viņa.

Nu, pagaidi,” viņš pēkšņi izplūst no manis.

Kas par lietu? - jautā māsa.

Es vēlreiz uzmetu skatienu gultai. Tas ir pārklāts ar sniegbaltiem linu palagiem, nesaprotami tīrs, tajās pat redzamas krokas no gludekļa. Un es neesmu mainījis savu kreklu sešas nedēļas, tas ir melns no netīrumiem.

Vai nevarat iekļūt pats? - māsa satraukta jautā.

"Es iekāpšu," es saku, jūtot, ka šņukstu, "tikai vispirms novelciet apakšveļu."

Kāpēc? Man liekas, ka esmu netīra kā cūka. Vai tiešām viņi mani šeit ieliks?

Bet es... - Es neuzdrošinos pabeigt savu domu.

Vai tu viņu nedaudz nosmērēsi? - viņa jautā, cenšoties mani uzmundrināt. - Tas nav svarīgi, mēs to nomazgāsim vēlāk.

Nē, tas nav galvenais," es sajūsmā saku.

Es nemaz neesmu gatavs tik pēkšņai atgriešanās civilizācijas barā.

Jūs gulējāt ierakumos, kāpēc gan mēs tavā vietā neizmazgājam palagus? - viņa turpina.

Es paskatos uz viņu; viņa ir jauna un izskatās tikpat svaiga, kraukšķīga, tīri nomazgāta un patīkama kā viss apkārt, grūti noticēt, ka tas nav paredzēts tikai virsniekiem, tas liek justies neomulīgi un pat kaut kā biedējoši.

Un tomēr šī sieviete ir īsta bende: viņa piespiež mani runāt.

Es tikai domāju... - Es apstājos: viņai jāsaprot, ko es domāju.

Kas tas vēl ir?

"Jā, es runāju par utīm," es beidzot izteicu.

Viņa smejas:

Arī viņiem kādreiz vajadzēs dzīvot savam priekam.

Nu, tagad man ir vienalga. Es uzkāpju uz plaukta un aizsedzu galvu.

Kādam pirksti taustās ap segu. Šis ir feldšeris. Saņēmis cigārus, viņš aiziet.

Pēc stundas pamanām, ka esam jau ceļā.

Naktī pamostos. Krops arī mētājas un griežas. Vilciens klusi ripo pa sliedēm. Tas viss joprojām ir kaut kā nesaprotams: gulta, vilciens, mājas. Es čukstu:

Alberts!

Vai jūs zināt, kur atrodas tualete?

Man šķiet, ka tas ir aiz šīm durvīm labajā pusē.

Tagad paskatīsimies.

Karietē ir tumšs, es aptaustīju plaukta malu un grasos uzmanīgi šļūkt lejā. Bet mana kāja nevar atrast kāju, es sāku slīdēt no plaukta - es nevaru atpūsties uz ievainotās kājas un nokrītu uz grīdas ar triecienu.

Sasodīts! - es saku.

Vai tu esi ievainots? - jautā Krops.

Bet jūs neesat dzirdējuši, vai ne? - es atcirtu. - Es tik stipri sasitu galvu, ka...

Šeit karietes galā atveras durvis. Mana māsa nāk klajā ar laternu rokās un ierauga mani.

Viņš nokrita no plaukta... Viņa jūt manu pulsu un pieskaras manai pierei.

Bet jums nav temperatūras.

Nē, piekrītu.

Varbūt tu par kaut ko sapņoji? - viņa jautā.

Jā, droši vien,” es izvairīgi atbildu.

Un jautājumi sākas no jauna. Viņa skatās uz mani ar savām skaidrām acīm, tik tīrām un pārsteidzošām – nē, es vienkārši nevaru viņai pateikt, kas man vajadzīgs.

Viņi atkal ved mani augšā. Oho, nokārtots! Galu galā, kad viņa aizies, man atkal būs jākāpj lejā! Ja viņa būtu veca sieviete, es droši vien viņai pateiktu, kas bija nepareizi, bet viņa ir tik jauna, ka viņai nevar būt vairāk par divdesmit pieciem. Nav ko darīt, es nevaru viņai to pateikt.

Tad Alberts man nāk palīgā – viņam nav par ko kaunēties, jo tas nav par viņu. Viņš sauc māsu pie sevis:

Māsa, viņam vajag...

Bet Alberts arī nezina, kā izteikties, lai tas izklausītos diezgan pieklājīgi. Priekšā, sarunā savā starpā, mums pietiktu ar vienu vārdu, bet te, tādas kundzes klātbūtnē... Bet tad viņš pēkšņi atceras skolas laikus un gudri pabeidz:

Viņam vajadzētu iziet, māsa.

"Ak, tas tā," saka māsa. - Tāpēc viņam nemaz nav jāceļas no gultas, jo īpaši tāpēc, ka viņš ir ģipsis. Kas tieši tev vajadzīgs? - viņa pagriežas pret mani.

Mani līdz nāvei biedē šis jaunais lietu pavērsiens, jo man nav ne mazākās nojausmas, kāda terminoloģija tiek pieņemta, lai apzīmētu šīs lietas.

Mana māsa nāk man palīgā:

Mazs vai liels?

Kāds kauns! Man šķiet, ka esmu nosvīdis, un es samulsusi saku:

Tikai mazos veidos.

Nu viss tik slikti nebeidzās.

Viņi man iedod pīli. Pēc dažām stundām manam piemēram seko vēl vairāki cilvēki, un līdz rītam mēs jau esam pieraduši un nevilcināmies lūgt to, kas mums nepieciešams.

Vilciens brauc lēni. Dažreiz viņš apstājas, lai izkrautu mirušos. Viņš apstājas diezgan bieži.

Albertam ir drudzis. Jūtos paciešami, man sāp kāja, bet vēl ļaunāk ir tas, ka zem ģipša acīmredzami ir utis. Man šausmīgi niez kāja, bet es nevaru sevi saskrāpēt.

Mūsu dienas paiet snaudā. Aiz loga skati klusi peld. Trešajā naktī ierodamies Herbestalē. No māsas uzzinu, ka Albertu nākamajā pieturā izsēdinās, jo viņam ir drudzis.

Kur mēs paliksim? - es jautāju.

Ķelnē.

Albert, mēs paliksim kopā," es saku, "redzēsi."

Kad medmāsa dodas nākamajā kārtā, es aizturu elpu un piespiežu gaisu iekšā. Mana seja ir piepildīta ar asinīm un kļūst violeta. Māsa apstājas:

Vai tev sāp?

Jā,” es saku ar stenēšanu. – Kaut kā pēkšņi viņi sākās.

Viņa iedod man termometru un dodas tālāk. Tagad zinu, ko darīt, jo ne velti mācījos pie Katas. Šie karavīru termometri nav paredzēti ļoti pieredzējušiem karavīriem. Tiklīdz jūs pagrūsit dzīvsudrabu uz augšu, tas iestrēgs savā šaurajā caurulē un vairs nenolaidīsies.

Es noliku termometru zem rokas pa diagonāli, dzīvsudrabu vēršot uz augšu, un ilgi klikšķinu uz tā ar rādītājpirkstu. Tad es to sakrata un apgriežu. Izrādās 37.9. Bet ar to nepietiek. Uzmanīgi turot virs degoša sērkociņa, paceļu temperatūru līdz 38,7.

Kad māsa atgriežas, es pļāpu kā tītars, mēģinu asi elpot, skatos uz viņu ar miegainām acīm, nemierīgi mētājos un griežos un klusā balsī saku:

Ak, es to nevaru izturēt! Viņa uzraksta manu uzvārdu uz lapiņas. Es noteikti zinu, ka manu ģipsi neaiztiks, ja vien tas nebūs absolūti nepieciešams.

Mani ar Albertu izņem no vilciena.

Mēs guļam katoļu klostera lazaretē, tajā pašā palātā. Mums ir ļoti paveicies: katoļu slimnīcas ir slavenas ar savu labo aprūpi un garšīgo ēdienu. Lazarte ir pilnībā piepildīta ar mūsu vilciena ievainotajiem; daudzi no viņiem ir smagā stāvoklī. Šodien mūs vēl neizmeklē, jo ārstu šeit ir pārāk maz. Ik pa brīdim pa gaiteni tiek ripināti zemie gumijas rati, un katru reizi, kad uz tiem kāds guļ, izstiepts pilnā augumā. Tā ir sasodīti neērta poza – tā ir vienīgā iespēja labi izgulēties.

Nakts paiet ļoti nemierīgi. Neviens nevar gulēt. No rīta paspējam kādu brīdi pasnaust. Es pamostos no gaismas. Durvis ir vaļā un no gaiteņa atskan balsis. Mani istabas biedri arī pamostas. Viens no viņiem, kurš tur guļ jau vairākas dienas, mums skaidro, kas notiek:

Šeit augšā māsas katru rītu saka lūgšanas. Viņi to sauc par matīniem. Lai mums neatņemtu klausīšanās prieku, viņi atver durvis uz istabu.

Protams, tas viņiem ir ļoti pārdomāti, taču mums sāp visi kauli un plaisā galva.

Kāds negods! - es saku. - Es tikko paspēju aizmigt.

"Šeit augšā ir cilvēki ar nelielām traumām, tāpēc viņi nolēma, ka varētu to darīt kopā ar mums," atbild mans kaimiņš.

Alberts sten. Esmu dusmu pilna un kliedzu:

Čau, klusē! Pēc minūtes istabā parādās māsa. Savā melnbaltajā klostera tērpā viņa atgādina glītu kafijas kannas lelli.

"Aizver durvis, māsa," kāds saka.

"Durvis ir atvērtas, jo viņi saka lūgšanu gaitenī," viņa atbild.

Un mēs vēl neesam pietiekami izgulējušies.

Labāk lūgties nekā gulēt. - Viņa stāv un smaida nevainīgu smaidu. - Turklāt pulkstenis jau ir septiņi.

Alberts atkal ievaidējās.

Aizver durvis! - es reju.

Acīmredzot māsa bija pārsteigta, viņa nevarēja aptīt galvu, kā kāds var tā kliegt.

Mēs lūdzam arī par jums.

Jebkurā gadījumā aizveriet durvis! Viņa pazūd, atstājot durvis neaizslēgtas. Koridorā atkal atskan vienmuļa murmināšana. Tas mani sadusmo, un es saku:

Es noskaitu līdz trīs. Ja viņi līdz šim neapstāsies, es viņiem kaut ko uzmetīšu.

"Es arī," saka viens no ievainotajiem.

Es noskaitu līdz pieciem. Tad paņemu tukšu pudeli, notēmēju un iemetu pa durvīm koridorā. Pudele saplīst mazos lauskas. Lūdzēju balsis apklust. Palātā parādās māsu bars. Viņi zvēr, bet ļoti izmērītā izteiksmē.

Aizver durvis! - mēs kliedzam.

Tie tiek noņemti. Mazais, kurš tikko ieradās pie mums, ir pēdējais, kas aiziet.

Ateisti,” viņa noburkšķ, bet tomēr aizver durvis.

Mēs uzvarējām.

Pusdienlaikā atnāk lazaretes priekšnieks un iedod mums sitienu. Viņš mums draud ar spēku un pat vēl ko ļaunāku. Bet visi šie militārie ārsti, tāpat kā ceturkšņi, joprojām nav nekas vairāk kā ierēdņi, lai gan viņi valkā garu zobenu un epauletus, un tāpēc pat jauniesauktie viņus neuztver nopietni. Ļaujiet viņam runāt ar sevi. Viņš mums neko nedarīs.

Kurš iemeta pudeli? - viņš jautā.

Man vēl nav bijis laika izdomāt, vai man vajadzētu atzīties, kad pēkšņi kāds saka:

es! Uz vienas no gultām apsēžas vīrietis ar biezu, samezglotu bārdu. Ikviens vēlas uzzināt, kāpēc viņš sevi nosauca.

Pareizi. Es kļuvu satraukts, jo mēs bijām pamodināti bez iemesla, un es zaudēju kontroli pār sevi, tik ļoti, ka vairs nezināju, ko daru. Viņš runā tā, it kā tas būtu rakstīts.

Kāds ir tavs uzvārds?

Džozefs Hamahers, izsaukts no rezerves.

Inspektors aiziet.

Mēs visi esam zinātkāres pilni.

Kāpēc tu iedevi savu uzvārdu? Galu galā, ne jūs to izdarījāt!

Viņš pasmejas:

Tātad, ja tas neesmu es? Man ir "grēku absolvēšana".

Tagad visi saprot, kas šeit notiek. Ikviens, kam ir "grēku piedošana", var darīt, ko vien vēlas.

Tātad,” viņš stāsta, “es biju ievainots galvā, un pēc tam man tika izsniegta apliecība, ka reizēm esmu ārprātīgs. Kopš tā laika man ir vienalga. Es nevaru kaitināt. Tāpēc viņi man neko nedarīs. Šis puisis no pirmā stāva būs patiešām dusmīgs. Un es nosaucu sevi, jo man patika veids, kā viņi iemeta pudeli. Ja viņi rīt atkal atvērs durvis, mēs iemetīsim vēl vienu.

Mēs trokšņaini priecājamies. Kamēr mūsu vidū ir Džozefs Hamahers, mēs varam darīt visbīstamākās lietas.

Tad mums nāk klusi rati.

Pārsēji ir nožuvuši. Mūsējam kā buļļi.

Mūsu istabā ir astoņi cilvēki. Visnopietnākā brūce ir Pēterim, tumšmatainam, cirtainam zēnam - viņam ir sarežģīta perforējoša brūce plaušās. Viņa kaimiņam Francim Vēhteram ir salauzts apakšdelms, un sākumā mums šķiet, ka viņa lietas nav nemaz tik sliktas. Bet trešajā naktī viņš piezvana mums un lūdz piezvanīt - viņam šķiet, ka caur apsējiem nākušas asinis.

Es stingri nospiežu pogu. Nakts māsa nenāk. Vakarā likām viņai skriet - visi dabūjām pārsēju, un pēc tam vienmēr sāpēja brūces. Viens lūdza laist kāju uz šo pusi, otrs - tur, trešais bija izslāpis, ceturtajam vajadzēja uzpūst spilvenu - beigās resnā vecene sāka dusmīgi kurnēt un aizcirta durvis, aizejot. Tagad viņa droši vien domā, ka viss sākas no jauna, un tāpēc viņa nevēlas iet.

Mēs gaidām. Pēc tam Francs saka:

Zvaniet vēlreiz! es zvanu. Medmāsa joprojām neparādās. Naktīs visā mūsu spārnā ir palikusi tikai viena māsa, iespējams, viņa tikko izsaukta uz citām palātām.

Franz, vai esi pārliecināts, ka tev asiņo? - es jautāju. – Citādi viņi mūs atkal lamās.

Pārsēji ir slapji. Vai kāds var lūdzu ieslēgt gaismu?

Bet arī ar gaismu nekas nedarbojas: slēdzis ir pie durvīm, bet neviens nevar piecelties. Spiežu zvanīšanas pogu, līdz mans pirksts kļūst nejūtīgs. Varbūt mana māsa aizmiga? Galu galā viņiem ir tik daudz darba, viņi jau izskatās tik pārguruši dienas laikā. Turklāt viņi šad un tad lūdzas.

Vai mums vajadzētu izmest pudeli? - jautā Džozefs Hamahers, cilvēks, kuram viss ir atļauts.

Tā kā viņa nedzird zvanu, viņa noteikti to nedzirdēs.

Beidzot durvis atveras. Uz sliekšņa parādās miegaina veca sieviete. Redzot, kas notika ar Francu, viņa sāk trakot un iesaucas:

Kāpēc neviens nevienam par to neziņoja?

Mēs zvanījām. Un neviens no mums nevar staigāt.

Viņam bija spēcīga asiņošana, un viņš atkal tiek pārsiets. No rīta mēs redzam viņa seju: tā ir kļuvusi dzeltena un saasinājusies, bet tieši vakar vakarā viņš izskatījās gandrīz pilnīgi vesels. Tagad māsa sāka mūs biežāk apmeklēt.

Dažkārt mūs pieskata māsas no Sarkanā Krusta. Viņi ir laipni, bet dažreiz viņiem trūkst prasmju. Pārnesot mūs no nestuvēm uz gultu, viņi bieži mūs sāpina, un tad viņiem kļūst tik bail, ka tas liek mums justies vēl sliktāk.

Mēs vairāk uzticamies mūķenēm. Viņi zina, kā veikli pacelt ievainotu cilvēku, bet mēs vēlamies, lai viņi būtu nedaudz jautrāki. Tomēr dažiem no viņiem ir humora izjūta, un šie ir patiešām lieliski puiši. Kurš no mums, piemēram, nesniegtu nekādu pakalpojumu māsai Libertiņai? Tiklīdz mēs ieraugām šo apbrīnojamo sievieti, pat no tālienes, noskaņojums visā saimniecības ēkā uzreiz paceļas. Un tādu šeit ir daudz. Par viņiem esam gatavi iet caur uguni un ūdeni. Nē, nevajag sūdzēties – mūķenes pret mums izturas tāpat kā pret civiliedzīvotājiem. Un, kad atceries, kas notiek garnizona slimnīcās, kļūst vienkārši biedējoši.

Francs Vāhters nekad neatguvās. Kādu dienu viņi to atņem un nekad neatnes. Džozefs Hamahers skaidro:

Tagad mēs viņu neredzēsim. Viņi aizveda viņu uz nāves istabu.

Kas tas par mirušu lietu? - jautā Krops.

Nu, nāves sods.

Kas tas ir?

Šī ir neliela telpa spārna galā. Tur tiek novietoti tie, kas grasījās izstiept kājas. Tur ir divas gultas. Visi viņu sauc par mirušu.

Bet kāpēc viņi to dara?

Un viņiem ir mazāk satraukuma. Tad ir ērtāk – telpa atrodas tieši blakus liftam, kas ved uz morgu. Vai varbūt tas tiek darīts, lai neviens nenomirst palātās, citu acu priekšā. Un ir vieglāk viņu pieskatīt, kad viņš guļ viens.

Kā tas viņam pašam ir?

Džozefs parausta plecus.

Tātad, tas, kurš tur nokļūst, parasti īsti nesaprot, ko viņi ar viņu dara.

Tātad, vai visi šeit to zina?

Tie, kas šeit ir jau ilgāku laiku, protams, zina.

Pēc pusdienām Franča Vēhtera gultā tiek nolikts jaunpienācējs. Pēc dažām dienām arī viņu aizved. Džozefs ar roku izdara izteiksmīgu žestu. Viņš nav pēdējais, kas nāk un aiziet mūsu acu priekšā.

Dažreiz radinieki sēž pie gultām; viņi raud vai runā klusi, apmulsuši. Viena veca sieviete nevēlas doties prom, bet viņa nevar šeit palikt pa nakti. Nākamajā rītā viņa nāk ļoti agri, bet vajadzēja nākt vēl agrāk - pieejot pie gultas, viņa redz, ka otrs jau guļ uz tās. Viņa tiek uzaicināta doties uz morgu. Viņa paņēma līdzi ābolus un tagad dod mums.

Arī mazais Pēteris jūtas sliktāk. Viņa temperatūras līkne satraucoši paceļas uz augšu, un kādu jauku dienu pie viņa gultas apstājas zemie ratiņi.

Kur? - viņš jautā.

Uz ģērbtuvi.

Viņi viņu iecēla ratiņkrēslā. Bet māsa pieļauj kļūdu: viņa noņem karavīra jaku no āķa un noliek viņam blakus, lai vairs neķertos. Pēteris uzreiz saprot, kas notiek, un mēģina izripināt no ratiem:

Es palieku šeit! Viņi neļauj viņam piecelties. Viņš klusi kliedz ar perforētajām plaušām:

Es negribu iet pie mirušajiem!

Jā, mēs jūs vedam uz ģērbtuvi.

Priekš kam tad tev vajadzīga mana jaka? Viņš vairs nespēj runāt. Viņš aizsmakušā, satrauktā čukstā čukst:

Atstājiet mani šeit! Viņi neatbild un izved viņu no istabas. Pie durvīm viņš mēģina piecelties. Viņa melnā cirtainā galva trīc, acis ir asaru pilnas.

es atgriezīšos! es atgriezīšos! - viņš kliedz.

Durvis aizveras. Mēs visi esam satraukti, bet klusējam. Beidzot Džozefs saka:

Mēs neesam pirmie, kas to dzird. Bet tas, kurš tur nokļūs, nekad neizdzīvos.

Man ir operācija un pēc tam divas dienas vemju. Mans ārsta ierēdnis saka, ka mani kauli nevēlas sadzīt. Vienā no mūsu nodaļām viņi nepareizi saauga, un viņi viņam atkal tos salauza. Tas arī ir neliels prieks. Jaunpienācēju vidū ir divi jauni karavīri, kuri cieš no plakanās pēdas. Apļu laikā viņi pievērš uzmanību galvenajam ārstam, kurš laimīgs apstājas pie viņu gultām.

Mēs jūs no tā izglābsim," viņš saka. - Neliela operācija un tev būs veselas kājas. Māsa, pieraksti tās.

Ejot prom, visu zinošais Džozefs brīdina jaunpienācējus:

Skaties, nepiekrīti operācijai! Šim, redziet, mūsu vecim ir tāda lieta zinātnei. Viņš pat sapņo par to, kā dabūt kādu šim darbam. Viņš veiks jums operāciju, un pēc tam jūsu pēda patiešām vairs nebūs plakana; bet tas būs greizs, un tu klīst ar nūju līdz savu dienu beigām.

Kas mums tagad jādara? - jautā viens no viņiem.

Nedod piekrišanu! Jūs esat šeit sūtīts ārstēt brūces, nevis izārstēt plakanās pēdas! Kādas kājas tev bija priekšā? Ā, tas arī viss! Tagad tu vēl vari staigāt, bet, ja paiesi zem veca vīra naža, tu kļūsi kropls. Viņam vajag jūrascūciņas, tāpēc viņam karš ir brīnišķīgākais laiks, kā jau visiem ārstiem. Paskatieties uz apakšējo nodaļu - tur rāpo labs ducis cilvēku, kurus viņš operēja. Daži te sēž jau gadiem, no piecpadsmitā un pat četrpadsmitā gada. Neviens no viņiem nesāka staigāt labāk kā agrāk, gandrīz visi staigāja sliktāk; Ik pēc sešiem mēnešiem viņš velk tos atpakaļ uz galda un salauž viņu kaulus jaunā veidā, un katru reizi viņš viņiem saka, ka panākumi tagad ir garantēti. Padomājiet rūpīgi, viņam nav tiesību to darīt bez jūsu piekrišanas.

"Eh, draugs," viens no viņiem noguris saka, "labāk kājas nekā galva." Vai varat man pateikt iepriekš, kurā vietā jūs iegūsit, kad jūs tur atkal nosūtīs? Ļaujiet viņiem darīt ar mani visu, ko vēlas, kamēr es tikšu mājās. Labāk klupties un palikt dzīvam.

Viņa draugs, jauns mūsu vecuma puisis, nedod piekrišanu. Nākamajā rītā vecais vīrs pavēl viņus nolaist; tur viņš sāk viņus pārliecināt un kliedz uz viņiem, lai galu galā viņi vienotos. Ko viņi var darīt? Galu galā viņi ir tikai pelēks zvērs, un viņš ir liels kadrs. Tos ienes palātā zem hloroforma un ģipsi.

Albertam iet slikti. Viņš tiek nogādāts operāciju zālē, lai veiktu amputāciju. Visa kāja tiek noņemta, līdz pat augšai. Tagad viņš ir gandrīz pilnībā pārtraucis runāt. Kādu dienu viņš saka, ka grasās nošaut sevi, ka izdarīs to, tiklīdz dabūs rokās savu revolveri.

Pienāk jauns vilciens ar ievainotiem. Mūsu palātā tiek uzņemti divi akli cilvēki. Viens no viņiem ir vēl ļoti jauns mūziķis. Pasniedzot viņam vakariņas, māsas vienmēr slēpa no viņa nažus, vienam no viņām viņš jau bija izrāvis nazi no rokām. Neskatoties uz šiem piesardzības pasākumiem, viņu piemeklēja nepatikšanas.

Vakarā, vakariņās, viņa apkalpojošā māsa tiek uz minūti izsaukta no istabas, un viņa noliek šķīvi un dakšiņu uz viņa galda. Viņš satver dakšiņu, paņem to rokā un plaukstoši iegremdē to savā sirdī, tad satver savu kurpi un sit pa rokturi no visa spēka. Mēs saucam pēc palīdzības, bet mēs nevaram tikt galā ar viņu vieniem, mums ir vajadzīgi trīs cilvēki, lai atņemtu viņam dakšiņu. Strupajiem zobiem izdevās iespiesties diezgan dziļi. Visu nakti viņš mūs lamā, tāpēc neviens nevar aizmigt. No rīta viņam sākas histērijas lēkme.

Mūsu gultas atbrīvojas. Dienas rit dienās, un katra no tām ir sāpes un bailes, vaidi un sēkšana. “Mirušie” vairs nav vajadzīgi, viņu ir pārāk maz - naktī cilvēki mirst palātās, arī mūsējās. Nāve pārņem mūsu māsu gudro tālredzību.

Bet tad kādā jaukā dienā atveras durvis, uz sliekšņa parādās kariete, un uz tās - bāls, tievs - sēž Pēteris, uzvaroši paceļot melno cirtaino galvu. Māsa Libertiņa ar starojošu seju velk viņu uz veco gultu. Viņš atgriezās no "nāves istabas". Un mēs jau sen ticējām, ka viņš nomira.

Viņš skatās uz visām pusēm:

Nu ko tu uz to saki?

Un pat Džozefs Hamahers ir spiests atzīt, ka neko tādu viņš vēl nekad nav redzējis.

Pēc kāda laika daži no mums saņem atļauju piecelties no gultas. Viņi man arī iedod kruķus, un es pamazām sāku klupināt. Tomēr es tos lietoju reti, nevaru ciest Alberta skatienu, kas man skatās, ejot pāri palātai. Viņš vienmēr skatās uz mani ar tik dīvainām acīm. Tāpēc ik pa laikam izkļūstu koridorā – tur jūtos brīvāks.

Uz grīdas zemāk atrodas tie, kas ievainoti kuņģī, mugurkaulā, galvā un ar amputāciju abām rokām vai kājām. Labajā spārnā atrodas cilvēki ar saspiestiem žokļiem, saindējušies ar gāzi, ievainoti degunā, ausīs un kaklā. Kreisais spārns tiek piešķirts neredzīgajiem, bet ievainotajiem - plaušām, iegurnim, locītavām, nierēm, sēklinieku maisiņiem un kuņģim. Tikai šeit var skaidri redzēt, cik neaizsargāts ir cilvēka ķermenis.

Divi no ievainotajiem mirst no stingumkrampjiem. Viņu āda kļūst pelēka, ķermenis kļūst nejūtīgs, un galu galā dzīvība - ļoti ilgu laiku - mirdz tikai viņu acīs. Dažiem ir salauzta roka vai kāja, kas sasieta ar auklu un karājās gaisā, it kā piekārta karātavā. Citiem pie galvas klāja ir piestiprināti puišu vadi, kuru galā ir lieli atsvari, kas notur dziedinošo roku vai kāju saspringtā stāvoklī. Es redzu cilvēkus, kuriem ir saplēstas zarnas un tajās nemitīgi sakrājas izkārnījumi. Ierēdnis rāda man gūžas, ceļa un plecu locītavu rentgenu, kas sasmalcināts mazos fragmentos.

Šķiet nesaprotami, ka šiem nobružātajiem ķermeņiem ir pieķērušās cilvēku sejas, joprojām dzīvojot parasto, ikdienišķo dzīvi. Bet šī ir tikai viena lazarete, tikai viena nodaļa! Vācijā to ir simtiem tūkstošu, Francijā simtiem tūkstošu, Krievijā simtiem tūkstošu. Cik bezjēdzīgs ir viss, ko cilvēki raksta, dara un domā, ja tādas lietas pasaulē ir iespējamas! Cik lielā mērā mūsu tūkstošgadīgā civilizācija ir mānīga un nevērtīga, ja tā pat nespēj novērst šīs asins plūsmas, ja tā ļāva pasaulē pastāvēt simtiem tūkstošu šādu cietumu. Tikai lazaretē tu savām acīm redzi, kas ir karš.

Es esmu jauns - man ir divdesmit gadi, bet viss, ko dzīvē esmu redzējis, ir izmisums, nāve, bailes un visneprātīgākās neapdomīgās veģetācijas savijums ar neizmērojamām mokām. Es redzu, ka kāds nostāda vienu tautu pret otru un cilvēki viens otru nogalina, trakā aklumā pakļaujoties kāda cita gribai, nezinot, ko dara, nezinot savu vainu. Es redzu, ka cilvēces labākie prāti izgudro ieročus, lai šo murgu paildzinātu, un atrod vārdus, lai to vēl smalkāk attaisnotu. Un kopā ar mani visi mana vecuma cilvēki to redz, šeit un šeit, visā pasaulē, visa mūsu paaudze to piedzīvo. Ko teiks mūsu tēvi, ja mēs kādreiz piecelsimies no saviem kapiem un stāvēsim viņu priekšā un prasīsim atskaiti? Ko viņi var sagaidīt no mums, ja mēs dzīvosim līdz dienai, kad nebūs kara? Daudzus gadus mēs nodarbojāmies ar slepkavībām. Tas bija mūsu aicinājums, pirmais aicinājums mūsu dzīvē. Viss, ko mēs zinām par dzīvi, ir nāve. Kas notiks tālāk? Un kas ar mums notiks?

Mūsu palātā vecākais ir Levandovskis. Viņam ir četrdesmit gadu; viņam ir nopietna brūce kuņģī un viņš atrodas slimnīcā desmit mēnešus. Tikai pēdējās nedēļās viņš ir pietiekami atguvies, lai varētu piecelties kājās un, izliekot muguras lejasdaļu, slīdēt dažus soļus.

Viņš jau vairākas dienas ir ļoti satraukts. Viņa sieva no kādas Polijas provinces pilsētas atnāca vēstule, kurā viņa raksta, ka ir sakrājusi naudu ceļojumam un tagad var viņu apciemot.

Viņa jau ir aizgājusi, un viņai vajadzētu ierasties šeit jebkurā dienā. Levandovskim apetīte zudusi, viņš pat biedriem dod desiņas un kāpostus, tik tikko pieskaroties savai porcijai. Viņš zina tikai to, ka staigā pa palātu ar vēstuli; katrs no mums to ir lasījis jau desmit reizes, zīmogi uz aploksnes ir pārbaudīti bezgala daudz reižu, tas viss ir notraipīts ar taukiem un ir tik noklāts, ka burti ir gandrīz neredzami, un beidzot notiek tas, ko vajadzēja gaidīt - Levandovskim paaugstinās temperatūra, un man atkal jāiet gulēt.

Viņš savu sievu nav redzējis divus gadus. Šajā laikā viņa dzemdēja viņa bērnu; viņa to nesīs sev līdzi. Taču Levandovska domas tas vispār nav aizņemtas. Viņš cerēja, ka līdz vecenei atbrauks ļauts iziet pilsētā - galu galā visiem ir skaidrs, ka uz sievu, protams, ir patīkami skatīties, bet, ja cilvēks ir šķirts. no viņas tik ilgi, viņš vēlas apmierināt, ja iespējams, dažas citas vēlmes.

Levandovskis ar katru no mums ilgi apsprieda šo jautājumu - galu galā karavīriem šajā jautājumā nav noslēpumu. Tie no mums, kurus jau izlaiž pilsētā, nosaucām viņam vairākus izcilus stūrīšus dārzos un parkos, kur neviens viņu netraucētu, un vienam pat bija padomā maza istabiņa.

Bet kāda tam visam jēga? Levandovskis guļ gultā, raižu aplenkts. Dzīve viņam tagad nav patīkama, viņu tik ļoti mocīja doma, ka nāksies šo iespēju palaist garām. Mēs viņu mierinām un apsolām, ka mēģināsim to kaut kā atrisināt.

Nākamajā dienā parādās viņa sieva, maza, sausa sieviete ar bailīgām, ātri kustīgām putna acīm, kas valkā melnu mantiļu ar volāniem un lentēm. Dievs zina, kur viņa to izraka.

Sieviete kaut ko klusi nomurmina un kautrīgi apstājas durvīs. Viņa baidījās, ka mēs šeit esam seši.

Nu, Marija, — saka Levandovskis, ar noskumušu skatienu kustinot savu Ādama ābolu, — nāc iekšā, nebaidies, viņi tev neko nenodarīs.

Levandovskaja iet apkārt gultām un paspiež katram no mums roku, tad parāda mazuli, kurš tikmēr paspējis nosmērēt autiņbiksītes. Viņa atnesa lielu pērlīšu somu; Izņēmusi tīru flaneļa gabalu, viņa ātri ietina bērnu. Tas palīdz viņai pārvarēt sākotnējo apmulsumu, un viņa sāk runāt ar savu vīru.

Viņš ir nervozs, ik pa brīdim paskatās uz mums ar savām apaļajām, izspiedušajām acīm un izskatās visnelaimīgākais.

Laiks ir tieši tagad - dakteris jau ir apgriezis, sliktākajā gadījumā medmāsa varētu ieskatīties istabā. Tāpēc viens no mums iziet gaitenī, lai noskaidrotu situāciju. Drīz viņš atgriežas un izliek zīmi:

Vispār nekā nav. Uz priekšu, Johan! Pastāstiet viņai, kas ir nepareizi, un rīkojieties.

Viņi savā starpā kaut ko runā poļu valodā. Mūsu viešņa samulsusi skatās uz mums, viņa nedaudz nosarka. Mēs labsirdīgi pasmaidām un enerģiski pamājam ar roku: "Nu, kas tur vainas!" Nolādēti visi aizspriedumi! Tie ir piemēroti citiem gadījumiem. Šeit guļ galdnieks Johans Levandovskis, karā kropls karavīrs, un šeit ir viņa sieva. Kas zina, kad viņš viņu atkal satiek, viņš vēlas viņu iegūt, lai viņa vēlme piepildās un beidz!

Gadījumā, ja kāda māsa parādās koridorā, mēs pie durvīm nosūtām divus cilvēkus, lai viņu pārtvertu un sarunātos. Viņi sola noskatīties ceturtdaļu stundas.

Levandovskis var gulēt tikai uz sāniem. Tāpēc viens no mums aiz muguras novieto vēl dažus spilvenus. Mazulis tiek nodots Albertam, tad uz mirkli nogriežamies, melnā mantija pazūd zem segas, un mēs ar skaļiem klauvējieniem un jokiem iegriežamies stienī.

Viss iet labi. Savācu tikai dažus krustiņus, un arī tad tas bija sīkums, bet kāda brīnuma dēļ izdevās tikt ārā. Šī iemesla dēļ mēs gandrīz pilnībā aizmirsām par Levandovski. Pēc brīža mazulis sāk raudāt, lai gan Alberts viņu šūpo rokās no visa spēka. Tad atskan klusa šalkoņa un šalkoņa, un, nejauši paceļot galvu, redzam, ka bērns jau sūc ragu mammai klēpī. Tas ir izdarīts.

Tagad mēs jūtamies kā viena liela ģimene; Levandovska sieva kļuva pavisam jautra, un pats Levandovskis, nosvīdis un priecīgs, guļ savā gultā un pilnībā staro.

Viņš izpako izšūto maisiņu. Tajā ir dažas lieliskas desiņas. Levandovskis svinīgi, it kā tas būtu ziedu pušķis, paņem nazi un sagriež tos gabalos. Viņš plaši žestikulē uz mums, un katrai no mums pienāk maza, sausa sieviete, pasmaida un sadala desu starp mums. Tagad viņa šķiet ļoti skaista. Mēs viņu saucam par mammu, un viņa par to priecājas un pūka mūsu spilvenus.

Pēc dažām nedēļām es katru dienu sāku iet uz fiziskās terapijas vingrinājumiem. Viņi piesprādzētu manu kāju pie pedāļa un iesilda to. Roka jau sen ir sadzijusi.

No frontes ierodas jauni ievainoto vilcieni. Pārsēji tagad nav no marles, bet gan no balta gofrētā papīra - pārsienamo materiālu priekšpusē ir kļuvis cieši.

Alberta celms labi sadzīst. Brūce ir gandrīz aizvērta. Pēc dažām nedēļām viņu izrakstīs uz protezēšanu. Viņš joprojām daudz nerunā un ir daudz nopietnāks nekā iepriekš. Bieži viņš apklust teikuma vidū un skatās vienā punktā. Ja ne mēs, viņš jau sen būtu izdarījis pašnāvību. Bet tagad grūtākais laiks ir aiz muguras. Reizēm viņš pat skatās, kā mēs spēlējam scat.

Pēc izrakstīšanas man dod atvaļinājumu.

Mamma negrib mani pamest. Viņa ir tik vāja. Man tas ir vēl grūtāk nekā pagājušajā reizē.

Tad atskan zvans no pulka, un es atkal dodos uz fronti.

Man ir grūti atvadīties no sava drauga Alberta Kropa. Bet tāda ir karavīra lieta - ar laiku viņš arī pierod.

Ērihs Marija Remarks

Rietumu frontē pārmaiņu nav. Atgriezties

© The Estate of the Late Paulette Remarque, 1929, 1931,

© Tulkojums. Yu Afonkin, mantinieki, 2010

© krievu izdevums AST Publishers, 2010

Rietumu frontē pārmaiņu nav

Šī grāmata nav ne apsūdzība, ne atzīšanās. Tas ir tikai mēģinājums pastāstīt par paaudzi, kuru iznīcināja karš, par tiem, kas kļuva par tā upuriem, pat ja viņi izbēga no šāviņiem.

Mēs stāvam deviņus kilometrus no frontes līnijas. Vakar mūs nomainīja; Tagad vēders pilns ar pupiņām un gaļu, un visi pilni un apmierināti staigājam apkārt. Pat vakariņās visi dabūja pilnu katlu; Pa virsu dabūjam dubultporciju maizes un desas - vārdu sakot, dzīvojam labi. Tas mums sen nav noticis: mūsu virtuves dievs ar savu sārtināto, kā tomāts, pliku galvu pats piedāvā mums vairāk ēdiena; viņš vicina kausu, aicinot garāmgājējus, un izlej tiem pamatīgas porcijas. Viņš joprojām neiztukšo savu “čīkstētāju”, un tas viņu dzen izmisumā. Tjadens un Millers no kaut kurienes ieguva vairākus baseinus un piepildīja tos līdz malām - rezervē. Tjadens to darīja aiz rijības, Millers aiz piesardzības. Kur nonāk viss, ko Tjaden ēd, mums visiem ir noslēpums. Viņš joprojām paliek izdilis kā siļķe.

Bet pats galvenais, ka dūmi tika izdalīti arī dubultā porcijā. Katram cilvēkam bija desmit cigāri, divdesmit cigaretes un divi tāfelītes košļājamās tabakas. Kopumā diezgan pieklājīgi. Es nomainīju Katčinska cigaretes pret savu tabaku, tāpēc tagad man kopā ir četrdesmit. Jūs varat izturēt vienu dienu.

Bet, stingri ņemot, mums tas viss nemaz nepienākas. Vadība nav spējīga uz tādu dāsnumu. Mums vienkārši paveicās.

Pirms divām nedēļām mūs nosūtīja uz priekšējo līniju, lai atbrīvotu citu vienību. Mūsu rajonā bija diezgan mierīgs, tāpēc līdz mūsu atgriešanās dienai kapteinis saņēma piemaksas saskaņā ar parasto sadalījumu un lika gatavot ēdienu simt piecdesmit cilvēku lielai kompānijai. Bet tieši pēdējā dienā briti pēkšņi izcēla savas smagās “gaļasmašīnas”, ļoti nepatīkamas lietas, un tik ilgi sita tās pa mūsu ierakumiem, ka mēs cietām smagus zaudējumus, un no frontes līnijas atgriezās tikai astoņdesmit cilvēki.

Mēs ieradāmies aizmugurē naktī un nekavējoties izstiepāmies savās gultās, lai vispirms labi izgulētos; Kačinskim ir taisnība: karš nebūtu tik slikts, ja varētu vairāk gulēt. Frontes līnijā jūs nekad neguļat daudz, un divas nedēļas ievelkas ilgi.

Kad pirmais no mums sāka rāpot no kazarmām, bija jau pusdienlaiks. Pēc pusstundas paķērām savus podus un pulcējāmies pie mums sirdij dārgā “čīkstētāja”, kas smaržoja pēc kaut kā bagātīga un garšīga. Protams, pirmie rindā bija tie, kuriem vienmēr bija vislielākā apetīte: īsais Alberts Krops, mūsu kompānijas gaišākā galva un, iespējams, šī iemesla dēļ, tikai nesen paaugstināts par kaprāli; Mullers Piektais, kurš joprojām nēsā līdzi mācību grāmatas un sapņo nokārtot priekšrocību eksāmenus: viesuļvētras ugunī viņš pieblīvē fizikas likumus; Lērs, kurš nēsā biezu bārdu un kuram ir vājums pret meitenēm no virsnieku bordeļiem: viņš zvēr, ka armijā ir pavēle, kas liek šīm meitenēm valkāt zīda apakšveļu un nomazgāties pirms apmeklētāju uzņemšanas kapteiņa un kapteiņa pakāpē. augstāk; ceturtais esmu es, Pols Beumers. Visiem četriem bija deviņpadsmit gadi, visi četri devās uz fronti no vienas klases.

Tūlīt aiz mums ir mūsu draugi: Tjadens, mehāniķis, trausls jauneklis tādā pašā vecumā kā mēs, rijīgākais karavīrs kompānijā - ēdienam viņš sēž tievs un slaids, un pēc ēšanas viņš pieceļas ar vēderu, kā piesūkusies kļūda; Hejs Vesthuss, arī mūsu vecums, kūdras strādnieks, kurš var brīvi paņemt rokā maizes klaipu un jautāt: “Nu, uzmini, kas ir manā dūrē?”; Atturošs, zemnieks, kurš domā tikai par savu saimniecību un sievu; un, visbeidzot, Staņislavs Kačinskis, mūsu komandas dvēsele, cilvēks ar raksturu, gudrs un viltīgs - viņam ir četrdesmit gadu, viņam ir bāla seja, zilas acis, slīpi pleci un ārkārtīga oža par to, kad notiks apšaude. sākt, kur var dabūt pārtiku un kā Vislabāk slēpties no priekšniekiem.

Mūsu nodaļa vadīja līniju, kas izveidojās pie virtuves. Mēs sākām kļūt nepacietīgi, jo nenojaušais pavārs joprojām kaut ko gaidīja.

Beidzot Kačinskis viņam kliedza:

- Nu, atver savu rijību, Heinrih! Un tā jūs varat redzēt, ka pupiņas ir vārītas!

Pavārs miegaini pakratīja galvu:

– Lai visi vispirms pulcējas.

Tjadens pasmaidīja:

- Un mēs visi esam šeit!

Pavārs joprojām neko nemanīja:

- Turi savu kabatu plašāku! Kur ir pārējie?

– Viņi šodien nav tavā algu sarakstā! Daži atrodas lazaretē, un daži atrodas zemē!

Uzzinot par notikušo, virtuves dievs tika notriekts. Viņš pat bija satriekts:

– Un es gatavoju simt piecdesmit cilvēkiem!

Krops iedūra viņam ar dūri sānos.

"Tas nozīmē, ka mēs vismaz vienu reizi paēdīsim sātīgi." Nāc, sāc izplatīšanu!

Tajā brīdī pēkšņa doma pārņēma Tjadenu. Viņa seja, asa kā pele, iedegās, acis viltīgi sašķieda, vaigu kauli sāka rotaļāties, un viņš nāca tuvāk:

- Heinrih, mans draugs, tātad tu dabūji maizi simt piecdesmit cilvēkiem?

Apmulsis pavārs izklaidīgi pamāja ar galvu.

Tjadens satvēra viņu aiz krūtīm:

- Un desu arī?

Pavārs atkal pamāja ar violetu kā tomāts galvu. Tjadena žoklis nokrita:

- Un tabaka?

- Nu jā, tas arī viss.

Tjadens pagriezās pret mums, viņa seja staroja:

- Sasodīts, tā ir paveicies! Galu galā tagad viss nonāks pie mums! Tā būs – pagaidi! - tieši tā, tieši divas porcijas degunā!

Bet tad Tomāts atkal atdzīvojās un teica:

- Tas nedarbosies tā.

Tagad arī mēs nokratījām miegu un saspiedāmies tuvāk.

- Čau, burkān, kāpēc tas nedarbosies? – jautāja Kačinskis.

– Jā, jo astoņdesmit nav simts piecdesmit!

"Bet mēs jums parādīsim, kā to izdarīt," Mulers nomurmināja.

"Tu dabūsi zupu, lai tā būtu, bet es tev došu maizi un desu tikai par astoņdesmit," Tomāts turpināja neatlaidīgi.

Kačinskis zaudēja savaldību:

"Kaut es varētu jūs nosūtīt uz frontes līniju tikai vienu reizi!" Jūs saņēmāt pārtiku nevis astoņdesmit cilvēkiem, bet otrajai kompānijai, tas arī viss. Un jūs tos atdosiet! Otrais uzņēmums esam mēs.

Mēs ņēmām Pomodoro apgrozībā. Visiem viņš nepatika: ne reizi vien viņa vainas dēļ pusdienas vai vakariņas mūsu ierakumos nonāca auksti, ļoti vēlu, jo pat ar visniecīgāko uguni viņš neuzdrošinājās ar savu katlu pieiet tuvāk un mūsu ēdiena nesējiem bija daudz jārāpo. tālāk nekā viņu brāļi no citām mutēm. Šeit ir Bulke no pirmās kompānijas, viņš bija daudz labāks. Lai gan viņš bija resns kā kāmis, vajadzības gadījumā viņš vilka savu virtuvi gandrīz uz pašu priekšu.

Mēs bijām ļoti kareivīgi noskaņoti, un, iespējams, lietas būtu nonākušas līdz kautiņam, ja notikuma vietā nebūtu parādījies rotas komandieris. Uzzinājis, par ko mēs strīdējāmies, viņš tikai teica:

- Jā, vakar mums bija lieli zaudējumi...

Tad viņš ieskatījās katlā:

– Un pupiņas šķiet diezgan labas.

Tomāts pamāja:

- Ar speķi un liellopa gaļu.

Leitnants paskatījās uz mums. Viņš saprata, ko mēs domājām. Kopumā viņš daudz ko saprata - galu galā viņš pats nāca no mūsu vidus: viņš ieradās uzņēmumā kā apakšvirsnieks. Viņš atkal pacēla katlam vāku un iešņaukās. Ejot viņš teica:

- Atnes man arī šķīvi. Un sadaliet porcijas visiem. Kāpēc labām lietām vajadzētu pazust?

Tomāta seja ieguva stulbu izteiksmi. Tjadens dejoja viņam apkārt:

- Viss kārtībā, tas tev nekaitēs! Viņš iedomājas, ka ir atbildīgs par visu ceturkšņa dienestu. Tagad sāciet, vecā žurka, un pārliecinieties, ka nekļūdāties!

- Pazūdies, pakārtais! – Tomāts nošņācās. Viņš bija gatavs pārsprāgt dusmās; viss, kas notika, viņam nevarēja ietilpt galvā, viņš nesaprata, kas notiek šajā pasaulē. Un, it kā gribēdams parādīt, ka tagad viņam viss ir pa vecam, viņš pats izdalīja brālim vēl pusmārciņu mākslīgā medus.

Šodien izvērtās patiešām laba diena. Pat pasts atnāca; gandrīz visi saņēma vairākas vēstules un avīzes. Tagad lēnām klejojam uz pļavu aiz kazarmām. Krops zem rokas nēsā apaļu margarīna mucas vāku.

Pļavas labajā malā atrodas liela karavīru tualete - labi uzbūvēta konstrukcija zem jumta. Tomēr tas interesē tikai tos darbiniekus, kuri vēl nav iemācījušies no visa gūt labumu. Mēs meklējam kaut ko labāku sev. Lieta tāda, ka šur tur pļavā ir vienvietīgas kajītes, kas paredzētas vienam un tam pašam mērķim. Tās ir četrstūrainas kastes, glītas, pilnībā no dēļiem, slēgtas no visām pusēm, ar lielisku, ļoti ērtu sēdekli. Viņiem ir rokturi sānos, lai kabīnes varētu pārvietot.

Pārvietojam kopā trīs kabīnes, saliekam tās aplī un nesteidzīgi ieņemam vietas. Mēs piecelsimies no savām vietām tikai pēc divām stundām.

Es joprojām atceros, cik sākumā bijām apmulsuši, kad dzīvojām kazarmās kā jauniesaucamie un pirmo reizi nācās izmantot kopīgu tualeti. Durvju nav, divdesmit cilvēku sēž rindā, kā tramvajā. Jūs varat uz tiem paskatīties - galu galā karavīram vienmēr ir jābūt uzraudzītam.

Novērtēja grāmatu

Šodien mēs klīstu pa mūsu dzimtajām vietām kā tūristi. Pār mums karājas lāsts – faktu kults. Mēs izšķiram tādas lietas kā tirgotāji un saprotam nepieciešamību, piemēram, miesniekus. Pārstājām būt neuzmanīgi, kļuvām šausmīgi vienaldzīgi. Pieņemsim, ka paliekam dzīvi; bet vai mēs dzīvosim?
Mēs esam bezpalīdzīgi, kā pamesti bērni, un pieredzējuši, kā veci cilvēki, esam kļuvuši bezjūtīgi, un nožēlojami, un virspusēji - man šķiet, ka mēs nekad neatdzimsim.

Es domāju, ka šis citāts var pateikt visu, ko es piedzīvoju... Visu karā zaudētās paaudzes nelaimi. Un nav svarīgi, kāda veida karš tas ir, svarīgi ir tas, ka pēc tā tu pazaudē sevi pasaulē.
Ļoti spēcīgs gabals. Pirmo reizi lasu par karu, kas tiek stāstīts no vācu karavīra skatpunkta. Karavīrs, kurš bija vakardienas skolnieks, kurš mīlēja grāmatas un dzīvi. Kuru nesalauza grūtības - viņš nekļuva par gļēvuli un nodevēju, cīnījās godīgi, grūtības nesalauza, viņš vienkārši apmaldījās šajā karā.. Viens no draugiem teica pareizi - lai ģenerāļi iet viens pret vienu , un pēc šīs cīņas iznākuma viņi noteiks uzvarētāju.
Cik likteņu... Cik cilvēku. Cik tas ir biedējoši.

Mēs redzam cilvēkus, kuri joprojām ir dzīvi, lai gan viņiem nav galvas; mēs redzam karavīrus skrienam, lai gan viņiem abas kājas ir nogrieztas; tie klīst pa saviem celmiem ar kaulu šķembām, kas izspraucās līdz tuvākajam krāterim; viens kaprālis rāpo divus kilometrus uz rokām, velkot aiz sevis lauztās kājas; cits dodas uz ģērbtuvi, ar rokām piespiežot pie vēdera izkliedētās zarnas; mēs redzam cilvēkus bez lūpām, bez apakšžokļa, bez sejas; mēs uzņemam karavīru, kurš divas stundas spieda zobus pret artēriju rokā, lai neasiņotu; Saule lec, nakts nāk, gliemežvāki svilpo, dzīve beigusies.

Cik pieķēros Remarka varoņiem! Kā viņi nezaudēja drosmi kara laikā, saglabāja humora izjūtu, cīnījās ar badu un atbalstīja viens otru. Kā viņi gribēja dzīvot.. Vakardienas zēni, kuriem tik ātri bija jāizaug. Kam bija jāredz nāve, kam jānogalina. Protams, viņiem ir grūti pielāgoties citai dzīvei, no kuras viņi tieši nāca karā.
Un kā Remarks to spilgti apraksta caur galvenā varoņa muti. Un tu sāc saprast, ka dažiem cilvēkiem cilvēka dzīvība nav nekā vērta... Bet Pols, sēžot ierakumā kopā ar nogalinātu franču karavīru, par to visu domāja. Es domāju, ka viņi aizstāv savu tēviju, bet franči arī aizstāv savu tēviju. Ikvienu kāds gaida. Viņiem ir, kur atgriezties. Bet vai viņi varēs dzīvot vēlāk?
Karš nemitīgi atbalsojas to dvēselēs, kas tam izgāja cauri. Lai arī kāds tas būtu karš, tas vienmēr kropļo likteņus. Un cieš tie, kas izdzīvoja - uzvarētāji un uzvarētie, un cieš no kara neatgriezušos radinieki un draugi. Un ilgi viņi sapņo, nodrebēdami par katru šalkoņu.
Šis ir ļoti grūts gabals. Un mums vajadzētu savākt visas šīs grāmatas par kariem dažādos laikos, dažādās valstīs un dot tās izlasīt visiem, kas šo asinsizliešanu veic. Vai jūsu krūtīs kaut kas trīc? Vai tev sāpēs sirds?
nezinu..

Novērtēja grāmatu

Mēs vairs neesam jaunieši. Mēs vairs neņemsim dzīvību ar cīņu. Mēs esam bēgļi. Mēs bēgam no sevis. No tavas dzīves. Mums bija astoņpadsmit gadu, un mēs tikko sākām iemīlēt pasauli un dzīvi; mums bija jāšauj uz viņiem. Pirmais šāviņš, kas uzsprāga, trāpīja mūsu sirdī. Mēs esam nošķirti no racionālas darbības, no cilvēciskām tieksmēm, no progresa. Mēs viņiem vairs neticam. Mēs ticam karam.

Es parasti piešķiru grāmatai perfektu vērtējumu, ja tā ir saistoša lasāmviela vai vienkārši satriec manu prātu. Neviens no tiem šeit nenotika. Romāns tika lasīts normāli, nekas vairāk, viss bija mierīgi un bez īpašām emocijām, neko jaunu neuzzināju. Bet, kad pagāja pēdējās lappuses, es jutos kaut kā dīvaini. Un pēc tam roka vairs netika pacelta, lai iedotu četrinieku. Jo sasodīts, šī ir neprātīgi spēcīga grāmata.

Pirmais pasaules karš. Šie puiši tikai vakar bija studenti. Viņi atrada sevi izmesti no dzīves tieši ierakumos. Vakardienas zēni, kuri ložmetēju apšaudē pārvērtās par veciem vīriem, atstāja vecāku aprūpi, bet nebija laika iemīlēties, nebija laika izvēlēties dzīves ceļu. Jaunais Pāvils pa vienam zaudē savus draugus, nāve kļūst par ikdienas sastāvdaļu, bet vai tas ir tik biedējoši? Daudz šausmīgāks ir jautājums, ko darīt, kad iestājas miers (ja atnāks!). Vai kāds no viņiem varēs dzīvot tālāk? Vai arī labāk, ka tas viss beidzas šeit, kaujas laukā?

Labākās grāmatas par karu ir tās, kas rakstītas šajā valodā. Sauss, parasts. Varonis-stāstītājs nemēģina izspiest no jums asaru, nobiedēt vai likt jums viņu pažēlot. Viņš vienkārši runā par savu dzīvi. Un aiz šī mierīgā stāsta tiek parādītas patiesās kara šausmas, kad briesmīgās lietas savā nežēlībā pārvēršas par parastu darba dienu.

Taču tas, kas šo romānu atšķir no citiem līdzīgiem darbiem, ir nevis militāro operāciju un neizbēgamo traģēdiju patiesais apraksts, bet gan biedējošā psiholoģiskā atmosfēra. Jaunie karavīri joprojām ir dzīvi, bet sirdī viņi patiesībā ir miruši. Vakardienas bērni nesaprot, ko darīt ar dzīvi, ja, protams, paliek dzīvi, viņi nesaprot, kāpēc viņi cīnās. Viņi aizstāv savu tēvzemi, bet viņu franču ienaidnieki arī aizstāv savējo. Kam vajadzīgs šis karš? Kāda jēga?
Bet galvenais jautājums ir: vai šiem puišiem ir nākotne? Diemžēl nākotnes nav, un pagātne ir izšķīdusi, nogrimusi aizmirstībā un šķiet tik smieklīga, nereāla un sveša...

Šāvišķi, gāzu mākoņi un tanku divīzijas - ievainojumi, nosmakšana, nāve.
Dizentērija, gripa, tīfs - sāpes, drudzis, nāve.
Tranšejas, lazarete, masu kapi - citu iespēju nav.

Ļoti, ļoti spēcīga lieta. Un lasot neko tādu nejūti, viss šīs mazās grāmatiņas milzīgums pamazām aug aiz lappusēm, bet tiktāl, ka beigu beigās draudīgi slienas pār tavu apziņu.

Novērtēja grāmatu

Es ļoti cienu grāmatas par karu un, neskatoties uz visu to bardzību, es noteikti izlasu vienu vai divas gadā. Daudzi cilvēki brīnās, kāpēc viņiem vajadzētu sevi spīdzināt un lasīt par asinīm, zarnām un nogrieztām ekstremitātēm, par kurām šajā darbā ir daudz. Piekrītu, ka šādi apraksti laimi nedod, bet pie tiem arī nekavētos tas nav galvenais un tas nav tas sliktākais. Daudz briesmīgāk ir zaudēt savu cilvēcisko izskatu, cieņu, salūzt zem spiediena un spīdzināšanas, nodot savus mīļos maizes gabala vai papildu dzīves minūtes dēļ. No tā jums ir jābaidās. Jebkura militāra darbība a priori paredz "gaļasmašīnu", kuras apraksts ir paredzēts, lai pierādītu, ka karš ir pretrunā ar cilvēka dabu. Karš ir kā krievu sacelšanās - "bezjēdzīgs un nežēlīgs". Un nav svarīgi, kurš un kāpēc to sāka. Neskatoties uz to, ka Remarka grāmatas varoņi ir vācu karavīri (un, kā jūs atceraties, tieši Vācija sāka abus pasaules karus), tas viņus padara ne mazāk žēl.

Karā cieš ne tikai cilvēki... prātā nāk labi zināmi vārdi: šķiet, ka pati zeme sten, asinīm mirkusi. Piemēram, man joprojām rodas drebuļi, kad atceros epizodi ar ievainotajiem zirgiem.

Kliedzieni turpinās. Tie nav cilvēki, cilvēki nevar tik šausmīgi kliegt.

Kat saka:

Ievainoti zirgi.

Es nekad agrāk nebiju dzirdējis zirgus kliedzam, un es nespēju tam noticēt. Tā ir pati ilgmūžīgā pasaule, kas sten šajās vaidēs var dzirdēt visas dzīvās miesas mokas, dedzinošas, šausminošas sāpes. Mēs nobālējām. Deterings pieceļas pilnā augumā:

Monstri, lādītāji! Jā, nošaujiet viņus!

Deterings ir zemnieks un daudz zina par zirgiem. Viņš ir sajūsmā. Un šaušana, it kā tīšām, gandrīz pilnībā apklusa. Tādējādi viņu kliedzieni ir dzirdami vēl skaidrāk. Mēs vairs nesaprotam, no kurienes viņi nāk šajā pēkšņi klusajā, sudrabainajā pasaulē; neredzami, spokaini, tie ir visur, kaut kur starp debesīm un zemi, kļūst arvien caururbjošāki, liekas, ka tam nebūs gala - Deterings jau niknumā ir blakus un skaļi kliedz:

Šaujiet viņus, nošaujiet viņus, sasodīts!

Šis brīdis iespiežas līdz dvēseles dziļumiem, kā ledains janvāra vējš, tu sāc dziļāk novērtēt dzīvi. Galvenais, ko es uzzināju no šīs Remarka grāmatas, ir tas, ka tad, kad ziņas atkal runā par karu Irākā, Afganistānā un jebkur citur, tas nav tukšs zvans, aiz šiem pazīstamajiem un šķietami nogurdinošajiem ziņojumiem slēpjas reālu cilvēku acis. kurš Visas šīs šausmas ir redzamas katru dienu, kas tāpat kā tu un es nevar vienkārši norobežoties no notiekošā - neatvērt grāmatu vai ieslēgt televizoru. Viņi nevar izbēgt no asinīm un šausmām, viņiem tā nav daiļliteratūra vai autora pārspīlējums, tā ir viņu dzīve, kuru viņu vietā izlēma lielie un nozīmīgie vīri, kas deva pavēli nomest bumbas.

Mans spriedums: noteikti izlasiet un vienmēr atcerieties, ka karš nav sausa ziņu reportāža par nogalināto un ievainoto skaitu kaut kur Tuvajos Austrumos, kur viņi pastāvīgi karo, tas var notikt ar jebkuru un tas tiešām ir ļoti biedējoši.

Romāns Viss klusais Rietumu frontē tika izdots 1929. gadā. Daudzi izdevēji šaubījās par viņa panākumiem - viņš bija pārāk atklāts un neraksturīgs tolaik sabiedrībā valdošajai Pirmā pasaules karā zaudējušās Vācijas slavināšanas ideoloģijai. Ērihs Marija Remarks, kurš brīvprātīgi piedalījās karā 1916. gadā, savā darbā bija ne tik daudz autors, cik nežēlīgs liecinieks tam, ko viņš redzēja Eiropas kaujas laukos. Godīgi, vienkārši, bez liekām emocijām, bet ar nežēlīgu nežēlību autors aprakstīja visas kara šausmas, kas neatgriezeniski iznīcināja viņa paaudzi. “Rietumu frontē viss kluss” ir romāns nevis par varoņiem, bet gan par upuriem, starp kuriem Remarks pieskaita gan bojāgājušos, gan no šāviņiem izbēgušos.

Galvenie varoņi darbi - vakardienas skolēni, tāpat kā autors, kuri devās uz fronti kā brīvprātīgie (tās pašas klases skolēni - Pols Beumers, Alberts Krops, Millers, Lērs, Francs Kemerihs), un viņu vecākie biedri (mehāniķis Tjadens, kūdras strādnieks Hejs Westhus, zemnieks Deterings, Staņislavs Kačinskis, kurš zina, kā izkļūt no jebkuras situācijas) - viņi ne tik daudz dzīvo un cīnās, cik cenšas aizbēgt no nāves. Jaunieši, kuri iekrita skolotāju propagandas ēsmā, ātri saprata, ka karš nav iespēja varonīgi kalpot dzimtenei, bet gan visparastākais slaktiņš, kurā nav nekā varonīga un humāna.

Pirmā artilērijas apšaude uzreiz visu nolika savās vietās – skolotāju autoritāte sabruka, paņemot sev līdzi viņu ieaudzināto pasaules uzskatu. Kaujas laukā viss, ko varoņiem mācīja skolā, izrādījās nevajadzīgs: fiziskos likumus aizstāja dzīves likumi, kas sastāv no zināšanām par "Kā aizdedzināt cigareti lietū un vējā" un kāds ir labākais veids... kā nogalināt - "Vislabāk ir sist ar durkli vēderā, nevis ribās, jo durklis neiesprūst vēderā".

Pirmais pasaules karš ne tikai sašķēla tautas – tas pārrāva iekšējo saikni starp divām paaudzēm: kamēr "vecāki" viņi arī rakstīja rakstus un runāja par varonību, "bērni" gāja cauri slimnīcām un mirstošajiem cilvēkiem; kamēr "vecāki" joprojām kalpoja valstij augstāk par visu, "bērni" jau zināju, ka nav nekā stiprāka par bailēm no nāves. Pēc Pāvila domām, šīs patiesības apzināšanās nevienu no viņiem nepadarīja "ne dumpinieks, ne dezertieris, ne gļēvulis", bet tas viņiem sniedza šausmīgu ieskatu.

Iekšējās izmaiņas varoņos sāka notikt kazarmu treniņu posmā, kas sastāvēja no bezjēdzīgas trumpināšanas, uzmanības stāvēšanas, soļošanas, apsardzes pienākumu veikšanas, pagrieziena pa labi un pa kreisi, papēžu klikšķināšanas un pastāvīgas vardarbības un ņirgāšanās. Gatavošanās karam darīja jaunus vīriešus “Nekaunīgs, neuzticīgs, nesaudzīgs, atriebīgs, rupjš”- karš viņiem parādīja, ka šīs ir īpašības, kas viņiem bija vajadzīgas, lai izdzīvotu. Baraku mācības attīstīja nākotnes karavīrus “Spēcīga savstarpējas saliedētības sajūta, kas vienmēr gatava tikt pārvērsta darbībā”- karš viņu pārvērta "vienīgā labā lieta" ko viņa varētu dot cilvēcei - "partnerība" . Bet romāna sākuma brīdī no bijušajiem klasesbiedriem divdesmit vietā bija palikuši tikai divpadsmit cilvēki: septiņi jau bija nogalināti, četri ievainoti, viens nokļuva trako patversmē, bet tā pabeigšanas brīdī - neviens. . Remarks kaujas laukā atstāja visus, arī savu galveno varoni Polu Beimeru, kura filozofiskā spriešana nemitīgi ielauzās stāstījuma struktūrā, lai lasītājam izskaidrotu tikai karavīram saprotamo notiekošā būtību.

gadā notiek karš par filmas “Rietumu frontē viss klusums” varoņiem trīs mākslas telpas: priekšgalā, priekšā un aizmugurē. Sliktākais ir tur, kur nepārtraukti sprāgst šāviņi, un uzbrukumus nomaina pretuzbrukumi, kur plosās signālraķetes. "baltu, zaļu un sarkanu zvaigžņu lietus", un ievainotie zirgi kliedz tik šausmīgi, it kā visa pasaule kopā ar viņiem mirtu. Tur, šajā "drausmīgs virpulis" kas piesaista cilvēku, "paralizē visu pretestību", vienīgais "draugs, brālis un māte" Karavīram zeme kļūst, jo tieši tās krokās, ieplakās un ieplakās var paslēpties, pakļaujoties vienīgajam kaujas laukā iespējamajam instinktam - zvēra instinktam. Tur, kur dzīve ir atkarīga tikai no nejaušības, un nāve sagaida cilvēku ik uz soļa, viss ir iespējams - slēpties bumbu plosītos zārkos, nogalināt savējos, lai glābtu no ciešanām, nožēlot žurku apēsto maizi, klausīties cilvēkus, kas kliedz pēc sāpēm. vairākas dienas pēc kārtas mirstošs cilvēks, kuru nevar atrast kaujas laukā.

Frontes aizmugurējā daļa ir robežtelpa starp militāro un civilo dzīvi: tur ir vieta vienkāršiem cilvēciskiem priekiem - avīžu lasīšanai, kārtis spēlēšanai, sarunām ar draugiem, bet tas viss tā vai citādi paiet zem kaut kā iesakņojušās zīmes. katra karavīra asinis "rupjība". Kopīga tualete, ēdiena zādzība, gaidas pēc ērtiem zābakiem no varoņa pārgāja varonim, jo ​​viņi tiek ievainoti un mirst - pilnīgi dabiskas lietas tiem, kas pieraduši cīnīties par savu eksistenci.

Polam Beimeram dotais atvaļinājums un viņa iegremdēšanās mierīgās eksistences telpā beidzot pārliecina varoni, ka tādi cilvēki kā viņš vairs nevarēs atgriezties. Astoņpadsmitgadīgi zēni, tikko iepazinušies ar dzīvi un sākuši to iemīlēt, bija spiesti uz to šaut un trāpīja sev tieši pa sirdi. Vecākās paaudzes cilvēkiem, kuriem ir ciešas saiknes ar pagātni (sievām, bērniem, profesijām, interesēm), jauniešiem karš ir sāpīgs, bet tomēr īslaicīgs dzīves pārtraukums, tas ir vētraina straume, kas viņus viegli izrauj no vecāku mīlestības drebošās augsnes un bērnu istabām ar grāmatu plauktiem un nesa to, kas zina, kur.

Kara bezjēdzība, kurā vienam cilvēkam jānogalina otrs tikai tāpēc, ka kāds no augšas viņiem teica, ka viņi ir ienaidnieki, uz visiem laikiem atcēla ticību vakardienas skolēniem cilvēciskām tieksmēm un progresam. Viņi tic tikai karam, tāpēc viņiem nav vietas mierīgā dzīvē. Viņi tic tikai nāvei, ar kuru agri vai vēlu viss beidzas, tāpēc viņiem nav vietas dzīvē kā tādā. “Pazudušajai paaudzei” nav par ko runāt ar saviem vecākiem, kuri karu zina no baumām un avīzēm; “Pazudušā paaudze” nekad nenodos savu bēdīgo pieredzi tiem, kas nāk pēc viņiem. To, kas ir karš, var uzzināt tikai ierakumos; visu patiesību par to var pateikt tikai mākslas darbā.

© The Estate of the Late Paulette Remarque, 1929, 1931,

© Tulkojums. Yu Afonkin, mantinieki, 2010

© krievu izdevums AST Publishers, 2010

Rietumu frontē pārmaiņu nav

Šī grāmata nav ne apsūdzība, ne atzīšanās. Tas ir tikai mēģinājums pastāstīt par paaudzi, kuru iznīcināja karš, par tiem, kas kļuva par tā upuriem, pat ja viņi izbēga no šāviņiem.

Mēs stāvam deviņus kilometrus no frontes līnijas. Vakar mūs nomainīja; Tagad vēders pilns ar pupiņām un gaļu, un visi pilni un apmierināti staigājam apkārt. Pat vakariņās visi dabūja pilnu katlu; Pa virsu dabūjam dubultporciju maizes un desas - vārdu sakot, dzīvojam labi. Tas mums sen nav noticis: mūsu virtuves dievs ar savu sārtināto, kā tomāts, pliku galvu pats piedāvā mums vairāk ēdiena; viņš vicina kausu, aicinot garāmgājējus, un izlej tiem pamatīgas porcijas. Viņš joprojām neiztukšo savu “čīkstētāju”, un tas viņu dzen izmisumā. Tjadens un Millers no kaut kurienes ieguva vairākus baseinus un piepildīja tos līdz malām - rezervē. Tjadens to darīja aiz rijības, Millers aiz piesardzības. Kur nonāk viss, ko Tjaden ēd, mums visiem ir noslēpums. Viņš joprojām paliek izdilis kā siļķe.

Bet pats galvenais, ka dūmi tika izdalīti arī dubultā porcijā. Katram cilvēkam bija desmit cigāri, divdesmit cigaretes un divi tāfelītes košļājamās tabakas. Kopumā diezgan pieklājīgi. Es nomainīju Katčinska cigaretes pret savu tabaku, tāpēc tagad man kopā ir četrdesmit. Jūs varat izturēt vienu dienu.

Bet, stingri ņemot, mums tas viss nemaz nepienākas. Vadība nav spējīga uz tādu dāsnumu. Mums vienkārši paveicās.

Pirms divām nedēļām mūs nosūtīja uz priekšējo līniju, lai atbrīvotu citu vienību. Mūsu rajonā bija diezgan mierīgs, tāpēc līdz mūsu atgriešanās dienai kapteinis saņēma piemaksas saskaņā ar parasto sadalījumu un lika gatavot ēdienu simt piecdesmit cilvēku lielai kompānijai. Bet tieši pēdējā dienā briti pēkšņi izcēla savas smagās “gaļasmašīnas”, ļoti nepatīkamas lietas, un tik ilgi sita tās pa mūsu ierakumiem, ka mēs cietām smagus zaudējumus, un no frontes līnijas atgriezās tikai astoņdesmit cilvēki.

Mēs ieradāmies aizmugurē naktī un nekavējoties izstiepāmies savās gultās, lai vispirms labi izgulētos; Kačinskim ir taisnība: karš nebūtu tik slikts, ja varētu vairāk gulēt. Frontes līnijā jūs nekad neguļat daudz, un divas nedēļas ievelkas ilgi.

Kad pirmais no mums sāka rāpot no kazarmām, bija jau pusdienlaiks. Pēc pusstundas paķērām savus podus un pulcējāmies pie mums sirdij dārgā “čīkstētāja”, kas smaržoja pēc kaut kā bagātīga un garšīga. Protams, pirmie rindā bija tie, kuriem vienmēr bija vislielākā apetīte: īsais Alberts Krops, mūsu kompānijas gaišākā galva un, iespējams, šī iemesla dēļ, tikai nesen paaugstināts par kaprāli; Mullers Piektais, kurš joprojām nēsā līdzi mācību grāmatas un sapņo nokārtot priekšrocību eksāmenus: viesuļvētras ugunī viņš pieblīvē fizikas likumus; Lērs, kurš nēsā biezu bārdu un kuram ir vājums pret meitenēm no virsnieku bordeļiem: viņš zvēr, ka armijā ir pavēle, kas liek šīm meitenēm valkāt zīda apakšveļu un nomazgāties pirms apmeklētāju uzņemšanas kapteiņa un kapteiņa pakāpē. augstāk; ceturtais esmu es, Pols Beumers. Visiem četriem bija deviņpadsmit gadi, visi četri devās uz fronti no vienas klases.

Tūlīt aiz mums ir mūsu draugi: Tjadens, mehāniķis, trausls jauneklis tādā pašā vecumā kā mēs, rijīgākais karavīrs kompānijā - ēdienam viņš sēž tievs un slaids, un pēc ēšanas viņš pieceļas ar vēderu, kā piesūkusies kļūda; Hejs Vesthuss, arī mūsu vecums, kūdras strādnieks, kurš var brīvi paņemt rokā maizes klaipu un jautāt: “Nu, uzmini, kas ir manā dūrē?”; Atturošs, zemnieks, kurš domā tikai par savu saimniecību un sievu; un, visbeidzot, Staņislavs Kačinskis, mūsu komandas dvēsele, cilvēks ar raksturu, gudrs un viltīgs - viņam ir četrdesmit gadu, viņam ir bāla seja, zilas acis, slīpi pleci un ārkārtīga oža par to, kad notiks apšaude. sākt, kur var dabūt pārtiku un kā Vislabāk slēpties no priekšniekiem.

Mūsu nodaļa vadīja līniju, kas izveidojās pie virtuves. Mēs sākām kļūt nepacietīgi, jo nenojaušais pavārs joprojām kaut ko gaidīja.

Beidzot Kačinskis viņam kliedza:

- Nu, atver savu rijību, Heinrih! Un tā jūs varat redzēt, ka pupiņas ir vārītas!

Pavārs miegaini pakratīja galvu:

– Lai visi vispirms pulcējas.

Tjadens pasmaidīja:

- Un mēs visi esam šeit!

Pavārs joprojām neko nemanīja:

- Turi savu kabatu plašāku! Kur ir pārējie?

– Viņi šodien nav tavā algu sarakstā! Daži atrodas lazaretē, un daži atrodas zemē!

Uzzinot par notikušo, virtuves dievs tika notriekts. Viņš pat bija satriekts:

– Un es gatavoju simt piecdesmit cilvēkiem!

Krops iedūra viņam ar dūri sānos.

"Tas nozīmē, ka mēs vismaz vienu reizi paēdīsim sātīgi." Nāc, sāc izplatīšanu!

Tajā brīdī pēkšņa doma pārņēma Tjadenu. Viņa seja, asa kā pele, iedegās, acis viltīgi sašķieda, vaigu kauli sāka rotaļāties, un viņš nāca tuvāk:

- Heinrih, mans draugs, tātad tu dabūji maizi simt piecdesmit cilvēkiem?

Apmulsis pavārs izklaidīgi pamāja ar galvu.

Tjadens satvēra viņu aiz krūtīm:

- Un desu arī?

Pavārs atkal pamāja ar violetu kā tomāts galvu. Tjadena žoklis nokrita:

- Un tabaka?

- Nu jā, tas arī viss.

Tjadens pagriezās pret mums, viņa seja staroja:

- Sasodīts, tā ir paveicies! Galu galā tagad viss nonāks pie mums! Tā būs – pagaidi! - tieši tā, tieši divas porcijas degunā!

Bet tad Tomāts atkal atdzīvojās un teica:

- Tas nedarbosies tā.

Tagad arī mēs nokratījām miegu un saspiedāmies tuvāk.

- Čau, burkān, kāpēc tas nedarbosies? – jautāja Kačinskis.

– Jā, jo astoņdesmit nav simts piecdesmit!

"Bet mēs jums parādīsim, kā to izdarīt," Mulers nomurmināja.

"Tu dabūsi zupu, lai tā būtu, bet es tev došu maizi un desu tikai par astoņdesmit," Tomāts turpināja neatlaidīgi.

Kačinskis zaudēja savaldību:

"Kaut es varētu jūs nosūtīt uz frontes līniju tikai vienu reizi!" Jūs saņēmāt pārtiku nevis astoņdesmit cilvēkiem, bet otrajai kompānijai, tas arī viss. Un jūs tos atdosiet! Otrais uzņēmums esam mēs.

Mēs ņēmām Pomodoro apgrozībā. Visiem viņš nepatika: ne reizi vien viņa vainas dēļ pusdienas vai vakariņas mūsu ierakumos nonāca auksti, ļoti vēlu, jo pat ar visniecīgāko uguni viņš neuzdrošinājās ar savu katlu pieiet tuvāk un mūsu ēdiena nesējiem bija daudz jārāpo. tālāk nekā viņu brāļi no citām mutēm. Šeit ir Bulke no pirmās kompānijas, viņš bija daudz labāks. Lai gan viņš bija resns kā kāmis, vajadzības gadījumā viņš vilka savu virtuvi gandrīz uz pašu priekšu.

Mēs bijām ļoti kareivīgi noskaņoti, un, iespējams, lietas būtu nonākušas līdz kautiņam, ja notikuma vietā nebūtu parādījies rotas komandieris. Uzzinājis, par ko mēs strīdējāmies, viņš tikai teica:

- Jā, vakar mums bija lieli zaudējumi...

Tad viņš ieskatījās katlā:

– Un pupiņas šķiet diezgan labas.

Tomāts pamāja:

- Ar speķi un liellopa gaļu.

Leitnants paskatījās uz mums. Viņš saprata, ko mēs domājām. Kopumā viņš daudz ko saprata - galu galā viņš pats nāca no mūsu vidus: viņš ieradās uzņēmumā kā apakšvirsnieks. Viņš atkal pacēla katlam vāku un iešņaukās. Ejot viņš teica:

- Atnes man arī šķīvi. Un sadaliet porcijas visiem. Kāpēc labām lietām vajadzētu pazust?

Tomāta seja ieguva stulbu izteiksmi. Tjadens dejoja viņam apkārt:

- Viss kārtībā, tas tev nekaitēs! Viņš iedomājas, ka ir atbildīgs par visu ceturkšņa dienestu. Tagad sāciet, vecā žurka, un pārliecinieties, ka nekļūdāties!

- Pazūdies, pakārtais! – Tomāts nošņācās. Viņš bija gatavs pārsprāgt dusmās; viss, kas notika, viņam nevarēja ietilpt galvā, viņš nesaprata, kas notiek šajā pasaulē. Un, it kā gribēdams parādīt, ka tagad viņam viss ir pa vecam, viņš pats izdalīja brālim vēl pusmārciņu mākslīgā medus.

Šodien izvērtās patiešām laba diena. Pat pasts atnāca; gandrīz visi saņēma vairākas vēstules un avīzes. Tagad lēnām klejojam uz pļavu aiz kazarmām. Krops zem rokas nēsā apaļu margarīna mucas vāku.